en la boca de la simetrÍa - david meza
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Red de los poetas salvajes© En la boca de la simetría, de David Meza RamírezDiseño: Yaxkin Melchy
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Esta obra está bajo una licencia Atribución-No comercial-No Derivadas 2.5 México de Creative Commons.
suave como el peligro atravesaste un díacon tu mano imposible la frágil medianoche
LeopoLdo María panero
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I
1�:4�
Me llueve tu palabra. Tu palabra es una mariposa.
1�:49
Avanza el tiempo y te sacude.
1�:50
No necesito saberme vivo. Necesito sentirme vivo.
1�:52
La cuna del eufemismo es la vergüenza. La vergüenza es un beso de la cobardía.
1�:54
Dos minutos han muerto en la irremediable marea de la eternidad. Dos minutos bastan para reconocer y devorar las facciones de tu rostro. Dos minutos mueren y lentamente me asesinan. Dos minutos son el titubeo y la duda de escribir.
1�:5�
No sé el lugar de donde vengo. AQUÍ SOLO EXISTE TU PALABRA LÍQUIDA DESCENDIENDO POR EL ALA ROTA DE UNA MARIPOSA.
18:00 horas
Tus ojos son una mariposa.
18:01
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Él.
18:02
Él es un caballo negro que galopa sobre cristales abismossobre tus hondos temores sobre la piedra blanca que deshace su estructurasobre mi paso pequeño que atraviesa tu galaxiasobre tu sobre fantasma que llegó a mis manossobre tu demencia sensual manifestada en árbolsobre mi anillo de minutossobre mi yo poesíasobre mi yo tú él nosotros ustedes poesíasobre mi mundo flotando en un vaso de coca-colaen un vaso de mezquina coca-colaque es bebido por un hombre que nacerá mañanaen un pesebre de navaja y heliopor un hombre que tendrá por madre una yeguay por padre un león por un hombre cuya única familia seremos nosotrosy las letras últimas de su apellidopor un hombre que en 1�55se arrancó el tiempo de su heridade su seño de su mente y de su mentepero en su pulso el reloj marcaba las:
18:18
Y un minuto después:
18:19
Y cien años después las:
18:20
Y cien mil años después las:
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Y entonces de su pulso encadenado a esa porción de eternidadArrancó la venaLa sangreLa arteriaLa dudaLa entrega a la dudaY la entrega misma de su voluntad
Dejando un halo de luz roja que marcaba las:
18:26 y las 18:29
Y las 1000:01 y las 1000:02
Y las 1000: nada y las nada: 1000
Desplomándose en partes infinitas y bellas sobre mi mirada.
18:33
¿Y al final qué es lo que tengo?
18:34
Tengo 14 estrellas de barro balanceándose en el pulso de los eclipses
Tengo los músculos de la mañana y la nostalgia de ser el mar
Tengo un alacrán de acero y engranes lastimándome los versos
Tengo las arterias de los lunes meciéndose en mi respiración cual manecillas
Tengo la desesperación de las indutrias y el lamento líquido de los símbolos patrios despertando en los contactos eléctricos del cielo
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Tengo a las personas del futuro arrojándose desde lo alto de este edificio
Tengo una mariposa de cemento revoloteando en mis pulmones
me sale por la boca y dice:
18:39 El tiempo no existe. Y si existe nada quiero saber de él.
II
18:52
Algunas veces muero. Porque callar es morir devorado por el mundo.
18:53
Algunas veces callo. Y el silencio crea uni-versos pequeñitos en donde no existe la palabra. 18:5�
De esa nada parto. El camino me lleva al viento.
18:58
El viento es un estribillo que se repite y me repite en las arenas de la vida. El viento es un sólido suspiro que se mece bajo la mirada inamovible de los días. El viento es el lamento de un pueblo gobernado por un pene castigador e impotente. El viento no es el viento del que te hablo.
19:00 horas
Dos minutos se han marchado indiferentes.
