bukowski charles - poemas
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"Encuentro con el famoso poeta" De "You Get So Alone At Times That It Just Makes Sense."
Encuentro con el famoso poeta.
aquel poeta habia sido famoso y despues de unas decadas de oscuridad tuve suerte y aquel poeta parecio interesarse y me pidio que fuera a su apartamento en la playa. el era homosexual y yo heterosexual, y lo que es peor, joven y lozano.
Llegue, eche una mirada y declame (Como si no lo supiera), "Hey! Donde cojones estan las tias?"
el simplemente sonrio y se toco su mostacho.
Tenia pequeñas lechugas y delicados quesos y otras exquiciteses en la nevera. "donde guardas la jodida cerveza, tio?" Le pregunte.
no importaba, yo habia traido mis propias botellas y empece con ellas.
comenzo a parecer alarmado: "He oido sobre tu brutalidad, por favor desiste de ella!"
me apalanque en su cama, erupte: "ah, mierda nena, no voy a hacerte daño! ha, ha,
ha!"
"eres un excelente escritor," dijo el, "pero como persona eres extremadamente despreciable"
"eso es lo que mas me gusta de mi, nena!" continue sirviendome bebida
en seguida parecio desvanecerse tras unas puertas correderas de madera.
"eh nena, sal de ahi! no te voy a hacer nada malo! podemos sentarnos y hablar sobre esa estupida mierda literaria toda la noche! no te embrutecere, mierda, lo prometo!"
"no te creo!," dijo una vocecita
bien, no podia hacer nada sino seguir bebiendo, estaba demasiado borracho para conducir a casa.
cuando me desperte por la mañana, el estaba de pie inclinado sobre mi sonriendo.
"uh," dije, "hola..."
"decias en serio lo que me dijiste la pasada noche? pregunto el.
"ah, el que?"
"abri las puertas y me estuve ahi de pie y tu me viste y dijiste que parecia que yo estuviera surcando el mar en la proa de un gran barco... dijiste que parecia un escandinavo! es cierto?"
"oh, si, si, lo parecias..."
me preparo te caliente con tostadas y me lo zampe.
"bien," dije, ha sido estupendo conocerte..."
"estoy seguro," contesto el.
la puerta se cerro detras mio y encontre el ascensor para bajar y despues de vagabundear un poco por la playa, encontre mi coche, subi, y me fui en lo que parecian ser terminos agradables entre el famoso poeta y yo
pero no era asi:
el empezo a escribir material increiblemente odioso sobre mi
y yo dirigi mis disparos hacia el.
todo el asunto fue mas o menos como la mayoria de encuentros de otros escritores
y de todos modos esa parte sobre que le llame escandinavo no era cierta en absoluto: Le llame vikingo
y tampoco es cierto que sin su ayuda yo nunca hubiera aparecido en la Penguin Collection of Modern Poets junto a el y quien era?
ah, si: Lamantia.
"Tregua" De "War all the time (Poems 1981-1984)."
Tregua.
Necesito pasear por la cera en algun sitio en una umbria tarde encontrar una mesa en la terraza de un cafe sentarme pedir una copa y quiero sentarme alli
con esa copa y quiero que una mosca aterrice en esa mesa.
entonces quiero ver una mujer pasar caminando en un vestido verde. quiero ver pasar un perro gordo con pelo corto y marron y ojos sonrientes.
quiero morir sentado alli. quiero morir derecho mis ojos todavia abiertos.
quiero que un avion pase volando en lo alto.
quiero que pase una mujer en un vestido azul. entonces quiero que ese mismo perro con pelo corto y marron y ojos sonrientes pase caminando de nuevo.
eso sera suficiente despues de todas las otras cosas y de todo lo demas.
A la puta que se llevó mis Poemas
Algunos dicen que debemos eliminar del poema los remordimientos personales, permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero ¡Por Dios! ¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! ¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! ¡Es intolerable! ¿Tratas de joderme como a los demás? ¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el rincón La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta, pero mis poemas no. No soy Shakespeare pero puede que algún día ya no escriba más, abstractos o de los otros; Siempre habrá dinero y putas y borrachos hasta que caiga la última bomba, pero como dijo Dios, cruzándose de piernas: "veo que he creado muchos poetas pero no tanta poesía."
"Los mejores de la raza", por Charles Bukowski De "You get so alone at times that it just makes sense (1984)." Los mejores de la raza.
No hay nada que discutir no hay nada que recordar no hay nada que olvidar
es triste y no es triste
parece que la cosa mas sensata
que una persona puede
hacer es estar sentada con una copa en la mano mientras las paredes blanden sonrisas de despedida
uno pasa a traves de todo ello con una cierta cantidad de eficiencia y valentia entonces se va
algunos aceptan la posibilidad de Dios para ayudarles en su paso
otros lo aceptan como es
y por estos
bebo esta noche.
"Aire y luz y tiempo y espacio.", por Charles Bukowski De , poemas, trad. f. luduenha, argentina, editora a c, 1995.
Aire y luz y tiempo y espacio.
"sabes, yo tenia una familia, un trabajo, algo siempre estaba en el medio pero ahora vendi mi casa, encontre este lugar, un estudio amplio, deberias ver el espacio y la LUZ, por primera vez en mi vida voy a tener un lugar
y el tiempo para CREAR"
no, nene, si vas a crear vas a crear trabajando 16 horas por dia en una mina de carbon o vas a crear en una piecita con 3 chicos mientras estas desocupado, vas a crear aunque te falte parte de tu mente y de tu cuerpo, vas a crear ciego mutilado loco, vas a crear con un gato trepando por tu espalda mientras la ciudad entera tiembla en terremotos, bombardeos, inundaciones y fuego. nene, aire y luz y tiempo y espacio no tienen nada que ver con esto y no crean nada, excepto quizas una vida mas larga para encontrar nuevas excusas.
