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Primera edición Lima, Julio de 2007 Teatro Del Seqso, El Amor i La Muerte ©Joaquín Cabrera Arias Schreiber, Jerónimo Cabrera Arias Schreiber, Juan Mateo Cabrera Arias Schreiber ©Grupo Editorial Matalamanga S.A.C. www.editorialmatalamanga.com Edición a cargo de Sophie Giordano-Canal y Giancarlo Gomero Diseño y Diagramación: Carmen Javier. Derechos reservados. Queda prohibida la reproducción total o parcial de esta obra bajo cualquier modalidad, sin la autorización previa y escrita del editor, excepto citas, siempre que se mencione la procedencia de las mismas. Impreso en Lima ISBN: 978-9972-2888-3-8 Hecho el Depósito Legal en la Biblioteca Nacioal del Perú Nº 2007-04369

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Teatro Del Seqso, El Amor i La Muerte

El Eskriba de Sangre

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Rrotas las Amarras

Quando el alma rrompe sus amarras, por qe rreqlama una singladura sin par, i es fuerte qomo una tomenta en alta mar, i furiosa qomo un potro sin domar, i es grande i delirante qomo el propio uraqan, i es también profunda qomo el agua del mismo desbordado gran mar:

la qarne entonses se desboqa, se rrebela i su borájine lla no rrespeta las fronteras del bien ni del mal…

: i es en aquel transe en el qe nasen las fieras, i es en aqel transe en el qe mueren las almas!

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Rrotas las Amarras

Quando el alma rrompe sus amarras por qe rreclama para si una singladura sin par desplegando todo el furor de sus belas al sol insendiandose de puro apasionadas qomo una enqabritada qarabela en medio del mar, es qe la paloma en qorsario se qombierte, matarife de los mares, matarife de mujeres.

Los qe allan algun día bibido en un instante lo qe sólo se puede alqansar a bibir en el lapso entero de una bida,

se qe sabran entender a qabalidad lo qe a trabes de sinseras palabras les diré,

desde la qopa de los árboles ateridos de sed,

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Rrotas las Amarras Quando el alma rrompe sus amarras

porque para sí rreqlama una singladura sin par i un singular espíritu qlama en la orfandad

a pesar de ser fuerte i qlamoroso qomo un bendabal embravecido sobre toda la latitud del mar

es qe qual furioso potro el seqso se derrama porque si

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Drama del Dolor Congénito A los sinos superiores

Voz “Cero”

Sé que siquiera algunos saben, que existe una sierta hemofilia que es del dolor y el llanto secos; pero ambos a manera de sangre abierta y derramada, por donde no se va desde que vino.

Voz “Una

- El dolor es una herida

que en algunos, no cierra. – - La pena no tiene cura

cuando se nace con ella.-

Voz “Otra”

(suerte de tragedia y génesis de los grandes, en que los coros del teatro dicen y repiten) - “Me desangro, me voy por una herida; -

- existen hemorragias

que no tienen cura.!.-

- ¡Soy del dolor: un hemofílico! -

- Mi dolor sin mar de fondo. Mi dolor nació conmigo!!! –

(Telón de Párpados, Lisboa, 1973.)

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Nota.- Con cutículas de párpados unidas, se puede tejer una gran membrana que extendida, al caer de golpe después de un oratorio como este, haga las veces de telón de fondo, primero, y de telón final, después; en donde diga:

“El dolor es una herida que en algunos, no cierra. La pena no tiene cura cuando se nace con ella.

Me desangro, me voy por una herida; existen hemorragias que no tienen cura.!.

¡Soy del dolor: un hemofílico!

Mi dolor sin mar de fondo. Mi dolor nació conmigo!!!

Lisboa, 1973.”

Voz “Alguna”

- Y es este, el final total del Drama del Dolor Congénito –

Voz “Ninguna”

en los sinos superiores - (Telón de Párpados)

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SANGRE Y SEMEN

Luis Sebastián de CABRERA Sangre y Semen sobre el soberbio secante de la sábana de la sequía sempiterna del Surmedio: seguro de la sed sin salida, el de nuestro desierto, sin santo ni seña que lo salve ni saque en siglos de esa su sed de sedes de siempre; ahora irónicamente derramados ambos, pero no de agua: de muerte la herida abierta de la sangre de la una, ironía reiterada de la vida; el estéril semen del placer el otro.

