EL RETORNO DE LOS BARDOS

Lucía Solaz Frasquet

Edición digital publicada por

Sinerrata Editores

www.sinerrata.comedicion@sinerrata.com

© 2013, Lucía Solaz Frasquet© 2013, sinerrata editores

Diseño de la cubierta: Manolo Acedo LavadoIlustración ex libris: Sara Berihuete MacíasComposición digital: Pablo Barrio

ISBN (edición ePub): 978-84-939768-3-5

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Dominada por la agitación y aprovechando la

momentánea ausencia de Komay, Kirstiane apartó las

pesadas mantas y se incorporó con gran esfuerzo,

abandonando el lecho en el que había estado

confinada durante las últimas semanas. Apoyándose

en los muebles y en las paredes, consiguió alcanzar

uno de los ventanales. Fijó una mirada desesperada

en el horizonte, ciega a la gélida belleza del paisaje, a

las ramas de los árboles vencidas por el peso del níveo

manto, a la quietud del aire helado.

La guerra, la terrible, absurda guerra. Se

preguntó una vez más dónde se hallaría Derran, si le

habría sido posible dar con Nuala y la pequeña Ilora.

Apenas se atrevía a imaginar los peligros que estarían

corriendo. Hacía semanas que no llegaban noticias al

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castillo de Niantur, solo rumores, tan contradictorios,

tan dolorosos, que la joven había aprendido a

ignorarlos. Todo parecía tan incierto estos días.

—Ah, queridos míos… —murmuró cerrando los

ojos y lanzando una muda petición de protección a la

Diosa.

Posó la mano sobre su vientre y una imagen se

formó en su mente: el colgante de turmalina que le

había regalado su abuela antes de regresar a Galans.

No se había apartado de él durante el embarazo de

Ilora pero después, cuando todo parecía ir bien, de

algún modo lo había olvidado. Rebuscó en uno de los

cofres hasta dar con él. Se lo colocó alrededor del

cuello y cerró la mano sobre la hermosa piedra verde y

rosada, sintiendo su poder. La turmalina, recordó,

desvía la negatividad, aporta claridad y capacidad

para descubrir la verdad oculta. Era algo de lo que

estaba muy necesitada en esos momentos.

La habitación empezó a girar y tuvo que

sujetarse con fuerza a las cortinas para evitar caer al

suelo. En ese momento llegó Komay con una jarra de

agua fresca.

—¡Mi señora! —exclamó en un tono cargado de

reproche depositando la jarra sobre una mesa—.

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Sabéis muy bien que no debéis abandonar el lecho

bajo ningún pretexto. ¡Y descalza!

Kirstiane giró la cabeza con lentitud y miró a su

prima con tal expresión de desamparo e indefensión

que Komay sintió una dolorosa punzada en su

interior. Se aproximó a ella con rapidez y la sostuvo

por los hombros, sospechando que estaba a punto de

desvanecerse.

—Permitid que os ayude —dijo con suavidad—.

Estáis pálida como un espectro.

De nuevo en el lecho, la arropó con ternura y

puso un nuevo paño helado sobre su frente. Kirstiane

había cerrado los ojos y respiraba entrecortadamente.

Komay observó con preocupación el rostro de su

soberana, otrora tan hermoso y lleno de vida, las

oscuras manchas bajo sus ojos, los labios exangües.

Pensó en hacer llamar al médico.

—Creo que será mejor que Grunthe… —

aventuró.

El hecho de que no protestara era señal

inequívoca de que la presencia del médico era

necesaria.

D e r e p e n t e , K i r s t i a n e a b r i ó l o s o j o s

desmesuradamente, echó la cabeza hacia atrás y de

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su garganta brotó el sonido más cargado de angustia y

dolor que Komay hubiera escuchado jamás. Kirstiane

puso un brazo alrededor de su abultado vientre y

extendió una mano convulsionada hacia su prima.

—Mi bebé, mi bebé… —la escuchó gemir Komay

mientras corría en busca del médico—. Oh, Diosa, no

permitas que le ocurra nada a mi bebé.