19:01
Miro el reflejo de mi desnudo incorpóreo caer vacilante en la dermis del agua y digo:
el tiempo solo existe cuando yo lo pienso. Nunca antes o después de ello. El tiempo solo existe al igual que solo existen los puntos, las comas, las hojas, los hombres, los hombres que viven en las hojas, los signos, los ojos, la mente (la mente honda, total y vaga), la rima, los muros, los altos murales sobre los muros, la gente, la terrible gente, la hora infinita que siempre termina, la sirvienta desnuda cuya vagina es el sol, la tierra que muere en manos de unos cuantos que se llaman todos, la policía, el obrero, la policía que también es un obrero, la obscena silueta de Andrés Manuel López Calderón, la obscena silueta de David Meza Ramírez, la lista en que te ves escrito, la duda, el deseo, el deseo y la duda de ser escritor y escribir cada día de tu vida un poema hasta que mueras y nazcas en la tinta de tus versos, los besos, los celos, los cielos, los cielos de besos helados, los cielos de besos celados, los niños, los trenes, los pies, los niños que borran tus pies sobre los trenes y luego te imploran una moneda, los hombres que con argumentos les dicen que no, los que sin ello les dicen lo mismo, los países, las banderas, el humo que desciende pero asciende de tus labios como culebra híbrida que nace crece y muere en el espacio de mis ojos, las sombras que se unen en un solo árbol, el árbol que se extiende por toda la tierra, la tierra que es semilla del negro uni-verso, los espirales de mi hambre en tus desvelos, la gota que se hunde en mi sólida frente, los niños que me salen por los ojos, el pétalo que se tiende sobre las sábanas de la tierra, la cadena de ADN en mi garganta, los hombres que no son máquinas pero miran su reloj y dicen: SON LAS ONCE HORAS CON TRECE MINUTOS, la oscura algarabía de diciembre, la idea recostada en el silencio, la serpiente de arena, el vientre líquido, la reina de mi alba envejecida, la blanca princesa de la muerte, el arco magenta de la luz, la insignia necesaria que nos miente, el cántaro dulce y de sirena, el manto
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turquesa de lo eterno y los tres puntos suspensivos de la vida…
19:36
Sólo me queda escuchar la palabra muerta en los bordes de tus labios.
19:45
Sólo me queda la tinta fluyendo desde mi corazón hasta la herida de esta pluma.
19:50
Sólo me quedan hilillos de lava como guía hacía los escombros vegetales de la mente, surgiendo por los dedos rotos de mis versos
Sólo me queda la conciencia fracturada de las calles lamentándose en las auras de mis ojos.
Sólo me queda el curso detenido de estos trenes marcándome la boca con el ardiente pulso de su riel.
Sólo me queda caminar y buscar en el horizonte una mariposa de mercurio verde que me devuelva la mirada y me destroce la bandera de los hombres.
Sólo me queda la certeza que me da el silencio y el abandono al estar en medio de una multitud con tapabocas y tapaideas.
Sólo me queda la muerte de mi amigo entre los gritos de un vendedor ambulante.
Sólo me queda la sonrisa falsa de una mujer desnuda que desde el periódico nos mira en la miseria.
Sólo me queda la luz de unas horas aprisionada en una lámpara sin cara sobre el techo.
Sólo me queda la negación del tiempo y su hermosa brevedad ya terminó.
20:03 20:04 20:01 20:09 20:25 20:39 20:04 El tiempo no existe. Y si existe nada quiero saber de él.
III
20:35
La hoja es un abismo blanco en el que lentamente me vacío.