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SANGRE Y SEMEN Luis Sebastián de CABRERA Sangre y semen sobre el soberbio secante de la sequía de siempre, en la sabana del surmedio derramados al desierto: la una abierta herida viva de la ironía de la muerte; el otro, ironía de la vida el placer del (*) del otro.

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SANGRE Y SEMEN Luis Sebastián de CABRERA

Sangre y semen sobre el desierto derramados. El tablazo entero al sol desnuda sus arenas y arcillas. Algo que se ubica al centro del misterio que se da entre la muerte y la vida, late y late y embate y percute el tambor del yermo de medio a medio sacudiendo su permanente modorra meridiana; como ardiente estepa nuestra sin mas nieve que algún disperso yeso al filo de sus estratos descarnados, cual sabana sin más verde que el oscuro de los huarangos agostados por el secano de siempre.

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CUANDO EL ALMA PIENSA, Entre la Sangre y el Semen

L. Sebastián de CABRERA

Cuando el alma piensa, entre la sangre y el semen derramados; crece su singular potencia huida la plural fuerza del espíritu que somos, del (que ¿?* venimos y hacia el que inexorablemente vamos. Elevación a la que se llega finalmente: tras inteligencia adentro toda, talento cúspide arriba y genio humano traspuesto entero al final entendimiento completo; pero recién todavía después de la comprensión plenaria de cuanto somos.

* no figura en el manuscrito

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SEMBRANDO SIEMPRE SOLO SANGRE Y SEMEN SOBRE SOLIO SAGRADO DE SACRIFICIO DE SEGUIR SIENDO,

Sangre y Semen y Soberbia

Sembrando solo Sangre y Semen

Sangre y Semen L. Sebastián de Cabrera

Saber de Savia, Sangre y Semen y Soledad

El alma piensa entre la sangre y el semen, El también piensa, entre la sangre, el semen y la soledad.

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SANGRE Y SEMEN Luis Sebastián de CABRERA

Sangre y semen sobre las sagradas sábanas de la sed del solio del seguro sacrificio de la sangre abierta y semen derramado: ironía de la muerte el dolor de la herida de la una; ironía de la vida el placer del (*) del otro. * ilegible en el original

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SANGRE Y SEMEN, soledad y sol, sembrado siempre sed de sedes soberbias, sin santo ni seña que las salve ni las saque del silencio de la sal de las sagradas sagas.

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SANGRE Y SEMEN

Luis Sebastián de CABRERA

Sangre y semen, solos; sobran sobre el soberbio solio de la soledad, solio sin salida de los siglos y las sagas de la sal, de las sagradas sílabas y silencios soleados, a la solera de la sombra que siembra sábanas salvajes del saber sabido.

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SANGRE Y SEMEN

Luis Sebastián de CABRERA

Sangre y semen sobre la sábana del secano siembra su segura sed la sangre; siembra su segura sed el semen. Savia, sangre y semen: soberbios saben que sobran en el sórdido secante del

surmedio de la sempiterna sequía.

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PACHAMAC Y LAS MUJERES

por Juan Violento Serrallo

Pachacamac y las mujeres han unido su sino en la ullujaya de su pacto. Largo ardor del dolor y del placer entremezclados, entre la sombra y la luz de quien fornica a sangre y semen abiertos desde arriba: Eje cósmico de la historia que se viene. Sangre y semen a borbotones, chorreados de dolor y de placer también unidos a través del mismo sino: pacto sagrado que la tierra respeta, suerte a la que el mar aparta de cuanta felonía pueda darse entre el conflicto de un hombre y mil mujeres; conflicto entre un hombre y mil mujeres que lo esperan satisfechas mientras muere viviendo despedazado por ellas mismas… mientras a golpes de carne las penetra contundentemente, mientras a golpes de látigo las amansa hasta la plenitud que se somete feliz a su destino.