La nieve apenas había comenzado a derretirse en

Galans. Sin embargo, en el interior del continente,

donde el invierno era más suave, la lucha se había

reanudado. Las tribus bárbaras habían continuado su

fiero ataque desde el este y Derran, que había

prometido regresar a Niantur con las princesas, se

había visto forzado a permanecer alejado de Kirstiane

durante meses.

Pese a la ayuda recibida y contar con tropas más

numerosas que el enemigo, Oshkata había caído, al

igual que otros pequeños reinos colindantes. Lessa,

hermana de Derran y ahora reina de Oshkata, se

había refugiado junto a sus hijos en Orsay mientras

su marido Ifenar y las tropas supervivientes se

agrupaban con las de Rotelo. El hermano menor de

Derran, Birmart, luchaba junto a sus cuñados y su

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suegro, el soberano de Rotelo, en un intento

desesperado por salvar el reino, a punto de sucumbir

ante unas tribus misteriosamente inmunes a los

ataques de la Alianza. Orsay era el siguiente objetivo.

Y luego Galans.

Aunque incapaz de establecer la conexión,

Kirstiane tenía todavía la sensación de que la extraña

desaparición de Nuala e Ilora estaba relacionada con

la repentina invasión de los Gveds y las tropas de

Szadgen. Había recurrido a todas sus artes

adivinatorias, agua, fuego, cristales, sin resultado.

Sus poderes la habían desertado en el momento de

mayor necesidad. Y se sentía tan enferma…

Habían estado preparándose durante más de dos

años, habían entrenado y equipado un ejército de cien

mil soldados y se habían aliado con varios reinos, pero

nada parecía ser capaz de frenar el avance de los

Gveds. Sembraban el pánico con sus masacres y

torturas rutinarias y los relatos estremecedores sobre

las atrocidades que perpetraban minaban el ánimo de

la población y de las tropas.

Una fría tarde a principios de febrero,

anticipando su contenido, las manos de Kirstiane

temblaron al tomar el informe que el mensajero le

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tendía. Como le había pedido, el duque de Ingemor

había recopilado testimonios de diferentes fuentes y

territorios. Era necesario conocer las estrategias del

enemigo para enfrentarse a él. La joven reina despidió

a sus damas y se armó de valor antes de abrir la

misiva.

Delante de sus ojos se desplegaba la suerte de

familias enteras cruelmente asesinadas, de niños

muertos a golpes delante de sus padres, de la madre

violada, torturada y finalmente asesinada frente a su

marido e hijos, de aquellos a los que apuñalaban en el

cuello y les obligaban a beber su propia sangre antes

de acabar con su vida. Pudo ver ante sí a las mujeres

embrazadas, violadas y acuchilladas, a las que se les

arrancaba brutalmente el feto de las entrañas.

Kirstiane apenas si pudo continuar leyendo, el

aire negándose a entrar en sus pulmones, los ojos

empañados por las lágrimas. ¿Dónde estaba la gloria

de la guerra que tanto se exaltaba en poemas y

baladas? Aquí no había de hallar referencias al valor

de los soldados, a la gracia y heroísmo de los

generales, a la belleza de la batalla, al poder de la

camaradería, el honor y la hermandad. La guerra era

cruel, sangrienta, llena de terror y suciedad, muy

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alejada de la elegancia de los torneos donde las damas

arrojaban flores a los gallardos caballeros.

Enjugó sus lágrimas, que sabía inútiles, y se

obligó a proseguir. Ancianos y enfermos lanzados por

las ventanas. Una joven violada por veintiocho

hombres. Hombres, mujeres y niños llevados

desnudos al río, lanzados a las aguas heladas para

que perecieran ahogados o congelados. Monasterios

saqueados, monjas violadas, torturadas, asesinadas.

Una mujer ciega quemada viva junto a sus cuatro

hijos. Otra a la que, tras ser violada, le cortaron los

pechos, la nariz y las orejas y le frotaron las heridas

con pimienta. Algunas mujeres elegían suicidarse

antes que pasar por semejante suplicio.

Kirstiane se dejó caer al suelo, en su mente las

imágenes que las últimas palabras de Ingemor habían

creado: cabezas colocadas en picas, cuerpecitos de

bebés empalados.

El horror… El horror.

