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O preço de ser diferente

Mônica de Castro ditado por Leonel

O preço de ser

Diferente

Este livro é dedicado

a todos aqueles que,

de uma forma ou de outra,

foram alvo de algum

tipo de preconceito.

Porque o amor não conhece fronteiras

nem esbarra na convenção dos limites.

http://groups.google.com/group/digitalsource

ContraContraContraContra----CapaCapaCapaCapa

Quando a sociedade estabeleceu um modelo de normalidade, criou uma guerra

antropológica com a natureza humana.

A diversidade natural é real e em torno dela age a funcionalidade da ecologia, que

trabalha em favor do progresso de todos.

Cada um de nós é único, com um temperamento original relativo às necessidades

essenciais do progresso pessoal e coletivo. Quem resolve seguir o modelo se ilude bloqueando

a expressão de sua alma, criando insegurança, doença, desilusão e sofrimento.

Os iludidos dão mais importância às aparências do que à verdade, que prioriza os

valores eternos do espírito.

Servos do mundo, sofrem o mundo.

Em razão disso, quem assume sua verdade e age de acordo com os valores da Vida,

mesmo enfrentando o preconceito e pagando O PREÇO DE SER DIFERENTE, passa

credibilidade, obtém respeito e se realiza.

Porém os escravos do preconceito estão se candidatando no futuro a experimentar as

mesmas experiências que criticaram, a fim de aprender a conviver com as diferenças.

FRATERNIDADE é o resultado da capacidade de apreciar as diferenças.

LUIZ GASPARETTO

Capitulo 1

Fazia um calor infernal quando as portas da escola publica em que Romero estudava

se abriram. O menino saiu esbaforido, esfregando a testa e o pescoço para enxugar o suor.

Caminhou alguns metros, até que chegou ao ponto de onibus e parou. Do outro lado da rua, os

colegas de turma passaram e apontaram para ele. Em seguida pararam, e cochicharam algo no

ouvido uns dos outros, soltando risadas sarcásticas.

— Olha lá a bichinha! — cantarolou um deles, apontando o dedo para Romero e

rindo feito um demônio.

Na mesma hora, Romero sentiu o rosto arder. Abraçou a pasta e desatou a correr, sob

as risadas dos outros meninos, que continuavam a apontar para ele e a gritar:

— Lá vai a bichona!

— Pega, pega o veadinho!

— Ai, ai, boneca...

Romero correu tanto que nem percebeu que disparava a caminho de casa. Somente

quando viu o portão de ferro do seu jardim foi que se deu conta de que havia chegado. Apoiou

a mão no portão, tentando respirar e lutando para não chorar. Por que não o deixavam em

paz? Por que viviam acusando-o de algo que não era?

— Veio a pé Romero? — Era a voz de Judite que vinha chegando da faculdade. —

O que houve? Você está pálido.

Judite era a irmã querida, a única que parecia realmente se importar com ele. Cinco

anos mais velha, ingressara na faculdade de letras e era muito bela. Romero correu para seus

braços e desatou a chorar. Era sempre assim: os meninos da rua ou da escola implicavam com

ele, e era Judite quem sempre o defendia e consolava.

— O que lhe fizeram? — prosseguiu ela, com ar bondoso. — Foram os garotos de

novo? Debocharam de você?

— Ah, Judite, não sei por que fazem isso comigo. Não sou nada disso que eles dizem

que sou!

— Sei que não, querido. E você não devia se importar.

— Mas eu me importo. Sabe o que papai vai dizer.

— Ele não vai dizer nada. Você não precisa contar.

— Mas ele tem um jeito de adivinhar as coisas...

Era verdade. O pai de Romero era inspetor na escola em que ele estudava, trabalhando

em dois turnos para sustentar a família. Era honesto e correto, gozando de prestígio com o

diretor. Não havia nada que acontecesse na escola que ele não descobrisse.

— Você acha que alguém viu e vai contar a ele? — perguntou Judite.

— Não sei...

— Mas o que lhe fizeram desta vez? Bateram em você? Xingaram?

— E. Eu estava no ponto, esperando a condução. Os meninos passaram e me

chamaram de bichinha, de veado... Só porque não tenho namorada...

Romero fez um beicinho trêmulo e agarrou-se a Judite, que acariciou e beijou seus

cabelos.

— Vamos entrar. Se papai chegar e brigar com você, direi que não foi culpa sua. E

não foi mesmo. Que culpa tem se os garotos implicam com você?

— Você sabe que papai vive me cobrando coisas. Só porque não quis ir ao tal bordel,

não quer dizer que não sou homem.

— É claro que não! Papai é um tolo. Pensa que sair por aí deitando com qualquer

vagabunda é sinal de masculinidade. Mas você não precisa ir, se não quiser. Não tem de

provar nada a ninguém. Nem a ele. No dia em que conhecer uma garota legal, vai ver como as

coisas mudam.

Romero silenciou-se. Achava muito difícil conhecer uma garota legal. Quer dizer,

conhecer, conhecia muitas garotas legais, mas nenhuma que o fizesse mudar. Mudar em quê ?

Ele era homem, disso não tinha dúvida... Mas, então, por que não se interessava pelas

meninas? Judite dizia-lhe que ele era muito novo e ainda não conhecera a garota certa. Mas

como seria a garota certa? Loura? Morena? Alta? Baixa? Gorda? Magra? Ele não sabia. Só o

que sabia era que algo dentro dele lhe dizia que jamais encontraria a garota certa, o que lhe

causava imenso desgosto, um quase desespero. O que o pai faria se ele não namorasse

ninguém?

Enquanto Romero se trocava, ouviu o bater das panelas na cozinha, e a voz da mãe se

elevou, falando algo com Judite. Mesmo sem entender, Romero sabia que falavam dele.

Judite, na certa, contara à mãe o que acontecera. A mãe era uma mulher muito bondosa, mas

tinha medo do marido e não ousava contrariá-lo. Por mais que tentasse proteger o filho, não se

atrevia a contestar as ordens do marido, e Romero, muitas vezes, apanhava sem que a mãe

sequer levantasse os olhos.

Apenas Judite interferia. Ela era danada! Meiga e decidida. Educada e atrevida.

Carinhosa e corajosa. Romero queria ser como Judite quando crescesse. Ah! Se tivesse

nascido menina, nada daquilo estaria acontecendo. Ele poderia ser ele mesmo, sem ter de

corresponder às expectativas do pai. Romero era medroso e arredio, tímido e calado, mas

sabia ser generoso e sentia que seu coração era um oceano de sentimentos. Era sensível,

gostava de plantas e de animais. Adorava crianças e respeitava os idosos. Era um menino

afável e extremamente educado, o que o pai interpretava como sinônimo de fragilidade. "Um

homem deve ser forte e destemido", era o que dizia. "Deve ser viril, másculo e proteger as

mulheres, jamais se misturar com elas ou com suas bobagens."

Mas Romero adorava as "bobagens femininas". Gostava de poesia, de apreciar a

natureza, de escutar o canto dos pássaros. Amava ver a irmã vestir-se para sair, passar batom,

empoar o rosto, levantar o cabelo em um coque ou rabo-de-cavalo. Chorava com as fitas de

cinema, emocionava-se até com novelas. Lia romances e mais romances, derretendo-se com

os beijos e as carícias que os personagens trocavam.

Em nada disso Romero conseguia vislumbrar problema ou defeito. Mas o pai se

aborrecia e gritava com ele todas as vezes que o flagrava admirando os vestidos da irmã ou

lendo um romance água-com-açúcar. Pior ainda quando Romero apanhava na rua ou chegava

à casa choroso, magoado com as piadinhas que os colegas faziam. Ele não entendia. Não fazia

nada para provocar tantos gracejos. Nem desmunhecava. Mas o fato era que todos duvidavam

de sua masculinidade, c o pai ficava furioso quando ele voltava para casa fugido, após ter sido

humilhado pelos outros garotos.

— Romero! Venha cá!

O garoto voltou de seu devaneio e teve um sobressalto. Silas, o pai, acabara de chegar

e, pelo tom de voz, estava claro que já ficara sabendo do ocorrido. O garoto terminou de se

trocar e foi para a sala, onde o pai caminhava de um lado para o outro.

— Mandou me chamar? — indagou com voz miúda.

O pai deu um salto sobre ele e agarrou-lhe a orelha, puxando-a com violência e

fazendo com que ele se sentasse no sofá.

— Seu maricás! — vociferou. — Quando vai aprender que não se deixa que brinquem

com a honra de um homem?

— Eu não fiz nada... — murmurou Romero, já sentindo o peito estrangular, uma

vontade louca de chorar.

— Você, não! Mas aqueles cretinos daqueles garotos chamaram você de bichinha

novamente!

Torceu a orelha do filho com mais força, e Romero choramingou sentido:

— Ai! Por favor, pai, não tive culpa. Foram eles que me xingaram...

— Porque você deixou. Devia ter reagido.

— O que eu poderia fazer?

— Sei lá, ter atirado uma pedra na cabeça deles, dado um murro no queixo, qualquer

coisa.

— Eles estavam do outro lado da rua.

— Papai! — foi o grito de Judite, que correu até onde eles estavam. — Solte-o. Não

vê que o está machucando?

Embora contrariado, Silas soltou o filho, não sem antes o ofender mais uma vez:

— Seu mariquinhas! Você só faz me envergonhar.

Saiu desabalado para a cozinha, onde sua mulher, à beira do fogão, fungava com os

olhos cheios d’água.

— Isso é culpa sua, Noêmia! — berrou ele. — Quem manda criar o menino feito uma

donzela?

— Não é verdade, Silas — contestou ela, magoada. — Romero é um menino de ouro.

— Ele é um maricás! Os outros têm razão. Vive se escondendo, só quer saber de ficar

grudado na barra da saia da irmã. E você estimula esse comportamento.

— Eu! ?

— É, você. Você c Judite. Por isso ele nem tem namorada.

— Mas ele só tem treze anos!

— E o que é que tem isso? Na idade dele, eu já conhecia mulher.

— Você está exagerando. Romero é um menino. Gosta de jogar bola e soltar pipa...

— Se fosse assim, eu não estaria preocupado nem me importaria com o futuro dele.

Mas ele está mais para brincar de bonecas e casinha do que para soltar pipa.

— Você se preocupa demais. Romero é só uma criança. Nem tem idade para se

interessar por mulheres. Mais tarde, você vai ver como ele muda.

— Mais tarde? Que mais tarde o quê? Vou resolver isso é agora.

Voltou às pressas para a sala, onde Romero via televisão, agarrado a Judite. Silas

desligou o aparelho e estacou em frente a eles. Dedo em riste, disparou:

— Escute aqui, Romero, já perdi a paciência com você. Hoje você vai aprender a ser

homem.

— O que quer dizer com isso, pai? — interveio Judite.

— Não se meta. Não é problema seu. O assunto agora é de homem para homem.

— Mas, pai — lamentou-se Romero —, o que o senhor vai fazer comigo ?

— Vou ensiná-lo a ser um homem de verdade. E ai de você se me decepcionar!

Saiu batendo a porta. Naquele dia, Romero quase não comeu. Só pensava nas palavras

do pai. Embora ele não tivesse dito abertamente, Romero estava certo de que pretendia levá-lo

ao encontro de alguma mulher. Essa idéia causou-lhe pânico. O que faria diante de um corpo

nu de mulher? E se ela o despisse também? Na certa, morreria de vergonha e não conseguiria

fazer nada com ela, o que deixaria o pai ainda mais furioso.

Tentou conversar com Judite, mas ela ajudava a mãe com as costuras. Noêmia, todas

as tardes, costurava para fora, e era assim que a família conseguia equilibrar o orçamento

doméstico sem que Judite tivesse necessidade de trabalhar fora para ajudar.

— Mamãe... — começou a jovem, enquanto pregava botões numa blusa.

— O que foi?

— Por que não faz nada?

— Fazer o quê?

— Por que não impede papai de levar Romero... você sabe ... Noêmia pousou a

costura sobre os joelhos e olhou para a filha

por cima dos óculos.

— Não há nada que eu possa fazer. Você conhece seu pai tão bem quanto eu e sabe

como ele é teimoso. E, depois, talvez seja bom para Romero. Vai acabar com essa agonia.

Judite fixou-a com ar pensativo e tornou com voz grave:

— E se Romero não gostar?

— Como assim, não gostar? Romero pode ser só um menino, mas é homem. Ele está

assustado, mas vai acabar se acostumando.

— Eu não teria tanta certeza.

— O que está querendo dizer, Judite? Que seu irmão não gosta de mulher?

— Não é isso. Mas Romero me parece tão inseguro...

— Seu pai acha que já é hora de acabar com os medos e as inseguranças dele, e eu

concordo.

Concordava, nada. Judite sabia que ela estava mentindo. No fundo, morria de pena do

filho, mas não tinha coragem de enfrentar o marido. E ela também não tinha como ajudar. Só

lhe restava esperar e torcer para que Romero se saísse bem.

Quando o pai chegou para buscá-lo, já passava das nove da noite. Naquele dia, Silas

não jantou em casa, e Romero imaginou que ele deveria ter ido a algum prostíbulo combinar

tudo. Embora percebesse o nervosismo do filho, Silas não fez nenhum comentário. Limitou-se

a abrir a porta do quarto e dizer laconicamente:

— Venha.

Romero obedeceu. Em silêncio, ganharam a rua, caminhando em direção ao ponto de

ônibus. Da calçada, Romero pôde ver o rosto da irmã pela janela, tentando transmitir-lhe

coragem.

— Boa sorte — foi o que ele leu em seus lábios. Caminharam até o ponto sem trocar

uma palavra. Entraram no

ônibus, que rodou alguns minutos, até que desceram em frente a seu destino. Era uma

casinha toda pintada de branco, com janelas azuis e vasos de flores nos peitoris. Romero não

conseguiu ocultar a surpresa. Esperava algo bem diferente daquilo. Mas o pai, sabendo de

seus receios, escolheu uma moça já conhecida de seus tempos de solteiro, que trabalhava por

conta própria. Ela cobrava caro, mas valeria a pena.

Silas bateu e esperou. Pouco depois, a porta abriu-se, e uma mulher de trinta e poucos

anos, vestida numa camisola vermelha transparente, rosto excessivamente pintado, veio abrir.

— Boa noite, Domitila — cumprimentou Silas, com certa intimidade.

Ela deu um sorriso e chegou para o lado, dando passagem para que ambos pudessem

entrar.

— Então, é esse o rapazinho?

— Ê, sim. O menino está meio assustado, é a primeira vez... Você sabe como é.

Ainda sorrindo, Domitila aproximou-se e foi segurando Romero pela mão, puxando-o

para outro cômodo.

— Pode deixá-lo comigo. Volte daqui a uma hora.

— Lembre-se — sussurrou Silas ao ouvido de Romero. — Não me decepcione.

Saiu e foi procurar um bar onde pudesse fazer hora até Domitila terminar com

Romero.

Na casa, o menino tremia. Nem sabia se a mulher era bonita ou feia, pois não ousava

levantar o rosto. Estava envergonhado, com medo, inseguro. Ela se acercou dele e, sem dizer

nada, começou a tocá-lo em suas partes íntimas. Assustado, tentou fugir, mas ela não lhe deu

chance. Estava tão apavorado que quase urinou nas calças.

— Que... quero... ir ao ba... banheiro... — gaguejou.

Com o dedo, Domitila indicou-lhe onde ficava o banheiro, e ele correu para lá.

Quando voltou, ela continuava no mesmo lugar em que a deixara, só que, agora,

completamente nua. Romero quis chorar, mas ela nem lhe deu tempo para isso. Aproximou-se

novamente e fez nova investida, acariciando-o e beijando-o por toda parte. Romero queria

fugir, mas não sabia para onde. E, depois, havia o pai. Se Romero o decepcionasse, nem

queria pensar no que o pai faria. Era até capaz de lhe dar uma surra.

Mais por medo do que por desejo, Romero conseguiu fazer o que esperavam dele. Foi

tudo muito rápido. Ao sentir que ele correspondia, Domitila deitou-se na cama e puxou-o para

cima dela, guiando-o apressadamente. Em poucos segundos, estava tudo terminado.

— Pronto, meu bem — falou ela com fingido carinho, empurrando-o para o lado. —

Já terminou. Pode sair de cima de mim.

Na mesma hora, Romero correu para o banheiro e vomitou. Sentia-se arrasado, violado

em sua intimidade, invadido em seus brios. Com o pé, fechou a porta do banheiro e desatou a

chorar, torcendo para que Domitila não fosse perguntar o que estava acontecendo. Mas ela

parecia nem ligar. No fundo, julgara-o mesmo um maricás, mas não seria ela que iria

questionar aquilo. Se Silas dizia que o menino era másculo, isso era lá com ele. Cumprira sua

parte e esperava receber seu dinheiro.

Quando Silas voltou, encontrou-os sentados no sofá da sala: ele bebendo um

refrigerante; ela, uma cerveja. Como não tinham o que conversar, permaneceram bebericando,

sem trocar palavra.

— E então? — perguntou Silas, ansioso. — Como foi? Correu tudo bem?

— Muito bem — respondeu Domitila, tentando parecer interessada. — O rapaz

escondia o jogo. É um garanhão. Tive de implorar para que parasse.

— Não me diga! — tornou Silas, todo orgulhoso, nem percebendo o ar de espanto do

filho. — Eu não lhe falei? O que ele tinha era vergonha.

— É. Os quietinhos são os piores!

Silas pagou Domitila e agarrou Romero pelo braço, saindo com ele em estado de

quase euforia.

— Muito bem, meu filho — elogiou. — Sabia que você não iria me decepcionar.

Garanhão, hein? Quem diria? Espere só até eu contar para o pessoal. Quero ver quem é que

vai mexer com você depois disso. Vão todos morrer de inveja, isso sim.

Romero enrubesceu. Como poderia encarar alguém depois daquilo, ainda mais se o pai

contasse aos outros o que acontecera? O que faria para esconder a vergonha que sentia?

Silas não estava preocupado com os sentimentos de Romero. Estava tão feliz que nem

sequer se lembrara de perguntar ao jovem se havia gostado ou como se sentira. A única coisa

em que pensava era que seu filho, ao contrário do que diziam, não era nenhuma bicha.

Só que Romero, longe de compartilhar a alegria do pai, sentia-se frustrado e

deprimido, desejando jamais ter de passar por aquilo novamente.

Nos dias que se seguiram, as coisas acabaram se acalmando. Silas, satisfeito com o

desempenho do filho, vivia apregoando aos quatro cantos o quão macho ele era. Apesar de

envergonhado, Romero até que gostou. As crianças pararam de mexer com ele, e ele podia ir e

vir da escola sem maiores problemas.

Noêmia também ficou satisfeita. O que mais queria era paz no lar. E, depois, o sucesso

de Romero tirara-lhe um grande peso. Tinha medo de que ele não fosse capaz, o que causaria

uma tempestade em casa. Mas Romero saíra-se muito bem, segundo o que o marido lhe

dissera, e ela estava feliz. Silas, muito discretamente, contara-lhe que levara o garoto a uma

prostituta muito bem recomendada. Noêmia, apesar da vergonha e da timidez, aquiescera com

alívio.

Apenas Judite não se convencia. Sabia, pelo olhar de Romero, que a experiência devia

ter sido das piores. Conhecia o irmão muito bem para saber quando ele não estava feliz.

Romero parecia aliviado porque se livrara da perseguição do pai, mas parecia muito pouco a

vontade em sua nova posição de homem.

No domingo, Judite convidou Romero para ir ao cinema. Estavam passando uma nova

fita, Tubarão, a sensação do momento.

— Será que consigo entrar? — questionou ele, interessado. — A censura é para

catorze anos.

— Você já tem quase isso. Aposto como ninguém vai perguntar. O porteiro, ao

contrário do que Judite esperava, pediu a car-

teirinha de estudante de Romero.

— Não pode entrar — falou com arrogância.

— Por favor, moço — pediu Judite. — Ele vai fazer catorze anos daqui a dois meses.

Deixe-o entrar.

— Daqui a dois meses não é hoje. Hoje, ele só tem treze anos.

— Que diferença vai fazer ver o filme hoje ou daqui a dois meses? Ah! por favor,

moço, deixe-o entrar.

Romero pregou os olhos no chão. Tinha pavor de estar em evidência. O porteiro

encarou-o com ar carrancudo, mas acabou deixando-o passar. Como ainda era cedo, Judite foi

com ele comprar balas e sentou-se na poltrona para esperar terminar a sessão anterior à sua.

Acabou encontrando alguns amigos, e, enquanto conversavam, Romero ia olhando tudo que

acontecia ao redor.

Notou que, de vez em quando, alguém o olhava, e prestou atenção. Era um rapaz de

pouco mais de vinte anos, alto, moreno, forte. Em dado momento, os olhos de ambos se

cruzaram, e Romero sentiu um arrepio. O rapaz pareceu-lhe bastante bonito, e o garoto

surpreendeu-se ao perceber que lhe aprazia olhar para aquele tipo atraente. Assustou-se

consigo mesmo e virou o rosto. Ele era homem, homem! Como podia sentir-se atraído por

outro homem?

A sessão ia começar, e Judite pegou sua mão.

— Vamos nos sentar com o pessoal — chamou, sem perceber o que se passava.

Romero obedeceu e saiu seguindo a irmã e os amigos. As pessoas entravam em fila,

vagarosamente, e ele, de vez em quando, olhava para trás e percebia que o rapaz continuava

olhando-o. Corou violentamente. O que será que aquele moço estava pensando? Que ele era

alguma bicha?

Sentou-se ao lado da irmã, e o rapaz sentou-se na fileira de trás, duas poltronas ao lado

da sua, o que deixou Romero gelado. E se o homem falasse com ele? O que diria a irmã?

Olhou de soslaio para Judite, mas ela estava muito interessada na conversa com um amigo. De

repente, a tela se iluminou, e começaram a passar alguns anúncios. Veio um curta-metragem,

alguns trailers e o jornal. Durante todo esse tempo, Romero olhava para o rapaz, que lhe

devolvia o olhar com um sorriso maroto.

Quando as luzes se apagaram por completo, anunciando o começo do filme, Romero

centrou sua atenção na tela. Durante cerca de duas horas, esqueceu-se do rapaz na fila de trás.

Só quando a sessão terminou, e eles se levantaram para sair, foi que se lembrou dele, porque o

rapaz estava parado no mesmo lugar, fitando-o insistentemente. Sem nada perceber, Judite

saiu conversando com os amigos, falando sobre o filme, praticamente se esquecendo de

Romero.

— Por que não vamos tomar um sorvete? — sugeriu Alex, um dos amigos, bastante

interessado em Judite.

— Não sei — respondeu ela. — Preciso levar meu irmão para casa.

— Por que ele não vem conosco?

— Você quer vir? — perguntou ela a Romero.

O olhar de Judite quase que implorava, e Romero respondeu:

— Não quero, não. Mas você pode ir. Vou para casa.

— Ah! não, Romero! Não vou deixá-lo voltar sozinho.

— O que é que tem? Não sou nenhum bebê.

— Não é isso. Mas é chato voltar só.

— Bobagem. Você está com vontade de tomar sorvete com seus amigos. Eu não

quero ir. Por que você tem de perder seu programa por minha causa?

— Tem certeza de que quer voltar sozinho?

— Absoluta.

— Não vai ficar chateado?

— Não. Ande, vá logo. Vai acabar ficando tarde.

Judite decidiu-se. Deu um beijo na bochecha de Romero e murmurou agradecida:

— Não vou demorar. Diga a papai que voltarei logo. Romero ficou vendo a irmã

afastar-se em direção à sorveteria.

Depois que o grupo entrou, ele se virou para ir para casa e quase esbarrou no rapaz que

ficara olhando para ele no cinema.

— Você?! — exclamou Romero, assustado. — Está me seguindo?

— Não — respondeu o outro, com simpatia. — Estava esperando você.

— Por quê?

— Para que pudéssemos nos conhecer. Como você se chama?

— Romero. E você?

— Júnior. Meus amigos me chamam assim. Não gostaria de dar uma volta por aí?

— Onde?

— Não sei. Podemos dar um passeio na praia.

— Na praia? Hum..., não sei, não. Fica muito longe, e eu preciso ir para casa.

— Que tal uma bebida?

— Um refrigerante?

— Se você quiser...

— Quantos anos você tem, Júnior?

— Vinte e um. Por quê? Isso tem importância para você?

— Para mim, não. Mas meu pai pode brigar comigo. Ele não gosta que eu ande com

garotos mais velhos.

— Seu pai não precisa saber que nos conhecemos, não é mesmo?

Algo no tom de voz de Júnior não agradou Romero. Alem disso, a admiração que

sentira pelo outro assustou-o, e ele, pensando em recuar, considerou:

— Já está ficando tarde. Preciso ir.para casa.

— Vou acompanhá-lo.

— Não precisa. Não é longe, chego rápido.

— Não, faço questão. Quero que sejamos amigos.

Sem saber o que dizer, Romero deu de ombros e tomou a direção de sua casa, e Júnior

seguiu com ele. No caminho, iam conversando sobre o filme, e Romero entusiasmou-se,

falando sobre o tubarão, cheio de admiração.

— Nossa, foi demais! E quando o tubarão comeu o homem no final? Quase morri de

medo!

Júnior escutava as palavras de Romero e fazia observações interessantes, tocando-o de

leve no braço. Romero estava tão empolgado com o filme que nem se deu conta de que

haviam se desviado do caminho. Seguiam agora por uma ruazinha escura e quase deserta, e

foi só quando Júnior parou que ele percebeu que aquele não era o caminho de sua casa.

— Onde estamos ? — indagou assustado.

— Não sei. Pensei que você conhecesse o caminho.

— Acho que me distraí— acrescentou, olhando para os lados. — Não sei onde estou.

Vamos voltar.

Deu meia-volta, mas sentiu que a mão do outro o segurava pelo braço.

— Por que a pressa? — perguntou Júnior com ar malicioso.

— Eu... eu... preciso ir... Minha irmã está me esperando...

— Sua irmã é aquela que saiu com a turma? Pois não creio que vá dar por sua falta

tão cedo.

— Mas é que já está tarde... Meu pai...

Tentou se desvencilhar, mas Júnior era mais forte e puxou-o com violência, tentando

beijá-lo na boca.

— O que está fazendo! ? — contestou Romero com veemência. — Ficou louco? Não

sou dessas coisas, sua bicha!

— A quem quer enganar? Então não vi o jeito como me olhava?

— Mas que jeito? Você ficou maluco? Eu não estava nem olhando para você.

— Ah! estava, sim! E era olhar de desejo. Conheço bem.

— Não, não, está enganado. Não sou desse tipo. Sou homem! Até já dormi com

mulher. Sou homem, ouviu? Não sou veado como você!

— Você me provocou. Agora vai ter de agüentar. Indiferente aos apelos e gritos de

Romero, Júnior agarrou-o com força, deitando-o no chão frio da calçada. Sua superioridade

física deu-lhe imensa vantagem, e ele facilmente subjugou Romero, que lutava

desesperadamente para se soltar. Júnior segurou-o pelos cabelos, deitando-o de bruços no

chão, ao mesmo tempo em que rasgava suas roupas. Romero chorava angustiado, implorando

que ele não fizesse aquilo. O outro, porém, não lhe deu importância. Parecia mesmo que,

quanto mais Romero gritava, mais ele se enchia de desejo, e Júnior começou a bater nele,

esfregando seu rosto no chão. Ao mesmo tempo em que lhe dizia palavras sujas e obscenas, ia

penetrando-o aos pouquinhos, até que, dominado pelo prazer, penetrou-o violentamente,

fazendo com que Romero uivasse de dor. Quando terminou, soltou-lhe os cabelos e levantou-

se calmamente. Abotoou as calças, enquanto fitava o corpo caído e ferido de Romero, que não

parava de chorar, sem coragem de encará-lo. Ajeitou a camisa, afivelou o cinto e, quando ia

saindo, falou em tom sarcástico:

— Até que não foi mau, foi? — Romero não respondeu. — Você gostou. Pode não

querer admitir, mas você gostou. È sempre assim. Todos gostam. No começo, dizem que não,

que não querem, que não são disso. Mas, depois que são comidos, não querem mais saber de

outra coisa.

Soltou uma risada nervosa e rodou nos calcanhares, saindo apressadamente. Sentindo

que ele se afastava, Romero ergueu o corpo e, ajoelhado, gritou em desespero:

— Está enganado! Seu animal nojento! Sou homem! Não sou nenhum veado! Sou

homem, homem!

Arriou o corpo no chão, chorando copiosamente. Sentia o corpo todo dolorido, uma

imensa humilhação assolava-o. O que diria ao pai? O que diria o pai? Embora dorido,

conseguiu pôr-se de pé e começou a caminhar na direção oposta à que Júnior tomara. Mal

conseguia andar, tamanha a dor que sentia. Parecia que havia sido estilhaçado por dentro,

sentia-se despedaçado. O sangue escorria de sua testa, que Júnior esfregara e batera no chão.

O nariz também sangrava, e várias manchas roxas surgiam em suas costas, nos locais em que

ele o socara. Por que tanta violência? Por que tivera de ser tão cruel? Já não lhe roubara a

honra e a dignidade? Por que tivera de maltratá-lo daquela maneira?

A passos arrastados, Romero conseguiu voltar para a rua que dava acesso à sua casa.

Queria esperar a irmã, mas achava que não conseguiria. Estava sentindo muita dor, um gosto

amargo de sangue na boca. Precisava de um médico. Será que iria morrer? A muito custo,

conseguiu chegar à casa e escancarou a porta. A mãe c o pai estavam na sala, vendo televisão,

e levaram um susto quando ele entrou, todo machucado e inchado, andando de um jeito

esquisito.

Romero não conseguiu dizer nada. Entrou todo trôpego e, chegando ao meio da sala,

sentiu que o chão lhe faltava, a respiração parecia difícil, e tudo ficou escuro. Desmaiou.

Capítulo 2

Ao sair para o plantão naquela noite, Plínio estava bastante aborrecido. Era médico do

hospital municipal fazia alguns anos e trabalhava na emergência. Reconhecia que estava

ficando cansado de tanta violência, mas sentia que não podia deixar aquele posto. Nascera

para ajudar as pessoas e gostava do que fazia.

Já no hospital, lembrou-se da pequena discussão que tivera em casa na manhã anterior,

logo que chegara do hospital. Lavínia, sua mulher, estava sentada na cadeira de balanço,

tricotando uma roupinha para o filho recém-nascido, que dormia no carrinho a seu lado. Plínio

beijou-a com suavidade, e ela exibiu o casaquinho, falando enternecida:

— Não está uma beleza? Já estou quase terminando. Ê para o batizado de Eric.

— Está lindo.

Ela sorriu embevecida e alisou o casaquinho. Retomou a agulha e continuou a tricotar,

enquanto Plínio se servia de uma dose de uísque.

— Já estou cansado de tanto sofrimento — comentou ele. — Todos os dias chegam

adolescentes e crianças estupradas, violentadas... E os pais não fazem nada.

Lavínia soltou o tricô por uns instantes e retrucou em dúvida:

— Não sei se deveria culpá-los. Talvez a dor de reviver a humilhação seja maior do

que o desejo de ver o criminoso na cadeia.

— Você não deixa de ter razão, e, se o motivo fosse só esse, eu conseguiria

compreender. Mas muitos pais não denunciam por medo da vergonha. E não é nem dos filhos.

É deles mesmos.

— Até que ponto denunciar resolve alguma coisa? O mal já está feito, não pode ser

reparado. Vingar-se do criminoso não restitui a honra, a vergonha, a dor e tudo o mais.

— Quem falou em vingança? Também sou contra querer se vingar. Mas a repressão

penal é necessária. Quem comete um crime tem de arcar com as conseqüências daquilo que

faz. Talvez, passando uns tempos na cadeia, o sujeito consiga refletir sobre o que fez...

— Duvido muito — disse uma voz irônica, vinda do outro lado da sala.

— Rafael! — exclamou Lavínia, surpresa com a chegada intempestiva do irmão.

— Não devia estar na faculdade? — perguntou Plínio, de má vontade.

— Saí mais cedo. Não estava com saco de assistir àquela aula chata.

— Não estava com saco? — repetiu o médico, abismado. — O que pensa da vida,

Rafael? Pago faculdade para você sem cobrar nada em troca, mas o mínimo que espero é que

assista às aulas.

— Vai jogar em minha cara agora, vai? Só porque não tenho dinheiro, não precisa me

humilhar.

— Não o estou humilhando nem jogando nada em sua cara. Mas nosso trato foi esse:

eu o sustento até você terminar a faculdade, mas você tem de ir às aulas.

— È sempre assim, não é, Plínio? Só porque é o dono do dinheiro, pensa que pode

mandar em mim.

— Você está distorcendo as coisas. Não mando em você e não sou o dono do

dinheiro. O que ganho é com o suor de meu trabalho.

— Será que vocês dois podiam deixar de discutir pelo menos uma vez? — queixou-se

Lavínia, debruçando-se sobre o carrinho. — Vão acabar acordando o bebê.

— Está certo, Lavínia — concordou Rafael. — Por causa de você e de meu sobrinho,

não vou dizer mais nada.

Com um sorriso de triunfo, Rafael deu meia-volta e sumiu pela porta da varanda, indo

em direção à piscina.

— Esse rapaz me deixa louco — desabafou Plínio. — Concordei em ficar com ele

aqui, comprometi-me com seus estudos, mas ele não reconhece nada. Quanto mais faço, mais

ele me espezinha.

— Rafael é uma pessoa difícil. Não estou querendo justificá-lo, mas ele sofreu muito

com a morte de mamãe e papai.

— Eu sei. Posso imaginar. Mas isso não lhe dá o direito de ser desagradável nem mal-

agradecido.

— Procure relevar, meu bem. Rafael ainda é um garoto. Logo, logo, isso vai passar.

— Ele já é um homem. Tem vinte e dois anos. Já podia estar terminando a faculdade,

mas vive sendo reprovado. Imagine que bom arquiteto ele não vai ser.

— Isso vai passar, você vai ver. Quando ficar mais velho, ele se emenda.

— Você vem me dizendo isso desde que seus pais morreram. De lá para cá, ele não

mudou muito.

— Ele estava se sentindo muito sozinho. Perdeu tudo...

— Perdeu tudo porque sempre foi irresponsável. Se não fosse eu, ele teria torrado seu

dinheiro também.

— Eu sei, eu sei. Mas tente entender. Ê duro viver de favor.

— Ele não vive de favor. Nunca lhe disse isso. Ele é meu cunhado; só o que quero é

seu bem. Mas ele parece ter raiva disso. Tem raiva porque posso ajudá-lo e sente-se

humilhado com minha ajuda, quando deveria se sentir agradecido. Mas deixe isso para lá. Não

quero que você se aborreça nem quero perturbar o sono de Eric.

Plínio lembrou-se de que encerrara aquela discussão com um beijo na mulher e sorriu,

procurando não pensar em Rafael. Seus pensamentos estavam agora inteiramente voltados

para a mulher e o filhinho, quando a porta de seu consultório se abriu e uma enfermeira bem

novinha entrou apressada.

— Doutor Plínio — chamou. — Acaba de chegar um rapazinho bastante machucado.

O médico assentiu e levantou-se, seguindo direto para a sala de emergência. Viu de

relance os pais do menino no corredor, mas não lhes deu atenção. Mais tarde, falaria com eles.

Algum tempo depois, sentados na sala de espera do hospital, Silas e Noêmia

conversavam com Plínio, que já completara os exames em Romero.

— Não pode ser, doutor— negava Silas, com ar abobado. — Isso não pode ter

acontecido com meu filho.

— Seu Silas — rebateu o médico —, os crimes sexuais são bem mais comuns do que

se imagina.

— Mas com meu filho, não. Ele não pode ter sido violado...

— Violentado. O nome é violentado. É um crime, seu Silas, e pode levar o criminoso

à cadeia. Mas é preciso que se faça a queixa.

— Isso é que não! — Silas levantou-se bruscamente e tornou a sentar-se. — Não

quero que ninguém saiba o que aconteceu.

— Mas, se o senhor não disser nada, o criminoso vai continuar impune.

— Se eu o encontrar, sou capaz de matá-lo.

— O senhor não vai matar ninguém. E ele vai fazer a outro menino o que fez a seu

filho. Precisamos detê-lo.

— Não, não. Não vou me submeter a essa vergonha. Meu filho, mulherzinha de um

marginal! Isso é que não!

— Ele tem razão, Silas — interveio Noêmia. — Esse monstro não pode continuar

solto por aí. Imagine o que não vai fazer a outros meninos como nosso Romero.

— Isso não me interessa. Cada um que cuide de sua cria.

— Silas! Não pode falar assim.

— Não quero parecer insensível ou coisa parecida. Mas tenho de cuidar de meus

interesses. E não vai ser nada agradável expor Romero ao ridículo. Imagine o que meus

amigos não vão dizer!

— E ele, seu Silas, o que vai dizer?

— Não importa. Romero é menor de idade, e eu tenho de cuidar de seus interesses.

Não vai pegar nada bem se os outros souberem que ele foi... sodomizado.

— Ainda assim, acho que o senhor deveria conversar com ele. Talvez ele tenha outra

opinião.

— A opinião dele não tem importância nesse caso. Meu filho, vítima de um

atentado... como é mesmo, doutor?

— Atentado violento ao pudor. É um crime sério.

— Não me interessa. E, depois, não tenho dinheiro para gastar com advogado.

— Mas não precisa. Olhe, já estou acostumado a ver esse tipo de coisa e sei que, se o

senhor não tiver como pagar, um promotor público assume o caso.

— Deus me livre! Piorou. Imagine se vou tornar público o que aconteceu a meu filho!

Isso é que nunca!

— Prefere manter sigilo, então?

— Prefiro. A essa altura, não vai adiantar nada. O mal já está feito, não está? Só

espero que Romero não fique... diferente.

— Não diga isso nem brincando — objetou Noêmia. — Nosso filho não vai ficar

diferente.

— Como assim? — indagou o médico, curioso. — Diferente em quê?

— Bem, doutor, sabe como é... O garoto é tímido, e o senhor sabe como são as

línguas ferinas. Mas o meu Romero é homem, isso é. Outro dia mesmo, levei-o a uma... o

senhor sabe... uma mulher da vida, e ela me disse que ele é um garanhão.

— Seu Silas, isso não importa agora. Seu filho foi vítima de um ato de extrema

violência. Mesmo que ele fosse homossexual, não gostaria de ter passado por isso.

— Meu filho não é homossexual!

— Eu não disse que é. O que quis dizer é que ninguém gosta de sofrer um ato de

violência. Nem mesmo quem é homossexual.

— Mas meu filho não é!

— É claro que ele não é — reafirmou Noêmia. — Não precisa ficar repetindo isso.

— Sua mulher tem razão — concordou o médico. — Esse assunto não vem ao caso

agora. Temos de nos preocupar é com o bem-estar de Romero.

— Só falei para que não pairem dúvidas.

— Não precisa se preocupar. Ninguém está duvidando de nada.

— Melhor assim.

— Por que o senhor não vai para casa e pensa no assunto? Reflita, discuta com sua

mulher. Talvez amanhã mude de idéia.

— Não vou mudar de idéia. E agora, doutor, se nos dá licença, queremos ir para casa.

A noite foi cansativa, e Romero e eu ainda temos muito o que conversar. Quero saber

direitinho como foi que isso aconteceu.

— Lamento, mas Romero não poderá ir para casa hoje. Ainda está em observação.

— Mas o senhor me disse que ele estava bem.

— E está. Mas sofreu muitos golpes e... bem, o senhor sabe...

— Sei, doutor, não precisa falar. — Engoliu em seco e desabafou: — Meu filho nunca

mais será o mesmo depois disso.

— Não diga isso, Silas. — Era Noêmia novamente. — Ele vai continuar o mesmo,

você vai ver. Com o tempo, vai esquecer. Arranja uma namorada bonitinha e nem pensa mais

no assunto.

— Espero que você tenha razão. Porque, se ele ficar diferente, nem sei do que sou

capaz.

Plínio assustou-se com a revolta de Silas e teve medo por Romero. Não sabia como

tudo se passara. Descobrira que ele fora violentado porque procedera a um exame detido no

menino. Ele chegara desmaiado, todo machucado e, ao examiná-lo, Plínio notou que havia

sangue em sua cueca. Antes mesmo de constatar a violência, não foi difícil deduzir o que

havia acontecido.

Mas havia em Silas algo mais do que um simples medo de que Romero ficasse falado.

Pelo que Plínio podia perceber, o homem à sua frente estava apavorado com a idéia de que o

filho pudesse ser homossexual, o que não era de todo uma idéia absurda. Plínio sabia que

muitos meninos eram violentados por pura maldade, mas sabia também que outros atraíam o

agressor por algo em seus gestos, em suas maneiras, em seu jeito de olhar. Algo que

demonstrasse um homossexual em potencial, ainda que não assumido ou inconsciente.

Romero podia estar num ou noutro caso, o que, para ele, não fazia a menor diferença. Não era

preconceituoso e achava que toda violência devia ser reprimida, não importava contra quem

fosse realizada.

Só que Silas parecia não compartilhar seu jeito de pensar. Pelo visto, aquele homem

estava menos preocupado com o bem-estar do filho do que com sua própria imagem. Tudo em

que pensava era no que os outros iriam dizer se descobrissem o que havia acontecido a

Romero. Ou, o que lhe parecia pior, se descobrissem que Romero não fosse um homem de

verdade, na concepção de Silas.

— Vá para casa — aconselhou Plínio novamente. — Descanse, e amanhã

conversaremos.

Quero levar Romero comigo.

Infelizmente, não posso permitir que o leve. Se o fizer, não poderei me responsabilizar

por nada que lhe aconteça.

— Ele tem razão, Silas — intercedeu Noêmia. — Deixe que Romero fique. Estará

mais bem cuidado aqui.

Silas encarou Plínio com ar de dúvida e indagou inseguro:

— Quando ele terá alta?

— Talvez amanhã. Vamos ver como vai passar a noite. Se nenhum dos ferimentos

inflamar, ele poderá sair amanhã, depois do almoço.

Com um aceno de cabeça, Silas levantou-se e permitiu-se conduzir pela mulher. Não

queria deixar Romero no hospital; tinha i indo de que alguém ficasse sabendo do que

acontecera. Mas o médico lhe parecia decidido, e ele não queria assumir riscos.

Do lado de fora do prédio, fizeram sinal para um táxi e foram para casa. Já era muito

tarde, e eles estavam também preocupados com Judite. Ela ainda não havia chegado quando

eles saíram e não subia de nada do que acontecera. Devia estar aflita em casa, esperando por

notícias.

— Devíamos ter telefonado para ela — observou Noêmia.

— E você acha que tive cabeça para pensar em Judite? Só agora me lembrei dela.

— O que lhe diremos? A verdade?

— Isso nunca! Vamos contar-lhe o que contaremos a todo mundo: que Romero foi

agredido num assalto. Ninguém nunca vai saber o que lhe aconteceu. Nem a irmã!

— Mas e se ele contar? Sabe como Romero e Judite são ligados.

— Eu o proibirei. Se ele disser alguma coisa, mesmo que seja a Judite, dou-lhe uma

surra! E você, Noêmia, trate de não dizer nada a ninguém, entendeu bem?

Noêmia limitou-se a aquiescer. No fundo, não via motivo para tanto alarde, mas Silas

era quem sabia. Se ele não queria que ela falasse, ela não falaria.

Em casa, Judite quase morria de preocupação. Chegara do cinema por volta das nove e

meia e não encontrara ninguém. Não lhe deixaram nem um bilhete, não lhe telefonaram. O

que teria acontecido?

Sentou-se na sala para esperar os pais. Estava quase pegando no sono quando ouviu o

barulho de um automóvel parando na porta. Espiou pela janela e viu os pais saltando do táxi.

Aflita, escancarou a porta e correu para o jardim, indagando quase sem fôlego:

— Pai? Mãe? O que aconteceu? Cadê Romero?

Noêmia olhou de soslaio para Silas, que foi caminhando a passos vagarosos para os

degraus que davam acesso à pequena varanda de sua casa.

— Seu irmão está no hospital — respondeu cauteloso. — Sofreu um acidente.

— Acidente? Mas como? Eu o deixei no cinema...

— É isso mesmo, Judite. Você o deixou no cinema. Por que não veio para casa com

ele?

O rosto de Judite tornou-se rubro, e ela sentiu algumas gotículas de suor deslizando

pela testa. Com a voz embargada, respondeu receosa:

— Ê que fui tomar um sorvete...

— Sozinha?

— Não. Encontrei uns amigos da faculdade.

— Por que não levou seu irmão com você?

— Ele não quis ir. Disse que queria vir para casa. Oh! papai, eu não tive culpa. Não

podia imaginar que ele sofreria um acidente. O que foi? Um carro? Ele foi atropelado?

— Não. Seu irmão foi assaltado.

— Assaltado? Mas, mas...

— Assaltado, sim, por quê? Você o deixou sozinho, já era tarde. Veio um malfeitor e

o assaltou. E não foi só. Bateu nele também. Ele está todo machucado.

— Oh!

Judite desatou a chorar, e a mãe abraçou-a, tentando consolá-la.

— Não chore, minha filha. Ele foi hospitalizado, mas está passando bem. O médico

disse que amanhã poderá sair.

— Quero vê-lo.

— Isso é impossível — objetou o pai, veemente.

— Por que não me deixaram um bilhete? Eu teria ido encontrá-los no hospital.

E quem teve cabeça para isso? Só pensávamos em socorrer

seu irmão.

— Tem razão, papai... É que essa notícia me deixou profunda-

mente abalada.

— Todos nós ficamos, minha filha — contemporizou Noêmia. Mas agora não há mais

nada que possamos fazer. Apenas rezar. Ele já foi atendido e medicado. Graças a Deus, não

foi nada realmente sério.

— Vamos dormir — ordenou Silas. — Já é tarde, e Judite tem

aula de manhã cedo.

— Não quero ir à aula, pai — protestou a moça. — Quero ver

Romero.

— Depois. Quando você voltar da faculdade, poderá vê-lo. Talvez, até lá, ele já esteja

em casa.

— Ah! pai, por favor, deixe-me ir com vocês buscá-lo no hospital...

— Nada disso. Você vai à faculdade e pronto. Não poderá ajudar em nada mesmo.

— Como não? Romero vai se sentir mais seguro comigo a seu lado.

— Ele tem a mim e à sua mãe. E, agora, chega de discussão. Já para a cama.

Embora contrariada, Judite teve de obedecer. Sentia o peito oprimido, um remorso

cruel a dominar-lhe o coração. Por que deixara Romero sozinho? Se o tivesse acompanhado,

nada daquilo teria acontecido. Ela nem sabia direito o que tinha acontecido, nem como. O

caminho do cinema até sua casa era movimentado e iluminado. Como alguém fora assaltar

Romero em meio a tantas pessoas? Não adiantava ficar pensando. No dia seguinte, quando

voltasse, ele mesmo lhe contaria tudo.

Pensando nisso, Judite deitou-se na cama e apagou a luz. Custou muito a pegar no

sono, porque a imagem de Romero não lhe saía do pensamento. Como estaria passando o

irmão? E mais: como estaria se sentindo, longe da segurança do lar?

No dia seguinte, bem cedinho, Romero despertou sentindo o corpo todo dolorido.

Tentou levantar-se, mas a dor o impediu, e ele arriou novamente na cama. Olhou ao redor,

tentando identificar o lugar em que estava. Era um hospital, com certeza, e ele estava numa

enfermaria. A um canto, uma enfermeira aplicava uma injeção num velhinho e, ao levantar os

olhos, ela viu que ele a olhava espantado. Deu-lhe um sorriso e saiu apressada. Em seguida,

voltou acompanhada por alguém, que ele deduziu ser o médico, c foi retomar as suas

atividades.

— Bom dia, Romero — disse o médico. — Sou o doutor Plínio e vim ver como está

passando. Sente-se melhor?

Romero levou as mãos à cabeça e tornou com voz triste:

— O que... o que aconteceu?

— Não se lembra?

Ele balançou a cabeça, mas parou abruptamente, c em sua mente perpassou a sombra

de uma lembrança mordaz. Baixou os olhos, envergonhado, e começou a chorar baixinho.

— Aquele homem... — balbuciou com amargura, calando-se com um soluço.

— Você não tem do que se envergonhar — tornou Plínio, notando seu

constrangimento. — Você foi vítima de um ataque, c o único ato vergonhoso foi o de seu

agressor.

— Onde está meu pai?

— Foi para casa ontem à noite, mas em breve voltará.

— Deve estar furioso.

— Seu pai ficou muito preocupado, assim como sua mãe. E não é para menos. O que

fizeram com você foi muita covardia.

— Eu não tive culpa...

— É claro que não.

De repente, Romero viu-se abrindo o coração para aquele desconhecido, como se já

fossem amigos de longa data:

— Ele... ele me enganou... Disse que queria ser meu amigo... Eu não sabia... não

podia imaginar... Se eu soubesse, não teria feito aquilo.

Romero agora chorava convulsivamente, e Plínio condoeu-se sobremaneira. Já vira

muitos casos como aquele. Meninos e meninas sofrendo com a traição e a violência, sentindo

na carne a dor de ingressar no mundo adulto de forma tão abrupta, violenta e traumatizante.

— Você não fez nada — tranqüilizou o médico. — Não foi culpa sua.

— Deixei-o acompanhar-me. Estávamos falando do filme... eu me empolguei... nem

percebi para onde ele estava me levando... De repente, ele me agarrou... começou a fazer

coisas... Ah! doutor, foi horrível!

— Posso imaginar.

— O senhor sabe o que ele me fez?

— Fui eu que o examinei.

— Eu não queria! Mas ele me forçou! Fez de mim uma mulherzinha. Mas eu não

queria. Juro, doutor, eu não queria. Eu sou homem!

Ante os soluços angustiados de Romero, Plínio afagou sua cabeça e tornou com voz

bondosa:

— Tenha calma. Não precisa se justificar. Não estou aqui para julgá-lo. Só o que

quero é ajudar.

— Mas meu pai... quando souber... vai querer me matar...

— Seu pai já sabe.

— Já? E não disse nada?

— Ele está bastante transtornado, o que é natural num caso como este. Mas não me

parece que esteja querendo matá-lo.

— Não?

Nesse momento, a enfermeira entrou novamente e cochichou algo ao ouvido de Plínio,

afastando-se em seguida. O médico fitou Romero com piedade e informou:

— Seus pais estão aí fora. Acabaram de chegar.

Silas e Noêmia entraram aflitos, procurando o leito de Romero entre tantos que ali

estavam. Ao avistarem o médico ao lado de sua cama, correram para lá a passos apressados.

— Bom dia, doutor — disse Silas, e Noêmia balançou a cabeça.

— Bom dia — respondeu o médico.

Noêmia correu para junto do filho e abraçou-se a ele, falando entre lágrimas:

— Ah! Romero, meu filho, meu menino! O que fizeram a você?

— Ui! — gemeu Romero, sentindo o corpo doer sob o abraço da mãe.

— Cuidado, Dona Noêmia — advertiu Plínio. — Ele ainda está muito machucado.

— Desculpe-me, meu filho. Mas é que estava tão preocupada! Seu pai e eu ficamos

muito aflitos.

Romero fitou o pai, que o cumprimentou com certa emoção:

— Como está, meu filho? Melhor?

— Vai-se indo.

Silas deu um sorriso amargo e virou-se para o médico:

— Então, doutor? Podemos levá-lo hoje?

— Creio que sim — respondeu o médico, a contragosto. — Ele está reagindo muito

bem. Creio que, depois do almoço, poderá sair.

— Por que não agora?

— Por que a pressa? Ainda quero fazer mais alguns exames. Coisa de rotina, mas

necessária.

— Entendo.

Plínio olhou para os lados e chegou o rosto mais para perto de Silas, indagando a

meia-voz:

— E então? Pensou no que conversamos? Sem tirar os olhos do chão, Silas

respondeu:

— Pensei, sim, doutor. E minha resposta continua sendo "não".

Estava encerrado o assunto. Silas voltou-lhe as costas e aproximou-se do filho, pondo-

se a apreciar os gestos de carinho da mulher. Não tendo mais o que dizer para convencê-lo,

Plínio afastou-se, falando desapontado:

— Bem, podem ficar com ele. Vou preparar a alta para depois do meio-dia. Depois,

virei aqui terminar os exames.

Assim que ele se foi, Silas virou-se para Romero e falou com ar grave:

— Nem uma palavra do que aconteceu ontem, Romero.

— O quê? — indignou-se o menino, pensando que não havia entendido direito.

— Nem uma palavra! Não quero que conte isso a ninguém. Nem à sua irmã. Se

contar, dou-lhe uma surra da qual jamais irá se esquecer.

— Mas... mas... o que direi?

— Que você foi assaltado. Vinha caminhando distraído, e um homenzarrão o assaltou.

Bateu em você para tomar-lhe o dinheiro. Nada mais. E não se fala mais nisso. — Mas, pai...

— Nada de "mas". O assunto está encerrado. Não quero mais ouvir falar nesse

episódio. Para mim, está tudo acabado e enterrado. Não quero saber como foi que lhe tiraram

a vergonha. Só espero que você não tire também a minha. Não diga mais nem uma palavra

sobre esse... incidente. Vamos colocar uma pedra sobre tudo Uso. O que passou passou.