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Si mi puño no fuese el que ahora escribe: no leería este blanco mar de letra muerta, este mal adjetivado desierto de sal, este alburo vómito de verbos, este árbol níveo de oraciones, este hueso roto de poema, este perno lácteo en tu mirada, este monasterio –adverbio de cal, este prisma pálido en el que ya no cabe ni una coma, este invierno vocálico en la punta de tu lengua, este gigante cíclope de papel al que llamo caída, este sepulcro de yeso en mi mano rota, esta mariposa blanca en la que escribo, este niño de cuerpo claro y sangre oscura, este río polar de mis morfemas, este monstruo de unicel que nos destruye, este apetito insano por el alba, esta cocaínica tumba de estes, esta salitrosa explicación de porque escribo como escribo, este lienzo-realidad inexistente, este contexto histórico del punto, este caucásico albergue de leprosos, este astro nocturno en un cielo de preguntas, esta ala de cisne fracturada, esta espuma sobre los recitales de la rabia, esta página si no hubiese llegado a mí, estos dientes que te muerden el tobillo, literato, estos copos que sin serlo descienden cual grafías, esta repetición que es bañada en semen por los monjes, esta prisión marfil de los sonidos, esta pintura selenita en el cuadro de mi mente, este relámpago entre mi cordura, esta casa de perla para los garabatos, este bloque de hielo que le reclama su existencia a los alcohólicos, este
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pétalo diurno en la flor de los nombres, este teatro de granizo para los fantasmas y este puto color blanco que no saco de mi mente.
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El tiempo no existe. Y si existe nada quiero saber de él.
IV
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Subo una escalera y los restos de la luna se me entierran en los pies.
20:58
Camino por un túnel La palabra se me enreda en la dudaMe siento sobre los vagones de roca y humo que se asoman de la boca herida de mi tierraLuego dibujo una línea.21:04
La línea es una fractura en el espacio.
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La cara de la ciudad se cubre el pensamiento de su pueblo con un hambre tricolor e inocenteMientras las ratas escriben poemas sobre las flores que morirán en las palmas de tus manosY arrancan los árboles de mis ojos para poder hundirlos en charcos de sangre que tienen la forma del uni-verso.
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Ahora sigo la mirada lastimada de mi patriaMe lleva hasta el pulmón reventado de su alientoMuerde mi hombro y con su boca llena de sangre me dice mexicanoYo le cincelo la palabra con la punta de mi lenguaLuego le hurto el corazón del puebloY se lo escondo en una botella que también contiene el hambre del mundoInicia el himno nacional mexicanoMe pongo a bailar y le quito la corona de espinas a mi hijo Jesucristo
Que ya está cansado de trabajar en una fábrica de plásticos y estrellas durante ocho horas seguidas con una cadena en el cuello de ceniza y sueños
Que ya está cansado de salir a las calles con el alma rota y pedirle a las personas que le calmen el hambre de ese día
Que ya está cansado de ser una máquina de ser una máquina de ser una máquina de ser una máquina
Que ya está cansado de mordisquear las venas de sus muertos como esperando del pasado una respuesta
Que ya está cansado de embriagarse los domingos sobre el lomo de un colibrí de plata
Que ya está cansado de lamer la sangre de sus manos y mirar una casita que se quema con el mundo adentro
Y que sobre todo ya está cansado de escuchar:
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En un mundo que al poeta le dice:
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Recorre fantasma mi cuerpoDesliza tu lengua en la espiga rota de mis ojosBaña en oro blanco mi escritura Susurra tus versos desechos en mi costaCoteja mi boca con la de las sombrasProponte embarazar al destino con tu miembro de mármolArma el silencio de palabrasLuego esquívalas y dibuja tus signos sobre la nocheSumerge tu línea en la órbita del tiempoY danza en ella bajo el rítmico único del hombrePorque en la guerra mi mano es invisibleLa dividen las gárgolas azulesComo canicas atesoradas en bolsas de niñosDesgranados hasta el olvido como galaxias de polen O como las restricciones que no tienen causa sino existenciaY bajo esa existencia tú te rigesY sobre un espiral de mariposasAmanecesMuertoPor el filo de tus sueñosGigantesBlancosGrávidos e inalcanzables como la subconciencia de las plantas:Cuna vegetal que respiramosY nos respiraUna DosTresCuatro ángeles de porcelana que ríen ante la deforestación del mundo.