"Abraza la oscuridad", por Charles Bukowski De la antologia "Peleando a la contra", Editorial Anagrama (1995).
Abraza la oscuridad.
La confusion es el dios la locura es el dios
la paz permanente de la vida es la paz permanente de la muerte.
La agonia puede matar o puede sustentar la vida pero la paz es siempre horrible la paz es la peor cosa caminando hablando sonriendo pareciendo ser.
no olvides las aceras, las putas,
la traicion, el gusano en la manzana, los bares, las carceles los suicidios de los amantes.
aqui en Estados Unidos hemos asesinado a un presidente y a su hemano, otro presidente ha tenido que dejar el cargo.
La gente que cree en la politica es como la gente que cree en dios: sorben aire con pajitas torcidas
no hay dios no hay politica no hay paz no hay amor no hay control no hay planes
mantente alejado de dios permanece angustiado
deslizate. Para los merced-maniacos está justificado
todo morir está justificado
todo asesinato toda muerte
todo lo que fenece,
nada es en vano
ni siquiera
el cuello de la mosca,
y una flor
pasa entre el ejército y,
como un niño pequeño
que presume,
eleva su color.
Almas de Animales Muertos, por Charles Bukowski Del libro: Play the piano drunk like a percussion instrument until the fingers begin to bleed a bit Después del rastro
Doblando la esquina, estaba
una cantina
donde me sentaba y veía caer el sol
a través de la ventana,
una ventana que daba a un lote
lleno de hierbas altas y secas.
nunca me dí un regaderazo con los muchachos
en la fábrica
después de trabajar
así que olía a sudor y
sangre
el olor a sudor disminuía después
de un rato
pero el olor-sangre empezaba a fulminar
y ganar fuerza.
fumé cigarrillos y tomé cerveza
hasta que me sentí lo suficientemente bien
como para subirme al camión
con las almas de todos esos animales muertos
que viajaban conmigo
las cabezas volteaban discretamente
las mujeres se levantaron y se alejaron
de mí. cuando me baje del camión
sólo tenía que bajar una cuadra
y subir una escalera para llegar,
a mi cuarto donde prendería el radio
y encendería un cigarro
y que nadie se molestara conmigo.
"Todo", por Charles Bukowski De "The Roominghouse Madrigals: Early Selected Poems (1946-1966).
Todo.
Los muertos no necesitan aspirina o tristeza supongo.
pero quizas necesitan lluvia. zapatos no pero un lugar donde caminar.
cigarrillos no, nos dicen,
pero un lugar donde arder.
O nos dicen: Espacio y un lugar para
volar, da igual.
los muertos no me necesitan.
ni los vivos.
pero quizas los muertos se necesitan unos a otros.
En realidad, quizas necesitan todo lo que nosotros necesitamos
y necesitamos tanto Si solo supieramos que es.
probablemente es todo
y probablemente todos nosotros moriremos tratando de conseguirlo
"Mi colega", por Charles Bukowski De "You get so alone at times that it just makes sense (1984)." Mi colega. para ser un chico de 21 años en Nueva Orleans yo no valia mucho la pena: Tenia una pequeña habitacion que olia a
meados y muerte pero queria estar alli, y habian dos adorables chicas al final del vestibulo quienes no paraban de golpear a mi puerta y gritar. "Levantate ! Hay cosas buenas alla afuera !"
"Largaros," les decia, pero eso solo las estimulaba mas, me dejaban notas bajo la puerta y pegaban flores con cinta adhesiva al pomo de la puerta
Yo estaba metido en vino barato y cerveza verde y demencia...
Conoci al viejo tio de la habitacion de al lado, de algun modo yo me sentia viejo como el; sus pies y tobillos estaban hinchados y no podia atarse los zapatos.
Cada dia sobre la una del mediodia saliamos a dar un paseo juntos y era un paseo muy lento: Cada paso era doloroso para el.
Cuando nos acercabamos al bordillo, yo le ayudaba a subir y bajar agarrandole por el codo y por la parte de atras de su cinturon, lo conseguiamos.
Me gustaba: nunca me cuestiono sobre que hacia o que dejaba de hacer.
El deberia de haber sido mi padre, y lo que mas me gustaba era lo que decia una y otra vez: "Nada vale la pena."
Era un sabio
aquellas chicas jovenes deberian de haberle dejado a el las notas y las flores.
Del libro:play the piano drunk like a percussion instrument until the fingers begin to bleed a bit
Sirena Tuve que ir al baño por alguna cosa
y toqué
y estabas en la bañera
te habías lavado la cara y el cabello
y te ví de la cintura para arriba y
(excepto por los senos)
parecías una niña de 5 u 8 anos
regocijándose suavemente en el agua
Linda Lee.
no sólo eras la escencia de ese
momento
sino de todos mis momentos
hasta entonces
bañándote gustosamente en el marfil
sin embargo
nada había
que pudiera decirte.
tomé lo que quería del baño
algo
y me salí.
play the piano drunk like a percussion intrument until the fingers begin to bleed a bit
40,000 Moscas Separados por una tormenta pasajera
nos juntamos nuevamente
Buscamos cuarteaduras en paredes y techos
y las eternas arañas
Me pregunto si habrá una mujer más. Ahora
40,000 moscas recorren los brazos
de mi alma
cantando:
"I met a million dollar baby in
5 and 10 cent store"
¿Brazos de mi alma?