Agora, bola pra frente. Esqueça o que aconteceu e trate de arranjar uma namorada.

Romero engoliu em seco. Nada de perguntas... O pai nem que-i ia saber como tudo

acontecera. Simplesmente o proibia de tocar no assunto, com medo de se envergonhar. Mas

envergonha-se de quê ? Então não fora ele a única vítima de tudo aquilo? O único realmente

humilhado, vilipendiado, tratado feito um traste, um cão sarnento? Quem, senão ele, tinha

algo de que se envergonhar?

A ameaça do pai, entretanto, era por demais real e séria, e Romero não disse mais

nada. Olhou para a mãe, em busca de apoio, mas ela grudou os olhos no chão e não ousava

encará-lo. Por que tinha de ser tão passiva e omissa?

E Judite? Por que não estava ali também? Na certa, porque o pai não deixara. Pelo

visto, não haviam contado nada a ela, e Judite devia estar pensando que ele fora mesmo

assaltado. Romero queria correr e contar-lhe tudo, mas o pai o proibira de compartilhar sua

dor até com a irmã, e ele o temia demais para contrariar suas ordens. Silas era bem capaz de

cumprir suas ameaças e dar-lhe uma surra inesquecível, que hospital nenhum poderia curar.

Os exames transcorreram calmamente. A saúde de Romero, no geral, estava boa, e os

ferimentos não davam mostras de infecção. Assim, logo depois do almoço, ele foi liberado

para ir para casa. Plínio lamentou profundamente o fato de que mais um pai incompreensivo

impedia que a justiça fosse feita, mas não havia nada que ele pudesse fazer. Se fosse seu filho,

saberia direitinho como agir. Procuraria a polícia e faria a queixa-crime. Jamais deixaria

passar impune o agressor de seu filho. Mas Romero não era seu filho, e ele não tinha o direito

de passar por cima da vontade daquele pai. A lei o protegia, dava ao pai o direito de optar por

ir avante ou não com uma ação criminal. E quem era ele para ir contra a lei?

Quando chegaram à casa, Noêmia levou Romero para o quarto, para descansar. Ele

ainda estava muito doído e com dificuldades de andar, o que desgostava Silas imensamente,

lembrando-se de que seu filho jamais seria o mesmo depois daquilo. Mesmo que ele

arranjasse uma namorada e procurasse levar uma vida normal, Si' Ias jamais poderia esquecer

que Romero fora violado naquilo que possuía de mais valioso: sua masculinidade.

Noêmia deitou-o em sua cama e acomodou-o nos travesseiros. Ligou o ventilador e

abriu a janela.

— Quer mais alguma coisa, meu filho? — indagou solícita.

— Não, mãe, obrigado. Onde está Judite?

— Na faculdade.

— Ela não quis ir me buscar?

— Seu pai não deixou. Sabe como ele é rigoroso com as coisas de estudo.

— Mas eu estava no hospital!

— Agora você está em casa. E Judite, logo, logo, chega por aí. Então poderão

conversar. Mas cuidado: lembre-se do que seu pai falou.

— Pode deixar — tornou acabrunhado. — Não direi nada. É o que ele quer, não é?

Que eu finja que nunca aconteceu nada.

— Seu pai só quer seu bem.

— Acho que ele quer é o bem dele mesmo.

— Não diga isso. Ele ficou muito preocupado. E, se o proibiu de tocar no assunto, foi

para que você não virasse motivo de chacota na rua.

— Para que quem não virasse motivo de chacota? Eu ou ele?

— Não fale assim, Romero. Seu pai pode não gostar.

A idéia de que o pai pudesse escutar aquelas palavras assustou-o, e Romero silenciou.

Faria, sem maiores questionamentos, o que o pai lhe ordenara. No entanto, não podia fingir

que não estava magoado. Sofrerá um duro golpe, e o mínimo que podia esperar era a

compreensão da família. Mas o pai se negava a escutar, a mãe tinha medo de perguntar e a

irmã ignorava tudo. E ele estava proibido de tocar no assunto.

Ninguém poderia imaginar como estava se sentindo. A violência de que fora vítima

deixara-lhe profundas marcas. Sentia-se triste, inseguro, culpado. Se não tivesse dado

conversa para aquele sujeito, nada daquilo teria acontecido. Mas ele era ingênuo e

inexperiente, e jamais poderia prever uma coisa assim. Até porque aquele assunto era tabu em

sua casa. O pai nunca o alertara para coisas daquele tipo. Por isso, ao deparar com aquele

homem, Romero nem imaginou que ele fosse capaz de lhe fazer mal. Lembrava-se de que

chegara a desconfiar de que ele fosse homossexual, mas nunca poderia supor que ele quisesse

violentá-lo. Ainda mais com tanta brutalidade.

Depois que a mãe saiu, Romero afundou o rosto no travesseiro e desatou a chorar. Em

minutos, adormeceu. Era melhor dormir do que enfrentar aquela situação, e ele ferrou num

sono profundo e agitado. Despertou mais tarde, sentindo a presença de alguém a seu lado. Era

Judite, que chegara da escola e se sentara em sua cama, acariciando-lhe os cabelos. Quando

ele abriu os olhos, ela sorriu e deu-lhe um beijo na testa.

— Meu menino — falou com ternura —, o que foi que fizeram a você?

Ele não respondeu. Tentou sorrir, mas sua boca se contraiu num esgar de dor, e ele

acabou chorando no colo da irmã. Ela alisava seus cabelos com carinho e, quanto mais doce e

amorosa ela era, mais rir se entregava ao pranto. Por fim, quando achou que já não possuía

mais lágrimas para chorar, enxugou os olhos e balbuciou:

— Judite... Você nem sabe o que passei...

— Como foi? Não posso imaginar. Aquela rua é tão movimentada...

Seguindo as ordens do pai, Romero mentiu:

— Eu vinha distraído... Nem percebi quando o cara se aproximou por trás. Ele me

pegou de jeito, me bateu e me tomou todo o dinheiro.

— E ninguém viu? Não vieram ajudar?

— Não havia ninguém por perto.

— Mas que coisa!

— Deixe isso para lá. Já passou. Quero esquecer.

— Sinto-me tão culpada!

— Você não tem culpa de nada. Não podia imaginar que iam querer me assaltar.

— Não. Eu devia tê-lo acompanhado até em casa. Jamais irei me perdoar por isso.

— Assim você me deixa triste. Não foi culpa sua. Não foi culpa de ninguém.

— Ele o agrediu muito?

— Não quero mais falar sobre isso...

Romero sentiu que a voz se estrangulava na garganta, e Judite abraçou-se a ele,

falando cheia de arrependimento:

— Tem razão, Romero, perdoe-me. Sei que deve ser horrível lembrar-se do que

aconteceu. Só perguntei porque fiquei curiosa e porque estou muito arrependida de ter

deixado você sozinho. Mas não vou perguntar mais. Agora descanse. Na hora do jantar, trarei

uma bandeja para você.

Judite saiu. Ao vê-la se afastar, Romero sentiu-se extremamente só. Ela era sua única

amiga, a única que o compreendia. Se não podia compartilhar com ela sua dor, como faria

para enfrentá-la? E mais: como conseguiria vencê-la? Romero pensou que jamais o

conseguiria.

Capítulo 3

Sentada na lanchonete, Judite conversava com Alex.

Desde o dia do assalto, vinham saindo juntos. Alex era amigo de um colega de turma

de Judite e já estava quase terminando a faculdade de engenharia. Aos vinte e dois anos, era

um rapaz bonito e inteligente, disputadíssimo pelas garotas.

— Sabe, Alex — começou Judite, enquanto mordiscava um queijo quente —, não

entendo o que aconteceu com Romero. Desde que foi assaltado, anda muito esquisito.

— Ele está traumatizado. Com o tempo, isso passa.

— Tomara que você esteja certo. Ele anda arredio, não quer conversar com ninguém.

Nem comigo, que sou sua maior amiga.

— Ele está apenas assustado. É natural. Levou uma surra do tal sujeito e deve se

sentir envergonhado. Qual é o homem que gosta de apanhar?

Judite não estava bem certa. Fazia já dois meses que tudo acontecera, e, desde então,

Romero nunca mais fora o mesmo. Mas talvez Alex tivesse razão e aquilo fosse passageiro.

Passado o susto e o trauma, Romero voltaria ao normal. Ela suspirou e alisou a mão de Alex

por cima da mesa, indagando meio sem jeito:

— Quando você vai lá em casa?

— Estive pensando. Já estamos namorando há dois meses, e creio que estou

apaixonado por você. — Ela corou, e ele prosseguiu:

Por isso, gostaria de falar com seus pais, mostrar a eles que minhas intenções são

sérias.

— Ah! Alex, que bom! Papai já estava mesmo começando a reclamar. Disse que

rapaz bem-intencionado faz logo questão de conhecer a família da moça.

— Pois é. Podemos marcar para breve um encontro. Que tal um jantar em sua casa?

— Ótima idéia. Mamãe já havia sugerido isso.

— E quando pode ser?

— Creio que sábado estaria ótimo.

— Sábado, então. Está combinado.

Beijaram-se longamente, e a conversa mudou de rumo. Já eram quase nove horas, e

Judite precisava voltar, porque o pai não gostava que permanecesse na rua até tarde. Alex

levou-a de carro até a porta de casa e depois foi embora.

Ao descer do veículo, Judite parou alarmada. Mesmo da rua, podia ouvir os gritos do

pai ecoando pela janela aberta. Atravessou correndo o jardim e irrompeu porta adentro, bem a

tempo de presenciar a bofetada que Silas acabara de estalar na face de Romero.

— Seu mariquinhas! — esbravejou. — É por isso que todo mundo vive falando de

você!

Romero encolheu-se todo a um canto, e Judite exclamou indignada:

— Papai!

O pai, a mãe e o irmão olharam-na ao mesmo tempo, e Romero sentiu imenso alívio

ao vê-la. Na mesma hora, correu a seu encontro e atirou-se em seus braços, choramingando

em seu ombro, agarrado como se ela fosse sua mãe. Silas encarava-os com raiva, e Noêmia

abaixou a cabeça, ao mesmo tempo aliviada e temerosa. Pelo menos Judite tinha coragem de

enfrentar Silas, algo que Noêmia não se atrevia a fazer, e tomaria a defesa de Romero.

— Mas o que está acontecendo? Posso saber? — Era Judite novamente.

— É esse moleque! — esbravejou Silas, apontando para Romero o dedo ameaçador.

— Vai fazer catorze anos e se comporta feito uma mocinha. E donzela!

— O que ele fez?

— O que ele não fez! Já está na hora de voltar a sair sozinho, mas ele se recusa.

— Sair para onde?

— Não lhe interessa. É assunto de homem.

Pela voz irritada do pai e pelo olhar de súplica de Romero, Judite sabia que ele estava

falando da tal Domitila, de quem o irmão lhe falara na primeira vez em que fora à sua casa.

Ela sabia que a experiência havia sido ruim e que ela mentira, chamando-o de garanhão só

para agradar o pai. Sabia que Romero havia detestado a mulher, o que ela julgava

compreensível, visto a pouca idade do menino.

— Por que não o deixa em paz? — rebateu Judite, um tanto agressiva. — Por que não

o deixa escolher quando é hora de sair?

— Já disse para não se meter nisso. Você é uma mocinha e não entende dessas coisas.

— E do que você entende, além de si mesmo? Só consegue pensar no que os outros

vão dizer se o seu filho não dormir com uma rameira.

— Cale a boca! Isso não são modos de uma moça de família falar.

— E isso não são modos de um pai educar o filho. Filhos devem ser tratados com

amor e respeito, não com violência e agressão.

— Está querendo dizer que não amo meus filhos?

— Não estou querendo dizer nada. O senhor é quem sabe.

— Você é muito atrevida, menina.

— O senhor é que é autoritário, prepotente e dono da verdade. Por que não

experimenta perguntar o que sentimos, só para variar?

Em vez de responder, Silas aproximou-se e ergueu a mão para bater em Judite

também, mas Noêmia segurou sua mão e objetou:

— Pense no que vai fazer, Silas, para não se arrepender depois. Caindo em si, Silas

soltou o braço ao longo do corpo. Não costumava bater em Judite. Ela era uma menina, e ele

tinha um jeito todo especial de tratar as meninas. Achava que toda mulher era um ler frágil e

submisso, e levantar a mão para uma moça era, no mínino, um pecado mortal. Com os

meninos, podiam-se usar métodos mais agressivos. As meninas deviam ser tratadas com

severidade, mas jamais com violência física.

— Vá já para seu quarto — ordenou ele.

Sem baixar os olhos, Judite apertou Romero contra si e saiu com ele para seu quarto.

Não deixaria o irmão ali por nada. Pensou que o pai fosse mandar que o menino voltasse, mas

ele não fez nada. Foi, ele também, para seu próprio quarto. Não queria mais conversar com

ninguém.

Naquela noite, Romero dormiu no quarto de Judite. Sentia-se inseguro, com medo de

que o pai surgisse de repente e o espancasse. Judite ajeitou a cama para os dois e trancou a

porta, só para se certificar de que o pai não os incomodaria. Apagou a luz e acendeu o

abajurzinho da mesinha-de-cabeceira. A casa toda estava em silêncio, e Judite puxou assunto:

— Papai brigou com você por causa daquela Domitila?

— E, sim. Quer me obrigar a ir lá novamente.

— E você não quer ir?

— Não.

— Por quê? Não gostou dela?

— Não — respondeu, após breve pausa. — Ela me dá nojo.

— Mas por quê, Romero? Ela é feia, gorda, malcheirosa?

— Não. Até que é uma mulher bonita.

— Então, qual o problema?

— Não sei, Judite. Ela é grosseira, vulgar. Faz coisas... — engoliu em seco e afundou

o rosto no travesseiro.

— Não precisa ter vergonha de mim. Sei muito bem como são essas coisas.

— Você sabe?

— Mais ou menos. Nunca fiz, mas sei como são. Alex e eu... bem, estamos

namorando.

Romero ergueu o corpo na cama e indagou perplexo:

— Vocês já dormiram juntos?

— Bem, dormir, não dormimos. Mas eu o deixei passar as mãos em meu seio.

— Judite!

— Não conte nada a papai. Se ele souber, me mata.

— Imagine se eu ia contar uma coisa dessas! Pode confiar em mim. Não digo nada a

ninguém.

— Obrigada. Sabia que podia confiar em você. Você é meu irmãozinho, e é a pessoa

no mundo que eu mais amo.

—E Alex? É diferente. Estamos namorando há pouco tempo, mas sinto que estou

gostando dele também. E ele se declarou apaixonado.

Quer vir aqui em casa, falar com papai.

— É mesmo? Quando?

No sábado. Veja só: na confusão, esqueci de contar.

— Nem sei se papai ouviria. Estava tão bravo... Tudo por causa daquela Domitila.

Judite abraçou-o e, como que escolhendo as palavras, disse baixinho:

— Quero que saiba que amo você de qualquer jeito. Seja de que jeito você for, eu

amo e amarei sempre você.

— O que quer dizer, Judite? Como assim, de que jeito eu for?

— Quero dizer, mesmo que você seja... diferente.

— Diferente como? Não sou diferente. Sou igual a todo mundo.

— Eu sei. Mas você... você... — ela baixou a cabeça e desanimou. — Deixe para lá.

Romero deixou. Não entendia bem o que Judite estava tentando lhe dizer, ou fingia

que não entendia, e virou-se para o lado. Não agüentava mais a pressão do pai sobre ele.

Quando ele iria compreender que Romero não apreciava aquelas ordinárias com quem ele

insistia que o filho devia dormir? Quando chegasse a hora, arranjaria uma namorada como

Judite: linda, meiga, inteligente, decidida. Não queria uma vagabunda qualquer. Queria uma

moça decente.

Só na noite seguinte Judite conseguiu comunicar aos pais sobre o jantar no sábado.

Silas até que ficou satisfeito. Pelo que a filha dissera, Alex era um rapaz estudioso e de boa

família. O pai era engenheiro, e a mãe era professora. Seria um excelente partido para Judite,

e ele até torcia para que eles se casassem logo. Em tempos como os que viviam, em que a

garotada andava se esquecendo da nu irai e dos bons costumes, seria bom que ela se casasse

com um rapaz decente e constituísse família cedo, o que significava uma preocupação a

menos.

Silas não tocou mais no assunto de prostituta com Romero. Estava satisfeito com as

perspectivas de um noivado para Judite, e os problemas com o filho podiam esperar. Ainda

assim, quase não falava com ele, o que Romero até achou bom, para poder ficar livre daquela

insistência.

Em seu íntimo, sentia-se profundamente magoado, não só com as lembranças do que

passara, que ainda não conseguira apagar, mas, e principalmente, com a indiferença dos pais.

Mais ainda, da mãe. Ele não conseguia entender como a mãe podia ser tão omissa. Como

desejava que ela o defendesse, que o acariciasse, que o tomasse no colo e alisasse seus

cabelos enquanto ele chorava, até que ele se acalmasse e pudesse dormir. Mas ela não fazia

nada disso. Silas dizia à mulher que aquilo não era coisa para homem e que ele acabaria se

transformando num mariquinhas, de tão mimado. E a mãe foi obrigada a concordar, passando

a dispensar-lhe apenas carícias discretas e comedidas.

Por isso, afeiçoara-se cada vez mais a Judite. Esta não se importava com o que o pai

dizia ou pensava e sempre tinha uma palavra amiga para Romero. Dava-lhe beijos,

acarinhava-lhe as faces e os cabelos, deitava-se com ele na cama, e ficavam até tarde

conversando, dividindo alegrias e tristezas. Mais do que amigos, eram cúmplices. A única

coisa que Romero não ousava comentar com a irmã, por medo da reação do pai, era sua

experiência com Júnior.

Pensando em Júnior, sentiu um calafrio. Ainda guardava no corpo as marcas da

violência, e seu coração se confrangia todas as vezes em que se lembrava daquele episódio.

Romero pensou que, enquanto vivesse, jamais passaria por aquela experiência novamente.

Não permitiria que nenhum homem o tocasse, não acreditaria mais na conversa mole de

malandro algum. Não queria passar por tudo aquilo de novo. Não queria servir de

mulherzinha para nenhum veado.

Capítulo 4

No sábado pela manhã, o telefone tocava insistentemente, e Noêmia veio atender. Era

Alex, pedindo para falar com Judite. Ela veio correndo atender, e Alex foi logo dizendo:

— Oi, Judite, aconteceu uma coisa meio chata.

— O quê? Não vá me dizer que não poderá vir.

— Não é isso. Meus tios chegaram de Brasília hoje de manhã.

— E daí?

— E daí que trouxeram meu primo com eles. Meus pais e meus tios marcaram de ir ao

show do Jucá Chaves, mas o garoto só tem

dezessete anos e não pode ir. Sabe como é a censura...

— Você está tentando me dizer que quer trazê-lo ao jantar?

— Se você não se importar...

— É claro que não. Imagine se me importaria. Traga-o com Você. Se é seu primo, vai

ser da minha família também.

— Ótimo. Sabia que você ia concordar.

Desligaram. Mais tarde, quando Alex chegou, veio trazendo o primo, um garoto alegre

e extrovertido, que logo se pôs à vontade na casa de Judite. Chamava-se Mozart, em

homenagem ao célebre compositor alemão, e era, segundo Alex, excelente pianista, o que

deixou a família de Judite deveras impressionada.

Silas e Noêmia gostaram muito de Alex. Ele era educado e de boa família, e daria um

excelente marido para sua filha. Depois do jantar, a família reuniu-se na sala de estar para

uma conversa informal, e Noêmia demonstrou curiosidade a respeito de Mozart.

— Meu primo toca piano desde os seis anos — anunciou Alex. — Sempre teve dom

para música.

— É mesmo? — admirou-se Noêmia. — Pena que não temos um piano em casa para o

escutarmos.

— Que tal se fôssemos à casa de Dona Filomena? — sugeriu Judite. — Ela tem um

piano antigo.

Dona Filomena era a vizinha que morava do outro lado da rua. Viúva idosa e solitária,

adorava receber visitas em sua casa. Depois de uma breve discussão sobre os inconvenientes

de importuná-la num sábado à noite, sem aviso, todos acabaram concordando que isso poderia

ser uma boa idéia.

De um canto da sala, Romero assistia a tudo em silêncio. Simpatizara muito com o

rapaz. Ele era alegre, inteligente, falante e divertido. Tudo que ele não era. Além disso, era

muito bonito. De um louro pálido, olhos verde-escuros, parecia mesmo um alemão. Pensando

nisso, Romero achou que seu nome fora apropriado e pegou-se olhando para o rapaz a todo

instante.

Assustou-se consigo mesmo. Não entendia o que havia naquele jovem que lhe atraía

tanto a atenção. Quanto mais Mozart falava, mais Romero se encantava. Em alguns instantes,

chegou mesmo a rir de suas piadas engraçadas e de seu jeito espontâneo. Como gostaria de ser

como Mozart! Achou que era essa admiração que o atraía para o rapaz e tranqüilizou-se. Não

havia com que se preocupar. Mozart era um rapaz bonito e simpático, mas era apenas um

menino. Não era seu parente nem seu amigo, e aquela admiração acabaria no instante em que

ele cruzasse a porta da rua, de volta para sua casa.

Romero acompanhou os outros sem dizer nada e foi bater à porta da casa de Dona

Filomena. Ela ficou muito feliz com a visita e convidou a todos para entrar. Seus dedos já

estavam ficando duros e, há muito, ninguém tocava aquele instrumento.

— Já deve até estar desafinado — desculpou-se. Mozart sentou-se ao piano e

experimentou as teclas.

— Ainda está bom — anunciou, correndo os dedos pelo teclado, para admiração de

todos, principalmente de Romero. — Deixem-me começar com algo de meu homenageado.

Tocarei primeiro um clássico. — Pôs-se a dedilhar o piano e elucidou: — Allegro.

Estavam todos mudos, tamanha a admiração. O rapaz era, efetivamente, um virtuose.

Judite, depois de ouvi-lo encantar a todos com as mais variadas sinfonias de Mozart, Bach e

Tchaikovski, sugeriu:

— Por que não toca algo mais moderno agora?

— Ah! não, Judite — contestou o pai. — Está tão bom.

— Acho que os moços gostariam de ouvir algumas cantigas da moda — disse Dona

Filomena.

Se a dona da casa concordava com música popular, não seria Silas quem iria discutir.

Limitou-se a aquiescer e sorriu meio sem jeito. Com uma graça sem igual, Mozart começou a

tocar uma música mais atual e, para espanto geral, limpou a garganta e soltou a voz de

barítono:

"Lindo, e eu me sinto enfeitiçada

"Iê, ê, correndo perigo,

"Seu olhar...

"É simplesmente lindo...

Era "Menino Bonito", de Rita Lee. Ele cantava lindamente, e o mais estranho é que

olhava para Romero de soslaio, todas as vezes em que levantava os olhos do teclado. Romero

sentiu-se enrubescer. Olhou para o pai pelo canto do olho, mas ele parecia absorvido pela

música e embalava-se na cadeira, com a mãe pendurada em seu braço. A um canto, Judite e

Alex, sentados bem agarradinhos, pareciam não perceber a existência de mais ninguém no

mundo, e dona Filomena havia se levantado para ir buscar limonada na cozinha.

Todos estavam distraídos, e ninguém percebeu os olhares de Mozart para ele. Eram

para ele, sim. Tinha certeza. Cada vez que lua voz rouca diminuía um pouco mais, ele olhava

para Romero, tomando o cuidado de não deixar que os outros notassem. Mozart cantava

aquela música para ele, e Romero ficou envaidecido. Ele o achara bonito, estava elogiando-o

por intermédio da música. Sem se dar conta, Romero começou a fixar o outro com insistência

e, em pouco tempo, já o encarava sem constrangimento. Quanto mais ele olhava para Mozart,

mais Mozart o fitava, até que tocou o acorde final da música e sorriu, desviando os olhos para

os demais presentes.

Aquele sorriso foi encantador. Dona Filomena chegou com a limonada, elogiando a

habilidade e o sentimento com que Mozart tocava, no que foi seguida pelos demais.

— Você já terminou seus estudos de música? — quis saber Silas. Romero desviou os

olhos do rapaz para fitar o pai.

— Acabei de completar o curso básico.

— Mozart já tem uma bolsa de estudos garantida para estudar em Salzburgo —

informou Alex.

— Não me diga! — espantou-se Dona Filomena.

— Isso é verdade? — indagou Judite.

— E, sim. Mas só vou em julho.

— Vai fazer faculdade na Europa? — tornou Silas.

— Vou, sim. E pretendo integrar a filarmônica de lá, quando terminar.

A conversa concentrou-se nos estudos de Mozart, até que Silas decidiu que era hora de

partirem.

— Já é tarde — anunciou —, e Dona Filomena deve estar querendo dormir.

— Foi um prazer recebê-los em minha casa — finalizou Filomena. — Venham

quando quiserem.

Despediram-se e voltaram para a casa de Silas. Alex entrou para um último café e,

enquanto ele e Judite iam para a sala conversar com os pais, Mozart saiu para o jardim com

Romero.

— Espero que não tenha ficado chateado por ter de tocar para nós — disse Romero,

para puxar assunto.

— Chateado, eu? Imagine... Pois se é a coisa no mundo que mais gosto de fazer! —

Olhou fundo nos olhos do outro e indagou: — E você? Do que mais gosta?

Romero, acanhado, deu de ombros e respondeu:

— Não sei. Acho que nada.

— Nada? Impossível. Todo mundo gosta de alguma coisa.

— Bem, o que aprecio, meu pai não me deixa fazer.

— Como assim?

— E que gosto de coisas... que ele considera... impróprias.

— O quê, por exemplo? Será que você gosta de fumar e beber?

— Não, não. Mas gosto de... poesias, por exemplo.

— E o que há de mais? Também gosto de poesias. Quer ver?

Recitou um verso de Vinícius de Morais e perguntou:

— Gostou?

— Será que existe alguma coisa que você não conheça? — tornou Romero, atônito.

— Muitas. Mas no que se refere às artes, acho difícil. Adoro tudo que se relaciona à

arte.

— Sério? E seus pais não ligam?

— Ligar? É claro que não.

— Que sorte a sua. Meu pai acha muitas coisas inadequadas. Quero dizer, não é que

ele não goste. Você viu hoje como ele ficou com sua música. Mas ele diz que poesias e

romances açucarados são coisas para mocinhas.

— Ah! É isso? Seu pai é bem careta, não é?

— E, sim. E muito antiquado. Acha tudo feio.

— Ainda bem que meus pais não são assim. Eles concordam com tudo que faço. Ao

menos, com quase tudo.

— Como assim? Você faz coisas que os desagradam?

— Não exatamente. Faço coisas que eles não sabem.

— O quê?

Antes que Mozart pudesse responder, Alex veio do interior da casa, de mãos dadas

com Judite, e com Silas a seu lado.

— Vamos, Mozart — chamou o primo. — Está na hora de irmos também. Já é quase

meia-noite.

Mozart levantou-se e limpou as calças. Estendeu a mão para Romero, que se levantara

também, e esperou até que os outros passassem.

— Posso telefonar para você?— indagou, acompanhando com o olhar os outros

caminharem até o portão. — Podemos marcar de ir a um cinema ou algo parecido. Você

gostaria?

— É claro que sim — respondeu Romero, sentindo o rosto arder.

— Ótimo. Pegarei seu número com Alex.

Apertaram-se as mãos e separaram-se. Romero ficou onde estava, vendo o rapaz

afastar-se, tentando imaginar por que alguém como Mozart sairia com um cara bobo igual a

ele. Devia haver mil garotas querendo sair com ele, mas Mozart convidara-o para ir ao

cinema. Por quê? Por mais que tentasse arranjar uma desculpa, Romero sabia que Mozart se

interessara por ele. O rapaz nada dissera, mas seus olhares foram bastante significativos. Será

que ele era homossexual? Se fosse, não seria muito apropriado que os vissem juntos.

Pensando melhor, que mal poderia haver? Pelo visto, ninguém sabia dessa

particularidade da vida de Mozart, se é que isso era verdade. E ninguém teria motivos para

desconfiar dele. Nem seu pai. Ele e Mozart poderiam travar uma amizade sincera, e o pai

ainda os estimularia, só para ver se Mozart seria capaz de arranjar uma namorada para ele.

Mas era só isso que poderiam ter: uma amizade sincera. Romero não queria nada além

disso. Se o rapaz era homossexual, isso era lá problema dele. Mas Romero não queria se

envolver com aquele tipo de coisa. Ainda guardava fresquinha na memória a trágica

experiência que tivera com Júnior e não pretendia que aquilo se repetisse. Fora horrível! As

mãos grossas de Júnior em seu corpo, as pancadas que levara, a dor das entranhas dilaceradas.

Ao se lembrar desse episódio, Romero chorou baixinho. Como alguém era capaz de

fazer aquilo com outra pessoa? Era medonho. Ser ultrajado daquela maneira, ferido,

humilhado. Ele não merecia. Ficou recordando as mãos de Júnior e a sensação que tivera

quando ele o tocara. Fora nojento! Júnior apalpara-o e apertara-o. Aquilo lhe causara dor.

Mas não fora apenas dor. Romero soltou um grito abafado de pavor ao pensar nisso.

Por detrás da dor que Júnior lhe infligira, podia sentir algo diferente. Fora doloroso, sim,

porque violento. Mas além da dor, da violência, havia algo que Romero não sabia definir. Ele

queria se convencer de que fora vítima de um ato abominável e de que jamais passaria por

aquilo novamente. Mas a verdade é que, pensando em Mozart, a experiência com Júnior não

lhe parecia mais assim tão terrível.

Cada vez mais assustado consigo mesmo, Romero tinha até medo de pensar e

descobrir coisas que não gostaria de ver. Mozart despertara nele sentimentos que antes Júnior

havia despertado, sem que ele soubesse. Quanto mais constatava isso, mais se indignava e

ficava repetindo para si mesmo que o que Júnior lhe fizera fora horrendo, porque ele o

obrigara a fazer coisas que não queria. Não queria? Se não queria, por que então aceitara sua

companhia? Então não vira que ele o ficara olhando? Que homem olha para outro homem do

jeito como ele olhara para Júnior se é verdadeiramente homem?

Ele sabia. No fundo, sabia o que Júnior queria. E o que Júnior queria,

inconscientemente, era o que ele queria também. Por isso lhe doía tanto. Saber que Júnior o

maltratara por algo que ele também desejava, só que de outra forma. E era o mesmo que ele

sentira com relação a Mozart. Só que Mozart era um jovem educado e sensível, ao passo que

Júnior era um grosseirão. Mas, em seu íntimo, Romero sabia que o que o atraíra para Júnior

era o mesmo sentimento que o atraía agora para Mozart. Não era paixão nem desejo. Nem

curiosidade, nem perversidade. Era instinto. Apenas instinto. Por um motivo que Romero não

sabia explicar, sentia-se atraído pelos rapazes, como jamais fora por garota nenhuma.

Mas como aquilo era possível? Talvez ele estivesse confuso. Talvez a experiência

traumática com Domitila o houvesse levado para o outro lado. Mas, se Domitila o

traumatizara, o que deveria dizer de Júnior? Domitila não lhe batera, ao passo que Júnior o

espancara até quase o deixar inconsciente. As carícias de Domitila o enojaram, enquanto as

mãos de Júnior lhe causaram imensa dor. Mas por detrás da dor...

Não queria reconhecer, teimava em não aceitar. O que sentira com Júnior fora dor, só

dor. Contudo, se fora apenas dor, o que seria aquele fogo que o queimava por dentro todas as

vezes em que se lembrava do contato da pele de Júnior sobre a sua própria pele? Era dor,

insistia, dor. Dor, dor! Ficava repetindo para si mesmo essa palavra, tentando com isso se

fazer surdo ao apelo do prazer que lutava para emergir. Um prazer que ele não queria

reconhecer ou aceitar. Um prazer proibido, inaceitável, vil. Mas fora um prazer. Não fosse a

dor do espancamento e da humilhação, Romero teria se deliciado com Júnior, ao passo que

Domitila, por mais que o acariciasse, jamais conseguiria lhe dar um mínimo de prazer, o mais

ínfimo que fosse.

Essa descoberta o angustiou e apavorou. Se o pai soubesse de uma coisa daquelas, era

bem capaz de matá-lo. Jamais entenderia. Trataria de chamá-lo de veado, pederasta, bichona,

mariquinhas e outras coisas do gênero. Dar-lhe-ia uma surra maior que a de Júnior. E, se não

o matasse, ele o colocaria para fora de casa com uma mão na frente e outra atrás, dizendo que

não tinha mais filho. Romero conhecia-o muito bem. Seu pai jamais aceitaria uma coisa

daquelas. Mas quem aceitaria? Naquele mundo de preconceitos, ninguém. Talvez Judite.

Apenas ela seria capaz de compreendê-lo. Apenas seu amor estava acima de todas aquelas

coisas.

Capítulo 5

Na terça-feira à tarde, o telefone tocou e Romero levantou os olhos do livro que estava

lendo, apurando os ouvidos. Ouviu os passos da mãe aproximando-se pelo corredor e susteve

a respiração. Em poucos segundos, a porta entreabriu-se de leve e a voz de Noêmia anunciou:

— Telefone para você. È Mozart, o primo de Alex.

Tentando não demonstrar excessiva ansiedade, Romero balançou a cabeça e levantou-

se da escrivaninha. Sorriu para a mãe e atravessou o corredor, coração aos pulos, morrendo de

medo de que a mãe percebesse sua euforia. Quando atendeu, esforçou-se para tornar a voz o

mais casual possível:

— Alô?

— Alô! Romero? Sou eu, Mozart.

— Oi, Mozart. Tudo bem?

— Muito bem. Estou atrapalhando?

— Não, claro que não.

— Ótimo. Estive pensando... Não gostaria de ir ao cinema hoje?

— Hoje? Não sei. Meu pai não gosta de que eu saia nos dias de semana.

— Ah, que pena! Pensei que pudéssemos conversar. Há uma lanchonete ótima aonde

podíamos ir depois.

— Eu gostaria, mas não sei se vai dar.

— É mesmo uma pena, mas enfim... Fica para uma próxima vez, então.

Antes que Mozart desligasse, Romero falou apressado:

— Espere! Não desligue ainda. Vamos fazer o seguinte: meu pai vem do trabalho lá

pelas seis horas. Quando ele chegar, peço a ele. Se ele deixar, ligo para você de volta. Se não,

deixamos para outra ocasião. Combinado?

— Combinado — respondeu Mozart rapidamente. Desligaram. Romero percebeu que,

assim como ele, Mozart também estava ansioso, e ficou perguntando-se por quê. No fundo,

ele bem que sabia. Mozart estava interessado nele e deveria pensar nele com freqüência,

assim como Romero também pensava em Mozart. Mas o que diria o pai se desconfiasse

daquilo? Silas jamais poderia desconfiar. Não havia nem motivo. Romero falaria com ele e

pediria para sair com Mozart, e talvez ele deixasse, pensando que seria uma ótima

oportunidade para que Romero se entrosasse com um rapaz educado como Mozart e, quem

sabe, juntos, não poderiam arranjar namoradas?

Efetivamente, foi o que aconteceu. Ao saber do convite de Mozart, Silas deu um

sorriso maroto e considerou:

— Aquele Mozart é muito esperto. Nem bem chegou ao Rio e já está querendo

companhia para ir à caça das meninas.

Romero achou aquela expressão terrivelmente vulgar, mas não disse nada. Sem

dúvida, as meninas mereciam mais respeito, pois não eram animais para serem caçados, mas

era assim que Silas entendia a noção de masculinidade. O verdadeiro homem, para ele, o

macho, como dizia, era avaliado pela quantidade de mulheres com quem dormia. Romero

escondeu uma careta de repulsa e indagou ansioso:

— Quer dizer que posso ir?

— Pode. Mas só porque é com Mozart, que é primo do namorado de sua irmã, um

rapaz de bem, uma ótima amizade para você. Tenho certeza de que ele, no mínimo, vai

ensiná-lo a paquerar.

Como Silas estava enganado! Mozart não lhe dissera nada, mas Romero sabia o que

ele estava pretendendo. Pediu licença ao pai e foi telefonar. Quando Mozart atendeu, Romero

foi logo falando, mal contendo a euforia:

— Tudo combinado. Meu pai concordou. Mozart, do outro lado da linha, deixou

escapar um sorriso de alívio e satisfação, e finalizou:

— Passo em sua casa às sete e meia. Pegamos a sessão das oito e depois vamos à

lanchonete. Está bom assim?

— Está.

Assim que Mozart pousou o fone no gancho, Alex entrou na sala e viu o primo parado

perto da mesinha do telefone. Cumprimentou-o com um sorriso e indagou curioso:

— Por que essa cara de felicidade? Já arranjou uma namoradinha carioca?

O outro fez um ar enigmático e objetou:

— Ainda não descobri nenhuma garota interessante.

— Não?

Alex queria perguntar com quem ele estava falando ao telefone, mas não teve

coragem. Mozart, contudo, foi logo esclarecendo:

— Não. Eu estava falando com Romero.

— Romero? Irmão de minha namorada?

— Esse mesmo. Convidei-o para ir ao cinema e depois à lanchonete.

— Não diga! E o pai dele deixou?

— Deixou.

— Bom, fico feliz que tenha arranjado um amigo. Mas não vá se animando muito. Se

pensa que arranjou uma companhia para paquerar, pode esquecer. Judite diz que Romero é

tímido e retraído. Além disso, é mais novo do que você. Pode acabar atrapalhando.

— Quantos anos ele tem?

— Fez catorze há poucos dias.

— Isso não importa — tornou Mozart, com ar alheado. — E não creio que ele vá me

atrapalhar. Há garotas de todas as idades por aí.

— Bom, você é quem sabe. De qualquer forma, é melhor sair com ele do que ficar em

casa. Não posso ficar lhe dando atenção o tempo todo.

— Nem eu queria que você ficasse de babá. Já sou grandinho e posso me virar.

— Talvez seja até bom você e Romero fazerem amizade. Quem sabe você não ajuda o

menino a se soltar?

— Farei isso — concluiu com ar sonhador.

As sete e quinze, Mozart bateu à porta da casa de Romero. Noêmia atendeu e

demonstrou genuína alegria ao deparar com o rapaz.

— Entre, Mozart. Romero está terminando de se arrumar e já vem.

Com um sorriso encantador, Mozart passou para o lado de dentro e sentou-se no sofá

da sala, onde Silas já se encontrava, fazendo palavras cruzadas.

— Boa noite, seu Silas — cumprimentou com jovialidade.

— Ah! Mozart, boa noite. Chegou cedo.

— É que o ônibus veio rápido.

— Esses motoristas de hoje são mesmo uns loucos. Têm mania de Fittipaldi.

— É verdade...

— Quer dizer então que vocês vão ao cinema...

— É sim.

— E depois vão lanchar?

— Se o senhor não se incomodar que Romero chegue um pouco mais tarde...

— E claro que não me incomodo. Romero é homem. Eu, na idade dele, já aprontava

das minhas.

Piscou um olho para Mozart e olhou de soslaio para Noêmia, como a dizer que aquele

era um assunto que um marido não deveria comentar na frente da mulher. Mozart sorriu meio

sem jeito e consultou o relógio, torcendo para que Romero aparecesse logo.

— Onde fica essa lanchonete?— indagou Noêmia, preocupada.

— Fica mais ou menos perto da casa de Alex. Inauguraram outro dia.

— Deve haver muitas garotas bonitas por lá, não é mesmo? — observou Silas, com ar

de malícia.

Felizmente, Mozart não precisou responder, porque Romero chegou em companhia de

Judite. Ele estava muito bonito, de jeans, camisa pólo e tênis Rainha. Mozart levantou-se

embevecido, mas foi para Judite que dirigiu o cumprimento:

— Olá, Judite. Linda como sempre.

— Obrigada, priminho — respondeu ela, beijando-o no rosto. Mozart sorriu satisfeito

e devolveu o beijo, acrescentando de bom humor:

— Não vejo a hora de virarmos, realmente, primos.

— Ei, vá devagar — censurou Silas em tom de brincadeira. — Judite já tem

namorado. E é seu primo.

Todos riram, inclusive Romero, que tinha medo até de falar. A mesma emoção que

Mozart sentira, ele tivera também. Só que Mozart não tinha nenhuma irmã ali com ele para

quem pudesse dirigir sua admiração.

— Acho que já está na hora de vocês irem — incentivou Judite. — Não querem

perder a hora do cinema, querem?

Os dois rapazes despediram-se e seguiram rua abaixo, em direção ao ponto de ônibus.

— Não vamos a pé? — perguntou Romero, acostumado que estava a caminhar até o

local onde ficava a maior parte dos cinemas de seu bairro.

— Estou um pouco cansado — desculpou-se Mozart. — Se não se importar, preferia

ir de ônibus.

Romero deu de ombros e não respondeu. A condução logo chegou, e, depois que se

acomodaram, Mozart retomou a palavra:

— Quer mesmo ir ao cinema?

— Como assim? Não foi para isso que você me convidou?

— Foi... quero dizer... foi essa a minha idéia, a princípio. Mas está uma noite tão

bonita. E tão quente!

Aproximou-se de Romero e soprou de leve em seu rosto, causando-lhe arrepios pelo

corpo todo. Romero assustou-se. Lembrou-se do que acontecera com Júnior e sentiu vontade

de fugir. Rosto coberto de rubor, argumentou:

— Mas meu pai me deixou ir ao cinema.

— Por que não esquece seu pai?

— Ele pode não gostar se souber que não fomos.

— Não precisamos contar a ele.

Aquela situação pareceu a Romero extremamente familiar. Mozart dizia mais ou

menos as mesmas coisas que Júnior lhe dissera. Assustado, virou o rosto para a janela,

sentindo que o pânico o dominava, e só então percebeu que o ônibus que haviam tomado

estava chegando à zona sul. Apavorou-se. Não era aquilo que haviam planejado. Será que

Mozart tencionava fazer a ele o mesmo que Júnior fizera? Teria armado aquela encenação

toda só para atraí-lo para longe e atacá-lo covardemente? De repente, sentiu a mão de Mozart

apertar de leve a sua e virou o rosto para o rapaz.

— Por que está fazendo isso? — perguntou Romero com voz trêmula.

— Gostaria que fôssemos amigos.

Era demais. Mozart, efetivamente, não tinha boas intenções para com ele. Se não, não

estaria repetindo quase as mesmas palavras que Júnior lhe dissera na noite em que o

violentara. Mozart apertou ainda mais sua mão, e Romero descontrolou-se. De um salto,

levantou-se do banco e deu o sinal, correndo pelo corredor até a porta da frente. Embora

tomado de surpresa, Mozart conseguiu levantar-se c desceu atrás dele, correndo pela rua e

chamando-o pelo nome:

— Romero! Espere! Pare aí! O que aconteceu?

Sem responder, Romero disparou em direção à praia, só parando ao sentir os tênis

cheios de areia. Olhou para a frente e viu o mar escuro, calmo naquela noite de verão. Parou

arfante, e Mozart conseguiu alcançá-lo.

— Fique longe de mim! — berrou aos prantos, andando para trás.

— Romero, por favor, espere. O que foi que fiz?

— Não se aproxime de mim, sua bicha nojenta!

— Mas o que é isso? Por que está me ofendendo?

— Não é isso o que você é? Uma bicha nojenta? O outro olhou-o com ar magoado e

respondeu lacônico:

— Não.

— Mentiroso! Por que me trouxe aqui, então?

— Pensei que pudéssemos ser amigos.

— Aqui? Na praia? Longe de casa? Igualzinho ao outro!

— Que outro?

— Não interessa! Você não tem nada a ver com minha vida!

— Ouça, Romero, não sei o que aconteceu com você, mas não é o que está pensando.

— Não estou pensando nada! Você é que está! Você pensa que só porque aceitei seu

convite, sou igual a você. Mas não sou. Eu sou homem, viu?

— Ninguém está dizendo o contrário.

— Mas você está pensando. Se não, não teria me arrastado para cá.

— Desculpe-me se tomei o ônibus sem o consultar. Mas pensei que você tivesse visto

que ônibus era.

— Sou muito distraído para essas coisas. E você se aproveitou para... para...

— Para o quê?

— Você sabe. Não se faça de desentendido.

— Não, não sei. Não sei nem do que você está falando. Você me acusa, e nem sei de

quê.

— Não sabe, não é? Vai me dizer que não ficou me olhando esquisito?

— Do mesmo jeito que você ficou me olhando.

— Eu! ? Era só o que me faltava!

Mozart deu um passo à frente, e Romero ameaçou:

— Fique onde está. Se não, vou gritar até que alguém apareça. Não vou deixar que

faça aquilo comigo. De novo, não!

— Aquilo o quê?

— Aquilo! Você sabe!

— Não vou fazer nada com você.

— É mentira! Você é igualzinho a Júnior. Fala as mesmas coisas que ele, ficou me

olhando como ele também ficou. Depois, me atraiu para um lugar deserto e... e... — Desatou a

chorar convulsivamente, e Mozart tentou aproximar-se novamente, mas Romero reagiu como

da outra vez: — Não! Não chegue perto de mim!

Mozart estacou. Agora estava começando a entender. Sentou-se na areia e dobrou os

joelhos. Aguardou alguns instantes até que Romero se acalmasse e falou com voz pausada:

— Ouça, Romero, não sei quem é esse Júnior nem o que ele fez a você. Mas posso

imaginar...

— Ah! Você pode, não é? Porque faz as mesmas coisas!

— Está enganado. Há pouco, você me perguntou se eu era uma bicha nojenta...

— E você ainda teve coragem de dizer que não.

— Porque não sou. Se você quer saber se sou, bem, homossexual, sou. Ê isso o que

sou. Só isso. Não sou nojento. Sou uma pessoa decente e jamais faria nada contra sua

vontade. Nem a você, nem a quem quer que seja.

Romero fitou-o espantado.

— Você... é homossexual? O quê? Um veado?

— Se você prefere chamar assim... Eu não me importo. Mas não sou nojento. E não

tenho culpa de ser o que sou.

— Meu pai diz que todo veado é nojento.

— Seu pai é um homem muito preconceituoso. Não o culpo; ele é como todo mundo.

Mas você não precisa ser igual a ele. Pode ser do jeito que é.

— Eu não sou veado...

— Eu não disse que é. Mas, se for, ótimo. Para mim, pelo menos, porque gostei muito

de você. Mas, se não for, não faz mal. Vou ser seu amigo assim mesmo. Podemos ir ao

cinema, à lanchonete, mas sem susto. Não vou atacar você. Não sou nenhuma besta nem nada

parecido.

— Não vai querer... me... violentar?

— Violentar? Deus me livre! Detesto violência.

— Então, por que me trouxe aqui?

— Para ser seu amigo, já disse.

— Você não quer ser só meu amigo.

— É verdade. Posso até querer algo mais. Mas somente se você quiser. Se não, vamos

apenas ser amigos mesmo. Não sou tarado. Vou respeitar você e nunca mais tocarei nesse

assunto nem insinuarei nada. Só o que peço é que me respeite também.

Agora mais calmo, Romero aproximou-se e sentou-se ao lado de Mozart. Ele parecia

sincero, e seu semblante demonstrava uma serenidade que Romero não conhecia.

— Você gostou de mim? — perguntou Romero timidamente.

— Já disse que gostei. E pensei que você tivesse gostado de mim também. Mas, se me

enganei, peço que me perdoe.

— Você... não se enganou... — tornou Romero, a voz cada vez mais sumida.

Mozart sentiu imensa emoção. Teve vontade de tomá-lo nos braços e beijá-lo, mas não

queria assustá-lo. Estava na cara que Romero estava ainda muito confuso, nem sabia que era

homossexual. Mas era. Apesar de seus dezessete anos, Mozart já era um rapaz experiente no

assunto e reconhecia um homossexual à distância, mesmo que o outro não se reconhecesse.

Era o que acontecia com Homero. Muito novinho, não sabia ainda lidar com seus instintos, li

o pai não ajudava. Pelo visto, era um homem preconceituoso e crítico, e condenava as pessoas

antes mesmo de as conhecer, apenas com base em seu comportamento externo. Se Silas

soubesse que Mozart era homossexual, apagaria toda a boa impressão que fizera dele, de sua

educação, de sua simpatia, de sua música, e trataria logo de tachá-lo de pessoa ruim e

indesejável.

— Fico feliz — balbuciou Mozart, por fim. — Assim, podemos nos conhecer melhor.

— Olhe, Mozart, gostei muito de você, mas não sou igual a você. Sou diferente.

— Então, por que gostou de mim?

— Porque você é um cara legal.

— Só por isso?

— Só.

Mozart deu um suspiro profundo e tornou conformado:

— Está bem. Só você para dizer o que sentiu.

Passaram alguns minutos em silêncio e ficaram observando a espuma branca das

ondas sobressaindo-se no negrume do mar. Olhando pelo canto do olho, Mozart notou

lágrimas nos olhos de Romero, mas tinha medo de perguntar por que ele estava chorando.

— Tenho medo... — falou Romero de repente. — Medo de mim mesmo.

— Por quê?

— Tenho medo de descobrir em mim coisas que não gostaria de descobrir.

— O quê, por exemplo?

— Você sabe. Já passou por isso.

— E, passei. Mas, em meu caso, as coisas foram mais fáceis. Eu não tenho um pai

machista nem encontrei nenhum Júnior em minha vida.

— Como você sabe de Júnior? — revidou Romero em tom agressivo.

— Foi você quem falou.

— Eu?

— Disse que sou igualzinho a ele.

— Você não é...

— Que bom. Não sei quem é Júnior, mas, seja quem for, quero que saiba que não sou

como ele.

Agora foi a vez de Romero suspirar, um suspiro doloroso, carregado de lembranças

difíceis.

— Júnior foi o cara que... que... me... o cara que...

Era difícil para Romero tocar no assunto, e Mozart compreendeu isso. Apertou

novamente sua mão e, com voz doce, finalizou:

— Não tem importância. Não precisa falar, se não quiser. Mozart levantou-se e puxou

o outro pela mão, caminhando com ele pela praia. Mesmo sem admitir, Romero sabia que

estava feliz. A exceção de Judite, Mozart fora a única pessoa que o tratara bem, que realmente

parecia se importar com ele. Romero sorriu intimamente e buscou a mão de Mozart a seu

lado. Apertou-a gentilmente e sorriu. Estava realmente feliz.

Daquele dia em diante, Mozart e Romero, sempre que podiam, ficavam juntos. Como

estavam de férias, tinham bastante tempo para se divertir. Os pais de Mozart haviam voltado

para Brasília, deixando o menino com os tios até o final da estação. Silas parecia satisfeito

com aquela amizade, ainda mais porque Mozart sempre tocava no nome de uma ou outra

garota em sua frente, levando-o a crer que estavam saindo com elas. Mas eles saíam quase

sempre sozinhos. Vez ou outra, Judite e Alex acompanhavam-nos; outras vezes, tinham de

fazer passeios em família, mas ninguém percebia nada entre eles. Para todos os efeitos,

Romero e Mozart eram garotos e camaradas, dividindo juntos as aventuras das férias de

verão.

— Quando você vai embora? — perguntou Romero a Mozart, enquanto jogavam

cartas na cama do primeiro..

— Ainda falta muito.

— Mas quando?

— No fim de fevereiro. Fico em Brasília até julho e depois parto para Salzburgo.

— Como será lá?

— Frio.

Ambos riram, e Mozart anunciou, estirando as cartas na cama:

— Bati.

Ouviram batidas na porta, e Noêmia entrou com uma bandeja de sanduíches e

refrigerantes.

— Vocês vão sair hoje? — perguntou, depositando a bandeja

perto deles.

— Não sabemos ainda, mãe. Por quê?

— Porque parece que vai chover.

— Chuva de verão — disse Mozart. — Passa logo.

— Não sei, não. Parece que está armando um temporal. Efetivamente, a chuva

desabou cerca de meia hora depois e

Jurou quase quarenta minutos. Quando estiou, Silas chegou do trabalho, todo

molhado, indagando pelos filhos.

— Judite está no quarto escutando música — esclareceu Noêmia. — E Romero está

jogando cartas com Mozart.

— Graças a Deus! Parece que as ruas estão alagadas por aí. É bom que ninguém saia

hoje.

— E Mozart?

— Pode dormir no quarto de Romero. Foi, ele mesmo, dar a notícia aos meninos.

— Acho que minha tia vai ficar preocupada — objetou Mozart, internamente

saltitando de felicidade.

— Pode deixar que eu mesmo ligo para ela. Você dorme aqui boje e, amanhã cedo,

vai para casa.

Foi uma felicidade. Os dois ouviram música com Judite, joga-iam Banco Imobiliário,

brincaram de mímica, assistiram à televisão. Vendo os dois juntos, Judite punha-se a observá-

los. Havia algo de estranho naqueles dois. Nem o pai, nem a mãe, nem Alex notaram nada.

Mas ela percebia. Havia em seus gestos um quê de intimidade que não era comum entre

amigos. Os dois viviam se tocando e se esbarrando de uma maneira fora do comum. Além

disso, havia os olhares. Eles eram cuidadosos na presença dos pais, mas pareciam não se

importar muito com ela. E Judite percebia que a excessiva camaradagem existente entre eles

ia além de uma simples amizade.

