WE UPON USReserva Planeta Tierra

by

Joan-Marc

Portada e Ilustraciones:“Lamerce Design”

Depósito Legal:B 22500-2014

Contacto:joanmarcuum@gmail.com

© 2012 Joan-Marc

Veritas filia Temporis

A.M.D.G.

I

VI

El número.Él número.Él número...Y nuestra élite perdida en el autismo.

Hoy es día de Bipartido en la RESERVA Planeta Tierra.No sé muy bien porque juego. ¿Todos lo hacen? No está mal...

tampoco me mata. Al final es para estar con los colegas... CREC. Además, por más que jugamos y jugamos, no avanzamos.Atrapados incomprensiblemente en un bizarro “Presente

Perpetuo” que se cae de RANCIO.¿¡No será que más que el juego completo esto no pasa de ser

una jodida Demo!?¿A que nos la dieron con queso?

Al cabo de los años, me doy cuenta que no voy a recordar si hoy ganamos o perdimos. Supongo nunca fue muy importante para mí... Total, el Bipartido siempre gana. Lo dicho: Bien metida hasta el fondo antes siquiera de darnos cuenta. Supongo que ya llegados a este punto, lo más fácil es dejarse llevar.

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Ayer no salí. Estoy muy tranquilo desde que me diagnosticaron una intolerancia transitoria al alcohol (o que no tenían puta idea qué tenía, vamos). Os cuento:

El caso es que mi organismo se saltaba el estado de embriaguez. De la sobriedad, dos copas y al vómito continuo (podía estar más de 5 horas seguidas vomitando con mi grandmother observando, si eso era necesario).

El problema es que esto de no poder beber me está matando (triste y afortunadamente a la larga esto me empujó a consumir otras drogas de forma un poquito más continuada). Por cierto, hoy ya sé que la intolerancia transitoria se debió a problemas psicoilógicos de los que aún me avergüenza hablar.

Joder. ¿Y Ahorita que hago? Si todas las relaciones sociales se estructuran alrededor del alcohol y la fiesta. Por no hablar que parece ser la única forma conocida de ligar. Estoy perdido... mmm... volveré a los cómics, total no hace tanto tiempo que los dejé porque necesitaba el dinero para salir.

My ass.

Terminas la farsa cansado. La gente se va a tomar unas cañas. Te tomas una cola y a casa.

Tarde de Sábado con la familia. Lamentablemente en este tiempo eso significa televisión. No aguanto mucho rato. Igualmente, me tengo que ir a reprogramar un rato para ser un hombre de bien. Cierras la puerta y te metes en el cuarto. Cómo me gustan los fines de semana. Serán cabrones. Cuando trabajas (ok, depende de en qué, pero se entiende) al menos tienes dos días para simular que tienes vida. A los nenes no, no vaya a ser que les dé por hacer cosas interesantes y jodan la marrana... que todavía hay que amaestrarlos y que aprendan que su tiempo no es suyo.

Total que tras un rato fructuoso para aprobar e inútil para aprender una mierda, voy a pasar por la nevera a cazar algo y casi que mejor me vuelvo a la tele un rato. Mi familia está ahí. Cada uno a lo suyo. No me preguntes qué, pues no hablan. Si luego hay partido me

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pego una LATE siesta y todo. No me hace falta verlo, mi abuela siempre me dice el resultado antes. También sucede con las películas. Tiene alzhéimer.

Gracias a mi PROGRAMA de estudios tengo la cabeza llena de ríos, lagos, integrales, adverbios y preposiciones, obras que no entiendo, notas musicales y algún nombre filosófico; alguna cosilla útil en forma geométrica y mucha, mucha, mucha, mucha mierda. Yo te doy una pregunta, yo te doy una respuesta. Yo te hago una pregunta, tú contestas mi respuesta y luego ya te servirá en la vida... Si llego a ser consciente de que la mayoría de estas cosas no me iban a servir una mierda... mmm... hubiese hecho lo mismo. Tal vez mis maestros también. NO había otra.

Por contra, lo único que se de meditar es que es un verbo transitivo regular. Creo. Ya no os cuento sobre cazar, cultivar, curar o elaborar medicinas. Claro, esas cosas no son importantes. Y no, no son importantes, si lo que quieres es mantener a tu ganado obediente, bien educado y dependiente. Si quieres curarte te vas a uno de nuestros médicos bien formados y si quieres comer ya te abriremos un supermercado al que le suministraremos los alimentos, por nosotros fabricados, de forma constante. No worries. Gracias. Os amo amos.

– ¿Saben ustedes que todos los seres vivos tienen unos patrones de crecimiento innatos? ¿Creen que mediante la reprogramación no pueden ser modificados?

[Ahí lo dejo.]

Pero no quiero confundiros, yo creía lo que mis mayores me contaban y así, disociado como todos, somehow, era un tipo torturadamente feliz y un capullo integral. Si uno no se aplica en nada no se siente el fracaso, y así me sentía cómodo en la mediocridad. No molestaba que estuviese pero tampoco que no... Y cuando generas invisibilidad, no es tan sencillo salir de ella. Así me fue.

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Y la tele, la tele, la tele, la tele. Siempre omnipresente. Siempre en todas partes. Si este planeta llega al futuro seguro que tomaran el objeto por un megatotem. Un ídolo de alguna religión mundial que toda casa, sin importar credo o condición social, tenía situado en un altar central y alrededor del cual se reunían todos los miembros de la familia en trance a rezar. Lo cual es, pretty much, cierto.

No puedo deciros que hay en mi cabeza, más que is full of chicken. No se que quiero ni para el mañana, ni el hoy ni el ayer. Que no entiendo la Anarquía y que el ser humano es malo por naturaleza es lo más sensato que podría decir (y de ambas cosas tenía un concepto equivocado). Moral cristiana y la palabra de Dios. Sólo la palabra. El concepto ni existe ni se plantea. ¡reDios!

Pero bueno, tampoco me voy a suicidar, así que a seguir viendo la tele y estudiando. Desde que tengo una consola es incluso peor. Ya ni te cuento AFTER ordenador. Después. El tiempo restante puedes aplicarlo como quieras, después de arreglar tu cuarto, fregar los platos, barrer la cocina y tirar la basura, claro, que algo útil si hay que aprender.

Me gusta ir a clase. Me aburre estudiar.

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II

VII

Domingo, día de resurrección.Ayer hubo fiesta. Una más.

– Que carajo pasa en el Mundo?– Dónde?– Vale, pídeme otra.

No se que año es, los recuerdos no son más que una oscura

masa intangible. Difíciles de acceder. Complicados de aclarar. Por segunda vez en mi vida, estoy totalmente desfigurado. Más allá de mí. La primera fue en la adolescencia... entonces me tomó más tiempo recuperarme.

La primera sucedió, efectivamente, después de pasar por la programación escolar (y eso que mi escuela era comparativamente liberal, si es que eso tiene algún sentido ya), la programación televisiva y no poner los codos en la mesa.

Esta segunda es después de fracasar en la Universidad. Nos llevamos una mutua decepción... Intenté estudiar economía y resultó ser un juego de mesa. Después lo intenté con la historia... aprendí una gran perpetuación de mentirás. Tampoco fui capaz de graduarme... Estaba hasta los cojones. Vale, no. No fui capaz y punto. No reunía las cualidades necesarias, pues el sistema potencia

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ciertas características y luego selecciona de entre sus ciudadanos aquellos que mejor se adaptan a ellas para formar su élite. La familia también cuenta, claro. Y mucho. Y FAIL.

Además, quería tiempo libre sin remordimientos, dinero y vivir por mi cuenta... sólo conocía una vía a ello: laborar. Y tenía ganas.

Forget about world. Un día, después de un partido de balompié, se me hinchó la cara a lo hombre elefante. Fui al ambulatorio y la doctora, sin siquiera mirarme a los ojos, me dijo:

– Algo que habrás comido...– Sólo he comido una pizza 3 quesos y hace como 4 horas– Da igual, algo que has comido.– Sólo he comido una pizza 3 quesos congelada hace 4 horas.– Si, algo que habrás comido.– No lo creo.

[Me mira mal]

– Cretino, que sabrás tu, soy doctora.

Bravo.

Yo vivo en mi cuerpo, pero claro, yo no tengo autoridad. Ella es doctora y tiene superpoderes. ¿O lo habrá leído en el diario del barrio? Manda huevos. Al menos disimulemos un poco. Auscúltame un pezón (¿es un péndulo mucho pedir?), méteme el jodido palo en la lengua, look at my face y hasta un dedo en el culo y luego dime: Algo que habrás comido. No perdamos las formas!

Y així anem.Tuve que largarme de allí. Me fui al hospital. Allí ya ni se

molestaron ni en hablar conmigo. Ni en mirar que tenía, ni de que era, chute de antihistamínico, cortisona y a CASCARLA.

Y així anem.

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La hinchazón se redujo, pero nunca conseguí saber si mi cara volvió a su tamaño anterior.

Uf, y sólo lleva dos copas...

– Te habías vacunado hacía poco?– Y cómo quieres que recuerde eso. Además, who cares!– Bueno, nada... por sincronismos casuales. Ca-su-a-les. Ca-su-a-

les. Y por el hecho de que lo que llamamos vacunas no es más que virus, proteínas animales, mierda sin nombre, tiza reciclada, mercurio y tres números más, siempre inyectado en vena. Agentes que de ninguna forma natural podrían llegar a nuestro sistema sanguíneo. No sin filtro. Es decir, aunque comas carne de cerdo o pato pekin, las proteínas que llegan al corriente sanguíneo después de pasar por el sistema digestivo ya son humanas. Y así con el respiratorio y hasta te diría que con la piel. Además, las vacunas no las soporta la estadística, sino el dogma.

– Me estás vacilando.– No nano. We are mutants.

Empiezo a sentir el groove. Me deslizo antigravitacionalmente hacia la pista.

123Trance.

Despierto.Sólo?Solo.Uf.Sólo bruma.

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– Domingo de Resurrección?– Tu puta madre. Domingo de antesala.– Antesala?– Antesala de una nueva semana.– Nueva?– Bueno, semana.

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III

VIII

Y Lunes again. Volvemos a empezar. ¿Empezar qué? No, no empezamos nada. ¿Entonces? Que mierda léxico tenemos, pues.

Anyway, dejemos la perversión del lenguaje para otro rato. Tengo la cabeza embotada. Nada importa demasiado. Se lo que tengo que hacer. Por fortuna mi cuerpo ya conoce el camino. A fuerza de repetir el cerebelo se basta sólo. El resto está ocupado. No es fácil organizar, entender y aprender de las sensaciones no verbalizables de los últimos dos días. La toxicidad de los químicos no ayuda. Densifica la bruma. Incluso sin ella la transición entre dos mundos desestabiliza al más pintado. El limbo está ahí. Contra más veces transitas, más se alargan las travesías. Ninguno de los dos es real.

¿Dónde estaba? ¿Estaba? Ah, trabajando.