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Mujeres, mujeres y mujeres y mujeres y otras mujeres y más mujeres, ha sido

hasta ahora mi destino; manejadas a golpes, perforadas con furia, satisfechas con la carne y con el látigo con que ferozmente se ligan los cultos que llegan al paroxismo de la plenitud aterida de este mundo de los duelos entre un hombre y mil mujeres; mil mujeres entregadas totalmente a cambio de casi nada; mujeres que le mendigan a uno el falo y su fuerza entre lágrimas de dolor de placer y de angustia y de sed y hambre de lo inmenso, de lo grande, de lo inasible, de lo inalcanzable, de lo que nunca habrá de serles propio (*) siempre mientras vivan, pero de lo contrario también mueren…. y lo contrario es no darles siquiera la limosna de algunas fornicadas al paso, al trote o al galope; su patética vocación de yeguas en celo las hace víctimas de la locura del amor por alguien que no las ama pero sí las necesita para desfogar el fuelle asusado por unas ingles de infierno cuyo fuego no se apaga ni con la vejez del diablo que las anima y empuja al afán sin fin de la posesión por la posesión misma y nada más, como si se tratara de una bíblica maldición del otro dios: el de la bestia, el apocalíptico que nos rebela la sombra iluminando con la luz de sus tinieblas embravecidas por el mar de semen y sangre

que al vaciarse en tierra se hacen el barro imperecedero que labrado en adobes

los siglos convierten en piedra sagrada y primera de los Andes que nacen desde el mar océano va hasta más allá de la Amasonia.

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ORATORIO A DIEGO MANUEL

Tenía el alma de los primeros cristianos. El puro espíritu de los puros. El corazón inmenso de los valientes. La furia de los justos. Nada en él fue claudicación. Nació y vivió siempre: más allá del miedo, en donde no existe mercancía alguna; en donde todo es amor. ….Fue mi hermano comunista, por amor a los de abajo. Fue mi hermano reaccionario, ante sicarios y comisarios mercaderes, puestos de moda y en vigencia por los débiles ávidos de poder y la chusma ávida de venganza. Fue mi hermano un antiguo romano, de aquellos de la vieja república, sin asquerosos césares. Fue exacto, limpio y puro, como sólo suelen serlo los más fuertes. Fue un hombre entero, hasta más allá del hombre mismo. Fue lo que nunca he conocido después, por eso se fue tan joven: a los veinte. Bello de rostro y de cuerpo; bello de maneras y modo. Bello lo tuvo todo: empezando por el alma, con la que jamás pecó. Fue mi hermano de izquierdas, siendo el más derecho de los hombres. Se rebeló ante el hambre y la injusticia… No fue cómplice ante nada, ni siquiera por omisión. Habiendo nacido con todo, estuvo con los que no tienen nada. Perteneció a la minoritaria estirpe, de los héroes de a diario. Su locura (para algunos mercaderes) fue la de la perenne cordura ante la postración y dolor ajenos, ante los oprimidos, quizá por sus propios intereses, de los que renegaba, en aras del prójimo; prójimo al que sí amaba: como a si mismo. ¡Jamás he conocido a otro, que profese tanto esta verdad! Diego – Manuel amaba al prójimo como a sí mismo; esto es lo que más lo distinguía de los demás, de todos, de justamente: su prójimo. El si que fue un héroe de a diario; el campeón de las mil batallas de la especie humana; pero sin las fanfarrias de las grescas que más suelen aplaudir las chusmas de todos los países a lo largo de todos los tiempos. Héroe verdadero; héroe de verdad: sin cortejo, yelmo ni armadura. Héroe de a diario; héroe de siempre; héroe eterno.

Viernes Santo de 1983, en Lima.

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No niego mi condición natural de poeta; es más, mi condición natural de poeta natural. Todo en mí es y fue poesía; pero, justamente, por serlo de verdad: jamás pude aceptarlo…Jamás dejé, ni acepté: ser poeta; jamás firmé ni acepté: escribir poesía y pura poesía… justamente, por serlo de verdad: nunca he podido dejar de hacer poesía!.

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POEMA SIMPLÖN

“El Amor en Sangre”

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“EL AMOR EN SANGRE”

Llo nunca e sabido gustar de un amor qompleto, por eso es qe me e entregado por entero al furor del seqso. Qomo un(a) jigantesqo(a) boa e ido engullendo querpos desnudos de mujeres i más mujeres a gatas qe en mi perdieron sus rreinos:

Sus querpos sólo sirbieron para qaprichos de al paso; migajas de qaminante qe no detiene sus tranqos; mi seqso no se qontiene ni ante orror de un destroso; la sangre me ierbe adentro.

