VOCI D’ECO IN SPIRALE ACUTA

ANTOLOGIA POETICA

A cura di Laura Onofri e Matteo Pegoraro

www.emergentesgomita.com

OPERE DAL SITO

3

la rivista letteraria‐culturale 

L’EMERGENTE SGOMITA www.emergentesgomita.com 

http://emergente.mastertopforum.com          

presenta          

4

  

VOCI D’ECO IN SPIRALE ACUTA 

   

 A cura  

di Laura Onofri  e Matteo Pegoraro 

          

     

5

            In copertina: Spirale acuta Elaborazione grafica di Giancarlo Bottini  © 2005‐2006 L’emergente sgomita www.emergentesgomita.com  I testi pubblicati all’interno sono protetti dai diritti d’autore. Per la loro riproduzione, totale o parziale, via web o su carta, necessitano pertanto dell’autorizzazione dei singoli autori. Si autorizzano terzi a inserire la seguente antologia, pur senza modifiche rispetto all’originale e in formato PDF gratuito, all’interno di propri spazi web, previo avviso via mail a redazione@emergentesgomita.com. Per  la riproduzione della stessa su carta, è necessario il consenso dei curatori rappresentanti la produzione. 

6

 

7

Introduzione a cura di Laura Onofri e Matteo Pegoraro  Versi legati oppure slegati, intrecci di parole a svelare profondità di animi. Poesia, rima e non rima, da sfiorare o mordere, a seconda del gusto di sé che gli autori regalano. Sono molte le voci che si levano, nel mare delle tempeste umane, ed è con profondo rispetto che ci siamo avvicinati alla lettura di quanto ci veniva proposto per la presente raccolta. Così come è vero che nessun uomo è un’isola, altrettanto è vero che  tangibile è  il  tocco della parola scritta che da ciascun poeta si leva, affinché si snodi un filo all’interno di chi legge non per scorrere con gli occhi, bensì per assaporare e unire. Voci d’eco  in spirale acuta è un’iniziativa nata da un’esperienza – ahinoi non andata   buon fine – con la Giulio Perrone Editore, casa editrice romana indipendente con cui purtroppo non siamo giunti a un accordo per diversità di vedute su svariati temi a noi cari. Primo fra tutti  il  rapporto  autore‐ediore,  che  non  dev’essere  basato  sulla  sudditanza  di  uno  nei confronti dell’altro ma dev’essere oggetto di uno  scambio,  culturale prima d’ogni  altro. Troppi  intoppi  hanno  bloccato  l’iniziativa  di  uscita  dell’antologia  con  la Casa  Editrice: l’errore – nostro – è stato quello di dare per scontate cose che si sono rivelate non esserlo affatto. E’per questo che d’ora in poi intendiamo aprire la strada a una via ben più seria, per ogni tipo di pubblicazione che ci troveremo a curare o promuovere. Sarà nostra cura impegnarci  a  realizzare  una  realtà  competitiva  con  quelle  già  presenti  sul  mercato editoriale, e soprattutto valida non per il prestigio di un volume stampato dotato di ISBN, bensì  per  la  qualità  che  la  contraddistingue.  Questo  sarà  l’obiettivo  primario  da conseguire. L’emergente  sgomita,  il  magazine  letterario  e  culturale  on  line  su www.emergentesgomita.com e su altri portali, in un anno dalla sua fondazione ha riunito una grande comunità di  scrittori e poeti, cultori di  letteratura e  lettori con  l’obiettivo di rilanciare il talento e la qualità come elementi imprescindibili dell’arte. Dall’agosto 2004, in cui  compariva  su  Internet  il primo numero della  rivista  in  formato PDF,  sono  stati  fatti grandi passi grazie alla dedizione  e all’intraprendenza di un  team d’eccezione di  tredici redattori  e di una buona  rete di  collaboratori  sul  campo. Ora, a distanza di  circa  sedici mesi,  possiamo  dire  che  oltre  a  essere  una  realtà  in  continua  espansione,  L’emergente sgomita costituisce un solido punto di riferimento non soltanto per la letteratura emergente in  Italia. La  rivista ospita  infatti rubriche attinenti ad argomenti che spaziano nel mondo delle manifestazioni culturali, con selezionate panoramiche anche sul  tema della musica, della danza, della pittura e del cinema, dando  risonanza a personaggi  ricchi di  talento e professionalità. Le pagine dedicate alla  Slam Poetry, inoltre, indagano sulla poesia italiana con la pubblicazione di liriche inviate dai lettori; non mancano i racconti, le recensioni e le interviste a celebri personaggi del mondo letterario, editoriale, musicale e cinematografico. Sono  già  stati  protagonisti Daniele  Scalise,  giornalista  di  Prima Comunicazione,  curatore Mondadori;  Massimo  Mongai,  premio  Urania  1997;  la  pluripremiata  Antonia  Arslan, finalista  premio  Campiello  2004  con  La  masseria  delle  allodole  (Rizzoli),  e  vincitrice,  tra l’altro, del premio Stresa e Fenice Europa 2004; Giulio Leoni, giallista Mondadori e premio Tedeschi  2000; Alessandra Montrucchio,  autrice Marsilio  e Premio Calvino  1996; Marco 

8

Drago, direttore de  Il maltese narrazioni  e autore Feltrinelli;  Jacopo De Michelis,  editor  e direttore  della  collana  Marsilio  Black;  Marco  Ferradini,  cantante;  Gabriele  Salvatores, regista; Angela  Baraldi,  cantante  e  attrice  protagonista  del  film Quo  vadis,  Baby?. Molti altri, i nomi ospitati nelle nostre pagine, poiché i contatti con il mondo artistico‐editoriale affermato si stanno intensificando, anche grazie agli apprezzamenti che ci giungono dagli operatori del settore. Riteniamo di poter affermare che, sebbene la strada sia lunga, siamo ben avviati.  Quest’antologia mira a essere  la manifestazione di una comunità  interessante e  in pieno sviluppo, che potrà arrivare in alto, se si concederà il giusto spazio a talenti meritevoli di essere  notati  e  seguiti, con  l’ausilio  di uno  strumento  d’informazione  e  crescita  per  gli autori che aspirano a emergere. I poeti ospitati sono numerosi, e molte  le diversità che  li rendono  preziosi. Augurando  una  buona  lettura,  chiudiamo  con la  citazione  intensa  ed evocativa di Ortega: il poeta comincia dove finisce l’uomo.   

9

Laura Onofri   Sull’onda della musa e dell’Itaca di Kavafis. Spunto dell’elfo.  Musa d’Acque e Terra e Fuoco Musa d’incanto E d’Aria pizzica la tua lyra e intona il canto quell’unico che al cor solleva il vanto.  Di tua fame digiuno riarda a lungo   l’ambito suolo dell’isola immortale, ché donna o uomo o qualsivoglia spirto alberghi tra le membra, lungo e ritorto e gravido sia il vagare che sulle vele spira, e vagheggiata e respinta si pianga l’ingannevole meta.  Ricco è il sentiero di pietre e doni e frutti e melograni e succhi e bocche e occhi da soffrire, e giunti in porto vorremo già salpare.  

   

10

Stefano Canepa   Notte di fragola  E sulla lingua è notte di fragola e di tenebra  (haiku della notte di fragola –  Drakul)  E’ un sapore di lacrima e di fragola,  purificata dal soffio dell’ombra e più gentile del nettare che scorre e riempie d’ambra cellule di dolcezza appese al buio.  Era trasparente e naturale il desiderio, senza catene e forzature andava via  e poi tornava, come folata di vento  nel lento caligàre notturno un po’ sfumato.  Inducendo vertigine dolcezza può drogare, ed io bacio le labbra a suggere delizia e follia, furenti paradisi silenziosi e persi poco a poco nel caldo sbadiglio di tenebra.  E’ un sapore di seta d’oro che resta acuto sulla lingua, ed un calore che vibra sempre  più forte fino ad esplodere in buia nebbia dove io scompaio, dimenticando il tempo.         