Mas Romero estava feliz, ela reconhecia. Fosse o que fosse que estivesse acontecendo

entre eles, estava fazendo bem ao irmão. E ver a felicidade dele era o suficiente para Judite

não questionar nem sugerir nada. Há muito desconfiava de Romero, mas ele nunca lhe dissera

nada. Agora, porém, tinha quase certeza. E o pai deveria ser cego para não notar. Logo ele,

que era tão machista, tão preocupado com a virilidade, com sua noção distorcida do homem

de verdade.

Judite não se importava. Temia apenas as conseqüências. Se alguma coisa estivesse

acontecendo entre Romero e Mozart, era muito perigoso. Se o pai descobrisse, ela nem queria

pensar. Por isso, tinha medo. Medo da reação do pai, das pessoas em geral. Será que Romero

agüentaria ser rejeitado pela família e pela sociedade? Amigos, ele não tinha, a não ser ela e,

agora, Mozart. E Alex? Será que ia aceitar? Ela nunca havia conversado sobre isso com ele,

mas tinha quase certeza de que Alex não aceitaria uma coisa daquelas. Se é que havia mesmo

alguma coisa entre Romero e Mozart.

Depois do jantar, os três ficaram ainda um pouco mais vendo televisão, até que Judite,

bocejando, anunciou que ia dormir.

— Será que Mozart não quer tomar um banho? — indagou Noêmia, toda solícita.

— Eu gostaria, sim. Mas não trouxe nenhuma roupa.

— Isso não é problema— respondeu Romero. — Posso lhe emprestar um short e uma

camiseta.

— Isso mesmo — concordou Silas. — Noêmia, providencie uma toalha limpa para o

menino.

Noêmia deu a toalha para Mozart e voltou para a sala. Sentou-se ao lado do marido e

continuou assistindo à TV. Pouco depois, Mozart reapareceu, cabelos molhados, vestindo as

roupas de Romero.

— Também vou tomar banho — anunciou o outro, encaminhando-se para o banheiro.

Demorou mais que o habitual. Fazia muito calor, e a presença de Mozart

desconcertava-o. Quando saiu do banheiro, a casa estava quase silenciosa, à exceção da

televisão, que tocava baixinho a canção de um filme. Romero espiou da porta e viu que

apenas o pai estava na sala, cabeceando em frente ao aparelho ligado. Sorrindo, deu meia-

volta e foi para seu quarto.

A mãe havia colocado um colchonete aos pés de sua cama, onde Mozart estava

deitado, braços cruzados embaixo da cabeça. Os cabelos, agora secos, esvoaçavam toda vez

que o vento do ventilador os atingia. Romero engoliu em seco e entrou.

— Está com sono? — perguntou a Mozart.

— Não. Acho que hoje não conseguirei dormir

— Por quê? Está sentindo alguma coisa?

Ele sorriu e não respondeu. Levantou-se do colchonete e foi sentar-se na cama, ao lado

de Romero.

— Está fazendo muito calor hoje — observou.

— E, sim.

Estavam os dois desconcertados. Ambos sentiam uma atração irresistível um pelo

outro, mas nenhum dos dois queria tomar iniciativa. Romero, por medo e insegurança;

Mozart, temendo assustar e chocar o amigo. Mas o coração, muitas vezes, não consegue

conter o sentimento, assim como o medo não detém a paixão. Num impulso genuíno, Mozart

afastou os cabelos da testa de Romero e, num segundo, pousou-lhe delicado beijo nos lábios.

A princípio, Romero pensou em repeli-lo. Mas aquele beijo lhe causava uma sensação

tão gostosa, um prazer nunca antes experimentado, uma paz reconfortante, que Romero se

deixou beijar. No começo, limitou-se a deixar-se beijar. Aos poucos, porém, sentindo-se

confiante, passou a corresponder com ardor e, em breve, os dois estavam se amando.

Tudo terminado, Mozart acariciou-o gentilmente e foi só então que percebeu lágrimas

nos olhos de Romero.

— Por que está chorando? — perguntou aflito. — Por acaso o magoei? Fiz algo de

que não gostasse ou que o agredisse?

— Não... É que você é tão diferente! Diferente do que eu pensava. Tudo com você é

diferente. Diferente de Júnior...

— Lá vem você de novo com esse tal de Júnior.

— Sinto muito. E que não consigo me esquecer de que foi Júnior... — Calou-se

envergonhado.

— Por que não me conta logo o que ele lhe fez?

— Não sei se poderia. É vergonhoso.

— Sente vergonha do que fizemos hoje?

— Não sei... Não. Sinto medo.

— Melhor sentir medo do que vergonha. O medo é natural, porque você é diferente, e

ninguém gosta de ser diferente. Por isso, vem o medo da rejeição. Mas, se você sente

vergonha, isso significa que você não consegue se aceitar e acha que o que está fazendo não é

certo. –E é?

— Por que não é?

— Porque não é natural.

— E o que é natural?

— Não sei. Acho que normal é um homem transar com uma mulher.

— Isso pode ser o mais normal. Mas não é a única coisa natural. Natural, para mim, é

fazer tudo aquilo que o coração manda, porque o coração jamais engana ninguém.

Romero quedou pensativo por alguns segundos e depois acrescentou:

— Você tem um jeito de pensar sobre as coisas! Como pode ser assim?

— Sei lá. Acho que é porque eu sempre me assumi.

— Sempre? Contou a todo mundo?

— Isso é outra coisa. Para me assumir, não preciso me expor, até porque não tenho

necessidade de ter a aprovação de ninguém. Eu me assumi porque aceito o que sou e não me

sinto nem culpado, nem uma aberração. Sou apenas diferente em uma particularidade, o que

não significa que seja melhor ou pior do que ninguém.

— E seus pais? Eles sabem?

— Creio que desconfiam. Mas nunca me perguntaram nada.

— E se perguntarem?

— Vou dizer a verdade. E tenho certeza de que eles vão compreender. Minha mãe era

meio hippie quando conheceu meu pai, que é um artista.

— Seu pai também é artista?

— Por que acha que tenho este nome? A música é um dom de família.

— Você tem sorte. Quisera eu ter pais iguais aos seus. Mas meu pai é

superpreconceituoso, e minha mãe não abre a boca para dizer nada. Morre de medo de

contrariá-lo.

— E sua irmã?

— Judite é diferente. É minha amiga, e acho que também entenderia. Uma vez, ela

veio até com uma conversa de que gosta de mim de qualquer jeito, mesmo eu sendo diferente.

— Isso é muito bom. E você ? Já teve outras experiências além desta?

— Não... quero dizer... houve Júnior... Mas ele não conta.

— Por quê?

— Porque ele foi... foi... violento.

— O que ele lhe fez?

— Quer mesmo saber?

— Se não quisesse, não estaria perguntando.

— Ele... ele... me... ele me... violentou...

— Como?

Romero baixou os olhos e chorou de mansinho. Abriu a boca para falar e contou tudo,

desde a troca de olhares no cinema até quando o pai lhe proibira de tocar no assunto. Mozart

foi bastante compreensivo e abraçou o outro com ternura, dizendo-lhe palavras reconfortantes

e amistosas. Romero, mais uma vez, sentiu-se feliz. Feliz e seguro. Tudo que queria era

alguém como Mozart. E ele não queria mais se separar de Mozart. Nunca mais.

Capítulo 6

A partir daquela noite, passou a ser costume Mozart dormir na casa de Romero, e os

dois ficavam acordados até tarde, jogando cartas ou assistindo à televisão, até que Silas e

Noêmia fossem dormir. Depois, tudo em silêncio, os dois se trancavam no quarto e acabavam

quase sempre se amando, pegando no sono alias horas da madrugada.

— Acha certo o que estamos fazendo? — indagou Mozart, certa vez.

— Como assim? Não vá me dizer que mudou de idéia e que agora acha que devemos

virar heterossexuais — gracejou o outro.

— Não me refiro a isso, mas sim ao fato de estarmos transando dentro de sua casa.

Seu pai pode ser um careta, mas sempre me i ratou bem e confia em mim.

Romero ficou pensativo. Mozart não deixava de ter razão, mas o que poderiam fazer?

— Não temos idade bastante para entrar num motel — arriscou Romero. — Por isso,

não vejo outro jeito.

— Ainda assim, não me sinto bem. Parece uma traição.

— Não exagere. Não temos culpa se nos amamos e não temos um lugar só para nós.

Quando eu ficar maior, vou me formar e nós vamos viver juntos.

— Você se esquece de que vou para Salzburgo?

— É verdade — tornou Romero, pensativo. — Quase havia me esquecido... Mozart?

— Hum?

— O que vai ser de mim quando você for embora?

— Vai arranjar outra pessoa — respondeu Mozart, hesitante.

— Não quero outra pessoa. Quero você. Você não me quer?

— É claro que quero.

— Então, o que vamos fazer? Em julho, você parte para a Áustria. E eu? Como vou

me arranjar por aqui sem você?

— Não sei, Romero, nem quero pensar nisso. Dói, só de imaginar o dia em que

teremos de nos separar.

— Você tem mesmo de ir?

— Tenho. É um sonho antigo... E é muito difícil arranjar uma bolsa como a que eu

arrumei.

— Não vai sentir minha falta?

— Vou.

— Pois, então, não vá.

Mozart fitou Romero com angústia. Estava realmente gostando dele, e uma separação

seria bastante dolorosa. Mas como abandonar o sonho de toda uma vida? Ambos eram ainda

muito jovens, mas Mozart já definira o que queria fazer de sua vida. Amava a música e, desde

pequenino, via-se como solista de uma grande orquestra.

— Não posso fazer isso — desabafou com angústia. — É minha vida, minha carreira

que está em jogo. Mais do que isso, é um sonho. Meu sonho, aquilo por que me esforcei e

lutei durante vários anos. A carreira de pianista não é fácil, Romero. São necessárias várias

horas de estudo diárias para ser um bom músico.

— Sua carreira é assim tão importante? -É.

— Mais do que eu?

— Você está sendo injusto. Não dá para comparar as coisas.

— Desculpe se estou sendo insistente. Mas eu o amo tanto...

— Será mesmo? Será que não está apenas deslumbrado com o mundo em que o

introduzi?

— Como pode dizer uma coisa dessas? Sei bem o que sinto, e não é deslumbramento.

É amor.

— Eu sei. Não queria ofendê-lo. Mas não. sei o que fazer.

— Por favor, Mozart, pense bem. Não posso viver sem você. E, se você me ama, não

me deixe.

Durante alguns segundos, Mozart permaneceu de olhos fechados, segurando a vontade

de chorar.

— Você podia ir comigo — considerou.

— Eu? Como? Meu pai jamais permitiria.

— E se contássemos tudo a ele? Se nos explicássemos e disséssemos que estamos

apaixonados? Ele teria de entender.

— Você deve ter ficado maluco! Meu pai nos mataria. Ou me expulsaria de casa. De

qualquer forma, eu não poderia ir. Sou menor, lembra-se? Como espera que eu saia do País

sem uma autorização?

Cada vez mais angustiado, Mozart abraçou-se a Romero e suplicou com voz chorosa:

— Não pensemos mais nisso agora. Vamos aproveitar os momentos que ainda temos

juntos. Quando chegar a hora, veremos o que fazer.

Romero não insistiu. Apertou a mão do outro, e Mozart desceu da cama para o

colchonete. Pouco depois, ambos estavam adormecidos.

Quando acordaram, notaram o ar de contentamento de Silas, mas Romero não quis

perguntar do que se tratava. O pai, porém, logo após a saída das moças, apertou o braço do

filho e anunciou animado:

— Tenho uma ótima surpresa para vocês hoje.

— Sério? — tornou Mozart, curioso. — O que é?

Silas chegou o corpo para a frente e olhou para os lados, certificando-se de que nem a

mulher, nem a filha poderiam ouvi-lo.

— Falei com Domitila ontem. E adivinhem só! Ela convidou uma amiga, e ambas

estarão esperando vocês hoje à noite para uma festinha particular. Só os quatro.

— O quê?! — Romero estava horrorizado e quase se delatou, mas Mozart interveio a

tempo de salvar a situação:

— Eu gostaria muito, seu Silas, mas não tenho dinheiro.

— E quem falou em dinheiro? Não se preocupe, é tudo por minha conta.

— Não sei se devo...

— Ora, vamos, meu rapaz, o que é isso? Não faça cerimônia comigo. Domitila é uma

mulher e tanto! Romero já lhe falou sobre ela, não falou?

— Falou.

— Pois então? Não se acanhe. Vamos, Romero, diga a ele o quanto você gostou.

Vamos, diga.

O menino engoliu em seco e obedeceu balbuciante:

— É verdade... gostei muito... Domitila é... sensacional...

— Viu só?

— Mas, seu Silas...

— Nada de "mas". Se você não aceitar, vou ficar ofendido. Não vá me fazer uma

desfeita dessas. Ou será que você não gosta dessas coisas? — ironizou, piscando um olho para

Mozart.

— Gosto...

— Já experimentou? É claro que já. Você já é um homem. Terminou batendo-lhe com

força nas costas. Mozart teve de se

esforçar para não ter uma crise de tosse, e Silas levantou-se, indo para a sala ler o

jornal.

— E agora? — indagou Romero, apavorado.

— E agora, nada. Vamos fazer o que ele mandar.

— Você ficou maluco? Da primeira vez, já foi difícil conseguir. Agora, então, vai ser

impossível.

— E quem disse que precisamos conseguir?

— Como assim? Se não conseguirmos, meu pai vai desconfiar.

— Deixe comigo — finalizou Mozart, misterioso. — Agora, vou até em casa. Mais

tarde, volto para irmos até a casa de... como é mesmo o nome ?

— Domitila.

— Isso, Domitila.

Saiu apressado, deixando Romero entregue a um quase desespero. Quando chegou à

casa de seus tios, Alex deu-lhe o recado de que os pais haviam ligado. Mozart apanhou o

telefone e ligou de volta. Precisava de algum dinheiro, e o pai consentiu em lhe dar. Era só

pedir ao tio, e ele enviaria o dinheiro pelo banco.

Mais tarde, quando chegou de volta, Silas e Romero já o estavam esperando para irem

juntos à casa de Domitila. Mozart estava sorridente e confiante; Romero, acabrunhado e

receoso. Silas, por sua vez, ia falando nas maravilhas que Domitila era capaz de fazer, até que

concluiu:

— Faz muito tempo que trouxe Romero aqui, e ele nunca se interessou em voltar.

Domitila falou que ele é um garanhão, sabia, Mozart?

— Sabia. Romero me contou.

— Mas um garanhão muito tímido. Se eu deixasse por conta dele, aposto como nunca

mais veria mulher novamente. È ou não é, Romero?

Romero estava apavorado. Jurara a si mesmo que jamais passaria por aquilo

novamente. Ao avistar a casinha branca de janelas azuis, pensou que iria vomitar. Mas o olhar

confiante de Mozart lhe deu coragem de seguir avante, sem dizer uma palavra.

Chegaram. Silas bateu e Domitila veio atender. Recebeu-os com um sorriso cordial e

frio e fê-los entrar. Sentada no sofá, a amiga olhava-os com ar crítico. Como da outra vez,

Domitila tratou de despachar Silas, recomendando que só voltasse dali a duas horas. Assim

que a porta se fechou, Domitila investiu contra Romero e a outra se acercou de Mozart,

tentando beijar-lhe o pescoço.

— Como é seu nome? — indagou Mozart.

— Úrsula — respondeu a moça, sem muito interesse.

— Muito bem, Úrsula, o que acha de você e Domitila ganharem uns trocados a mais?

Essa pergunta aguçou a curiosidade e a ganância de Domitila, que soltou Romero e se

aproximou dele, perguntando com avidez:

— Por quê? O que pretende? Não vá me dizer que é algum tipo de sádico, porque

Úrsula e eu não gostamos de apanhar.

— E quem falou em apanhar?

— O que você quer?

— Nada.

— Se não quer nada, por que quer nos pagar a mais? — insistiu Úrsula. — O que quer

que façamos?

— Nada, já disse.

— Qual é, garoto? — revidou Domitila, zangada. — Deixe de brincadeiras conosco.

Se quer algo especial, vá logo falando.

— Quero que vocês nos deixem em paz — disparou Mozart. — Não estamos a fim de

transar.

— O problema é de vocês. Silas nos paga pelo nosso tempo, mas vou ser obrigada a

dizer a ele que vocês não quiseram. É o nosso trato, e não quero perder a confiança de um

ótimo cliente.

— Sei disso. Mas ele não precisa saber. Basta vocês dizerem que correu tudo bem. E

ficarem de boca fechada.

Domitila estava começando a entender. Quando transara com Romero, percebera que o

garoto não se interessara muito e se esforçara ao máximo para conseguir uma ereção. Ela bem

que desconfiara, mas não tinha certeza, e também não lhe interessava muito. Desde que Silas

lhe pagasse, estava tudo bem.

— Vocês por acaso são veados? — foi logo perguntando.

— Somos — respondeu Mozart, sem titubear. — E é por isso que estamos lhe

oferecendo uma graninha a mais... Para que vocês nos deixem em paz e não digam nada.

Úrsula desatou a rir, mas Domitila cortou com veemência:

— Onde está o dinheiro?

Mozart retirou as notas do bolso e exibiu-as a Domitila, que as apanhou e contou.

— Isso basta? — perguntou ele.

— Basta.

Contou novamente as cédulas e passou metade a Úrsula, que as apanhou rapidamente.

Em seguida, sentaram-se no sofá, e Domitila ligou a vitrola.

— Vamos dançar, pelo menos — convidou. — Assim, quando Silas chegar, não vai

perceber nada.

Romero assistia a tudo boquiaberto. Estava espantado com a astúcia e a segurança de

Mozart. Levantou-se aturdido e foi dançar, mas, ao invés de tomar Domitila como par,

dirigiu-se a Mozart e pôs-se a dançar com ele. Domitila e Úrsula riram e deram de ombros,

indo sentar-se no sofá com um copo de bebida na mão.

— Obrigado — sussurrou Romero ao ouvido de Mozart.

— Não disse que escaparíamos desta?

Riram também e continuaram a dançar, até que Silas voltou. Domitila recebeu-o

novamente, e ambas fizeram muitos elogios ao desempenho de Romero e Mozart. Silas ficou

satisfeito e recompensou-as regiamente. Escutara o que queria escutar.

Capítulo 7

Faltava pouco menos de um mês para o fim das férias, e Mozart queria aproveitar ao

máximo sua estada no Rio de Janeiro. Chegou cedo à casa de Romero, e logo pela manhã

foram à praia. Na volta, Mozart foi para casa, e Romero entrou para tomar banho. Iriam

almoçar e tinham combinado de ir ao cinema com Alex e Judite. Por volta das cinco horas,

Alex chegou com Mozart. Depois dos usuais cumprimentos, foram todos ao cinema.

Ao atravessar a roleta da entrada, uma tristeza perpassou o olhar de Romero, e Mozart

indagou ao seu ouvido:

— Aconteceu alguma coisa?

— Não. E que foi neste cinema que conheci Júnior.

— E daí? Provavelmente, ele não está aqui hoje. E, se estiver, você não tem com o

que se preocupar. Estamos juntos.

Era verdade. Desde o incidente com Júnior, Romero nunca mais fora ao cinema.

Agora, porém, em companhia de Mozart, sentia-se seguro e confiante. Deixou de lado o medo

e entrou decidido. Como ainda era cedo, tiveram de esperar. A sessão só começaria às seis

horas, e eles ainda tinham tempo suficiente para comprar balas e pipocas.

No balcão de doces, Romero escolhia um chocolate quando ouviu uma voz familiar

atrás de si:

— Ora, ora, se não é a bichinha enrustida que eu vejo por aqui. Sentiu saudade?

Romero voltou-se assustado, e todos os seus temores se confirmaram. Era realmente

Júnior quem estava ali, parado à sua frente, um sorriso debochado pendurado no rosto.

— Deixe-me em paz — falou Romero, agressivo.

— Ui! — debochou o outro. — A mocinha ficou valente, foi?

— O que quer de mim, Júnior? Já não basta o que me fez?

— Ah! Ainda se lembra de meu nome? É claro que se lembra. Depois daquele dia,

não poderia esquecer. Você gostou, não gostou? Fale a verdade.

Olhando por cima do ombro de Júnior, Romero avistou os outros em animada

conversa, ninguém se dando conta do que lhe acontecia. Até que Mozart, passando os olhos

ao redor do salão, deu de cara com seu olhar de súplica e, ao ver que ele conversava com

outro rapaz, imediatamente desconfiou de quem se tratava. Pediu licença ao primo e foi em

sua direção.

— Romero — chamou, parando a seu lado. — Você não vem? A sessão já está para

começar.

Mozart lançou um olhar de desafio para Júnior, que respondeu com outro, ameaçador.

— Parece que seu namorado está com ciúme — ironizou Júnior. — E é para estar.

Duvido que seja como eu.

— Tenho certeza de que não sou — respondeu Mozart firmemente. — Sou uma

pessoa decente, ao passo que você não passa de um oportunista covarde e nojento, que se

aproveita da ingenuidade de criancinhas para conseguir o que nenhum homem de verdade irá

lhe dar.

Puxou Romero pelo braço e saiu com ele em direção a Judite e Alex, deixando Júnior

vermelho e furioso.

— Aquele é Júnior?

Romero limitou-se a assentir. Tinha vontade de sair correndo, mas a firmeza da mão

de Mozart ao redor de seu braço deu-lhe tranqüilidade. Rapidamente, chegaram até onde os

outros estavam.

— Por que demorou tanto? — indagou Judite. — E cadê as balas?

— A fila estava muito grande — apressou-se Mozart em responder. — íamos perder o

começo do filme.

Alex, lendo o programa de filmes em cartaz, nada percebeu, mas Judite, olhando para

o balcão de balas, não viu nenhuma fila que pudesse causar a perda do início da sessão. Ainda

mais porque antes havia trailers, anúncios, jornal, curta-metragem e tantas outras coisas. Não

disse nada, porém. Avistou um rapaz parado perto do balcão, que não conhecia, mas, a julgar

pelo olhar de ódio que lançava para Mozart e Romero, devia ser ele o motivo da retirada dos

dois. Achou aquilo estranho, mas guardou silêncio. Não queria encher o irmão de perguntas

ali, na frente de todo mundo.

A sessão transcorreu normalmente. Quando saíram, Júnior estava parado na calçada,

fingindo que esperava o ônibus. Judite percebeu que Mozart o encarava e Romero se encolheu

todo, cabeça baixa, evitando olhar para o rapaz. Quando passaram por ele, Júnior deu dois

passos adiante e esbarrou propositalmente em Mozart, falando em tom de sarcasmo:

— Desculpe-me. Fiquei distraído e não o vi. As coisas que a gente não faz sem

querer...

Passou adiante feito uma bala.

— Vocês conhecem esse rapaz? — quis saber Judite.

— Não — respondeu Romero.

— É um idiota qualquer — acrescentou Mozart.

— Por que tudo isso? — tornou Alex. — Foi só um esbarrão.

— Tem razão, Alex — concordou Mozart. — Foi só um esbarrão. Vamos embora.

Partiram para a casa de Romero. Sem que percebessem, Júnior os seguira. Queria

saber onde ele morava. Notou que era em uma casa com ar distinto, numa rua familiar, e

sorriu intimamente. Aquele Romero devia ser filhinho de papai, e ele e seu namoradinho iam

ver só uma coisa. Tomou nota do endereço e foi embora. Daria um jeito de se vingar daqueles

dois.

Como já era tarde, Mozart foi para casa com Alex. Depois que eles saíram, Judite foi

se trocar e, já de camisola, foi bater à porta do quarto de Romero.

— Está acordado? — perguntou ela, aproximando-se da cama.

— Estou.

Sentou-se a seu lado e tomou sua mão. Acariciou seu rosto, alisou seus cabelos e

beijou sua testa.

— Sou sua irmã, Romero — sussurrou. — Amo você imensamente. Sabe disso, não

sabe?

— Sei.

— Acima de tudo, sou sua amiga. Você pode confiar em mim. Romero não sabia

aonde ela queria chegar, mas começou a desconfiar daquela conversa macia.

— O que está querendo, Judite?

— Não estou querendo nada. Talvez você é quem queira desabafar.

— Não tenho nada para desabafar.

— Tem certeza?

— Tenho.

— E aquele rapaz do cinema?

— O que tem ele ?

— Vai repetir que não o conhece?

— Não o conheço.

— Não acredito em você. Vi o terror em seus olhos, o ódio nos olhos dele e o desafio

nos de Mozart. O que há? Pensa que sou alguma tonta?

Havia tanta ternura, tanta segurança, tanto amor na voz de Judite, que Romero desatou

a chorar. Não agüentava mais tanta pressão. Vivia torturado por aquela lembrança, uma

lembrança que o amor de Mozart conseguira diminuir, mas não exterminar. E naquele dia, ao

ouvir a voz de Júnior no cinema e dar de cara com sua fisionomia odienta, sentiu que todo o

antigo pavor retornara.

— Ah! Judite...

Agarrou-se à irmã e chorou ainda mais, tentando engolir os soluços.

— O que houve, Romero? Por que está assim?

— Papai vai me matar.

— Por quê? O que você fez?

— Ele não quer que eu conte a você.

— O quê? O que você não pode me contar?

— Judite — levantou-se e encarou-a, os olhos brilhantes —, aquele rapaz é... um

marginal... ele desgraçou minha vida.

— Como? O que ele fez?

— Ele... ele... me violentou...

Judite não demonstrou surpresa. Não sabia por quê, mas aquilo não a surpreendia.

Esperou até que ele lhe contasse tudo e sentiu imensa revolta do pai. Aquilo não era jeito de

tratar o próprio filho. Fingir que nada havia acontecido era muita insensibilidade.

— Papai se sentiu muito envergonhado...

— E você, Romero, como se sentiu?

— Eu... eu...

Não conseguiu terminar. Agarrou-se ainda mais à irmã e deu livre curso às lágrimas.

Judite não fez mais perguntas. Abraçou-o com ternura e afagou seus cabelos. Em seu íntimo,

sabia como ele se sentia. Percebia isso no jeito como ele e Mozart se tratavam. Mas Homero

estava angustiado. Aquelas lembranças o haviam incomodado sobremaneira, e ela não queria

causar-lhe ainda mais transtornos com perguntas indiscretas. Sentiu que, naquele momento, o

que ele mais necessitava era de amor, e por isso estreitou-o ainda mais. Não precisava fazer

perguntas nem dizer nada. Bastava que ele sentisse quanto era amado e querido.

No dia seguinte, o telefone tocou bem cedinho, ainda não eram nem sete horas da

manhã. Noêmia estranhou, mas foi atender.

— Alô? — Ninguém disse nada. — Alô? Quem é? Alô? Noêmia pensou que a ligação

havia caído, mas o som de uma respiração ofegante indicou-lhe que havia alguém do outro

lado da linha.

— Hum... — gemeu a voz.

Assustada, Noêmia desligou. Devia ser um trote, mas de muito mau gosto. Não

prestou mais atenção ao ocorrido e, mais tarde, com a família toda reunida ao redor da mesa

do café, o telefone tocou de novo, e a própria Noêmia foi atender.

-Alô?

Novamente aquela respiração. Aborrecida, Noêmia fez sinal para que Silas se

aproximasse e, tapando o bocal com uma das mãos, falou baixinho:

— Acho que é um trote.

Silas apanhou o telefone e disse com voz grave:

— Quem está falando? O que deseja?

A voz deu um gemido, como se estivesse tendo um orgasmo, e soltou uma gargalhada

debochada. Desligou, e Silas pousou o fone no gancho.

— Quem era? — perguntou Judite, nervosa.

— Algum palhaço — respondeu Silas. — Não tem o que fazer. A vida pela hora da

morte, e ele aí, gastando dinheiro de ligação à toa, só para passar trotes.

— O que ele disse? — perguntou Romero, fingindo displicência.

— Nada. Ficou só gemendo.

— Que tolice — recriminou Noêmia. — Mas já é a segunda vez que ele liga hoje.

— É? — retrucou Silas, curioso.

— É, sim. Ligou antes, bem cedo.

— É voz de homem ou de mulher? — quis saber Judite.

— Não sei bem, mas parecia de homem. Ele não disse nada. Só gemeu e riu, mas

parecia uma gargalhada masculina. Por quê? Não vá me dizer que é alguém atrás de você,

Judite!

— De mim? Deus me livre! Não conheço gente dessa espécie.

— Ai, meu Deus! — rogou Noêmia. — Será que é algum tarado de olho em nossa

filha?

— Não diga besteiras, mamãe! Deve ser algum idiota que não tem mais o que fazer.

Mudaram de assunto. Cerca de meia hora depois, o telefone tocou novamente. Silas

correu a atender apressado, e lá estava o mesmo gemido, a mesma gargalhada.

— Não tem mais o que fazer, não, seu cretino? — xingou. — Por que não vai arranjar

uma mulher?

Bateu o telefone, com raiva. Do outro lado da linha, Júnior também desligava, às

gargalhadas. Fora muito fácil descobrir o telefone daquele tolinho. Bastara anotar o endereço

e procurar na lista telefônica. Ele não sabia quem havia atendido àquelas ligações mas, pelo

jeito e pela voz, deveriam ter sido a mãe e o pai de Romero. Ótimo, pensou. Seu plano daria

certo.

— É, meu amigo — disse em voz alta. — Vamos ver quem vai rir por último.

Quando Mozart chegou, no final da tarde, encontrou Silas de cara amarrada,

demonstrando-se bastante aborrecido.

— Aconteceu alguma coisa, seu Silas?— perguntou cauteloso.

— Nada que mereça seu tempo, meu rapaz — respondeu de forma cortês. — Algum

palhaço resolveu nos passar um trote. Fica ligando de meia em meia hora, como se nós não

tivéssemos mais nada para fazer.

— Um trote? E o que ele diz?

— Nada. Fica só gemendo e rindo. Ah! se eu descubro quem é o desgraçado...

— Ainda acho que é alguém de olho em Judite — considerou Noêmia.

— Pode ser. E é mais um motivo para me aborrecer. Não quero nenhum marginal

dando em cima de minha filha.

Mozart não fez nenhum comentário. Romero chegou em seguida e chamou-o, levando-

o para o quarto de Judite. Fechou a porta, e os dois foram se sentar perto dela.

— Que história é essa de trote? — questionou Mozart.

— Alguém está ligando aqui para casa desde cedo — esclareceu Judite. — Não diz

nada. Geme e dá gargalhadas. O pior é que meu pai pensa que é comigo.

— E é?

— Não. Romero e eu estamos desconfiados de que seja Júnior. Mozart olhou para

Romero com ar de dúvida, e ele tratou logo

de explicar:

— Contei a Judite sobre Júnior. Ela precisava saber.

— Fez bem — concordou Mozart, percebendo que aquilo fora o máximo que ele

contara. — Mas será que é ele mesmo?

— Ê bem possível. Ele pode ter nos seguido ontem e descoberto nosso telefone no

catálogo.

— O que será que ele quer?

— Não sei. Queria perguntar eu mesma, mas papai não deixa mais ninguém atender o

telefone. Está danado da vida com esse sujeito.

— Será que Júnior ficou com raiva por causa de ontem, no cinema?

— Deve ter ficado. Romero me contou como você lhe respondeu à altura, e ele deve

estar morrendo de raiva.

— Isso é perigoso — refletiu Mozart.

— Também acho — concordou Judite prontamente. — Ele pode estar pensando em

lhes fazer algum mal.

— Que tipo de mal?

— Dar-lhes uma surra, sei lá. Uma pessoa que fez o que ele fez a Romero é capaz de

muitas outras coisas.

— Judite tem razão — aquiesceu Romero. — Ele pode estar nos armando alguma

cilada.

— De hoje em diante — aconselhou Judite —, é melhor que nenhum dos dois saia

sozinho.

— Isso é que não! — objetou Mozart. — Não vou me curvar às ameaças de nenhum

covarde marginal.

— Nem eu... — apoiou Romero, embora sem muita convicção. Mozart temia mais por

Romero do que por ele. Ele sempre fora

destemido e audacioso, ao passo que Romero era um menino tímido e medroso. E

Júnior sabia disso. Como era covarde, não seria de espantar se ele procurasse Romero para

algum tipo de vingança.

Mas a vingança de Júnior era bem outra. Estava mais interessado em destruir a vida de

Romero do que em lhe dar uma surra ou mesmo matá-lo. Ele conhecia bem aqueles garotos.

Sentiam, desde cedo, o desejo a corroê-los por dentro e ficavam aturdidos quando percebiam

que esse desejo não era o que eles esperavam. Ao invés de se interessarem por garotas, como

todos os colegas, voltavam seus olhos para os meninos e se assustavam com seus próprios

pensamentos. Não viam graça nas mocinhas. Gostavam mesmo era dos rapazes bonitos e

esbeltos, embora custassem a se dar conta disso. Até que chegava alguém mais experiente e

lhes mostrava o caminho do prazer, e eles passavam a não querer outra coisa.

Com Romero, não seria diferente. Depois de ter sido violentado, Júnior apostava que

ele havia se descoberto sexualmente. Daí para um namorado, era apenas um pulo. Fosse quem

fosse o garotão que estava com Romero, Júnior tinha certeza de que não era apenas um

amigo. Era algo mais. Vira no jeito como o defendera, como segurara seu braço, como falara

com ele. Aqueles dois eram amantes, tinha certeza.

Só que Romero era de família direita. Desde o primeiro dia, dera para perceber. E o

que diriam seus pais se soubessem que o filhinho querido, depositário de todos os seus sonhos

e esperanças, não passava de uma bicha louca, um pederasta enrustido? Sim, porque Júnior

duvidava que os pais soubessem ou desconfiassem de algo.

É claro que eles sabiam que o filhinho não era mais intacto, que fora violado por outro

homem e que jamais seria o mesmo depois disso. Mas, até aí, eles podiam dar a desculpa de

que Romero fora atacado e violentado à força. Contudo, se descobrissem que Romero gostara

da experiência, que sentira prazer na subjugação por outro homem, o que iria acontecer? Seria

a vergonha total, a humilhação, o escárnio e o desprezo, tanto da família, quanto dos amigos e

da sociedade. E era isso que Romero merecia por incitar seu amiguinho emplumado a

desdenhar de Júnior publicamente.

Com um sorriso de escárnio nos lábios, Júnior apanhou o telefone e ligou de novo. Já

havia decorado o número. Como das outras vezes, foi o homem que atendeu, quem ele

acreditava ser o pai de Romero, Silas, que era o nome constante na lista telefônica. Júnior

gemia e soltava gritinhos de prazer, terminando com aquela gargalhada debochada. O homem

ficava louco. Xingava e batia o telefone, mas sempre tornava a atender. Estava curioso para

saber quem era.

— Seu porco! — esbravejou Silas, como de costume. — Por que não nos deixa em

paz? Se pensa que assim vai conseguir alguma coisa com minha filha, está muito enganado.

Mato-o antes mesmo de chegar perto dela.

Bateu o telefone, completamente transtornado, e Júnior redobrou a gargalhada. O

idiota ainda pensava que ele estava de olho em sua filha! Ela até que era bonitinha, mas ele

não gostava de mulher. Ligou de novo, e Silas atendeu:

— Alô! É você, seu cretino? Por que não dá uma de homem e diz alguma coisa? É

porque tem medo?

Para espanto e surpresa de Silas, a voz do outro lado, ao invés de gemer, como de

costume, fez um breve silêncio e respondeu, rouca e baixa:

— Não. Não tenho medo de nada.

Num instante, Silas se recobrou do espanto e revidou:

— O que você quer? È com minha filha?

— Não — foi a resposta lacônica.

— O que quer, então?

— Romero.

Desligou rapidamente, sem dar a Silas tempo de responder. Silas também desligou e

esperou para ver se o telefone ia tocar novamente, mas ele permaneceu mudo. Ficou

desconfiado. O que aquele homem, gemendo e urrando como se estivesse tendo relações

sexuais, podia querer com seu filho? Se fosse com Judite, ele ficaria furioso, mas conseguiria

entender. Judite era uma moça muito bonita, e não seria de espantar que tivesse despertado o

interesse de algum tarado ou maníaco. Mas com Romero...

Balançou a cabeça, a fim de afastar aquela desconfiança, e foi até o quarto do filho.

Ele saíra com Mozart e ainda não havia voltado. Nervoso, Silas voltou para a sala. Sentou-se

no sofá e ligou a televisão, tentando prestar atenção ao programa. Durante o resto da tarde,

permaneceu sentado junto ao telefone, à espera de que o homem ligasse novamente. Mas

Júnior, para aguçar-lhe a curiosidade, não telefonou mais o resto do dia.

Somente na tarde seguinte foi que ele tornou a ligar. Silas atendeu ansioso, e Júnior foi

logo dizendo:

— O senhor é o pai de Romero?

— Sou. Por quê? O que quer com meu filho?

— O senhor sabe — riu debochado.

— Não sei, não. Não vejo o que um sujeito sujo como você possa querer com um

rapaz direito como meu filho.

— Direito? — gargalhou. — Só não vê quem não quer.

— Por quê? O que está querendo dizer?

— Pergunte a ele. Ou a seu amiguinho...

Desligou novamente. Silas não gostou nada do jeito como ele pronunciara aquele seu

amiguinho. Parecia que estava tentando lhe dizer alguma coisa. Mas o quê? Seria possível que

Romero e Mozart. .. ? Abanou a cabeça, dizendo a si mesmo que não, e ficou imaginando que

motivos poderia ter aquele homem para ligar para sua casa e fazer insinuações sobre o filho.

De repente, uma idéia lhe ocorreu. Seria possível que aquele homem fosse o mesmo

que violentara Romero? Sim, era bem possível. Na certa, descobrira onde ele morava e estava

pensando em atacá-lo novamente, só para viciá-lo e aliciá-lo para seu bando de pederastas.

Sim, só podia ser isso! A essa certeza, soltou um suspiro de alívio. Romero não era culpado se

aquele homossexual tarado resolvera persegui-lo. Só que não conseguiria nada. Romero não

gostava daquelas coisas, saía-se muito bem com Domitila. De nada adiantaria tentar viciá-lo

naquela vida... Ou será que adiantaria?

Júnior não ligou mais naquele dia. Agora agia de forma diferente. Se antes não dava

descanso, causando a impaciência de Silas, agora fazia suspense, aguçando-lhe a curiosidade

e levando-o a esperar e a desejar que ligasse. Queria saber mais.

Quando Romero voltou da rua, em companhia de Mozart, Silas, gentilmente, pediu a

este que fosse embora.

— Não me leve a mal, Mozart — justificou —, mas é um assunto de família. Amanhã

vocês se encontram de novo. Estou até pensando em levá-los a Domitila novamente.

Mozart nem ligou para esse anúncio. Estava mais preocupado com o teor daquela

conversa. Contudo, não tinha como ficar. Silas pedira-lhe que saísse, e ele obedeceu. Depois

que ele se foi, Romero sentou-se ao lado do pai, todo trêmulo, à espera do pior.

— Filho — começou pausadamente —, sei que eu mesmo lhe pedi para nunca mais

tocar nesse assunto, mas como é o nome do rapaz que o atacou?

Romero quase caiu da cadeira. Podia esperar qualquer coisa do pai, menos que ele

perguntasse sobre Júnior. Recompôs-se rapidamente e respondeu inseguro:

— Júnior.

— Só Júnior?

— É só o que sei.

— Você acha possível que Júnior esteja nos passando esses trotes?

— Por quê?

— Acha ou não acha?

— Bem... — titubeou o jovem, a voz trêmula. — Acho... Silas sacudiu a cabeça e

continuou:

— Você o tem visto?

— Não...

A resposta foi tão hesitante que Silas não acreditou.

— Tem certeza? Vamos, filho, pode falar.

Romero jamais ouvira o pai falar com tanta serenidade, de forma quase carinhosa, e

acabou confessando:

— Vi-o uma vez... no cinema.

— Falou com ele?

— Ele falou comigo.

— O que ele disse?

— Nada. Perguntou como eu estava.

— Só isso?

— Só isso.

— E Mozart?

— O que tem ele?

— Mozart conhece Júnior?

— Não.

— Júnior não o viu no cinema? -Viu.

— Então eles se conhecem.

— Não. Mozart só o viu de relance.

— Entendo.

— Por que está fazendo essas perguntas, pai? O que Mozart tem a ver com isso?

Silas olhou bem dentro de seus olhos e respondeu:

— Porque o rapaz que tem telefonado disse que está interessado em você.

— Em mim? Como assim?

— Disse que quer você. Que você não é um rapaz direito. E ainda sugeriu que eu

perguntasse a Mozart.

— Perguntasse o quê?

— Se você é um rapaz direito. Romero remexeu-se, inquieto.

— Você é, Romero? É um rapaz direito?

Ele engoliu em seco e respondeu com a maior convicção possível:

— Sou.

— Tem certeza?

— Tenho.

Ele tinha. Era um rapaz direito. Não da forma como o pai pensava, mas da forma como

tinha de ser. Só agora compreendia os parâmetros que Mozart traçava para delinear o caráter

das pessoas. O fato de ser homossexual não o transformava em bandido ou marginal. Era um

rapaz direito, sim, e precisava afirmar isso com bastante convicção. Pena que não tinha

coragem de expor aqueles pensamentos diante do pai. Para Silas, a concepção de rapaz direito

era bem diferente da sua e da de Mozart. Para ele, um rapaz direito era aquele que não se

metia em pouca-vergonha, ou seja, que não se deitava com outro homem.

— Está certo, Romero. Pode ir agora.

O menino foi saindo, e Silas acrescentou:

— Não quero que saia mais hoje.

Romero nem discutiu. Não estava em condições. Júnior fizera insinuações gravíssimas

a seu respeito que puseram o pai em dúvida. Júnior devia saber. Romero tinha certeza de que

Júnior sabia que ele era homossexual. Experiente, deveria ter desconfiado de Mozart também.

Pois não fora Mozart mesmo quem lhe dissera que era fácil reconhecer um homossexual

apenas pelo jeito de olhar? Júnior reconhecera. E agora estava tentando destruir sua vida,

insinuando ao pai que ele era homossexual também.

O que poderia fazer? Ele era homossexual mesmo, reconhecia-se como tal, assumia

sua preferência pelos homens. Não podia negar isso a si mesmo. Todavia, diante do pai, era

imperioso que fingisse. Jamais confirmaria as insinuações de Júnior. Por mais que o pai lhe

perguntasse, diria que Júnior era um pederasta mentiroso e só estava dizendo aquilo para

denegrir sua imagem. Convenceu-se: precisava mentir.

Capítulo 8

A primeira coisa que Judite percebeu quando entrou em casa foi o pai andando de um

lado para o outro na sala, rodeando o telefone, sobressaltando-se cada vez que ouvia um

barulhinho qualquer.

— Pai! — exclamou espantada. — O que houve? Por que está rodando pela sala feito

uma barata tonta?

Antes que Silas pudesse responder, Noêmia entrou no aposento com um copo de suco

na mão e estendeu-o para o marido.

— Seu pai agora está obcecado com aquele homem — respondeu contrariada. —

Vive à espera de que ele ligue.

— Que homem?

— O tal dos trotes. -Ah!

— Ele não perde por esperar — rugiu Silas, colérico.

— Já parou para pensar que ele deve estar se divertindo à sua custa? — tornou Judite,

cansada daquela história.

— Divertindo-se? Pois vamos ver quem vai rir por último.

— Talvez, se o senhor o ignorar, ele pare de telefonar.

— Judite tem razão — concordou Noêmia. — Talvez ele só ligue porque você lhe dá

muita atenção, e é isso o que ele quer.

— Ele falou mal de Romero... — deixou escapar.

— Falou? — era Noêmia. — Como assim? O que ele disse? Já arrependido, Silas

tentou voltar atrás:

— Nada. Ele é um idiota, isso sim.

Silas não queria que ninguém mais soubesse das insinuações de Júnior, nem a mulher

nem a filha. Por isso, murmurou uma desculpa qualquer e saiu em direção ao banheiro.

Noêmia foi cuidar de seus afazeres, mas Judite ficou preocupada. Agora que sabia o que havia

acontecido entre Júnior e Romero, bem podia imaginar o que ele andava falando do irmão. Já

ia saindo para seu quarto quando o telefone tocou. Mais que depressa, Judite correu a atender,

antes que o pai, ainda no banheiro, pudesse chegar à sala.

Ao ouvir uma voz feminina, Júnior não disse nada. Apenas deu seus gemidos e riu

baixinho.

— Escute aqui, seu cretino — rosnou Judite, entre dentes —, não adianta tentar

denegrir a imagem de meu irmão. Ele não é um pederasta covarde como você, que nem tem

coragem de mostrar a cara. Vive se escondendo atrás de um fio de telefone.

Furioso, Júnior desligou. Quem era aquela que se intrometia assim em sua vida/ Seu

assunto não era com ela, era com o pai de Romero. Seria aquela voz a de sua mãe ou de sua

irmã? Parecia jovem demais para ser da mãe, logo só podia ser da tal irmãzinha.

Cada vez mais, Júnior abria seu coração para o ódio, sem perceber que densas sombras

se aproximavam dele, envolvendo-o num abraço sinistro, transmitindo-lhe vibrações de ódio e

revolta. Júnior nem sabia por que se sentia daquele jeito. Não era lá nenhum santinho e sabia

bem o que havia feito a Romero. Apesar de tudo, nunca havia forçado nenhum rapaz a ter

relações com ele. Não daquela forma. Podia ter insistido algumas vezes, até usado uma

forcinha. Mas jamais havia machucado nem humilhado alguém como fizera com Romero. Por

que Romero?

Ele não sabia a resposta. Tudo que sabia era que, quando viu Romero pela primeira

vez, sentiu uma estranha inquietação no peito, como se fosse imperioso para sua vida que se

aproximasse dele. Por isso seguira-o com os olhos durante toda a sessão de cinema. Por isso

também o acompanhara, já premeditando o que iria fazer. Precisava desesperadamente transar

com ele, e fora exatamente o que fizera.

Ainda se lembrava do prazer que sentira ao vê-lo subjugado e humilhado, chorando e

implorando que o soltasse. Uma parte dele até queria soltá-lo, mas outra lhe dizia que era

bem-feito e que ele até estava gostando. Se, por um lado, sua consciência alertava-o para a

impropriedade de sua conduta, por outro, as sombras que o acompanhavam lhe toldavam o

raciocínio, estimulando seus instintos, cada vez mais, para a violência.

Romero tinha muitos inimigos. Alguns, encarnados como Júnior, não compreendiam

bem a origem daquele sentimento, atribuindo seu ódio às circunstâncias a que haviam

chegado. Os desencarnados, por sua vez, sabedores dos comprometimentos de Romero, se

aproveitavam do ódio de Júnior para atingi-lo, o que também só era possível graças aos

medos e às culpas do rapaz. Mesmo sem saber, Romero vivia atormentado por forte

sentimento de culpa e, desconhecendo a razão desse sentimento, atribuía-o ao fato de ser

homossexual e de estar fazendo algo que talvez não fosse certo.

Fosse como fosse, o fato era que o medo e a culpa haviam colocado Romero em

sintonia com Júnior, e o ódio aproximara este dos espíritos inferiores.

Quando Silas chegou à sala, correndo e ainda abotoando as calças, Judite já havia

desligado o telefone. Ele estacou esbaforido e perguntou ansioso:

— Quem era?

— Não era quem o senhor esperava, papai. Era para mim. Judite virou-lhe as costas e

saiu a passos rápidos. Não queria que

o pai soubesse que ela desafiara o homem.

Aquilo já estava virando uma obsessão. Ninguém conseguia convencer Silas a deixar

de lado aquela história. Ele vivia obcecado, não mais pela chateação e o desaforo, mas pelas

insinuações que Júnior fizera sobre Romero.

Somente no dia seguinte Júnior ligou novamente, e, dessa vez, foi Silas quem atendeu.

— Olá — cumprimentou Júnior irônico. — Pensei que houvesse me abandonado.

— Já sei quem é você — fremiu Silas. — É o veado nojento que fez aquilo a meu

filho.

Júnior soltou uma gargalhada e respondeu naturalmente:

— Seu filho gostou muito daquilo.

— É mentira! Romero é um homem de verdade!

— Se é assim, por que você está tão preocupado?

— Não estou preocupado. Só não quero que você ultraje a imagem de meu filho.

— A imagem de seu filho é a de uma mocinha vibrando de prazer ao ser penetrada

pela primeira vez.

Aquilo foi muito forte. Trêmulo de ódio, Silas atirou o telefone longe, sem, contudo,

desligá-lo. Do outro lado da linha, Júnior percebeu o que acontecera e permaneceu firme.

Tinha certeza de que ele tornaria a pegar o fone. E foi o que aconteceu. Não demorou nem um

minuto, e a voz de Silas fez-se ouvir novamente.

— O que você quer para nos deixar em paz? Dinheiro? Não tenho dinheiro, mas

posso tentar arranjar alguma coisa.

Nova gargalhada se fez ouvir. O homem estava ficando desesperado, e Júnior

exultava. Estava alcançando seu objetivo.

— Dinheiro não me interessa.

— O que quer, então?

— Romero, já disse.

— Romero não está interessado em você — rebateu, com voz sofrida. — Ele não é

desse tipo.

— Acho que o senhor está enganado.

— Ouça, rapaz... Júnior. É esse o nome, não é? — O outro não respondeu. — Só

porque você fez mal a meu filho, não quer dizer que ele tenha se viciado nisso... — Silas tinha

até medo de falar. — Por isso, vou lhe dar um conselho: deixe-nos em paz, ou serei obrigado

a chamar a polícia. Você já está passando dos limites.

Júnior fez alguns segundos de silêncio, o que deixou Silas ainda mais nervoso.

Quando falou, foi com voz calma e civilizada:

— Agora quem vai me ouvir é o senhor. Seu filho é tão veado quanto eu.

— Não...

— Deixe-me terminar, por favor. Romero está enganando-o. Faz o senhor pensar que

ele é homem, se é que isso é possível. Também, tem pai que é cego... Mas isso não vem ao

caso. O fato é que Romero está de caso com aquela outra bichinha... não sei seu nome.

Ele estava se referindo a Mozart. Silas queria rebater aquela infâmia, xingá-lo,

ameaçá-lo. Mas ficou paralisado. Por mais que não quisesse reconhecer, algo dentro dele lhe

dizia que Júnior estava falando a verdade. Tentando segurar as lágrimas, Silas desligou.

Esperou alguns minutos, mas Júnior não ligou novamente. Seria verdade o que dissera?

Seriam, Mozart e seu filho, amantes?

Naquele dia, quando Romero chegou com Mozart, Silas olhou-os desconfiado, mas

não disse nada. Os dois estavam alegres, como sempre. Sentaram-se para ver um pouco de

televisão, e Mozart foi embora mais tarde. Na noite seguinte, Romero e Mozart saíram,

dizendo que iam ao cinema. Assim que eles saíram, Silas levantou-se e saiu atrás deles. Tinha

de se certificar. Precisava descobrir.

Os dois tomaram um ônibus para o centro da cidade, e Silas fez sinal para um táxi. Ia

gastar uma nota, mas não fazia mal. Se aqueles dois estivessem fazendo alguma coisa errada,

era hoje que iria descobrir. Na Cinelândia, saltaram, e Silas saltou mais atrás. Era um cinema,

e estava passando um filme pornográfico. Silas teria achado graça, não fosse o filme sobre

casais de homossexuais. Olhando o cartaz, sentiu nojo e teve ânsias de vômito. Olhou a

censura: 18 anos. Como haviam deixado seu filho entrar?

Silas foi até a bilheteria e comprou um bilhete. Entrou no cinema, constrangido com os

olhares dos homens sobre ele. Alguns cochichavam, outros chegaram a piscar o olho para ele.

Teve vontade de gritar com eles e agredi-los, mas sentiu medo. Era melhor não os provocar.

Sentindo-se pouco à vontade, entrou na sala de projeção e procurou com o olhar,

tentando ver no escuro. A sessão há havia começado, e um lanterninha veio oferecer ajuda.

— Está sozinho? — perguntou com voz mole. — Quer um lugar mais à frente ou

mais atrás?

— Pode deixar que me arranjo sozinho — respondeu de má vontade.

O lanterninha deu de ombros e afastou-se, e Silas sentou-se na última fileira. O cinema

estava praticamente vazio, apenas alguns casais de homossexuais aqui e ali. De vez em

quando, o filme na tela projetava uma claridade pálida no cinema, e Silas podia ver um pouco

melhor. Alguns se beijavam descaradamente. Outros pareciam assistir ao filme, mas o

movimento de seus braços dava sinais de que se acariciavam mutuamente. Silas sentia-se cada

vez mais enojado. Ainda se recusava a acreditar que seu filho se prestasse àquilo.

De repente, nova luminosidade invadiu a tela, e Silas avistou Romero e Mozart mais à

frente. Eles estavam de costas, beijando-se e acariciando-se. Na mesma hora, Silas levantou-

se. Não conseguia pensar em nada. A revolta foi tomando conta dele, e ele se mostrou cego à

razão. Se não estivesse vendo com seus próprios olhos, não acreditaria que era seu filho quem

estava ali, esfregando-se em outro homem. Era nojento, revoltante!