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CUANDO EL AMOR SE CANSA

A las mil y una mujeres que durante una noche quise con intensidad.

Cuando el amor se cansa y ya no se quiere siempre tanto en una sola noche de querer tan fácilmente y de olvidar en otro instante y de saber que todo pasa como vino de repente, es que pasa siempre ya no somos los de antes, ya no estamos en la cumbre de la carne y de la sangre, del azote y del semen, de la vida y de la muerte,

Cuando el amor se cansa….

cuando la sangre se detiene…. cuando el semen ya no corre….

cuando de lágrimas se baña el canto alegre de las camas, el azote fiero de los cuerpos trenzados como enredaderas.

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Mi padre nos enseñó desde niños: a aborrecer todo sentimiento gregario de la vida. A no pertenecer a clubes ni a partidos, por que por encima de todo está: el no someterse jamás a disciplina alguna, ni tampoco colocarse en la fila de los repartos, los cargos o los encargos. Además, los hermanos que somos, estamos nutridos por su valiente ejemplo, que es el que nos conduce a tener todos: un sentimiento heroico de la vida. Sentimiento justamente contrario al de la mansa grey que se expresa a media voz, y también, a media inteligencia.

Sentimiento temerario quizá, pero justamente contrario al de los obsecuentes beneficiarios de la mansa grey. Razón esta última por la cual: no puede ser encomiable para la retahila de menguados que figuran a la cabeza del rebaño. Razón esta también por la cual: yo me aferro más todavía a este no lucrativo maravilloso sentimiento heroico de la vida en virtud del que expresa lo siguiente: Mi padre nos enseñó desde niños: a aborrecer todo sentimiento gregario de la vida. A no pertenecer ni a clubes sociales ni a partidos: por que los hermanos que somos, ni nos sometemos a disciplina alguna ni nos ponemos en la fila del reparto de cargos y encargos

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En la vida no he tenido sino un relativo amor, anterior…

Y otro,

cual cobijo, al que creí querer;

Pero realmente soy la bella durmiente a la cual de golpe un príncipe despertó

tarde y me enseñó el amor.

tarde y me enseñó el amor un príncipe superior….

Superior que yo y de mayor inteligencia, pero menor en años o sobrevivencias como no saber por donde vamos.

Tarde y me enseñó el amor un príncipe superior... de inteligencia mayor que yo pero de sobrevivencia

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Recién conozco el amor

M…M….

Recién conozco el amor y por lo tanto he nacido de mis propias entrañas ya mayor

¡Si! recién conozco el amor y por lo tanto he nacido de mis propias entrañas ya mayor como nace la flor de una planta anterior, como nace la luz de la sombra ulterior, como nace la vida de la muerte mayor

Nacida para el amor y su flor, nacida para el amor y el dolor de una belleza inmensa encarcelada a una superior inteligencia que mata, fecunda, y nuevamente mata hasta morir con vida en el horror del amor, en el dolor del placer, en el espanto de querer sin límites a la sombra de la luz en la luz; de la luz en la luz.

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Me Gusta el Canto Brusco M.M.

Me gusta el canto brusco

de los largos látigos enfurecidos de fuego

y su aurora de sangre y dolor, su amanecer de semen iracundo, atormentado y libre dentro de la cárcel del amor.

***

Me gusta el canto brusco de los largos látigos y sus chasquidos empapados en sangre, empapados en semen, empapados de amor verdadero y brutal en la ira de la furia y en la furia de la ira

Aquella que viene y llega desde el hondo barro final del ser y su especie enardecida y violenta y libertaria y libre dentro de la cárcel del amor al que yo apelo, del amor por el que vivo del amor por el que (*) hasta mi las fuerzas del fondo de la tierra a la que se llega ciega entre la fronda del mar.