11

Il bordo delle nuvole è rosa  La striscia rossa illumina nuvole dal bordo rosa  (haiku del cielo grigio –  Drakul )  Il bordo delle nuvole è rosa, solo una striscia rossa a illuminare l’orizzonte e più in là, dove finisce il cielo, una macchia grigia che sfuma lievemente in un nulla d’ombra e d’infinito oblio.  Pioverà fra poco, e la notte è stancamente  in agguato sulle tacite promesse d’aurora, lontano, sui riflessi di solitudine galleggia ancora una traccia d’amore indefinito, atomi di acido a corrodere il cuore.  Guardi con occhi persi e con iridi di labirinto recando vapori voluttuosi a contatto di pelle. Stridula carezza ancora una volta accende i sensi: non finirà mai questo nostro rincorrere piacere e vortice di buio.  Il cielo nella notte appena accennata è un fantasma d’autunno che d’improvviso è piombato in bianco e nero, come un vecchio film sbiadito tra caligini antiche. Si spengono anche le nuvole, sull’ultimo tremante bacio.   

12

Francesco Borghi   Io  Sono qui sospeso a ragnatele di ricordi pressato da colpe millenarie viaggiatore instancabile in deserti infiniti percosso dai venti del sogno ove uccido fanciulle ove perdo la via del ritorno ove accumulo oggetti straordinari per improbabili musei ove un gigante ottuso difende la fortezza vuota del mio io  Sono qui in questo silenzio assordante in questo vuoto spinto  dei miei desideri ove il futuro è un’ombra che sfugge ad ogni luce ove il passato è un labirinto che mi mantiene vivo sono qui davanti a questo semaforo … mai verde.     

13

Un amore  La felicità è nella meraviglia  Un amore felice un  amore ove gli abbracci  schiantavano le ore in frammenti invisibili ove gli sguardi perforavano le montagne ove i sospiri erano un maestrale  che sollevava il mare  e in quelle onde  andavamo alla deriva lontani dai porti della banalità lontani dalle spiagge dell’abitudine immemori del sole e della luna  La felicità è nella meraviglia  e la scoperta dei sensi  perdeva immediatamente la memoria per affacciarsi ad un nuovo balcone e scoprire paesaggi ignoti e meravigliosi profumi sconosciuti creati per noi e da noi parole inventate dietro muri di silenzi perché le parole non servono più  quando il corpo vibra  e gli occhi trafiggono gli occhi e  catturano e rilasciano ostaggi senza tregua  un amore felice, infelice magari purché sia un amore.   

14

Vincenzo Blanco   Io, tu e il cane dietro l’angolo  L’ombra della notte ha allargato  le sue spalle oscurando: due ragazzi che si nascondono dietro una macchina uno per giocare l’altro per uccidere il gatto con gli stivali che non miagola più la storia che non insegna niente la soluzione che non esiste il conto in banca dei politici mio nonno che sorride impavido alla morte il maniaco nel cesso dell’autogrill un vecchio cantante che ha perso la voce il pittore che non si riconosce più allo specchio.  L’ombra della notte ha allargato  le sue spalle oscurando: l’amore che si accascia al suolo il medico che ride parlando del tumore l’ultimo minuto di vita prima del suicidio il passo sicuro e lento di mio padre il numero avuto in sorte e mai estratto il sogno nel cassetto del piromane.  L’ombra della notte ha allargato  le sue spalle oscurando: il branco che stupra e dopo si pente Marilyn che resuscita e ci racconta la verità il tempo che salda le mie ossa il pezzo di carta in cui scrivo  e che inchioda il culo al destino la penultima riga di questa poesia che muore tra le braccia  dell’ultima.       

15

Diciotto scimmie  Diciotto scimmie, sono diciotto le ho contate. Hanno cercato di confondermi ma non ci sono riuscite, mi studiano,  sono sempre più vicine, la più temeraria  monta sulla mia spalla, analizza i miei capelli e  corre a riferire alle altre.  Questa notte sarà maledettamente lunga.  Devo riuscire a non pensare più a lei, è il dolore che non credevo esistesse brucia costante nel petto, non posso più toccarla sentire la sua voce  –  sopravvivrò anche a questo –  mi dico  mentre la mia anima deraglia e punta dritta all’inferno.  Intanto le scimmie si spulciano  a vicenda, non fanno più caso al pazzo che tossendo, tortura i tasti del computer. Solo la temeraria mi guarda,  abbozzando una specie di sorriso. Ho una nuova amica  sembra fedele, la chiamerò pazzia.  

16

Angelo Calogero Tinnariello   Tu… foglia   Le tue colline magiche e dorate vorrei danzare ancora  finché lo sguardo di una nuova aurora non mi coglie stremato.   Sul seno tuo bagnato di rugiada vorrei ancor morire per ritornar farfalla e sopra al fiore raccogliere dolcezza.  E quando il vento scioglierà i capelli diventerò poeta e tu la foglia al ramo tremolante  in preda al mio ti amo.                    

17

Vivere a metà  Stanco di maledire ancora il cielo decido ora di accusare il mare perché incapace di naufragare quel che rimane di un piccolo stelo.   Stanco per mondi di vagabondare mi fermo ai piedi di un frondoso melo onde poter le membra riposare e l’anima proteggere dal gelo.   Oggi ho capito che nell’apparenza si cela spesso la diversità che il cuore illude nella sua esistenza   di ottenere quella libertà che in amore non si può far senza senza rischio di vivere a metà.  

18

Emanuele Faraoni   Sogno Interrotto  Brevi lampi di fuoco, Mani di brace scendono dal cielo Che afferrano e abbracciano il vento Formano una colonna di fuoco, una torre fino alle nubi attorno cui le folle si radunano. E da Babilonia il fuoco saettò nel cielo in ogni direzione E le mani di fiamma furono dappertutto Corrono corrono le mani di fuoco e argento vivo sul pianoforte divino Come enormi ragni d’argento, bianchi e sfavillanti Melodie celestiali emergono dall’organo del paradiso...                        

19

Notte d’Estate  Luna. Notte. Cielo. Mare. Buio. Sogno. Null’altro attorno a me, solo vuoto. Luna Un piccolo paradiso irraggiungibile. Bianca. Perfetta, vista da qui. Notte Un mondo oscuro, ma accogliente per chi vi è di casa. Cielo Desiderio recondito di ogni uomo. Mare Una culla immensa e confortevole, che abbraccia e avviluppa. Buio La mia anima e la mia mente. Sogno O incubo. Proiezioni mentali sciocche e sconclusionate, da svegli.  Per il resto, una distesa di croci rovesciate, di arenaria e sabbia Fragili nella loro Inutilità, piantate le une nelle altre, Tante da non far vedere il terreno sottostante E la luna a volte, è resa da paradiso invitante, Inferno di fuoco Rossa, che illumina fioca un mare d’acqua scura Calando un sipario di sangue sul mondo.           

      

20

Luigi Diègo Elena   Via di pianto e riso  Largo più di quanto non sia il cielo a colorare il mare e le sue vene lampo scivola in un raggio. Dalla sua bocca di caverna l’impazienza già trabocca s’alza su in polvere e lapilli da brace alla cenere giù verso quel muro ormai cartone e oltre scende al mare a giacere nudo dopo il tuffo in processione all’acquasantiera battesimale a ritrovar la nascita e s’abbandona alla terra in quella zolla di pietra lavica che s’accende fra le porte rosazzurre d’alba sorella e madre  per via di pianto e riso di chi è tornato a galleggiare. Il fuoco in fondo a modo suo è vita anche quando è incendio.                   