Mais que depressa, aproximou-se, chegando pelo lado de Mozart. Sem que os dois

percebessem, agarrou o rapaz pelo colarinho e começou a sacudi-lo, gritando descontrolado:

— Seu veado nojento! Sem-vergonha! Então recebo-o em minha casa, e é assim que

me paga?

Levou algum tempo até que Romero entendesse que era seu pai quem estava ali.

Como os descobrira? Será que os seguira?

— Pai... — falou aturdido. — Como... o que... o que está fazendo aqui?

— De você, cuido depois! — esbravejou.

Aproveitando-se de sua distração, Mozart conseguiu empurrá-lo para o lado e

levantou-se, ao mesmo tempo em que os segurança? do cinema se aproximavam.

— Vamos parar com isso aí — disse um grandalhão. — Não quero saber de briga de

veados!

— Não sou veado! — berrou Silas, ofendido. — Onde está o gerente desta espelunca?

Exijo falar com o responsável daqui!

— Vamos andando, dondoca— continuou o outro, em tom de deboche. — Resolva

seu ciuminho lá fora.

Silas estava cada vez mais indignado e ofendido. Como aquele brutamontes se atrevia

a confundi-lo com aqueles homossexuais nojentos? O homem segurou-o pelo braço e

começou a puxá-lo para longe de Mozart e Romero, que, aturdidos, não conseguiam dizer

nada. Na mesma hora, Silas pôs-se a berrar:

— Solte-me, animal! Ou chamo a polícia!

A palavra polícia deu excelente resultado. O segurança soltou-o espantado, porque não

era comum falar em polícia naquele lugar.

O que costumavam fazer era correr da polícia, e não procurá-la. As outras pessoas já

os olhavam carrancudas, e alguém reclamou:

— Será que dá para fazer silêncio aí?

— Chi! — acrescentou mais alguém. Veio o gerente.

— O que está acontecendo aqui? — perguntou baixinho.

— Exijo respeito! — esperneou Silas. — Seus corruptores de menores! Vou processá-

los por admitir a entrada de menores neste antro!

— Menores!? — indignou-se. — Que menores?

— Meu filho!

Silas apontou para o lugar em que Romero e Mozart estiveram sentados, mas as

poltronas estavam vazias. Os dois haviam se aproveitado da confusão para fugir. Saíram

sorrateiramente e ganharam I rua, sem que Silas ou o gerente notassem.

— Onde está seu filho? — tornou o homem, aliviado, percebendo que o garoto havia

desaparecido. — Não estou vendo ninguém.

— Ali... — balbuciou Silas, olhando ao redor, confuso. — Eles estavam ali... mas

fugiram.. .ele e aquele garoto... tenho certeza...

— O senhor deve ter se enganado — continuou o gerente, agora mais confiante.

— Não me enganei, não! Então acha que não conheço meu filho? Ele só tem catorze

anos.

— Pode provar que era seu filho?

Silas encarou-o com desgosto e respondeu desanimado:

— Não. Mas era, eu juro. Tenho certeza.

Deixou cair os braços ao longo do corpo e foi se afastando em lágrimas. Sentia-se tão

envergonhado que, se pudesse, cavaria um buraco ali mesmo e enterraria a cabeça para

sempre. Não tinha mais

o que dizer. O homem estava certo. Como ele iria provar que seu

filho estivera ali? E, depois, será que valeria a pena processar aquele homem? Não

estaria assumindo publicamente o que, até então, lutara para esconder? Não, decididamente,

não era aquilo que ele desejava. Surpreendera Mozart e Romero aos beijos e abraços naquele

cinema, e nada no mundo poderia apagar aquela cena de sua mente. Entender-se-ia com os

dois sem a necessidade de expor a pouca-vergonha do filho.

Logo que ganharam a rua, Mozart e Romero correram feito loucos, só parando após se

certificarem de que Silas não os estava seguindo. Pararam ofegantes num ponto de ônibus e

tomaram uma condução para Copacabana. Queriam estar o mais longe possível de casa.

— Acha que ele nos seguiu? — perguntou Romero, olhando pela janela do ônibus.

— Acho que não. Ele estava distraído, tentando se livrar do segurança. Só agora deve

ter dado pela nossa falta.

— O que faremos? — perguntou Romero com angústia, os olhos rasos d’água.

— Acha que pode voltar para casa?

— Ficou louco? Meu pai vai me matar.

— Vamos para a casa de meus tios. De lá, ligaremos para meus pais.

— E se seus tios nos expulsarem? Na certa, vão ficar sabendo de tudo. Será o

primeiro lugar onde meu pai irá nos procurar.

— Você tem alguma idéia melhor? — Romero meneou a cabeça. — Então, é isso

mesmo o que faremos.

Desceram do ônibus no primeiro ponto e atravessaram a rua, tomando outro coletivo

para a casa de Alex. Quando chegaram, já era tarde, e os tios pareciam de nada saber.

Estavam vendo televisão e apenas sorriram quando eles entraram. Alex havia saído com

Judite, e os dois seguiram direto para o quarto que Mozart dividia com o primo.

— E agora? — indagou Romero.

— Pelo visto, seu pai não veio aqui.

— Mas ainda pode vir.

— Pode...

Mal teve tempo de terminar, e logo ouviram a campainha da frente soar com

estridência. Ambos prenderam a respiração e aguardaram. De repente, uma voz elevou-se,

nervosa e agitada, e eles reconheceram a voz de Silas.

— Ele já chegou — anunciou Mozart.

Do quarto, não podiam distinguir com clareza as palavras de Silas. Mas, pelo tom de

sua voz, sabiam que ele estava contando tudo que acontecera. Não demorou muito, e o tio

veio chamá-los.

— Mozart — falou com desgosto. — O pai de Romero está aí. Disse que os

surpreendeu num cinema suspeito, aos beijos e abraços. Não sei o que pensar...

— Tio Clóvis — respondeu Mozart, em tom de desculpa —, perdoe-me...

— Quer dizer que ele está certo?

Mozart apenas baixou e sacudiu a cabeça. Não conseguia dizer nada. Estava

envergonhado, não por estar aos beijos e abraços com Romero, como o tio dizia. Mas porque

fora apanhado como um gatuno surpreendido com a mão na bolsa de alguma senhora. E ele

tinha certeza de que não cometera crime nenhum. Mas como dizer isso ao tio? Pior: como se

explicar ao pai de Romero?

— Acho melhor você ir com ele, Romero — continuou Clóvis. — E vou telefonar a

seus pais, Mozart. Não sei como lidar com isso e não posso mais ficar com você aqui.

— Por favor, seu Clóvis — implorou Romero —, deixe-me ficar aqui. Meu pai vai

me matar.

— Não vai, não. Ele está aborrecido, e com razão. Mas não vai matar você.

— Vai, sim, tenho certeza.

— Sinto muito, Romero, mas não posso contrariar seu pai. E, depois, vocês traíram

nossa confiança. A minha e a dele. Venha, ele o espera.

Derrotado, Romero levantou-se, seguido por Mozart.

— Você, não — disse para o sobrinho. — Você fica aqui. Não quero complicar ainda

mais as coisas.

Mozart não ousou contestá-lo. Estava na casa dele e, embora não achasse que o

houvesse traído, devia-lhe respeito e não podia enfrentá-lo. Romero saiu sozinho. Chegou à

sala, onde o pai havia ficado, em companhia da tia de Mozart. O olhar de Silas era de ódio. Se

não estivesse diante de outras pessoas, teria arrancado o menino dali a tapas. Contudo,

conseguiu controlar-se. Puxou o filho pelo braço e despediu-se. Silas fez sinal para um táxi, e

os dois entraram, seguindo em silêncio até em casa. Pelo canto do olho, Romero podia ver a

cara de ódio do pai. Ele mordia os lábios e fechava as mãos, controlando o ímpeto de acertar

um soco no queixo do filho.

Saltaram na porta de casa, e Noêmia correu a seu encontro. Silas havia saído sem dizer

nada, deixando-a deveras preocupada.

— Graças a Deus! — exclamou ela. — O que houve? Por que saiu sem me dizer

nada, Silas?

Silas não respondeu. Foi empurrando o filho pela nuca para dentro de casa e fechou a

porta com estrondo. Sem dizer nada, acertou em seu queixo o murro que havia horas vinha

segurando.

— Sem-vergonha! — rugiu.

— Silas! — protestou Noêmia. — O que é isso? Por acaso enlouqueceu?

— Pergunte a seu filho! Pergunte a ele o que ele fez para me levar ao extremo da

loucura!

O olhar interrogativo de Noêmia causou imenso transtorno em Romero, sentado no

sofá, segurando o queixo dolorido e a boca que sangrava.

— Responda à sua mãe! Vamos, canalha, responda à sua mãe!

Como Romero nada dissesse, Silas partiu para cima dele novamente e acertou-lhe

novo soco, dessa vez no olho, que logo foi se tornando roxo.

— Meu Deus, Silas, pare com isso! — gritou Noêmia, tentando segurar o braço do

marido. — Ele é seu filho.

— Ele não é mais meu filho! Não tenho filho veado!

— Não o estou reconhecendo, Silas. Isso lá é linguagem para usar dentro de casa?

Ainda mais diante de sua mulher e de seu filho.

— Pois não estou falando nenhuma mentira. Romero é um veadinho, pederasta,

bichona!

— Silas!

— É isso mesmo! Ele e aquele maricás do Mozart.

— Não diga isso.

— Peguei-os hoje, sabe onde, Noêmia? Num cinema, na Cinelândia, desses só para

veados. Passavam um filme pornográfico, e sabe de quê? De homens, Noêmia, de homens!

Fazendo as coisas mais repulsivas com outros homens!

Noêmia recuou aterrada, cobrindo a boca com a mão.

— Não... Não é verdade! — contestou, atônita. — Meu filho, não.

— Eu bem devia ter desconfiado. Sempre agarradinho com Mozart, saindo juntos,

dormindo juntos. Como fui estúpido! Ainda cedi minha casa para essa pouca-vergonha!

Vocês faziam essa nojeira bem debaixo de meu nariz!

Um barulho de carro do lado de fora fê-los perceber que Judite estava chegando, e

Silas calou-se. Não queria envolver a filha naquilo. Ela abriu a porta vagarosamente e virou-

se para dar um último adeus a Alex. Quando entrou em casa, estacou abismada.

— Nossa! — indignou-se, olhando para os pais, sem perceber Romero num canto. —

O que deu em vocês? Estão com umas caras...

— Vá para seu quarto — ordenou Silas. — E só saia quando eu mandar.

— Por quê? O que foi que eu fiz?

— Faça como estou mandando, menina! Se não quiser apanhar também.

Só então Judite se deu conta de que Romero estava presente, chorando, com o rosto

todo machucado. Pronto! Foi o suficiente para desobedecer às ordens do pai. Largou a bolsa

sobre a poltrona e correu para ele.

— Romero! — assustou-se. — O que houve, meu Deus? Quem fez isso com você?

Foi Júnior?

Ela nem se lembrou de que o pai não queria que ela soubesse do episódio com Júnior,

o que deixou Silas ainda mais irado. Romero desobedecera-lhe e contara a ela o que lhe

acontecera. Cada vez mais irritado, puxou Judite pelo braço e empurrou-a para o corredor.

— Para o quarto, já disse — tornou a mandar.

Ela não obedeceu. Desvencilhou-se dele e agarrou-se a Romero, respondendo em tom

de desafio:

— Não vou. Meu irmão está ferido. Quero ficar com ele. Silas perdeu de vez as

estribeiras. Já não pensava em mais

nada. A única coisa que conseguia sentir era a raiva a crescer dentro do peito. Sem

raciocinar direito, partiu para cima de Judite e puxou-a pelos cabelos, ignorando os gritos de

protesto e angústia de Noêmia.

— Você vai para o quarto agora! — esbravejou, dando-lhe um rapa no rosto.

Aquela cena foi demais, até para Romero. Pela primeira vez em sua vida, conseguiu

reagir. Que o pai descontasse nele, podia entender. Mas bater em Judite era uma injustiça, e

ele não iria permitir. De um salto, agarrou o braço do pai e torceu-o para trás, gritando entre

lágrimas e soluços:

— Deixe-a em paz, seu monstro! Covarde! Solte-a! Aturdido, Silas largou-a e virou-

se para ele. Romero sempre fora

um menino franzino, e o pai descarregou sobre ele toda a fúria de seu ódio. Nem

Judite, nem Noêmia conseguiram impedi-lo. Espancou o filho quase até a morte, só parando

quando percebeu que ele estava imóvel no chão.

— Cachorro! — berrou. — Não o quero mais em minha casa, debaixo de meu teto,

comendo de minha comida! Isto aqui é lugar de gente direita! Levante-se e ponha-se daqui

para fora!

Romero mal conseguia se mexer. O rosto inchado, não enxergava direito. O corpo

todo doído, parecia que havia quebrado alguma coisa. Ainda assim, conseguiu se levantar,

auxiliado por Noêmia e Judite.

— Deixem-no — ordenou o pai, totalmente irado. — Não quero que ninguém o ajude.

Na mesma hora, Noêmia soltou-o, chorando desconsolada. Mas Judite não obedeceu.

Encarou o pai com olhar frio e disparou:

— Se quiser me impedir, vai ter de me espancar também. Silas conteve o ímpeto de

esbofeteá-la novamente. Ela era

mulher, e não ficava bem bater em mulheres, principalmente numa filha. Furioso,

correu para a porta e escancarou-a. Apontou o dedo para fora e bradou a plenos pulmões:

— Muito bem. Leve-o daqui. Não quero esse pederasta em minha casa.

Judite ainda não sabia qual fora o motivo daquele briga horrenda, mas podia imaginar.

Só que aquela não era a hora de perguntar nada. Sustentando-o em seus braços, apanhou a

bolsa e saiu com ele para a rua. Foi caminhando até uma transversal, onde havia um orelhão.

Amparando Romero, quase desmaiado, tirou uma ficha da carteira e telefonou para Alex,

pedindo que fosse buscá-los.

Alex havia acabado de entrar em casa quando o telefone tocou. Estranhou ver a família

reunida na sala, Mozart com os olhos j inchados de tanto chorar, mas nem teve tempo de

perguntar o que estava acontecendo. A voz de Judite ao telefone era grave, e ele foi às pressas

a seu encontro. Parou o carro ao lado do orelhão onde ela disse que estaria e saltou, abrindo a

porta para Romero.

— O que houve? — perguntou, sem de nada desconfiar.

— Vamos para o hospital — pediu ela, sem responder à sua pergunta.

Judite sentou-se com Romero no banco de trás e pousou a cabeça dele sobre seu

ombro, afagando-lhe os cabelos. Ele começou a chorar, envergonhado e dolorido, sentindo os

olhares de Alex pelo espelho retrovisor. Não conseguia dizer nada, apenas chorar.

No hospital, Romero ainda teve de esperar algum tempo antes de ser atendido. Havia

muitas emergências naquele dia e, com poucos médicos, a prioridade era para aqueles que

apresentassem perigo de vida. Romero, apesar de seu estado, não corria risco de vida e teve de

esperar sua vez. Era dia de plantão de Plínio, o mesmo que o atendera no dia em que fora

violentado. Ele não se lembrava do rapaz, porque eram muitas as pessoas que atendia ali, mas

tratou-o com o cuidado de sempre.

Examinou-o minuciosamente. Deu-lhe alguns pontos no rosto e apalpou seu corpo, em

busca de alguma fratura. Felizmente, estava tudo inteiro. As costelas doíam-lhe, mas não

havia quebrado nenhuma. Depois de medicado, Plínio colocou-o em observação e foi ao

encontro de Judite, que havia acabado de preencher uma ficha no balcão de atendimento.

— Boa noite — disse ele. — Foram vocês que trouxeram o rapazinho?

— Fomos, doutor. Sou a irmã dele, Judite. Como ele está?

— Bem. Levou uma surra danada, mas vai ficar bom. Ela suspirou aliviada e deixou

escapar um desabafo:

— Graças a Deus.

— Pode me contar o que aconteceu?

Judite não queria dizer que o pai havia espancado o irmão, com medo de que ele fosse

preso. Por isso, ao dar seu nome na recepção, dissera que Romero fora assaltado e que

apanhara do ladrão. E foi exatamente isso que ela repetiu ao médico.

Plínio sabia que aquilo não era verdade, mas não era direito insistir. Limitou-se a

balançar a cabeça e concluiu:

— Ele vai passar umas duas noites aqui. Depois, pode levá-lo.

Sorriu com simpatia e foi para dentro atender outros clientes. Judite e Alex, não tendo

mais o que fazer, saíram também, e só o que ela pôde dizer-lhe foi que o pai batera em

Romero. O motivo, não conhecia. Embora ela até pudesse imaginar, tinha medo de

compartilhar suas suspeitas com o namorado. Como todo mundo, Alex era preconceituoso

com essas coisas de homossexualismo, e Judite não queria se desentender com ele e também

não queria que ele se desentendesse com Romero.

Capítulo 9

Ainda assustada, Judite entrou em casa. Despedira-se de Alex da porta e entrou,

pensando no que o pai estaria fazendo. Estranhamente, a casa estava toda às escuras. Ela

entrou na ponta dos pés e foi espiar o quarto dos pais. Nenhum dos dois estava dormindo,

embora fingissem estar. Com cuidado, Judite encostou a porta e dirigiu-se a seu quarto.

Despiu-se e foi tomar um banho. Quando voltou, a mãe estava sentada em sua cama, olhos

inchados de tanto chorar.

— Como está seu irmão? — foi logo perguntando, aflita.

— Como a senhora queria que ele estivesse, depois daquela surra?

— O que o médico disse? Ele vai ficar bom?

— Vai. O doutor disse que não é nada grave. Mas Romero vai passar duas noites no

hospital.

Noêmia juntou as mãos sobre a boca e cerrou os olhos, e Judite sabia que ela estava

rezando.

— E papai? — indagou, assim que a mãe abriu os olhos.

— Está dormindo, eu acho.

— Por que não impediu, mãe? Por que deixou que papai fizesse aquilo com Romero ?

— O que eu poderia fazer? Seu pai me proibiu...

— E a senhora obedece, não é? A tudo que papai fala, a senhora diz amém. É sempre

assim. Será que, ao menos uma vez na vida, não podia ter reagido?

— Não me acuse, Judite. Estou sofrendo muito.

— Não tanto quanto Romero. Imagine só o que ele deve estar passando naquele

hospital.

— A culpa não é minha. Seu pai é o chefe da família.

— Ah! E por isso ele pode fazer o que quiser, não é? Até nos matar, se for de sua

vontade.

— Não diga isso. Seu pai é um homem bom.

— Nota-se.

— Ele ficou transtornado. Romero tirou-o do sério.

— Por quê? O que foi que ele fez de tão terrível para provocar essa fúria de papai?

— Ele não lhe contou?

— Ele não estava em condições de me contar nada. Noêmia soltou doloroso suspiro e

ciciou:

— Seu pai não vai gostar...

— Será que a senhora não pode esquecer papai um momento? Estamos falando de seu

filho!

— Silas não quer que eu conte nada. Principalmente a você.

— Mamãe! Deixe de ser medrosa e submissa. O que papai vai fazer contra a senhora?

Bater-lhe também?

— Deus me livre, que seu pai não é homem disso!

— Ele só bate nos filhos, não é mesmo?

— Você está sendo injusta, Judite. Seu pai nunca bateu em vocês.

— O que foi que ele fez com Romero, então?

— Com Romero foi diferente.

— Por quê?

— Porque ele... bem... ele provocou...

— Como? O que foi que ele fez?

— Ele... ele...

— Ele o quê, mamãe? Pelo amor de Deus, fale logo de uma vez!

Noêmia não conseguiu mais segurar aquilo. Começou a chorar e contou tudinho a

Judite, do mesmo jeito que Silas lhe havia contado. Judite sentiu imensa angústia. Não que se

surpreendesse. No fundo, já esperava por aquilo. Surpreendia-se com o preconceito e a

incompreensão do pai. Mais ainda, com a passividade da mãe.

— E agora, mãe, o que vamos fazer?

— Vou rezar para que seu pai o aceite de volta. Talvez possa mos levá-lo a um

psiquiatra ou algo parecido. Romero está doente.

— A única doença de Romero é a surra que levou.

— Mas, minha filha, nenhum homem, em sã consciência, faz o que ele fez com outro

homem.

— A senhora não sabe de nada mesmo, não é, mamãe? Romero é homossexual...

— Não diga isso! É feio.

— Feio é o preconceito. Ele é homossexual mesmo, e daí? O que podemos fazer? Foi

a escolha dele, não foi?

— Seu pai jamais vai aceitar uma coisa dessas.

— Mas a senhora devia aceitar. È mulher, é mãe. Devia ser mais sensível.

— Romero é meu filho, e eu seria capaz de aceitá-lo de volta, seja ele como for. Mas

seu pai já disse que não quer.

— E a senhora vai aceitar isso?

— O que posso fazer, Judite? Brigar com ele?

— Imponha sua vontade.

— Silas é o homem. É o chefe desta família. É ele quem paga as contas, quem põe

comida dentro de casa.

— E a senhora, é o quê? Sua empregada? Que eu saiba, a senhora trabalha tanto

quanto ou mais que ele, cuidando de nós e da casa. Isso, sem falar em suas costuras, que

contribuem em muito com o sustento da família.

— Mas não é direito, Judite. Não posso contrariar meu marido.

— Pois, então, convença-o. Convença-o a reconsiderar e aceitar Romero de volta.

— Ainda que eu conseguisse isso, de que adiantaria? Seu pai nunca mais seria o

mesmo com ele. Viveríamos num inferno.

— Mamãe, acho que a senhora ainda não entendeu a situação. Romero só tem catorze

anos, não trabalha, não tem para onde ir. O que espera que ele faça da vida?

— Não sei, Judite, não sei! Por isso, peço a Deus que o ajude.

— Deus, só, não vai bastar! Precisamos dar uma forcinha.

— Não blasfeme, minha filha. Deus pode mais que tudo.

— Não digo o contrário. Mas acho que Deus não quer, ele mesmo, resolver nossos

problemas. Se fosse assim, tudo seria muito fácil. O que ele quer é que façamos nossas

escolhas e tomemos as atitudes certas.

— Como saber o que é certo ou errado?

— Seguindo o coração.

— Não, Judite, sinto muito. Meu coração de mãe está apertado com o futuro que

vislumbro para Romero. Ele é meu filho, e ninguém mais do que eu sofre por ele. Mas ele

também há de assumir seus erros.

— Mas que erros?

— Você não disse que ele é homossexual? Tem de assumir essa escolha também.

— Que é uma escolha, concordo com a senhora. Mas não vejo onde está o erro em

seguir seus instintos. Romero não está fazendo mal a ninguém.

— Só a ele mesmo.

— Não concordo. Se ele está feliz, onde está o mal?

— Ele não pode estar feliz na situação em que se encontra.

— Tem razão. Ninguém pode ficar feliz numa cama de hospital, todo arrebentado.

— Foi ele quem causou essa situação.

— Ah! quer dizer que a culpa é dele, por ter apanhado?

— Se não fosse homossexual, seu pai não teria lhe dado essa surra.

— Isso não é justificativa. Ser homossexual não é crime nem pecado.

— Mas é feio, é imoral.

— Em sua concepção, porque na minha não é nada demais. É apenas uma opção, um

caminho como outro qualquer.

— Você tem idéias muito estranhas para uma mocinha de sua idade. É bom que seu

pai não a ouça falar assim.

— Noêmia! — era a voz de Silas, chamando do outro quarto. — Venha dormir. Já é

tarde!

Judite encarou a mãe com desapontamento. Não adiantava nada discutir com ela.

Noêmia não se atrevia a contrariar o marido, ainda que isso significasse a perda dos filhos.

— Vá, mamãe, vá dormir. Não deixe papai esperando. Ele pode se aborrecer e colocá-

la de castigo.

Apesar de perceber a ironia nas palavras da filha, Noêmia não respondeu e voltou para

seu quarto. Deitou-se ao lado de Silas, que não disse nada. Ele sabia que ela estivera

conversando com Judite, vira quando se levantara. Deixara que ela fosse apenas para que

ficasse mais calma. Podia compreender sua angústia de mãe, embora não permitisse que ela o

contrariasse. Permitira que Judite lhe desse notícias de Romero e esperava que ela parasse de

se preocupar com ele. Daquele dia em diante, não tinham mais filho. Apenas uma filha.

No dia seguinte, logo cedo, Judite telefonou para Alex.

— Alô? Alex? Tudo bem? Será que você pode me levar ao hospital agora de manhã?

Quero ver como Romero está passando.

— Certo — respondeu Alex, sem muito ânimo. — Passo aí dentro de meia hora.

Alex também já sabia o que havia acontecido. Seus pais lhe contaram tudo. Embora

não achasse certo bater em Romero, concordava que ele e Mozart haviam agido errado. Alex

era totalmente contra qualquer espécie de homossexualismo, ainda mais em sua família.

No carro, ele e Judite iam conversando.

— Creio que você já sabe o que houve, não sabe? — perguntou ela.

— Sei, sim. Meu pai me contou.

— E Mozart? Como está?

— Está bem, aparentemente. Seus pais chegam hoje de Brasília para levá-lo.

— Vocês o mandaram embora?

— Não exatamente. Mas você há de convir que não foi nada agradável para papai

saber que o sobrinho estava metido nessa sem-vergonhice.

— Por que fala desse jeito? Eles não estavam fazendo nada de mau.

— Como não? Enfiados num cineminha poeira, só para ficarem de esfregação...

Como não é sem-vergonhice?

— O que você queria que eles fizessem? Que namorassem em praça pública? Ou na

praia?

— Não acredito que você os esteja defendendo!

— Estou, sim. Tudo bem que o lugar em que foram vistos não era lá muito bem

freqüentado. Pode ser sujo, nojento, de baixo nível, mas foi a isso que eles tiveram de se

sujeitar para fugir do preconceito. Eles queriam estar juntos, e o único lugar em que podiam

fazer isso com liberdade, infelizmente, era num cinema suspeito, como aquele. Mas não vejo

nada demais no que eles fizeram. Eles são garotos saudáveis, bonitos, inteligentes...

— E deveriam estar atrás das meninas. Onde já se viu, dois homens se beijando na

boca? E muito me admira você, Judite, concordar com uma esquisitice dessas.

— Lamento se não penso como você, Alex. Mas não vou mudar de opinião só porque

você quer.

Chegaram ao hospital e calaram-se. Ali, naquele momento, Judite teve a certeza de

que ela e Alex não iriam muito longe com aquele namoro. Ele deixara bem claro seu

pensamento, e ela não concordava com nada do que ele dissera. Tampouco iria se sujeitar à

sua vontade só para não o perder. Não era como sua mãe e não queria se tornar submissa a

nenhum homem, por mais que o amasse.

No hospital, foram informados de que Romero melhorara. Era um rapaz forte e estava

se recuperando bem.

— Podemos vê-lo? — perguntou Judite.

— Podem. Estão no horário de visitas.

Romero, de olhos fechados, não percebeu quando eles se aproximaram. Sentiu que o

tocavam de leve no ombro e abriu os olhos, encontrando o olhar doce e compreensivo da

irmã.

— Judite... — balbuciou, já começando a chorar.

— Não precisa falar, Romero — tornou ela, afagando-lhe os cabelos. — Só quero

saber como você está.

— Bem... Foi o que me disseram.

Só então percebeu Alex parado mais atrás.

— Olá, Alex — cumprimentou. — Tudo bem?

— Tudo bem, e você?

Romero fez um gesto com as mãos, indicando que ia mais ou menos. Sentiu-se

envergonhado com a presença do namorado da irmã. Imaginava se, àquela altura, todos já não

estariam sabendo por que o pai agira daquela forma.

— Papai lhe contou o que aconteceu?

— Mamãe contou.

— Sinto muito, Judite. Não queria magoar você.

— Magoar-me? Você não me magoou, Romero. Não tenho nada com sua vida. Amo-

o e respeito-o pelo que você é, não pelas escolhas que faz.

Nesse ponto, Alex pediu licença e saiu. Não queria tomar parte naquela conversa

infame.

— Alex não pensa como você, não é? — afirmou Romero.

— Não ligue para ele.

— Não quero causar-lhe problemas, Judite. Se for para brigar com Alex, não precisa

mais vir me visitar. Não precisa nem falar comigo, se não quiser. Vou entender.

— Nem pensar! Você é meu irmão, e por nada neste mundo eu o abandonaria. Ou

Alex me aceita desse jeito, ou pode procurar outra namorada.

— Você não gosta dele?

— Gosto. Mas não posso conviver com um homem que não sabe respeitar seus

semelhantes.

— Você é muito especial, Judite — falou ele, emocionado. — Deveria ter lhe contado

há mais tempo.

— Não pense mais nisso agora. Não tem importância.

— Júnior conseguiu sua vingança, afinal.

— Acha que foi ele que contou?

— E quem mais haveria de ser? Foi depois que ele começou a ligar que papai

descobriu.

— Tem razão. Mas que sujeitinho à-toa!

— Sabe se ele ligou de novo?

— Não sei. Nem perguntei.

— Espero que agora ele nos deixe em paz.

— Não pense mais nisso. Ele agora não poderá mais lhe fazer mal. A hora da visita

terminou, e Judite teve de ir embora. Ficou de

voltar mais tarde, na hora em que o médico estivesse, para saber quando Romero teria

alta. E, quando tivesse, o que iria fazer? Para

onde iria?

Do lado de fora, Alex aguardava-a impaciente. Ao vê-la, franziu o cenho e foi saindo

apressado. Já dentro do carro, perguntou de má vontade:

— Por que demorou tanto?

— Estava conversando com ele. Romero está muito abalado. E estou preocupada com

seu futuro.

— Isso não é problema seu.

— É claro que é. Romero é meu irmão.

— Mas não há nada que você possa fazer por ele. Seu pai ex' pulsou-o de casa, e você

não tem como ajudá-lo.

— É isso que me angustia. O que vai ser de meu irmão?

— Pare de se preocupar. Aposto como ele vai saber se virar direitinho.

— Como assim? O que quer dizer?

— Ora, Judite, ele já se iniciou nessa vida. Na rua, está cheio de pederastas velhos e

cheios da grana atrás de um garotinho. Não vai ser difícil para ele.

Judite sentiu o sangue ferver e rebateu indignada:

— O que está dizendo, Alex? Meu irmão não é nenhum marginal.

— Desculpe-me, Judite — tornou acabrunhado, já arrependido do que dissera. — Não

foi isso que quis dizer.

— Mas foi o que insinuou. Você é igualzinho a todo mundo. Só porque existem

pessoas que agem de forma diferente, critica e vai logo julgando. Por acaso se acha melhor do

que os outros?

— Não. Mas, pelo menos, não saio por aí transando com homens.

— Quanto preconceito! Você devia se envergonhar de ser tão preconceituoso.

— Não é preconceito, não. Se alguém quer ser pederasta, não tenho nada com isso.

Desde que não seja da minha família.

— Ah! Então o problema é com seu primo.

— Com meu primo e com meu futuro cunhado. Mozart não é problema, porque os

pais estão vindo buscá-lo, e ele vai partir logo para a Áustria. Mas Romero vai ser meu

cunhado. Não quero que meus amigos digam que o tio de meus filhos é pederasta.

— Isso é um disparate! E o que você espera que eu faça?

— O que qualquer pessoa decente faria numa situação dessas. Afastar-se dele.

— Você ficou maluco? Romero é meu irmão. É um menino! Meu pai o colocou para

fora de casa. Como posso abandona-lo?

— Não digo abandonar. Mas também não precisa ficar amiguinha dele.

— Eu não vou ficar amiguinha dele. Já sou. Sempre fui! Chegaram à porta da casa de

Judite. Alex estacionou, puxou o freio de mão e, encarando-a bem fundo nos olhos,

confessou:

— Então, Judite, creio que vai ficar muito difícil para nós...

— Difícil, não — cortou ela, rubra de raiva. — Impossível. Saiu batendo a porta e

entrou correndo para dentro de casa, sem nem olhar para trás. Estava com raiva de Alex,

decepcionada por causa de seu preconceito. Mas foi melhor descobrir como ele era agora. Se

descobrisse que ele era tão preconceituoso depois do casamento, o desgosto seria maior. E ela

não estava disposta a subjugar seus princípios, aquilo em que acreditava, em nome de

ninguém. Para ela, aquele namoro havia terminado ali.

Capítulo 10

O telefone tocou e Judite atendeu com agressividade, certa de que ouviria a voz

debochada de Júnior do outro lado. Para sua surpresa, porém, não foi Júnior quem ligou, mas

Mozart, que sussurrou bem baixinho:

— Quem fala? É Judite?

— Mozart! Que bom que ligou!

— Queria mesmo falar com você. Preciso ver Romero.

— Onde está?

— Na casa de meus tios. Meus pais chegaram hoje cedo, e partiremos amanhã. Mas

não posso ir sem falar com Romero.

— Não sei se será possível. Ele está no hospital.

— Por favor, leve-me até lá. Não posso ir embora e deixá-lo como se nada tivesse

acontecido.

Judite considerou por alguns segundos. Podia imaginar o que ele estava sentindo,

quanto deveria estar sofrendo. Partir para longe, sem se despedir de quem amava, deveria ser

muito duro. Mas o pai ficaria furioso se soubesse que ela levara Mozart até o hospital. Ou

talvez não. O pai renegara Romero, dizia que, dali em diante, não queria mais saber dele, que

não tinha mais filho. Se era assim, não se incomodaria se Mozart fosse visitá-lo. Nem tomaria

conhecimento. E, se tomasse, pouco importava. Ele já não tinha mais ascendência sobre

Romero, mesmo.

— Está certo — concordou ela, finalmente. — Mas a hora da visita já passou.

— Não há nenhum jeito?

— Bom, eu fiquei de voltar mais tarde para falar com o médico. Quer ir comigo?

— Quero.

— Está certo, então. Mas não estou prometendo que você possa vê-lo. Vai depender

do médico, se ele autorizar ou não.

— Vou arriscar.

— Bom. Vamos nos encontrar mais tarde na porta do hospital. — Deu-lhe o endereço.

— Sabe onde fica?

— Eu descubro.

— Muito bem. Espero-o às oito horas. Não se atrase. Se você se atrasar, entrarei

sozinha.

— Não se preocupe, não me atrasarei.

Desligaram. Judite ficou pensativa, imaginando o que os pais de Mozart teriam dito

daquilo tudo. Pelo que ela sabia, eles eram pessoas avançadas e liberais, mas ela não

imaginava até onde ia a liberalidade deles.

Jantou mais cedo naquela noite e saiu sem falar com ninguém. Não queria ouvir as

lamúrias da mãe nem as censuras do pai. O hospital era perto, e ela tomou um ônibus. Poucos

minutos depois, descia em sua porta. Ainda faltavam vinte minutos para as oito, mas Mozart

já estava lá, consultando o relógio a todo instante. Logo que ele a viu, correu ao seu encontro

e abraçou-a com efusão, deixando que as lágrimas escorressem de seus olhos.

— Judite... — balbuciou. — Eu sinto tanto!

— Eu sei. Também sinto.

— A culpa foi minha...

— Não diga isso.

— Foi, sim. Romero era um garoto normal até me conhecer. Fui eu que o iniciei nessa

vida.

— Muito me admira ouvir você falar desse jeito. Logo você, que sempre teve a mente

tão aberta.

— Jamais poderia imaginar que as coisas chegariam a esse ponto. Ah! se eu não o

tivesse seduzido...

— Não diga besteiras, Mozart! Romero sempre foi desse jeito, apenas não sabia ou

não se aceitava. O que você fez foi tirar-lhe o véu do medo e do preconceito com ele mesmo.

— Acha mesmo?

— Não tenho dúvidas. E, se quer saber mesmo, acho que quem o despertou para isso

não foi nem você. Foi o tal de Júnior. Foi depois que ele violentou Romero que ele começou

realmente a questionar sua sexualidade.

— Mas ele ainda resistia. Fui eu quem o desvirtuou.

— Você apenas o ensinou a ser verdadeiro com seus sentimentos. Isso não é nada

demais.

— Acha isso mesmo?

— É claro. Não acredito que alguém se torne homossexual ou qualquer outra coisa

pela só influência de outro. Não acredito nem que alguém possa se tornar homossexual. Quem

é homossexual já nasce assim. As pessoas relutam, não querem se aceitar, algumas até se

casam para não ter de se enfrentar. Até que, um dia, acontece alguma coisa que as coloca

diante de si mesmas, e elas são impelidas a reconhecer suas tendências, a se aceitar do jeito

que são. Muitas não conseguem e vivem cheias de conflitos.

— Acho que é a maioria. Todo mundo tem medo do preconceito.

— É verdade. O preconceito é uma chaga na humanidade.

— O preconceito destrói uma pessoa, Judite. Veja só o que fez a Romero.

— Acho que quem se destruiu mais foi meu pai. A incompreensão traz o

desassossego, a raiva que consome, o medo que o transformou numa pessoa superficial e

amarga.

— Você é tão diferente de todo mundo! Romero tem muita sorte de ter uma irmã

como você.

— Sei que sou um pouco diferente. Mas é que não consigo ver os erros que as pessoas

costumam apontar nos outros. Observo as diferenças de comportamento, de gostos, de ideais.

E isso, para mim, é natural, faz parte da vida. Mas não consigo ver essas diferenças como

aberração, apenas como diversificações no jeito de viver, sentir e pensar. E daí? Somos todos

seres humanos, não somos? As coisas estão aí, não estão? Se estão, é para serem

experienciadas. Se não, Deus, que é muito inteligente, jamais as colocaria no mundo.

— È uma maneira, no mínimo, inusitada de ver as coisas.

— É porque todo mundo complica tudo. Sabe, Mozart, eu acredito muito em Deus.

Não nesse Deus vingativo e punitivo que todo mundo prega por aí. Mas num Deus de amor e

compreensão. Numa força inteligente que criou o mundo e tudo que está nele. E Deus não

erra nunca, não é mesmo? Se não erra, por que então pensar que ser homossexual é um erro?

Pois não foi Deus quem fez o homem e permitiu que ele conhecesse a homossexualidade?

— Não sei. Talvez as pessoas achem que o homossexual se desvirtuou dos

ensinamentos de Deus.

— Só se desvirtua dos ensinamentos de Deus quem não consegue amar. Para mim, a

única lei que é eterna e verdadeira é a lei do amor. A partir daí, tudo o mais é conseqüência.

Quem ama compreende, ajuda, não critica, não rouba, não inveja, não mata, não fala mal. E

isso, para mim, é o que conta no ser humano. Não importa se homem ou mulher, hétero ou

homossexual, branco ou negro, rico ou pobre. Cada um vive o que tem de viver, e ninguém

vive de forma errada. Vive o que precisa. E o que precisamos é sempre o melhor para nós. E o

melhor, seja o que for, é o que vem para nossas vidas.

— Nossa, Judite, de onde tirou essas idéias?

— Das reflexões que faço sobre a vida. Bom, mas deixemos essas considerações para

outro dia. Viemos ver Romero. Vamos entrar?

Entraram juntos, e Judite dirigiu-se à mocinha da recepção:

— Gostaria de falar com o Dr. Plínio Portela, por favor.

A recepcionista consultou uma prancheta e respondeu com voz mecânica:

— O Dr. Plínio está na emergência. Vocês podem ir por esse corredor e virar à direita

no final. Perguntem por ele à recepcionista de lá.

— Obrigada.

Afastaram-se e foram para o local indicado. Por sorte, quando eles chegaram, Plínio

estava no corredor, dando orientações a um casal. Os dois se puseram um pouco mais atrás.

Logo que ele terminou, reconheceu Judite e cumprimentou-a:

— Como vai, Judite?

— O senhor se lembra de mim?

— Como não? É a irmã daquele rapazinho, Romero, não é mesmo?

— Sou eu mesma. Puxa, doutor, que bom que se lembrou de mim. Gostaria muito de

falar com o senhor.

— Você deu sorte. O movimento hoje está fraco. Vamos por aqui, para meu

consultório.

Mozart olhou para Judite com olhar de súplica, e ela indagou:

— Doutor, será que meu amigo aqui não poderia dar uma palavrinha com Romero?

— O horário de visitas já acabou.

— Eu sei — interveio Mozart, já agoniado. — Mas é que eu vou viajar para Brasília

amanhã. De lá, parto para a Áustria e não sei quando poderei ver Romero novamente.

Plínio compreendeu. Era um homem vivido e de uma sensibilidade extrema. Piscou o

olho para Mozart e respondeu em tom amistoso:

— Bom, creio que não fará mal se você der apenas uma palavrinha com ele.

Chamou a enfermeira de plantão e deu autorização para que Mozart entrasse, seguindo

com Judite para seu consultório particular. Mozart entrou na enfermaria com todo o cuidado.

Não queria perturbar os doentes. A enfermeira conduziu-o até o leito que Romero ocupava, e

ele se aproximou. O rapaz dormia e ressonava, e Mozart sentiu a garganta estrangular. Já o

amava sinceramente e sentiria muito sua falta. Contudo, não tinham como permanecer juntos

naquele momento.

Os dois eram menores de idade, não trabalhavam, não tinham onde viver. Mozart sabia

que muitos homossexuais caíam na marginalidade por causa do preconceito. Não tendo um

começo de vida sólido, seria difícil arranjar um emprego que os sustentasse. E, mesmo que

achassem, teriam de viver de forma obscura, escondendo-se, ocultando seus sentimentos,

policiando gestos e palavras, tudo para que ninguém descobrisse a verdade sobre eles e os

discriminasse. Era uma vida muito ingrata e injusta, mas era a vida que a sociedade lhes

oferecia.

Por isso, Mozart sabia que era preciso vencer. Concluiria seus estudos de piano e

retornaria ao Brasil triunfante, como grande pianista. Enquanto isso, esperava que Romero

fizesse uma faculdade, mas agora não sabia se ele conseguiria. Seu futuro era incerto, o que

quase fez Mozart desistir de seus planos.*Os pais, porém, não permitiriam. Não porque era

homossexual, porque já desconfiavam e aceitaram bem, mas porque não queriam que o filho

sofresse com o preconceito. Queriam prepará-lo para a vida e para seus dissabores, a fim de

que Mozart tivesse condições de se sustentar e viver sem precisar se humilhar diante de

ninguém.

Mozart ficou parado, observando Romero. Este, como que sentindo sua presença,

abriu os olhos lentamente e sorriu. Ergueu o corpo na cama e abraçou o amigo.

— Mozart — gemeu. — Pensei que nunca mais fosse vê-lo.

— Não poderia partir sem ver você.

— Já vai embora?

— Tenho de ir. Meus tios ligaram para meus pais, e eles vieram me buscar. Tio

Clóvis não me quer mais aqui.

— Entendo... Vai logo para a Europa?

— Assim que as férias terminarem. Papai está providenciando minha ida antes do

programado, para me tirar desta situação.

— Seus pais ficaram zangados com você ?

— Não. Ficaram chateados por causa de meus tios. Eles não compreendem, e meus

pais não querem desrespeitá-los.

— Como o invejo! Ah, se meus pais fossem assim...

— Você tem Judite. Ela é uma moça maravilhosa.

— É verdade. Não há ninguém igual a Judite. Pena que Alex não pense assim. Só

espero que eles não se desentendam por causa disso.

Embora Judite não tivesse dito nada, Mozart sabia que ela e Alex haviam brigado

porque o primo os acusara de serem os responsáveis pelo rompimento do namoro. Não contou

nada a Romero. Ele já estava muito abalado, e saber que a irmã havia terminado com Alex só

serviria para transtorná-lo ainda mais, impondo-lhe uma culpa que, absolutamente, ele não

tinha.

— Ela não veio? — indagou Romero, passando os olhos pela enfermaria.

— Está lá fora, conversando com o médico.

Nesse ponto, Romero não agüentou mais. Estava tentando ser forte, mas a notícia da

breve partida de Mozart causou-lhe imensa tristeza. Só havia duas pessoas no mundo que ele

amava e em quem podia confiar: Judite e Mozart. Mozart ia embora, e Judite precisava viver

sua vida. O que seria dele dali para a frente?

— Vou me sentir tão só... — desabafou. — O que será de mim, Mozart?

— Nada mudou em nossos planos. Apenas temos de antecipar algumas coisas. Eu vou

mais cedo para a Áustria, e você também vai ter de se virar.

— Mas como? O que poderei fazer? Meu pai não me quer mais em casa. Como

viverei?

Mozart engoliu em seco. Sabia que Silas não voltaria atrás em sua palavra, o que

talvez até fosse melhor. Se aceitasse Romero de volta, na certa exigiria que ele se enquadrasse

em seus padrões, impondo-lhe verdadeira tortura mental.

— Você tem de ser forte e corajoso. Arrume um emprego e continue estudando. Tente

se formar. Disso vai depender todo o nosso futuro.

— Você fala sério, Mozart? Vai mesmo voltar para me buscar?

— Só não volto se você não quiser — abaixou-se rapidamente e deu-lhe um beijo

discreto nos lábios, acrescentando bem baixinho: — Vou lhe mandar algum dinheiro da

Europa. Para ajudar nas despesas. Ninguém precisa saber.

— Como?

— Deixe comigo, que darei um jeito. Judite pode nos ajudar. A vontade de Romero

era atirar-se nos braços de Mozart, mas

conseguiu controlar-se. Apesar do horror da situação, nem tudo estava perdido. Mozart

parecia sincero ao dizer que voltaria para buscá-lo. E por que não voltaria? Então os dois não

se amavam?

Discretamente, Romero apanhou a mão de Mozart e beijou-a, molhando-a com suas

lágrimas sentidas.

— Eu amo você — balbuciou. — Sempre.

Mozart não respondeu. Estava por demais emocionado para conseguir falar. Sentiu que

os olhos também se enchiam de lágrimas e apertou a mão de Romero, dizendo-lhe, com o

olhar, quanto o amava também.

Capítulo 11

No dia seguinte, ao meio-dia, Mozart partiu com seus pais de volta a Brasília. Os tios

haviam ido levá-lo ao aeroporto e pareciam felizes com sua partida. Alex despediu-se em

casa. Estava magoado com o primo, julgando-o culpado por seu rompimento com Judite.

No outro dia, Romero teria alta do hospital, e Judite estava deveras preocupada com

seu destino. Não sabia o que fazer para ajudá-lo. Mozart dissera-lhe que mandaria dinheiro

para colaborar com o sustento de Romero, mas onde ela iria colocá-lo para viver?

Faltavam apenas quinze dias para o começo das aulas, o que ela considerava até um

alívio. Romero também deveria voltar para a escola, mas ela achava que o pai não permitiria.

A história vazara, como era de se esperar, e alguns vizinhos cochichavam entre si, apontando

Silas com deboche ou com piedade. Isso só servia para irritá-lo ainda mais. Passados apenas

poucos dias do ocorrido, parecia que ele havia redobrado seu ódio.

Noêmia, por sua vez, só o que fazia era rezar. Diante do pequenino altar montado em

seu quarto, rezava para que Nossa Senhora protegesse seu filho, lhe desse juízo e o fizesse

arrepender-se de seus erros, retornando ao bom caminho. Quem sabe, assim, Silas não o

aceitaria de volta? Judite assistia a essas rezas com mal disfarçado desdém. Não que

desacreditasse do poder da oração ou dos santos. Só não conseguia acreditar que Romero

houvesse cometido algum pecado que necessitasse de piedade ou reparação.

Ela havia ido ao hospital de manhã e agora estava sentada na sala, ajudando a mãe

com as costuras, quando o telefone tocou. Silas veio correndo atender e quase explodiu de

ódio ao ouvir a voz debochada de Júnior:

— E então, seu Silas? Já descobriu o casinho de Romero?— riu. — Eu tinha ou não

tinha razão?

Júnior não sabia o que havia acontecido, e Silas não conseguiu se controlar. Estava

com raiva, frustrado, deprimido. Eram tantos sentimentos ao mesmo tempo, que ele parecia

um caldeirão em ebulição.

— Seu moleque! — gritou. — Destruiu nossa vida! Não está satisfeito?

— Destruí? Mas eu não fiz nada...

— Veado!

Silas bateu o telefone com fúria e sentou-se no sofá, chorando desconsolado. Um

minuto depois, o telefone tocou novamente, e Judite correu para atender. O pai não estava

mais em condições de fazê-lo.

— Alô? — disse ela, mas Júnior não respondeu. — Por que não nos deixa em paz,

Júnior? Já conseguiu o que queria. Meu irmão está no hospital por sua causa. Não está

satisfeito?

Júnior desligou. Não precisava ouvir mais nada. Conseguira mesmo o que queria.

Vingara-se daquele cretino e da bichinha sua amante.

Mas não estava satisfeito. Precisava descobrir em que hospital Romero estava. Queria

vê-lo pessoalmente, rir na cara dele, apontar-lhe o dedo e dizer-lhe: Viu? Quem mandou

mexer comigo?

Estava irrequieto. Saíra do trabalho mais cedo, alegando dor de cabeça. Já faltara

muito naquele mês, e o chefe estava de olho nele. Mais um pouco e levaria uma justa causa.

Precisava se cuidar, mas não podia perder aquela oportunidade. Apanhou as Páginas

Amarelas e começou a procurar os telefones dos hospitais mais próximos. Um a um, foi

telefonando, dando o nome de Romero, até que encontrou o que procurava.

No dia seguinte, faria uma visitinha ao rapaz. No horário de visitas, o movimento

deveria ser grande, e ninguém barraria sua entrada. Tampouco o conheciam, de forma que não

teria problemas.

E, ainda que alguém o conhecesse, o que poderiam fazer contra ele? Não podiam

acusá-lo de nada. A violência que cometera contra Romero fora realizada havia muito tempo,

e nenhum processo tinha sido aberto. E ele não podia ser acusado de ser o responsável por

Romero estar no hospital. De qualquer forma, trataria de se prevenir. Apanhou o canivete em

cima da mesa e virou-o nas mãos, sorrindo. Ninguém o pegaria desprevenido.

As visitas começavam às oito horas, c às oito e meia Júnior entrou no hospital,

seguindo direto para a enfermaria. Ao chegar, porém, uma surpresa: Romero não estava mais

lá. Procurou em todos os leitos, mas nem sinal do rapaz. Sentiu a raiva crescer dentro dele e

foi chamar uma enfermeira.

— Por favor — disse, esforçando-se para controlar a ira —, procuro um paciente,

Romero Silveira Ramos. Sabe onde está?

— O doutor Plínio deu-lhe alta hoje cedo. Saiu agorinha mesmo, com a irmã. Se

correr, ainda será capaz de pegá-los na rua.

Não era possível! Perdera-os por questão de segundos. Mas nem tudo estava perdido.

Talvez eles ainda estivessem por ali.

Júnior passou pela enfermeira feito um furacão, quase derrubando-a ao chão. Correu

pelos corredores feito louco, até que alcançou a rua. Efetivamente, lá estavam eles. Parados na

beira da calçada, eles conversavam e olhavam para a rua. Estavam esperando um táxi.

O carro logo apareceu, e Judite fez sinal. O táxi parou, e ela abriu a porta, para que

Romero pudesse entrar primeiro. Apenas Dona Filomena concordara em recebê-lo, mas só

naquele dia, para que ele não ficasse na rua. Entretanto, não podia ficar com ele: não queria se

desentender com Silas. Judite o levaria para lá e depois veria o que fazer. Não podia contar

com mais ninguém. Os tios também lhe voltaram as costas, e ela era grata a Filomena por sua

bondade. Ainda acreditava que um milagre fosse acontecer.

Assim que ela abriu a porta do carro, Júnior apareceu por trás e fechou a porta com um

empurrão, pondo-se entre Romero e o táxi. A surpresa do rapaz foi tão grande, que ele quase

caiu para trás.

— Ora, ora, ora — zombou Júnior. — Aonde é que as mocinhas pensam que vão?

Apesar de só haver visto Júnior uma vez, e, assim mesmo, de relance, Judite sabia que

era ele. Só podia ser. Romero sentiu uma onda de pânico invadi-lo e recuou dois passos,

esbarrando na irmã, parada logo atrás. Aquilo era um desaforo! Judite não iria permitir que

aquele brutamontes covarde espezinhasse o irmão. Rapidamente, puxou Romero com a mão,

colocando-o atrás dela, e encarou Júnior com ar de desafio.

— O que quer aqui? — indagou séria.

— Por quê ? — revidou Júnior, olhando-a ameaçadoramente. — A rua é de todos.

— Saia de nosso caminho — ordenou ela, sustentando o olhar. Júnior começou a rir e

bateu na porta do táxi, que arrancou na

mesma hora. O motorista não queria se envolver em nenhuma briga de namorados e

foi apanhar outro passageiro, mais à frente.

— Mas que bonitinho — ironizou, fitando Romero. — Além de veado, é covarde.

Precisa da irmãzinha para defendê-lo.

— Se você não sair da minha frente, vou chamar a polícia — ameaçou ela.

— Chame e vai se arrepender.

— Não tenho medo de suas ameaças. Cão que ladra não morde. E você é um cão bem

vagabundo, que nem sabe onde pôr o próprio rabo.