¿moscas?
¿cantando?
¿qué clase de mierda es ésta?
Es tan fácil ser poeta
y tan difícil ser
hombre.
Del libro: it catches my heart in this hand La Superficie del Sol Los toros son grandiosos
como la superficie del sol
y aunque los matan para las rancias multitudes,
es el toro quien atiza el fuego,
y aunque hay toros cobardes
tanto como toreros y hombres cobardes,
generalmente el toro se mantiene puro
y muere inmaculado
sin ser tocado por símbolos y élites o falsos amores,
y cuando lo sacar arrastrando
nada ha muerto
y el hedor final
es el mundo
El hombre del Piano
El hombre del piano toca una pieza que no compuso canta una canción que no es suya en un piano que no es de él.
Mientras la gente en las mesas come, bebe y platica.
El hombre del piano termina y no hay alplausos luego comienza a tocar una nueva canción que él no escribió comienza a cantar palabras que no son suyas en un piano que no es propio mientras la gente de las mesas continúa comiendo, bebiendo y platicando.
Cuando él termina sin aplausos anuncia en el micrófono que tomará un descanso de diez minutos se va al baño y entra cierra la puerta saca un toque y lo prende.
Está feliz de no encontrarse en el piano.
Y la gente en las mesas comiendo, bebiendo y platicando, feliz de que él no esté ahí.
Así sucede casi en todas partes con todos y con todo, tan violento como cuando en las altiplanicies se incendia el negro cisne.
Sirena
tuve que ir al baño por alguna cosa y toqué y estabas en la bañera te habías lavado la cara y el cabello y te ví de la cintura para arriba y (excepto por los senos) parecías una niña de 5 u 8 anos regocijándose suavemente en el agua Linda Lee.
no sólo eras la esencia de ese momento sino de todos mis momentos hasta entonces
bañándote gustosamente en el marfil sin embargo nada había que pudiera decirte. tomé lo que quería del baño algo y me salí.
Confesión
Esperando a la muerte
como un gato que quiere saltar sobre la cama compadezco mucho a mi mujer ella tiene que ver este tieso, blanco cuerpo
moverse una vez, y después
quizá de nuevo: ¡Hank! Hank no quiere responder
no es mi muerte lo que me preocupa,
es mi mujer solo con este montón de nada quiero hacerle saber que aún después de tantas noches
durmiendo a su lado hasta las inútiles discusiones
fueron cosas
siempre espléndidas
y las difíciles palabras
que siempre temí decir ahora pueden ser dichas:
te amo.
Conocí a un genio
Hoy conocí a un genio en el tren como de seis años de edad; se sentó a mi lado y, mientras el tren corría por la costa, llegamos al océano. el niño me miró y me dijo: "el mar no es nada bonito".
fue la primera vez que me di cuenta de ello.
40,000 Moscas
Separados por una tormenta pasajera nos juntamos nuevamente Buscamos cuarteaduras en paredes y techos y las eternas arañas
Me pregunto si habrá una mujer más.
Ahora 40,000 moscas recorren los
brazos de mi alma cantando: "I met a million dollar baby in 5 and 10 cent store"
¿Brazos de mi alma? ¿moscas? ¿cantando?
¿qué clase de mierda es ésta?
Es tan fácil ser poeta y tan difícil ser hombre.
Fuera de los brazos ...
Fuera de los brazos de una amada y dentro de los brazos de otra.
he sido salvado de morir en la cruz por una senora que fuma mota y que escribe canciones y cuentos, que es mucho más cariñosa que la anterior y el sexo es tan bueno o mejor.
no es nada agradable ser clavado en la cruz, abandonado, es mucho más placentero olvidar a un amor que no funcionó ya que finalmente ningún amor funciona.
es mucho más placentero hacer el amor en la costa Del Mar en el cuarto 42 y después sentarse en la cama, tomar un buen vino, platicar, tocarla, fumar
o escuchar las olas
he muerto muchas veces creyendo y esperando, esperando en un cuarto, la mirada fija en el techo agrietado, esperando un telefonazo; una carta, un toquido en la puerta,
un sonido... volviéndose loco mientras ella baila con desconocidos
en un centro nocturno.
no es nada agradable morir en la cruz es más placentero escuchar tu nombre, quedito, en la oscuridad.
Almas de Animales Muertos
Después del rastro Doblando la esquina, estaba una cantina donde me sentaba y veía caer el sol a través de la ventana, una ventana que daba a un lote lleno de hierbas altas y secas.
nunca me dí un regaderazo con los muchachos en la fábrica después de trabajar así que olía a sudor y sangre el olor a sudor disminuía después de un rato pero el olor-sangre empezaba a fulminar y ganar fuerza.
fumé cigarrillos y tomé cerveza hasta que me sentí lo suficientemente bien como para subirme al camión con las almas de todos esos animales muertos que viajaban conmigo las cabezas volteaban discretamente las mujeres se levantaron y se alejaron de mí.
cuando me baje del camión sólo tenía que bajar una cuadra y subir una escalera para llegar, a mi cuarto donde prendería el radio y encendería un cigarro y que nadie se molestara conmigo.