21

Universo di vita   Questa mia mano all’avventura nel crepuscolo copre il sole che si spegne reclinando l’ombra della fronte di religiosità d’approdo. Accanto non so come si va oltre i limiti dei segni della grazia e non sai di cosa è fatta l’ansia d’un ultimo sguardo. Se è memoria nelle pause degli spazi bianchi all’inesprimibile bellezza della vita il punto d’irrealtà più puro che anche se ti chiudi impressione nel tuo consueto “forse credo” della propria gioventù dopo la notte nella mia via levandosi alto m’avvicina. Che parola profonda da quella parte un’altra volta ritorna…                

22

Giacomo Milita    Nel seno della sera umida  Nel seno della sera umida ho respirato Il mio fiato dolce Mentre le gambe soffiavano sul fango Asciutto della pista campestre Mentre il cuore tamburellava la vita Ad ogni legione del corpo. Scivolando nel buio incalzante Ho solfeggiato la paura, Vestito nella mia pelle d’oca, E la tua eco mi ha costeggiato Per decifrarmi come fossi La più sola delle isole. E solo allora,con il disegno della luna   A metà sopra la testa, Mi sono sentito il diadema di me stesso                        

23

Nessuna         sMeRiGliAta              certezza         turberà                              sali il mio laborioso           scendi                      tra nervosi arabeschi        finché   stelle orofieno mimeranno la          Luce‐principio     del dEliRaNtE amplesso      del tempo                                       o                                    nn e                              ra                               le lacrime cristallo v o             VORACI   a bagnare   La  METAmorfosi‐pianto   del mio  Ip        c                n     i     o                  o t                                    riflesso        osselfir       

24

Alceo Lenaz   Errata corrige  No studio, nada studio, smorfie di bocca e sigarette piedi posati male e nervosamente su piedistalli deturpati – cosa resta alla  solidità se non questo sprofondare come in legno consunto Vertigini faccia a terra ha le vertigini – lui ha Fa partire gente dalla porta senza indicare con maestria da guru temerario di non idee  Recita versi lunghissimi e prenota bagagli per nessuna partenza Scrive a caratteri cubitali di non essere e non avere poi scivola sotto lenzuola e dorme dimenticando altri sonni  Digerisce a fatica carne tenera cucinata con la morbidezza di un sentimento  Sputa per terra e piange come un diavolo senza divinità a proteggerlo dai pregiudizi  Strimpella musiche, ah strimpella arterie del suono poi cede il passo alla notte che non è sempre buia non sempre notte non sempre non sempre  Recita versi non suoi e si offende per gli applausi  Mangia con nobiltà tonno in scatola pacco da 3 senza olio d’oliva  Fa Casanova con donne polverose di denti stretti, tanto che non riceve quasi mai domande è troppo inciso il suo sostare emozioni – che  sono crollate precipitate esplose. Morte vive morte.  Eccolo dice puttana alla sua timidezza cerca vino, trova vino, offre vino alla malinconia degli armadi rotti, nei cassetti nasconde roba d’artista che lo rende non artista agli occhi di chi teme i suoi cassetti sporchi di penna a sfera  Recita, recita e recita aspettando mani recita osannando infanzie e asimmetrie atemporali atipiche ateo bestemmia si pente ci credo – dice – si fa pena sulla sobrietà bavosa di vecchie morali utili ad essere utili piovre di sintesi  errata corrige 

25

 sia benedetta la sua maledizione – ecco cosa dice – quel tanto per scomporsi e subire ingiurie formato baci ombrosi che non troveresti mai nelle foreste di anime pulsanti intorno a pentoloni storici mattoni intellettuali stregonerie del silenzio  Lui ah lui pianifica le stesse tridimensionalità impostate sulla sua gloria a venire. 

                        

26

Francesca Espositi   Solai  non può guarirmi il sonno pagherò tutto  col va e vieni del sole  ho eliminato dal regno chiunque fosse  disposto a perdonarmi  resto in ginocchio solo per stanchezza  non c’è nessuno dall’altra parte della mia umiltà  puoi raccogliermi come seme non speso tenermi  a esempio  la vita ora ma non è anima  è fame  frugarmi il  mondo  con gli occhi dai solai. conosco poeti  ah sì, sono grata sono grata anch’io come violeta parra sono grata  benché non sappia di cosa lei ringrazi la vita  però io sono grata  e graziosa 

27

e docile al tempo vetroso  forse un pugnale  delle ande di neve saprebbe estrarre  da me  un qualcosa di vero dallo zero assoluto del mio niente  ma sono grata, sì anche senza domande  a chi mi sfiora di carezze. Io sono graziosa. Tutto qui.  E’ altro essere donna?  Io so decidere il timbro del tuono che scuote  e l’ancora corrosa che tiene ancora la nave  in rada.  A chi interessa? Sono però graziosa allo sguardo  del passante e mi basta e mi deve.  Io ho sessant’anni 

28

trenta  cinquanta venti  conosco poeti e ammiro il  più resistente.  E so pescare, sapete? Posso insegnare  esche. Ma avida scende la sera  mi rende il colore del vasto distribuirsi del mare.  Non so cosa violeta dicesse. Io spengo  il timore nel fischio del mercantile io sola.  E rispondo al deserto  nella piccola baia.  sa di verde  in inverno sarò ancora qui  come l’erba gioiosa sulla cera dei muri  da certe  finestre  basse  allora si vede  

29

che i letti hanno sonno le case fame.   Non c’è nessuno  di seme discorde  pochissimi tentano il vino  e ospita vento il  rimanente  del mare.  Cercami tu  io non ho ancora finito di scrivere questo  che è quanto so: niente. E’ sporco di stelle il cielo. Ma fortuna:  la terra qui sa di verde.                      

30

Nuccia Di Giuseppe   E io una notte venni a cercarti  Ti avevo dimenticato  tra gli argenti da lucidare Ti ho cercato per egoismo ti ho pregato per bisogno Ho atteso la tua risposta quando tutti piangevano una separazione Tu  silenzioso nel tuo divenir Fede hai posato la mano sul mio cuore hai scaldato il gelo di quel letto poi hai sorriso di Luce. e due stelle tra ciglia scure si sono illuminate.                  

31

Taglierei una fetta di papaveri per i giorni grigi a venire   Un mare di papaveri ondeggia clandestino nella campagna assolata  Un Rosso di colore tra l’arsura di pietre di una natura assetata  Taglierei volentieri una fetta di Rosso per i giorni grigi a venire  –  donna previdente e formica – Un fascio di papaveri  che rosseggia sul filo dei giorni a morire  

 

    

            

32

Jean‐Paul Amenta    Sguardo  Pupille che guardate  il mar lontano il cielo azzurro e i monti... in voi è la tristezza arcana d’un tramonto d’autunno e la musica strana del suon di primavera. Occhi profondi che nell’infinito vi aggirate pensosi e nell’immensità cercate il nulla il vostro sguardo è un sogno.                      

33

Il nostro silenzio  So  che tu  mi aspettavi per questo sono venuto a cercarti. No, non parlare; dammi soltanto la tua mano; lasciami respirare il tuo profumo... Insieme non faremo che un ombra e la più bella  musica sarà il nostro silenzio.                       

34

Dorinda Di Prossimo   In giardino un segreto  Come quando mi dissi che avrei col tempo del tagliare e cucire rifatto il cielo sulle porte grezze e messo federe immacolate d’ago sulla siepe in giardino a sbiancare presso la fontana di nuove ninfee Fu in quel tempo d’allarme di grondaie di trecce che con pazienza mi lisciavano  il collo di pezza e specchi infreddoliti ch’io inciampai su una piccola corda di tenerezze e feci del sole o d’ogni cosa ruota senza ombra grolla di credibile goccia.                           

35

Cieca trillando  Ma io sto un po’ tra i colli e il cielo Densa tra i rovi fuggiasca rotante  Dai capelli all’anima brucio in colpo di sete M’invado con le dita della misericordia E stendo sul davanzale terra di tempo incolore  Copiosa gelo nelle indifese latitanze Ammonita sirena sposa d’un letto di mercanti   Vivere è ordito di malinconia brina senz’astri Odio i rumori delle calze vuote i figuranti E maledico un poco il semichiuso odor della mia rotta.          

             

36

Marco Graser   Effetti di Venere  ! non sorveglio l’esatto viso da qui ne avverto il lieve effluvio quello sanato dal giusto shampoo e dalle cento e mille mie carezze (cantate senza scomputo mentale) vidimate sull’arido riquadro! cardiaco. adesso m’annuso circa esausto, di sbieco soccombo_ sono muto! 

sbuffo e penso, con indisposto ciglio spento  (sussiste perversa sigaretta da gettare) pare mesta questa fine. 

[?] da cambiare_ esangue e svestita dal solito dubbio Venere mi convoca a perforar dirupi (scintillerà il trafitto affetto) affabile e ardente striscia –  assaggio femminea ninfa – strappato il velo compio peccato eccelso… 

fiato!   