Júnior sentiu vontade de esbofeteá-la. Aquela vadia era muito atrevida e arrogante.

Merecia uma lição. Mas eles estavam na porta do hospital, havia uma porção de gente

olhando e um guarda começou a aproximar-se. Romero suspirou aliviado, e Judite fixou

Júnior com ar de vitória.

— Algum problema aqui? — indagou o policial, fitando Júnior de cima a baixo.

— É esse rapaz, seu guarda — retrucou Judite, com desdém. — Acho que perdeu o

caminho da cadeia, que é onde deveria estar.

O guarda olhou-a espantado, mas Júnior interpôs:

— A mocinha é muito espirituosa. Pena que a TV não esteja atrás de comediantes.

— Mas a Justiça continua atrás de bandidos — rebateu Judite com firmeza.

— O que está acontecendo? — tornou o guarda. — Moça, esse sujeito lhe fez alguma

coisa?

Júnior não esperou resposta. Empurrou o guarda para cima de Judite e Romero e saiu

correndo. O policial logo se recompôs e correu atrás dele. Mas o rapaz havia sumido na

multidão, e o guarda não pôde alcançá-lo. Júnior correu o mais rápido que pôde, só parando

quando se certificou de que não havia ninguém atrás dele. Estava furioso, sentindo um ódio

fremente de Judite. Já era a segunda vez que aquela cadelinha lhe dizia uns desaforos. Mas

aquilo não ficaria assim. Ela ia ver só uma coisa. Ela não o conhecia e não sabia com quem

estava lidando.

Rapidamente, fez sinal para um táxi e deu o endereço da casa de Romero. Não sabia

que ele havia sido expulso de casa e pensava que Judite o estaria levando para lá. Deu um

trocado a mais, para que o motorista corresse e avançasse alguns sinais, e chegou à frente de

Judite. Saltou do táxi e foi se esconder do outro lado da calçada, atrás de uma árvore, bem

defronte à casa de Filomena.

Poucos minutos depois, o táxi de Judite e Romero apareceu, parando exatamente na

calçada em que Júnior estava escondido. Ele não entendeu nada, mas procurou ocultar-se da

melhor forma possível. Judite saltou e ajudou Romero a descer. Assim que se viraram para a

porta da frente da casa de Filomena, Júnior saltou de seu esconderijo, canivete em punho,

apontando-o para a moça de forma ameaçadora.

Nessa hora, Filomena, ouvindo o ruído do carro, abriu a porta para recebê-los. Viu

Júnior ameaçando Judite e soltou um grito de pavor. Júnior assustou-se e olhou para Filomena

com cara de espanto, dando à moça a chance de empurrá-lo para longe. Com o susto, Júnior

se descontrolou. Com um golpe rápido e mecânico, enterrou a lâmina do canivete bem fundo

no abdômen de Judite, que tombou na calçada com um gemido de dor.

Dona Filomena, apavorada, redobrou a gritaria, enquanto Romero, abaixado ao lado

do corpo da irmã, soluçava e chamava-a pelo nome:

— Judite! Judite! Fale comigo, Judite! Judite!

O espanto foi tamanho, que Júnior se aproveitou para fugir. Todos os vizinhos

acorreram, atraídos pelos gritos de Filomena, assim como Silas e Noêmia. Ao verem o corpo

da filha tombado no chão, envolto em uma poça de sangue, Noêmia desmaiou, e Silas

começou a berrar também:

— Uma ambulância! Pelo amor de Deus, alguém chame uma ambulância! Minha

filha está ferida! Minha filha...

Um vizinho apareceu de carro e ofereceu-se para levá-los ao hospital. Entraram todos.

Noêmia e Romero atrás, com Judite atravessada em seu colo, e Silas no banco da frente. Em

meio ao desespero, nem se importaram com a presença de Romero. Quinze minutos depois,

chegaram ao hospital, e Judite foi logo levada para o Centro de Tratamento Intensivo. Seu

estado era grave, e Plínio foi chamado às pressas. Havia muito já terminara seu plantão, mas

voltou para seu último atendimento do dia.

Judite ainda respirava, embora sua pulsação estivesse se tornando fraca. Plínio

examinou a ferida e mandou que a levassem com urgência para a sala de cirurgia. Mas não

havia mais nada que pudesse ser feito. A facada lhe perfurara o fígado e, ao dar entrada na

sala de cirurgia, ela já não respirava mais.

Dar a notícia à família era sempre algo doloroso. Por mais que visse situações como

aquela, Plínio não conseguia se acostumar. Ainda mais quando a vítima era alguém tão jovem

e cheia de vida como aquela moça. Ainda se lembrava de que estivera com ela naquela manhã

mesmo, quando dera alta ao irmão. O que teria acontecido em tão curto espaço de tempo?

A notícia da morte de Judite foi um choque para todos. Noêmia desmaiou novamente e

foi levada para a enfermaria, e Silas começou a andar de um lado para o outro, as mãos na

cabeça, gritando feito louco. Apenas Romero parecia manter a calma. Chorava baixinho,

angustiado, olhos pregados no chão.

— Isso não é possível! — berrava Silas. — Minha filha, não! Não pode ser verdade!

— Por favor, meu senhor, tenha calma — Plínio tentava consolar.

— Mas não pode ser! Não é verdade! Por favor, doutor, diga que não é verdade!

— Como gostaria que não fosse...

— Por quê, meu Deus? Por que isso tinha de acontecer logo comigo? Sou um homem

direito, honesto, trabalhador... Nunca fiz mal a ninguém... Por que isso tinha de acontecer

justo com minha filha?

— Deus tem mistérios que ninguém consegue desvendar — continuava Plínio.

— Não pode ser! Como Deus foi injusto comigo! Primeiro, meu filho... e, agora, isto...

Só então Silas se deu conta de que Romero estava ali entre eles. Empurrou Plínio para

o lado e acercou-se dele, encarando-o com os olhos chispando de ódio.

— Você! — bradou.

— Pai... — gemeu Romero, tomado pela dor.

— Foi você! A culpa foi toda sua! Você matou minha filha!

— Não, não. Foi Júnior. Eu vi, Dona Filomena viu.

— Júnior! Mas como?

— Não sei, pai. Ele nos seguiu...

— Não me chame de pai! Nunca mais me chame de pai, seu pederasta nojento! —

Romero encolheu-se todo, envergonhado, enquanto Silas continuava a gritar: — A culpa foi

toda sua! Se você não tivesse se metido em más companhias, nada disso teria acontecido! Mas

não! Meu filho resolveu achincalhar o nome da família com suas veadagens! Não satisfeito,

matou minha filha! Minha única filha!

— Pai, por favor...

— Já disse para não me chamar de pai!

Descontrolado, Silas partiu para cima de Romero aos tapas, e o rapaz, ainda dolorido

da surra anterior, ajoelhou-se no chão, tentando aparar os golpes com os braços. Vendo aquela

cena insólita, Plínio agarrou as mãos de Silas e falou incisivo:

— Pelo amor de Deus, senhor, controle-se! Senão, serei obrigado a chamar a

segurança!

— Foi esse cachorro, doutor! Esse pederasta! Por culpa dele, minha filha agora está

morta!

— Sei que é doloroso, mas o senhor precisa tentar manter a calma. Sua mulher está lá

dentro e inspira cuidados. E seu filho...

— Ele não é meu filho! Não tenho filho veado!

Foi um custo acalmá-lo. Plínio só conseguiu porque levou Romero para seu

consultório. Sentia imensa pena do jovem. Judite fizera-o lembrar-se do que havia lhe

acontecido algum tempo antes. Ele havia sido brutalmente violentado e o pai não lhe dera

nenhum apoio. Depois, fora espancado pelo próprio pai, fato que a irmã também havia

confessado na noite anterior, em troca de segredo absoluto. E, agora, o menino era humilhado

pelo pai na frente de todo mundo. Sempre o pai.

Capítulo 12

Foi muito dolorosa a morte de Judite. A polícia foi chamada e um inquérito foi

instaurado. O corpo teve de ser levado à perícia, porque Judite morrera assassinada, e é esse o

procedimento comum nesses casos.

Logo que o corpo foi removido para o Instituto Médico Legal, Silas quis ir junto, mas

o delegado não permitiu. Entendia sua dor, mas não havia nada que ele pudesse fazer ali.

Melhor seria ir para casa com a família e aguardar a liberação do corpo.

Silas estava transtornado. Noêmia, apática, tivera de ser sedada para não ter uma crise.

Os dois foram para casa. Em sua dor, Noêmia esquecera-se por completo de Romero, e Silas

recusou-se a vê-lo ou falar com ele. Julgava-o responsável pela morte da filha e dizia que

jamais iria perdoá-lo.

Romero permaneceu no consultório de Plínio até que os pais se foram. Quando as

coisas pareciam ter retomado a normalidade, o médico voltou a seu consultório e encontrou o

rapaz chorando, arrasado.

— Como está se sentindo, meu filho? — perguntou bondoso.

— Ai, doutor, minha irmã... — Foi só o que conseguiu dizer, caindo num pranto

convulso e atormentado.

Plínio aproximou-se dele e envolveu-o num abraço fraterno, passando a mão pelas

suas costas com delicadeza. Aos poucos, Romero foi se acalmando, até que o pranto cessou,

restando apenas alguns soluços mais persistentes.

— Faz bem chorar, meu filho — acrescentou Plínio, compreensivo. — Limpa a alma

e alivia o coração.

— O senhor não me repeliu...

— Por que faria isso?

— Meu pai... meu pai falou coisas horríveis sobre mim.

— Seu pai está com o coração carregado pela dor. É compreensível.

— Ele não mentiu — sussurrou envergonhado.

— Não precisa me contar. Não tenho nada com sua vida.

A exceção de Judite e Mozart, Romero não havia sido tratado com gentileza por mais

ninguém. Baixou os olhos e chorou novamente, de emoção, grato pelas palavras amigas

daquele médico quase desconhecido.

— Doutor... o que farei de minha vida? Perdi tudo. Minha família não me quer...

Minha irmã se foi...

— E o amigo que veio visitá-lo ontem? Rosto coberto de rubor, Romero respondeu:

— Partiu com os pais.

— Não tem nenhum lugar para onde ir? Nenhum parente, nada? Romero meneou a

cabeça e retrucou angustiado:

— Meus avós já morreram. Tenho dois tios e uma tia. Mas eles também não vão

querer me aceitar.

— Já os consultou?

— Judite me disse. Ela ligou para eles, mas disseram que não queriam se envolver. E,

depois, têm filhos... Não querem correr o risco de que eu os vicie, como eles mesmos

disseram.

— Entendo.

Plínio levou a mão à cabeça, pensativo. Aquele era um bom rapaz, podia-se perceber.

Era uma injustiça e uma crueldade abandonar assim uma criança, só porque gostava de coisas

que ninguém conseguia compreender. Ele estava transtornado. Sabia que sua obrigação seria

procurar o juizado de menores e informar o caso. Romero só tinha catorze anos e deveria ir

para uma instituição. Mas o que seria dele em uma instituição para menores? Seria

discriminado também, se não acabasse apanhando ou coisa pior. E, aí, tornar-se-ia um

marginal. Por mais digno e honesto que fosse, seria difícil resistir aos maus tratos sem reagir.

E a maior reação à agressão costumava ser a própria agressão. Não demoraria muito, e

Romero acabaria fugindo e atirando-se na "prostituição" ou coisa pior. Poderia cair no vício

das drogas ou na bandidagem, o que seria uma pena.

Mas o que ele, Plínio, poderia fazer? Não era responsável pelo rapaz. Cuidara dele

como médico, não podia ser também seu pai. Ele tinha família... Família? Não podia chamar

aquilo de família. O pai, preconceituoso ao extremo, dificilmente o aceitaria de volta. E a mãe

não passava de uma criatura apagada e sem vontade própria.

Olhando para ele, Plínio sentiu o coração se confranger. Ele era tão jovem! Bem podia

ser seu filho. Ficou imaginando qual seria sua reação se aquilo acontecesse a seu filho.

Reagiria diferente. Jamais o teria expulsado. Ao contrário, ter-lhe-ia oferecido amor e

compreensão. Teria de aprender com ele. Talvez fosse até doloroso, porque é difícil para um

pai ver seu filho escolher caminhos diferentes dos programados para ele. Mas a vida dos

filhos é dos filhos, e a função dos pais é amá-los, seja qual for o caminho que estiverem

percorrendo.

Mas isso se fosse com seu filho. Só que Romero não era seu filho. Era um paciente

como outro qualquer. A única diferença é que estava sozinho. Não tinha casa, não tinha

dinheiro, não tinha ninguém. Apenas ele se preocupava com sua sorte. Temia por seu futuro,

não desejava que ele fosse atirado no poço amargo da marginalidade. Ah! se pudesse fazer

algo para impedir...

Só que não podia... Ou será que podia? Plínio era um homem de posses, morava numa

bela mansão com a mulher, o filho e o cunhado. Rafael era um inútil, não gostava de estudar,

não queria trabalhar. E Eric estava crescendo. Viviam rodeados de conforto e de empregados.

Não precisavam de mais ninguém.

Contudo, ele podia ajudar. Podia assumir a criação do menino. Podia dar-lhe estudo,

uma boa educação. E, quanto ao fato de ser homossexual, isso não seria problema. Orientaria

Romero para que soubesse agir com dignidade e respeitasse sua casa. Tinha certeza de que o

rapaz não adotaria nenhuma conduta que pudesse envergonhar ou desrespeitar sua família.

Pediu licença a Romero e foi para outra sala. Precisava antes consultar a mulher.

Lavínia, a princípio, não gostou da idéia. Levar para dentro de sua casa um rapaz

desconhecido, envolvido em tantos problemas, podia ser um problema para eles também. Mas

a maternidade recém-conquistada acabou por enternecer seu coração. E se fosse seu filho?

Não gostaria também que alguém o estivesse ajudando? Por fim, concordou, e Plínio desligou

o telefone satisfeito. Voltou a seu consultório e anunciou:

— Vou ajudá-lo, Romero, se você desejar.

— Como?

— Vou levá-lo para morar comigo.

— O senhor vai o quê ?

— Vou levá-lo para minha casa. Você quer ir?

Romero desatou a chorar. Agarrou a mão do médico e pôs-se a beijá-la, murmurando

entre soluços:

— Obrigado, doutor... Nem sei o que fazer para lhe agradecer. Vou trabalhar, serei

seu criado, farei o que o senhor mandar. Nem precisa me pagar...

— Não precisa fazer nada disso — objetou Plínio, puxando a mão. — Quero assumir

sua educação, se seu pai não se opuser.

— Meu pai?

— Sim. Terei de consultá-lo também.

— Tenho certeza de que meu pai vai ficar muito feliz de se ver livre de mim.

— Se ele concordar, pretendo colocar você numa boa escola, para que você estude e

faça uma faculdade mais tarde. Se depender de mim, vai ter um futuro decente.

Romero estava emocionado. E com medo. Será que o doutor havia se esquecido do

que o pai falara? Enxugou as lágrimas e, olhos baixos, sussurrou:

— O senhor ouviu bem tudo que meu pai disse a meu respeito?

— Ouvi.

— Sabe que sou... diferente, não sabe?

— Para mim, você é igual a todo mundo. Tem olhos, nariz e boca. Respira, come, vai

ao banheiro. Tem sentimentos e é inteligente. Não sei onde está a diferença.

— Não se importa por eu ser... homo... homo...

— Homossexual? Em absoluto. Já disse que não tenho nada com sua vida. Desde que

você saiba respeitar meu lar, para mim não há problema.

— Eu vou respeitar, doutor, o senhor vai ver. Posso ser homossexual, mas não sou

nenhum tarado nem imoral. Nunca saí por aí cantando ninguém nem me exibindo.

— Isso não me preocupa, Romero. Sei que você é um bom rapaz e não costumo me

enganar com as pessoas. Agora, vamos. Meu plantão já terminou há horas, e estou ficando

com fome.

Saíram e foram para a casa do médico. Romero ficou impressionado com a beleza e a

imponência da mansão em que ele vivia. A pedido de Plínio, Lavínia mandou preparar um

quarto só para ele. Rafael não estava em casa, mas ela tinha certeza de que o irmão não

concordaria em dividir seu quarto com alguém. Ainda mais com um homossexual.

— Fique à vontade — falou Lavínia, mostrando-lhe o quarto. — O banheiro é aqui e

é todo seu. Pode tomar um banho, se quiser.

Romero estava agradecido, porém envergonhado. Quase não tivera coragem de dizer

que estava sem roupas para mudar. Lavínia saiu em silêncio e foi ao quarto do irmão. Ele não

ia gostar, mas não havia jeito. Abriu o armário e apanhou uma bermuda e uma camiseta.

Ficariam um pouco largas em Romero, porque ele era um menino franzino, mas era o que

podia arranjar no momento.

Quando Rafael chegou à casa, não gostou nada de saber que tinham hóspedes, e que o

hóspede estava usando suas roupas.

— Isso é um absurdo, Lavínia! — queixou-se. — Dessa vez, Plínio passou dos

limites. Trazer para dentro de casa um menor abandonado!

— Ele não é menor abandonado. A irmã foi assassinada, e o pai o colocou para fora

de casa.

— Por quê? O que ele fez?

— Não sei e não me interessa.

— Não sabe? Duvido. Plínio não traria um menino para cá sem lhe contar toda a sua

história.

— Ouça, Rafael, o menino é homossexual. Mas Plínio não queria que eu lhe contasse.

Por isso, fique quieto. Não diga nada que lhe falei, está bem?

Rafael deu de ombros. Achava um absurdo o cunhado levar um homossexual para

morar com eles, mas não adiantaria nada falar. Plínio era o dono do dinheiro, era quem

mandava, e ele não podia questionar nada.

— Mas ele tinha de usar minhas roupas? — reclamou, nitidamente demonstrando sua

contrariedade.

— É só por enquanto. Depois que tudo se acalmar, Plínio vai buscar as coisas dele em

sua casa.

— Enquanto isso, ele usa o que é meu? Ora, Lavínia, francamente! Já é um absurdo

que Plínio queira trazer uma bicha para morar conosco, mas tudo bem: quem manda aqui é

ele, e eu não posso dizer nada. Mas não acho que eu seja obrigado a concordar que ele use

minhas roupas. E se tiver alguma doença?

— Você está exagerando. Romero é um rapazinho muito direito. Vai ver quando o

conhecer.

— Não faço a menor questão de conhecê-lo.

— Mas vai. Ele agora mora conosco, vai fazer parte da família.

— Era só o que me faltava!

— Quanto às roupas, não se preocupe. Hoje à tarde sairei para comprar algumas para

ele, até que Plínio busque suas coisas.

Na hora do almoço, Romero foi apresentado a Rafael. A antipatia foi recíproca, mais

pelo fato de que Rafael franzira o cenho ao conhecer Romero do que pela repulsa.

Depois do almoço, Lavínia deixou Eric com a babá e foi comprar algumas peças de

roupa para Romero. Plínio estava descansando do plantão noturno, e o menino ficou

praticamente sozinho. Saiu andando pela casa, conhecendo salas e salões, a piscina, a quadra

de vôlei, o jardim. Aquela casa mais parecia um clube, de tão grande e com tantas coisas.

Romero estava maravilhado. Era realmente uma beleza!

Quando voltou para casa, encontrou a babá dando um suco a Eric. O menino era uma

gracinha, e Romero ficou encantado com ele. Já estava começando a engatinhar, e Romero e a

babá divertiam-se a valer com seus tombos e gorgolejos. De um canto, Rafael observava-os

com ar de ironia, até que se aproximou e perguntou com sarcasmo:

— Gosta de crianças, Romero?

— Gosto muito.

— Prefere as meninas ou os meninos?

Romero sentiu o rosto arder, mas respondeu com aparente firmeza, fingindo que não

havia percebido o tom de ironia em sua voz:

— Gosto dos dois.

— Pois eu prefiro as meninas.

Afastou-se, com risinhos de deboche. Romero não se sentia bem na presença de

Rafael. O rapaz fazia-o lembrar de Júnior, o que era bastante desagradável. Olhando para ele,

Romero ficou imaginando onde é que Júnior estaria àquelas horas. Na confusão, ele

aproveitara para fugir. Será que já estava preso? O delegado dissera-lhe que ele seria intimado

a depor, tanto na delegacia quanto em juízo. Júnior desgraçara de vez sua vida. E, agora,

Rafael parecia querer infernizá-lo também.

Toda a família de Romero esteve presente ao enterro de Judite, menos Romero. A

conselho de Plínio, ele não compareceu. O jovem ainda quis protestar, alegando que era sua

irmã querida, mas o médico foi convincente:

— Por que se expor ainda mais? Quer ser humilhado novamente, diante de toda a

família?

— Não.

— Pois, então, o melhor que tem a fazer é não ir.

— Mas, doutor, Judite era minha irmã. Eu a amava muito.

— Você não precisa chorar em sua sepultura para provar que a amava. Se existir

algum lugar para onde as almas vão depois de mortas, Judite deve estar lá, sabendo o quanto

você a amava e ainda ama.

A muito custo, Plínio conseguiu convencê-lo. Por mais que Romero estivesse sentindo

a morte da irmã, ainda guardava bem vivas na memória as palavras ásperas e acusadoras do

pai. E ele não sabia se teria forças para passar por aquilo novamente. Por isso, deixou-se

convencer.

Somente após a missa de sétimo dia foi que Plínio resolveu procurar a família. Bateu à

porta da casa e, assim que Noêmia veio abrir, sentiu o ar pesado de tristeza que vinha lá de

dentro.

— Boa tarde, Dona Noêmia — cumprimentou ele. — Lembra-se de mim?

A fisionomia daquele homem não lhe era estranha, mas Noêmia não conseguia se

lembrar de onde o conhecia.

— Do hospital — esclareceu o médico. — Sou o doutor Plínio. Fui eu que atendi sua

filha no dia em que foi ferida.

Noêmia agarrou-se à porta e desatou a chorar. Ainda não conseguira se acostumar com

a morte da filha, e aquele homem falava sobre o dia da tragédia como se fosse uma coisa

corriqueira.

— Vá embora, por favor — gemeu ela.

— Gostaria de falar-lhe um instante, se possível.

— Meu marido não está...

— Não tem importância. Por favor, é só um minutinho.

— O que o senhor quer? Minha filha já se foi. De nada vão adiantar seus conselhos

médicos.

— Não é sobre sua filha que vim lhe falar, mas sim sobre seu filho.

Noêmia largou a porta e fixou-lhe os olhos.

— O que disse? Sabe alguma coisa sobre Romero?

— Dona Noêmia, seu filho está comigo, em minha casa.

— Em sua casa?

— Sim. Naquele mesmo dia, levei-o para lá. Ele não tinha para onde ir, é apenas uma

criança. Não podia deixá-lo ao abandono.

— Oh! Graças a Deus! — exclamou Noêmia, mãos postas em sinal de oração. —

Deus ouviu minhas preces. Vamos, doutor, entre.

Puxou-o para dentro e fechou a porta. Queria aproveitar que Silas não estava para ter

notícias do filho.

— Vim aqui para saber se vocês não voltaram atrás na decisão de expulsá-lo de casa.

Ela meneou a cabeça com ar sofrido e considerou:

— Silas se recusa até a ouvir falar no nome de Romero. Diz que ele é o culpado pela

morte de Judite. Mas não é. Sei que não é. Meu filho andou metido com más companhias.

Aquele tal de Mozart o viciou e o levou para o mau caminho. Mas ele é um bom menino.

Tenho certeza de que, se estivesse aqui entre nós, abandonaria essa vida de pecados.

Embora não concordasse com a opinião de Noêmia, Plínio achou melhor não discutir.

Ela era uma mulher muito conservadora e jamais entenderia a situação do filho. Ainda assim,

seu coração de mãe falava mais alto, e ela parecia aliviada por saber que Romero não estava

desamparado.

— Não vim aqui para discutir os motivos que levaram Romero a escolher o caminho

que escolheu. Vim apenas para me certificar de que seu marido não o quer mais de volta.

— De jeito nenhum. Eu, por mim, jamais o teria mandado embora. Mas o senhor sabe

como é, não, doutor? O marido manda... O que eu posso fazer? Só rezar.

— Entendo. Se é assim, creio que a senhora não se importará se ele permanecer em

minha casa.

— Importar-me? Pelo contrário. Vou rezar todos os dias pelo senhor. Deus há de lhe

pagar por essa caridade.

— Não é caridade, Dona Noêmia. É apenas uma questão de humanidade. Seu filho é

um bom menino, e eu tenho condições de educá-lo.

— Educá-lo? Como assim?

— Vou colocá-lo na escola, dar-lhe um futuro.

— Oh! Isso é muito mais do que poderia esperar.

— Apenas gostaria de poder levar suas coisas. Minha mulher até já lhe comprou

algumas roupas novas, mas estar em contato com suas próprias coisas vai ajudá-lo a se

acostumar mais depressa. Ele ainda está pouco à vontade.

Noêmia sorriu e falou com orgulho:

— Esse é o meu Romero. Aprendeu bem tudo que lhe ensinei. Pode ficar sossegado,

doutor, que Romero não é um menino atrevido nem confiado. Não mexe em nada que é dos

outros, não responde mal. É um menino de ouro. Pode andar meio perdido, mas educação ele

tem.

— Isso é o que importa, Dona Noêmia. E então? Posso levar suas coisas?

— Pode. Se o senhor me der licença, vou preparar umas sacolas com as coisas de que

ele mais gosta, para o senhor levar.

— Ótimo.

— Posso colocar alguns discos também? Romero sempre gostou muito de música.

— A vontade. O que a senhora quiser.

Noêmia foi para o quarto, agradecendo a Deus por aquela bênção. Nem tudo estava

perdido. A filha fora-se para sempre, e não haveria no mundo nada que apagasse a sua dor. O

filho, contudo, embora também não estivesse mais com ela, ao menos fora acolhido por um

médico humano e bondoso.

Enquanto ela arrumava as coisas de Romero em algumas sacolas de supermercado,

Silas entrou em casa. Ao abrir a porta, deu de cara com Plínio sentado no sofá da sala. O

médico levantou-se para cumprimentá-lo.

— Como vai, seu Silas? Tudo bem?

Ao contrário de Noêmia, Silas lembrava-se muito bem dele. Não de quando tentara

salvar a vida da filha, mas da vez em que atendera Romero, logo após o jovem ter sido

violentado.

— Doutor — cumprimentou, com um aceno de cabeça. — O que faz aqui? Mais

alguma coisa que devêssemos saber sobre a morte de Judite?

— Não. A morte de Judite é agora responsabilidade das autoridades. A polícia deve

estar investigando o caso.

— Estão atrás daquele cachorro. Júnior fugiu.

— Espero que seja encontrado logo.

Silas sentou-se defronte a ele e olhou-o com curiosidade.

— Se me permite perguntar, doutor, o que o traz aqui? Plínio pigarreou e respondeu

com cautela:

— Vim buscar algumas roupas para Romero. Ele está em minha casa.

Durante alguns segundos, pareceu a Plínio que Silas não havia entendido direito o que

ele dissera. Mas, passado o primeiro susto, ele se levantou transtornado, deu uma volta na sala

e retorquiu irado:

— Ê muito atrevimento seu vir à minha casa tocar no nome daquele ordinário!

— Perdão, seu Silas — desculpou-se Plínio, levantando-se também. — Não queria

ofender. Só pensei que gostaria de saber o paradeiro de seu filho.

— Eu não tenho filho!

— Está bem, se é assim que prefere. Não vim aqui para discutir. Vou pegar as coisas

de Romero, se não se importar, e irei embora.

— Por que está fazendo isso? — indagou, entre atônito e desconfiado. — Por acaso

está amasiado com ele?

— Eu!? Mas que idéia! Romero é um garoto.

— É só por isso? Só porque ele é um garoto? E se ele já fosse um homem? Seria

diferente? O senhor é homossexual também? È por isso que o está ajudando?

— Não. Estou ajudando-o porque ele é apenas uma criança, não tem para onde ir. Mas

não sou homossexual, não. Tenho mulher e filho.

— Um menino?

— Sim.

— Pois, então, vou lhe dar um conselho, para que depois o senhor não venha me

acusar de nada. Tome cuidado com seu filho. Romero não é confiável. Ê um veadinho sem-

vergonha e sem moral. Não me espantaria nada se seduzisse seu garoto também.

— Mas que disparate! Seu filho é homossexual, não é um criminoso.

— Eu não tenho mais filho! Perdi tudo que tinha. Minha filha morreu, e prefiro pensar

que meu filho está morto também.

— Como quiser.

Nesse instante, Noêmia voltou para a sala, olhos rasos d’água. Não suportava ver o

marido falar do filho daquele jeito.

— Já está tudo pronto — avisou chorosa. — Se alguém vier me ajudar a pegar...

Vendo que Silas não se mexia, Plínio seguiu Noêmia até o quarto que fora de Romero.

No caminho, viu um outro, com a porta aberta, uma colcha cor-de-rosa na cama, bichinhos de

pelúcia numa prateleira mais alta. Devia ter sido o quarto de Judite. Plínio engoliu em seco e

seguiu avante, parando na próxima porta.

Noêmia havia arrumado as roupas, os livros, os discos e alguns jogos de Romero em

várias sacolas de supermercado.

— Coloquei coisas demais? — perguntou envergonhada.

— Não, está perfeito. Vamos levar isso para o carro.

Em duas viagens, já haviam transportado tudo. Plínio despediu-se apenas de Noêmia,

porque Silas havia ido para o quarto e trancado a porta.

— Por favor, doutor — suplicou ela, com olhos úmidos. — Cuide do meu menino.

— Não se preocupe. Cuidarei dele como se fosse meu próprio filho.

— Deus há de lhe pagar em dobro por tanta bondade. Nada há de lhe faltar até o fim

de seus dias.

— Obrigado.

— Estarei rezando pelo senhor e pela sua família.

— Reze por Romero. Ele vai precisar muito mais do que nós. Plínio deu partida no

motor e foi embora. Pelo retrovisor, viu Noêmia parada na porta, as mãos sobre a boca,

chorando. De Silas, nem sinal.

Noêmia voltou para casa sentindo-se mais confortada. Foi para o quarto onde o marido

estava e olhou para ele, em busca de um pouco de compreensão. Mas Silas abriu a porta

novamente e, já do corredor, indagou com estudada frieza:

— O jantar está pronto?

Noêmia engoliu as lágrimas e passou por ele, desgostosa, balbuciando com amargura:

— Já vou terminar.

Afastou-se pelo corredor e foi para a cozinha chorar suas lágrimas. Sentia-se mais só

do que jamais estivera em toda a sua vida, pensando em como faria para sobreviver sem a

companhia dos filhos.

Capítulo 13

Assim que desencarnou, Judite foi acolhida no plano espiritual e submetida a longo

tratamento em um hospital do espaço. Ao despertar, sentiu como se algo queimasse em sua

barriga. A princípio, não entendia direito o que havia acontecido. Embora bem assistida,

acordara muito confusa, achando que estava doente ou que havia sofrido algum acidente.

Levou algum tempo para compreender o que se passara com ela.

Fábio, guia espiritual encarregado de orientá-la e esclarecê-la, mostrara-se incansável

durante toda a sua recuperação. No começo, fora difícil. Judite aceitara o fato de que havia

desencarnado, mas sentia muitas dores no abdome.

— Seu fígado foi seriamente atingido — esclareceu o espírito, após ministrar-lhe

revigorante passe. — Foi isso que a fez desprender-se do corpo.

— Não entendo o porquê dessa dor. Não morri? Então não deveria sentir mais nada.

— As coisas não são bem assim. Seu corpo fluídico ainda está muito preso às

sensações da matéria porque os seus sentimentos continuam arraigados às emoções de sua

vida corpórea. Liberte-se dessas emoções e a dor também desaparecerá. Ela é mera ilusão que

seu corpo astral alimenta porque está preso a sentimentos inferiores.

— Sentimentos inferiores? — objetou Judite, entre perplexa e aborrecida. — Que eu

saiba, não desejo mal a ninguém!

— Não foi isso o que eu disse. Mas, enquanto permanecer com essa raiva dentro de

você, essa dor não vai passar.

— Raiva?! — indignou-se. — Não tenho raiva.

— Tem, sim. Tem raiva de Júnior e de seu pai.

— Eles agora pertencem a outro mundo. Não foi o que disse?

— Foi.

— Então, como posso ter raiva de pessoas que não podem mais conviver comigo?

Sou apenas espírito; eles, matéria.

— Da mesma maneira pela qual ainda sente dor. Somos todos espíritos e temos

sentimentos. E sentimentos não se apagam com a morte. Se transitamos entre vários mundos,

nossos sentimentos nos acompanham aonde quer que vamos. Cabe a nós modificá-los em

favor de nossa melhora.

— Mas eu não tenho raiva. Como posso tirar de mim algo que não tenho?

— Tem tanta raiva, que não consegue sequer enxergá-la. Que tal começar

reconhecendo-a, para depois se livrar dela?

— Isso não é justo. Você quer justificar minha dor com um sentimento que não existe

em mim.

— Tem certeza?

— Tenho.

— Então, venha comigo. Vamos juntos rezar por seu pai e por Júnior.

Na mesma hora, todo o corpo fluídico de Judite retesou-se, e ela revidou com

veemência:

— Também não precisa exagerar. Não tenho raiva, mas você não acha que é querer

muito que eu ainda vá rezar pelo homem que causou minha morte?

— Isso não é raiva?

— Não.

— Então, o que é?

— É... é... não sei, não interessa!

— Pois, então, reflita sobre si mesma. Se o que sente por Júnior não é raiva, gostaria

que me dissesse o que é.

— Está bem! — explodiu ela. — É raiva, sim. E daí? O que quer que eu faça? Que

finja que não estou sentindo nada? Afinal, o desgraçado me matou!

— Não quero que você finja nada. Ao contrário, fui o primeiro a lhe pedir que

reconhecesse que tem raiva.

— Está bem, reconheço. E agora? A dor ainda continua lá.

— Por que sente raiva de Júnior?

— Por quê? Já lhe disse: porque ele me matou. Eu era jovem, bonita, tinha a vida toda

pela frente. Mas ele veio e me tomou tudo isso.

— Reflita mais um pouco, Judite. Você desencarnou jovem e cheia de vida, é

verdade. Mas faça uma análise verdadeira de seus sentimentos. Será que você lamenta mesmo

o fato de ter deixado para trás todas essas coisas? Ou será que existe algo bem mais profundo

escondido aí dentro de você, algo que você teme rever?

— Como assim? Não entendo.

— Pense, Judite, pense. Tente pensar em Júnior como um pobre-coitado. Será que

você consegue?

— Não. Se é para ver as coisas desse jeito, pobre-coitada sou eu, que morri, ao passo

que ele está lá, no bem-bom.

— Quem disse que ele está no bem-bom?

— Ele está vivo, não está?

— E quem disse que isso é bom? As vezes, pode ser melhor estar desencarnado.

Judite parou para pensar. Lembrou-se de tantas pessoas que viviam no mundo

sofrendo, aleijadas, enfermas, miseráveis. Nessas circunstâncias, era melhor mesmo estar

morta.

— Mas esse não é o caso de Júnior — insistiu.

— Quem disse que não?

Ela não respondeu. Ele continuou:

— Quer saber o que aconteceu a ele? Judite titubeou, mas acabou aquiescendo:

— Quero.

— Então, venha comigo.

Imediatamente, Judite viu-se transportada, ao lado de Fábio, a um barraco numa

favela. O lugar era sujo e escuro, e Judite pôde perceber vários espíritos circulando por ali.

Recuou assustada quando um vulto alto e forte passou rente a eles, olhos vermelhos, e entrou

no barraco.

— Não se preocupe — tranqüilizou Fábio —, eles não podem nos ver.

A um sinal, Judite seguiu Fábio para dentro do barraco. Largado sobre uma cama de

ferro, Júnior parecia adormecido. A seu lado, uma seringa vazia e uma tira de borracha davam

sinais de que ele consumira drogas. Colado a ele, o vulto parecia adormecido também.

— Mas o que é isso? — indagou Judite, aterrada.

— Júnior anda se drogando. Desde o dia em que matou você, vem tomando fortes

doses de heroína. A vibração de sentimentos difíceis, como a culpa e o ódio, encontrando na

droga um facilita-dor de sintonia, atraiu vários espíritos viciados, que se aproveitam da droga

que ele injeta no sangue para se drogarem também. Fora os que já o acompanhavam antes.

— Meu Deus, que horror!

— Sim, Judite, é um horror. Esse que aí está, colado a ele, é um velho conhecido seu.

Há muito vem assediando Júnior, inspirando-lhe todos os atos que ele praticou até então.

— Quer dizer que ele me matou e violentou Romero por causa desse espírito?

— Eu não disse isso. Disse apenas que o espírito o inspirou. Ele só aceitou as

sugestões porque quis. Ninguém está obrigado a proceder de um jeito que não quer. O que

acontece é que Júnior é um espírito por demais fraco, inexperiente, despreparado para a vida.

Ainda guarda muito do ódio de antigamente e, com isso, chamou para junto de si outros

espíritos que também se alimentam de ódio. Principalmente por Romero.

— Por quê? O que Romero lhes fez?

— Em breve, você vai descobrir.

— Descobrir o quê?

— Sua ligação, e a de Romero, com Júnior.

— Você está me dizendo que Júnior, Romero e eu já nos conhecíamos de outras

vidas?

— Isso mesmo. Vocês se conheciam e se ligaram reciprocamente.

— Mas como? Por quê?

— Você mesma vai descobrir. Mas não agora. Neste momento, quero que olhe bem

para Júnior e me diga: quem é que está em situação melhor?

— Isso não vem ao caso. Ele está assim por culpa dele mesmo. Ninguém mandou

virar assassino.

— Tem razão. A culpa, ou melhor, a responsabilidade não é de mais ninguém, a não

ser dele mesmo. Mas será que isso nos impede de nos compadecermos de sua sorte e de nos

utilizarmos de todos os meios disponíveis para ajudá-lo? Será que somos iguais a ele, tão

iguais que nos tornamos indiferentes ao sofrimento e à dor, achando bem-feito, porque ele

teve o que mereceu? Será certo deixar que se queime a criança que teima em brincar com fogo

ou não cuidar de seu ferimento só porque foi teimosa e não nos obedeceu?

Judite engoliu em seco e olhava de Júnior para Fábio, sem saber bem o que dizer ou

pensar.

— Olhe, Fábio — tornou em dúvida —, o estado dele é lamentável. Mas, se você quer

saber se sinto pena dele, não sinto, não. Cada um tem aquilo que merece.

— Sem dúvida. Será que não foi por isso mesmo que ele a assassinou?

Ela recuou aterrada, sufocando um grito de indignação e espanto:

— Você está insinuando que eu mereci ser assassinada?

— Foi você quem falou. Disse: cada um tem aquilo que merece.

— Não foi isso o que eu quis dizer. Foi apenas uma maneira de falar.

— Uma maneira de dizer cada um tem aquilo que merece, a me' nos que seja comigo,

porque só mereço coisas boas, e as ruins acontecem por injustiça!

Judite silenciou, pensativa. No fundo, ele tinha razão. Utilizando aquele raciocínio, ela

fizera por onde ser assassinada. E Romero também merecera ser violentado.

— Não acha que esse merecimento é muito cruel e vingativo?

— Se você olhar pelo lado da punição, é mesmo. Mas, se encarar as coisas de forma

construtiva, verá que a vida é como um quebra-cabeça, no qual cada peça se encaixa em seu

lugar e só nele. Ás vezes, nos enganamos e achamos que determinada peça pertence a outro

lugar, mas basta tentarmos encaixá-la para percebermos nosso engano. Se, naquele momento,

ainda não sabemos que lugar lhe foi destinado, deixaremos a peça à espera, até que finalmente

surja o espaço vazio que só por ela poderá ser preenchido.

— A vida é um jogo, Fábio? É isso que está tentando me dizer?

— Digamos, de uma forma bem-humorada, que é um jogo educativo, movido por

peças denominadas experiência. Participa quem quer e quem sabe, e quem não sabe tenta

aprender. Cada qual em seu momento, vai encaixando as peças no lugar que já consegue

reconhecer como sendo o local que a elas é destinado. Encaixadas todas as peças, pode-se

dizer que o espírito já não tem mais nada a experienciar nesse plano e alça a outros, onde

novos jogos lhe serão propostos, com objetivos mais inteligentes e sublimes. Nada acontece

fora de hora ou de lugar, e cada um aprende o que precisa para avançar em seu estágio de

evolução. É a experiência construindo e desenvolvendo o jogo, tornando-o dinâmico, atrativo,

pedagógico e extremamente compensador.

— E Júnior? Também participa desse jogo?

— Tem dúvida?

— Ele está encaixando as peças no lugar errado.

— Exatamente. Enquanto não perceber seu erro, o jogo não se completa e poderá ter

de se repetir.

— Ele está é se matando.

— E não vai durar muito.

— Como assim? Quer dizer que ele também vai morrer?

— Veja bem: ele não tem saída. Não a que ele deseja. O melhor para ele seria permitir

que a polícia o prendesse, porque seria útil para ele viver essa experiência. Mas, por medo e

covardia, enveredou por um caminho paralelo, cuja possibilidade já conhecia e cujo risco

assumiu. E Júnior, ao contrário de você e de Romero, é um fraco. Não vai conseguir suportar

suas próprias escolhas.

— Vai se matar?

— A droga vai matá-lo, o que dá no mesmo.

— E daí? Talvez seja melhor para ele. Vai se livrar da cadeia e ainda vai ter

assistência.

— Engana-se, minha querida. Quem é suicida dificilmente tem um bom amparo. As

culpas são tão grandes que o espírito, mesmo sem saber, recusa qualquer tipo de ajuda. Nem

enxerga o auxílio do alto e cai num vale de sombras.

— Cruzes!

— Júnior não vai fugir à regra. O futuro que o aguarda é por demais triste e doloroso.

— Por que você não faz algo para ajudá-lo, já que está com tanta peninha dele?

— Eu não estou com peninha dele. Ele tem seu livre-arbítrio. E, depois, as

companhias que atraiu não me permitem alcançar sua mente. Sem saber, ele está cada vez

mais sendo tomado por esses espíritos menos esclarecidos.

— Como você mesmo disse, ele tem seu livre-arbítrio. E está usando-o da pior forma

possível.

— Ele ainda não está maduro o suficiente para usá-lo de outra maneira. Está fazendo

o melhor que pode. Eu apenas lamento o fato de Júnior estar desperdiçando um tempo

precioso.

— Uma encarnação jogada no lixo, você quer dizer.

— Nada disso. Toda encarnação é aproveitada. De tudo na vida, há de se tirar uma

lição, ainda que essa vida seja abreviada por medo ou covardia. Ele apenas desperdiça um

tempo que poderia estar aproveitando em outras experiências, postergando, assim, de maneira

inevitável e mais dolorosa, o seu crescimento.

— Ouça, Fábio, tudo isso é muito bonito, mas não estou entendendo aonde você quer

chegar.

— Quero que você se recorde do passado.

— Para quê? Para descobrir o que foi que fiz a Júnior que justificasse o que ele me

fez? A mim e a Romero?

— Para entender, Judite. A si mesma, a Romero e a Júnior. E a seu pai.

— Meu pai?

— Você não achou que seu pai, justo ele, fosse um estranho em sua vida, achou?

— Não sei. Nunca pensei nisso.

— Pois já é hora de pensar.

— Meu pai é um homem cruel.

— Crueldade é uma falsa interpretação da ignorância. Seu pai está ferido e magoado.

E você, com raiva.

— Raiva dele também?

— Vai negar?

— Acho que não dá, não é mesmo? A vida toda, meu pai foi um homem autoritário.

Nunca nos tratou com carinho.

— Cada um tem aquilo que merece. São as suas palavras. Eu diria mais: cada um tem

aquilo de que precisa. — Judite calou-se, e Fábio chamou-a com um gesto de mãos: —

Vamos. Nossa presença aqui já não é mais necessária.

Voltaram à colônia, e Fábio deixou Judite em seu alojamento, sozinha com seus

pensamentos. A visita a Júnior fora proveitosa. Judite estava com raiva, mas era uma moça

inteligente e sensível. Aos poucos, começou a questionar seus próprios sentimentos, e as

palavras de Fábio foram se tornando vivas dentro dela. Voltou os olhos para a janela, onde um

sol alaranjado espalhava seu colorido de ouro sobre o planeta. Aquilo lhe trouxe à memória

fragmentos há muito esquecidos. E ela começou a recordar.

Capitulo 14

A medida que o sol ia se pondo, Judite ia estreitando mais e mais a vista, tentando

enxergar o bordado que tinha sobre o colo. Estranhou o fato de estar bordando, coisa que

jamais fizera, mas sentiu que aquela atividade fazia parte de sua vida. Em dado momento,

ergueu os olhos e olhou-se no espelho, parando assombrada. A imagem que o espelho lhe

devolvia era de uma Judite diferente, muito loura e de profundos olhos azuis. Espantou-se

consigo mesma... Seria mesmo ela? Algo dentro de si lhe dizia que estava diante de alguém

que ela fora um dia e que ficara para trás, mas alguém cujas atitudes passadas ainda se faziam

sentir no presente.

Voltou a atenção para o bordado e começou a desligar-se de sua mente. Sentiu que a

Judite que fora um dia ia sumindo e dando lugar àquela mulher loura que bordava

incessantemente. De repente, percebeu que já não pensava mais como a Judite de hoje. Ainda

era ela mesma, embora com outro corpo, outra mente, outros pensamentos. Viu seus

companheiros de jornada terrena com outros corpos, outros rostos, trajando roupas diferentes

e utilizando uma linguagem estranha. Mas eram os mesmos, ela sabia. Estavam todos ali.

Inclusive ela mesma. Identificando um a um, começou a se lembrar...

Naquele tempo, Judite provinha de uma família de nobres e vivia no campo, numa

mansão rica e luxuosa, juntamente com o marido e o filho. A mãe, Noêmia, logo após a morte

do pai, gastara toda a fortuna para pagar as dívidas que o marido deixara, e Noêmia fora

obrigada a aceitar a caridade de Silas, então seu genro, para não ter de viver na rua. Silas

acolhera-a a contragosto, só para satisfazer a chorosa esposa, mas não simpatizava com a

sogra nem admitia que se intrometesse em seus assuntos domésticos. Por isso, Noêmia vivia

calada, quase como uma estranha, evitando ao máximo dar opinião sobre a vida da filha, do

genro e do neto, a quem adorava, mas de quem não podia muito se aproximar.

Quando Romero, filho de Judite e Silas, completou sete anos, Silas sentiu a

necessidade de lhe providenciar esmerada educação. Não tinha tempo nem paciência para dar

aulas ao filho, portanto, o melhor era encontrar alguém que pudesse lhe ensinar a boa

educação e as letras.

Partiu para a cidade em busca de um preceptor e foi apresentado a um rapazinho de

gestos afetados, muito hábil na arte de ensinar, embora não fosse propriamente o que se

pudesse chamar de homem. Mas aquilo agradou Silas. Admirado com a educação e a finura do

rapaz, decidiu contratá-lo, achando que estaria resolvendo dois problemas de uma só vez.

Sendo o rapaz um sujeito efeminando, Silas não precisaria se preocupar com os perigos que a

proximidade de um homem atraente e viril pudesse representar para sua jovem e fogosa

mulher. Satisfeito consigo mesmo, partiu com Fábio para sua mansão no interior.

No princípio, ninguém percebeu nada. Fábio era um jovenzinho muito atraente, de

gestos cuidadosamente afetados para enganar o marido de Judite. Silas nunca fora um homem

másculo e, por isso mesmo, tinha muito ciúme da mulher. Fora por medo de perdê-la que

aceitara aquele preceptor efeminado, sem desconfiar que aquilo não passava de uma manobra

para enganá-lo e conseguir o emprego.

Fábio enganara todo mundo, até mesmo a própria Judite, que, julgando-o um

efeminado irremediável, não lhe prestava muita atenção. Aos poucos, porém, o rapaz foi se

interessando por ela, até que não pôde mais esconder. Um dia, aproveitando-se de que

ninguém estava olhando, tomou-a nos braços e declarou seu amor. Apesar do espanto, Judite

correspondeu. Era uma mulher jovem e insaciável, insatisfeita com o desempenho sexual do

marido, que, além de já se aproximar da casa dos sessenta anos, nunca fora um amante

ardoroso. Não eram raras as ocasiões em que não conseguiam manter relações, o que a

deixava frustrada e infeliz.

O filho, Romero, desde cedo demonstrara um temperamento difícil. Era arrogante,

atrevido e mal-educado. Gostava muito da mãe e de Fábio, a quem considerava seu único

amigo, mas jamais poderia imaginar que ele e sua mãe estivessem tendo um caso. Quando

descobriu, pensou que o mundo fosse desabar sobre ele. Fábio dormia num quarto ligado ao

de Romero. Este, uma noite, escutou ruídos vindos lá de dentro. Sem saber do que se tratava,

escancarou a porta e parou estarrecido. Deitados na cama, nus, a mãe e Fábio se amavam.

Foi um choque. O menino ficou espantado e começou a chorar, ameaçando fazer um

escândalo, mas Judite conseguiu contê-lo. Pegou-o no colo e disse-lhe o quanto o amava.

Explicou-lhe que ela era mulher e tinha certas necessidades que ele ainda não podia

compreender, e o pai, que era quem deveria provê-las, já não tinha mais condições de fazê-lo.

Mas Silas era seu marido, e ela lhe devia respeito. O que faria se descobrisse? E se a matasse?

Será que Romero estava preparado para ficar sem a mãe? Judite explicou ao filho que a

melhor maneira de evitarem uma desgraça seria mantendo silêncio. E ainda havia Fábio. Silas

mataria ou mandaria embora o único amigo de verdade que Romero tivera em toda a vida. Era

isso o que ele queria?

Com medo de perder o amigo e, principalmente, a mãe, Romero aceitou. Não entendia

bem por que aquilo estava acontecendo, mas acabou se acostumando. Todas as noites, quando

Judite chegava para se deitar com Fábio, Romero corria a espreitá-los. Aos poucos, foi

achando aquilo tudo muito natural. Já rapazinho, tentava repetir com as criadas o que aprendia

com a mãe e seu amante.

Romero cresceu e tornou-se um rapaz muito bonito, cabelos e olhos castanhos, corpo

esbelto e bem torneado. Nas costas, uma cicatriz em forma de meia-lua, um pouco acima das

nádegas, emprestava-lhe um charme especial que levava as mulheres à loucura. Mas tinha

problemas sérios, com os quais não sabia lidar. Não conseguia se apaixonar por moça

nenhuma. Só o que lhe interessava era o sexo. Quanto mais dormia com as mulheres, menos

se apegava a elas. Seus gestos lhe pareciam maquinais, muito diferentes dos de Judite, e

Romero buscava em seus corpos, inconscientemente, o corpo ardente da mãe. A mãe era o

fruto de sua paixão, o objeto do desejo proibido que jamais sonharia ter. Nenhuma mulher se

igualava a ela, e Romero vivia insatisfeito, sempre à procura de algo que preenchesse o vazio

e a carência que Judite deixara em seu corpo e em sua alma.

Com o tempo, esse vazio foi crescendo, pois Romero jamais conseguia se sentir

realizado com mulher alguma. Até que, um dia, foi apresentado a uma moça, filha de um

parente distante de seu pai, por quem começou a se interessar. A moça fora mandada ao

campo pelos pais para tentar amenizar um grave defeito de seu caráter: era ninfomaníaca. Aos

dezesseis anos, já havia se deitado com praticamente todos os homens que integravam a alta

sociedade que freqüentavam, inclusive alguns maridos de mulheres importantes. Pretendiam

seus pais que ela passasse algum tempo longe das atribulações da sociedade, em meio à

natureza, onde não pudesse ter muito contato com rapazes.

A moça, de rara beleza, possuía uma sensualidade exacerbada e não se importava com

o juízo que faziam a seu respeito. Era voluntariosa e sedutora como ninguém. Poucos eram os

homens que conseguiam resistir a seu assédio. Muitos se apaixonavam, mas a moça, de nome

Teresa, era fria e insensível, pouco se importando com o sentimento que os homens nutriam

por ela. Dizia-se que um rapaz havia enlouquecido por sua causa, enquanto muitos outros se

entregavam ao desespero e viviam acabrunhados e tristes.

Os pais, desesperados, tentavam prendê-la dentro de casa, ameaçando enviá-la para

um convento ou uma terra longínqua, mas Teresa não se importava. No fundo, possuía certo

domínio sobre os pais, que já começavam a temer pela sanidade da filha, vendo perdida sua

reputação.

Quando o marido de uma influente dama da sociedade se suicidou, deixando aos pés

da cama em que ingerira forte dose de veneno um bilhete apaixonado, os pais de Teresa não

viram outra saída: ou afastavam a filha dali, ou corriam o risco de algum apaixonado acabar

assassinando-a. Feito o contato com Silas, Teresa foi enviada para sua casa de campo, onde o

inevitável logo aconteceu.

Teresa e Romero apaixonaram-se e, após intenso e tumultuado romance, acabaram por

ficar noivos.

Os pais da moça adoraram a idéia, achando que Romero seria a salvação de sua filha.

Mas Silas não gostou. Ver o nome de sua família associado ao daquela devassa era demais.