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Ahora se hunde mi cuerpo
En este cuerpo de sombra
Y la sombra se enreda
En este espacio de luz.
Hondo respiro y escapo
A sabiendas que escapo busco yo
Al hombre de puño de piedra
Que me golpea por dentro
El corazón y la vena y la mente
Y la mente que recuerda
En la cresta más alta de su bosque
Que sigo vivo
Pero moriré
Acaso en el sólido nervio de la algarabía
O acaso en el curso de mis huesos muertos
Sigo vivo, sí, pero moriré
Moriré llamándome David
Moriré con el nombre que fue dado
Por ancianos acerados de costumbre
A una criatura que con el tiempo llamé yo
A una criatura que con el tiempo morirá
Sí, morirá, sí, moriré, sí, moriremos
Después del tiempo, pero moriremos.
Y no daré cuentas a lo que hoy escribo
Pues lo que ahora soy ya no seré:
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Ya no seré el doncel virgen que galopa
En los finos caireles sobre el viento
Ya no escucharé la voz profunda
En la magnánima alba de mi hambre
Ya no seré y seré a un tiempo
Un remedo oscuro de poeta
Ya no seré y seré a un tiempo
La ánima en el circo abandonado
Ya no seré y seré a un tiempo
La lengua hábil que se hunde
En el tesoro finito de tu cráneo
La lengua lenta y tan soñada
Por la sed de seda que sé dar
La lengua roja y pletórica de baba que pellizca el nervio de tu ojo
Y ruge en la conciencia de la piedra que me vuelve el hambre
Seré y no seré a un tiempo
Pues el tiempo seré yo
El tiempo seré yo y dictaré la fecha de tu muerte
Escribiré la fecha de tu muerte
Y cantaré la fecha de tu muerte
En la cátedra de tu nombre vagabundo
El ado ido to so cho te arrancará la vida
El ar er ir será perpetuo
Vivirá en el cráter de la idea
Paseará en el zócalo de la ignorancia
Y copulará noche tras noche con el viento
Hasta que el sórdido impacto de la ausencia del verbo me despierte
En medio de un mar de infantes muertos
En medio de un tiempo, que no es tiempo, sino yo.
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El tiempo no existe. Y si existe nada quiero saber de él.
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V
21:03
Al otro lado de la ventana hay un jardín. El pasto es rojo. En el centro hay una fuente de petróleo. Un ángel de plastilina se sienta a su lado y cuando se ríe tira sus ojos. Un pajarito de alas de arena se va desvaneciendo en vuelo sobre un árbol. El árbol es un monstruo de concreto. Las hojas son cristales. Cuando es otoño y el sol se vuelve un círculo de mármol, los niños corren con sus manitas de madera y patean una pelota que se llama mundo. El pasto sigue envejeciendo hasta parecer una nube de pintura roja. Decido salir y hundir cada uno de mis miembros en el soto plástico. Lo respiro y mis pulmones en tinta se anegan. Me levanto y bailo con el ángel ciego. Su cadera se me entierra entre las uñas, pero seguimos bailando, mordiéndonos y escuchando las olas de cal que nos lanzan lunas como paletas, y seguimos bailando y mordiéndonos la cara con un hambre de mercado, en círculos perfectos para la mirada insana de las monjas que mastican y devoran sus dientes de gis. De pronto el mundo se detiene bajo nuestro baile y caemos a la fuente de petróleo, pero seguimos bailando y mordiéndonos la cara como una manzana de hule. Un ardiente caballo de vidrio congela el tiempo y nos mira las piernas, nosotros miramos sus crines que se extienden como el ocaso y seguimos bailando a la sombra cadavérica del cielo. Salimos de la fuente y besamos la mejilla de la realidad. El ángel se quita una pluma, con ella me peina el cabello, no espera respuesta, se va. Y el horizonte nos cae como lluvia, preguntas y colores. El árbol queda quieto y nos deshace la nostalgia. Los niños de caoba toman un puñado de pasto, lo tienden sobre su mirada. La ventana se vuelve un ojo y deja caer su párpado, destroza tus manos, lector, y te sangra el alma proletaria. La fuente se desborda, toca mis tobillos. La pelota flota y me sueña como un loco que escribe y danza sobre un muro. Yo también quedo quieto y veo como una mariposa se posa, líquida, sobre mis manos.