            

37

E mi sussurrava se stessa ad occhi chiusi  cinte di roseti tutti eguali disposte a cerchio con tetro stile componevano l’anfiteatro tutelante  poggiato sull’usuale panchina ossidata il mio sguardo parzialmente usurato dal tempo che scorre nello spazio pareva dolcemente disperso estirpato dal bacio su quel seno sospeso esaminato spesso a caso e poi le mia labbra si distoglievano piroettando danze sul levigato collo fino all’oblio del bulbo oculare  e laggiù immerso tra le gambe un dito medio in movimento a contagiarsi di vino nuovo per concedere viziosa delizia un piacere viscido e precario a espandere nella solita aria l’aroma della femminilità altissima a effigiare senza imbarazzo quell’infinito per me vano  e sussurrandomi se stessa ad occhi chiusi lei lo chiamava orgasmo               

38

Lorella De Bon   Lasciami impronte sulla pelle  Lasciami impronte sulla pelle  come eredità che non teme  la polvere: che possa seguirti  dove s’aggrovigliano le onde, dove la stella polare si confonde con le alghe assopite nel buio. Perché se ancora c’è qualcosa  da capire, sta nel mezzo di questo  mare rosicchiato fino alla radice,  insieme alle mie unghie di zenzero. Non avere paura, non ti lascerò  alla deriva di niente, neanche di me  che annaspo per restare a galla  e intanto mi manca l’aria.  E mi manco dentro e mi cerco   inutilmente, vestendomi di pelle  e aria per fugare ogni dubbio  d’esistenza. E allontanare da me  la consistenza d’una vita nuova  che bussa per entrare, senza  chiedere il permesso a questo  cielo delirante d’amore.                 

39

Gusci vuoti, ché il gheriglio è marcito   Come un’ombra fragola stampata  sopra una maglietta bianca, quella  che indosso per le pulizie di fine settimana,  t’assaporo con la lentezza delle domeniche  pomeriggio. Se potessi amare mangiando,  ogni cibo avrebbe un gusto più buono  o forse solo più profondo.   Siamo noi ad aver perso la lingua  in mezzo a una folla di parole accalcate  davanti alle porte, che dietro c’è solo  il vuoto e il silenzio? O sono le parole  gusci vuoti, che il gheriglio è marcito  nel tempo esatto del volo d’un calabrone?   Io respiro la tua ombra fragola nei fine  settimana per averti accanto tutti i giorni  che la vita vorrà. E se non riuscirò a dirti  chi sono, leggi le mie poesie e mi troverai  quando il sole tramonta dietro la collina.  Io sarò là, vicina ai due alberi piantati  alla nascita dei tuoi fratelli, in attesa …  che tu mi raggiunga a scacciar via  i miei Demoni, a seminare un altro  albero, a vedermi crescere ancora  come adesso accanto a te: nel silenzio   d’una cornice senza quadro, d’un recinto  senza più animali a svegliarti la notte  quando la luna morde le stelle alle caviglie.           

40

Antonio Misiani   Cercando chiodi arrugginiti  cercando chiodi arrugginiti da piantare dentro al palmo  una corona di spine per la testa una lancia nel costato  un lebbroso da guarire  ho trovato una puttana distesa su un letto di pietre da scagliare  e il volto di dio padre  guardandomi al suo specchio                      

41

Avevo un amore  avevo un amore dal sapore di latte sulla sua bocca e le piccole labbra  avevo un amore  dal seno bambino dagli occhi di pece  e i capelli di grano  cantava l’estate con la sua voce  moriva l’inverno  sul suo sorriso                            

42

Massimiliano Mele   Polveri  Ho sentito di uomini, donne e bambini caduti, dai colpi incessanti trafitti nel petto, cingere le proprie mani intorno a rosari che snocciolavano nel sangue un’ultima volta.  Ho appreso di neonati gementi dal viso implorante avvolti in poveri e polverosi stracci, respirare un’aria pesante di artiglieria, che cercavano disperati il seno materno.  E di quanti corpi e divise illuminati dal fuoco che lanciavano grida assordanti ma inascoltate, mentre i cannoni e i bombardieri indefessi vomitavano i loro carichi verso nessun obiettivo.  E quanti cuori hanno sfondato il torace mentre veniva chiesto ancora perdono, e si sono persi nel fangoso selciato allargando una pozza rossa e rappresa.  

            

43

Cesare Sabbadin    Non so come 

Ti ho vista   non so come in un cieco giorno in cui la pioggia distraeva il mio sguardo. 

Ti ho ascoltata non so come una sera fatta di fragori ove i lampi saettavano in me. 

Ti ho sfiorata non so come nell’attimo di una nuda notte  non intuendo che davi corpo ad una chimera. 

Ti ho persa non so come all’alba di quel domani cresciuto tra le radici delle mie paure.                 

44

Mi riconsegno alla terra  Tra l’erba ancor lacrimante,  mi sono sdraiato in silenzio. Tra fiori di campo, ancor chiusi,  sotto l’occhio curioso della terra,  mi mescolo come loro fratello, ansioso di percepire la vita  col lieve sbocciar delle corolle. Volgendo lo sguardo al cielo chiedo perdono alla nuova alba  d’esser orfano di rugiada mia, di non poter offrire fragranza, supplicandola di accettare  questo mio maleodorante cuore, prima di spargerlo come concime in questo molle tappeto verte.        

             

45

Bruno Pica   Il gatto sul tetto  Al buio il vecchio ladro dai lucidi grimaldelli si accaniva alle porte del passato.  Tentava  con bisturi d’acciaio le vecchie mascature del suo cuore.  Mentre, miope d’amore, la gatta sul tetto  urlava il suo pianto disperato.                     

46

Amore perduto  Non è morto il nostro amore è li vivo in qualche piega del tempo; tra le foglie degli eucalipti e tra gli aghi di pino che ti aiutavo, sempre, piano a togliere dai capelli.                                 

47

 Piano la mia anima  Piano, la mia anima balbetta il tuo nome.  E il grido che si leva dal mio dolore mi fa odiare la vita stessa!        

                 

48

Alessandro Guidobaldi   Sottintesi in Curva Cieca  Baci all’idrogeno, fugaci e freddi evaporati, sopracciglia a scimitarra su taglienti sguardi curvi, liscio marmo gelido la tua pelle d’albicocca  (Di vetro chiaro)  Senza fremiti e tremori e gemiti di fuoco, ma è pur sempre tua  la bellezza di luna antica a illuminare i sogni d’estetica rapita.                      

49

Sulle Tavole di Leggi Ignote  Scarlatta vermiglia purpurea soglia al tramonto di fragola, scolla lo sguardo in catene a vorticose radici di labbra affamate di dense parole senza cornici d’avorio, dove le unghie d’onice  smarriscono i contorni del senno fuggito dai fianchi.  Improvvisamente, ieri.  Azzurro azzurro azzurro insinua la lingua il vento fra i pensieri di bibbie confuse, astronauti fra stelle marine legati al seno di cocenti meduse, s’invipera il dubbio nella tana d’accordato violoncello, urna preziosa di note rubate al creatore d’universi rari.  Immancabilmente, domani.                

50

Tommaso Chimenti   Amarillo  Brulico e rumino di bruco Troppe parole m’inghiottiscono la gola, Malattia malata, La lingua cadavere Il silenzio della cecità crespa Risciacquata di marea arricciata In mani aracnidi,  Cianotiche derive di risa e  Pennellate di peluria d’oltreoceano, Lenitivo il maremoto fragoroso Di fragole poche stille ancora  Di barba giovane, Forse domani Il latte amarillo acido   Da mammelle aggrinzite D’insulina attanaglia.                       

51

Crema di urla  Crema di urla, Le sento distinte nelle marce marce Che arrivano a piedi Cavalcando menzogne lucertola, Il filo affusolato di ombre di mare. Utero e placenta Luci di mattoni d’erba arrugginita, Ma piovo lettere cancellate In stagioni di desideri scordati, E rimango indietro scortato Senza chiedere più scusa Nel vedere il tramonto seduto Di giorni accontentati sgonfiatisi.                      