Estoy sentado. Podría estar de pie. No. Manos en el teclado. Mirada al frente sobre mi pantalla de comprensibles datos sin sentido... h... no puedo focalizar. Pasa pantalla ...e... el tiempo aún se cuelga del no tiempo. Residuos. ...l... el trabajo es lento. Sopor. ...p... No me merezco ni un café. Tomaré un cappuccino y esperaré pacientemente a que pase la semana. Alegría.

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Todo era sencillo en ese tiempo para mi. Sin entender nada hacía lo que debía. Trabajar entre semana y desfasarse (con cabeza, claro, claro, claro) el fin de semana. Todo era tan sencillo como vacío. Carente de sentido es poco. Y encima el sexo era algo que cada vez que repetía, ya no recordaba ni la vez anterior. So sad.

Afortunadamente siempre fui responsable y las drogas eran buenas. Malas también. Y te metas lo que te metas: Respeto. Estas introduciendo una substancia en tu cuerpo que Distorsionará tu realidad. Aprende lo que puedas y respeto otra vez. Y no se confundan, la sobriedad bien podría ser sólo una distorsión más de la misma realidad. O de otra.

Del trance inducido por un ritmo musical son mis primeros recuerdos. No puedo decir que me metía porque a saber que era. Y no solía ser igual. Con el trance aprendes a perderte de ti mismo. Estas en la melodía. Si repites esto hasta la saciedad acabas aburriéndote o alerdándote. Hasta este punto sigo entendiendo las drogas como recreativas y, por tanto, ligadas a la nocturnidad y apartadas de mi vida normal. Todo sigue quedando en la fiesta. Pero ya no voy tanto al TRANCE. Abro los ojos y observo. Empiezo a entender que hay más. Mucho más. Me voy apartando de la pista para embriagarme de unidad. Cada vez más y más me fascina la cantidad de información que se me filtra de ahí y que creía inaccesible. Primero crees que enloqueces. Con el tiempo lo aceptas como verdad. Aún soy incapaz de interactuar. Me bloquea. Las sensaciones son intensas y lo que fue comunión (viciosa de cojones, vale, pero comunión) entre desconocidos que venían a vibrar al unísono, fue degradando a mi parecer hacia una danza de autómatas castigados por la falta de sueño y el exceso de estupefacientes que ya no tenían fuerzas ni para bailar, simplemente para ladear. Lo que era vicio ahora es decadencia. Aunque supongo que la rueda de la vida... Cuando el ser humano utilice la rueda, símbolo sagrado de la vida, para su propio beneficio será el principio del fin. Y llegaron los Babilonios (not music players, you know) y a tomar por culo. Total, de momento sólo nos toca el principio del fin. Al que vaya viniendo, que le vayan dando. Esto desde la inocencia y siempre que no crean

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en la reencarnación. Desde la suspicacia diría que, incluso hoy, sería mejor callar para seguir respirando pues bien podríamos seguir guiados por los mismos, camino del fin, sólo que cada vez más a tocar. Pintan bastos para el último caballo, el verde. Maldita sea. Jo el que parlaba era de drogas. Drogas. Drogas. Drogas.

– No son nada.– What?– No son nada proporcionalmente a la gran presencia que ha

adquirido, incluso, el propio sustantivo: Drogas. No hay problemas por drogas (más allá de tripar no volar y espachurrar. Consumir veneno, no saber lo que te metes o pasarte tres pueblos con la dosis. Un capullo violento es un capullo violento con drogas y sin y muerte tras a saber que, 15 cubatas y calorón de la muerte no es muerte por drogas, es suicidio involuntario). I mean: Los problemas son por adicción. Repeat please: Los problemas son por adicción. Repeat please: Los problemas son por adicción. Es la adicción la que ha llenado la palabra Droga (perversión del lenguaje, ¿recuerdan?). Se encuentran tan reiteradamente asociadas que los conceptos, some point, se fusionan. Pierden las drogas, que de buenas tienen sólo lo de malas y de malas sólo lo de buenas. No son nada. Todo está en la persona. Son sólo un catalizador de unas reacciones muy poderosas en el consumidor. Por eso hay que mostrarles gran respeto. A partir de aquí, desaparecen. No hay nada. Sólo la persona, única y absoluta responsable de sus actos. Y punto.

[Me aburro a mi mismo]

Joder y aún y con todo seguimos en lunes. Esta semana va a ser dura, verás. Pero quería llegar hasta aquí para intentar decir prou. Basta de gilipolleces ya. Demonízan las drogas con un café en la mano y en pleno fervor coerentefervescente se inviste a un administrativo de cuentas con poderes divinos (no fue fácil) con un solo objetivo: la ilegalización de un ser vivo (si alguien consigue racionalizar esto, que contacte conmigo, please). Nunca quedó aclarado cómo, pero el

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administrativo, imbuido de poder cósmico y en un lapso de tiempo no perceptible por un humano (acaban de pasar seis) logró su propósito y fue tragado al grito de: “el cosmos soy yo!” (y “Mamoneeees!”, aseguran some fuentes).

Parece mentira, va? Lo es. Todo excepto la ilegalización de seres vivos. Vivimos un esperpento continuo del que todo esto no es ni gotita. No nos importa. Como buenos nenes realizamos nuestras tareas y luego nos vamos a jugar. That's live.

– Y no te aburres de hablar de drogas?– Pues si, pero que le voy ha hacer si es lo que llena hoy mi vida.

Y gracias.– So sad.– Ya ves.

Y yo quería hablar del DMT y como gracias a él por un instante eterno desaparecí en cuerpo y alma. Dejé de existir como humano. Mi cuerpo, mi ego y mi memoria se desintegraron. ¿Morí? Mejor lo dejamos. Ya no hay tiempo aquí.

Tanta historia por algo tan natural. A mi me han servido para ampliar mi conocimiento, tanto sobre mí como sobre aquello que me rodea. También me han mostrado mucha decadencia. Sin mis experiencias a través de ellas no sería quién soy hoy. Seguro.

No son juguetes y el consumo continuado de cualquier sustancia es devastador. Destructivo. Dañino. DANGER (así, en mayúsculas).

El resto si quieres descúbrelo tu.Y si no quieres no. Es cosa de cada uno.Y por mucha tontería que haya soltado ahí atrás no pretendo

hacer apología. No las puedo recomendar, pues NO hay drogas camino a la plenitud. Ya me aburrí. Me suele pasar.

Las noches empezaban a parecerse demasiado.Me gustaría bailar, pero ya no puedo. Ya no tengo motivos de

celebración. La fiesta por la fiesta me perdió el sentido. Yo si siento 12

mi parte de culpa por el mundo en el que vivo, de eugenesia selectiva y limón en las ostras vivas (¡ñamy!).

Un mundo en que la gente mira más la televisión que el cielo y en que si éste cae, nadie prestará atención a no ser que se emita en directo.

¿Quién dijo que había que ser constante? Dios, que día tan largo. Y sólo es lunes. Uno más.

[SO feixuc]

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IV

II

Amanezco en camano me puedo moverno se dónde estoyUna Ola me tragó.No recuerdo de que playani en que país.Siquiera el Continente.Espera, reconozco esta luzy ya me puedo mover.Mi camaJoder, no hubo playa,¿error de transición?Mierda.

Son las 14:00 de un martes cualquiera del disonante Calendario Gregoriano. Y digo cualquiera porque un martes es un martes, que se sobrepone a otro martes, de otra semana, otro mes, otro año... Difícil es progresar si se repiten los días. Whatever, me he vuelto a dormir y llego tarde al trabajo.

Ando al metro y como muchos que repiten un mismo trayecto día tras día, me refugio en un papel. La música también vale. Los esporádicos del vagón miran al suelo de forma perdida o buscan un reflejo que capturar. Sólo los niños y algún que otro loco llevan los

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ojos bien abiertos. ¿Jugaran con nuestras ondas electromagnéticas cerebrales enviando elf waves (manda huevos) sintonizandas via hipotálamo, frecuencia de emisión-recepción 7,8Hz en resonancia de Schumann? ¿Aunque les mole la iosfera, no es el metro un buen lugar? …

Un hombre de a pie no puede permitirse pensar en estas cosas.NO puede ser.Nada de esto existe. Nada de esto puede existir.No para mi.Yo voy en el metro. Tarde y eso que voy de tarde. A fichar.Hoy era martes, ¿sí?Podría ser viernes. Cuan triste ya siquiera el miércoles ni el

jueves querer vivir. Total, habrá otros igual. Jodido Calendario Juliano.

¿Trabajo?Bueno, tarde ¿lo dije ya? Ficho. Me tomo un café. Copio unas

cuantas frases a papeles que nadie leerá. Unos días una, otros días 07806. Paseo. Bla, bla. Me tomo un café. Ordeno y archivo documentos, unos días uno, otros días 9565. Nadie los consultará. Paseo. Bla, bla. Ficho a la hora.

Empieza el día...AaagghhEs de noche.El trabajo está bien pagado, sales descansado y es para toda la

vida.Sólo quieren mi tiempo.…Hold on a second. ¿Que clase de demente quiere saber hoy dónde

estará un martes cualquiera de dentro de 10 años, que probablemente será muy parecido a un martes cualquiera de dentro de 5 años, que no será muy distinto a este martes de hoy?

Vale, hay muchos. Entonces no hay otra.El demente soy yo.

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Mientras tanto, lo quiera o no, mi hipotálamo de mamón sigue ahí a 7,8Hz, sintonizado permanente en esa frecuencia de resonancia natural del Planeta Tierra (hoy) y absolutamente necesaria para la vida como la conocemos. By the way: La frecuencia habitual del Planeta NO siempre ha sido esta. La frecuencia habitual del Planeta NO siempre será esta.

Pero no.No debo saber nada de esto. Siquiera pensarlo.Yo soy un slave.Las cosas NO son así. Everything is Ok. Debo seguir viviendo

como vivo ahora y con el tiempo tener MAS.

– Más what?– No se. Más.

Pero en este martes cualquiera en que puede que tuviera resaca. Puede que no. Quizás siquiera era martes. Ficho. Miro a mi alrededor y veo en qué me voy a convertir. Hay distintas posibilidades y ninguna me convence.

– ¿... podríais despedirme?– Tu lo flipas.– Vale... e... Me voy.

No entiendo cómo some people por miedo y/o comodidad, es capaz de vivir en la más absoluta infelicidad. ¿Qué nos pasa? ¿Ya no queremos crecer?

Despierto en cama again.Aún sigo dentro del calendario Gregoriano pero ya no se que

día es. Ya no hay reloj que marque mis días.En esos momentos no era consciente del efecto que eso

produciría en mi, no podía ser consciente pues había vivido toda mi vida así. El calendario era algo de lo que supuestamente no se podía salir. Tan habitual que lo conviertes en natural. Los ciclos del planeta

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por el cosmos reducidos a un infinito 30x12. No hay que observar ni el Sol, ni la Luna ni las estrellas. Se aprecia mucho mejor en un cartón con cuadrícula y una linda foto al lado. ¿Where are the Spiral?