—¡Diosa, oh, Gran Diosa! —exclamó con el

corazón desgarrado—. ¿Por qué me has abandonado?

Me despierto con un regusto amargo que me

cuesta unos momentos identificar, hasta que viene a

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mi mente la pesadilla que me mantuvo despierta en

mitad de la noche. Aunque no recuerdo los detalles, sé

que tenía que ver con una pelea con Miguel, mi madre

y los dos fragmentos del manuscrito de Claire llegados

de Sudáfrica. Qué extrañas conexiones realiza el

subconsciente.

Me levanto a trompicones, intentando con escaso

éxito no perder el equilibrio mientras busco las

zapatillas. Un escalofrío hace que me ponga un suéter

con rapidez.

Tomo las páginas amarillentas rasgadas con la

familiar, querida escritura en tinta púrpura, y pienso

en Claire, en Kirstiane y en Derran. ¿Qué ha podido

ocurrir? ¿Por qué todo parece haber empeorado tan

dramáticamente? Esto no tiene nada que ver con la

incruenta guerra entre Orsay y Galans con la que

hace meses iniciaba el relato. Me pregunto por qué

Claire rompe por completo el universo casi idílico en el

que se ha desarrollado su historia hasta ahora, sin

atreverme a presumir un correlato con su propia vida.

En junio, cuando transcribí el último fragmento,

Kirstiane y Derran estaban exultantes ante su futura

paternidad. Kyle y yo pensamos que Ilora debe ser el

fruto de ese embarazo y que Kirstiane está a punto de

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dar a luz de nuevo, al menos por lo que se deduce del

primer fragmento. Resulta preocupante que el bebé no

se vuelva a nombrar en el segundo, aunque también

cabe la posibilidad de que sea cronológicamente

anterior. ¿Cuántos años tendrá Ilora? ¿La habrán

raptado junto a Nuala, la hermana pequeña de

Kirstiane? Dado que se menciona a su abuela y el

colgante que le entregó, parece que viajaron a

Gramkia, la tierra de la familia materna de Kirstiane,

tal y como le había prometido Derran. Y también nos

intrigan los Gveds y las referencias a esa Diosa.

Como siempre, más preguntas que respuestas.

Es increíble que estemos ya en septiembre,

pienso frotándome los brazos para entrar en calor. Me

dirijo a la cocina y pongo en marcha el hervidor de

agua. Lo primero que hago cada mañana es lavarme

la cara hasta despejarme lo suficiente para ser capaz

de prepararme una taza de té. Nuria se rió de mí y de

lo inglesa que me he vuelto, pero lo cierto es que el

simple aroma del Earl Grey me hace sentir mejor de

forma instantánea.

Hace apenas una semana que regresamos de

Escocia y he estado intentando acordar una fecha con

Andrew Ward para visitarlos en Westerham, el pueblo

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de Kent donde nacieron Claire y Edward. Me muero

por ir allí pero Lily, su esposa, acaba de regresar a

casa tras una semana ingresada en el hospital y lo

último que quiero es que nuestra presencia les

suponga un inconveniente. Kyle y yo esperamos

encontrar nuevas pistas que nos lleven a desentrañar

el misterio que rodea la muerte de Claire y averiguar

cuál fue la suerte de Edward después de abandonar

Inglaterra por segunda vez. También queremos

comprobar si la biblioteca del hermano de Henry Ward

contiene alguno de los libros de Claire y, con ellos,

parte de la historia de Kirstiane y Derran.

Se me escapa un suspiro. Las cosas no solo han

dado un giro negativo en el mundo de Kirstiane. Ha

sido un verano extraño, agridulce. Desde luego, muy

diferente al que había previsto.

En perfecta sincronía con mis pensamientos, mi

hermana Nuria me llama por teléfono.

—¿Cómo estás? —pregunta, y no sé muy bien

qué contestarle.

Fueron las noticias procedentes de España las

que cancelaron nuestros planes de viajar a Kent e

iniciar la investigación sobre Claire y Edward.