La Superficie del Sol
Los toros son grandiosos como la superficie del sol y aunque los matan para las rancias multitudes,
es el toro quien atiza el fuego, y aunque hay toros cobardes tanto como toreros y hombres cobardes, generalmente el toro se mantiene puro y muere inmaculado sin ser tocado por símbolos y élites o falsos amores, y cuando lo sacar arrastrando nada ha muerto y el hedor final es el mundo
Abraza la oscuridad.
La confusión es el dios la locura es el dios
la paz permanente de la vida es la paz permanente de la muerte.
La agonía puede matar o puede sustentar la vida pero la paz es siempre horrible la paz es la peor cosa caminando hablando sonriendo pareciendo ser.
no olvides las aceras, las putas, la traición, el gusano en la manzana, los bares, las cárceles los suicidios de los amantes. aquí en Estados Unidos hemos asesinado a un presidente y a su hermano, otro presidente ha tenido que dejar el cargo. La gente que cree en la política es como la gente que cree en dios: sorben aire con pajitas torcidas no hay dios no hay política no hay paz no hay amor no hay control no hay planes
mantente alejado de dios permanece angustiado deslízate.
Sé amable
siempre nos piden que entendamos el punto de vista de los otros sin importar si es anticuado
necio asqueroso.
a uno le piden que entienda
amablemente
todos los errores de los otros sus vidas desperdiciadas
sobre todo si son de edad avanzada.
pero su edad es lo único en lo que nos fijamos.
han envejecido
mal porque han vivido sin enfoque,
se han negado
a ver. ¿que no es culpa suya? ¿culpa de quién? ¿mía? se me pide que oculte mi opinión
ante ellos por miedo a su miedo.
la edad no es un crimen
pero la vergúenza
de una vida deliberadamente
desperdiciada
entre tantas vidas deliberadamente
desperdiciadas
sí lo es.
La vida feliz de los cansados
esmeradamente sintonizado con la canción de un pez estaba en la cocina a medio camino de la locura soñando con la España de Hemingway. hace bochorno, como se suele decir, no puedo respirar; he cagado y he leído las páginas de deportes, he abierto la nevera, he visto un trozo de carne morada y la he vuelto a dejar allí. el lugar en el que encontrar el centro es en el límite ese repiqueteo en el cielo no es más que una cañería que vibra. cosas terribles avanzan por las paredes; flores de cáncer crecen en el porche; a mi gato blanco le arrancaron un ojo y sólo quedan 7 días de carreras de la temporada veraniega. la bailarina nunca llegó del Club Normandy y Jimmy no trajo a la
furcia, pero hay una postal desde Arkansas y un impreso retornable de Food King: 10 días gratis en Hawai, todo lo que hay que hacer es rellenarlo pero no quiero ir a Hawai quiero la furcia con ojos de pelicano ombligo de bronce y corazón de marfil. saco el trozo de carne morada, lo echo a la sartén. entonces suena el teléfono. caigo sobre una rodilla y ruedo bajo la mesa. allí me quedo hasta que deja de sonar. después me levanto y pongo la radio. no me extraña que Hemingway fuera un borracho, ¡maldita España! yo tampoco puedo soportarla. hace un bochorno tan grande.
Culminación del dolor
oigo incluso cómo ríen las montañas arriba y abajo de sus azules laderas y abajo en el agua los peces lloran y toda el agua son sus lágrimas. oigo el agua las noches que consumo bebiendo y la tristeza se hace tan grande que la oigo en mi reloj se vuelve pomos en la cómoda se vuelve papel sobre el suelo se vuelve calzador ticket de la lavandería
se vuelve humo de cigarrillo escalando un templo de oscuras enredaderas... poco importa poco amor o poca vida no es tan malo lo que cuenta es observar las paredes yo nací para eso nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.
A solas con todo el mundo
la carne cubre el hueso y dentro le ponen un cerebro y a veces un alma, y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y nadie encuentra
al otro pero siguen buscando
de cama en cama. la carne cubre el hueso y la carne busca algo más que carne. no hay ninguna
posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
nadie encuentra jamás al otro.
los tugurios se llenan los vertederos se llenan los
manicomios se llenan los hospitales se llenan las tumbas se llenan nada más se llena.
Tregua.
Necesito pasear por la cera en algún sitio en una umbría tarde encontrar una mesa en la terraza de un café sentarme pedir una copa y quiero sentarme allí con esa copa y quiero que una mosca aterrice en esa mesa.
entonces quiero ver una mujer pasar caminando en un vestido verde. quiero ver pasar un perro gordo con pelo corto y marrón y ojos sonrientes.
quiero morir sentado allí. quiero morir derecho mis ojos todavía abiertos.
quiero que un avión pase volando en lo alto.
quiero que pase una mujer en un vestido azul. entonces quiero que ese mismo perro con pelo corto y marrón y ojos sonrientes pase caminando de nuevo.
eso será suficiente después de todas las otras cosas y de todo lo demás.
Todo.
Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.
pero quizás necesitan
lluvia.
zapatos no
pero un lugar donde
caminar.
cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.
O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar,
da
igual.
los muertos no me
necesitan.
ni los
vivos.
pero quizás los muertos se necesitan
unos
a
otros.
En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos
y
necesitamos tanto
Si solo supiéramos
que
es.
probablemente
es
todo
y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo
o
moriremos
porque no
lo
conseguimos.
Espero que
cuando yo este muerto
comprendáis
que conseguí
tanto
como
pude.
Los mejores de la raza.