Uno de esos vagabundos vocacionales, de los que se sabe tienen casa pero prefieren un banco a una cama y acaban acostumbrándose al orín. El Cartones le llamaban, pues recogía cartones para un periódico de vanguardia. Siempre que solía verme y su embriaguez se lo permitía, se me acercaba y me daba un calendario, siempre recién salido de imprenta, con señoritas desnudas y sin lefa ni baba, cosa a agradecer. Me vería cara de pajero. Éste no folla ni pagando.

Un día, simplemente, desapareció. Maybe se jubiló, se afeitó, se duchó y emigró a Bangkok. Aprovechó la pensión y el bajo coste local de la operación de cambio de sexo para probar la vida como ladyboy del downtown. Sería un tipo impulsivo. Nunca había mostrado tendencias homosexuales, pero por un momento le sedujo la paradoja que suponía embaucar a jovencitos y no tan jovencitos occidentales que, buscando a una niña, se lo acabaran tirando a él. Ofrecieron incluirle una reconstrucción dental total y no se pudo negar.

– Te masturbavas?– Masturbarse está feo.– … ¿Y sin correrse?

Ya no tengo trabajo.¡¡Y ahora qué!!Prepararé un café.Ya lo único seguro es la muerte.Antes también era así, pero por algún motivo, no lo parecía.¿Qué buscas, niñato?No lo sé, pero eso no era.

Desde bien chiquito pensé que no creía en nada y resulta que creía en todo lo que me habían contado.

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– Y qué te habían contado?– Lo mismo que a ti. Que la tierra es redonda y se decía que era

plana. (Ríete del dogma de ayer, pero no dudes del de hoy). Que por una extraña razón no debes pintar el cielo amarillo. Que el homo sapiens sapiens, día más, día menos, se tiró 185.000 años lascando piedras (uh-uh) y tras aburrirse o alcanzar la perfección, who knows, decidió empezar a meterlo todo sobre ruedas y en más o menos 15.000 años: Internete. El territorio Nacional. A mal andar bípedo. Que Verde cruza, rojo para. Que tenemos SOLO 5 sentidos (Empirismo por la vena). Que such thing like soberanía del pueblo existe. Teoría de la reproducción sexual sin alma. Que el dinero mueve el Mundo. Mierda por el estilo... Pero ante todo, que we are the future.

– Bueno, eso será cierto, no? Nunca antes se vivió mejor ni se alcanzó un nivel de bienestar como el actual.

– Bueno, no puedes controlar a una masa de población diciéndole que hace 400 años se vivía mejor, pero que no se preocupen, que vamos bien. Puedes decirle que hubo altibajos, que hace 1000 no se estaba mal y hará 750 llegó la barbarie. Pero como ya dije, we are the future. El presente debe ser siempre la cúspide. En un espacio-tiempo lineal, no le puedes decir a la carnaza que hace 300 años vivían más sanos, o que hace 1100 tenían mejor tecnología que la actual. Eso desmoraliza un montón, hombre. No, no, no... no good, no good, no good. We are the future, nunca se estuvo mejor y a dar gracias.

– Entonces tal vez lo que entendemos por futuro fue en el pasado y lo que creímos ayer está por venir… Un momento! Tenemos datos del pasado que fue.

– Tenemos los datos procedentes de una selección, de una selección, de una selección. Aquello que no interesa que se sepa, es, a poder ser, erradicado de raíz, si no hubo suerte y se hizo público, deberá ser eliminado lenta pero sistemáticamente de la memoria colectiva. Verás: ¿Que sabes de hoy?

– Nada.– Pues imaginate de ayer.

Mmm... ¿Qué se sabrá mañana del hoy?18

Los medios dicen:Un mundo capitalistaDónde existen los derechos humanos.Y la libertad de expresión ni se cuestiona.

– Y cual es nuestra historia, entonces?– No se, ya fue.– Deliras y si tienes razón, estas muerto.– Si no la tengo, también.

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V

X

Oh my tetragramathon!¿Que voy ha hacer?Ni dinero, ni estudios, ni trabajo, ni mujer.Tengo tiempo. Eso sí.

Como buen hombrecito europeo del siglo XXI, lo primero que hago es ponerme a jugar hasta la saciedad. Hasta sentirme miserable e incluso un poco más allá. Que se le va ha hacer, supongo que es algo que se nos queda encerrado dentro desde pequeños, cuando sólo queremos aprender jugando pero no hay tiempo para ello. Demasiadas tareas nos lo impiden, pues debemos labrarnos un porvenir. Un porvenir de mierda y brillo social.

Pero hay un punto en que te aburres de jugar. Lo quemas.Y tantas cosas pasando. De Átomos a Galaxias rotando

permanentemente y avanzando en una espiral genética hasta la fecha todavía sin fin. Y yo sentado.

Run baby, run. A los 14 años ya dije que desaparecí, no? Tras un perfectamente estudiado formateo, todo lo que recuerdo de esos años es vacío. Todo lo que sabía de niño había desaparecido. Mi programación era perfecta. O casi. A partir de aquí y sin sentido para la rebeldía, ya sólo queda tirar adelante por inercia. Estudios y trabajo. Como marca la obligación (!?). Hasta aquí.

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Claro que entonces lo único que sabía es que estaba hasta los cojones.

– Éste lo que no quiere es trabajar. Puto vago.– No es tan malo, sólo quiere vivir la vida un ratín. Luego ya

volverá a entrar en razón– Sólo busca la vida fácil.– Tu creés?– Si, la noche y el vicio lo han corrompido.– Tu creés?– Seguro. Ahí empieza el fin. Fijate: Hoy es Jueves y seguro ya va

a salir.– Que pena... con lo buen nene que era y lo que prometía.

La gente está tan acostumbrada a mantener vidas paralelas, tan integradas y productos unas de las otras, que siquiera se da cuenta que son paralelas.

No es que no quiera trabajar, es que me aburrí de hacerlo por dinero. Vida fácil? Folks, fácil es lo establecido. Siento que estoy ávido de experiencias y ciertamente no tengo ni puta idea de que hacer, así que supongo que no hacer en movimiento será mejor que no hacer parado. Podría intentar formarme por mi cuenta pero aún no estoy preparado, no se por dónde empezar. Internet se mide por K y para eso si soy demasiado vago.

Me largo.Regalo mi sofá y me compro una mochila.Ya que no soy capaz de crear nada al menos intentaré esculpir

un poco mi vida. Pero no puedo ir sólo, no? Eso sería una locura... Hablaré con mi primo.

– Nos vamos?– Claro!– Partimos en un mes.

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[pasó el mes]

– Listo?– No puedo. Conocí a una chica y no quiero que me muerda una

serpiente.– Qué!? Joder.

Bueno, esta bien. Si no hay otra

Me voy anyway.

Y ahora. Sentado sin nadie al lado en un avión me doy cuenta que siquiera sé como llegué aquí. Que coño hice! Fuck. Ya está hecho. Todo sucedió rápido y de forma insultantemente natural... y ahorita mi orgullo sólo me deja una dirección. Tengo miedo. Este avión, tarde o temprano, va a aterrizar. Bueno... rondaré por ahí un tiempo y con algo de suerte pegaré algún buen polvo (cosa que no se que es); luego, pretendiendo ser algo interesante, volveré a mi ciudad a buscar cualquier trabajo que me dé de nuevo dinero y estatus social.

Gilipollas.

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VI

I

Es lo que hay.Es el grito de no guerra de la juventud. Frustraciones sexuales y

mutilaciones televisivas aparte. NO hay más. Seguiremos masturbándonos ante pantallas de lcd sujetadas por niños de cabezas mayores que cuerpo.

Es lo que hay.Claro, que eso no lo sabía al llegar a MNG

– Conozco unas señoritas....– Joder.

Al taxista lo elegí yo.Es Lunes. Son las 12 de la mañana, acabo de aterrizar, huelo a

carnaza y estoy en shock.Chabolas y barro y ruinas. El centro de la ciudad había sido

destruido décadas atrás por un terremoto de origen artificial. Nadie se molestó en reconstruirlo y se ha convertido en un cráter de roca no dimensional. En sus bordes, lodos de agua corrupta que mujeres del lugar recogen con total naturalidad.

Y barro.

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– ¿seguro no quiere un poco de fun?

[La miseria no es algo triste......la asunción de la miseria si.]

– …Buen precio. No?– Ahora mismo no tengo ganas de penetrar nada.

Gracias.

Bajo del taxi después de solucionarle el día a un buen hombre no humano. Mi olor se extiende rápidamente por el mercadoestación. Un enjambre me rodea sólo por la curiosidad de palparme. Nada piden, nada dicen. Me tocan, me tocan, me tocan. Me toman por un hombre verde. Una chiquilla con uniforme escolar se me ofrece en el bus infantil. Sólo le puedo sonreír.

Acabo de entrar en una realidad de otro color. Tierra roja. Necesito tranquilizarme. Entro en un bar de la estación, no hay nadie, sólo sombras. Pido un refresco y me dan un Crush de naranja.

– Lo quiere en bolsa?– Como?– En una bolsa de plástico.– Mmm... Me lo tomaré aquí.– Esta bueno, con pajita entonces.

Aquí parece ser que no se toca el cristal, que además es preciado. Si es para llevar vuelcan el líquido en una bolsa plástica transparente, pajita, un nudo y ala. Las botellas son de hace unos 20 años, su diseño no engaña. Me siento en la última esquina. Hasta el camarero me abandona.

Necesito respirar y ver que nada sucede. Nadie me balacea ni nada por el estilo. Nada de nada, sólo mi Orange Crush y yo.

Acabo de entrar en una realidad muy alejada del mundo del que provengo, entre inocente y subnormal, incapaz de comprender que sólo hay una humanidad, que tal vez siquiera not humans yet, vale, pero en esta planeta, ahora, sólo una humanidad.

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Provengo de la clase esclavobrera de BCN que vive ilusión de middle class (slaves too) en la España de la llamada Transición. Transición a una democracia que dudo jamás fuera, seguro hoy no es. Claro, que en esa época -Planet X year- no me lo cuestionaba demasiado. Había vivido en piloto automático, cómo debe ser, desde que nací.

Perdón! Acabo de entrar en una realidad muy alejada a la mía y se me nota, decía.

Probablemente una de las tareas más dificultosas en la vida de un humano de nuestros tiempos sea, precisamente, conseguir salir de ese estado de automatismo programado. Naces, te cuentan como es el mundo, te ciñes a él, estudias, no estudias, trabajas, no trabajas, compras, te casas, no te casas, tienes hijos, no tienes hijos, compras y mueres. Nada de como llegar a ser Humano. Nada de formación. Nada de Nada. No pienses, ten éxito. Tu vida siempre será tu vida, pero el marco de realidad lo ponemos nosotros, nene.

Y entonces? Sigo en la estación. Ya sin Orange Crush.El bus sale en 45 minutos. Hace calor, estoy asustado, se me

huele. Y ya no fumo.Arrancamos entonando a coro “Donde hay fe, hay amor.