Concordara em recebê-la em sua casa por consideração a seus pais, e também porque eles lhe

ofereceram rendosa propriedade como paga por aquele favor. Mas um casamento entre aquela

ninfomaníaca e seu filho estava fora de cogitação.

Só que Romero não era o tipo de homem que se deixasse dominar, nem Teresa o tipo

de mulher que se intimidasse com facilidade. O temperamento sensual de ambos os unira feito

dois ímãs, e tudo que queriam era ficar juntos. Marcaram a data do casamento, para desgosto

de uns e alegria de outros. Às vésperas das bodas, uma desgraça sucedeu. Quando os noivos

cavalgavam juntos, o cavalo de Teresa assustou-se com uma cobra e deu imenso pinote,

jogando a moça ao chão com violência. Na queda, Teresa bateu com a cabeça numa pedra e

morreu.

Romero pensou que fosse enlouquecer. Buscou apoio na mãe, mas ela estava ocupada

demais com Fábio para lhe dar muita atenção. Afagou seu rosto, beijou-lhe as faces e

tranqüilizou-o, dizendo que moças solteiras, havia muitas pela região. A avó, que não

costumava dizer nada, permaneceu silente, temendo uma reação violenta do genro. Sentia

pena do neto, mas não ousava apoiá-lo, com medo de que Silas cumprisse a ameaça de

expulsá-la de sua casa. O pai, por sua vez, agradeceu imensamente aquele infortúnio. Estavam

resolvidos seus problemas.

Depois da morte de Teresa, Romero jurou que jamais tornaria a se apaixonar. A falta

da noiva despertou novamente em seu íntimo o desejo oculto, e não reconhecido, pela mãe.

Sem perceber, jogara de volta seus sentimentos para Judite. Toda aquela sensualidade que

sentira com relação a Teresa retornava agora para a mãe, só que mais intensa, marcada pela

frustração. Romero passou a sentir ciúme da mãe, não gostava de vê-la com Fábio e vivia

seguindo-a com o olhar, acompanhando os movimentos leves de seu corpo feminino.

Seu desespero foi aumentando cada vez mais. Perdera sua cúmplice de prazeres, a

única mulher com quem conseguira se identificar. E a mãe, objeto secreto de todos os seus

desejos, cada vez lhe prestava menos atenção. Romero voltou a dormir com todo tipo de

mulher, sem jamais conseguir satisfazer-se. Justificava sua insatisfação com a diferença que

via entre elas e Teresa, mas a verdade era que nenhuma daquelas mulheres supria a carência

da mãe que Romero sentia, não só em seu corpo, mas em seu coração.

Aos poucos, seu caráter foi se distorcendo cada vez mais, naquela incessante e

desenfreada busca de prazer. Era preciso experimentar outras coisas. As mulheres não

conseguiam satisfazê-lo por completo, deixando sempre a impressão de que lhe faltava algo

mais. Desesperado, procurou um efeminado, mas não conseguiu o prazer que buscava. Ainda

não era aquilo que queria.

No auge de sua insatisfação, começou a reparar nas garotinhas, entre dez e treze anos,

que trabalhavam nos campos de plantação. Percebeu que elas o excitavam, e talvez estivesse

ali a solução que procurava. Rico e poderoso, pagava pelo sexo infantil. Oferecia aos pais das

meninas somas vultosas em troca de algumas noites de prazer com suas filhas, muitas das

quais ainda nem haviam se tornado mocinhas. Alguns homens ainda relutavam, mas o poder

do dinheiro falava mais alto, e muitas crianças eram levadas ao leito de Romero pelas mãos

gananciosas dos próprios pais.

Tudo para ver se Romero conseguia reencontrar o prazer que um dia conhecera e

perdera. Mas as meninas não eram Judite e não conseguiam repetir com ele os mesmos

movimentos, os mesmos sussurros, o mesmo tremor que ele, por tantas e tantas vezes,

presenciara no corpo da mãe. A desculpa que dava a si mesmo era que jamais conseguiria

encontrar alguém que se igualasse a Teresa. Porque Teresa, sem que ele soubesse, fora a única

que conseguira chegar perto do que Judite sempre representara para ele.

Embora as meninas o excitassem e lhe dessem prazer, não bastavam para suprir sua

lubricidade, e ele resolveu experimentar também os meninos. Assim como as meninas,

Romero pagava para que os pais levassem seus filhos até ele. Talvez pudesse vivenciar com

os garotos o que gostaria de ter sentido, ele mesmo, com as carícias e beijos da mãe. Mas os

meninos não eram Romero, assim como Romero jamais seria igual a Judite.

Com o tempo, isso passou a ser um costume, e a única fi uma que Romero encontrou

de chegar perto de saciar sua sede de ,\cxc > era dormindo com crianças. E ele não se dava

conta de que a única pessoa capaz de realmente satisfazê-lo plenamente seria a única que

jamais poderia ter. Mesmo em seus desvios, Romero jamais poderia conceber que o que sentia

era uma paixão platônica pela mãe. Por isso, entregou-se de corpo e alma àquelas práticas e,

sempre que queria, mandava buscar um menino ou uma menina para satisfazer seu vício. As

crianças choravam e imploravam, mas ele lhes prometia doces e brinquedos, e elas acabavam

cedendo.

Quando o pai descobriu, foi um tremendo choque. Silas já desconfiava de que Romero

levasse moças para seu quarto, mas jamais poderia imaginar que se deitasse com crianças. Ao

surpreendê-lo com um garotinho de onze anos nos braços, Silas quase perdeu a razão.

Agarrou o filho pelos cabelos e tirou-o do quarto a tapas, jurando que ia matá-lo. Foi um

desastre.

Revoltado com o pai, Romero acabou por delatar a mãe, só para se satisfazer com sua

humilhação. Contou-lhe sobre seu antigo caso com Fábio, e Silas sentiu imenso desgosto.

Atormentado, soltou o filho e parou estupefato, sem saber o que o revoltava mais: se a traição

da mulher ou a indignidade do filho. Empurrou-o para longe e afastou-se acabrunhado. Só

agora compreendia tudo. Por isso Judite insistira em não despedir o preceptor quando Romero

completou seus estudos. Pediu-lhe que mantivesse o rapaz ali, para ajudá-la com a literatura, e

Silas concordou. Como fora estúpido! E, agora, corroía-se de ciúme, o coração dilapidado

pela dor da traição. Quanto mais pensava nas palavras de Romero, mais se indignava. Por que

Judite traiu-o logo com o preceptor, um efeminado? Esse pensamento foi dominando sua

mente, fazendo com que refletisse sobre a mentira de Fábio, e a verdade desabou sobre ele

feito uma avalanche. Analisando aquela situação, sentiu profundo ódio de Judite. Aquele

sentimento horrorizou-o, porque o ódio que sentia, voltara-o todo para Judite, jamais para

Fábio. Frustrara-se com o preceptor, não com a mulher. Sentia-se traído por ele, não pela

mulher, porque, no fundo, era a Fábio que Silas desejava, não a Judite.

Chocou-se profundamente com essa descoberta. Se ele era homem, como podia estar

sentindo tudo aquilo por outro homem? Deveria lamentar era pela mulher. Mas Judite,

estranhamente, não era a causa verdadeira de seu ciúme. A causa de sua dor não era ela. Era

Fábio. Era a ele que temia perder, não a ela. Tentou imaginar Judite nos braços de Fábio e

quedou estarrecido. O que sentia, na verdade, era inveja. Inveja porque gostaria de estar no

lugar da mulher, gostaria que fosse ele, não Judite, o amante de Fábio. Foi só então que

percebeu que teria dado tudo para sentir em sua boca os lábios quentes e macios do preceptor.

Por isso seu casamento sempre fora tão difícil. Jamais conseguira satisfazer a mulher.

O sexo cansava-o e causava-lhe até certa repulsa, e ele precisava se esforçar ao máximo para

conseguir manter relações com Judite. Silas obrigava-se a algo que não era de sua natureza.

Era um homem que, inconscientemente, admirava outros homens, não se interessando pelas

formas nem pelos encantos femininos.

Ao constatar essa verdade, sentiu-se imensamente angustiado. Só então se dava conta

de que passara a vida toda se enganando. Pensou em se matar. Assumir-se como efeminado

representaria o fracasso de toda uma vida. Seria a vergonha, o escárnio, a humilhação. Como

aceitar perder o respeito da mulher, do filho e de toda a sociedade? Jamais!

Faltou-lhe coragem para tirar a própria vida. Ao encostar o cano da pistola na têmpora,

seu dedo hesitou no gatilho, e ele recuou. Além de tudo, era um covarde! Guardou a pistola de

volta no armário e pôs-se a chorar. Foi quando Romero o surpreendeu aos prantos. Inteligente

e perspicaz, logo percebeu o dilema do pai. Seguindo seus olhares, notou a dor que os nublava

todas as vezes em que fitava Fábio. Sim. O pai sofria pelo rapaz, não pela mulher. Era um

efeminado, sem coragem de se assumir, sofrendo calado a dor de seu desvio.

Movido por sentimentos menos dignos, Romero aproveitou-se para escarnecer do pai.

Prometeu silêncio, em troca de que ele continuasse permitindo que levasse crianças para seu

leito. Silas, com medo, aquiesceu, e entre pai e filho estabeleceu-se um pacto de silêncio,

embora Romero não perdesse a oportunidade de humilhá-lo, sempre que se viam sozinhos.

Chamava-o de efeminado e sodomita, perguntando-lhe quantas vezes já havia sonhado com

Fábio fazendo amor com ele. Apesar da raiva, Silas não dizia nada. O medo de ser descoberto

acabava paralisando-o, e ele ia guardando dentro de si a raiva que sentia de si mesmo e

daquela vergonhosa doença que o transformara em um homem pela metade.

Aos poucos, um ódio surdo começou a crescer dentro dele. Ódio de si mesmo, do

filho, da mulher, de Fábio. Como não se atrevia a fazer nada contra ninguém, descontava na

sogra. Humilhava Noêmia publicamente, gritava com ela, dava-lhe ordens como se fosse uma

criada, sujeitando-a às tarefas mais degradantes. E Noêmia sofria calada, temendo ser posta na

rua, aceitando passivamente tudo que ele lhe dizia e ordenava.

Pior do que tudo era o ódio que sentia de si mesmo. Silas queria ser homem. Nascera

homem, precisava da virilidade. Jamais aceitaria aquela aberração que descobrira ser. Por

quê? Por que tivera de se transformar naquilo? Não era nenhuma mulherzinha. Era homem,

homem! Dia e noite, ficava repetindo para si mesmo que não era um efeminado. Era homem!

Todas as vezes em que via Fábio, porém, suas palavras caíam no vazio, e ele se desesperava,

porque, por mais que quisesse negar, desejava ardentemente o corpo do preceptor.

Não entendia por que Deus permitia que aquilo acontecesse. Para ele, era antinatural, e

ele estava embrenhado naquela deformidade da natureza. Mas ninguém poderia saber. Jamais!

Precisava continuar fingindo que era um homem de verdade. Resolveu ocultar-se do mundo.

Tornou-se um homem sombrio e apático, desinteressado da vida e dos problemas domésticos.

Começou a emagrecer e passou a se isolar de tudo e de todos. Quase não saía do quarto e não

se importava mais com o correr dos dias e dos meses. Para ele, sua vida já havia terminado.

Assim foram passando os anos. Romero continuava a seduzir crianças para preencher

o vazio deixado pela mãe. Judite, por sua vez, cada vez mais apaixonada por Fábio,

percebendo a passividade de Silas, já nem se dava mais ao trabalho de esconder seu caso

amoroso. Tanto desgosto acabou por destruir o frágil coração de Silas. Em uma manhã fria de

inverno, cerrou os olhos para a vida. Para Judite, foi a libertação. Agora, sim, via-se livre para

assumir seu amor de tantos anos. Embora Romero fosse contra, ela se casou com Fábio logo

após o término do período próprio de luto e mudaram-se para a cidade.

Quanto mais velho Romero ficava, mais se interessava por crianças. Aos trinta e oito

anos, era ainda solteiro e sem perspectivas de nenhum noivado. Não que faltassem moças

interessadas nele. Era Romero quem não conseguia se interessar por mais ninguém. Embora

Judite aceitasse a justificativa da perda da noiva querida, algo no comportamento do filho

chamou-lhe a atenção. Estava agora mais velha, casada com o homem que realmente amava, e

o fogo da paixão começava a arrefecer. Um pouco liberta do apego que sentia por Fábio, pôde

reparar melhor nas atitudes de Romero, que lhe pareceram bem estranhas. Passou a espreitá-lo

e, em pouco tempo, descobriu o que ele fazia.

Assim como Silas, Judite também ficou chocada, mas, não sabendo como proceder, foi

procurar Fábio. Só que Fábio já não estava mais interessado no comportamento de Romero.

Ele agora era um homem, e Fábio não era mais seu preceptor. Achava que não deviam se

envolver e aconselhou Judite a fingir que de nada sabia. Se os pais das crianças não

reclamavam, por que ela deveria se preocupar?

Certa tarde, foi procurada por um velho conhecido, que vivia numa casa próxima à

sua. O homem estava abismado. O filho de onze anos e a filha de dez lhe disseram que

haviam sido molestados por Romero.

— Como assim, molestados? — quis saber Judite, perplexa.

— Molestados, a senhora entende. Meu Ivã e a pequena Brigite disseram que Romero

os acariciou.

— Ora, senhor, faça-me o favor. Acariciar crianças, que eu saiba, não é nenhum

crime.

— Não quando as carícias atingem partes impróprias — rebateu o homem, vermelho

de raiva e de vergonha. — Vou lhe dar um conselho, senhora. Mantenha seu filho longe dos

meus.

Judite não respondeu. Não tinha o que dizer. Aquele homem era Júnior, um homem

severo, que enriquecera subitamente, envolvido em negócios escusos. Júnior terminou suas

ameaças, levantou-se irado e foi embora, e Judite ficou deveras preocupada. Queria ajudar o

filho, mas não sabia como. Resolveu procurá-lo. Romero olhou para ela com um misto de

ternura e mágoa, e anunciou: — Quer me ajudar? Compre as crianças para mim. Judite ficou

chocada. Sentiu vontade de dar-lhe um tapa no rosto e chamá-lo à razão, mas não fez nada

disso. No fundo, sentia-se culpada por ele ser do jeito que era. Não fosse sua louca paixão por

Fábio, que a cegara até diante do próprio filho, e talvez Romero não tivesse aquela tara.

Sempre soubera que o filho os espionava enquanto se amavam, mas a loucura do prazer com o

amante era maior do que suas responsabilidades de mãe.

Só agora compreendia o mal que fizera ao filho. Jamais deveria tê-lo deixado sem os

cuidados maternos em função de homem algum. Deixara-o à vontade para que ela pudesse

fazer o que queria. Não se interessava por suas brincadeiras nem pelo que andava fazendo,

porque andava sempre ocupada em deleitar-se no leito do amante. Mesmo em seu maior

momento de dor, quando Teresa morrera, não soubera confortá-lo. Limitara-se a dirigir-lhe

frases feitas e palavras despidas de qualquer sentimento, aliviada por achar que cumpria com

seu dever de mãe. Agora, porém, sentia-se horrorizada, enojada. Romero não ouvia ninguém,

só fazia o que queria. E tudo por culpa dela. Sem saber, criara um monstro.

Júnior era um honrem influente na cidade, e Romero não conseguiu o que queria. Via

seus filhos brincando no jardim e enchia-se de desejo. Quanto mais pensava neles, mais os

desejava. Fosse o menino, fosse a menina, ao menos um dos dois precisava ter. Mas era

difícil. Até então, só seduzira filhos de criados ou de gente humilde. Em troca de uma boa

soma, os pais sempre acabavam por concordar. Mas ele não podia comprar Júnior. Era um

homem rico e jamais venderia os filhos por dinheiro algum.

Precisava dar um jeito. Mandou chamar Lélio, seu criado de confiança, e deu-lhe

ordens para espreitar a casa de Júnior e descobrir os horários em que as crianças saíam para a

escola ou para o parque. Informado de tudo, pôs-se a segui-las, sempre que saíam sozinhas

com a babá. Queria uma das duas, não importava qual fosse. Se Ivã ou Brigite, tanto fazia.

Desde que tivesse nas mãos o corpo macio, fresco e intocado de uma criança, era quanto lhe

bastava.

No parque, esperou o momento oportuno. As crianças jogavam bola com alguns

amiguinhos, enquanto a babá lia, sentada em um banco. Em dado momento, a bola caiu um

pouco mais distante e rolou para o meio de um bosque que havia ali, bem perto de onde

Romero estava. O rapaz sorriu e sentiu a boca seca, ávido que estava por colocar as mãos

numa das crianças. Para sua felicidade, Ivã foi atrás da bola. A babá ainda o chamou, mas o

menino apontou para o lugar aonde a bola havia rolado, e ela consentiu que ele fosse buscá-la.

Assim ele fez. Desavisado, deu dois passos e entrou no pequeno bosque.

Depois de quinze minutos, vendo que Ivã não voltava, a babá largou c livro que estava

lendo e correu na direção do lugar por onde ele havia entrado. Tudo estava quieto; riem o

vento soprava nas árvores. Assustada, a moça chamou uma, duas, três vezes. Mas Ivã não

respondia. Sentindo-se dominada pelo pânico, virou-se para correr. Precisava chamar a

polícia. Foi quando escutou um choro abafado, vindo de mais além. Desesperada, correu aos

tropeções, arranhando a perna nos espinhos dos arbustos.

Em poucos instantes, alcançou o local de onde provinha o choro e estacou estarrecida.

Recostado a uma árvore, o corpo todo encolhido, Ivã soluçava. A roupa rasgada, o rosto

arranhado, os cabelos em desalinho davam mostras de que ele havia sofrido algum tipo de

violência. Ela se aproximou e tentou segurá-lo, mas ele começou a gritar e a chorar

desesperado.

— O que houve? — indagou a babá.

— O homem... o homem... o homem... — o menino ficava repetindo.

Ajudada por outras babás e algumas mães, a moça conseguiu levá-lo para casa. O pai

ainda não havia chegado do trabalho, e a mãe quase desmaiou ao ver o estado em que o filho

se encontrava. O médico foi chamado às pressas. Examinou o menino e constatou a agressão.

Ele havia sido violentado e estava traumatizado. Perguntaram-lhe o que havia acontecido, mas

ele não conseguia falar. O choque fora muito traumático, e Ivã parecia alheio ao mundo.

Quando Júnior chegou, não teve dúvidas. Somente uma pessoa podia ter feito aquilo a

seu filho. Pistola em punho, partiu para a casa de Romero. Iria vingar o mal que ele havia

feito a seu filho.

Chegou na hora do jantar. Enfiou a pistola no cinto, tocou a sineta e esperou que

abrissem a porta. Não se anunciou. Empurrou o criado para o lado e entrou apressado. Na sala

de jantar, a família estava reunida em volta da mesa, e Júnior esbravejou:

— Ainda consegue comer, canalha? Deleita-se à mesa, enquanto meu filho jaz como

um morto-vivo sobre a cama?

Romero, tomado de surpresa, não respondeu. Foi Fábio quem assumiu a palavra:

— Senhor, a que devemos tão inesperada visita?

— Aquele canalha! — apontou para Romero o dedo trêmulo. — Aquele canalha

abusou de meu filho!

— Não! — objetou Judite, veemente. — Está enganado. Meu filho jamais faria uma

coisa dessas.

— Nós todos sabemos o que esse monstro é capaz de fazer!

— Tenha calma, senhor — interpôs Fábio. — Vamos conversar. O corpo todo de

Júnior sacudiu de soluço, e ele largou os braços

ao longo do corpo, apertando com a mão a pistola presa na cintura.

— Ele violentou meu filho — choramingou angustiado. — E agora Ivã não consegue

nem mais falar.

— Lamento pelo que aconteceu a seu filho — falou Romero, tentando emprestar à

voz um tom compungido.

— Lamenta?! Como lamenta, canalha, se foi você o autor do atentado?

— Não tenho nada com isso.

— Ainda tem a coragem de negar?

— Senhor — interveio Judite —, posso imaginar o quanto está sofrendo, mas meu

filho nada teve a ver com esse infeliz episódio.

— Foi ele! — esbravejou Júnior, fora de si.

Romero levantou-se calmamente, sorveu um gole de vinho e, fitando o outro com

olhar cínico, disse mansamente:

— O senhor não tem provas.

— Cachorro!

— Vamos para a outra sala — sugeriu Fábio, olhando significativamente para Judite.

Queria que ela tirasse Romero dali.

— Não! — berrou Júnior, fincando os pés no chão. — Esse monstro não pode mais

viver. Preciso livrar o mundo dessa praga, antes que ele faça mal a mais alguém.

Rapidamente, sacou da cinta a pistola e apontou para Romero, e um brilho de terror

passou pelos olhos do rapaz. Júnior não teve tempo de atirar. Judite foi mais rápida e interpôs-

se entre eles, enterrando-lhe no peito uma faca de cortar carne. Ele soltou a arma e levou as

mãos à faca, tentando puxá-la de dentro de si. Já não tinha mais forças. De sua boca, um

gemido gutural se fez ouvir, e ele fitou Judite com espanto. Ela recuou assustada, e ele se

arrastou em sua direção. Mas seus olhos já não podiam ver mais nada. Júnior estendeu a mão

para a frente e tocou o vazio, desabando em seguida no chão, rosto colado no soalho.

Embora muitos desconfiassem dos motivos que haviam levado Júnior à casa de

Romero armado de uma pistola, nada pôde ser provado contra o rapaz. Ivã, aterrado e

traumatizado com o que havia lhe acontecido, jamais recuperou a fala. Vivia meio abobado,

sempre com medo de que Romero aparecesse para machucá-lo novamente. Devido à invasão,

e sem provas de que fora Romero quem violentara o menino, Júnior foi acusado de tentar

fazer justiça com as próprias mãos, o que ratificou a legítima defesa de Judite. Ninguém foi

acusado de nada.

Voltando dessa visão, Judite piscou os olhos diversas vezes. O sol ainda continuava a

se pôr, e ela ficou abismada. Em poucos segundos, recordara diversos episódios de sua última

vida. Chorou baixinho, sentindo imensa tristeza pelo que havia acontecido. Agora sabia.

Mesmo sem que lhe dissessem, sabia perfeitamente quem era quem naquela tragédia.

Ouviu uma batida de leve na porta, e Fábio entrou com seu sorriso meigo. Acercou-se

de Judite e confortou sua angústia. Sentindo o abraço fraterno do espírito amigo, Judite soltou

o pranto e chorou por quase meia hora. Pacientemente, Fábio acariciava-lhe os cabelos,

transmitindo-lhe vibrações de amor e compreensão. Não disse nada. Esperou até que Judite

sossegasse o pranto e tivesse vontade de falar. Assim que se sentiu mais fortalecida, ela

enxugou as lágrimas e desabafou:

— Estou arrasada, Fábio. Vi tudo.

— Se fosse para você ficar arrasada, não teria recordado esses acontecimentos.

— Como não ficar, depois de tudo que aconteceu? Fomos todos uns monstros.

— Monstros só existem na imaginação de quem não consegue compreender o lado

oposto do bem. Se você encarar esses fatos com outros olhos, verá que eles são apenas

experiências do dia-a-dia. Todos nós precisamos viver para aprender. Faz parte da vida e do

crescimento, e não precisamos nos culpar quando ainda não conseguimos realizar a atitude

desejada. Quando compreendermos isso, perceberemos que não há monstros no mundo, nem

vítimas, nem malfeitores. O que há são espíritos em crescimento.

— Você fala como se tudo fosse simples.

— A vida é muito simples, Judite. Nós a complicamos porque ainda não estamos

acostumados com a simplicidade. Para que algo seja valoroso, para que pareça realmente

importante, é preciso ser complexo. O que é simples parece despido de importância.

Judite ficou pensativa. Havia uma grande verdade no que Fábio dizia mas, ainda

assim, não justificava o que acabara de recordar.

— Matar aquele homem não foi tão simples assim — objetou ela.

— Foi simples, na medida em que seu assassinato foi apenas a resposta que a vida lhe

deu a uma causa anterior. Nada acontece por acaso, e ninguém recebe aquilo que não merece.

Não é o que você mesma diz?

— È... Suas palavras fazem sentido. Mesmo assim, não me sinto nada à vontade em

saber que fui eu o instrumento da resposta da vida, nem que foi por minhas mãos que aquele

homem experimentou a simplicidade das coisas.

— Use o mesmo raciocínio para você e verá que tudo continua sendo muito simples.

O fato de você ter servido de instrumento naquele instante apenas atendeu à sintonia que sua

alma estabeleceu com sua vítima.

— Ele não era vítima!

— Está vendo só ? Não há vítimas nem algozes. A vítima de agora foi o carrasco de

antes, e por aí vai. Todo mundo dá e tudo mundo recebe.

— Todo mundo faz maldade e todo mundo recebe castigo.

— Todo mundo vive e todo mundo aprende. Quem faz o mal sempre tem a

oportunidade de repensar o que fez e de refazer sua atitude. Mais cedo ou mais tarde, todos

acabam acertando. Mas ninguém, jamais, é castigado. Deus é bom demais para pensar em

castigos. O que ele nos apresenta são as oportunidades que a vida põe a nosso dispor. Cada

um aproveita o que quer, na medida do que pode.

— Foi isso, então, Fábio? Foi por isso que as coisas aconteceram daquela forma?

— Tudo está em seu lugar. Não existe pedra ou folha que esteja acima ou abaixo de

onde deveria estar. Cada coisa no mundo tem um lugar próprio, que nunca é ocupado ou

tomado por outra. Não existem erros. Ninguém passa pelo que não deveria passar, ninguém

sofre o mal direcionado a outro, ninguém vive ou morre sem precisar viver ou morrer. E a

vida, Judite, e a vida é por demais sábia para nos enganar. E sabe por quê? Porque é criação

de Deus.

— Suas palavras fazem-me sentir mais aliviada. Obrigada.

— Não precisa me agradecer. Agradeça a si mesma por se permitir recordar em tão

pouco tempo. Muitos estão aqui há anos e ainda não conseguiram.

— Porque não?

— Por medo, culpa, orgulho, ódio e tantos outros sentimentos difíceis.

— Fiquei triste com o que vi.

— Pois não devia. Veja só a maravilhosa oportunidade que você teve de refazer seus

atos. Foi você quem pediu essa oportunidade. E aqui é assim: pediu, é atendido.

— Sempre?

— Desde que seja para o crescimento, sim.

— E quanto a Romero? Ele também pediu a vida que está levando?

— É claro. Romero é um espírito muito querido aqui entre nós. Depois que

desencarnou, passou muito tempo nas trevas. Primeiro sentiu raiva porque ficou perdido,

depois vieram a solidão e o medo. Em seguida, o cansaço e a compreensão. Por fim, veio o

desejo de mudar. E você nem pode imaginar quanto ele já se havia modificado quando

desencarnou. Ademais, os anos nas trevas, e depois aqui, serviram para expandir bem seus

pensamentos, e ele hoje é um espírito muito mais lúcido e esclarecido que há cem anos.

— Se é assim, por que teve de passar por tudo que passou?

— A culpa ainda é um tormento. Por conta dela, assumimos as mais dolorosas

experiências.

— Foi ele quem quis assim?

— Foi. Essa foi a maneira que ele encontrou de livrar-se da culpa e considerar-se

quite com a vida.

— E era necessária? Quero dizer, ele não poderia ter feito isso

de outro modo?

— Foi a opção dele, e não nos cabe julgar. Você ou eu poderíamos ter nos aliviado da

culpa de outra maneira, seja de uma forma mais leve, seja mais sofrida. Mas cada um tem seu

livre-arbítrio e age conforme suas escolhas.

— Sempre escolhemos?

— Às vezes, não. Muitas vezes, o espírito pode estar em tal estado de confusão que

não consegue nem raciocinar direito, que dirá escolher alguma coisa. Aí, então, os espíritos

encarregados de ajudá-lo traçam planos para sua nova reencarnação e apresentam-no a ele. Se

ele concordar, vive aquela experiência. Se não, pensa-se em outra coisa.

— Em suma: ou escolhemos ou aceitamos o que vamos viver.

— Exatamente.

— Então, ou eu escolhi ser assassinada ou aceitei o assassinato.

— Você aceitou essa possibilidade. Ninguém se compromete a assassinar ninguém.

Se o faz, é porque não conseguiu ainda compreender o valor da vida e do perdão. Por isso, na

primeira oportunidade esquece os compromissos assumidos e deixa-se levar pelos instintos.

— E eu aceitei isso.

— Aceitou. Você já sabia que Júnior poderia matá-la nessa vida. Aceitou correr o

risco, assim como ele aceitou o fato de que poderia vir a matá-la, embora, aqui, acreditasse

que não.

— Júnior não conseguiu me perdoar...

— O ódio e o desejo de vingança ainda são sentimentos muito arraigados no homem.

Por mais que tentemos nos desfazer deles, eles sempre vêm à tona quando não estamos muito

firmes em nosso desenvolvimento moral.

— O mesmo aconteceu com meu pai, não é mesmo?

— Seu pai, ainda hoje, ao ver um homossexual, sente medo do que foi um dia e

revolta-se consigo mesmo. Por isso odeia-os tanto: porque eles acionam a lembrança daquilo

que mais gostaria de ter sido e que o medo, o orgulho e o preconceito não o deixaram assumir.

— E você, Fábio? Por que não reencarnou comigo?

— Preferi esperá-la aqui.

— Você já está muito evoluído. Virou guia espiritual? Fábio riu gostosamente e

retrucou em tom jovial:

— Sou apenas mais um trabalhador do espaço.

— Mas você me parece tão sábio, tão... evoluído.

— Andei estudando desde que cheguei aqui. Reconheço q aprendi muito e hoje penso

de uma maneira muito diferente da q pensava antes. Estou mais amadurecido, mais consciente

da vida de seus processos. Mas não sou evoluído. Ainda tenho muito o q aprender.

— Posso aprender com você? Isto é, você me ensina?

— Você vai ter suas oportunidades. E eu estarei sempre por p to para ajudá-la. Ainda

a amo, sabia? Não é só porque estou a que deixei de amá-la.

Abraçaram-se com ternura. Judite estava feliz. Sentia-se ma reconfortada, menos

sozinha, mais confiante em si mesma.

— Preciso ajudar Romero — falou ela, após passada a emoção

— Eu sei. Ainda se sente culpada, não é mesmo?

— Falhei como mãe. Foi minha loucura, nossa loucura, que contribuiu para que

Romero se tornasse a criatura que se tornou.

— Tem razão, Judite. Nós fomos inconseqüentes, irresponsáveis e imaturos. Jamais

deveríamos ter nos relacionado daquela forma na frente de uma criança.

— Foi por isso que ele assumiu aquele comportamento distorcido, não foi?

— Foi por isso que deu continuidade a ele. Romero já vinha de outras vidas com um

sentimento mal resolvido por você e com sé rios desvios sexuais, resquícios do tempo em que

viveu no império romano. A maternidade serviria para acertar as coisas. E até que melhorou.

Mas você não se deu conta de que ele precisava se desvencilhar da sexualidade e, ao invés de

orientá-lo, acabou estimulando-o a manter vivo o desejo que tinha por você.

Mas ele não sabia disso. Quero dizer, nem percebia que me desejava.

Claro que não. Romero tinha a noção perfeita dos papéis de mãe e filho. Por isso, não

conseguia entender o que sentia. Jamais lhe passou pela cabeça que a desejasse. Tanto que se

apaixonou por Teresa.

Teresa era uma alma que possuía sérias enfermidades na área sexual. Sempre foi

mulher erótica e gostava de usar os homens. Em várias encarnações, foi-lhe dada a chance de

se modificar. Mas Ela não conseguia. Não conseguia ver nos homens nada além de uma fonte

de prazer. Até que conheceu Romero...Justamente. Ligaram-se por afinidade e desenvolveram

um sentimento que poderia se transformar em amor. Mas Teresa havia feito outros planos

para sua vida e optou por desencarnar no auge da juventude. Foi a primeira forma que

encontrou de conter sua sensual idade desmedida.

— Por que diz a primeira?

— Porque a segunda foi escolhendo trocar de sexo na encarnação seguinte.

— O quê? Quer dizer que Teresa vai nascer homem?

— Já nasceu. E conviveu com vocês durante algum tempo.

— Não vá me dizer que é Mozart!

— Ele mesmo.

— Meu Deus! È por isso que ele é homossexual?

— No caso dele, sim. O apego à feminilidade é ainda muito for-i e, embora Mozart

possua muito da natureza masculina em seu ser. li um homem decidido, senhor de si mesmo,

dono de sua vontade.

— Nesse caso, devo agradecer por eles terem se encontrado. Mozart hoje me parece

uma pessoa bastante equilibrada.

— E é. Seu desejo de se modificar é muito forte. E ele está conseguindo. Hoje é uma

pessoa com perfeita noção de moralidade, incapaz de se envolver em relações menos dignas

ou promíscuas.

— Isso nada tem a ver com a homossexualidade?

— Não. Ser homossexual é uma coisa e, no caso de Mozart, especificamente, está

ligado ao apego. Ser promíscuo é outra coisa bem diferente. A promiscuidade está ligada a

problemas na área sexual como forma irresponsável e imatura da busca do prazer sem limites.

O que gera isso é a imaturidade do espírito, ainda muito preso a seus instintos mais primários.

Isso se aplica a homens, mulheres e homossexuais. Qualquer um que não saiba orientar sua

sexualidade de uma forma sadia, aproveitando a plenitude que o prazer pode proporcionar

com respeito e iluminação, estará em desequilíbrio com a natureza e, conseqüentemente,

consigo mesmo.

— Romero hoje é apaixonado por Mozart, como um dia já o foi por Teresa. Será que

conseguiu se desvencilhar do desejo que sentia por mim?

— Conscientemente, ele não sentia desejo. Lá no íntimo, sua alma tinha o

conhecimento do desejo, mas ele jamais fez contato com isso. E respondeu a esse sentimento

da única forma que encontrou. Dormia com crianças para satisfazer a carência da criança

dentro de si, porque a única pessoa que não podia ter era a própria mãe.

— Que horror!

— Não é um horror, Judite. É um estado de desequilíbrio momentâneo, mas nada que

seja irreversível. Tanto que vocês optaram por nascer irmãos com o intuito de libertar Romero

do apego à sexualidade que o ligava a você, ensinando-o a desenvolver o amor fraterno.

Pretendiam, dessa forma, atingir um amor mais sublime e sem posse.

— Mas aquelas crianças...

— Todas aquelas crianças vibravam na mesma sintonia que ele. Se não, não teriam

sido atraídas. O caso de Ivã, por exemplo... Romero estava de olho nele e em sua irmã. Por

que ele, e não a irmãzinha, correu atrás daquela bola? Porque, para a pequena Brigite, aquela

experiência não seria necessária.

— E por que o foi para Ivã?

— A história de Ivã é outra história, e não devemos ser curiosos. Seria um desrespeito

para com aquele espírito.

— Desculpe-me, Fábio. Tem razão.

— Não precisa se desculpar. A curiosidade é um estado normal nos seres humanos.

Devemos apenas controlá-la, para que ela não se torne inconveniência ou invasão.

Judite silenciou por alguns minutos, impressionada com a sabedoria de Fábio. Agora

que se recordava de tudo, lembrava-se dos momentos que haviam passado juntos. Ambos

haviam se amado de verdade, e Fábio, como preceptor, era um homem sensível e inteligente.

Não era de espantar que estivesse tão bem na vida espiritual.

— Você vai me ajudar com Romero? — tornou ela, após breve

reflexão.

— Vou. Também me sinto responsável. O que tínhamos de viver jamais deveria ter

interferido em seus deveres de mãe. Era minha obrigação ajudá-la a orientar Romero, pois não

foi à toa que fui escolhido para seu preceptor. Era meu dever ensinar a ele não apenas as letras

e os números, mas a retidão de caráter e de conduta. Esse era meu propósito quando aceitei,

na vida espiritual, ser seu mestre. Infelizmente, porém, deixei-me levar pela paixão e

abandonei meu compromisso.

— Fico feliz de poder contar com você.

— Assumi essa responsabilidade novamente, mas aqui, no astral. Venho

acompanhando-os, a você e a Romero, desde que encarnaram. Espero poder fazer por ele

aquilo que não fui capaz de realizar naquela vida passada.

Judite abraçou-o novamente, molhando o peito dele com suas lágrimas de amor e de

gratidão. Não sentia mais ódio de Júnior nem do pai. Começava a compreender. Já nem sentia

mais dor.

Capítulo 15

Os anos passados na casa de Plínio foram os melhores da vida de Romero. O médico

era um homem muito bom e atencioso, e a amizade entre eles fluiu genuína. Durante um

tempo, as coisas pareciam se acertar.

O inquérito que apurou a morte de Judite apontou Júnior como o culpado, mas,

enquanto a polícia estava em seu encalço, ele destruía a vida com o veneno da heroína.

Alguns meses depois, foi encontrado morto no barraco em que Judite o visitara, vítima de

overdose.

Enquanto ia crescendo, Romero fez de tudo para ter notícias de Mozart. Mas o rapaz

ficara de se corresponder com Judite, e Judite agora estava morta. Em Salzburgo, recebera a

notícia em uma carta que Alex lhe enviara, quase acusando-o de ser culpado por aquela

desgraça. Mozart lamentou muito o ocorrido e chegou a pedir aos pais que entrassem em

contato com a família de Romero. Mas Silas destratou-os e bateu o telefone, e eles nunca mais

ligaram.

Alex ouvira falar que Romero fora levado para a casa do médico, mas não contou ao

primo nem aos tios. Silas não queria nem ouvir falar no nome do filho, e Noêmia era por

demais omissa para tentar mandar notícias a Mozart ou à sua família. Romero telefonou a

Alex, pedindo o endereço de Mozart na Áustria, mas tampouco Alex quis falar com ele.

Como não sabia o telefone ou o endereço dos pais de Mozart em Brasília, Romero não

conseguiu falar com eles também. Assim, o contato entre os dois rapazes acabou se perdendo,

e os anos transcorreram sem que soubessem do paradeiro um do outro.

Em sua nova vida, Romero continuou a estudar. Plínio pagou-lhe um bom colégio, e

ele acabou entrando para a faculdade de medicina e já estava para se formar. Queria ser

pediatra. Fora essa a forma que seu espírito encontrara de remediar o mal que havia feito a

tantas crianças no passado. Cuidando de suas doenças e de suas feridas, estaria, de alguma

forma, compensando-as pelas tantas dores que lhes causara.

Sem que ele soubesse, os espíritos de Judite e de Fábio estimulavam-lhe os estudos,

davam-lhe força e coragem, incentivavam-no quando ele pensava em desistir. A vida de um

homossexual era bastante dura e, por mais que ele tentasse esconder, algum colega sempre

acabava descobrindo, e Romero virava motivo de chacota entre alguns.

Plínio tivera uma séria conversa com Romero sobre a sua homossexualidade. Dissera-

lhe que jamais o julgaria ou que o impediria de seguir seu caminho. Só o que pedia era que

respeitasse seu lar, e teria pedido o mesmo se o rapaz fosse heterossexual, como o fizera com

Rafael. Nem um, nem outro estava autorizado a levar rapazes ou moças para dormir em sua

casa. Podiam namorar quem quisessem, levar namorados e namoradas para festas e reuniões,

até para banhos de piscina. Mas sempre com o cuidado de não desrespeitar a família.

Embora Rafael não seguisse muito as regras, Romero era bastante respeitador. Nunca

levara um amigo ou namorado para dentro de casa. Sentia-se pouco à vontade e, por mais que

Plínio lhe dissesse que não tinha do que se envergonhar, achava-se diferente, e as diferenças

sempre deságuam no medo e na vergonha, frutos do preconceito.

Era comum Rafael reunir amigos à beira da piscina aos domingos. Finalmente

concluíra a faculdade e tinha sua própria firma de arquitetura, que Plínio montara para ele. Só

que o rapaz era desinteressado e deixava os projetos a cargo dos arquitetos que contratara,

ocupando seu tempo com diversão e mulheres.

Rafael odiava Romero em silêncio. Sabia que ele era protegido de Plínio e, por isso,

não o confrontava diretamente. Certa ocasião, porém, chegara a insinuar que o cunhado e o

rapaz deveriam ter um caso, o que justificaria a afeição que os unia. Mas Lavínia não se

deixou sugestionar e brigou com o irmão, o que o deixou ainda mais furioso.

Naquela tarde, Rafael mandara preparar um churrasco à beira da piscina e convidou os

amigos e a namorada. Plínio e Lavínia apenas passaram para cumprimentar as pessoas, mas

não se detiveram muito tempo ali. Plínio não gostava das amizades do cunhado, embora as

tolerasse por causa da mulher. Depois de quinze minutos, pediram licença e retiraram-se.

Na varanda do andar de cima, Romero brincava com Eric. O menino estava agora com

onze anos e tornara-se quase um irmão para Romero. Eric gostava do rapaz como se fosse

mesmo seu irmão mais velho. Contava-lhe segredos, pedia-lhe ajuda com os deveres, saíam

juntos para irem ao cinema. Eram mesmo como irmãos, e Romero nutria sincera afeição pelo

menino. Só não tivera ainda coragem de lhe contar que era homossexual.

Tamanha afeição incomodava Rafael aos extremos. Por mais que ele fizesse, Eric

parecia não gostar dele. Sempre que o via, arranjava uma desculpa para se afastar, o que o

irritava bastante, ainda mais quando saía de perto dele para ir à procura de Romero. Era um

disparate! Seu próprio sobrinho, rejeitando-o por causa de uma bicha, que nem da família era!

Será que Eric demonstrava também certas tendências?

Rafael pensou em dividir suas suspeitas com Plínio, mas mudou de idéia. O cunhado,

na certa, ficaria furioso e brigaria com ele, protegendo e defendendo Romero. E, depois, Eric

não valia tamanho desgaste. Era um menino tolinho, apesar de sua beleza. O fato, porém, era

que a amizade de Eric e Romero o incomodava muito, e Rafael não conseguia fazer com que

o menino gostasse dele. Pior: o garoto parecia temê-lo. Eric demonstrava no semblante certo

temor de Rafael, o que o irritava e excitava ao mesmo tempo. Era boa a sensação de saber que

era temido, isso o fazia sentir-se superior e poderoso.

— Eric! — chamou Rafael lá de baixo. — Por que não vem até aqui um instante?

Minha namorada quer conhecê-lo.

— Agora não, titio — protestou o menino. — Romero está me ensinando a jogar

xadrez.

— Xadrez? Mas é um absurdo vocês dois ficarem trancados aí com um dia tão bonito!

Ou será que estão fazendo outra coisa que não querem me contar?

— Não estamos fazendo nada demais — objetou Romero. — Ao contrário de você,

que fica o tempo todo se agarrando com aquela moça.

Apontou para uma moça que tomava sol à beira da piscina, tendo ao lado um copo de

cerveja.

— E daí, Romero? — retrucou com ironia. — Por acaso está com ciúme? Mas ela não

é o seu tipo, e eu não como do seu fruto.

Romero olhou-o com desdém e não respondeu. Queria evitar discussões na frente de

Eric. Ele era ainda muito criança e não entendia daquelas coisas. Romero virou as costas para

Rafael e fez sinal para que Eric se afastasse da balaustrada.

— Venha, Eric — chamou. — Vamos continuar nosso jogo.

Eric afastou-se e tornou a se sentar em frente a Romero, e Rafael voltou resmungando

para a piscina. O menino parecia concentrado no jogo, até que perguntou:

— O que ele quis dizer com aquilo?

— Com o quê?— tornou Romero, pensando no que ia lhe dizer.

— Aquilo, você sabe, de que ela não é o seu tipo e ele não come do seu fruto. Não

entendi.

Romero soltou a peça que segurava e olhou para ele. Não sabia o que lhe dizer. Ele e

Plínio nunca haviam conversado sobre como deveriam proceder quando Eric começasse a

fazer perguntas, e agora se sentia confuso. Não queria contar a verdade ao menino, porque

não sabia se Plínio iria gostar. Por isso, deu de ombros e respondeu com aparente

naturalidade:

— Não sei. Rafael fala coisas sem pensar, só para nos chatear. Eric voltou os olhos

para o tabuleiro e colocou as mãos sobre

seu peão.

— Não será porque você é homossexual? — indagou, sem tirar os olhos da peça que

começava a mexer.

Romero olhou-o abismado, todo vermelho, o rosto pegando fogo. Como é que ele

sabia disso?

— O que quer dizer, Eric? Agora quem não está entendendo nada sou eu.

— É que outro dia ouvi uma conversa entre tio Rafael e mamãe, e ele se queixava de

que não era nada agradável ter um homossexual dentro de nossa casa, mexendo em nossas

coisas, comendo de nossa comida. Disse que papai deveria mandá-lo embora assim que se

formasse.

Ele sentiu o rosto arder ainda mais e começou a balbuciar:

— Não... não dê atenção ao que seu tio diz... Isto é, pergunte a seu pai... Eu não sei...

Levantou-se aturdido, os olhos já marejando. A última coisa que gostaria era que

Rafael envenenasse Eric contra ele. Eric era ainda muito criança para entender certas coisas e,

provavelmente, a idéia que fazia dos homossexuais, se é que já sabia o que era isso, era de

marginais sem escrúpulos e sem vergonha.

Virou as costas para o menino e foi caminhando para dentro. Não queria que Eric o

visse chorando.

— Não vai mais jogar? — indagou o menino.

Romero limitou-se a balançar a cabeça e saiu. Estava confuso, envergonhado. Por que

Rafael não o deixava em paz? Desde que chegara ali, o rapaz vivia implicando com ele.

Sempre que não havia ninguém olhando, chamava-o de bichinha e de maricás. Romero não se

importava, já estava meio acostumado. Na escola e, depois, na faculdade, não eram poucos os

que o chamavam assim, e os olhares de troça e de reprovação também eram muitos. Embora

ele nada fizesse, as pessoas pareciam adivinhar que ele era homossexual, talvez pelos seus

trejeitos levemente afetados.

Ele não ligava. Plínio ajudara-o a enfrentar e superar aquelas coisas. Por isso, quando

debochavam dele, fingia que não escutava ou saía de perto. Tinha poucos amigos, porque era

uma pessoa tímida e retraída. Alguns colegas ainda o tratavam bem, embora com certa

distância. Nunca o chamavam para festas ou passeios, e ele acabou se acostumando à solidão.

Não tinha amigos, à exceção de Plínio e, agora, de Eric. Mesmo os parceiros que tivera nada

representaram em sua vida. Ainda doía em seu coração a saudade que sentia de Mozart.

Para tudo isso, ele não ligava. Mas agora, na iminência de que Eric se aborrecesse com

ele, começou a sentir-se angustiado. Ele era seu amigo, seu irmãozinho, e seria por demais

doloroso se o rapaz passasse a desprezá-lo por influência, não só do tio, mas de toda a

sociedade. Plínio era um homem ímpar em seu tempo, Romero sabia. Ninguém pensava feito

ele. As pessoas, principalmente os homens, eram muito preconceituosas e incompreensivas.

Iam logo julgando e inventando coisas que em nada refletiam a realidade.

Ao cair da tarde, Plínio chegou do trabalho e veio falar com ele. Romero estava

estudando quando o médico chegou, mas foi com alegria que o recebeu.

— Doutor Plínio! Chegou agora?

— Sim, acabei de chegar. E já soube o que aconteceu. Romero enrubesceu e retrucou:

— O que aconteceu?

— A pergunta de Eric... — Romero corou mais ainda, e Plínio prosseguiu: — Por que

ficou tão sentido? Eric não o destratou, destratou?

— Não, claro que não. Ele apenas me fez uma pergunta, e eu não soube o que

responder. Fiquei surpreso pelo fato de ele já saber que sou homossexual.

— Por quê? Por acaso, não é isso o que você é?

— Sou, mas... não queria que ele soubesse.

— Por quê?

— Ele pode não compreender. É apenas uma criança.

— As crianças compreendem as coisas muito melhor do que nós, Romero. E sabe por

quê? Porque são puras e não têm imagens preconcebidas. Somos nós que lhes incutimos o

preconceito.

— Mas tive medo de que o senhor não aprovasse que ele soubesse.

— Você acha que vou criar meu filho numa mentira? Pensa que poderemos esconder

dele a realidade? Então ele não tem olhos, não tem ouvidos?

— Tem. Foi por isso que descobriu.

— Pois é. E lhe fez uma pergunta, não uma acusação ou um julgamento, muito menos

uma condenação. Apenas uma pergunta. E você não soube responder. Não soube ser sincero e

simples o bastante para lhe responder com a verdade.

— Não é tão simples assim.

— É bastante simples. Dizer a verdade é muito fácil. O que complica é a mentira. Para

mentir, precisamos inventar uma história e memorizá-la, para que sempre a contemos do

mesmo jeito, ao passo que a verdade já vem pronta e sempre será do mesmo jeito. Você não

precisa tomar cuidado para não cair em contradição, o que sempre acontece com a mentira.

Porque mentir até que é fácil. Difícil é sustentar a mentira.

— Tem razão — desabafou Romero, envergonhado. — Mas é que fiquei confuso...

Nunca havíamos falado sobre Eric, sobre como proceder quando ele descobrisse.

— Compreendo, Romero, e não o estou recriminando. Apenas quero que você

entenda que não é preciso mentir em minha casa. Sei que muitos de meus colegas não

aprovam o que faço, mas é assim que eu sou. Procuro ser verdadeiro, principalmente comigo

mesmo, e não me importo com o juízo que fazem de mim.

— O senhor é uma pessoa muito especial, doutor.

— Todos somos especiais, meu filho. Mas o fato é que você ainda não consegue se

aceitar. Tem vergonha de ser o que é. Por isso vive por aí pelos cantos, escondido até de si

mesmo.

— As pessoas não me compreendem. Por que deveria expor ao mundo o que sou?

Para provocar seu preconceito?

— É claro que não. Você deve se preservar, porque as pessoas são mesmo muito

preconceituosas, o que acaba tornando-as um pouco cruéis também. Não precisa dizer nada a

ninguém, porque ninguém tem nada a ver com sua vida. Mas também não precisa ficar se

escondendo, com vergonha de si próprio. Seja você mesmo, aja naturalmente, ame e viva sem

medo, fale com as pessoas como um igual, porque você não é diferente de ninguém.

— É difícil...

— Mas você tem de tentar, senão vai viver a vida toda se escondendo e jamais

conseguirá ser feliz.

— Não sei se consigo...

— Comece por Eric. Ele é seu amigo, e você não precisa ocultar nada dele. Conte-lhe,

você mesmo, que é homossexual.

— O senhor acha que devo?

— Acho, sim. Ele veio me perguntar, e foi o que eu disse a ele: que perguntasse a

você, porque se tratava de sua vida e eu não tinha o direito de me meter.

Romero sorriu agradecido, cheio de admiração por aquele homem. Jamais havia

conhecido alguém como ele. Plínio era uma pessoa muito segura de si e de suas convicções,

não tinha medo de nada nem de ninguém, assumia o que pensava sem se preocupar com o que

diriam dele. Aquilo era fantástico! Havia apenas uma diferença. Plínio era heterossexual, não

era homossexual, e não tinha por que temer o preconceito.

Esse era o maior medo de Romero: o preconceito. Fora por causa dele que sua vida se

desgraçara. O pai expulsara-o de casa, Mozart partira para a Europa e a irmã fora assassinada.

E, agora, corria o risco de perder Eric também.

O maior exemplo de simplicidade que podemos seguir são as crianças. Para elas, tudo

é muito fácil e simples, e ninguém precisa ser excluído só porque é diferente. Basta que elas

compreendam. As crianças encontram lugar no mundo e em seus corações para tudo: para os

animais, as plantas, os brinquedos, as pessoas. Para uma criança, uma pessoa é uma pessoa, e

não importa que seja rica, preta, bonita ou homossexual. Importa apenas que goste dela.

Somos nós, com os preconceitos que vamos assumindo ao longo de nossas vidas, que

tornamos as crianças preconceituosas também. Elas seguem nosso exemplo e serão

exatamente do jeito que as ensinarmos. Se apenas lhes mostrarmos as diferenças, sem nenhum

peso ou julgamento, elas entenderão e aceitarão tudo normalmente, sem motivos de medo ou

discriminação. Ao contrário, se fizermos parecer que alguém é pior ou inferior só porque não

é como nós, elas acharão que ser diferente é feio e crescerão críticas e preconceituosas, a tudo

julgando e condenando conforme os valores que aprenderam.

Criado num ambiente sem preconceitos, Eric ouviu o relato de Romero com calma e

tranqüilidade. Romero foi quem chegou cheio de preocupações. Como dizer a verdade sem o

chocar, decepcionar, magoar? Sentou-o no sofá da sala, pigarreou várias vezes e começou

devagarzinho:

— Bem, Eric, outro dia você me perguntou por que seu tio havia falado aquelas coisas,

você se lembra? — O menino lembrava-se e balançou a cabeça. — Pois é. Perguntou-me

também se eu era homossexual. Você sabe o que é isso, um homossexual?

— Sei. É um homem que gosta de outros homens.