Me gusta el canto brusco de los largos látigos enfurecidos de fuego y su corona de espinas y su aurora de sangre

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y dolor también enfurecido, su amanecer de semen

iracundo, atormentado, también me gusta… y mi libertad esclava del amor y el amor y el amor y el dolor y el horror del canto brusco de los largos látigos.

(*) ilegible en el original

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HMUJER

SAS, se dijo, y se trizó la copa; en una noche de insomnio, como todas juntas. ¡Quién no sienta mucho, y además junto: no entiende, que sólo así se trizan, para siempre, las cosas que nacieron, para estar juntas! Ningún gran sentimiento, podrá sustraerse, a su natural radicalidad. La inexorable dicotomía del “todo o nada”, es consubstancial a la pasión, cuando esta existe. No sé todavía de morfinómano alguno, que se contente con la jeringa vacía, sola, sin el contenido de la droga; sin embargo los hay muchos que: o se entregan al contenido pleno de la droga o, se van a una clínica a curarse de ella para siempre. Las clínicas, como el mito de Proteo, poseen todas las formas; tienen el don de la transformación. De proteicas clínicas, esta lleno el mundo. SAS, selva. Selva sacroprofana. Selva. SAS, se dijo, y se trizó la copa; en una noche de insomnio, como todas juntas. ¡Quién no sienta mucho, y además junto: no entiende, que sólo así se trizan, para siempre, las cosas que nacieron, para estar juntas! También suelen detenerse los relojes, que jamás antes, se pararon… … Antes, cuando se detuvo el reloj, era sólo una joven, con algo especial en el alma y una bella sonrisa, feroz. Alta, exótica y segura; después, una voz inteligente, que lo envolvía todo… Nunca creí enamorarme, la vi como a una condecoración más, del camino; pero original. Hoy mujer de hondo fondo, en donde uno puede ahogarse, para siempre; en donde uno puede morir, ad infinitum. Hmujer… Mujer de pelo y ojos castaños; pero que parecen negros. Piel con luz, y a un mismo lampo del tiempo, sombra blanca y mate; y algo más al fondo, también, nuevamente, luz; pero tostada, iluminándolo todo, todavía másssssssssssss. ¡No era fea ni es bonita; era guapa, a aceptación completa! Atractiva, como lo inclasificable; como lo indefinible. “Guapa, a acepción completa”…… Era el concepto esencial de lo bello… Si, era el concepto esencial de “Lo Bello”; es más: su belleza esa, era y es estructuralmente, conceptual; pero que se le lee en la piel y se declama en el rostro…. Cara de la belleza, de la que jamás nadie que ingrese, podrá salir, indemne…. Piel que provoca el orgasmo, antes de siquiera haberse palpado, tocado; ….. Piel que como una red nos envuelve y deja en la playa, extenuados, varados a su antojo, para siempre; como todo lo que con ella sucede, acontece, pasa….Pasa en grande y se triza. Mujer inmensa, de enorme inmensidad de la que no se puede fugar ni regresar; mujer desde, la que nunca nadie, podrá huir; mujer desde la que nunca nadie, se sentirá redimido por uno mismo… Mujer tridimensional: belleza de la vista, la forma y el volumen; como el arte integral. Belleza que no todos entienden, por que como todo lo verdaderamente grande, rompe sus límites, por tratarse justamente de tanto.

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Mujer, mujer en todos los instantes de su vida. Mujer tan hembra, que rebasa el género, contrariándolo. Mujer tan singular, que rebasa el número, pluralizándolo. Mujer de piernas de walkiria que galopa, hacia wuotan que la espera en el wuadjala. Mujer de senos maternales y perfectos, con el alma de los nervios de un tribuno, contenido por tiranos; y con ganglios de discursos y proclamas… ….Brazos de obelisco, hacia el cielo de la tierra incrustados aporcando un torso para el bronce de lo épico nacida; y mujer con sangre de heroína que un día se vuelve rabiosamente doméstica; Fe de guía, de puro cruel en su infinita bondad que un día también se transforma en sospecha de puro niña en su inmensidad. Mujer que, mujer adentro, va siempre hacia arriba… Mujer que sólo a veces, (*) en años, la vida anochese; siendo quizá el día, más alto y claro del sol, su anochecida. Mujer, mujer, que mujer adentro, precisamente tiene, a la hembra dormida, de puro hembra. Hembra mujer que se derrama hacia arriba. Hembra mujer en la que uno se pierde, irremediablemente en el tiempo, en el espacio, en la identidad del corazón rejuvenecido en la eternidad de un instante, siempre ido y por venir, siempre muerto y siempre vivo; como las siemprevivas de su jardín agonizante de generosidad contrapuesta a la (*) de los justos, de los puros; almas puras que azotan, de puro santas, de puro buenas, de puro crueles, de puro exactas e inconscientes de la carne, cuyos huesos impuros se bañan en la orgía de su sangre y semen. Pero en mí no he de ingresar, estando tan presente ella, siendo tan permanente y también instantánea, su identidad de diosa de alguna fe perdida, en la grandeza del lampo, que le signo la vida… :En la grandeza del lampo, que le esculpió en la piel, la singladura insondable, de su gran destino… y ¡vida!. Dia final