Donde hay amor, hay paz. Donde hay paz, esta Dios. Donde esta Dios, no falta nada”, cantinela que nos acompañará todo el viaje, salpicada con solos a cargo de vendedores de snacks licuados y jarabes para el cáncer y la tos que entran y salen al compás del Dele! Dele! Dele! del Pulpo encargado de las maletas. Mientras, salpicamos en lodazales de inanición y barro, mucho barro. Jodido cráter.

Escenas de total naturalidad desdibujadas por mi miedo y... El verde llegó. El gastado cuero marrón de los asientos, la hermosa voz del Pulpo y la oración que aún susurra la gente que entra y sale del bus dispersan la angustia nerviosa que me acompañaba desde el aterrizaje.

Chaf! Una bolsa plástica ya vacía de gaseosa roja cae a los pies de la jungla.

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En esos tiempos -Planet X year. Planet X year. Planet X year- yo no tenía idea de que todo fuera un puto timo. Con la visión académico-televisiva del mundo fuertemente arraigada en mi cerebro. Tatuada. Impresa con jodido hierro al rojo antes de nacer. Y tal.

Chaf! Otra bolsa plástica ya vacía de gaseosa negra cae a los pies de la jungla.

La exuberancia del paisaje me hace pensar que si esa gente no tenía mucho era porque les habíamos arrebatado, por encima de todo, la capacidad de apreciar y disfrutar la riqueza que les rodea. Capullo.

– Eh tío, sonríe un poco y no me mires con odio. Esto es el puto paraíso.

– Pues no es por llorar las tristes, pero a la fija que si no hay salida, no hay paraíso. Y de aquí si no naciste con dinero, sólo se sale mojado. Mamón.

Me dice un tipo buscandoun lindo tren de la muerte.

¿de los de bruja y billete?De los de hierro y sangre

Chaf! Otra bolsa plástica más ya vaciada de gaseosa verde cae a

los pies de la jungla, y....

San Juan del Sur. Salto del bus y mientras me despido del Pulpo, Doña Martita, cincuentona del lugar de permanente canosa y ojos vivaces, me sale al encuentro. Me enseña su casa. Me gusta. Unas tormentas, tal vez naturales, habían tirado una pared y ahora la casa se fusionaba con un vivo patio interior. De las antiguas bigas colgaban dos hamacas de hilo.

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¿Me está intentando seducir?Vieja degenerada. Me quedo.

No se que hago aquí.No se que hago en ninguna parte. La noche es negra, la luz

eléctrica escasa.

Despiertas, te vas a trabajar, trabajas (mucho poco o nada) regresas a casa, te metes la droga que más te satisfaga (de Playstation a heroína) y a repetirlo mañana. Reiteración hasta en la fiesta. Llegas a los 50 con el cuerpo de un viejo y el alma amargada de un adolescente. Las experiencias de tus últimos 30 años podrían comprimirse en 3.

Despierto. El pueblo es apacible, vibra en low tempo. Sus coloridas casas de madera se funden, extrañamente, con el mar y la jungla. Too cool to last. La artificialización ya a ha empezado. Inexorable. En breve será residencial euroaustroestadocanadiense. Alguna colonia japonesa permitida. Los anteriores habitantes del lugar podrán mudarse a las zonas menos favorecidas del cráter, emigrar, buscar una mina antipersona o tirarse al mar. Afortunadamente; todavía en proceso.

Me parece mentira que la tensión y el barro del cráter queden apenas a 4 horas.. Aquí la miseria no es tan evidente. Un patojito aparece por detrás y se come mi pescado engullendo en 1... 2... 3 hasta los ojos. El hambre existe. Y?

NadaEs lo que hay.

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VII

IX

Abres los ojos en una casa de maderaflip flopsy a despejarse al mar.Como no podía ser de otra manera, este Marteday es el primer

día de mi vida que arranco totalmente sólo. Cero ataduras. Cero pasado. Sólo presente. Sólo yo y hoy.

Jamás hubiese imaginado que, por encima de todo, eso era de una de las cosas que más me iban a enseñar de todo mi primer viaje largo.

Algo que aprendí enseguida es que necesito moverme. Por muy increíble que esté un lugar, si no tienes algún proyecto a realizar, la melancolía tarde o temprano te alcanza. En el caso de San Juan, el hecho que por culpa de dos japonesas y una botella de Flor de Caña despertara en la cama de Martita precipitaron los acontecimientos. Y por supuesto que lo recuerdo todo. Y por supuesto no lo voy a contar. Look for granies in your porn dealer website.

After all estuvo bien, pero mató la paz.

Bueno, mochila y... Dios!OMETEPE.No words for that.Just go or forget you never heard about it.

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Si hay algo que aprendí incluso antes de la mierda del ser yo en presente, es que a pesar de viajar solo, la soledad sólo es una opción. Hasta la fecha, la cantidad de gente que he conocido y con la que he compartido tiempo y experiencias viajando on my own ha sido mayor que viajando acompañado.

Para llegar a Ometepe hay que coger un ferry. Como llego tarde al Ferry, que sale de un adusto muelle de madera situado en la nada, no me queda otra que agarrar un taxi. Aquí los taxis se comparten. Es el segundo que pillo. En el primero pagué de sobras para ir solo. Tiernito. Esta vez no fue así. Sigo igual de tiernito, pero. Subieron dos personas. No se cuál de las dos me dio más miedo.

Veréis, que queréis que os diga. La verdad es que después de moverme por aquí un tiempo, vi que era seguro. Precavido soy, siempre (o casi). Pero era seguro. Pero ahorita acabo de llegar y mi concepto es otro y encima estoy nervioso. Por no decir que pinto a pipiolo jugoso. Bueno. En el taxi. Paramos ya off the walls of San Juan para recoger a un hombre maduro, edad indefinible, cara castigada. Bajito pero fornido. Por qué me fijé tanto? Llevaba un machete en la mano.

– Buenos días.– Buenos días.– Buenos días.

Sudas. Observas. Postura recta. Compostura. Y te relajas. Pero sin dejar de sudar. Izquierda jungla, derecha machete y jungla.

Todo normal.Carretera bien. Sin asfaltar.Y un tipo ahí sentado a orillas del bosque nuboso.Salta al asiento delantero. Deja una pequeña mochila a sus pies.

Saluda al conductor con un gesto y sin mediar palabra seguimos el trayecto.

Sudas, sudas, sudas y sudas.Se gira

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– Buenos días– Buenos días– Buenos días

[mutis del driver.]

Todo parece normal.Acabo de conocer a Juan, expsiquiatra nacido en MAD. No se

que hace aquí. Rondando la treintena dice se retiró a la jungla. Lo extraño es que ahora tenía unos ventilargos... Sigh...

Pasé unos días con él. De como empleaba el tiempo si preguntaba sólo alguna respuesta vaga obtenía. Tampoco le di mayor importancia [Hoy me hubiese buscado un problema]. Pero igual que apareció; desapareció. De la Nada, llena de vida, pero se entiende, a la Nada.

Debo estarle agradecido. Él me ayudó a ver que se puede ir a cualquier parte (sin gilipolleces, claro). Sin miedo, con cuidado. Tuve suerte, pues aceleró y facilitó mi confianza para salir de los mainstream rails (aunque al menos por aquél entonces en Nicaragua había más bien pocos, el camino estaba pisado pero el entramado de transportes con velo para el turismo sólo estaba empezando a poner los raíles).

Ni pasando años en un lugar se acaba de comprender del todo, vale. Pero vayas dónde vayas, si no sales de los raíles no ves nada. Attrezzo y ya.

Años después, cuando por primera vez me vi en una situación parecida, sólo pude sonreír y dedicarle un pensamiento. Y sabes que la cadena se extiende.

Juan iba a Ometepe a encontrarse con una familia Plateada. No recuerdo dónde dijeron se conocieron. Papá, Mamá y tres nenas de otro padre: 10-12-14. Viajaban de forma indefinida por todo latinoamérica viviendo de la caridad. Decidieron que eso era lo mejor después de perder casa y todo lo demás en un ensayo de magia

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interplanetaria. Posteriormente intentaron cruzar a los Estates. Evidentemente, no way!

Papá me parece un tipo divertido, vivido, de juventud alocada. Antiguo vocero de radio, tranquilo y casi responsable. Me trataba de forma condescendiente y sin demasiado interés. Mamá era exmaestra, pagada de si misma y más lista que el hambre. Buscaba manipular al hombre; probablemente victima de él once. Como tantas. Esta vez tuve suerte y para mi, una chiruca tenía más sexappeal. Así de tanto.

Aún así, Mamá me ofrece que me una a ellos un tiempo. La verdad es que me lo estuve planteando, me gustaba estar con las crías, a las que el constante movimiento solo les concedía amistades minitemporales y casi ningún otro contacto continuado más que el de ellas y sus padres. La forma en que se estan educando las hacía singulares. De una madurez sorprendente y con algunas carencias acuciantes. Interesante. Te replanteas la educación. Las tres eran listas, con fe y bastante potencial. Seguían aprendiendo y el viajar no les estaba sentando mal. Toda la familia exhalaba un halo de energía, cohesión y esperanza. Tenían a Dios siempre en la boca, multitud de experiencias y ya fuera por parroquias o en entre guerrillas, les iba saliendo bien.

[Guarros's note: Ninguna apuntaba maneras.]

Afortunadamente mi camino era otro. Probablemente me hubieran agotado los recursos, al menos tanto como les hubiese permitido. En los meses siguientes me crucé con ellos varias veces en distintos lugares.

Un par o tres de años después volví a encontrarme con ellos en Guatemala. Se habían asentado. Quedé desolado.

Día benditamente largo y de extenuante sociabilización.¿Es bonita la vida?Necesito descansar.No me jodas.¡Chinches!

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Siento por prima vez que el Planeta esta vivo. Si no lo has experimentado te parecerá una gilipollez. Si lo has hecho, ya sabes de que hablo.

FolksSolo en dos Volcanes.In the middle of a lakeSorrounded by jungle

FugacidadMeaningless of wordsbye.

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VIII

XIII

Es el día fuera del tiempo. Ya hace mucho que the erectus, the last of the homo, were raped by the gods.

Vivo en Ciudad de Guatemala. Llegué aquí porque todo el mundo que encontré por el camino hablaba maravillas del país, pero sobretodo porque después de pasarme una semana en Copán, Honduras, enfermo y encerrado con delirios de mierda líquida en una habitación sin baño en la que tuve hasta tiempo de leer la “Odissea” d'Homer en verso (cosa que no hubiera conseguido jamás sin delirar). Necesitaba ya salir de allí como fuera y el único autobús directo era a Santiago de los Caballeros, Antigua Guatemala. Así que Fortasec y pa'lante.

Hay decisiones que las toman las circunstancias y te redirigen la vida.

Recorrí el país como marcan los cánones del backpaker dominguero: Selvas, RUINAS, ciudades turísticas de decorado clean & save (Mafia legal); ciudades turísticas de vicio, not so clean & more save (Mafia ilegal). Playa, pescado fresco, ríos, lagos, una etnia a cada paso y VOLCANES. Todo muy increíble y enrriquecedor, viendo lo que HAY que ver y punto.