No hay nada que
discutir
no hay nada que
recordar
no hay
nada que
olvidar
es triste
y
no es
triste
parece que la
cosa mas
sensata
que una persona puede
hacer
es
estar sentada
con una copa en la
mano
mientras las paredes
blanden
sonrisas de
despedida
uno pasa a través de
todo
ello
con una cierta
cantidad de
eficiencia y
valentía
entonces
se va
algunos aceptan
la posibilidad de
Dios
para ayudarles
en su
paso
otros
lo aceptan
como es
y por estos
bebo
esta noche.
Aire y luz y tiempo y espacio.
"sabes, yo tenia una familia, un trabajo, algo siempre estaba en el medio pero ahora vendí mi casa, encontré este lugar, un estudio amplio, deberías ver el espacio y la LUZ, por primera vez en mi vida voy a tener un lugar y el tiempo para CREAR" no, nene, si vas a crear vas a crear trabajando 16 horas por día en una mina de carbón o vas a crear en una piecita con 3 chicos mientras estas desocupado, vas a crear aunque te falte parte de tu mente y de tu cuerpo, vas a crear ciego mutilado loco, vas a crear con un gato trepando por tu espalda mientras la ciudad entera tiembla en terremotos, bombardeos, inundaciones y fuego. nene, aire y luz y tiempo y espacio no tienen nada que ver con esto y no crean nada,
excepto quizás una vida mas larga para encontrar nuevas excusas.
A la puta que se llevó mis Poemas
Algunos dicen que debemos eliminar del poema los remordimientos personales, permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero ¡Por Dios! ¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! ¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! ¡Es intolerable! ¿Tratas de joderme como a los demás? ¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el rincón La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta, pero mis poemas no.
No soy Shakespeare pero puede que algún día ya no escriba más, abstractos o de los otros; Siempre habrá dinero y putas y borrachos hasta que caiga la última bomba, pero como dijo Dios, cruzándose de piernas: "veo que he creado muchos poetas pero no tanta poesía."
El amante de las flores
En las montañas de Valkeri entre los pavorreales que se pavonean encontré una flor tan grande como mi
cabeza y cuando me estiré para olerla perdí el lóbulo de la oreja parte de la nariz un ojo y la mitad de la cajetilla de cigarrillos regresé al siguiente día con la intención de cortar aquella maldita cosa
pero la encontré tan hermosa que mejor maté un pavorreal.
Policía
tres niños pequeños se me acercan corriendo, soplando sus silbatos, y me gritan: ¡esta usted detenido! ¡anda borracho! y comienzan a pegarme en las piernas con sus macanas de juguete. uno de ellos incluso trae una placa. otro unas esposas pero mis manos están en alto.
cuando entro en la licolería se arremolinan afuera como abejas expulsadas de su colmena.
compro una botella de whiskey barato y tres dulces.
Para los merced-maniacos
está justificado
todo morir está justificado todo asesinato toda muerte todo lo que fenece, nada es en vano ni siquiera el cuello de la mosca,
y una flor pasa entre el ejército y, como un niño pequeño que presume, eleva su color.
DÍAS COMO NAVAJAS, NOCHES LLENAS DE RATAS
siendo muchacho dividí en partes iguales el tiempo entre los bares y las bibliotecas; cómo me las arreglaba para proveerme de mis otras necesidades es un puzzle; bueno, simplemente no me preocupaba demasiado por eso- si tenía un libro o un trago entonces no pensaba demasiado en otras cosas- los tontos crean su propio paraíso. en los bares, pensaba que era rudo, quebraba cosas, peleaba con otros hombres, etc... en las bibliotecas era otra cosa: estaba callado, iba de sala en sala, no leía tantos libros enteros sino partes de ellos: medicina, geología, literatura y filosofía. Psicología, matemáticas, historia, otras cosas me aburrían. Con la música estaba más interesado en la música y en la vida de los compositores que en los aspectos técnicos... sin embargo, era con los filósofos con los que me sentía en hermandad: Schopenhauer y Nietzsche, incluso aquel viejo difícil -de-leer Kant; encontré que Santayana, bastante popular en aquella época, cojeaba y era aburrido; con Hegel realmente tenías que escarbarlo, sobre todo con una resaca; hay muchos de los que leí de los que me he olvidado, quizás con buena razón, pero recuerdo un tipo que escribió un libro entero en el que probaba que la luna no estaba allí y tan bien lo hizo que después pensaba, está absolutamente en lo cierto, la luna no está allí. ¿cómo cresta va un muchacho dignarse a trabajar
8 horas al día cuando la luna ni siquiera está allí? ¿qué otra cosa estará faltando? y no me gustaba la literatura tanto como los críticos literarios; ellos sí que eran verdaderos aguijones, esos tipos usaban un lenguaje refinado, hermoso a su manera, para llamar a otros críticos, otros escritores, unos huevones. Me subían el ánimo peor eran los filósofos quienes satisfacían esa necesidad que acechaba en alguna parte de mi confuso cráneo: vadeando por sus excesos y su vocabulario cuajado aún me asombraban saltaban hacia mí brincaban con una llameante declaración lúdica que aparecía ser una verdad absoluta o una puta casi absoluta verdad, y esta certeza era la que yo buscaba en una vida diaria que más bien parecía un pedazo de cartón. qué grandes tipos eran esos viejos perros, me ayudaron a atravesar esos días como navajas y noches llenas de ratas; y mujeres regateando como martilleros del infierno. mis hermanos, los filósofos, me hablaban como nadie venido de las calles o alguna otra parte; llenaban un inmenso vacío. Qué buenos muchachos, ah, ¡qué buenos muchachos! sí las bibliotecas ayudaron; en mi otro templo, los bares, era otra cosa, más simplista, el lenguaje y el camino era diferente... días de bibliotecas, noches de bares. las noches eran todas parecidas, hay un tipo sentado cerca, quizás no de mal aspecto, pero a mí no me parece bien, hay una horrible muerte allí -pienso en mi padre, en maestros de escuela, en caras, en las monedas y billetes; en sueños de asesinos de ojos fríos; bueno, de alguna forma este tipo y yo llegamos a cruzar miradas una furia lentamente comienza a acumularse: somos enemigos, gato y perro, cura y ateo, fuego y agua; la tensión crece, bloque sobre bloque apilado, esperando el choque; nuestras manos se abren y cierran, cada uno bebe, ahora, finalmente con un propósito:
su cara se torna hacia mí: "¿alguna huevá te molesta?" "sí. tú"
"¿querís algo p'arreglarla?" "seguro." terminamos nuestros tragos, no paramos, nos movemos hacia el fondo del bar, afuera en el callejón; nos damos vuelta, mirándonos cara a cara. le digo, "no hay más que aire entre nosotros. ¿algo para cerrar el hueco?" él se precipita hacia mí y de alguna forma es una parte de una parte de la parte.