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El tiempo no existe. Y si existe nada quiero saber de él.
VI
21:39
Mi nombre está �5 veces repetido sobre el muro
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Mi nombre es un pozo de sangre
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La sangre proviene de un árbol cuyo fruto se pronuncia con la boca cerrada y llena de muerte
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Su frutodulcemente frágilcomo el corazón de una ratatoca el suelo y lo convierte en sombra
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Un ángel se columpia bajo la lluvia
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La lluvia son las letras de mi nombre
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Un cuervo brota de la vagina del ángel
de sus garras cuelgan las aristas de la noche
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No se percata del muro con mi nombre �5 veces repetido y lo atraviesa
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Con la suerte de la tintami nombre queda regado en el sueloy de pronto adquiere la forma de un lobo
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El lobo es una bestia de granito ardiendoen su hocico está el cadaver de mi pueblo
22:53
A mi pueblo no le importa las heridas en sus edificiossus edificios son tres monumentos de humo a la nostalgiala nostalgia es la vértebra de los pájaros en un abismo
22:5�
La nostalgia está �5 veces repetida como una mancha violeta en mis ojosmis ojos también son el fruto de los árbolesy en sus pies crecen violentamente los humanos
23:1�
¿Y qué es aquello que perdí?
23:18
Perdí 13 de mis arco iris en un laberinto de arena negra
Perdí los mapas que me guiaban a los demonios de la simetría en una barca de niebla a la mitad del mar
Perdí la estela de un pajarito de sangre y un tanque oscuro de vidrio cortado
Perdí la esperanza en los rinocerontes de ceniza golpeando mi escritura
Perdí los ojos de la virgen en un mundo icosaedro de petróleo
Perdí una mariposa de carbón entre los ramajes de la medianoche
Y sí, perdí mi nombre �5 veces repetido entre las hojas de un pequeño libro donde se puede leer: 23:34
El tiempo no existe. Y si existe nada quiero saber de él.
VII
23:38
Un payaso golpeado atraviesa la calle
23:39
Es alumbrado por una lámpara con trece mariposas dentro
23:40
Su lágrima se vuelve una con la sangre y la pintura
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La gota toca el sueloy abre una grieta que se come al mundo
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23:42
El tiempo no existe. Y si existe nada quiero saber de él.
VIII
23:4�
La luz que surge del vitral nocturno de tus ojos me aprisiona el alma.
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Mi mano se detiene y tira en un encuentro de columnas su destino.
21:49
Los cuerpos de la geometría toman la forma de los hombres Los hombres se desvistenCortan sus genitales con el vidrio blanco de la resurrecciónCaminan con el otoño cúbico entre sus manosY nos miran con desprecio los planetas de la frente.
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Las iglesias me devoran el silencio de la sombraYo les beso el muro muertoY dejo que los frailes besen la cara de los pecadoresEllos me cobijan el alientoMientras sus plumas se transforman como el horizonteY las mariposas se vuelven un arma que en el
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Se detienen y explotan como segundos.
23:56
La noche se convierte en un secreto.
23:5�
El secreto me arrebata el habla.
23:59
Y el habla me amenaza con soltarse de la vida Como lo hicieron los sueños de los hombresEn un imperio de mercadotecnia y aireQue hunde sus raíces en la pupila roja de los bufonesY que esculpe en el silencio el pene de un ángel para poder enamorarse de los cielos.