52

Elle H   Venezia   Un tempo  abitai una dolce città dove gli uomini galleggiano trasportati verso  rive ambite da fedeli barcaioli e  dalle loro palafitte si immergono direttamente in un mare  dai colori cangianti  Lacrime di  gioia sgorgavano dal mio visino di bambina immortalate in ritratti di mendici e vagabondi pittori dame dalle chiome di fuoco guardinghe ai loro balconi attendevano i loro amanti anfibi mentre il loro cuore si riempiva 

53

di spuma  Passeggiavo su ponti sospesi senza avere paura di cadere, la mia maschera sospirava insieme A tutte le ALTRE maschere bagnate fradice sotto una  pioggerellina danzante  JE T’AIME VENICE  JE NE T’OUBLIERAIS Jamais                        

54

Saudade  Saudade  sabato d’agosto… Le veneziane semichiuse mi offrono  la mia dose di luce giornaliera  Si alzano e si abbassano  mosse dal  vento  La decapitano a mo’ di moderna ghigliottina.  Uno zingaro sotto  il mio balcone sta suonando  la fisarmonica: Besame mucho  SAUDADE!  La nostalgia mi uccide  Vorrei tanto essere Ulisse che torna ad Itaca  ed invece sono solo una crepuscolare  con mia madre di là in cucina,  che stira.                         

55

Pietro Barbera   Mi regalò il sorriso  Per la noia un ragazzino  sbatteva i sassi,  uno contro l’altro,  continuando per un’ora  a darmi il ritmo.  Di scintille neanche l’ombra. Sgretolavo piano la mia veglia  scorrendo tra le mani la sabbia come parole da setacciare  impigliandone qualcuna tra le dita per osservarla da vicino.  Non balzava agli occhi alcuna verità.  Nulla che potesse aprire  scrigni d’illusioni,   nessuna  chiave era quella giusta.  Dalla serratura spifferi di citronella e bergamotto incensavano  il tempio delle vestali intente in abluzioni marine  al crepuscolo.  Fu la sera  a stendere il suo velo  coprendomi di baci  con la bocca ingenua  di mia figlia e senza batter ciglio  mi regalò il  sorriso  che accese la notte.         

56

Paola Dallardi   Alla fine era il tempo  Siamo venuti dal tempo antico e lontano sfiorando il raggio di luce che imprigiona l’arcobaleno; tra le dita  frammenti di ieri: –  cristalli d’oro nel letto del fiume –  Ci siamo smarriti nei colori della paura –  navi impazzite tra le onde dell’anima –  in notti infinite di nere illusioni  –  stelle spente sulla via del mare –  Possiamo svegliarci dal sonno profondo –  ali di farfalla  ritmano il cuore – la Verità bussa alle porte una volta soltanto. Poi,  ci lascia soli di noi nel buio di sempre  E la chiave d’argento  ci guarda tra la sabbia assopita           

57

Le pagine dell’anima  Sfoglia piano le pagine dell’anima… Non sollevarne  la polvere antica ma lascia che gocce di vento ne bacino l’essenza   Sei vivo soltanto di parole negate al sole e ti culli di battiti che non hanno più musica  Siediti e aspetta il giusto alito di luce che aprirà la porta del  giardino proibito: il frutto è caduto lontano ma resta immutato  nelle braccia del tempo                      

58

Pasquale Giannino   Sono vivo  Tento di afferrare brandelli di carne agonizzanti su nuvole di catrame. Sono scampoli di rugiada che danno sollievo al disincanto di un percorso. Lo intrapresi a piccoli passi, con la misura breve di un cuore disorientato tra mille incertezze, nel faticoso discernimento quotidiano. Entrai nel dedalo dell’indifferenza, conobbi l’ipocrisia  di morti parlanti. Cercai invano qualche briciola di poesia tra cumuli di carcasse putride. A un passo dalla decomposizione ho trovato la mia panacea, quel medesimo spettro che mi ha tormentato per anni: ho scoperto gli abissi dell’anima, la vera essenza del mio essere vivo fra pochi, vivo fra cumuli di morti parlanti.                

59

Orme di vita  Non inseguo emozioni caraibiche alla ricerca di edonistiche illusioni. È fermo il passo della luna. Sentieri edulcorati. Labirinti di tenebre. Ho sorseggiato orizzonti cerulei tra gozzoviglie inesorabili, soccorso dalle mie stesse ceneri. Crollano i castelli fabbricati nel vento di nuove rinascite, araba fenice d’immortale delirio. Poco importa se il sentiero  deraglia verso mete sconosciute. Mappa estemporanea di oniriche rivalse. Riscoprire tra macerie fumanti l’ordito di traguardi immaginifici. Percorsi mai intrapresi. Sentieri già esplorati. È tale il palpito di un animo che ritrova nuove orme di vita nel medesimo disincanto di chimere agonizzanti.                  

60

Fabiano Campo   Resistere   Smaterializzare abitudini,  donandogli l’impronta  di un passaggio mirato  a centrare un esito esatto, non è una bacio d’amore al tramonto né una tisana che anticipa il sonno   è l’eclettica insistenza  di chi tenta di accogliere colpe  senza perdere il passo, di chi subendo la norma  la vorrebbe ingannare  guardando fiero e nascosto solo ciò che sarà oltre.                           

61

Nei nostri occhi   Sappiamo bene che in questa scenografia il riuscire ad incorporare intervalli tra durezze ed allucinazioni assortite è un acrobatico passo di danza   ma noi ne siamo al di là, perché non ci appaghiamo  nel riuscirci  Vogliamo altro   e se ciò ci rende impazienti,  è solo il sintomo di un percepirci  privi di appiattimenti  su gioie ormai inglobate,   è Volare!    ed anche se per quanto e verso dove  non ci è consentito presagirlo, che è in alto  lo leggiamo già nei nostri occhi.      

          

62

Andrea Coco   Domenica di carnevale in provincia Santa Marinella (Roma), 6 febbraio 2005  Una bambina gioca a pallone Sul lungomare cosparso Di coriandoli multicolori  Due piccoli spiderman Corrono tra la folla Lanciando urli di gioia  Una madre accompagna  la compita figliola Camuffata da streghetta  Seduto al bar del lungomare bevo un cappuccino  E li osservo con interesse  Sono appena le quattro Ma le nuvole grigie Fanno correre le ore  Qui dentro fa caldo C’è luce dappertutto E volano tante voci  Un ragazzo disabile chiede Nella sua lingua arcana Qualcosa da mangiare   Quattro ragazzi seduti Attorno ad un tavolo Discutono di fotografia  Degli americani parlano  Un idioma indecifrabile dalla pronuncia gradevole  Si aprono le porte del bar 

63

E il carnevale si diffonde Insinuandosi tra i tavoli  Hanno fame i bambini Hanno sete i genitori E il barista li accontenta  Vicino alla cassiera Il vecchio proprietario Sorseggia una Coca  Indifferente al mondo  Assapora con gusto la bevanda in bottiglia  Si parla di calcio Di vita familiare Di tutto e di niente  Fuori le onde spumeggianti  S’infrangono sulla spiaggia Coprendola d’odorose alghe  Nuovi bambini in costume E adulti complici arrivano A rinnovar la folle festa   Il cielo s’incupisce E devo andar via Io non vivo qui  Pago il mio debito Ed esco all’aperto Fendendo i passanti   Per loro nulla è cambiato  Giocano, ridono ed urlano lanciandosi coriandoli e stelle filanti  Incuranti del sottoscritto  e di un tabellone luminoso Che parla di borsa ed eventi mondiali   

64

Attilio Lucerna   Clown  Davanti allo specchio tra trucchi e colori Si bagnan gli occhi Mentre il mondo  Vive Ancora  Là fuori.  Ride,  ma non sa che dietro al suo trucco  e al naso a patata si nasconde un cuore grande, pazzamente innamorato di quella fata.  Lei non ci crede E lo guarda ridendo  E con la sua anima forse ci sta scherzando. Non importa, fa lo stesso… Ora è tardi, deve tornare tra la gente.  Eccolo, di nuovo piccolo in mezzo al suo mondo Le luci s’accendono Un’ultima lacrima riga il suo viso prontamente diluita da un sorriso.  Lo show deve continuare Sono regole della vita Va bene così perché: Vai, Clown. Ora tocca a te.            