Y entonces conocí una linda patojita y todo cambió. La conocí entre manglares, pero era de Ciudad de Guatemala. Allí vivía y trabajaba dedicada al Teatro, la cultura, sus cuates, las pacas, sus papás, su nación y a Dios. Ixchel tenía mi edad, pero me llevaba una década

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en madurez. Otro mundo. Ritmos vitales distintos. “La guerra es espiritual” repetía.

En Guatemala City no quería estar más de lo necesario, así que durante la semana la esperaba como buenamente podía recorriendo ríos de cine, bañándome en altares de antaño o persiguiendo colas de quetzal. Y así conocí a una Maya Quiché. Formaba parte de una organización de indígenas que ayudaban al desarrollo de pequeñas comunidades rurales concediendo, a cambio de la escolarizacción de los niños y sobretodo de las niñas, microcréditos a mujeres para pequeños negocios domésticos. Me invitó a pasar una semana con ellos en los cuchumatanes y no me lo pensé. Sin saberlo, me salí del protocolo.

Otra Era. Y qué cielos! Los 23 años de guerra civil habían sido muy duros. Gente silenciosa. Muerte con residencia fija; limpieza interminable. Probablemente por eso no habían visto muchos occidentales. No hablaban español. Yo era como un marciano capullo que no sabía que decirles. Y qué cielos! Para las comunidades yo era una mera curiosidad y a los de la asociación les sorprendía que me fuera en pick up colectivo por los pueblos o con ellos en moto por las montañas. Las grandes ONG's internacionales, que periódicamente intentaban absorberles, sólo se acercaban en todoterreno y con escolta. No digo que sea así; digo que allí era así. De todas formas no lo entendía, tal vez sería por inconsciencia, pero no lo sentía peligroso. Y qué cielos!

Como dije, me quedé por una linda patojita, así que después de una semana regresé a Ciudad de Guatemala. Todo parecía tranquilo, seguro, alegre. El país, después de, repito, 23 años de guerra civil parecía que se iba para arriba, que empezaba a sanar. Si me llegas a decir lo que vendría a continuación, no me lo creo. Cambió el gobierno (en las urnas) y en muy poco tiempo el país empezó a mutar, a esperpentizarse, a hundirse. Vi ante mis ojos lo fácil que se desestabiliza un país. No doy crédito.

Ahorita vivir aquí es todo menos aburrido. Nunca estoy seguro si regresaré vivo a casa y eso que mi vida, como extranjero, aún tiene algún valor. La adrenalina está asegurada. Me fascina ver como los

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chapines lo aceptan con irreductible orgullo patrio, tristeza, mucho miedo, más coraje, rábia, sentido del humor y resignación.

Aparecieron grupos paramilitares, las maras crecieron miles y la policía, bueno, de terror...

– Buenos días agente, venía a denunciar un asalto.– Buenos días señorita. Déjeme adivinar: le robaron a la salida del

banco, va.– Sí pue.– Cuatro hombres armados en un carro. Va?– Sí pue.– Y no sería el carro como uno de estos que tenemos acá en el

parqueo?– Sí pue.– Ya... está segura de que quiere presentar esta denuncia? Yo no lo

haría, por su seguridad. Fíjese que lo mejor será que lo olvide todo y dé gracias que no la agarraron a usted también. Que tenga buenos días.

Impunidad total. Anarquía del mal.

– Hola! Policia!?– Halo.– Disculpen, me estan asaltando la casa! Por favor, vengan rápido.

Me escondí con el teléfono para llamarles.– Ay pues fijese que no va ser posible, no podremos llegarnos,

hoy andamos sin gasolina. Le vaya bien.

Cuando llegué aquí había zonas inseguras y otras que no y cuidadíto con la noche, cierto. Sucedían cosas feas, vale, pero a una probabilidad estadística “razonable”. Uno se sentía, siendo precavido, SEGURO.

Al subir a una camio, te sentabas entre gente dormitando y gente que te saludaba:

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– Bueno días.– Buenos días.– De dónde es ud.? ¿De España? que bueno pué... La Madre

Patria (con cariño y rencor o rencor y cariño).

[Sonrisas]

Dos años después la gente subía a las camios con tensión. Ya nadie dormitaba y al más mínimo movimiento sospechoso, la gente saltaba de ellas en marcha. Estaban secuestrando camios a diario con tácticas paramilitares. Humillación, Violación, Asesinato. La probabilidad estadística es alta, muy alta. Ya no hay más zonas seguras que las enmuralladas. Ver algún cadáver por la calle no es tan extraño y las cosas ya no suceden en los periódicos, le suceden a la gente que conoces, te suceden a tí. Un día cenáis cinco y a la semana siguiente a una la desaparecen para siempre. That's it. La sensación de seguridad ha desaparecido, la desconfianza flota en el aire.

Aquella esperanza tan bonita que exhala un pueblo que resurge ha desaparecido también. Pero las buenas gentes de Guate son duras. Salen adelante. Le hacen ganas. Y sonríen.

Joder y nos siguen diciendo que hay que arar.Siempre hay cosas que no cambian.

– Malditos cerotes! Le aceptaron a esa perra la denuncia por violación.

– Pues ya es mala suerte mano.– Puta mano. Ahorita voy a tener que pagar la multa. Sabés

cuánto es?– Creo que +/- 600 quetzales (75 euros).– A la gran! Bueno... adiós a la colcha que quería mi señora

esposa. Me salió cara la cogida. Si lo llego a saber me entretengo más rato con ella. Que injusta es la vida...

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No se engañen, todo esto podrá parecer surrealista y lejano, pero es nuestro mismo mundo. Un planeta. Una humanidad.

Yo no consigo acostumbrarme a vivir así. Salgamos del país, please. Pero antes...

¿Alguna vez has sentido que era el fin, que hasta aquí hemos llegado y por algún extraño motivo el Universo confabula para salvarte?

Estábamos pasando un fin de semana de playa y manglares a orillas del Pacífico cuando Ixchel tuvo un accidente al golpearse el pie en una roca del océano. Allí no había asistencia sanitaria posible, así que decidimos tomar el primer transporte hacia Antigua para ir al hospital. Se nos hizo tarde y al salir nos encontramos que era noche cerrada. Salíamos de Urgencias. Ella coja y yo con gafas. Allí no había ni dios. Sólo la luz de una farmacia a punto de cerrar. No taxis, no tuc-tuc, no coches, no gente, no nada. Un teléfono público y poca luz. Cruzamos la calle para esperar algo más resguardados al amparo de una farola y no muy lejos del tipo armado de seguridad de la farmacia. De repente llega un coche. Vidrios tintados. Nos pasa de largo, solo unos metros. Se detiene. Marcha atrás. Se detiene enfrente nuestro. Bajan 4 chavos. Se nos acercan por los cuatro costados. Uno se acerca al teléfono público y llama. Otro nos dice: Os llevamos.

Estoy acojonado. Nena, corre tanto como puedas hasta la verja de seguridad del hospital que yo haré lo que pueda...

No se que esperan. Puede a que el tipo del escopetón de la puerta de la farmacia termine su jornada... puede que simplemente no tengan prisa. A saber.

Pero están allí por nosotros. Nos rondan como a una presa. Van pasando los minutos, cada vez cierran más el circulo e insisten: Entrad en el carro, nadie va a pasar a estas horas por acá... Fuck! Fuck! Fuck!

Y entonces: la esperanza.De la bruma aparece un tuc-tuc que se dirige directamente hacia

nostros. Puede que fuese por el miedo de mi corazón a 36.527, pero

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el tiempo se satura, cambia de color. Le hago señales (intentando mantener la compostura) para que se detenga. Conductor contrahecho, mueca de desprecio. En el asiento de atrás, una pareja bien. Me preguntan:

– Te llevamos?– Somos dos.

[Sonríen]

– Subid.

No subimos, saltamos.

A todo esto a Ixchel los 4 chavos le siguen hablando. No se que le dicen. Prefiero no saberlo. Ella sube detrás y yo comparto asiento con el conductor que no parece muy satisfecho.

Arrancamos.Nos siguen con la mirada.Yo a ellos, aunque con miedo, también.Miradas atónitas. ¿Qué sucedió? No pasó rápido ni lento, pasó

extraño. En disrrupción.Sólo se que allí vi nuestro fin y que por un motivo que

desconozco, de repente nos supe salvados.

– ¡Pamplinas!– Puede ser, pero así lo sentí.

Es la primera vez que recuerdo haber experimentado el lamido de la Muerte.

Definitely nos vamos.

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IX

III

Y ya es Miércoles.Tengo morning shift.La noche ha sido movidita. Alguien confundió una cama con un

urinario. La cama no estaba vacía, había un novio.Anthony, a big white southafrican gay que cubría el turno de noche,

confiesa que cuando apareció esa chica exclamando “somebody is peeing on my boyfriend” no podía dar crédito. No sé como lo solucionó, pero parece que no hubo demasiado follón y ahora soy yo el que no da crédito. Durante el transcurso de la mañana todos los implicados abandonan prestamente el lugar. No se cual de ellos está más avergonzado.

Esto es NYC.Hace ya dos años que el Planet X, sea por lo que sea, no nos dio.En este tiempo NYC es una ciudad de contrastes. Wall street y

flea artist markets in the street juntos de la mano.No he visto lugar alguno en que aquellos más fieles al sistema

convivan tan bien con aquellos que pretenden vivir algo al margen de él. Bien, o lo que yo creía que era vivir al margen por entonces. Hoy entiendo que cualquier forma de vivir que intente ir mínimamente al margen de ESTO, pasa por la autoproducción de energía y alimentos y con la inercia mutante actual: Muerte... O eso parecía hasta que llegó el amaranto.

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Aquí todo el mundo es de fuera o tiene sus raíces fuera. Todo aquél que llega, no importa de dónde, is welcome. Sólo tendrá que lidiar con las poderosas energías del lugar. La ciudad te abre sus puertas, pero exige de ti. Su distendido frenesí te atrapa o te destruye. Hay mucho dinero. Se nota. Se siente. En ningún lugar me he sentido tan seguro ni tan libre estando rodeado de millones de personas. Mucha gente tras sueños y mucho wanabe gastando en cockteles y vistiendo altaneramente su único Hugo Boss, que cuelga cuidadosamente cada noche en la ducha de su studio de 3 x 2 esperando no se bien bien qué y sin entender nada. Tampoco lo entiendo yo.

Comida barata y sabrosa en restaurantes de aquí y de allí, si, pero el primer comentario de todo aquél que vi cocinar por primera vez allí fue:

– Esto no tiene sabor.

Da igual sea verdura, carne, fruta o pescado. Siquiera la Sal sala. Nada sabía entonces de transgénicos (seres vivos manipulados de forma genética aka mutantes). Y si lo sabía, no me importaba. La verdad es que aún hoy no siempre digo no a una buena hamburguesa de Mac. El problema no es ese aunque lo haya. El problema es la posibilidad de, gracias a los transgénicos, obtener un control total sobre la producción de alimentos del planeta...