— Pois é... — pigarreou novamente. — Isso é uma coisa que acontece a certos

homens... e a mulheres também... Não sei lhe dizer por quê. Não têm culpa. Nascem assim,

não têm como evitar... É um impulso, um instinto... ou talvez seja um desvio, sei lá... Mas é

algo muito forte... é mais forte do que eles, sabe?

O olhar de espanto de Eric o fez pensar. Ele estava fazendo justamente o contrário do

que Plínio lhe dissera. Estava complicando as coisas, tentando explicar demais. Falava como

se fosse culpado por ser homossexual, quase como se estivesse se desculpando por ser do jeito

que era. E não precisava de nada disso. Nem Eric estava questionando nada. Plínio vivia lhe

dizendo que não tinha do que se envergonhar, mas ele falava de um jeito como se fosse

revelar algum tipo de aberração.

— Você está querendo me dizer que é mesmo homossexual?

Ele corou violentamente. Por mais que pensasse estar preparado, ainda lhe era difícil

assumir. Difícil até para si mesmo. Contudo, não podia mentir para o menino. Nem tinha mais

como. Pigarreou novamente, roxo de vergonha, e respondeu baixinho:

— É... é isso... sou...

Durante alguns instantes, Eric ficou olhando seu rosto, até que respondeu sério:

— Papai me disse que algumas pessoas não gostam dos homossexuais, o que não é o

caso de nossa família. Aqui em casa, gostamos de todo mundo.

Romero não resistiu. Começou a chorar baixinho, e Eric alisou sua cabeça. Havia tanto

carinho nas mãos do menino, que Romero começou a soluçar.

— Não chore, Romero — prosseguiu ele. — Não sou como as outras pessoas. Gosto

de você assim mesmo. Você é como meu irmão mais velho. Gosto de você muito mais do que

gosto de meu tio.

Romero abraçou Eric e foi se acalmando. Sentia-se reconfortado pelo seu amor, um

amor que nada tinha de sexual. O que Romero sentia por Eric era um afeto profundo e

sincero, que se acentuava à medida que os anos iam se passando.

Os dois permaneceram abraçados por muito tempo, até que a entrada inesperada de

Rafael os tirou daquele momento único de carinho. O rapaz vinha chegando do trabalho

quando viu os dois abraçados na sala, e em sua cabeça começaram a despontar sentimentos os

mais mesquinhos possíveis. Via naquela cena intenções que não existiam e parou diante deles

abismado.

— Mas o que está acontecendo aqui? — indagou atônito. — O que pensa que está

fazendo com meu sobrinho, sua bicha desaforada?

Romero e Eric separaram-se, e foi o menino quem respondeu:

— Romero e eu só estávamos conversando.

— Estou vendo. Que tipo de conversa é essa? E algum segredo?

— Rafael, não é nada disso que você está pensando — justificou Romero. — Eric é

como um irmão para mim.

— Bem se vê, seu sem-vergonha. Mas isso não vai ficar assim. Vou agora mesmo

chamar Plínio!

Largou a pasta sobre o sofá e correu para dentro. Plínio estava em seu quarto,

analisando uns exames, e levou um susto com a entrada intempestiva do cunhado.

— Rafael! — espantou-se. — O que houve?

— Aquele aproveitador! — berrou Rafael, irado. — Molestador de criancinhas!

— Quem? De quem está falando?

— De Romero! E de quem mais haveria de ser? Quem é a única bicha que mora nesta

casa?

— O que quer dizer, Rafael? Fale logo, ande!

— Cheguei do trabalho agora mesmo e flagrei-o aos abraços com Eric, no sofá da

sala! E sabe-se lá o que não teria feito se eu não tivesse chegado a tempo!

— Será que não está exagerando? — questionou Plínio. — Os dois precisavam

conversar.

— Que bela conversa eles estavam tendo! Espere só até minha irmã saber disso. Vai

exigir que você expulse aquele veado de nossa casa!

— Sua irmã não vai fazer nada disso. Lavínia conhece Romero tão bem quanto eu e

sabe que ele seria incapaz de fazer qualquer coisa com Eric.

— Vocês são dois cegos mesmo. Ou dois idiotas!

Voltou correndo para a sala, onde Eric e Romero haviam permanecido, agora mais

afastados um do outro. Quando Rafael entrou, seguido por Plínio, Romero levantou-se e foi

logo se explicando:

— Dr. Plínio, não é nada disso que Rafael está pensando. Ele entendeu tudo errado.

— Sei disso, Romero, não precisa se justificar — tranqüilizou Plínio.

— Não acredita em mim, não é mesmo? — explodiu Rafael. — Pois vou contar tudo

a Lavínia. Lavínia!

Saiu correndo em direção à cozinha, certo de que a irmã estaria ali, mas ela havia ido

ao cabeleireiro e ainda não voltara, o que só servira para irritá-lo ainda mais.

— Deixe de bobagens, Rafael — censurou Plínio, logo que ele voltou da cozinha. —

Sua irmã e eu sabíamos e incentivamos essa conversa entre Romero e Eric. Não há nada

demais.

— Só quero ver o dia em que ele lhes aprontar uma traição — disse entre dentes, os

olhos chispando de ódio. — Aí, vão me dar razão.

— Jamais irei traí-lo, doutor! — opôs Romero. — Não precisa se preocupar.

— Sei disso.

Rafael saiu aos tropeções e foi para seu quarto. Naquela noite, nem desceu para jantar.

Estava com tanto ódio que não conseguiria engolir nada. Por que ninguém acreditava nele?

Por que Plínio preferia dar crédito a um estranho, ao invés de acreditar na palavra do

cunhado? Aquilo não estava direito.

Ligou o aparelho de televisão e escolheu um filme de horror. Mais tarde, quando o

filme já havia quase terminado, Plínio veio bater à sua porta. Rafael espantou-se sobremaneira

com a presença do cunhado ali e, pensando que ele quisesse recriminá-lo, começou a atacar:

— Por que está aqui? Veio me censurar por ter olhos e ver o que ninguém mais vê?

— Não é nada disso, Rafael. Vim aqui em paz.

— Paz? Você nunca me deu paz.

— Ao contrário, você é que nunca quis viver em paz conosco. Sempre foi rebelde,

agressivo, mal-humorado. Por quê?

— Está preocupado comigo agora, é?

— Estou. Sua irmã e eu sempre nos esforçamos para que você tivesse tudo. Você

estudou, tem uma profissão, sempre foi bem tratado em nossa casa. Se não fiz mais por você,

foi porque você não permitiu.

— Você jamais gostou de mim!

— Não é verdade. Quando você veio morar conosco, tentei me aproximar de você.

Mas você sempre me rejeitou. Nunca quis minha amizade.

— E você achou ótimo, não foi? Só assim podia recriminar tudo que eu fazia.

— Isso também não é verdade. Deus sabe o quanto me esforcei para me aproximar de

você.

— E daí? O que isso tem a ver com o descaramento de Romero?

— Você odeia o rapaz. Por quê?

— Eu não o odeio. Apenas não me agrada ter de conviver com um veadinho.

— Romero nunca lhe fez nada. Ao contrário, desde que chegou aqui, tem se

comportado muito bem. E Eric o adora.

— É esse o problema. Ele está seduzindo o menino. Será que vocês não conseguem

ver?

— Você está pondo maldade onde não existe. Romero é um rapaz direito.

— É um veado! Não é confiável.

— Engano seu. Só porque é homossexual, não quer dizer que seja tarado. Ele gosta de

Eric e o respeita. Romero não transa com crianças.

— Como você sabe? Já saiu com ele? Sabe aonde ele vai? Viu com quem ele transa?

— Nem é preciso.

— Ou será que você pensa que ele é algum santinho? Que não tem parceiro e que vive

dedicado à família?

— Isso não me interessa. Romero é livre para fazer o que quiser e sempre foi muito

respeitador, ao contrário de você.

— Ele é sempre melhor do que eu, não é?

— Não disse isso. Mas ele obedece às regras da casa e nunca trouxe ninguém para cá.

Ao contrário de você, que vive se agarrando com as moças na piscina. E cada dia com uma!

— E daí? Devia ficar satisfeito. Pelo menos eu faço o que é natural.

— O que você faz é imoral, isso sim. E dá mau exemplo a Eric.

— Ah! Quer dizer agora que quem dá mau exemplo sou eu? Eu, que sou normal, sou

o mau exemplo, e Romero, que é um transviado, é que é o bonzinho? Essa é boa!

— Você interpreta as coisas a seu favor.

— Foi o que você disse!

— Mais ou menos. Não quis me referir à sexualidade de cada um, porque isso é o

menos importante para mim. O mau exemplo vem da conduta, não do sexo.

— Fale o que quiser, Plínio, mas o fato é que você dá sempre um jeito de defender

Romero e me acusar.

— Não estou acusando nem defendendo ninguém. Estou apenas tentando ser justo.

— Quero só ver o dia em que ele aprontar alguma...

— Isso não vai acontecer. Conheço Romero e seu caráter. Ele é um homem de bem.

— Ele não é nem homem. Que dirá de bem!

— Lamento muito que seus valores sejam esses. Um dia verá o quanto está errado.

— Quem verá que está errado é você. Aposto como ele, mais cedo ou mais tarde, vai

mostrar o falso que realmente é.

Plínio suspirou e revidou entristecido:

— Infelizmente, Rafael, já sabemos quem é o mais falso aqui.

— Quer dizer que sou eu, não é? — Plínio não respondeu. — Posso perguntar uma

coisa, cunhadinho?

Apesar do ar de deboche, Plínio assentiu:

— Pode.

— O que você faria se descobrisse que seu protegido não é nada disso que você

pensa? Que é um veado cretino e mau-caráter?

— Ele não é nada disso.

— Mas e se fosse? O que você faria?

— Sei que não é.

— Tudo bem, você sabe. Mas e se fosse? O que você faria? Continuaria deixando-o

viver aqui conosco? — Silêncio. — Continuaria?

— Não — foi a resposta seca.

— Era o que eu queria saber.

Com ar de cansado, Plínio levantou-se para sair. Fora ao quarto do cunhado para tentar

acalmá-lo e fazê-lo ver que Romero era uma pessoa decente. Queria viver em paz com ele

também; já estava cansado de tantas brigas. Mas Rafael era uma pessoa difícil e sentia muito

ciúme de Romero. Tanto, que não conseguia esconder.

Capítulo16

Estava lançada a semente do ódio. Rafael não conseguia entender o sentimento de

Plínio por Romero. Ou melhor, não conseguia entender o que ele mesmo sentia pelo rapaz.

Desde que Romero ali chegara, Rafael não simpatizara com ele, mas fora obrigado a tolerá-lo

porque o cunhado, por um motivo desconhecido, enchera-se de amores por ele. Aquilo não

era justo. Ele era da família, mas Plínio reservara suas atenções para um estranho

homossexual.

Pior de tudo era Eric. Rafael fazia o que podia para que o sobrinho gostasse dele, mas

não adiantava. Eric parecia ter verdadeiro horror a ele. Por que seria? Rafael nunca lhe fizera

nada. Ao contrário, sempre o tratara bem. Por que, então, Eric não gostava dele? Por mais que

se esforçasse, não conseguia entender. Só o que compreendia era que o menino adorava

Romero, o que cada vez mais o enchia de despeito.

Alheio aos sentimentos do tio, Eric estudava em seu quarto. A mãe dissera-lhe que

quando terminasse os deveres poderia ligar a televisão. Romero ainda não havia chegado da

faculdade. Fazia estágio num hospital de clínicas e sempre voltava mais tarde. Eric estava tão

absorto na lição de história que não viu Rafael entrar. O tio chegou sorrateiro e apoiou os

cotovelos na escrivaninha, fitando o menino com olhar malicioso. Na mesma hora, Eric

encolheu-se e indagou assustado:

— O que você quer, tio Rafael? Estou estudando.

— Não quero nada, Eric. Vim apenas ver se precisa de alguma ajuda.

— Não preciso, obrigado. Gosto de história e, além do mais, sempre que tenho

alguma dúvida, Romero a tira para mim.

Romero, Romero! Sempre Romero. Rafael sentiu vontade de dar uns tapas no

sobrinho, mas conseguiu se conter.

— Romero não está — retorquiu, com mal disfarçada raiva. — Por isso, se precisar de

alguma coisa, é só me chamar.

— Obrigado, titio, mas já disse que não precisa.

— Hum... Então, que tal um sorvete?

— Não vai dar. E agora, se você não se importar, gostaria que saísse. Ainda não

terminei a lição.

Rafael deu um sorriso carregado de sarcasmo, despenteou os cabelos de Eric e saiu.

Depois que ouviu a porta do quarto fechar-se, Eric soltou um suspiro. Por mais que o tio

fizesse, não conseguia gostar dele. Havia algo de falso em suas palavras, e seu jeito amistoso

parecia pura enganação. Eric não se deixava convencer. Sabia que Rafael não gostava de

Romero, e talvez aquele fosse o motivo para querer conquistar sua amizade: para competir

com Romero.

No corredor, o coração de Rafael se enchia de ódio. Não apenas por Romero e Plínio,

mas começava a antipatizar com Eric também. O garoto parecia não compreender o que ele

estava tentando fazer. Queria apenas ser seu amigo. Era seu tio, alguém da família com quem

poderia contar, não um veado estranho em quem não se podia confiar.

A medida que ia caminhando, Rafael ia refazendo em sua mente a imagem assustada

de Eric. O menino estava ficando bem crescido e era muito bonito. Daria trabalho com as

garotas, c o cunhado não deveria deixá-lo a sós com Romero. Nunca se sabia o que ele seria

capaz de fazer. Nada. Romero não seria capaz de nada. E aquilo era o que mais irritava

Rafael. Romero era homossexual e tinha tudo para ser um marginal. Mas não era. Era um

homem bom e ajuizado, respeitador e amoroso, sincero e esforçado. Tudo que ele não era. Só

que ele era heterossexual, e Romero, não. Essa era sua grande vantagem sobre o outro.

Quando Romero chegou mais tarde, Eric já estava dormindo.

Rafael também já se havia recolhido, e Plínio estava de plantão no hospital. Apenas

Lavínia estava acordada, vendo televisão.

— Boa noite — cumprimentou ele. — Tudo bem?

— Tudo ótimo — respondeu ela. — E você? Está com fome?

— Estou, sim.

— Há comida no fogão. Quer que eu vá esquentar para você?

— Não precisa. Posso me arranjar sozinho.

Mesmo assim, Lavínia foi esquentar a comida para ele. Como já era tarde, não quis

acordar nenhuma das empregadas, e ela não se importava de fazer alguns serviços domésticos.

— Onde estão todos? — indagou Romero, entre uma garfada e outra.

— Dormindo.

— Que pena. Trouxe um presente para Eric.

— É mesmo? O que é?

Romero tirou um embrulhinho do bolso da camisa e exibiu-o a Lavínia. Não era nada

demais. Apenas a miniatura de uma motocicleta.

— Amanhã darei a ele — falou Romero, enquanto limpava os lábios com o

guardanapo. — Bem, agora acho que vou tomar um banho e dormir. Estou cansado.

— Eu também. Amanhã levanto cedo para acordar Eric e Rafael. Ele disse que tem

uma reunião logo pela manhã e me pediu para chamá-lo. E você sabe como Rafael é difícil de

se tirar da cama.

Ambos riram, e cada qual seguiu para seu quarto. Romero foi direto tomar um banho,

e Lavínia passou no quarto do filho para ver se ele não estava vendo televisão. O menino

dormia profundamente, e ela se aproximou, pousou-lhe um beijo na testa e tornou a sair,

fechando a porta lentamente. A caminho de seu quarto, parou para dar uma espiada no irmão,

e Rafael também dormia profundamente. Sorriu satisfeita e foi para a cama.

No dia seguinte, bem cedinho, Lavínia foi acordar o irmão e o filho. Rafael resmungou

um pouco, como sempre, mas acabou acordando.

— Levante-se, seu preguiçoso — chamou ela, com jovialidade —, ou vai se atrasar.

Certificando-se de que Rafael já estava de pé, a caminho do banheiro, dirigiu-se para o

quarto do filho. Para sua surpresa, Eric já estava acordado. Parecia mesmo que nem havia

dormido. Todo encolhido sob os lençóis, mostrava olheiras fundas e olhos lacrimejantes.

— O que há com você, meu filho? — indagou preocupada, experimentando-lhe a

testa. — Está doente?

O menino não respondeu. Ao invés disso, agarrou-se à mãe e desatou a chorar. Nessa

hora, Plínio vinha voltando de seu plantão e, escutando o choro do filho, foi direto para seu

quarto.

— Eric! — chamou. — Lavínia! O que houve?

— Não sei. Quando entrei aqui para acordá-lo, encontrei-o assim.

— Deixe-me examiná-lo — falou incisivo, gentilmente puxando a mulher pelo braço.

— Não! — foi o grito angustiado de Eric. — Não quero! Não tenho nada!

— Eric, meu filho — indignou-se Plínio, que nunca havia visto o menino reagir

daquele jeito —, não vou machucá-lo. Quero apenas ver se há alguma coisa...

— Já disse que não! Não tenho nada. Estou bem. Apenas gostaria que vocês saíssem e

me deixassem sozinho.

A voz de Romero se fez ouvir preocupada:

— Está tudo bem aí?

Romero havia acabado de chegar, seguido por Rafael, que indagou solícito:

— Posso ajudar em alguma coisa?

— O que foi, Eric? — indagou Romero, aproximando-se do menino.

Na mesma hora, Eric redobrou o choro. Agarrou-se ao colo da mãe e chorou copiosa e

desesperadamente.

— Mas o que deu nesse menino? — tornou Lavínia, cada vez mais aflita.

Subitamente, Plínio percebeu que algo de muito errado havia acontecido. Eric não

conseguia sentar-se direito, o que ele achou muito estranho. A todo instante, virava-se de um

lado para outro, evitando o contato direto com a cama. Plínio sobressaltou-se. Já vira muitas

vezes aquela situação no hospital e sabia bem o que significava.

— Deixem-me a sós com meu filho — ordenou incisivo.

— Por quê, Plínio? — contestou Lavínia.

— Quero examiná-lo sozinho.

— Mas por quê? Eu sou a mãe dele.

— E eu sou o médico.

A muito custo Plínio conseguiu fazer com que o menino soltasse o pescoço da mãe.

Saíram todos, e o médico sentou-se ao lado do filho na cama. Eric chorava sem parar,

evitando o olhar penetrante do pai. Com cuidado, Plínio foi afagando a cabeça do menino, até

que ele se acalmou. Quando percebeu que ele já estava mais calmo, pediu com carinho:

— Eric, por favor, deixe-me examiná-lo agora. É para o seu bem.

— Mas eu já disse que não tenho nada.

— Não adianta querer enganar seu pai. Sou médico e conheço muito bem certos

sintomas.

— Que sintomas?

— Deixe-me examiná-lo primeiro. Depois falaremos sobre isso. Plínio tentava deitar

o menino na cama, mas ele relutava.

Percebeu o rubor cobrindo suas faces, e novamente as lágrimas voltaram a cair.

— Por favor, pai — suplicou ele —, deixe-me ficar aqui sozinho. Estou bem. Só o

que lhe peço é que me deixe faltar à escola hoje.

— Como quiser. Mas o fato de não querer ir à aula já não é um sinal de que algo não

anda bem? — Eric não disse nada. — O que houve, meu filho? O que lhe fizeram?

— Nada.

— Está sentindo alguma dor?

— Não.

— Está machucado?

— Não.

— Então, por que está com essa dificuldade de se sentar? Eric não agüentou mais.

Agarrou-se ao pai e começou a chorar em desespero, falando aos borbotões:

— Eu não queria! Mas ele me forçou! Entrou em meu quarto no meio da noite e me

obrigou a fazer coisas! Foi horrível, pai, horrível! Ele me fez deitar de bruços... tirou meu

pijama... e me machucou... e riu. Quase me sufocou... e riu!

— Quem, meu filho, quem? — retrucou Plínio, entre revoltado e horrorizado. —

Quem fez isso a você?

Eric desvencilhou-se de seu abraço, encarou-o por alguns segundos com um estranho

brilho no olhar. Por uns momentos, pareceu hesitar. Mas em seguida baixou os olhos e, entre

soluços, respondeu com voz sumida:

— Romero.

Plínio recuou aterrado. Aquilo não podia ser verdade. Não Romero! Não o Romero

que ele conhecia, que havia ajudado e por quem seria capaz de colocar a mão no fogo.

Desesperado, escancarou a porta do quarto e berrou o nome do rapaz. Rapidamente, todos

acorreram. Não apenas Romero, mas também Lavínia e Rafael.

— Romero... — balbuciou o médico, sem saber bem o que dizer. — É verdade o que

Eric me diz?

— O quê, doutor?

— Diga-me que não é verdade. Diga-me que ele sonhou. Que não foi você, foi outra

pessoa.

— Que não fui eu o quê?

— Que o machucou.

— Eu, machucar Eric? De onde tirou essa idéia?

Já agora recobrando o domínio sobre si mesmo, Plínio conseguiu expor o problema

com mais calma:

— Alguém atacou meu filho. Fez... você sabe bem o quê.

— Minha nossa senhora! — foi o desabafo angustiado de Lavínia, que correu a

abraçar o filho, em prantos.

— Como! ? — espantou-se Romero. — O senhor está tentando me dizer que

alguém... que alguém... violentou Eric?

Plínio assentiu e respondeu agoniado:

— E ele diz que foi você.

— Eu!? Mas isso é um absurdo! Ele só pode estar brincando.

— Acha que meu filho brincaria com uma coisa dessas?

— Eric — apelou angustiado —, diga a verdade. Eu não fiz isso a você. Jamais lhe

faria algo semelhante. A você ou a qualquer outra pessoa. Vamos, Eric, conte a verdade. Diga

que não fui eu.

— Pare de aterrorizar o menino! — interveio Rafael, irado. — Já não basta o que lhe

fez?

— Mas eu não fiz nada.

— Ah! Não? E por que Eric iria inventar uma coisa dessas, hein?

— Não sei... Não faço idéia...

— Por favor, Eric — tornou a rogar Romero —, diga-lhes a verdade. Não fui eu.

Quem fez isso a você?

— Ele não quer falar — objetou Rafael. — Está com medo de você, o que é bem fácil

de compreender, não é?

— Eric jamais sentiria medo de mim!

— Meu filho — interveio Plínio —, não precisa ter medo. Sou seu pai e estou aqui

para protegê-lo. Por isso, não tenha medo de falar a verdade. Vamos, diga-me: quem lhe fez

isso?

Rosto lavado em lágrimas, Eric olhou timidamente para Romero e depois para Rafael,

que incentivou em tom amistoso:

— Vamos, Eric, pode falar. Não tenha medo.

— Pelo amor de Deus, Eric! — insistia Romero.

Apenas Lavínia parecia não se importar com quem havia feito aquilo. Estava tão

angustiada que nem conseguia pensar direito. Naquele momento, só lhe importava o bem-

estar do filho.

— Vamos levá-lo a um hospital — ponderou. — Ele precisa de cuidados médicos.

— Eu sou médico, Lavínia — argumentou Plínio. — Vou cuidar dele pessoalmente.

— Eric ainda não respondeu à sua pergunta, Plínio — lembrou Rafael, ansioso.

— Ele não quer — falou Lavínia. — E isso não é o mais importante agora. O mais

importante é ver se ele está bem.

— Vamos, Eric, fale — insistia Rafael. — Quem fez isso a você? Foi Romero ou não

foi?

— Não fui eu!

— Foi ou não foi? — continuava Rafael.

Eric abaixou os olhos novamente e apertou a mão da mãe. Quando falou, foi em tom

quase inaudível, com profundo sofrimento:

— Foi... Foi Romero...

O olhar de triunfo de Rafael teria sido detestável, não fosse a dor que atravessou o

coração de Plínio naquela hora. Ele não quis ouvir mais nada. Empurrou todo mundo para

fora do quarto e, tentando conter as lágrimas, conseguiu convencer Eric a deixar-se examinar.

Não era preciso nem um exame minucioso para que fosse constatada a violência. O menino

estava bem machucado e chorava dolorosamente. Sentia-se envergonhado e humilhado, e

nada do que Plínio fizesse poderia curar a dor daquele momento.

Depois que examinou bem o filho, Plínio chamou Lavínia para que o ajudasse a se

lavar e trocar de roupa. Passou-lhe uma pomada e deu-lhe um remédio, além de um leve

calmante. Em seguida, limpo e asseado, as roupas de cama trocadas, Eric adormeceu, com

Lavínia montando guarda à sua cabeceira.

— O que faremos? — indagou Plínio, em busca de socorro.

— Faça como quiser — foi a resposta seca de Lavínia. — Só não quero esse rapaz

nem mais um minuto em nossa casa.

— Acredita mesmo que foi ele?

— E quem mais haveria de ser?

— Não sei... Ainda me custa crer. Não temos provas.

— A palavra de Eric não é prova suficiente?

— Tenho minhas dúvidas. Eric é uma criança. Está confuso e assustado.

Antes que Lavínia pudesse responder, seus olhos foram atraídos para um pequenino

objeto caído perto da cama do filho, que agora dormia tranqüilo. Mais que depressa, ela

correu a apanhá-lo, e lágrimas de ódio afloraram em seus olhos.

— Isto! — falou com raiva, exibindo-lhe a miniatura de motocicleta. — Isto é prova

mais do que suficiente para mim!

— O que é isso?

— Pergunte a Romero.

Lavínia colocou a miniatura na mão do marido e voltou para junto do filho, deixando

Plínio sem entender bem o que aquilo significava. Ainda não queria acreditar que Romero

fosse capaz de um crime como aquele, mas não podia fingir que Eric não o acusara. O menino

sempre o adorara, e isso era motivo mais do que suficiente para não duvidar de sua palavra.

Com muito pesar, saiu em busca do rapaz.

— Onde está Romero? — perguntou a Rafael, que havia permanecido do lado de fora

do quarto do sobrinho.

— Foi para seu quarto, eu acho — respondeu em tom falsamente doloroso. —Já

posso entrar?

— Eric está descansando. É melhor deixá-lo em paz.

Saiu pelo corredor, em direção ao quarto de Romero, e Rafael foi seguindo-o.

— Eu bem que lhe avisei, não foi? — disse, em tom de vitória.

— Não me amole, Rafael. Não é hora para isso.

— O que pretende fazer agora?

— Ainda não pensei em nada.

— Creio que a única coisa sensata a fazer é chamar a polícia e entregar o criminoso.

— Não quero me precipitar.

— Precipitar-se? Você viu o que aconteceu! —- Vi. Mas ainda não resolvi o que vou

fazer.

— Não me diga que vai deixá-lo ficar. O que ele fez foi imperdoável!

— Ainda não tenho certeza se foi ele.

— Como não? Acha que Eric está inventando isso?

— Ele está muito amedrontado.

— O que é natural, não acha?

— Ouça, Rafael — objetou Plínio, a mão pousada na maçaneta da porta do quarto de

Romero —, não me surpreenderia nada se descobrisse que quem fez isso foi você.

— Eu! ? Ora, essa é boa. Isso é um ultraje, uma calúnia! Entendo que você goste de

Romero e esteja decepcionado. Mas daí a querer me culpar só para livrar a cara dele já é

demais, não concorda?

Sem responder, Plínio entrou no quarto de Romero e bateu a porta na cara de Rafael, o

que o deixou ainda mais furioso. Depois de tudo, o cunhado ainda defendia aquele safado.

Romero, semblante triste, colocava suas coisas numa mala e levantou os olhos quando

Plínio entrou.

— Como está Eric? — perguntou interessado.

— Vai ficar bem.

— Fico feliz.

— Vai a algum lugar?

— Vou embora, doutor. Não posso mais ficar aqui depois de ter sido acusado de algo

que não fiz. Se o senhor não confia em mim, não vejo por que ficar.

— Não se trata disso, Romero. Confiei em você minha vida inteira. Jamais poderia

imaginar que fizesse uma coisa dessas.

— Não fiz nada, e o senhor sabe disso tão bem quanto eu.

— Por que Eric o acusaria?

— Não sei. Gostaria de perguntar a ele, mas, dado seu estado, não sei se seria

conveniente.

— Gostaria de acreditar que não foi você.

— Pois pode acreditar. Não fui eu mesmo.

Ele retirou do bolso a miniatura que Lavínia havia colocado em sua mão e estendeu-a

para Romero.

— Sabe o que é isso?

A um olhar rápido, Romero reconheceu o presente que havia comprado para Eric e

respondeu:

— É um presente. Nada demais. Comprei para Eric ontem, mas nem tive tempo de

entregar.

— Pois Lavínia achou isso no quarto de Eric.

— O quê? Impossível. Nem cheguei a lhe dar.

— Se não lhe deu, como isso foi parar no quarto de meu filho?

— Não sei. Explique o senhor.

— Não tenho explicação para isso.

— Nem eu.

— Pois devia, porque o objeto é seu. Ou não é?

— Já disse que é. Não tenho por que negar. Comprei-o ontem, mas, quando cheguei,

Eric já estava dormindo. Por isso, não pude entregá-lo, o que faria hoje.

— Chegou a dar pela falta dele?

— Só agora que o senhor me mostrou. Havia até me esquecido de que o comprara.

— É curioso que um objeto que você comprou na noite em que tudo aconteceu tenha

ido parar junto à cama de meu filho.

— Curioso, é.

— E você tem certeza de que não sabe como isso aconteceu.

— Já disse que não.

— Estranho...

— Ouça, doutor, sei o que está pensando. Que fui eu que, no meio da noite, entrei

sorrateiramente no quarto de seu filho, a pretexto de levar-lhe o brinquedo e, não resistindo,

abusei dele e o violentei. Em seguida, por descuido, deixei cair ou esqueci a miniatura no

chão. Não é isso?

O médico revirou-se na cama de Romero, onde estava sentado, e respondeu com

visível desconforto:

— Por mais que eu não queira, é a essa conclusão que chego.

— E, só porque sou homossexual, o senhor acha que eu seria capaz de uma

barbaridade dessas.

— Não se trata disso. Não é apenas porque você é homossexual. Mas as provas...

— Que provas? Essa moto? Isso não prova nada. Qualquer um poderia tê-la apanhado

em meu quarto e colocado lá.

— Está sugerindo que alguém incriminou você deliberada-mente?

— Não estou sugerindo nada. Eric mesmo podia ter acordado no meio da noite, ido a

meu quarto e apanhado a moto. Mas é um caso a se pensar.

— Quem faria isso, Romero, quem?

— O senhor não imagina?

— Rafael? — deixou escapar, com medo até de pronunciar aquele nome.

— O senhor o conhece melhor do que eu.

— E uma acusação grave, Romero. Não há prova nenhuma contra ele.

— Por isso, não quero acusá-lo. Já chega o que estou sentindo por ser acusado

injustamente. Não quero fazer o mesmo com outra pessoa. Mesmo que seja com alguém

detestável como Rafael.

— Vocês dois não se dão mesmo, não é ? Por quê ?

— Pergunte a ele. É ele quem vem implicando comigo desde que vim morar nesta

casa.

Romero terminou de fechar a mala e fitou o rosto dorido de Plínio. O médico não

sabia o que dizer. Queria muito acreditar nas palavras de Romero, mas estava difícil. Eric

acusara-o formalmente, e não havia nenhum indício de que Rafael é que fosse o culpado. E

ele era irmão de sua mulher, tio de Eric. Ninguém no mundo acreditaria que ele tivesse feito

aquilo. E não era homossexual. Andava sempre bem acompanhado de mulheres bonitas, ao

contrário de Romero, que, além de seu histórico de tragédias, era homossexual declarado.

Todos iriam achar que ele estava reagindo ao meio social da mesma forma como fora tratado

e que fazia agora com Eric o que antes lhe haviam feito e que o havia "viciado".

— Para onde você vai? — perguntou Plínio, preocupado.

— Para uma pensãozinha na cidade. É só o que posso pagar com o dinheiro que

recebo da bolsa do estágio.

Plínio ainda pensou em lhe dar algum dinheiro, mas mudou de idéia. O rapaz ficaria

ofendido, e Lavínia ficaria irritada. Romero apanhou a mala de cima da cama e estendeu a

mão para Plínio, que não a tomou.

— Bem — falou com desgosto —, até logo, então.

— Até logo — respondeu Plínio, engolindo em seco. Da porta, Romero ainda falou,

sem se voltar:

— Se não se importar, gostaria de saber notícias de Eric.

— È melhor não. Lavínia pode não gostar.

— Entendo.

Romero rodou nos calcanhares e saiu, fechando a porta sem fazer barulho. Plínio ficou

sozinho no quarto, lutando para conter as lágrimas. O que acontecera ao filho já doía bastante,

e ainda tinha de suportar outra dor, que era a de ver Romero indo embora daquela maneira.

Mas ele não podia impedi-lo. Lavínia ficaria furiosa e acabaria brigando com ele. No fundo,

ela até que tinha razão. Todas as provas apontavam Romero como o criminoso, e nem ele

teria motivos para duvidar. Só que, em seu íntimo, algo lhe dizia que alguma coisa não estava

correta naquela história. Fosse pelo ódio que Rafael sentia por Romero, fosse pela amizade

que unia Romero a Eric, o fato era que Plínio não conseguia acreditar que fosse ele o

responsável por aquele crime abominável.

Com profundo suspiro, Plínio levantou-se e voltou para o quarto de Eric. O menino

dormia a sono solto, e Lavínia não estava mais ali. Ouviu vozes vindas de seu quarto e foi

para lá, onde a mulher e Rafael conversavam baixinho.

— Ah! Plínio — disse Rafael. — Que bom que chegou! Estávamos imaginando que

providências você tomou contra Romero.

— Não tomei providência alguma.

— Como assim? — tornou Lavínia, abismada. — Pensei que fosse chamar a polícia.

— Polícia? Achei que você não estivesse interessada no que eu faria a ele. Disse que

só o que queria era que ele fosse embora daqui. E isso ele já fez.

— Romero foi embora? — indignou-se Rafael. — Assim, sem dar conta de seus atos?

— O que queria que eu fizesse, Rafael? Que o prendesse aqui? Não podia. Foi ele

mesmo quem quis ir.

— Quis fugir, você quer dizer. Ele deve estar apavorado, com medo de que você o

entregue à polícia.

— Ele sabe que eu não faria nada disso.

— E por que não, Plínio? — objetou Lavínia, de uma forma transtornada e quase

irreconhecível. — Não era você mesmo quem vivia dizendo que os crimes sexuais não

podiam passar impunes?

— Lavínia tem razão — concordou Rafael. — É seu dever noticiar o fato à polícia.

Romero tem de ir preso. É uma ameaça para a sociedade.

— Não estou bem certo se foi ele quem fez isso.

— Vai começar com isso de novo? — sibilou Lavínia. — Já não temos provas

suficientes?

— Não tenho prova nenhuma, a não ser a palavra de Eric, que não pode ser tida como

definitiva.

— E a moto? — tornou Lavínia.

— Qualquer um podia tê-la colocado lá.

Disse isso e olhou fixamente para Rafael, que tratou logo de se defender:

— O que está sugerindo? Que fui eu?

— Ê você quem está dizendo.

— Acusa-me injustificadamente, Plínio. Você está querendo me acusar só para salvar

seu amiguinho. Por quê? Por que tanto interesse naquela bicha?

— É isso mesmo, Plínio — concordou Lavínia, desconfiada. — Por que defende tanto

Romero, a ponto de não acreditar na palavra de seu próprio filho e de duvidar do caráter de

seu cunhado?

— O que vocês dois estão querendo insinuar é uma infâmia! Você sabe muito bem,

Lavínia, que sou um homem honesto em meus princípios e em meus sentimentos. Se fosse

homossexual e tivesse algum caso com Romero, não estaria mais casado com você!

— Perdoe-nos, Plínio — desculpou-se ela, já arrependida. — Não foi isso que

tencionamos dizer. É que estou tão nervosa...

— Também estou. Mas nem por isso devemos nos comportar como irresponsáveis.

Temos de pesar bem as conseqüências de tudo que faremos, a fim de que não prejudiquemos

um inocente.

— Você tem razão...

— Não se deixe levar por essa conversa mole, Lavínia — irritou-se Rafael. — O

culpado é Romero, está mais que provado. E seu lugar é na cadeia!

— Não se meta mais nisso, Rafael! — censurou Plínio, bastante irritado. — Você não

é o pai de Eric, não tem direito de dar opinião nem de perturbar a cabeça de sua irmã, muito

menos de decidir como devemos proceder.

Rafael engoliu o ódio e saiu batendo a porta. Não iria permitir que Romero

continuasse levando a melhor sobre ele. Não deixaria que aquilo ficasse assim. Daria um jeito

de convencer Lavínia a acusar formalmente o rapaz. E rápido!

Capítulo 17

Depois de vivenciar tantas experiências dolorosas como aquela, Plínio via-se agora na

mesma situação de outros pais, que vacilavam ante a dúvida de se deviam ou não acusar os

violentadores de seus filhos. Só agora conseguia entender a hesitação deles. Expor a criança

àquela humilhação era algo por demais doloroso, e ele não sabia se devia fazer o mesmo a

Eric. Tinha medo das conseqüências danosas que um processo criminal daquela natureza

poderia causar ao filho e temia que o trauma daquela violência acabasse causando algum dano

em sua mente. Não seria melhor deixar as coisas como estavam e tentar esquecer? Não seria

melhor para o menino levá-lo a um psiquiatra e tentar resolver as coisas sem envolver a

polícia e a Justiça?

Mas havia o culpado. Seria justo, por outro lado, permitir que continuasse livre para

violentar outros meninos, para fazer a outros o mal que fizera a seu filho? Em situações

semelhantes, ele sempre fora o primeiro a orientar os pais a procurar ajuda da polícia. Mas,

agora, não sabia... Tinha dúvidas sobre o que seria o mais certo a fazer. O que seria melhor

para o filho? Não para ele ou Lavínia, mas para Eric. Pensou em consultar o menino,

perguntar-lhe o que preferia, mas Lavínia foi veemente em suas recriminações. O filho era

ainda uma criança, dizia, e não estava apto a tomar uma decisão de tamanha responsabilidade

sozinho.

— Você tem de denunciar esse rapaz, Plínio — dizia ela. — Ele é uma abominação!

Onde já se viu fazer isso a uma criança?

— E se não foi ele? — rebateu Plínio, ainda incrédulo.

— Lá vem você de novo com essa história. Pois então não vê que foi ele mesmo?

— Não estou bem certo.

— Pare com isso. Não vou admitir que você acuse meu irmão. Rafael pode ser um

doidivanas, mas é um homem decente. Não é nenhum pederasta.

— Agora você trata Romero assim, não é mesmo? Antes, não se referia a ele dessa

forma.

Ela enrubesceu e retrucou embaraçada:

— Antes, eu não tinha medo. Mas agora tenho. É isso o que dá querer dar chance a

essa gente.

— Não vê o quanto está sendo injusta, Lavínia? Romero sempre foi um rapaz direito.

— Ele veio de um meio que não é igual ao nosso. Onde morava antes de conhecer

você? Lá no subúrbio, lugar de gentinha...

— Mas que disparate! Só porque morava no subúrbio, não quer dizer que a família de

Romero era de gentinha. Eram gente direita. Gente como eu ou você.

— Isso é que não! Somos pessoas de estirpe. Não criamos homossexuais. E me

reservo o direito de não querer que Eric seja um.

— Você me surpreende, Lavínia. Não sabia que era tão preconceituosa.

— Não sou. Estou apenas tentando ser mais seletiva, o que deveria ter feito quando

você resolveu trazer esse rapaz para viver aqui conosco.

Plínio fixou-a desgostoso. Não reconhecia mais a mulher. Lavínia nunca agira daquela

forma. Sempre fora uma mulher doce e generosa, mas agora estava mudada. Teria sido por

causa da dor de ver o filho magoado? Ou aquele fora o motivo que encontrara para revelar

quem realmente era?

Com uma sombra de tristeza no olhar, Plínio demonstrou sua indignação:

— Você ainda tem coragem de dizer que não é preconceituosa? Pois fique sabendo

que há homossexuais em qualquer classe social. A diferença é que entre os ricos eles são

tolerados porque o que manda nas pessoas é o poder do dinheiro. Ninguém tem coragem de

abrir a boca para discriminar um homossexual se ele for rico e influente. Agora, se for gente

comum, vira o bode expiatório do mundo, não é?

— Mesmo os mais abastados, Plínio, viram alvo das línguas ferinas dos fuxiqueiros.

O que acontece é que ninguém tem coragem de falar nada pela frente. Agora, por trás, a

história é outra. Já cansei de ouvir comentários maldosos sobre homossexuais endinheirados.

Quando surgem em sociedade, são tratados com deferência e uma quase subserviência. Mas,

quando viram as costas, tornam-se o alvo preferido dos mexeriqueiros.

— Isso tudo é hipocrisia!

— Concordo que seja hipocrisia, mas é assim que as coisas funcionam. Mesmo em

sociedade, isso é feio. Você mesmo sabe que a tolerância é muito grande porque ninguém se

atreve a criticar quem tem dinheiro. E é por isso que não quero o nome de meu Eric servindo

de chacota e de divertimento nas rodas seletas dos machões da elite.

— Não a estou reconhecendo, Lavínia. Jamais poderia imaginar que você fosse assim.

Sempre a julguei uma mulher sensata e de princípios. Surpreende-me com essas palavras

mesquinhas e carregadas de preconceito.

— Julga-me assim porque não se importa com o que possa vir a acontecer a seu filho.

Farei de tudo que estiver a meu alcance para evitar que ele vire homossexual. Esse infeliz

episódio pode arruinar a vida de nosso filho. Por causa disso, ele pode se tornar gay também.

E o que dirão nossos amigos?

— Engana-se. Se Eric tiver de ser gay, é porque já é, embora eu não acredite nisso. E

é exatamente para defendê-lo que hesito em acusar Romero.

— Não é o que parece. Pelo visto, você quer é defender Romero. Não sei por que se

tomou de amores pelo rapaz...

— Não vamos começar com isso de novo.

— Não estou começando nada. Eu só queria entender. Lembro-me das vezes em que

você cuidava de casos semelhantes. Chegava à casa sempre arrasado, questionando a atitude

dos pais que se recusavam a acusar os agressores. E agora faz a mesma coisa.

Ele sabia que ela tinha razão. Nem ele conseguia entender direito sua atitude. Estava

apenas tentando proteger o filho. E Romero. Talvez sua indecisão residisse no fato de que não

acreditasse que Romero fosse o culpado. Embora seu filho o tivesse acusado e todas as provas

apontassem para o rapaz, Plínio não conseguia se convencer. Algo naquela história não caía

bem, e ele sabia o que era. Mas não tinha como provar. Nem para si mesmo. A exceção

daquela forte intuição, não havia nada que comprovasse que suas suspeitas estavam certas.

— E eu, por minha vez, não entendo você — retrucou ele. — Diz que está preocupada

com a sociedade, porque não quer que Eric vire motivo de chacota entre suas amiguinhas

fúteis e vazias. E o que acha que vão falar de nosso filho se esse caso vier à tona? Não teme a

reação dos machões, nas rodas sociais, contando a todo mundo, em detalhes, o que lhe

aconteceu? Acha que não haverá risinhos? Nem ironias? Ou sugestões maldosas?

— De qualquer forma, alguém vai acabar descobrindo. Você sabe como são as

fofocas sociais. E o que vão dizer? Que não tomamos nenhuma atitude para esconder as

tendências de nosso filho. E, depois, as situações são diferentes. Uma coisa é ser vítima

inocente. Outra coisa é ser pederasta por opção. Se delatarmos o culpado, todos vão

compreender e nos apoiar, certos de que estaremos tentando limpar a honra de nosso filho.

Ninguém quer um joão-ninguém pederasta e molestador circulando entre pessoas de bem.

Por mais que Lavínia tentasse se justificar com o medo do preconceito social, Plínio

sabia que aquele não era o único motivo pelo qual ela insistia em que ele acusasse Romero. O

real motivo de tanta insistência era Rafael. Ele sempre tivera muita influência sobre a irmã.

Mesmo quando ela o recriminava ou discordava dele, fazia-o com contrariedade e

insegurança. Plínio tinha certeza de que Rafael enchera a cabeça de Lavínia com uma porção

de bobagens sobre discriminação e pederastia, e ela se deixara convencer porque, no fundo,

era tão preconceituosa quanto todo mundo. Apenas ocultara de Plínio essa faceta,

inconscientemente tentando adaptar-se a seus princípios para agradá-lo. Mas não era essa sua

natureza. Lavínia era uma mulher altamente preconceituosa, e agora havia motivos que a

levavam a desvendar sua real personalidade.

— Está certo — concordou ele, por fim, contrariado e infeliz. — Se é o que quer, vou

à polícia. Mas saiba que vai ser doloroso para Eric. Vai ter de passar por um exame de corpo

de delito que não sei se será agradável.

— Ele pode suportar. Já suportou coisa pior. Você é o médico. Vai poder ajudá-lo.

Com profundo suspiro de dor, Plínio aprontou-se para ir à delegacia.

Antes, porém, passou pelo quarto do filho. Queria ter uma última conversa com o

menino. Ao colocar a mão na maçaneta, levou um susto, porque alguém do lado de dentro, ao

mesmo tempo, abria a porta com cuidado.

— Plínio! — surpreendeu-se Rafael, ao quase esbarrar com o cunhado.

— O que está fazendo aqui, Rafael?

— Vim ver como Eric está passando.

Com certa irritação, Plínio chegou Rafael para o lado e entrou. O menino estava

recostado na cama, fingindo ler um gibi, atento à antipatia que fluía entre o pai e o tio.

— Deixe-me a sós com meu filho, por favor.

O rapaz saiu revoltado, quase batendo a porta, e Plínio aproximou-se do filho. Sentou-

se a seu lado e afagou seus cabelos.

— Como se sente? — perguntou com voz amorosa.

— Bem...

— Ainda está com dor?

— Um pouco. Estou assado e dolorido.

— Vai passar. — Apanhou a mão do menino, que soltou o gibi, e prosseguiu

constrangido: — Sua mãe insiste em que eu vá à polícia.

— Para quê!?

— Quer denunciar Romero.

— Oh!

Havia tanta angústia naquela interjeição, que Plínio se sentiu encorajado a perguntar:

— Tem certeza de que foi Romero quem fez isso a você? Eric não respondeu e Plínio

insistiu:

— Tem?

— Tenho — respondeu o menino, com voz hesitante.

— Certeza absoluta?

— Sim...

— Não pode estar enganado?

— Não — falou Eric após breve silêncio.

— E seu tio?

— O que tem ele?

— Esteve aqui conversando com você, não foi?

— Foi.

— O que ele queria?

— Nada. Veio ver como eu estava passando.

— Ouça com atenção, Eric, e responda-me sem medo: seu tio fez algum tipo de

ameaça a você?

— Não — foi a resposta rápida.

— Ele o tocou?

— Não.

— Não foi ele quem fez isso, ao invés de Romero?

— Não.

— Tem certeza?

— Tenho.

— Não foi ele quem entrou em seu quarto na outra noite?

— Não, não! Já disse que não! Por que não acredita em mim? Não foi tio Rafael

quem fez isso comigo. Foi Romero! Quisera eu que não fosse, mas foi ele! Foi Romero,

Romero!

Eric soluçava desesperado, e Plínio abraçou-o:

— Psiu! Está bem, Eric, acredito em você. Não precisa se desesperar.

Aos pouquinhos, o menino foi se acalmando, sentindo-se seguro nos braços do pai.

Plínio ficou pensativo. Eric parecia falar a verdade. Estava arrasado, triste, angustiado. Sua

voz era carregada de dor e ressentimento, mas parecia sincera. Teria Plínio se enganado?

Seria mesmo Romero capaz de uma atrocidade daquelas? Talvez estivesse se enganando, não

querendo enxergar o que estava bem diante de seus olhos. Talvez Romero fosse o culpado, e

ele se houvesse enganado com o rapaz durante aqueles anos todos. As pessoas realmente

surpreendiam, e ninguém podia dizer o que ia no fundo da alma dos outros.

Plínio deu um beijo na testa do filho, alisou seus cabelos e levantou-se para sair.

— Descanse — falou com voz sentida.

— Aonde você vai?

— Fazer o que já devia ter feito antes. Ir à polícia.

Eric engoliu o soluço e apanhou de volta a revista, mal conseguindo enxergar as letras,

com os olhos cheios de lágrimas. Esperou até que o pai saísse e deitou-se na cama, afundando

o rosto entre os travesseiros.

Por que não tivera coragem de falar a verdade? Por que tinha de ser medroso, covarde?

Por que não enfrentara o tio com a mesma audácia com que ele mentia e o ameaçava?

Entre soluços, relembrou a cena da noite passada.

Já devia ser muito tarde, porque a casa estava escura e em silêncio quando ele acordou,

sentindo que a cama afundava a seu lado. Abriu os olhos sonolento e viu o tio ali sentado,

sorrindo seu usual sorriso de sarcasmo.

— Tio Rafael! — dissera espantado. — Aconteceu alguma coisa?

— Não, meu querido — foi a resposta melosa, em tom de falsidade. — Ainda não.

Sorrindo, Rafael acariciou seu rosto e seus cabelos, causando imensa repulsa em Eric,

que tentou recuar. Mas o tio não o permitiu. Rapidamente, sem dizer nada, pulou em cima

dele e tapou sua boca com a mão. Em seguida, dominando-o, virou-o de bruços e machucou-

o. Foi horrível! Eric ainda se lembrava da dor que sentira ao ser brutalmente violado. Ele

chorava, os soluços abafados pela mão do tio, que parecia não se importar.

Eric sentiu-se sufocar, porque Rafael apertava sua boca com força, por vezes tapando-

lhe também o nariz, o rosto de encontro ao travesseiro. Parecia que, quanto mais ele chorava,

mais o tio sentia prazer com o que fazia, e, à medida que o ar ia lhe faltando, a respiração de

Rafael tornava-se mais e mais ofegante. Até que parou. Rafael afrouxou a mão sobre a boca

do sobrinho e virou-o de frente para ele.

— Nem uma palavra, ouviu? — ameaçou. — Se disser algo a alguém, mato-o de

pancada.

Eric não conseguia falar. Apenas chorava e soluçava, enquanto o tio prosseguia

ameaçando:

— Se alguém desconfiar, diga que foi Romero, aquela bicha nojenta. Está me

ouvindo?

Eric não respondeu, e Rafael esbofeteou-o de leve.

— Acho bom você fazer como estou mandando, ou vai ser pior para você. Sabe do

que sou capaz, não sabe?

O menino assentiu e ele continuou:

— Não estou de brincadeiras. Se você disser que fui eu, nego tudo. Será sua palavra

contra a minha. E ninguém vai acreditar em você. Muito menos naquele veado. Todos vão

pensar que vocês estão tendo um caso e que, ao ser descoberto, você quis me acusar. Porque é

isso mesmo o que direi. Que Romero o violentou e o viciou, levando-o para o mau caminho.

Um garotinho! Ha, ha, ha! E você sabe o que acontece com essas bichas que molestam

crianças? Elas vão presas. Vão para a cadeia, que é para onde Romero vai acabar indo

também. Você entendeu bem tudo que eu falei, não entendeu? Responda!

— Entendi... — respondeu Eric, ainda soluçando.

— Ótimo. É por isso que gosto de você. Sempre foi um menino obediente e

comportado. Agora, repita comigo: quem foi que violentou você?

O garoto engoliu em seco e respondeu hesitante:

— Romero...

— Muito bem! Fico impressionado com a rapidez com que você aprende as coisas. Se

fizer tudo direitinho, conforme mandei, ninguém vai se dar mal. Se não fizer, acabo com você

e com Romero também. Você duvida, Eric, que eu possa acabar com Romero?

— Não.

— Ótimo! Porque posso. Dou um jeito de acabar com ele, e ninguém nunca vai ficar

sabendo que fui eu. Um belo dia, ele vai ser encontrado na sarjeta, com a boca cheia de

formiga.

Eric sentiu um arrepio e encolheu-se todo. Achava que o tio falava a verdade. Por isso

jamais gostara dele. Sempre sentira, em seu íntimo, que Rafael não era uma boa pessoa,

apesar de a mãe dizer que o era.

— Não faça nada com Romero, por favor — suplicou o menino.

— Só vai depender de você. Se fizer tudo direitinho, conforme mandei, Romero

continua vivo. Se não fizer... — Correu o dedo pelo pescoço, como se o estivesse cortando

com uma faca. — ...já era.

Eric levou a mão à boca, assombrado, sufocando uma exclamação de espanto, e

apenas murmurou:

— Vou fazer como você mandou.

— Pense bem, queridinho do titio — debochou Rafael. — Mais vale uma bicha presa

e viva do que largada no cemitério, você não acha?

Riu de sua piada sem graça e apertou a bochecha do sobrinho, levantando-se para ir

embora. Quando ele já ia saindo, Eric ouviu um barulhinho, como se alguma coisa pequenina

caísse ao chão, e só no dia seguinte veio a descobrir que era a miniatura de moto que Romero

havia comprado para lhe dar de presente e que Rafael tirara de seu quarto enquanto dormia e

deixara cair propositalmente ao lado de sua cama.