(*) ilegible en el original

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HMUJER

Tiene los pies más lindos de la tierra, los labios más bellos, que jamás hombre alguno haya conocido… Su boca se deshace en la boca, abarcándonos enteros, hasta engullirnos. Es de alguna extinta raza de diosas, dedicadas a crispar a la naturaleza.

*** El árbol del paraíso no fue un manzano, sino un SAS; que es un extraño y descomunal árbol, cuyos frutos, sino se apartan terminan por devorarnos.

*** Si lo mejor de un hombre y una mujer se fundiera en la fragua y el molde de un solo ser; tendríamos recién a una mujer con hache de hombre y de hembra, como se llama Hmujer; pero con el alma fértil y generosa del árbol que nos da sus frutos, condicionados a la total entrega o a la ausencia.

***

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HMUJER

SAS, se dijo y se trizó la copa; en una noche de insomnio y alcohol, como todas las noches del infierno en busca de paraíso que se va. ¡Nada se separa tanto, como lo que nació para estar junto! Todo gran sentimiento humano, es por propia naturaleza, radical. La inexorable dicotomía del “todo o nada”, es consubstancial a la pasión, cuando esta existe. No se todavía de morfinómano alguno, que se contente con sólo la aguja, seca, sin la líquida droga

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Mujeres hechas de carne para entregarse a la carne Mujeres cuya piel Se nos envuelve a la piel

Alfareras del placer

Mujeres y mujeres que por el camino del semen

vienen

Muchachas y mujeres que por el sendero pasan

dejando muslos y cuerpos totalmente satisfechos como lagartos tendidos

al sol y hartos de horadar del placer de la tierra

y hartos de hozar la carne con carne que se extiende hacia el gran valle de la piel en donde nacen las cumbres que se hunden, mueren los astros que sucumben

mientras del Amor al amor van, mientras del amor al Amor vienen por cordilleras de senos, por encañadas de vulvas, Por el cañón de la carne, por la hondonada del semen

que bruñe a la piel con la piel que canta en la rama de árbol

que es ave, que es río, que es lago

del bosque en que muere el halcón

del dolor que fornica, que huye, que sabe

que del Amor venimos y hacia el Amor vamos

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por cordilleras de senos contados como frutos y hondonadas en vendimia con flores de temporada preceden nuestro paso que la lujuria ha extasiado alrededor del cuello en donde un trozo de manzana,

cual cencerro viril nos envuelve y de repente se convierte en la campana que tañe el latido en la garganta castigada de su son ausente y su son presente, también; cual corazón descolgado hasta el sexo en el que todo nace y en el que todo muere y desde el que postrados y hambrientos nos entregamos enteros y destrozados al resto del amor sin mengua ni freno pero puro y radiante como este: Del Amor venimos y hacia el Amor vamos Cordilleras de senos preceden nuestro paso La lujuria – bella fruta – nos dio su furia,

su ira, su encanto y su otra furia más allá de la misma lujuria y la ira en la ira de la ira de cortar como racimos cuerpos tiernos de mujeres hábidas de bocas ardientes

como pasa con las frutas cuando llega la estación… ferias de la melancolía, temporales del amor y temporadas de la carne cruda y dura

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por donde libre discurre el semen

de los que ya de la vida vuelven, de los que no conocen ni saben

de arrepentimientos