Un día extraño
era uno de esos calurosos y agobiantes días en Hollywood Park y una inmensa multitud, una cansadora, grosera, tonta multitud. gané en la última carrera y me quedé a recoger el premio y cuando me subí al auto había una inmensa congestión de autos intentando salir de allí. entonces, me saqué los zapatos, me senté y esperé, prendí la radio, con suerte encontré música clásica, encontré un poco de whisky en la guantera, lo destapé y tome un trago. dejaré que todos salgan pensé, después me voy. encontré tres cuartos de un cigarro, lo prendí, tomé otro trago de whisky. escuchaba la música, fumaba, tomaba del whisky y veía a los perdedores salir. incluso había por allí un juguetito de mierda a unas 100 yardas al este. entonces aquello terminó. decidí terminarme el poco de trago. eso hice, me estiré en el asiento. no sé cuánto tiempo dormí
pero al despertar estaba oscuro y el estacionamiento estaba vacío. decidí no ponerme los zapatos, encendí el auto y salí de allí... al volver a mi lugar pude escuchar que el teléfono sonaba mientras metía la llave en la puerta y la abría, el teléfono seguía sonando. caminé, levanté el teléfono. "¿aló?" "hijo de puta ¿dónde has estado?" "en el hipódromo" "¿en el hipódromo? ¡son las 12 y media de la noche! ¡he estado llamándote desde las 7 de la tarde!" "recién acabo de llegar del hipódromo". "¿tienes una mujer por allá?" "no" "¡no te creo!" y ella colgó. caminé hacia el refrigerador, saqué una cerveza, fui al baño, dejé el agua corriendo en la tina. terminé la cerveza, saqué otra, la destapé y me metí a la tina. el teléfono sonó de nuevo. salí de la tina con mi cerveza y dejando todo mojado caminé hacia el teléfono, lo levanté. "¿aló?" "¡hijo de puta, todavía no te creo!" y me colgó. caminé de vuelta a la tina con mi cerveza, dejando otra estela de agua. en cuanto logré meterme a la tina el teléfono sonó otra vez. lo dejé sonar, contando las veces que lo hacía: 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14, 15, 16, .... ella colgó. entonces, unos 3 ó 4 minutos pasaron
el teléfono sonó de nuevo. conté las veces: 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9,... entonces hubo silencio. en eso me acordé que había dejado mis zapatos en el auto. no importaba, sólo que tenía un par. no era probable, sin embargo, que alguien quisiera alguna vez robar ese auto. me salí de la tina para buscar otra cerveza, dejando otra estela tras de mí. era el final de un largo largo día.
Cisne de primavera
también en primavera mueren los cisnes y allí flotaba muerto un domingo girando de lado en la corriente y fui hasta la rotonda y distinguí dioses en carros, perros, mujeres que gritaban y la muerte se me precipitó garganta abajo como un ratón, y oi llegar a la gente con sus cestas de merienda y sus risas, y me sentí culpable por el cisne como si la muerte fuese algo vergonzoso y me alejé como un idiota
y les dejé mi hermoso cisne.
Sin sueños
las camareras de pelo gris en los cafés por la noche se rindieron, y mientras camino por las veredas de la luz y miro las ventanas de las casas de las enfermeras puedo ver que ya no es con ellas. veo gente sentada en los bancos de la plaza y puedo ver por la manera en que se sientan y miran que se acabó. veo gente manejando autos y veo por la manera en que manejan sus autos que ni aman ni son amados ni consideran el sexo está todo olvidado como una vieja película. veo gente en las tiendas y supermercados caminando por los pasillos comprando cosas y puedo ver por la manera en que les queda la ropa y por la manera en que caminan y por sus caras y sus ojos que no les importa nada y nada se preocupa por ellos puedo ver cien personas por día que se rindieron del todo si voy al hipódromo
o a algún espectáculo deportivo puedo ver miles que no sienten nada por nada o por nadie y no reciben ningún sentimiento. por todas partes veo a aquellos que no mendigan nada sino comida, refugio y ropa, ellos se concentran en éso, sin sueños. no entiendo por qué esa gente no desaparece no entiendo por qué esa gente no expira por qué las nubes no los asesinan o por qué los perros no los asesinan o por qué las flores y los niños no los asesinan, no entiendo supongo que ya están asesinados sin embargo, no puedo acomodarme al hecho de que existan porque son demasiados cada día cada noche hay más de ellos en los subtes en los edificios en los parques no sienten terror por no amar o por no ser amados. tantas tantas tantas de mis criaturas compañeras.