65

Njurav  I miei occhi non vedon più quel sole illuminare con strane schegge  la terra aspra che sfiora il bosco  prima d’arrivare alla candida, solitaria spiaggia.   Le orme dei miei passi incerti  non disegnano più il velo bianco della strada  che d’improvviso s’apre d’innanzi a una collina.  Sono qui, nell’arida terra di Njurav, tra vibrazioni del corpo dopo una notte audace, altalena di un’anima in cerca di pace. Profumo di sabbia, respiro di vento che qui mai non tace. Lucide emozioni che gelano il sangue Brividi ghiacciati scorrono lungo la schiena  Non c’è più nulla da capire Nulla su cui meditare Ci sei solo tu Angelo di vita incontaminata  Ove ogni uomo vorrebbe riposare.  Io, immobile E ancora tu, mosaico della natura antidoto contro ogni paura Frugale bellezza… di Njurav.              

66

Mirella Floris   Sorelle dilaniate  Chi vi conduce, sorelle? Un dilaniante, atroce guizzo di morte invade il vostro fresco respiro, spegne il bel cristallo del riso, dei neri occhi la luce.  Danzano sul vostro sangue i dollari sonanti di mafie russe, di sceicchi sornioni di ricchi presidenti.   Piange silente il canto del poeta: sommersa è la sua voce dal buio della morte 

 Il silenzio spazza freddo le piane quando cessano infine i frastuoni accecanti delle armi letali. 

 Senza speranza giace la mia voce d’argento chiusa nello stupore.  Balbetta l’inno dell’uomo vuoto di senso in stracci di parole. 

  

67

Emmenunz   Oltre le mura della mia città   Sgombro di contenuti privato di ogni forma, di colore, aria ferma intorno. Emarginato scrollo le spalle, infilo il cappotto grigio e torno a casa.                                 

68

Fuga  Ogni tuo dubbio iniettato di linfa vitale alimenta sguardi senza volto. Spezza! l’incantesimo che ossessiona la tua impostazione e metti disordine al tuo camminare.                                    

69

Recalcitrante disordine  Perturbazioni eloquenti tacciono ininfluenti di fronte al mio incoerente talento sensoriale. Una parte è ghiaccio che risolve il passaggio degli anni. L’altra è deserto che disidrata ogni goccia umida della mia spontanea velleità. Lingua cerebrale amplifica il gusto alterato della mia non normalità.                              

70

Filomena Fioravanti   Firenze  Dispettosa, scontrosa e scortese Firenze è una frusta in faccia di vane notti supplicata. E predicata.  Firenze assassina ferita nel cuore schiaffeggiata in viso a fogli di carta straccia e di giornale  Seppur colta, contadina mezzadra, villana, rozza e campagnola. Votata all’arte eppur così infedele in punta di pennacchio e non sul cuore   Firenze, Ispirazione di triviali versi squallida e sboccata coi terrazzi sul corso e il culo all’aria   Inflessibile e rigida merciaia e trafficante di giorni da venderci a caro prezzo. A noi.  Angeli o Demoni  ma veri, stabili. Contemporanei, buffi, ridicoli, innamorati.  Coglioni.   Mille notti e mille giorni a sognarla Firenze,  a struggere il cielo  a colarselo addosso 

71

a spruzzi e sprazzi incastonati tra le nuvole.  E’ un vicolo stretto, Firenze. Bara d’amanti suggello d’amori E’ una donna alta con le occhiaie  e  i l  c a z z o  i n  m a n o   E’ una puttana, Firenze. se lo tiene ben stretto fra le cosce,  in quel boschetto  tra due gambe  che non sono mie.  Firenze, balorda e così bella  coi fianchi sinuosi e la pelle di giada,  col culo dritto e ben aperto,  disponibile,  sicuro, certo.  Firenze padrona e catena. Palla al piede. Menzognera! Noiosa, gelosa, ossessiva,  madre di prole e prodiga di buoni consigli. E sorrisi...   Da ficcarseli in culo e pagare per questo. Pagare.   Firenze,  d’inverno la seta, d’autunno una resa D’estate toscana –  immatura primavera – all’alba una sposa. Di giorno una rosa  Di notte chimera. Megera, Firenze, Megera!  E fregata! Non glissa il tuo sole  

72

al tramonto, di sera.  Non scompare! E’ il primo declino che sono riuscita a fermare.                                         

73

Alberto Barina   L’impressione di vivere  Ho avuto anch’io fiori sui precipizi, stelle che non sono più tornate al loro posto, le matite colorate cui si aggrappano i bambini, un oggi che non ha saputo diventare domani.  Eppure a volte ho avuto anche l’impressione di vivere.  Ho avuto anch’io la bocca chiusa, la breve luce che risuona della mia poca appartenenza a questo esistere.  Ho avuto  una madre foriera di consigli, il cappello ed il coniglio del prestigiatore, delle lacrime che si sono sostituite alle parole. Ho avuto anch’io i cerchi nell’acqua dei sassi che gettavo contro il fiume.  Eppure a volte ho avuto anche l’impressione di vivere.       

74

Due poesie   Forse mi è stata data la possibilità della poesia, perché il cielo sapeva… sapeva, che troppo presto mi sarebbe stata tolta mia Madre.  Tutto perché la poesia non debba essere mancanza, luce che si spezza ma cerchio lontano e perfetto  che ritorna e si ricompone in vita.  Tutto perché debba continuare a sentirne la foglia e la rugiada, lo storno e la nuvola, l’alba dilaniante nel mio silenzio.                      

75

Qualcosa ci sfugge  E tocco il tempo in tutto il suo feroce passare, quando ascolto il volto di case che paiono abitate solo dai ricordi, che hanno certezza di voci che non faranno più ritorno e non siederanno più attorno ad una tavola.  Qualcosa ci sfugge…  Una lacrima ed un raggio del giorno, il perdono ed il suo valore, una virgola come foglia a primavera, un sogno, il profumo del silenzio, il pensiero dell’assenza, l’ombra ed il suo contrario, un angolo di polvere e l’essenziale, la poesia e le sue radici.                      

 

76

Davide Riccio   Nel fiume che passa sempre diverso e sempre uguale   Nel Fiume che passa sempre diverso e sempre uguale passano testa e lira d’Orfeo: quella canta, questa ancora suona l’arte che gli resta.  Scesa al mare, così le onde portano  la sua opera alla pensata beata isola,  qui a Dioniso e Apollo entrambi consacrata, connaturata eterna dualità e caverna oscura senza cui Dio nemmeno  esistere saprebbe o il Nulla.  Quel che di smembrato  dalle Baccanti ottuse  giaceva miserabile schiavitù della carne labile fu dalle tardive Muse colto e sepolto ai piedi del glorioso Olimpo classico posticcio e artificioso  dove si dice l’usignolo canti più dolce melodia e pura che tra i viventi vita grama.  Le meretrici Baccanti editrici degli Orfei vollero  ancora una volta scolparsi nei fiumi d’inchiostro dell’Elicona di nuova icona 

77

più conveniente ora a posteriori come al pagarsi di prima una loro pubblicazione ed altre vane Menadi che se la menano ai loro nomi.  Nel fiume che passa sempre diverso e sempre uguale passano testa e lira d’Orfeo: quella canta, questa ancora suona l’arte che forse, forse gli resta.   Note:   La beata isola qui non è Lesbo soltanto, dove giunsero per mare la testa e la lira di Orfeo e dove qui furono consacrate ai templi di Apollo e Dioniso, il diuturno e l’oscuro, il duplice orfico aspetto, ma l’isola simbolica pensata  in ogni antica cultura come  luogo di beatitudine  irraggiungibile  in vita, makaron  nesoi,  insulae  fortunatae,  al‐diaz’ir  al‐chalidat, Campi  Elisi  e,  quindi,  le  isole  dei  Beati:  le anime degli uomini provengono dall’etere più raffinato ma sono imprigionate nella schiavitù della carne fino alla morte. Soltanto allora esse si libreranno purificate sull’Oceano, dirigendosi verso un luogo di gioia, alle  isole dei Beati, mentre  le anime contaminate da  impurità verranno punite  in una caverna oscura. Ma nei versi “connaturata eterna dualità.” etc. non può esservi pace  invero neanche  in quelle presunte sperate finte  isole dei Beati: senza dualità, senza mai caverna oscura, nessuna  cosa  dell’universo  si  reggerebbe,  neanche  la  più  presunta  celeste  in  sempiterna  lotta,  equilibrio e disquilibrio senza fine tra creazione e distruzione o il Nulla.  L’usignolo, nella Grecia classica, era simbolo della capacità agognata dell’uomo di raggiungere con il linguaggio una dolce melodia. E’ ancora oggi talvolta sinonimo di canzone e poesia.               