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Después del entierro, cuando anuncié mi intención de

volver a Londres, la situación con mis padres no fue

nada fácil. Al parecer, ellos se habían hecho la idea de

que regresaba a España de modo definitivo y no

quisieron aceptar que tuviera otros planes. Utilizaron

todos los argumentos en contra que pudieron

imaginar, todas las tretas, amenazas y chantajes. Para

dos personas que hacía tiempo que no estaban de

acuerdo en nada, demostraron ser capaces de ejecutar

un envidiable trabajo de equipo.

Al final, la tensión se hizo tan insoportable que

tuve que pedirle asilo a Nuria durante las dos últimas

semanas de mi estancia. No he vuelto a hablar con

ellos desde julio.

El vuelo de regreso a Londres fue casi tan

horrible como el del año pasado, cuando la ruptura

con Miguel me había sumido en un estado bastante

deplorable. Esta vez, a la enorme pena por la muerte

de mi abuela se le unían los remordimientos por no

haber hablado más con ella durante los últimos meses

y la culpabilidad por la situación con mis padres.

En Heathrow, la visión de Kyle, que me envolvió

en uno de sus cálidos abrazos, consiguió aligerar un

poco mi corazón. Escudriñó mi rostro, registrando sin

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duda la desmejora, pero absteniéndose de comentar

nada. Sabía que no tenía el mejor aspecto del mundo,

pálida y ojerosa, con los pómulos excesivamente

pronunciados debido a la pérdida de peso. Kyle repitió

lo mucho que lo sentía y cuánto me había echado de

menos. Yo también lo había añorado, mucho más de

lo que estaba dispuesta a admitir.

Fuimos directamente a Primrose Hill, donde Miss

Kitty me recibió con un maullido y permitió que

acariciara su suave pelaje blanco. Mientras me

duchaba me di cuenta de que en Inglaterra me sentía

más en casa que en mi propio hogar, rodeada de mi

familia. Me froté el pecho, donde parecía haberse

instalado una opresión constante, y me obligué a

reprimir las lágrimas que pugnaban por salir.

Kyle no mencionó mis ojos enrojecidos y se

esforzó por animarme contándome sus planes para el

viaje a Escocia.

—¿Qué te parece? —preguntó mostrándome el

itinerario.

Había organizado hasta el más mínimo detalle y

para mí, tan agobiada durante las últimas semanas,

fue un alivio poder cederle la responsabilidad.

—¡Perfecto! —respondí con sinceridad.

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También le agradecí que no intentara hacerme

hablar y durante la cena escuché con interés cómo

marchaba la escritura de su nueva obra de teatro y

las complicadas negociaciones con la BBC para llevar

a la pantalla La señora Hall va al cielo. Aunque hizo

que sonara cómica, su relación con Marcus, el

productor, no parecía la más armoniosa del mundo.

Pusimos la tele y no tardé en quedarme dormida

en el sofá, acurrucada contra el tibio cuerpo de Kyle.

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SOBRE LA AUTORA

Lucía Solaz Frasquet (Valencia, España, 1974) es licenciada en la rama de Imagen y Sonido de Ciencias de la Información y doctora en Comunicación Audiovisual. Dedicada durante varios años a la docencia y colaboradora de la revista de cine Encadenados, ha publicado los análisis fílmicos de Pesadilla antes de Navidad y La parada de los monstruos (Nau Llibres/Octaedro), así como numerosas críticas cinematográficas y artículos sobre cine, arte y literatura. Es también autora de la obra de teatro corta Ayer decidí dejar de ser un caracol.

Con sinerrata editores ha publicado Manuscrito en el tiempo y Entre sombras, su primera incursión en la narrativa juvenil.

Vive en Londres, Inglaterra, donde a menudo se la puede encontrar haciendo Tai chi, hablando del tiempo y observando las estrellas.