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Los soles ruedan por la banquetaLos niños se transforman en estatuasY mi padre hace pedazos nuestro mundoPorque destroza al unicornio que me besó el eje de la verdad incrustado en mis pulmones con su blanco hocico de simetría y arenaBajo el punto cibernético de la desnudez mentalQue nos muestra las ciudades donde todas las hadas van y mueren
Cuando se dan cuenta que la prostitución con los espejos no les desdobla el amor a la patria ni a los santos vitrales de la noche
Cuando se dan cuenta que todas las montañas de América son un garabato geográfico en el seno de una galaxia
Cuando se dan cuenta que la piel es una hoja expuesta a la escritura de los años y que su único alfabeto fue devorado por un ave de seis ojos
Cuando se dan cuenta que en la palma de los ciegos hay un arcoiris del cual el mundo no sabe nada
26 2�
Cuando se dan cuenta que la integridad geométrica del pensamiento depende de la sonrisa de unos niños que se mueren de hambre en la costa sur de este poema
Cuando se dan cuenta que yo
24:19
Que yo
24:19
Que yo
24:19
Sigo perdido en esta brevísima calle que se llama vidaPerseguido por un toro de luz que se detiene y toma las formas del mundo
Que sigo cantando con la arena de mi boca a las marionetas que nos ocultan los ríos que nacen de sus manosY cazan las libélulas en cuyo eje rebosa la noche
Que sigo con un laberinto de aire frente a mi puebloAun cuando se que mi única defensa es un martillo de polvo
Que sigo golpeando las puertas con mi puño de nubeHasta que el ozono se quiebra como una botella de vidrio y hace sangrar las piernas del uni-verso
Que sigo pensando el día en que encontraré una montaña lo bastante alta Como para tejer con mis venas un río que caiga en el cadáver triste de mi abuela como cascada
Que sigo enamorado de ese cuervo sobre el puente
Porque en su pico florecen las entrañas del gerundio Y el sueño más hermoso de mi generación es poder seguir soñandoY mirar a Jesucristo bajarse de la cruz para luego desaparecer en un destello de pétalos
Cuando se dan cuenta que tú
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Eres una rosa de mármol que nos mira el crecimiento deforme de los huesosY la forma más vil de decir él, ustedes y ellos sobre un acantilado de nieve
Que tu galope es un nudo muscular de tendones, nervios y tristezas Que en conjunto forman siete versos para el poema del movimiento
Que te escondes bajo fragilidad del ecoPara no saber ver la lóbrega brega que de tu rizo hizo la hermosa moza de la primavera era
Que tu cuerpo es una milagrosa constitución de hojas secas Danzando en las vértices del viento
Que tus ojos son el signo de la nocheY que en tu óvulo virgen, princesa, yace la creación del uni-verso
24:53
La luz que surge del vitral nocturno de tus ojos me aprisiona el alma. Así pues, dulce María
24:55
Ruega, Señora, por nosotros los poetas de cuyos ojos mana la sangre de Cristo como palabras
Ruega, Señora, por nosotros los campesinos con las aureolas fracturadas
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de los ángeles en las manos
Ruega, Señora, por nosotros los sacerdotes que danzamos en el techo de las catedrales con un puñado de polvo corriendo en las venas
Ruega, Señora, por nosotros los militares de cuyos dedos brota la mañana y remueve de los campanarios las raíces de la medianoche
Ruega, Señora, por nosotros y por nuestras madres que no descansarán en un altar con velas y plegarias, ahora ni en la hora de su muerte
Ruega, Señora, por nosotros las marionetas
Ruega, Señora, por nosotros los crucificados
Ruega, Señora, por nosotros los que aún estamos vivos porque
24:59
Vivos porque 24:59 Vivos porque 24:59
El tiempo no existe. Y si existe nada quiero saber de él.
* Este poemario forma parte del primer capítulo del libro: En la boca de la simetría
DAV I D . M E Z A(Estado de México 1990)
Esta obra se terminó de imprimir en el año 2009, en México.
Se utilizó tipografíaGaramond 11
CIUDAD DE MÉXICOhttp://reddelospoetassalvajes.blogspot.com