Verdad
una de las mejores líneas de Lorca es, «agonía. siempre agonía»
piensa en esto cuando mates una cucaracha o levantes una máquina para afeitarte o cuando despiertes en la mañana de cara al sol.
Hielo para las águilas
aún recuerdo los caballos bajo la luna aún recuerdo dar a los caballos azúcar terrones de azúcar blancos casi como de hielo, tenían cabezas como de águila peladas cabezas que podían morder y no lo hacían. los caballos eran más reales que mi padre más reales que Dios y podían haberme pisado pero no lo hicieron podían haberme hecho cualquier cosa horrible pero no lo hicieron. yo aún no tenía 5 años pero me acuerdo; dios mío qué fuertes y buenas aquellas lenguas rojas que babeaban desde sus almas.
Rosalie
hace 50 años yo miraba las chicas que se desnudaban y contoneaban en el Burbank y en el Follies y era muy deprimente y muy dramático, la luz iba cambiando del verde al púrpura y al rosa y la música era fuerte y vibrante, ahora estoy aquí sentado esta noche fumando y escuchando música clásica
pero aún recuerdo algunos nombres: Darlene, Candy, Jeanette y Rosalie. Rosalie era la mejor, sabía cómo hacerlo, y nos revolvíamos en los asientos y rugíamos cuando Rosalie brindaba magia a los solitarios hace ya tanto tiempo. y ahora, Rosalie, estarás muy vieja o muy quieta bajo tierra, yo soy aquel chico con la cara llena de granos, que mentía sobre su edad, sólo para poder verte. eras buena, Rosalie, en 1935, suficientemente buena como para recordarte ahora que la luz es amarilla y las noches son lentas.
Marina
majestuosa, mágica, infinita. mi niña es el sol sobre la alfombra al otro lado de la puerta cogiendo una flor, ¡ajá! un viejo, destruido en la batalla emerge de su silla
y ella me mira y sólo ve amor, ¡ajá!, y me reconcilio con el mundo y respondo con amor simplemente como estaba previsto.
3 Horas 16 Minutos 11 segundos
se supone que soy un gran poeta
y tengo sueño por la tarde
sé que la muerte es un toro gigantesco
dispuesto a embestirme
y tengo sueño por la tarde
sé que hay guerras y hombres que
pelean en el ring
sé que hay buena comida,
buenos vinos, buenas mujeres
y tengo sueño por la tarde
sé que hay una mujer que me ama
y tengo sueño por la tarde,
me inclino hacia el sol tras una
cortina amarilla
y me pregunto adónde habrán ido
las moscas del verano
recuerdo la muerte tan sangrienta
de Hemingway
y tengo sueño por la tarde.
algún día no tendré sueño por la tarde
algún día escribiré un poema que encenderá
volcanes en las colinas
que están ahí fuera
pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
y alguien me pregunta `Bukowski, ¿qué hora es?´
y yo contesto `3 horas, 16 minutos y 30 segundos´.
me siento culpable, me siento asqueroso, inútil,
demente, tengo sueño
por las tardes.
Ya me han contado hasta ocho
desde mi cama observo
3 pájaros en un cable
de teléfono.
uno se va volando.
luego otro.
queda uno,
luego también él
se va.
mi máquina de escribir
está silenciosa como
un sepulcro.
y yo me he quedado
reducido a observar
pájaros.
simplemente he
pensado
que te lo debía
contar,
cabrón.
Arrinconado
mientras las sombras cobran formas peleo en lenta retirada ahora la promesa que fuí mengua mengua ahora enciendo otros cigarrillos me sirvo otras copas ha sido una hermosa pelea y aún lo es.
El pájaro azul
hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir a veces por la noche cuando todo el mundo duerme. le digo ya sé que estás ahí, no te pongas triste.
luego lo vuelvo a introducir, y él canta un poquito ahí dentro, no le he dejado morir del todo y dormimos juntos
así con nuestro pacto secreto y es tan tierno como para hacer llorar a un hombre, pero yo no lloro, ¿lloras tú?
El perdedor
y el siguiente recuerdo es que estoy sobre una mesa, todos se han marchado: el más valiente bajo los focos, amenazante, tumbándome a golpes... y después un tipo asqueroso de pie, fumando un puro: `Chico, tú no sabes pelear´, me dijo,
y yo me levanté y le lancé de un golpe por encima de una silla; fue como una escena de película y allí quedó sobre su enorme trasero diciendo
sin cesar: `Dios mío, Dios mío, pero ¿qué
es lo que te ocurre?´ y yo me levanté y me vestí, las manos aún vendadas, y al llegar a casa me arranqué las vendas de las manos y escribí mi primer poema, y no he dejado de pelear desde entonces.