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TAMBIÉN EN sinerrata editores

Manuscrito en el tiempo por Lucía Solaz Frasquet

En la Inglaterra de mediados del siglo xix, Claire Gordon trata de aliviar un corazón roto y paliar las limitaciones de su época componiendo una fantasía medieval de príncipes y princesas, magia y misterio. Cuando Andrea, una estudiante española en el Londres actual, encuentra casualmente parte del manuscrito y algunas cartas de Claire, se lanza a una aventura destinada a desentrañar el misterio que rodea a la enigmática escritora y a recuperar el resto de la historia de Kirstiane y Derran. Pero Andrea también tendrá que emprender su propio viaje interior y recomponer su vida en un entorno extraño.En Manuscrito en el tiempo la vida de tres mujeres en épocas bien diferentes se entrelazan en una reflexión sobre la naturaleza del amor, la construcción de la identidad y el lugar que nos corresponde como seres independientes.La investigación de Andrea sobre el misterioso manuscrito continúa en El retorno de los bardos, el siguiente y último libro de la serie (otoño/invierno 2012). Mientras intenta desentrañar lo que le sucedió a Claire, la joven tendrá que enfrentarse a una sucesión de contratiempos y difíciles decisiones personales al tiempo que la historia de Kirstiane y Derran da un inesperado y angustiante giro.

“Su prosa es excelente y su ritmo ágil. En ‘Manuscrito en el tiempo’, encontraremos muchas referencias a los autores ingleses y toda la novela en sí, es un canto a la excelente literatura británica”. Blog literario Abrir un libro.

“Tres mujeres, tres historias, tres épocas, un libro, cientos de libros. [...] Las tres historias cuentan vidas de mujeres,

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sus amores y un mundo femenino lleno de alegrías y sin sabores que superan el tiempo, las normas sociales y lo racional, salpicado a lo largo de la lectura con referencias muy bien planteadas de libros clave del siglo XIX...”. Blog literario El mundo curioso de Skiken.

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El rompecabezas del cabo Holmes por Carlos Laredo

Una joven modelo aparece ahogada en la costa gallega, junto con algunos restos del yate en el que viajaba con el presidente de uno de los más importantes grupos empresariales del mundo de la moda, la publicidad y los negocios inmobiliarios, que se da por desaparecido. El cabo de la Guardia Civil José Souto, apodado Holmes por su minuciosidad y su afición a las novelas policíacas, es el encargado de investigar lo que se supone un desgraciado accidente. Cuando empiezan a surgir extrañas y oscuras coincidencias relacionadas con el supuesto naufragio, Holmes se encontrará buscando trabajosamente cada pieza y su lugar en un complicadísimo rompecabezas en el que se mezclan la moda, el lujo y la prostitución, mafiosos de medio pelo, matones barriobajeros y hasta un peculiar y refinado detective privado que contribuirá de forma eficaz y sorprendente a la resolución de un caso en el que nada ni nadie es lo que parece.

“Al final nos sorprende con revelaciones que le dan un vuelco a la historia y toda la trama adquiere un nuevo sentido. [...] Muy buena la estructura y el ágil ritmo narrativo...”. Revista literaria Librosintinta.

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“Recomendado para aquellos a los que les guste el género negro actual con un toque clásico y mucha acción, también para aquellos a los que les gusten las historias trepidantes e interesantes con una trama compleja y de calidad. Por último para los que quieran disfrutar de un misterio con humor negro, una compleja historia con una trama difícil de encontrar un final pues toda apariencia engaña y las casualidades son piezas que no se pueden dejar pasar para completar este gran rompecabezas en forma de novela”. Blog literario Historias que no te conté.

“Una muy buena historia, bien contada y narrada por un escritor con una larga trayectoria a su espalda”. Blog At-talayi, la atalaya.

Entre sombras por Lucía Solaz Frasquet

Acacia es una adolescente feliz, con amigos que la quieren, una familia que la adora e incluso un particular ángel de la guarda que la ha acompañado desde niña. Sin embargo, cuando su verdadera identidad sale a la luz, toda su existencia y lo que siempre ha creído se desmoronan a su alrededor.En un viaje de autodescubrimiento que la lleva desde una tranquila granja en el suroeste de Inglaterra a la universidad más antigua del país y sus oscuros secretos, aprenderá no solo quién es, sino también a desarrollar sus habilidades mágicas y a enfrentarse a aquellos que pretenden manipularla.

“[...] introduce dentro del texto ese algo más que tanto me gusta en ella, en este caso hay grandes referencias a la antropología del género, el análisis filosófico sobre el poder y el fanatismo, una dosis de arqueología y una relectura de Fausto que me dejó impresionada de lo bien encajada que está [...]”. Blog El mundo curioso de Skiken.

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