78

Nunzio Festa   Circo  un bozzolo di parole custodisce me e le mie mani  sopra le piante non vedo che nani nudi pronti a stuprare le ballerine  a bere le urine della donna cannone sotto al cammello che sputa al cavallo che monta  non mi piace il circo di questi secoli l’impronta che ha dato alle persone staccherò le dita dal lucchetto                  

79

Dal basso altissimo della terra  pesante non appariscente la mia collina pulsante batte di calanchi  e scorci di buchi fra le natiche della natura in piedi a sorreggere la caduta  e lei sta io cado lei sputa il veleno assorbito dagli anni panni stesi  e raccolti di fretta accanto al terreno sotto la vetta tempestata dal brusio calpestio  della guerra sulle cime del petrolio  il veleno del terreno coltivato di sotto di sopra  la terra vedo tienimi chiedo           

80

Maddalena Mongiò   Tienimi stretta  cullami mentre le parole rimbalzano come slavine di montagne fantasma. Scivola sulla mia pelle come acqua di torrente, prendi i seni come fossero frutti di bosco nascosti alla vista da foglie ombrose. Slega i lacci delle emozioni ora intrecciati come i fini capelli di antiche dame e  sul solco di morbide labbra asciuga lacrime  preziose come perle di mare. 

                  

81

Ti ho incontrato   Ti ho incontrato lungo il muro di cinta  che con tratto deciso delimitava la strada provinciale  dall’aranceto. Gli sguardi fissi, inchiodati l’uno nella liquidità dell’altro tradivano l’impulso irresistibile di correre saltare il muro a bearsi dell’odore forte dei frutti  e della mollezza dei rami più teneri  che il vento smuovendo lasciava sfiorare. Ma eravamo lì lungo il muro di cinta, a roteare il capo dai frutti al selciato allo sguardo  di desiderio. Infine una folata di vento più densa di altre degli umori della natura, ci condusse nella terra grassa. Le ore come serpe attorno al corpo mi soffocano con la loro lenta apparenza matrigne mi conducono per mano  a riascoltare quei sospiri che il vento aveva portato.      

82

Conny Stockhausen   La sconfitta oggi suona feroce                    la sconfitta oggi suona feroce                    come cicatrice aperta nel fianco                  bussa sottovoce alla porta e nuoce                  alla mia salute e arranco                         in questa precarietà crepuscolare                 nel dirsi addio così reale.                        intanto aspetto disteso a letto                   e penso al giorno in cui ho retto                 una simile disperazione                           per via della mancanza di considerazione          nella testa e negli occhi vedo tutto              a cominciare da me stesso, nel giorno del lutto.    per non parlare dei poeti maledetti               che ho cercato d’imitare nell’altezza             vicini per inquietudini agli affetti              nella mia profonda amarezza                        passeggero distratto di quest’ora                 mi affido a te per un’ultima volta ancora.                      

83

Dove vivo non c’è luce né acqua  Dove vivo non c’è luce né acqua. La prova che aspettavo È che a casa ho tolto la porta. La speranza mi è morta tra le mani, una tenda separa il mondo dalla realtà. Vorrei cambiare nome e cognome, e rinascere pulito, per non sentirmi tradito, per salvare i miei gatti.  il nostro giardino.           

             

84

Luigi Corvaglia   Solaris (Dormiveglia)   E’ gonfia vela ondeggiante la tenda che accompagna il mio naufragio quotidiano, prima che mi riprenda il gorgo dell’affanno,   l’ondivago fluttuare di un legno senza posa che si scuote un attimo, si ferma  quindi affonda piano, e’ spiraglio di luce, soffio, deriva silenziosa  E non c’è spazio, un inganno il  tempo, mostro oscuro degli abissi che mi assale, che assedia la mia fronte ferita dal vento di ammutinato nocchiere che riposa che sobbalza un attimo, si ferma quindi fluttua e sale sull’onda montante del tempo, il tempo, strana cosa  E’ galleggiare  fra scampoli di sogno  argonauta nello spazio davanti all’infinito,  E sono  lusinghe di sirene  le voci galleggianti nel vuoto senza tempo, come segnali perduti nello spazio profondo, ma distinte, lucide a sprazzi,  come fari nelle nebbie,  come vividi fantasmi  fate morgane che sanno d’Archimede,  che inventano giochi con gli specchi  dalla riva sabbiosa. Ed è luce. È folgorante intuizione,  improvviso cogliere l’infinito. Di colpo tutto è chiaro. Ho capito! Poi mi sveglio, e non ricordo cosa.   

85

Rigor Mortis (Salento)  Morirò d’estate quando la luce spagnola violenta la carne di pietra  delle chiese che rintoccano nel nulla   quando la morte si lascia imitare dal torpore degli uomini  nel tempo sospeso che precede la sera   e le ossa degli olivi come mummie di mille dannati arsi nei campi stanno in un grumo di sangue  morirò nel vuoto di una nostalgia di Grecia di calce bianca immobile al sole, come sudario abbacinante                 

86

Angelo Elmidio Lo Giudice   All’imbrunire   La luce, calda il rumore, stridente bambini giocano e anziani sonnecchiano mentre amanti inquieti fumano al buio.                                    

87

Distratto e infastidito   Distratto e infastidito da quello che voleva essere un mio desiderio mi ritrovo qui, seduto su di un mucchio di polveri a pensare; mentre  l’onda del vento investe il desiderio che in me si ripiega.                                 

88

I pensieri  degli uomini   I pensieri  degli uomini non saranno  mai liberi   perché la vita tradisce, inganna e ci abbandona qui da soli.  Quindi, rimaniamo a guardare il mondo che invecchia e che si abbandona, libero, dietro di noi.   E per chi scrive e cerca un pensiero che non lo venda ma lo regali al suo prossimo.             

            

89

Lorenzo Zanierato   La notte d’un mondo  Nella melanconia d’un ricordo  s’aggirano civette intonanti un canto armonioso tra note di piccola speranza in un mondo notturno fatto di canti senza vita e di stenti del piccolo cuore.  Rantolano nel buio quei piccoli  cittadini, non coscienti tentennanti dinanzi all’oscurità in un nuovo mondo senza la guida senza la realtà…                          

90

Il fiore cittadino  Il fiore è sbocciato tra i ghiacci d’una città e l’armonia d’una danza silenziosa  Unica consolazione per l’orfano senza nazione senza una realtà  Silenziosamente si consola in piccole lacrime di gioia in fiumi di caratteri in parole futili e stupide (per molti) ma unico appiglio d’una realtà non sua.                           

91

Chiara Negrini   Oggi sono una sconosciuta  Oggi sono una sconosciuta.  Come la faccia nascosta della luna. Come le farfalle che giocano a rimpiattino  quando cadono le foglie. Come l’immagine di una maschera riflessa in uno specchio rotto. Oggi non so chi sono. Mi sono persa dentro un pensiero di troppo.                               

92

Mandami un sogno distratto  Mandami un sogno distratto, portami rose e caramelle nere, nascosto dietro a soli di pietra. Prendi, in cambio,  i miei sogni disfatti. Ricucine gli orli, e ti prego non giudicarmi. Non nasconderti, nel modo in cui potresti tirarmi dentro ancora di più. Nel modo in cui il grigio ed il verde potrebbero farmi impazzire, immobilizzandomi nel loro volere.                           

93

Cristiano Tinazzi   Smettila di fare domande  È difficile spezzare una catena con le nude mani Come correre più veloce degli altri O volare più in alto O ammazzare un uomo  E se tutto questo è il succo della vita È un non senso  Dove un organismo putrido, merda su merda regola rifiuti e umanità.  Dove bocche, miliardi di bocche, parlano senza emettere suoni.  Dove tu, sciogli le angosce mascherandoti nel nulla non sapendo che la domanda in questione è già morta prima di nascere.  Allora smettila di fare domande del cazzo E sporgiti un po’ di più sull’orlo, dove puoi toccare il buio.                 