Nirvana
Sin muchas oportunidades, sin propósito alguno, era un hombre joven montado en un autobús a través de Carolina del Norte camino a alguna parte y empezó a nevar y el autobús paró junto a un bar pequeño en las colinas y los pasajeros entraron. se sentó en la barra con los demás, pidió y le sirvieron. la comida era especialmente buena y el café. la camarera no era como las mujeres que había conocido. no era afectada, irradiaba naturalidad. el cocinero decía disparates. el friegaplatos, al fondo, se reía, con una risa bondadosa clara
agradable.
el joven observaba la nieve a través de las ventanas. quería quedarse en aquel bar para siempre. le invadió la curiosa sensación de que todo era hermoso allí, sería siempre hermoso allí. entonces el conductor dijo a los pasajeros que era hora de irse. el joven pensó, seguiré sentado aquí, me quedaré aquí. pero después se levantó y siguió a los demás al autobús. buscó su asiento y miró hacia el bar a través de la ventanilla del autobús. entonces el autobús arrancó, cogió una curva, cuesta abajo, dejó atrás las colinas. el joven miraba hacia adelante. los otros pasajeros hablaban de otras cosas, o leían o intentaban dormir. no habían percibido la magia. el joven
inclinó la cabeza hacia un lado, cerró los ojos, simuló que dormía. no había nada más que hacer... solamente escuchar el ruido del motor, el ruido de las ruedas en la nieve.
El genio de la multitud
Hay suficiente traición, odio, violencia, Necedad en el ser humano corriente Como para abastecer cualquier ejército o cualquier jornada. Y Los Mejores Asesinos Son Aquellos Que predican en su contra. Y Los Que Mejor Odian Son Aquellos Que Predican AMOR Y LOS QUE MEJOR LUCHAN EN LA GUERRA SON -AL FINAL- AQUELLOS QUE PREDICAN PAZ. Aquellos Que Hablan de DIOS NECESITAN a Dios Aquellos Que Predican Paz No Tienen Paz. AQUELLOS QUE PREDICAN AMOR NO TIENEN AMOR CUIDADO CON LOS PREDICADORES Cuidado Con Los Que Saben. Cuidado Con Aquellos Que Están SIEMPRE LEYENDO LIBROS Cuidado Con Aquellos Que Detestan La Pobreza O Están Orgullosos De Ella. CUIDADO Con Aquellos De Alabanza Rápida Pues NECESITAN Que Se Les Alabe A Cambio CUIDADO Con Aquellos Que Censuran Con Rapidez
Tienen Miedo De Lo Que No Conocen Cuidado Con Aquellos Que Buscan Constantes Multitudes; No Son Nada Solos. Cuidado Con El Hombre Corriente Con La Mujer Corriente CUIDADO Con Su Amor Su Amor Es Corriente, Busca Lo Corriente Pero Es Un Genio Al Odiar Es Lo Suficientemente Genial Al Odiar Como Para Matarte, Como Para Matar A Cualquiera. Al No Querer La Soledad Al No Entender La Soledad Intentarán Destruir Cualquier Cosa Que Difiera De Lo Suyo. Al No Ser Capaces De Crear Arte No Entenderán El Arte. Considerarán Su Fracaso Como Creadores Sólo Como Un Fracaso Del Mundo. Al No Ser Capaces de Amar Plenamente CREERÁN Que Tu Amor Es Incompleto Y ENTONCES TE ODIARÁN. Y Su Odio Será Perfecto Como Un Diamante Resplandeciente Como Una Navaja Como Una Montaña COMO UN TIGRE COMO Cicuta Su Mejor ARTE
Comida rápida
llevé a mi amiga a tu último recital de poesía,
me dijo ella, ¿y qué? ¿y qué?, le pregunté.
es joven y hermosa,
me dijo ella. ¿y bien?, le pregunté.
no soporta tu osadía.
después se estiró en el sofá y se quitó las botas. no tengo unas piernas muy bonitas,
dijo. bueno, pensé, yo no hago una poesía muy bonita y ella no tiene unas piernas muy bonitas.
¡dos revueltos!
Consejo amistoso a un monton de jovenes.
Id al Tibet. Montad en camello. Leed la biblia. Teñid vuestros zapatos de azul. Dejaos la barba. Dad la vuelta al mundo en una canoa de papel. Suscribíos al Saturday Evening Post. Masticad sólo por el lado izquierdo de la boca. Casaos con una mujer que tenga una sola pierna y afeitaos con navaja. Y grabad vuestro nombre en el brazo de ella. Lavaos los dientes con gasolina. Dormid todo el día y trepad a los árboles por la noche. Sed monjes y bebed perdigones y cerveza. Mantened la cabeza bajo el agua y tocad el violín. Bailad la danza del vientre delante de velas rosas. Matad a vuestro perro. Presentaos al Alcalde. Vivid en un barril. Partíos la cabeza con un hacha. Plantad tulipanes bajo la lluvia. Pero no escribáis poesía.
Los más raros
No es frecuente verlos porque donde hay multitud no están ellos. Esos tipos raros no son muchos, pero de ellos provienen los pocos cuadros buenos las pocas sinfonías buenas los pocos libros buenos y otras obras. Y de los mejores tipos raros, tal vez nada. Ellos son sus propios cuadros sus propios libros su propia música su propia obra. A veces me parece verlos; por ejemplo, cierto viejo sentado en cierto banco de un cierto modo o un rostro fugaz en un automóvil que pasa en dirección contraria o cierto movimiento de manos del chico o la chica del supermercado mientras meten la compra en las bolsas. A veces es incluso alguien con quien has estado viviendo un tiempo: Notas una rápida mirada de iluminación que nunca le habías
visto antes. A veces sólo notarás su existencia repentinamente en un vívido recuerdo algunos meses algunos años después de que se hayan ido. Recuerdo a uno: Tenía unos 20 años iba borracho a las 10 de la mañana y se miraba en un espejo resquebrajado de New Orleans Un rostro soñador contra los muros del mundo. ¿Qué ha sido de mí?