Joder, again in the clouds dándole a cosas que no me atañen. Que son las 16:00 y termino shift, me pongo el traje negro y parto a trabajar. Lo del hostal es sólo por alojamiento. Ahora está mejor, empecé limpiando. Duro, muy duro (demasiado para un hombre. Por algo es trabajo de mujer.). Mal trato. To make some cash trabajo de barback/server/corta jamón en un supuestamente fancy spanish lounge escondido en las entrañas de una reputada cocktelería y al que sólo se podía acceder con un medallón. Pretendía ser selecto, pero allí, excepto 4 esporádicos, algún grupo de jovenzuelos hijos de y algún que otro actor Hollywoodiense que se dejaba caer, todos wanabes. Pensé que aprendería a hacer cockteles. No aprendí una mierda. Al menos Jaime, el cocinero filipino, me daba furtivamente de cenar.

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Mi bartender era Nacira, una chica Francesa de la que podías oler al instante una dura vida vivida sin miedo. Compaginaba la barra con el porno. Es curioso como “la vida” te empuja a un papel y tú, sin saberlo, te dejas caer. No tuvo mucha suerte.

De familia venida amenos y perteneciente a alguna oscura rama de secreta sociedad, que no tuvo más remedio que pagar tributo con sus hijos/as si querían seguir teniendo acceso a esa fuente de estatus e ingresos que supone la sociedad. Es abusada sexualmente desde antes de tener uso de razón. Debido a la capacidad humana de disociación, pues eso, se disocia y siquiera tiene constancia de ello.

[posibilidad no descartable de MKUltra contróle mental, que cambiaría completamente el escenario].

Cada breve periodo de tiempo se mudan de lugar. Hay que limpiar rastros y cortar lazos sociales.

En la adolescencia se revela, pero ha perdido la facultad de decir no. Su primer beso precede en segundos su primera felación. Se siguen mudando. Sola again. Aún mantiene cierto control, pero con nadie Rezando por ella, a los 16, ebria, es arrastrada a una cuneta y brutalmente violada. Un resorte se activa. No lo comprende y no se detiene a pensarlo. Duele, I guess. Lo disfraza. Nada malo ha pasado. Pero así no se aprende y la vida, implacable, condena a repetir hasta ver.

Entiende el sexo como una lucha, pues no conoce otra cosa. Se tira aquello que se le pone por delante intentando despertar al animal. De la rigidez inicial, aprende a disfrutar del proceso. Se convierte en una bagasse gratuite, aunque hay algo que nunca da (así se forja una porn face, baby). Sometida a la ley de la atracción, sigue relacionándose mal y termina danzando en violentas orgías con un grupo de niños maduros, sobre los que siente tiene poder, pero que no le dan placer.

Pero claro, nunca entendió que hubiera más placer en el sexo para ella que el de proporcionarlo... hasta que OMG! se enamora (algo creía imposible, no future for her) de un dealer sanote del spanish

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harlem. Emigra a NY. Bajo el amor da aquello que jamás dio y aprende a disfrutar de lo que daba y recibía. De forma insana, tal vez, llevan el sexo animal al más allá y somehow y por ahora, va bien. Acabó mal.

Debo decir que a pesar de que el lugar casi siempre estaba vacío y su coca era buena, no hubo tiempo para más. De 18 a 22 nunca hubo nada que hacer... pero como allí no te pagan por horas, vives del tip, no les cuesta nada que estés, sin entender que 4 horas parados en un sótano poco iluminado, no ayudan.

Independientemente de eso, nunca se respiró un ambiente relajado y lo único que tenía de spanish eran el nombre y el jamón de contrabando. Hasta yo les salí ¾ catalán. Whatever.

Nunca llegué a saber cómo llegó al porno (aunque sí que fue programada para él... ¿O creés que la pornografía de dominación masculina en la que parece excitar más el dolor que el placer de la mujer sólo se alimenta con dinero?). Era maja. No muy de fiar, pero maja. Y sabía mucho... es lo que tiene vivir (más adelante me enteré de que la habían echado por excederse en la venta de cocaïna a la clientela).

Lamentablemente, no pude quedarme mucho tiempo allí. Los dueños también eran franceses y bueno, digamos que realizar el trabajo más bajo del establecimiento y ser un spaniard de mierda no les ayudaba a tratarme muy bien...

...Ya nunca pude volver a ver el porno igual.

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X

XI

Acabé en New York no sólo porque fuera tentador pasar una temporada en la que ha sido, probably, la Metrópolis por excelencia de finales del siglo XX, sinó también porque en ese tiempo mi novia era de Guatemala.

Chapina sigue siendo, pero ya no mi novia y claro, o nos casábamos o no teníamos otra opción para estar juntos más que movernos. Cosas del sistema legal internacional. In our world, si conoces a alguien de otro continente y quieres pasar un tiempo con él, este esta limitado en función de su nacionalidad y visado. Por mucho que quieras invitar a alguien a tu casa, ñeeeeck, no te dejan. Qué cosas.

Ella de pequeña había tenido greencard y su posición en el país no era mala; así que extrañamente le dieron un visado (sin él no podía ni pisar suelo Gringo). Para mi no fue difícil tampoco (yo aún sin el, hasta 3 meses si podía estar). Sólo me costó un viaje a la capital de mi país, una entrevista desde el exterior de una pecera y visado fui. Una de las ventajas de ser Europeo hoy: No te ponen muchas pegas para entrar a ninguna parte.

Durante algún tiempo el triangulo Guatemala, Barcelona, Nueva York estuvo bien. Demasiado cansado... sobretodo porque carecíamos de recursos y sin ellos, además, no era muy sostenible.

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Llegamos a la city bajo un frío del carajo, poco abrigo, no mucho dinero, dos mochilas, inocencia, ganas y confianza. Fuimos bien recibidos desde el aterrizar. La mayor parte de gente aquí, no se si porque casi todo el mundo es de algún lugar que no es aquí y te entienden o por pura casualidad/causalidad, se nos mostró dispuesta a ayudar.

Al tercer día teníamos trabajo en un hostal a cambio de cama. Eso, como siempre, no se si fue bueno, malo o peor. Nos permitió conocer gente de todo el mundo, pero para una pareja es duro no tener más cuarto que uno compartido y os puedo decir que nunca jamás pensé que tener un armario se pudiera echar tanto de menos.

Además, necesitábamos trabajar aparte en otro sitio.

A veces, aburridos, solíamos jugar a adivinar la procedencia de las personas que pasaban por el hostal en que vivíamos. Rápidamente te das cuenta que curiosamente los rasgos raciales no sirven más que para una primera impresión, lo realmente importante son los gestos y expresiones faciales y corporales características de cada lugar. Esas son marcas que no te abandonan, aunque si si se modifican en función de dónde pases el tiempo, claro. (Nunca confundirías un chino de China con un chino criado en San Francisco. Vale, esta es fácil, lo se). Supongo que ya está bien. Este patrón cultural es en lo que se ha convertido para mi el nacionalismo. Nada más. Ah! La gran mayoría de las personas son de procedencia fácilmente reconocible.

También te das cuenta que contra más cercanas topográficamente son dos personas, más se parecen. Las raíces culturales es lo que tienen. En casa un alemán y yo nada que ver, aquí parecemos compatriotas y en Angola pareceríamos del mismo barrio.

Precisamente lo que más recuerdo de NY es el barrio. El East Village, lleno de individuos estereotipados más que estereotipos, delis, tatuajes, floristerías, tiendas de pins y discos, pick me up at thompkins Sq. Park, caramelo de algodón con sabor japonés, pubs de sabor clandestino escondidos y no tan escondido por todas partes. Comidas de todo el mundo y parte del extranjero y pizza slice a las 4

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de la madrugada. A veces lo hecho de menos. Eso y una buena fiesta no legal en Brooklyn de raperos y rabinos. Y su 24h subway, el sushi barato y vintage clothes al precio de vintage clothes. Y el mercado de Chinatown y kid concerts con olor a vino rancio en el CBGB. Y una escapada a las luces de Broodway y los gigantes de hormigón del midtown para no olvidar dónde estas y cómo no, al Brooklyn Bridge...

Hoy es jueves y precisamente regresando de Brooklyn, bien entrada la noche, cruzando el puente me crucé con un tipo que tarareaba “c'mon baby, light my fire” y cosas del destino, estaba en babia y creí que me pedía fuego. Craso error, pronto I'll realize. Tan pronto como al levantar la vista y mirarle a los ojos. Idos. Bueno, hecho está, a ver... el tipo vestía casaca verde tres cuartos a lo 80's. Parecía exmilitar, de esos que no volvían sanos de Vietnam y 30 años después. Mal. Total, que me dice:

– Oh! Yeah, yeah, fuego. Shure.

Coge mi mechero y empieza a buscar sus cigarrillos. Pero antes de encontrarlos, lo que encuentra es una Katana. Mal. Bueno, esta bien, hecho esta... Pánico. Control. No apartes la vista.

Sólo alcanzo a decirle:

– Hey, hey, Man, don't scare me. [siempre mirándolo]– Ok, ok, ok, ok, ok, ok...

No me lo acabo de creer, pero deja la espada extendida en la barandilla del puente, ya os dije que tenía la mirada ida. Muy ida. Y me dice:

– I'm a CIA agent. What do you have in that bag?– Yeah, yeah, Cia agent, shure (esto no se lo dije, claro)– Nothing, just my camera (eso si se lo dije)

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Hay que ser buenos, pero somos malos; me insinúan mis enseñanzas..

– Yo ahora mismo, si fuese necesario, te mataría si no tuviera de comer. Y tu harías lo mismo.Seguro.No?Ya.Entonces?

– Por comida no, que barbaridad. Ahora, si se me ordena. Que le voy ha hacer, tengo que comer.

– Ah.Matar.Animal y vegetal.

– Si no fuese por leyes que se lo impiden, mi vecino invadiría mi casa degollándome sin vacilar, sólo por ver que tengo en la nevera. Es lo que tiene ser curioso. No puedo culparle.Somos todos depredadores despiadados.

– ¿No matarías?– Antes muero yo, que matarte a ti.

Si me atacas, me defenderé.Aunque es extraño... He conocido a mucha gente, y casi nadie ha intentado matarme.

– Habrás tenido suerte, no es lo habitual.Nadie es de fiarYo no soy de fiar.No eres de fiar.Nadie es de fiar.Todos quieren tus vísceras.

– Competiremos ferozmente por unos centavos?– Hasta la muerte tío.– Que sabor tienen?

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– No se saborean.O sea.O se tragan sin paladearo te hacen escupir sin probarlos.

– Puedo sacarte un ojo?Están bien remunerados...

[No hay enfermos que dan ordenes.Hay enfermos que las siguen.]

– Bueno, sólo es un ojo. Si no lo hago yo, lo hará otro.– Claro, claro...– Si te dejas vamos al 50%.– Now we are talking.

Puede ser el izquierdo? A veces me hace un cleck, cleck, cleck que me pone nervioso.