94

Lucia Guidorizzi   Logos  Quando dalle porte scardinate Penetra il Soffio La Parola attraversa Ogni linguaggio E si fa fiamma che arde Consapevolezza Che illumina Perfino chi Non c’era.  Come antichi viandanti lusitani Avvolti nei mantelli I piedi nella polvere Sulla via di Emmaus  La nostalgica Assenza Colloquiava (suo malgrado) Con la Presenza Che non si palesava.                   

95

Lusiteleia Ovvero l’arte di levare le ancore  Mare aperto Non più voci e luci sulla riva Ma plancton ribollente Sull’oscuro flutto sconosciuto Mare aperto E domani chissà Un’altra isola Piena di promesse E di pericoli Un faro E’ il mio cuore Che mi conduce in salvo Oltre i gorghi E le correnti insidiose Oltre le paludi E le velme affioranti Oltre le Sirti sabbiose Una polena E’ il mio cuore Che fende le acque Senza sgomento E ride del guizzo Argenteo del pesce Che muore straziato Dal becco vorace Del cormorano In un attimo              

96

Enrica Bellamio   San Sabba  Voglio serbare le immagini dell’orrore. Le pupille sgranate come foglie secche appena rastrellate da campi in fiore:  le api continuano nel loro operare.   Un effimero velo d’epidermide a coprire i resti di quelli che furono uomini esigui  come gli alberi maestri nelle barche stipate  nel porto: le creste d’acqua scorrono immutate.   Ceneri d’ossa eruttate dal camino  ininterrottamente come, ora, le raffinerie  a pieno regime: il fuoco s’increspa  sventola sospinto dalla brezza indifferente.                         

97

Paesaggio invernale   Si stende il campo  fin dove lo sguardo corre  un rivolo s’insinua  nelle opalescenti spaccature  Brulla e dura terra  Immobili zolle  nella foschia d’inverno.   Si staglia contro il grigiore  la scheletrica mano  violacei artigli  Centinaia  di uccelli impiccati  accartocciate crisalidi.   Si diffonde un denso manto che soffoca fra le sue spire  l’agonizzante salice  già accasciato sulla gelata stoppa.                       

98

Pancrazio Antonio Conte   Carnevale  Nel martedì di festa  nuda e vogliosa sfili  lungo le strade desolate  della mia esistenza.  Ti seguo con occhi ingordi  mentre stringi al petto  le lenzuola senza peccato.  Nasconde la tua anima  una maschera di seta,  nero e sottile mistero  sul tuo viso d’amore.  Ti risveglia dal sopore  il profumo dei dolciumi  accompagnato dai canti  di colombine e balanzoni.  Il veglione ci trascina,  è tempo di divertimenti  dolci e giochi incolpevoli.  Danzi felice sul mondo  con rapide movenze,  accenti e giravolte  nel tuo costume rosa.  Scivoli con grasse risate  su coriandoli d’argento,  sparendo in una nuvola.  Le mille stelle cadenti  i ricordi di una vita  traboccante di passione.           

99

Nuove strade   In una notte senza luna  con il freddo nel respiro  dirò addio alle mie radici  ai passeri sul filo del bucato  al traffico nelle strade  alle vicine che litigano.  Un treno mi porterà via  e stazione dopo stazione  mi perderò nel viaggio.  Camminerò per strade affollate  lungo mulattiere polverose  seguirò tutti i rumori  ed ogni foglia nel vento.  Sotto manti di stelle  attraverserò paesi stranieri  vagabondi e principesse  guideranno i miei passi  cercherò nuove strade  palazzi, vicoli e vallate  luoghi e storie da scoprire.  In un prato pieno di fiori  nella notte che mi attanaglia  lascerò vincere la stanchezza.  Corri sole e fa’ mattina  perché io possa ripartire.                 

100

Manuela Gatta  Una vita  Liquirizia dolce e soffio di vento sono gli anni della leggerezza Rose di velluto e lame taglienti diventano porzioni di vita vissuta, in ricordi di notti da dimenticare Respiri frettolosi e corse, attraverso le vite degli altri Avanzi di pasti veloci e bevute per dimenticare restano tra gli assaggi dell’età adulta Sere di libri e grosse bevute di memoria solo per disegnare la distanza dalle ultime righe.                             

101

Gian Maria Vallese   Dentro  dove non v’era l’una l’altra voce presa ad intingere verbi in allume al lume di candela a continuare per ore per non perdersi a leccare  quel sangue sul tappeto ad indicare le sue tracce per paura di perdersi lo spettacolo ameno della fine  v’era dell’altro inciso sulle gote indicibili note quasi solchi segni ormai prossimi al volo dell’angelo  neppure un’espressione in direzione  opposta apposta non v’era né luna né voce a dipanare il fil di luce che trema al ripasso da dentro a dentro                      

102

L’istante  intenti ad inventarci altri nemici  per difender noi altri da noi stessi con altri occhi e ben altri artifici  accade di confondere per strade punti più spessi con fini deserti tanto da credere d’essere giunti al punto per tanto ripartire  all’oscuro del faro delle rotte con gli anni torneranno le radici recise con la lingua d’un sol colpo  le orme finiranno per mischiarsi tra la nebbia al cammino senza soste a respirare polvere di marmo rosa, è già giorno, mormora l’istante                          

103

Francesco Dell’Olio   Candidi fiori macchiati d’inchiostro  Un tempo facevamo corse, drammatici disegni su sabbia e cemento, sorrisi sudati, occhi ingannati a piccoli passi per vie desolate… Che diavolo volete dalla mia vita? Che diavolo di vita posso volere? Una casa di cartone un’auto rilucente un cane cieco una fottuta storia d’amore – risate di cristallo frantumate nella gola.   Un tempo facevamo. Ignari bambini che muovono destini – ridere pregare spruzzare colori capire a volte capire. Candidi fiori macchiati d’inchiostro!, gridò l’attore con occhi di strazio velati.   E dietro l’angolo l’ombra della vita contorta, gioconda s’allunga in eleganti smorfie deformi.                 

104

Cesarina Deli   Nulla  Nulla nella mia mente persiste per non  ottenebrare il dolore vero che la sconvolge  senza pietas… Riavvolgo con calma serena e senza indecisione alcuna, la bobina che contiene tutti i miei  ricordi, per non farli rivivere  al tempo presente…                                 

105

Pensieri  

Schegge di pensieri sovrastano la mia mente portandomi lontano  nel tempo e nello spazio  a me più remoto e  futuro nello stesso tempo… 

                Sento il moto del mio essere ridestarsi e avvalersi           del dolce gioco della fantasia che m’avvinghia e mi seduce        con il suo malizioso fascino… la mia essenza vibra senza ostacoli          inebriandosi. 

Il pensiero, rievoca in me, immagini  oniriche  affascinanti che fanno rivivere personaggi 

 il cui loro reale va a fondersi  col magico limite della mia fantasia… 

                                

106

Barbara Presicce   Imbuti  Quel giorno bastava La plastica al tatto, Una sacca dei giochi del mare, Cercare sotto la sabbia l’acqua E non il tuo cappello. Cercavo e riconoscevo  L’amore, il cuscino.  Pezzi di odori, Briciole di ieri  Piluccato nel contorno.  Vedo volti per la prima volta E rincorro l’idea che tanto, Comunque, Spariranno anche loro  Nella mia sabbia.                      

107

                                           

108

  I curatori    Laura Onofri  è  nata  a  Roma. Da  sempre  amante  della  lettura,  ha  al  suo  attivo quattro romanzi ‐ di cui uno edito, Latte di serpe ‐ cinque racconti e una raccolta di prose liriche. E’ story editor de L’emergente sgomita.  Matteo  Pegoraro  ha  diciannove  anni  ed  è  fondatore  e  Direttore  Editoriale  de L’emergente sgomita. E’ Guida Scrittori Emergenti per il portale di SuperEva; collabora con  svariati  portali  Internet. Al  suo  attivo  ha  un  romanzo  pubblicato,  L’urlo  del destino.                 

Una produzione  www.emergentesgomita.com