– No problem.– Dale entonces.– Pero primero el cash, que no me fío.– Veo vas aprendiendo.

Y el tío seguía sin devolverme el puto mechero. I com a bon català, no me muevo sin él.

Con la katana, a la que no le quito un ojo, el derecho, tranquila en el borde del puente still. Finalmente encuentra una cajetilla de cigarrilos Dunhill. Me ofrece uno. Intenta encenderlo y el mechero no chuta. uf..

cleck, ckek...

Hace una pausa y ya algo desganado intenta abrirme la bolsa. La aparto:

– I told you, is just my camera.

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Sin mi mechero no me voy... Bueno, vale, lo cierto es que darle la espalda me aterrorizaba y más, si lo hacía inoportunamente y/o con brusquedad . Así que I stand there.

Cleck, cleck... flush!

Uf. Me devuelve el mechero.Le doy las gracias por el cigarro y le digo que my girlfirend is

waiting there.Vale.Hasta aquí, lo creáis o no, lo tenía más o menos controlado.Ahora viene cuando me hice caquita de verdad. Tenía que darme

la vuelta.Lo único que rezaba era que Ixchel, que sí estaba allí a unos

cuantos metros, estuviera observando atentamente y ante cualquier movimiento sospechoso me chillara: RUUUUN! Eso o una muerte rápida. Os lo dije, estaba ido. Verdaderamente ido. Es una de las veces que más miedo he pasado en la vida.

No podía controlarlo más rato. Tenía que jugarmela, así que tenté al destino, me di la vuelta y con el culito bien prieto me alejé andando rapidito o corriendo despacito e intentando no ceder a la fuerte tentación de mirar atrás. Really.

Total, que llego dónde estaba Ixchel y él sigue parado allí mirandonos desde la lejanía. Jeje y va la patoja y me dice:

– Ay! cómo se te ocurre. No lo viste? Se le olía a metros.– Pues no, no lo vi venir, please, huyamos de aquí.

Fue salir del puente, que se me hizo eterno by the way, y ver pasar 4 coches de los de serve and protect. Bromeamos con que el siguiente tal vez no le dió fuego. Es lo único que nos quedaba, bromear.

Bueno... Debo admitir tengo algo de tendencia a estas cosas... Una vez, en el metro de Llacuna, un crío chutado a disolvente, supongo que confundiéndome con alguien más que por placer, vino

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de la nada, se sentó a mi lado, me clavó una mariposa en el muslo y se fue corriendo. No me di cuenta hasta que vi la sange. Lo peor fue tener que ir al hospital... pero es cierto, me pierdo... esa es otra historia. Sorry.

Hace algo más de 4 años de lo de las Torres y a pesar de lo del puente, el NY de esos días es la ciudad más segura en la que me he sentido ever. Por cierto, aquí nadie habla del 11S. Ni una palabra. Mudas respuestas. Siempre. Entonces pensé que era sólo por respeto, así que dejé de preguntar. Hoy se que también era por miedo. La mentira era enorme y muchos lo debían saber. Per força.

Total, a lo mío; que NY es una ciudad que o tienes mucho dinero (pura utopía for us) o te obliga a ir a un ritmo anfetamínico. Y eso: desgasta. O hacíamos planes para instalarnos definitivamente o nos largábamos. Y salió que nos largábamos. Y además: Cada uno por su lado. Con Dios.

Nerede ineceğimi söyler misiniz?

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XI

IV

Un gato doméstico ronronea a 30Hz,para nosotros eso sería un Beta subidón.

Entiéndanme, llevo 17 días sin poder tener una conversación.

Aunque nuestro cerebro trafica con impulsos electro-magnéticos, yo todavía necesito darle a la lengua. La última conversación coerente (más de diez palabras) que mantuve antes del gato, fue con unos tipos rusos que presumían poder demostrar que hay similitudes, por encima de la casualidad, entre las estructuras gramaticales de toda lengua humana terrestre y la estructura de nuestro ADN humano terrestre.

Lo dejé ahí.No entiendo el Ruso y podrían haber estado hablando de

cualquier otra cosa.

Y bien?Una gatita persa ronroneando deja su ADN en mi lengua.30Hz que me hacen vibrar camino al frenesí.

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– Por?– I told you: electromagnetic impulses.– Kind a mystic aurea energy smell or bullshit like that?– Well, just in an embrionary official sciense state, yes.– I Just believe in facts.– Well, the fact is that until I know we (not shure about who are we) are

able to detect 4 different types of brain waves (could be others).– And?– These brain waves are called:

Delta (0,1Hz-3.5Hz Sueño profundo),Theta (3,5Hz-7,5Hz Meditación. Day dreaming),Alpha (7,5Hz-13Hz Relax. Sedación)Beta (13Hz-30Hz Vigilia).

– They diverge each other in the frecuency and state of consciousness that are emited in.

– And?– Well, que ESTO es así para mujeres, hombres y niños de todas

las edades. Y si está claro que las frecuencias se interfieren y una onda no es impasible a otra (por no decir que tenemos ese hipotálamo ya mencionado) y que si a cierta onda cierto estado o viceversa, pues... Total, que la mente se me va al HAARP. Y eso que desde aquí ni la Aurora Boreanal. Sorry, I forget it: Esto no me incumbe. La soledad. No lo veo y ya. Debo preocuparme de otras cosas. De las importantes. Si, lo se. Otra vez: Ir al trabajo, pagar el alquiler, comer, ver una peli, pegarme una buena fiesta y un mejor polvo (lo consiga o no y acabe en vómito o boda, que más da)... no se, eso, cosas que importan. Cosas Reales.

– ¿Cosas Reales?– Es jueves en Sanliurfa. No trabajo. No tengo techo. Ando

camino de Ararat. De momento puedo comer y a veces pillo la Eurocopa. Una buena fiesta es inviable, un mejor polvo tal vez no, pero tampoco la pulsión de muerte late tan fuerte en mi.

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– ¿Dónde dices que estamos?– 5 años después de que el Planet X (Nibiru o Beatriz) fuera

estornudado del Sistema Solar (del nuestro, I mean)– No, Cosas Reales.– ¿Que sigo en Sanliurfa, ciudad peregrina desde los tiempos de

Ah, que me ha acogido bien y que sigue siendo viernes?

Como impás y porque si me lo callo reviento (pum), decir que me fueron duras las semanas antes de llegar aquí. Andando por tierras remotas. Remotas, a pesar de que no hay lugar lejano, sólo lugar. Remotas porque se apartan del Media. Lugares fuera cámara en los que la industria de la pantomima viajera aka turisme no ha tejido aún su sucedáneo espaciocultural. En las ciudades convive cosido in the outside. Ventiladito pero filtrando la mirada hasta la irreconocibilidad. El entramado es más complejo. Un parche no es muy dañino; un manto: fatal.

A lo que iba; en una zona remota no urbana si asfaltada, jamás sentí tanta hostilidad (hasta que pisé Marruecos) como en algunos pueblos de Anatolia (Too proud, tal vez... o ni puta idea. Motivos de orgullo no les faltan. El área ha sido poblada since forever y seguramente más. Demasiada historia conocida allí. Mucha reescrita por no decir falsa y aún más por conocer... mmm... Como en todas partes, vamos.

Podía respirarlaostia. Hostilidad contenida o educada, pero hostilidad. O serán cosas mías... Cruel intestino, look like an Istanbul Da no me ayudaba mucho. No hablar turco, menos. Y ser extranjero, nada. No entendían que hacía allí. No les culpo. Me tomaban por algo que no soy. O por otra cosa que si soy. No se. Me entristece su falta de curiosidad. O miedo. O tal vez sólo era infantil dolor por su indiferencia. O todas y ninguna de las anteriores. No importa, no me crucé con todo el mundo allí ni de allí, pero de aquellos que me crucé, pocos fueron los que me miraron como humano. Estereotipo nada más... Como en todas partes, vamos.

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– Closer, pero No;Cosas Reales.

Y sigue ronroneándome la gatita a 30Hz. Satura mi mente, imposible omitir. Irremediablemente, la No Pulsión de muerte es diluida por unos encendidos ojos y una suplicante mirada que relucen entre velos. Velos que esconden un lindo rostro comido por el Sol de Harán.

¡Sácame de aquí!Detrás de la súplica: uno de los mayores hambres de vida sentí

jamás. No es común. Sus hermanas vivían bien. Ella languidecía en adobe. Poco o nada le importaba que allí mismo hubiera estado, en otro tiempo, la Mayor Universidad del Mundo (o això diuen).

Normal que se la sudara. Ni el recuerdo quedaba.Adobe and sheeps y barro y tiempo. Pocos estímulos.Y su única salida honrosa, sin escarnio familiar, era un hombre.Eso no era difícil. Pero una mala elección y de libertad a

guatepeor. Tampoco era un buen hombre que le mantuviera la casa lo que ella buscaba. Y por aquí no pasaban muchos hombres como yo. Bueno, ni no como yo. Ni como nadie que no fuera de aquí.

Y me fuihuí.Un inevitable único beso.Dentro muros,y tras un sencillo y delicadamente sensual actoproduct of algo tan cotidiano en mi mundocomo descubrirse el cabelloque en su mundome resultó de tan íntima complicidadFue suficiente

Y me fuihuí.

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Quedarse no fue posibilidady aún asíNunca me supo tan mal dejar atrás alguien a quién conocía tan

poco.Me sentí cruel.Entendí su súplica y no la supe ayudarDebí preguntarle si quería venir conmigo.Nadie habló de amor.Te ayudo y te buscas la vida.

No lo hice.Y me arrepentí.O si lo hice.Y me arrepentí.

– mmm... No.Cosas Reales.

– España ha ganado la Eurocopa.Es la segunda.

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XII

V

Una inmensamente feliz vacaque vivió su vida en un zulo 2x2 (tubo suerte y toda gallina

ponedora sabe porqué).acaba de morir.

Otro apartamento de renta antigua que sube a vergonzoso precio de mercado actual.

Y que detengan los toros dicen acróbatas parlamentaristas

En qué puto mundo vivo?

Si giro la vistame gritan independència.I d'on, del Mòn?Saben uds. que viven en el 2010 d.C. del calendario Gregoriano?Mejor lo dejamos.

Lo dicho;En que puto mundo vivo?

BCN. En viernes. Y Pinto. Paredes.

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Y eso no es importante. Trabajar por tu cuenta no esta bien visto y la mafia se queda +/- (Y se lo discuto al que quiera) el 40% de mis ingresos. Aparte me pago la comida, la vivienda, la “cultura”, la sanidad, el trasporte, la energía, el agua, la recogida de basuras, las copas y las putas que hagan falta. Encima cada vez se suprimen más derechos de uso público de plazas y vías. Ya me fuí. Estoo...

– … ¿Autónomo en un mundo corporativo?

Ya, si... Ojalá eso fuera lo peor. Hablar de facilidades es utópico. Codificar el lenguaje es toda una declaración de intenciones por parte de la administración. Nunca sales del trabajo que se fusiona a tu ser. Es él o lo demás. Sin transigencias (Me mareo). Y aquí lo de pintar si es importante, pues la masilla se amalgama hasta con tus órganos internos y pasas tus días enfundado en un permanentemente manchado uniforme que nunca tienes la sensación de acabar de colgar. Y así, con más contractura que músculo en la espalda, no te queda otra que acceder, siempre smilling all the time, a las economicoburocráticas demandas de la mafia oficialis.

A pesar de eso.Lo reconozco: Vivo bien.Hay que ser tonto también, sino.Jamás duré mucho en lo que no quise. El tiempo tampoco

sobra.

¿Qué cómo llegué a pintar? … mmm...Hará unos 19 y ½ ciclos lunares tropecé con un, a primera vista,

tan inalcanzable como maltrecho ático con terraza; dos pisos con vigas de madera unidos por una escalera de caracol negro.

Resultó de precio más que asequible, con mucho curro previo y necesidad de compartir, eso si. Situada entre Catedrales i al cor de la Ciutat Comptal (hoy fakecelona) dije esto es para mí (por ahora) y no quise volver a salir. Empiezo a cultivar la tierra aérea seducido sin

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saberlo por el mundo vegetal. Mi cielo se ha abierto y cada noche contemplo las estrellas. Las sigo, sin darme cuenta, a través de las noches.

Uf! A lo que iba: Arreglando la puta casa, un gurú me instruye en las artes de la masilla (El buen enmasillador enmasilla una vez, el mejor enmasillador, las que haga falta… y eso).

Después, más por opción que por devoción es cuando empiezo a pintar, limpiar (para que luego digan que sirve jurar, joder), eliminar memorias o lo que sea menester.

A veces ya ni me acuerdo del Planet X. Pero cada noche debo soportar la compañía de objetos brillantes voladores no aviones ni astros que aparecen por estos cielos. De pse a gallina de piel. Podrían ser satélites? Si. Y mega gusiluces? También. Si son satélites tenemos algunos que son la puta bomba; te lo digo.

Sólo se que after mi limitadísima percepción y sudando de respuestas doctrinales automáticas, sólo puedo llegar a una conclusión: Ni Puta Idea.

– I just believe in facts.– Fact is que no se ve aquello que para uno no existe. Y fact is que

si observas regularmente el puto cielo nocturno con el ojete abierto flipas con la cantidad de obvnanaqapec a los que nadie a ras de suelo puede dar más coherencia [¿os suena la incoheterencia?] que eso, que Ni Puta Idea.De todas formas no creo que si nunca miras al cielo, veas alguno jamás, así que no worries... we are absolutely alone in the cosmos. We and the muppets.

Joder, cómo me cuesta, Venga, al trabajo.Pintar (trabajo digo) reúne ciertas, para mi, exigencias no tan

fáciles de encontrar. La seguridad para El Pope y otros hombres temerosos de Dios.

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La rutina hace demasiado tiempo no se que es como para siquiera pretender volver. Ahí Perfecto. Tengo mucho tiempo libre y al menos trabajo means cash. Nada de estar por estar. Ya no vendo mi tiempo, vendo mi trabajo. Igual de cansino, però.

Me trabaja el cuerpo y la coordinación y si no estoy sólo, hasta me divierto. Pinto en pisos vacíos. Pasar tiempo en distintos lugares recién deshabitados tiene su qué. Cada casa es un Mundo. Cada excasa es un Mundo.

El reto es nulo.Prometía ahorros y cubro gastos.

Después de 1 año y medio tengo la espalda aburrida y destrozada. Y la sensación de otra vida cómoda, distinta pero cómoda again que se genera a mi alrededor... Y aprendí el peso del estatus social. Si no fuese, claro, porque ya ando hasta els ous y porque...

¿Dónde me lleva? ¿Voy por mi buen camino a ser humano?No tener tele ayuda, pero.... hay mucho por hacer y ya antes

quedó claro: Todo tiene un fin.Incluso las cuentas megaupload vitalicias.

Tampoco las cosas son así como las he contado.

– Claro, nunca lo son– El qué?– Las cosas como se cuentan, digo.

Para empezar, no estoy solo. Ando acompañado por la vida again. Una pareja que nace, iniciando sin saber una sincronía de acontecimientos, 28 días antes de pintar la atalaya en la que evidentemente nos instalaremos. No estamos ni para tonterías ni para perder el tiempo. Con una pareja se quier estar o no, no hay término medio, sólo justificaciones (y ya se que esto no es así en su infinita gama de posibilidades, but anyway. Fair enough). Total, que si te preocupa el alicatado del bidé, yo empezaría a revisar ese piloto automático.

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Elsa es su nombre y avanzamos juntos por una senda que no era la esperada. Se respira felicidad. Aunque claro, siempre se puede ir a la mierda... Com tot. No tenemos hijos y siempre un hermitaño habitó en mi.

Avanzamos de la mano. Días fructíferos que nos cambiaran a ambos. Profundamente. Para bien y para mal. Creceremos desmesuradamente; tomando el uno del otro.

Ilusionados...

Ay!Necios olvidando afianzarse que se van a desmontar. Se ve

venir.

Profunda reorganización personal.Demasiadas Emociones sin Masticar.Deformación.Descomunal suma energética que, incapaces de digerir, nos

despedaza.

¿El resultado?

Rotos.Del todo. Bastante. Demasiado.Ahora

SeparadosRelamernos y remontarnos is a must.No será fácil.Trocitos.

Renacer o Deshacerse.

Nuevos seres.Cicatrices hasta el tuétano.

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Pero bueno, por mucho que me empeñe en avanzar, sigue siendo Viernes. Y sigue sudándomela. No se si por el calor o el algodón, por todo esto o porque es viernes. Porque ante todo y hay que joderse, por mucho que el trabajo no sea lo primero, hoy toca correr el rodillo y van 27 días sin parar. Mañana y ya. No volveré a coger un rodillo hasta que la tierra cambie de polaridad. Magnética, se entiende.

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XIII

XII

– ¿Había que ser tonto, no?– ¿Para qué?– Para vivir mal, ¿no? Pues soy tonto del culo.

Lo he perdido todo. Mientras me reconstuía, Living half-awake in a fake empire (a lo Nacional) me olvidé de una de mis mitades. No tengo claro si la dormida o la despierta, pero si que olvidé una de ellas y me abandoné por completo de la sociedad y encima con ese EGO parasitario que jamás nos abandona, más gordo que nunca, bien subidito a mis espaldas... total, que me fui a tomar por dónde merezco. No tengo trabajo ni ganas de tenerlo. No tengo casa (aunque si dónde caerme muerto). Que es el diner? El dinero no es nada. Jeje, jeje... claro... claro... lo se, lo se... Eh.. Estoy jodido.

The only one who is judging you is you the Impala constantly whispers in my ears.

I yo me juzgo mal. Y de ahí es duro salir. Hay que trabajarse.Y ya me trabajé, pero como dije me olvidé una mitad. Y el

universo tiende al orden. Aunque parezca desorden. Cuestión de peldaños. También podría tender al desorden, aunque parezca orden. Cuestión de palabras.

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Y pasan los años y Nassim no es santificado.

Y “mis conocimientos” (así en etéreo) no me sirven de una mierda. Pues vivo en el mundo que vivo... Aparentemente.

Lo mejor será irse a pasear un rato por Marruecos.Buena idea baby.

– ¿No volvías a estar soltero?– Eh... Estoo.. Ehh..

Os presento a Mª Stella, mi mujer...

Vaya.Pues no fue tan buena.Nos fuimos estando en la ruina y con pinta de turistas. Mala

combinación. Demasiada hostilidad gratuita. Nos odian bastante.

– ¿A los extranjeros?– No se. A los turistas sin dinero almenos.– Ah! Bueno.– Parecer los dos algo marroquíes y llegar justo después de un

fiestón y oliendo a sexo tampoco ayudó... aunque igual es cosa mía.

– Estoo... One question:¿Y Qué coño hacíais en Marruecos si tenéis los dos la vida desmontada?

– Pues no lo se. El capullo supongo. Era el “otro mundo” más cercano que había... Nos regalaron los billetes... mmm..Así nos fue.

Ciudades serpenteantes, antiguas y salvajes. árida Montañas rojas y palmerales. Océano y puestas de Sol. Ah! Snif... y Las Kasbah... cómo las hecho de menos... Simplemente: PAZ. Geometría Sagrada. Olvidado conocimiento ancestral.

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Y el DESIERTOque merece un punto aparte.

Y demasiada amapola escondida en el te, juventud confundida y desesperada. Poco respeto por la mujer extranjera. Demasiadas miradas hostiles y obscenas. Maldiciones gratuitas. Se hizo largo y pasó rápido. Demasiados años de feroz represión acaban afectando al más pintado. Y aún así buena gente dispersa. Nos quedaran alfombras, conocimientos y experiencias y alguna joya berber. Y un desierto dentro de mi. Discusión para todo y demasiada mentira. Comida natural y represión sexual.

Además, casi nos cuesta la vida por una tonta confusión con la mafia en un pueblo del Rif de cuyo nombre no quiero acordarme. No se si acontece contarlo aquí o dejarlo. Bueno, mejor dejarlo, pero no sin antes decir que llegamos a rezar seriamente por nuestras vidas...

Casi hubiera deseado que después del viaje regresáramos a nuestras anodinas vidas de rutinarios trabajos, pero no es así.

No tenemos trabajo, nos hemos convertido en white trash a la española con fecha de caducidad. El tiempo se nos agota y si nuestras vidas son anodinas es porque no sabemos más. No conseguimos rebasar nuestras limitaciones ni teniendo tiempo.

Abrazo la desesperación. Temo, por primera vez en la vida, no saber regresar. Deshacerme de tal modo que no quede sobre lo que reconstruir, desperdiciando los días aturdido por las hipnóticas melodías que llegan de un eterno abismo de apatía, desde dónde una coqueta indigencia baila seductora para mi. Estoy asustado; llevo demasiado tiempo sin hambre de vivir.

Ya ni temo ni espero ni deseo una revuelta popular. Durante un tiempo imaginé un mundo mejor que hoy no consigo encontrar en mi mente.

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Tenemos el mundo que merecemos.Tenemos el mundo que creamos.

Dame la lotería y no el conocimiento universal.Y así para todosMalkarma colectivo.

Ya va siendo hora de que cada uno acepte su parte de culpa por cómo ha vivido.

Por cómo vive,por cómo piensa,por cómo siente.

¿Dónde está la masa crítica?

¿El número?¿El número?¿El número?

El tiempo se nos agota.Y estamos lejos.Demasiado lejos para regresar.

– Y quién se quiere salvar?– Y de qué te quieres salvar?– Y quién quiere continuar como ahora?– Qué es como ahora?

MENTIRA.

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Sales a escena

oteas al públicopausa

esperas al silenciosin prisa.Ahora:

En la vida como camino a la humanidadSólo un maestro y una guía.

El único maestro verdadero la experiencia.La única guía la interior.

Se cierra el telón.

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