Na delegacia, o delegado tomou nota de tudo que Plínio lhe dissera, louco de vontade

de pôr as mãos naquele safado, como chamara Romero. Pediu a Plínio que levasse o menino

para fazer o exame de corpo de delito, assegurando-lhe que o médico perito era homem

cuidadoso e procederia ao exame sem causar maiores danos à honra do menino. Como Plínio

também era médico, embora não tivesse habilitação legal para aqueles casos, poderia

acompanhar o exame pessoalmente, a fim de minorar o sofrimento da criança.

— Não se preocupe, doutor — disse o delegado, como se estivesse fazendo-lhe

imenso bem em prender Romero —, acharemos o meliante. Não sabemos para onde foi, mas

sabemos onde estuda e onde trabalha. Haveremos de encontrá-lo.

Plínio voltou para casa com o coração oprimido, com medo de estar cometendo uma

grande injustiça. Quando chegou, Lavínia e Rafael estavam reunidos na sala, conjeturando

sobre a pena que seria aplicada a Romero.

— O que está acontecendo aqui? — perguntou Plínio, mal ocultando a contrariedade

que aquela cena lhe causava.

— Nada — disfarçou Lavínia. — Estávamos apenas conversando. E então? Como

foi?

Ele a encarou com desgosto e respondeu com ar cansado.

— Precisamos levar Eric à perícia.

— Onde?

— No Instituto Médico Legal.

— Você quer dizer o IML, aquele IML? — rebateu Lavínia, horrorizada.

— Não conheço outro.

— Mas você não pode levá-lo àquele lugar. Será muito traumatizante para Eric.

— Foi você quem quis assim.

— Mas pensei que você mesmo fosse fazer o exame nele, acompanhado de um

médico de nossa confiança, num consultório particular.

— Infelizmente, não é assim que a lei procede. O delegado mandou-me levá-lo ao

IML o mais depressa possível, sob pena de sumirem os efeitos da violência. — Vendo o ar de

desagrado de Lavínia, ele sugeriu: — Ainda está em tempo de desistirmos.

Um rápido olhar de Rafael foi suficiente para que Lavínia retomasse o controle sobre

si mesma e rebatesse com uma quase fúria:

— Isso é que não! Aquele maldito tem de pagar! Venha, Plínio, vamos conversar com

Eric. Você irá junto, não irá?

— Sim, o delegado deu-me essa autorização.

— Melhor assim. Não será tão difícil, se você o acompanhar. Se não, podemos pedir a

Rafael que vá em seu lugar.

— De jeito nenhum! — rebateu Plínio, indignado. — Eric é meu filho, e sou eu quem

vai estar ao lado dele nessa hora. E, depois, creio mesmo que ele não gostaria da companhia

de Rafael.

Lavínia deu de ombros e foi ao quarto do filho ajudá-lo a se preparar, e Rafael também

ia saindo quando sentiu a mão de Plínio sobre seu braço.

— Não pense que me engana, Rafael. Você pode enganar sua irmã, que é uma tola e

confia cegamente no irmãozinho querido. Mas eu sei quem você é e estou de olho em você.

Com ar sarcástico, Rafael puxou o braço e falou ironicamente:

— Não sou eu que sou a bicha. Muito menos o pedófilo.

— Tenho minhas dúvidas.

Rafael não respondeu. Limitou-se a soltar um risinho debochado e foi para a beira da

piscina. Não estava com vontade de trabalhar naquele dia e resolveu ficar para ver se Lavínia

ia precisar dele para alguma coisa. Já havia mesmo perdido a reunião da manhã, e o cliente,

na certa, arrumara outra firma.

O menino arrumou-se aos prantos. Estava assustado, com medo do que iria lhe

acontecer. Plínio procurou tranqüilizá-lo da melhor forma que pôde, embora soubesse que

ninguém saía sem marcas de uma ida ao Instituto Médico Legal.

Por sorte, ou talvez porque Plínio fosse médico também, o exame realizado em Eric

foi rápido e o menos constrangedor possível. O médico que o examinou não o submeteu a

interrogatórios desnecessários nem fez qualquer comentário que pudesse embaraçá-lo.

— Tudo bem, meu filho? — perguntou Plínio, já no carro, a caminho de volta.

— Tudo — respondeu Eric, choroso.

— Você não precisa sentir-se envergonhado. O que lhe aconteceu foi horrível, mas

você vai superar.

— Vou virar veado também?

Plínio olhou-o penalizado e respondeu com compreensão:

— Só se você quiser.

— Tio Rafael diz que quem passa por isso fica viciado e vira veado. È o que vai

acontecer comigo?

Plínio mordeu os lábios e procurou esclarecer:

— Seu tio Rafael não sabe de nada. Ninguém vira homossexual. Quem é já nasce

assim.

— Mas tio Rafael disse que Romero ficou assim depois que foi violentado, como eu

fui.

— Ele não ficou assim, meu filho. O atentado que Romero sofreu só serviu para

despertar algo que estava adormecido dentro dele.

— Por quê?

— Não sei lhe dizer. Só sei que foi assim que Romero descobriu que era

homossexual, não que se tornou um.

— Mas, se não fosse aquilo, ele jamais teria assumido o que é.

— Talvez. Cada pessoa reage à vida à sua maneira, e Romero também encontraria a

dele. Talvez vivesse a vida inteira infeliz sem se assumir, travando uma batalha impiedosa

consigo mesmo. Talvez até viesse a se casar e ter filhos, só porque era isso que se esperava

dele. Ou talvez ele tivesse descoberto sua homossexualidade de outra forma e a tivesse

aceitado naturalmente. Não temos como saber como cada um descobre seu caminho.

— É errado, pai? Romero está cometendo algum pecado por ser homossexual?

— Não, Eric. Em minha opinião, nada que acontece na vida está errado. Apesar de

não ser um homem religioso, acredito numa força maior que nós, que nos criou a todos e é

muito mais sábia do que pensamos. E essa força não criaria nenhum tipo de armadilha para os

homens só para vê-los em queda. Não acredito nisso. Quem criou o homem criou também a

homossexualidade, e, se a criou, é porque achou necessário.

— Mamãe diz que não é natural.

— Sua mãe está ferida, com raiva.

— Ela também tem medo de que eu fique igual a Romero.

— Você não tem de se preocupar com isso. Seja o que for que vier a ser em sua vida,

terá todo o meu apoio.

— Não quero ser como Romero, pai. Gosto das garotas.

— Então, não tem com que se preocupar.

— Mas... e se elas não gostarem de mim? E se meus amigos descobrirem o que me

aconteceu e caçoarem de mim?

— Você não tem culpa do que lhe aconteceu. Ninguém tem. Mas não é isso que vai

determinar as escolhas que vai fazer em sua vida. São as suas próprias tendências e

necessidades.

— Mas tio Rafael diz...

— Não se impressione com o que seu tio diz. Ele é uma pessoa amarga e pouco

confiável. Ainda não me convenci de que não foi ele quem fez isso a você.

— Já disse que não foi ele! — revidou Eric com raiva.

— Está bem, meu filho, não precisa se zangar. Se você diz, eu acredito. — Esperou

alguns minutos e perguntou: — E Romero? O que você sente pelo homem que lhe fez mal?

Está com raiva dele?

Como poderia? Romero não havia feito nada além de ser seu amigo. Eric sentia

imensa angústia pelo que estava prestes a lhe acontecer, mas lembrava-se bem das ameaças do

tio. Temia não só por sua vida mas pela do próprio Romero. Achava que, se falasse a verdade,

Rafael cumpriria a promessa e daria um jeito de matá-los, a ambos. Com o peito sufocado

pela dor, começou a chorar e, olhos baixos, respondeu amargo:

— Não quero mais falar de Romero.

Plínio compreendeu sua dor e respeitou-a. Ainda não estava convencido, mas não

tinha argumentos para refutar as afirmações de Eric. Talvez ele tivesse mesmo razão e

Romero não fosse nada daquilo que ele pensasse ser. Ou talvez Romero apenas não

conseguisse controlar seus instintos. De qualquer forma, se fora ele mesmo quem fizera aquilo

ao menino, merecia punição.

Capítulo 18

Assim que saiu da casa de Plínio, Romero foi para o centro da cidade e alugou um

quarto numa pensãozinha barata. Não era nenhuma maravilha, mas era limpo e asseado.

Ajeitou suas coisas no armário velho e recostou-se na cama, angustiado com os últimos

acontecimentos. Ninguém mais do que ele lamentava a sorte do pequeno Eric. Como podiam

pensar que fora ele o responsável por aquele ato abominável? Logo ele, que passara por

situação semelhante?

Pensando nisso, não pôde deixar de sentir certa mágoa. Plínio jamais deveria ter

acreditado naquela infâmia. Então não o conhecia? Não estava a par de tudo que sofrerá na

vida? A mentira de Eric, até que podia entender. O menino estava assustado, com medo de ser

castigado pelo tio. Sim, porque Romero tinha certeza de que fora Rafael quem fizera aquilo.

Lembrava-se de que, na noite anterior, estava dormindo quando pensou ter ouvido um barulho

na porta. Olhou, mas não viu nada, embora tivesse ficado com a sensação de que alguém

entrara em seu quarto, procurando alguma coisa, e saíra sorrateiramente. Só depois se dera

conta de que Rafael devia ter entrado na surdina, procurando algo incriminador, e, achando o

embrulhinho em cima da mesinha-de-cabeceira, tirara-o sem que percebesse. Só isso

justificava o fato de a miniatura ter sido encontrada perto da cama de Eric.

Mas como faria para provar sua inocência? Além da palavra de Eric e da pequena

moto, Romero era homossexual, o que, por si só, já parecia prova suficiente. Ninguém

hesitaria em acreditar que fora ele o culpado, porque um homossexual, na cabeça dos

ignorantes, era alguém sem moral e sem caráter. Ele sabia que isso não era verdade. Era

homossexual, sim, mas não era um cafajeste. Era um homem decente. Estudava, trabalhava e

só saía com rapazes adultos, responsáveis por seus próprios atos. Jamais se interessara por

crianças. Não era tarado, e o corpo dos meninos não lhe despertava nenhum desejo. Como

poderia? Eram crianças.

Eric, em especial, era seu amigo, o irmão mais novo que não tivera. Ao perder Judite,

Romero sentira-se mais só do que nunca no mundo. Plínio fora muito bom para ele, cuidara

de sua educação, fora compreensivo e carinhoso. Mas Eric era mesmo seu amigo. Romero

sentia-se à vontade com o menino, nutria por ele uma afeição sincera e desinteressada, muito

semelhante à que sentira por Judite. Como puderam pôr em dúvida seu afeto, conspurcar um

sentimento que era puro e verdadeiro?

Apesar da decepção e do desgosto, precisava continuar vivendo. Faltavam poucos

meses para se formar, e ele estava ansioso por começar a trabalhar. Já estava providenciando

residência num hospital municipal, onde poderia ingressar na pediatria. Só então lhe ocorreu

que, se alguém soubesse do ocorrido, jamais confiaria nele para levar-lhe os filhos. Diriam até

que ele escolhera aquela profissão só para poder abusar dos meninos, o que seria uma infâmia.

Mas era o que diriam, e ele não teria chances como pediatra. Começou a sentir-se inquieto,

temendo por seu futuro. Embora não acreditasse que Plínio fosse procurar a polícia, sabia que

corria grande risco de aquela história vazar, ainda mais com Rafael encarregando-se de

espalhá-la para todo mundo.

Resolveu não pensar mais naquilo. De nada adiantaria sofrer antecipadamente. O jeito

era esperar para ver o que iria acontecer e continuar tocando a vida. Desceu para comer

alguma coisa por ali mesmo e voltou para o quarto. Tomou um banho e ligou o aparelho de

televisão. Esperou um longo tempo até que a imagem aparecesse, em preto-e-branco e sem

brilho. Passou o dia naquele quarto, sem coragem de sair para a vida, até que veio a noite e ele

acabou adormecendo.

No dia seguinte, acordou bem cedo. Precisava estar no estágio às sete horas e correu

para lá. Quando chegou, notou algo estranho na entrada do hospital. Havia um carro de

polícia parado na porta, e um guarda conversava com o chefe dos estagiários. Ele hesitou e

teve vontade de correr, mas ficou dizendo para si mesmo que aquilo nada tinha a ver com ele.

Caminhou a passos vagarosos, tentando não olhar para a polícia, e foi se aproximando.

Cumprimentou o chefe com um sorriso forçado e já ia entrando quando viu que o homem

apontava para ele com o queixo. Imediatamente, dois policiais o cercaram, e ele foi colocado

no carro, sem muitas explicações. Estava preso.

Na delegacia, o tratamento que recebeu foi o pior possível, chegando até a apanhar.

Queriam que ele confessasse um crime que não havia cometido, mas ele resistia. Quando,

finalmente, não agüentou mais levar pancadas, assinou a confissão. Ele sempre fora fraco e

faria qualquer coisa para não sentir mais tamanha dor.

Trancafiaram-no numa cela, onde ele permaneceu por alguns dias, ao lado de

prisioneiros da pior espécie. Ao saberem que ele estava sendo acusado de atentado violento ao

pudor contra um menino de onze anos, os presos se revoltaram. Tinham um estranho código

de ética e não admitiam estupradores ou violentadores entre eles.

— Olhem só — ironizou Carlão, um dos presos mais mal-encarados —, temos uma

bichinha aqui.

Os outros presos riram e olharam para Carlão, ansiosos.

— Deixe-me em paz — rebateu Romero, timidamente.

— Ele pensa que é melhor do que nós — prosseguiu Carlão. — Só porque, além de

veado, é filhinho de papai.

— Não penso nada. Não tenho nada contra vocês.

— Mas nós temos contra você, bichinha. Sabe o que é? É que nós não gostamos de

molestadores.

Romero nem viu direito o que aconteceu. Rapidamente os homens se aproximaram

dele e o seguraram, deitando-o no chão frio e áspero da cela. Rasgaram suas roupas e o

violentaram. Ele ficou aterrado. Chorava e implorava que o largassem, mas os homens não

ligavam para sua angústia. Para eles, estavam vingando a sorte do pobre menino, fazendo a

Romero o que ele impiedosamente fizera ao pobre garotinho.

Esse fato se sucedeu por mais alguns dias. Os homens, revoltados, aproveitavam para

saciar seus instintos em Romero, sob o pretexto de serem justiceiros. Na verdade, queriam

apenas sentir prazer com o sexo violento e sádico. Nas primeiras vezes, Romero chorou

muito. Mas depois acabou se acostumando e parecia não ligar mais. Suportava tudo com

extrema passividade, quase que com apatia, o que acabou desinteressando Carlão e os outros

presos. Finalmente, deixaram-no em paz.

O inquérito foi muito rápido, e logo o advogado de Plínio havia ingressado com a

queixa-crime. Como Romero não tinha recursos, foi designado um defensor público para o

caso. No dia seguinte ao ajuizamento da ação, ele foi visitado por uma moça de vinte e oito

anos, dizendo-se sua defensora naquele caso.

— Muito prazer — cumprimentou ela secamente, colocando à sua frente os autos do

processo de Romero. — Meu nome é Maria da Glória Soares Pimenta e fui designada para ser

sua defensora.

Romero olhou-a incrédulo e contestou envergonhado:

— Olhe, doutora, não me leve a mal, mas não acha que, para meu caso, seria melhor

um homem mais velho e experiente?

Maria da Glória fitou-o por cima dos óculos de aro de tartaruga e respondeu com

firmeza:

— Para quem afirma aqui ser vítima do preconceito, até que o senhor está me saindo

um belo de um preconceituoso, não acha?

O rosto de Romero corou violentamente, e ele começou a balbuciar:

— Sinto muito... Não queria ofendê-la. Perdoe-me mesmo. Mas é que uma mulher...

— Romero — cortou ela impaciente, sem lhe dar tempo de concluir sua frase —, não

sei bem o que aconteceu neste caso. Só o que sei é que você está sendo acusado de violentar o

filho de gente importante. Você é homossexual, já sofreu abuso antes, e as provas a seu favor

não são das melhores. Não creio que você seja a pessoa mais indicada para julgar quem quer

que seja.

Romero sentiu as orelhas arderem e teve vontade de pedir àquela mulher que saísse e o

deixasse sozinho. Não precisava ser defendido por alguém tão arrogante. E, depois, estava na

cara que ela também já o havia condenado, antes mesmo de o conhecer.

— Não quis ser grosseiro nem a estou julgando — desculpou-se ele, cada vez mais

ruborizado. — É que pensei que cargos como esse fossem dados apenas a homens mais

experientes.

— Pois pensou errado. Estou formada há sete anos e, há três, sou defensora pública. E

ninguém me deu esse cargo. Fui aprovada em concurso público.

— Peço desculpas novamente por tê-la ofendido — repetiu ele com certa raiva, o que

não era comum em seu comportamento. — Não quis ofendê-la, mas, se a senhora já vai

começar a me defender com essa antipatia toda, achando que sou mesmo culpado, acredito

que não dará muito certo.

— Quem foi que disse que eu o acho culpado?

— E não acha? Acabou de me acusar agora mesmo.

— Eu o acusei? Não me lembro de tê-lo acusado de nada.

— A senhora mesma disse que eu violentei o filho de um homem importante porque

sou homossexual e porque já fui violentado também. Isso não é uma acusação? Ou melhor,

um julgamento precipitado?

Ela tirou os óculos do rosto e fixou os olhos dele, falando com muita segurança:

— Em primeiro lugar, não o acusei de nada, muito menos o estou julgando

precipitadamente. Em segundo, eu não disse que você violentou o menino porque é

homossexual e porque também já foi violentado. Disse que você é acusado de ter violentado o

garoto, que é homossexual e que já sofreu abuso sexual antes. Falei alguma mentira?

Romero corou de novo e tornou envergonhado:

— Peço que me perdoe novamente. Mas achei que a senhora pensasse como todo

mundo.

-— Quem pensa como todo mundo é você. Pensa que, só porque é homossexual,

ninguém vai acreditar em sua palavra. Está sendo preconceituoso com você mesmo.

— Não é verdade! Sei que sou inocente, apesar de ter assinado uma confissão.

— Aquela confissão não tem valor jurídico nenhum. É muito fácil desacreditá-la em

juízo, porque todo mundo sabe como são obtidas as confissões.

— Está me dizendo que acredita em mim?

— Não estou dizendo nada. Mas que mania você tem de querer adivinhar tudo que

penso!

— Desculpe-me.

— Bem, voltando ao caso, vamos esquecer a confissão. Ela não é prova suficiente.

— Doutora — interrompeu Romero, agora com certo tom de angústia, e ela o olhou

impaciente —, perdoe-me por perguntar. Mas tenho mesmo de ficar preso aqui? Este lugar é

horrível. E os presos... fizeram-me tantas coisas...

Engoliu em seco e acabou por deixar escapar um soluço, sensibilizando imensamente

o coração de Maria da Glória. Ela sentiu tremenda piedade dele, de sua fragilidade, do

caminho que escolhera para sua vida, que o tornara culpado apenas por ser homossexual. Só

naquele momento foi que se deu conta do que os outros presos lhe haviam feito e sentiu

compaixão, não porque estivesse sendo preso e acusado, pois ela não sabia ainda se ele era

inocente ou culpado, mas pela imensa injustiça por vê-lo atirado ali unicamente pelo fato de

ser homossexual. Ele era uma alma sensível, podia perceber, e devia estar sofrendo muito com

tanta brutalidade.

— Fique tranqüilo — falou com mais brandura. — Irei daqui direto ao juiz com um

pedido de habeas corpus. Você é réu primário, estudante de medicina, embora sem endereço

fixo.

— Estou morando numa pensão.

— Vai servir. Bem, acho que isso é motivo mais que suficiente para você ser solto.

Desde que não fuja...

— Não vou fugir. Pode confiar em mim.

Naquele momento, um sentimento mais profundo começou a nascer entre Romero e

Maria da Glória. Ela sentia que podia confiar no rapaz. Entrara ali com certa prevenção,

imaginando que monstro poderia ter feito algo tão terrível a um garotinho. Mas, conhecendo-

o, duvidava de que ele fosse mesmo culpado. Ele parecia tão frágil, tão sensível! Como

alguém com aquela aura de sensibilidade poderia ter violentado uma criança? Resolveu que

estudaria melhor o caso, em vez de preparar uma defesa formal e impessoal. Se Romero fosse

inocente, ela queria descobrir. Se não fosse, deixaria a Justiça agir a seu modo.

Capítulo 19

No astral, Judite assistia a tudo com o coração oprimido. Não fosse Fábio a seu lado,

não teria conseguido manter-se em equilíbrio. Mas o espírito amigo ia encorajando-a e

fazendo-a lembrar-se, a todo momento, de que nada na vida acontece em vão.

— Mas isso era necessário? — questionava ela, ainda tentando encontrar um meio de

aliviar o sofrimento do irmão.

— Bem... sim e não. Nada que acontece no mundo é desnecessário. Por outro lado,

Romero poderia ter optado por outros caminhos. Mas nada melhor do que a experiência para

nos fazer conhecer e compreender os efeitos de nossos atos.

— Tem razão. Mas ele está sofrendo tanto!

— Sofre o que escolheu para si mesmo. Foi a opção dele, não para que sofresse, mas

para que compreendesse. Só que nós, quando encarnados, estamos presos ao sentir da carne e

medimos nosso sofrimento pelo que a atinge, seja física, seja emocional, seja mentalmente.

— Como assim?

— Fisicamente, reagimos à dor. Pancadas, escoriações, mutilações. Emocionalmente,

sentimos tristeza, saudade, culpa, rejeição. Mentalmente, retemos lembranças difíceis,

criamos ilusões e máscaras de comportamento para levarmos avante a personalidade que nos

foi dada nessa vida. Tudo isso, embora se processe em níveis distintos de nossa consciência,

acaba por refletir-se em nosso corpo físico. Tanto que adoecemos.

— É verdade...

— E isso porque não conseguimos enxergar além do mundo material. Quando

conseguimos ver com os olhos da alma, vamos entendendo nossos processos. Para Romero,

nesse momento, ele é vítima de uma trama e de uma injustiça. Para sua alma, ele apenas está

acionando a roda da vida, fazendo com que se cumpra mais uma etapa em sua jornada de luta

pela evolução. E, creia-me, Judite, nada acontece que não tenha sido escolhido ou aceito por

ele. Porque ele quis, porque desejou, porque acreditou ser essa a melhor forma de aprender.

Nada lhe foi imposto nem exigido. Ninguém quis castigá-lo nem o incentivou à autopunição.

Foram suas culpas, seus medos, seus ódios que o fizeram escolher essa experiência. E seu

desejo de mudar.

— Pobre Romero...

— Não diga isso. Ninguém é pobre quando está ganhando valiosos ensinamentos

morais. Tudo que acontece é para nosso bem, se não nesta, em outra vida. Porque ninguém

consegue escapar da vida espiritual. E é lá, quando deparamos com o que somos e com quem

somos, que temos de acertar contas com nossa consciência. É ela que vai determinar o que já

vencemos e o que ainda não.

— Sei que tudo na vida tem um porquê. Sei também que ninguém sofre por acaso. Sei

de nossas escolhas e de tudo o mais. Mas Romero é meu irmão. Sinto pena dele.

— Pois não devia. Por que sentir pena de quem está crescendo? Agora pode não

parecer, mas depois você verá os resultados. Quando ele se libertar das culpas que traz, do

antigo vício da pedofilia, da total ausência de respeito por seus semelhantes, você me dirá se

valeu ou não a pena. Nada como ser livre, Judite. E só seremos inteiramente livres quando

nosso coração não se confranger mais diante das lembranças. No dia em que pararmos e

olharmos para dentro de nós mesmos, evocando recordações de tempos idos, e isso não nos

incomodar, aí, sim, já teremos nos libertado e estaremos prontos para viver novas

experiências em outros mundos. — Fez uma pausa e mudou o tom de voz: — Mas ainda há

outros espíritos sofrendo verdadeiramente, porque atirados num lamaçal de dor por sua

ignorância e relutância em crescer.

— Quem? Alguém que eu conheça?

— Sim. Alguém que você conheceu de perto. Quer ver quem é?

— Não me diga que meu pai ou minha mãe desencarnaram!

— Não, seus pais vão muito bem, nos padrões que estabeleceram para si mesmos. È a

outra pessoa que me refiro.

— Quem é? Quero vê-la.

— Então, venha comigo. Mas devo alertá-la de que iremos adentrar o mundo inferior,

onde alguns espíritos ignorantes permanecem em profundo sofrimento.

Em questão de segundos, Judite viu-se numa caverna, no astral inferior, onde vários

espíritos pareciam amontoados, gemendo, olhos vidrados. Alguns pareciam disputar alguma

coisa, outros riam abobalhados.

— Mas o que é isso? — sussurrou horrorizada, agarrando-se ao braço de Fábio.

— Não se preocupe. Eles não podem nos ver nem ouvir. Caminharam por entre

aqueles corpos semimortos, até que

chegaram a uma espécie de vala, onde alguns espíritos tossiam, como se estivessem

engasgados com alguma coisa.

— O que eles têm? — indagou, entre aterrada e penalizada.

— São espíritos que desencarnaram em conseqüência das drogas e do álcool.

— Todos eles?

— Todos eles.

Nesse momento, Fábio avistou quem estava procurando. Jogado a um canto da vala,

com uma seringa agarrada na mão, Júnior debatia-se. Judite fitou-o horrorizada. Mal o havia

reconhecido.

— É Júnior! — exclamou, mais para si do que para Fábio. — Mas ele está muito mal!

— Muito mal mesmo. Ainda nem sabe que morreu.

— Depois desses anos todos, ainda permanece na ignorância?

— Sim. E, oferecendo-lhe drogas como recompensa, alguns espíritos se utilizam dele.

— Como assim?

— Pedem que ele perturbe encarnados. Como ele está num estágio de quase

demência, nem se dá conta direito do que está fazendo. É levado de um lado a outro feito um

autômato. Colocam-no junto a algum encarnado que queiram prejudicar, e ele fica ali,

sugando as energias da pessoa. Depois, como pagamento, dão-lhe a droga que o mantém.

Judite sentiu imensa pena de Júnior. Naquele momento, pouco importava que fosse ele

quem lhe houvesse tirado a vida. Sentiu o coração apertar-se e segurou a mão de Fábio,

contendo nos olhos as lágrimas de compaixão.

— Não podemos ajudá-lo?

— Você pode.

— Eu?!

— Foi a culpa por havê-la assassinado que o colocou assim. Foi por remorso que ele

aplicou aquela dose e se matou.

— Ele quis se matar?

— Intencionalmente, não. Mas assumiu o risco e responde como suicida.

— O que posso fazer para ajudá-lo?

— Por enquanto, reze por ele. Envie-lhe vibrações de amor e de perdão. Faça-o sentir

que você não o odeia, que não lhe quer mal. Só quando ele acreditar em seu perdão é que

conseguirá sentir-se digno de perdoar-se a si mesmo também.

— Não sei se posso fazer isso. Não me sinto capaz.

— Você ainda não o perdoou? Seja sincera.

— Já. Se não o tivesse perdoado, não estaria tão condoída.

— Pois, então, é o que basta.

— Não estou preparada para isso.

— Estamos sempre preparados para agir em nome do amor. Para ajudar, basta querer.

Voltaram à colônia espiritual. Judite estava impressionada. Jamais vira tanto

sofrimento. Perto daqueles espíritos, Romero até que não estava tão mal. Podia estar sofrendo

também, mas nada que não houvesse sido programado como parte de seu plano de

crescimento. E, depois, estava assistido. Fábio estava sempre a seu lado, dando-lhe passes,

encorajando-o com sonhos e pensamentos otimistas. Mas e Júnior? Não tinha ninguém por

ele.

— Júnior não tinha família? — perguntou Judite de repente.

— Não. O pai era um bêbado e morreu cedo, atropelado. A mãe largou-o aos cuidados

de uma tia e sumiu no mundo. Quando a tia descobriu que ele era homossexual, fez como seu

pai fez com Romero e expulsou-o de casa. Júnior viu-se sozinho aos dezesseis anos. Virou

garoto de programa, fez alguns biscates, arranjou uns. empreguinhos suspeitos e de baixa

remuneração. Até que aconteceu o que aconteceu.

— Pobre rapaz... Não é à toa que virou marginal.

— Vê, Judite, como nada acontece por acaso? Muitas vezes nem precisamos voltar a

outras vidas para encontrar a causa de nossos infortúnios. E então? Está disposta a ajudá-lo?

— Ê claro que sim. Farei o que puder.

— Ótimo. Fico feliz.

Como precisava esperar que Júnior aceitasse sua ajuda, só o que Judite podia fazer por

ele era enviar-lhe vibrações de amor, de paz, de coragem e, acima de tudo, de perdão. Todas

as manhãs, aproveitando a energia renovadora do sol nascente, Judite sentava-se no jardim e

irradiava para Júnior um pouco daquela luz.

E para Romero também.

Capítulo 20

No mesmo dia em que Maria da Glória visitara Romero na prisão, ele fora solto. O

juiz acatou o pedido de habeas corpus, pois ele era primário e tinha bons antecedentes, e

Romero viu-se novamente livre. Nunca antes dera tanto valor à liberdade como naquele

momento. Sentiu que era a coisa mais importante em sua vida e, estimulado por Judite e

Fábio, decidiu que não deixaria de lutar por si mesmo. Afinal, não fora ele quem fizera aquilo.

Não tinha de se entregar ao desânimo por estar sendo acusado de um crime que não cometera.

De volta à pensão, tomou um banho e foi descansar. Precisava estar apresentável

quando reaparecesse no estágio. A bolsa era pequena, mas era só com o que podia contar. No

dia seguinte, arrumou-se todo e partiu para o hospital. Entrou acabrunhado, temendo a reação

das pessoas, e foi caminhando direto para seu posto, na pediatria. O médico encarregado dos

estagiários daquele setor cumprimentou-o com ar de espanto, pediu licença e saiu. Voltou

pouco depois, em companhia do diretor do hospital.

— Você é Romero Silveira Ramos? — perguntou o diretor, com cara de poucos

amigos.

— Sou — foi a resposta lacônica de Romero.

— Venha comigo.

Romero seguiu-o em silêncio, sentindo os olhares de recriminação dos colegas e dos

enfermeiros. Entrou em seu gabinete e sentou-se na poltrona que ele lhe indicara.

— Não sou homem de fazer rodeios — começou o diretor, carrancudo. — Por isso,

vou direto ao ponto. Seu caso já é conhecido de todos aqui, e não creio que seja conveniente

mantê-lo a serviço deste hospital.

— Mas, doutor...

— Não me interrompa, por favor. Ainda não terminei. — Romero sentiu as orelhas

em fogo e baixou os olhos, enquanto o diretor prosseguia: — Não sei como uma coisa dessas

foi acontecer justo em meu hospital. Mas não posso permitir que alguém como você mantenha

contato com as crianças que são atendidas aqui.

— Doutor! — protestou Romero, indignado. — Não sou um monstro! Jamais tocaria

numa criança.

— Não é o que parece.

— Não aconteceu nada entre mim e aquele menino. Posso lhe assegurar. Gosto de

crianças, jamais lhes faria qualquer mal.

— Ah, não? — ele meneou a cabeça. — Nega que é homossexual?

— Não sei o que tem isso a ver... — revidou ruborizado.

— Tem tudo a ver! Se você não fosse um pederasta, não estaria sendo acusado de ter

molestado um menino.

— O senhor tem razão. Se eu não fosse homossexual, ninguém pensaria em me

acusar. Como sou, virei o culpado de todas as perversões do mundo.

— Não se faça de vítima. Ninguém mandou gostar de transar com garotinhos.

— Eu não transo com garotinhos! — objetou veemente, vermelho feito um pimentão.

— Não sou nenhum marginal. Sou uma pessoa decente!

— Olhe, Romero, não quero entrar em discussões sobre o que é ou não ser decente.

Mas o fato é que você é homossexual declarado e está sendo acusado de ter violentado o filho

de um médico. Como espera que alguém confie os filhos a seus cuidados?

Já havia começado. O preconceito estava atirando sua rede, e o primeiro peixe a cair

nela fora sua profissão. Em poucos segundos, Romero vislumbrou sua tão sonhada carreira de

pediatra ir por água abaixo. O diretor tinha razão. Ninguém, em sã consciência, levaria seus

filhos para ele cuidar. Teriam medo de que ele se aproveitasse de sua condição de médico e

molestasse os meninos.

— Vai me mandar embora? — sussurrou vencido.

— Diante das circunstâncias, é a única coisa sensata a fazer. Você vai se tornar um

médico! Devia pensar nisso e dar-se mais ao respeito. Você há de convir que já não fica nada

bem um médico pederasta. Que dirá pederasta e pedófilo!

— Doutor... — suplicou, a voz embargada. — Não faça isso, por favor. Preciso desse

emprego para sobreviver.

— Ora, vamos, meu rapaz. Isso nem emprego é. E apenas um estágio.

— Mas a bolsa é razoável. Estou me mantendo com ela.

— Não, não, sinto muito. Não é possível.

— Mas, doutor, o que vou fazer de minha vida? Fui solto porque estou estudando,

tenho esse estágio e arranjei uma pensãozinha barata para morar. E se o juiz mandar me

prender de novo?

— Não quero parecer insensível, mas isso é um problema que você mesmo terá de

resolver. Não é por culpa minha que você está nessa situação. Cada um deve responder pelos

seus atos.

— Mas eu não fiz nada!

— Isso é a Justiça que irá decidir.

— De que adianta a Justiça, doutor? O senhor já me condenou. O senhor e todo

mundo. Só porque sou homossexual, acham que não presto. Mas não é assim. Sou um homem

honesto, cumpridor de meus deveres, incapaz de fazer mal a quem quer que seja. Eu sei que

sou assim. E o senhor não acredita em mim só porque sou homossexual. Não sou doente nem

tenho nenhum tipo de peste.

— Pense como quiser, meu rapaz. Mas aqui você não fica mais. Passe no

departamento pessoal e apanhe o resto de sua bolsa. E, para não dizer que não sou generoso,

mandei que lhe pagassem a bolsa integral. Embora não tenha trabalhado o mês todo, vai

receber como se tivesse.

Romero olhou para o diretor com profundo desgosto. No fundo, ainda esperava que

ele agradecesse pela sua generosidade. Mas Romero apenas balançou a cabeça e saiu. Já se

humilhara demais. Ainda assim, aceitou o dinheiro que ele lhe dera. Não era muito, mas

Romero não estava em condições de recusar nenhuma ajuda.

Comprou o jornal a caminho da pensão e abriu-o, procurando nos classificados algo

que lhe servisse. Havia poucos anúncios naquele dia, porque não era domingo. Depois de dar

uma topada no meio-fio, fechou o jornal e fez o resto do caminho em silêncio.

Mais tarde, foi até a faculdade e trancou a matrícula. Estava no último semestre, mas

Romero não sabia se conseguiria enfrentar os olhares do resto da turma. Nunca fora uma

pessoa popular e não tinha muitos amigos. Pensou em sua família, tentando imaginar se eles

já saberiam do ocorrido.

Ao receber a notícia, Noêmia chorara desconsolada, mas Silas nem queria ouvir falar

no nome do filho. Sentia cada vez mais ódio por ele ter se tornado aquela aberração, como

dizia. Apesar do medo, Romero resolveu ligar. Escolheu uma hora em que sabia que o pai não

estaria e telefonou.

— Alô?

Era a mãe. Ele podia reconhecer sua voz cansada.

— Mãe? Alô, mãe! Sou eu, Romero.

Por uns instantes, Romero achou que ela ia desligar. Noêmia não respondera nada, e

ele pensou que ela não queria falar com ele. Decepcionado, insistiu:

— Mãe, sou eu, Romero, seu filho.

— Sei quem é Romero — respondeu ela por fim, e Romero não saberia dizer se sua

voz era de raiva, frieza ou medo.

— Fale comigo, mãe.

— Você sumiu. Há anos que não o vejo.

— O que você queria? Papai me expulsou de casa.

— Por que resolveu aparecer agora?

— Preciso de você. Estou encrencado.

— Já sei. Seu pai tem um conhecido que trabalha no fórum e tratou logo de vir contar

a novidade.

— Por favor, mãe, me ajude. Estou arrasado.

— Por que fez aquilo, Romero? Por que não seguiu meu conselho e virou um rapaz

direito? Viu no que deu?

— Não fui eu, mãe. Não fiz aquilo.

— Não dá para acreditar. Você é...

— Sou homossexual, mãe, não sou tarado nem criminoso. Quantas vezes tenho de

repetir isso?

— O que você quer?

— Preciso de ajuda. Estou quase sem dinheiro.

— Lamento, meu filho, mas não posso ajudá-lo. Seu pai não quer. Nesse momento, o

espírito de Judite aproximou-se, atraído

pelos pensamentos da mãe, que lamentava a perda dos dois únicos filhos. Fábio, que

vinha junto, aproximou-se dela e deu-lhe um passe revigorante, e Judite soprou ao seu ouvido:

— Ajude-o, mãe. Ele é seu filho.

Recebendo as sugestões da filha como seus pensamentos, Noêmia respondeu:

— Gostaria de ajudá-lo, Romero. Mas seu pai...

— Papai não precisa saber — prosseguiu Judite.

— Não precisa contar a ele — retrucou Romero.

— Mas e se ele descobrir?

— Não vai descobrir — falou Romero, quase suplicando.

— Se descobrir, diga que agiu seguindo seu amor de mãe — orientou Judite.

— Não sei...

— Por favor, mãe! — implorava Romero. — Meu dinheiro está acabando. Preciso

sobreviver.

— Devia ter pensado nisso antes de fazer o que fez.

— Mas não fui eu! Não fui eu! Por que ninguém acredita em mim? Só Judite. Se

Judite estivesse viva, aposto como acreditaria em mim!

— Eu acredito nele, mãe — confirmou Judite. — Por que você também não acredita?

E, mesmo que ele fosse culpado, não é seu filho? Ao aceitar recebê-lo como filho, não aceitou

também todas as responsabilidades de mãe? Não se comprometeu a cuidar dele e orientá-lo

pela senda do bem? E, depois, ajudá-lo não significaria compactuar com seus atos, ainda que

ele tivesse feito isso. Você é mãe. Não deveria amá-lo acima de tudo e pelo resto da vida?

A saudade de Judite fez com que Noêmia quase que ouvisse as palavras da filha.

Sentia, em seu coração, a súplica de ambos os filhos. Não sabia que a moça estava ali a seu

lado, embora pudesse sentir sua presença.

— Pelo amor de Deus, mãe! — Romero começava a chorar. — Estou implorando. Só

desta vez, ajude-me!

— Ajude-o, mãe — insistia Judite também. — Verá como isso lhe fará bem.

— Mãe! Diga alguma coisa, mãe! Por favor!

Romero chorava muito, e o coração de mãe de Noêmia falou mais alto.

— Está certo, meu filho — concordou por fim. — Diga-me onde está, e eu irei até aí.

Não quero que seu pai nem desconfie de uma coisa dessas.

Ainda chorando, Romero deu-lhe o endereço da pensão. Ela anotou no caderninho e

arrancou a folha, para que Silas não descobrisse.

— Amanhã, assim que seu pai sair para o trabalho, tomarei um ônibus e irei aí. Vou

lhe arranjar algum dinheiro.

— Obrigado, mãe — soluçou Romero, agradecido.

Desligaram, e Judite beijou a mãe no rosto. Noêmia não sentiu o beijo, mas a saudade

que sentia da filha intensificou-se. Olhou o papelzinho que tinha nas mãos e pensou em

Romero. Por que tivera de perder os dois filhos de uma vez?

Assim que Silas saiu para o trabalho, Noêmia vestiu-se e preparou uma cesta de

comida para o filho. Passou primeiro na Caixa Econômica Federal e sacou algum dinheiro da

caderneta de poupança que ela e o marido tinham em conjunto. Em seguida, tomou um ônibus

e foi para a pensão em que Romero se encontrava. Ele a estava esperando embaixo, na rua, e

correu em sua direção logo que a viu, levantando-a no alto com um abraço.

— Mãe — murmurou enternecido, a voz embargada de emoção. — Como senti sua

falta!

Ela acariciou seu rosto, em lágrimas, e respondeu emocionada:

— Como você cresceu! E que rapaz bonito ficou! Pena que está um pouco magrinho...

Romero beijou-lhe a mão e puxou-a para a pensão, subindo com ela para seu quarto.

Ela estudou o lugar com olhar crítico, mas não fez nenhum comentário. Judite, a seu lado, em

silêncio desencorajava-a de comentários desestimulantes. Em uma mesa, colocou a cesta e

dela retirou o que levara. Um pouco de frango assado com farofa, pão, um pedaço de queijo,

algumas frutas, uma garrafa de suco e um bolo de laranja que assara na véspera e escondera

na cristaleira da sala, para que Silas não o visse.

— Isso tudo é para mim? — perguntou incrédulo.

— Imaginei que não estivesse se alimentando direito.

Ela tinha razão. Foi só quando se sentou e experimentou um pedaço do frango que ele

percebeu o quanto estava faminto. Havia dias não comia nada decente e devorou o frango

com farofa. Comeu uma banana de sobremesa e guardou o resto.

— Vou guardar para depois. Não sei quando terei chance de ver comida de verdade

outra vez.

— Por quê, Romero? — perguntou ela, lutando para conter as lágrimas. — Por que

teve de fazer isso ?

— Não fiz nada, mãe. Não fui eu.

— Mas o menino falou que sim...

— Ele estava assustado. Falou o que mandaram.

— Quem? Quem o mandou falar uma barbaridade dessas?

— É o que vou descobrir.

— Ah! Romero, Romero. Por que não seguiu meus conselhos? Por que não largou

esse vício e voltou para sua família? Você ficou um rapaz muito bonito. Podia se casar, ter

filhos, levar uma vida normal.

Ele baixou os olhos e suspirou com tristeza. A mãe não conseguia entender. Jamais

entenderia que casar e ter filhos, para ele, não seria uma vida normal.

— Não tenho nenhum vício, mãe — afirmou baixinho.

— E fazer o que você faz com outros homens não é um vício?

— Não, mãe. È só uma preferência.

— Pois essa preferência não é saudável.

— Está bem, mãe. Não quero discutir.

Apesar de desapontado com a incompreensão da mãe, Romero estava feliz porque ela

viera. Já não se sentia tão só. Embora Noêmia nunca tivesse sido uma mãe decidida, jamais

deixara faltar-lhe nada. Sempre fora carinhosa e atenciosa. Seu mal era que morria de medo

do marido.

Após alguns minutos, Noêmia suspirou e observou:

— Já está ficando tarde. Preciso ir. Não quero que seu pai dê pela minha falta.

— Quando virá de novo?

— Não sei. Quando precisar de algo, ligue para mim. — Tirou o dinheiro da bolsa e

colocou-o na mão dele. — Aqui está o dinheiro que me pediu. Não é muito, mas foi o que deu

para arranjar.

— Como você conseguiu tanto assim? — tornou ele, espantado com as notas que

virava em seus dedos.

— Saquei da poupança. -Mãe!

— Seu pai não pode nem desconfiar. Sabe como ele é com aquele dinheiro. São as

nossas economias.

Ele a fitou agradecido e correu a dar-lhe um beijo no rosto.

— Você é um anjo, mãe.

— Não sou, não. Sou apenas sua mãe.

Ela acariciou-o novamente e levantou-se. Desceram juntos, e Romero acompanhou-a

até o ponto de ônibus. Estava mais tranqüilo. Aquela visita o confortara muito mais do que a

comida e o dinheiro que ela lhe levara, porque ela lhe dera aquilo de que mais necessitava

naquele momento: amor.

Dois dias depois, Romero teve de comparecer à primeira audiência de seu caso. Maria

da Glória já havia chegado e aguardava-o.

— Como está, Romero? Nervoso?

— Um pouco.

— Pois não há com o que se preocupar. Você teve sorte: o juiz Vitorio é muito

humano.

— É preconceituoso?

— Não sei. Vamos descobrir agora.

Romero entrou cabisbaixo. Sentado a uma mesa, imponente, o juiz parecia-lhe Deus.

À sua direita, um homem feio e carrancudo olhou-o com desdém, e Maria da Glória explicou

que aquele era o promotor.

— É ele que vai me acusar? — quis saber Romero.

— Não. Ele só vai acompanhar o caso. Quem vai acusar você é o advogado do doutor

Plínio, o doutor Antero Nunes.

Do outro lado da mesa, Plínio estava sentado ao lado do advogado, que Maria da

Glória cumprimentou com um aperto de mão.

Sentaram-se, Romero evitando encarar Plínio. Foi quando Fábio se aproximou e

soprou em seu ouvido:

— Não tenha receio de olhar para ele, Romero. Você não fez nada. É inocente. Não

precisa evitar seu olhar.

Romero achava que aquele pensamento lhe aflorara espontâneo e concordou consigo

mesmo. Ergueu os olhos, hesitante, e fitou Plínio de frente. O médico, sentindo o seu olhar,

virou-se para ele e devolveu-o. Sentiu o coração enternecer-se e quase sorriu. Romero

parecia-lhe um menino assustado e triste. Era tão frágil, com ar inocente e gentil. Como

poderia ter feito uma coisa daquelas?

Quando a audiência começou, terminados os procedimentos preambulares, o juiz

pediu a Romero que lhe contasse tudo que havia acontecido naquela noite.

— Cheguei da faculdade — começou ele —, e Dona Lavínia estava na sala. Ela foi

esquentar o jantar para mim, e eu lhe mostrei uma miniatura de motocicleta que havia

comprado para Eric. Depois do jantar, fui para meu quarto. Tomei um banho e fui dormir.

— Só isso? — tornou o juiz.

— Que eu me lembre, só.

O juiz havia se dado por satisfeito, e o advogado de Plínio fez-lhe algumas perguntas

também. Por fim, chegou a vez de Maria da Glória.

— Excelência, gostaria que o senhor Romero nos dissesse onde

colocou a miniatura.

— Pode responder à pergunta — disse Vitorio a Romero.

— Na mesinha-de-cabeceira. Queria dá-la a Eric no dia seguinte.

— Tem certeza de que não a entregou naquele dia? — era Maria da Glória novamente.

O juiz olhou para ele, que respondeu:

— Absoluta.

— E como acha que ela foi parar no quarto de Eric?

— Como? — repetiu o juiz.

— Alguém a pegou.

— Quem? — foi o próprio juiz quem perguntou. — Quem você supõe que possa ter

feito isso?

— Não sei.

— Não sabe ou não quer dizer?

— Não tenho certeza.

— Diga assim mesmo — incentivou o juiz.

Romero olhou para o advogado de Plínio. O médico havia se retirado da sala, de modo

que não ouvisse seu depoimento.

— Fale, Romero — estimulou o espírito de Judite. — Não tenha medo de falar a

verdade.

— Desconfio do tio do menino, Rafael.

— Mas isso é um disparate! — protestou o advogado. — O senhor está tentando se

salvar acusando outra pessoa. Quanta indignidade!

Romero não disse mais nada. Sentia-se intimidado por aquele homem e pelo seu tom

de voz agressivo. Talvez fosse melhor não falar mais aquilo. Ninguém iria acreditar nele

mesmo. O juiz ainda tentou tirar mais alguma coisa de Romero, mas ele não quis responder, e

a audiência foi encerrada.

— Por que não contou tudo? — perguntou Maria da Glória, quando já estavam do

lado de fora.

— Para quê? Quem iria acreditar em mim?

— Não sei. Talvez o juiz acreditasse. A função dele é buscar a verdade.

— A verdade está do lado dos ricos e poderosos. Rafael é um rapaz de família rica e

tradicional. Quem vai acreditar que ele violentou o sobrinho e colocou a culpa no pederasta

enjeitado? Não lhe parece uma história por demais inverossímil?

— Nem sempre o que é verossímil é verdadeiro. A verdade, por vezes, se esconde sob

a aparência do impossível.

— Pode até ser. Mas não vou me arriscar a ficar mais encrencado do que já estou.

— Você é muito estranho. Diz que é inocente, mas não quer se defender.

— Quero, sim. Só não quero acusar ninguém de algo de que não tenho certeza.

— Ouça, Romero: alguém violentou o menino. Isso está mais do que provado. A

princípio, você parece ser o culpado. Mas, se não foi você, quem foi?

— Pergunte a Eric. Ele é o único que sabe. Além do violenta-dor, é claro.

— Tem razão. Se alguém conhece a verdade, esse alguém é Eric.

— Vai falar com ele?

— Não. Seus pais não permitiriam. Mas talvez o juiz consiga fazer com que ele fale a

verdade.

— Por que está fazendo isso, doutora?

— Porque sou sua defensora.

— Só por isso?

— E porque acredito em sua inocência. Ao tomar posse em meu cargo, jurei defender

a justiça.

Movido por um impulso fraterno, Romero abraçou-a. Estava muito carente, e a

amizade de Maria da Glória emocionou-o. Desde que aquele inferno começara, todos lhe

voltavam as costas. Mas havia conseguido reaproximar-se da mãe e ganhara uma nova amiga.

Até que as coisas não iam tão mal assim.

Capítulo 21

Fábio e Judite acompanhavam tudo. Do mundo espiritual, tentavam alcançar a mente

do juiz, assim como haviam feito com a defensora, incutindo-lhe pensamentos que revelavam

a verdade. Com Maria da Glória, o efeito surtira rápido. Com o juiz, esperavam que não fosse

diferente. Vitorio simpatizara com o rapaz, achara-o um moço tímido e com ar decente. Teria

mesmo sido capaz de uma atrocidade daquelas? Precisava descobrir. Interrogaria o menino e

o levaria a falar a verdade. Não o intimidaria nem o pressionaria. Mas não era difícil a um

magistrado extrair a verdade de uma criança.

Ao voltar da audiência, Plínio encontrou Lavínia e Rafael andando de um lado para o

outro na sala, ansiosos por sua chegada.

— Até que enfim! — exclamou Lavínia, correndo para o marido. — E então? Como

foi?

Plínio sentou-se no sofá e encarou-a com ar cansado.

— Como esperava que fosse? Constrangedor.

— Romero estava lá? — perguntou Rafael.

— O que você queria? Que ele não comparecesse e fosse preso de novo? É claro que

estava lá.

— Não precisa falar com Rafael nesse tom — censurou Lavínia. — Não é ele o

criminoso.

— Nem eu — respondeu Plínio rispidamente. Levantou-se irritado e foi ao quarto de

Eric. O menino havia retomado suas atividades normais e estava estudando. Voltara a

freqüentar a escola, mas não conversava com ninguém sobre o que lhe acontecera. Estava

triste, acabrunhado, evitando o contato com os amigos. Plínio entrou e sentou-se na cama,

atrás dele.

— Olá, meu filho. Como está?

Eric soltou o lápis em cima do caderno e virou-se para ele, os olhos brilhantes das

lágrimas que os umedeciam de quando em vez.

— É difícil, pai — desabafou, a voz embargada.

— Estão escarnecendo de você? Fizeram algum comentário maldoso?

— Não diretamente. Mas, por trás, sei que comentam e apontam para mim.

— Sinto muito, Eric. Deus sabe o quanto gostaria de ter evitado expor você a esse

constrangimento. Mas sua mãe insistiu... E, depois, não acho justo um criminoso andar

impune por aí. Eu não gostaria que isso acontecesse ao filho de mais alguém. Não concorda?

Eric apenas balançou a cabeça, evitando o olhar do pai.

— Não quero mais estudar lá — falou baixinho.

— Mas, meu filho, já estamos quase no fim do ano. Não seria melhor esperar um

pouco mais?

— Não, pai. É muito difícil. Nem sei se vou conseguir passar de ano. Eu leio, leio e

não entendo nada. E se for reprovado?

— Não faz mal. Se for reprovado, no ano que vem você se recupera.

— Todos vão me apontar na rua.

— Ninguém vai fazer isso. Não precisa se sentir envergonhado. Você não teve culpa.

— Ouvi uma conversa de alguns garotos maiores. Foi por acaso, na escola. Eles nem

me viram. Mas sabe o que disseram?

— O quê ?

— Que eu nunca mais serei o mesmo depois disso. Que já fui arrombado, e nada vai

poder me remendar.

— Mas quanta grosseria! Quem são esses garotos? Vou falar com o diretor. Isso não

pode ficar assim.

— Não, pai, por favor! Já é difícil saber que riem de mim. Vai ser pior se ainda me

odiarem.

Plínio não sabia ao certo o que dizer. Já esperava por algo semelhante. Mas não podia

simplesmente dizer ao filho que não ligasse ou que fingisse que não escutava nada. Aquelas

palavras eram por demais aviltantes para serem ignoradas. O que poderia fazer? Eric tinha

razão: falar com o diretor da escola para que tomasse uma providência seria pior. Só serviria

para expor ainda mais o filho e provocar raiva nos outros garotos. E aí as humilhações e as

chacotas seriam maiores, o que poderia ter efeitos desastrosos na cabeça do filho.

Vendo que o menino chorava, Plínio estendeu os braços para ele, e Eric aninhou-se em

seu colo.

— Não quero que você sofra, meu filho.

— Não posso evitar. É muito difícil!

— Está bem. Olhe, se não quiser, não precisa mais ir à escola. Posso arranjar de você

só aparecer nos dias de prova.

— Você faria isso?

— É claro. Vou amanhã mesmo conversar com o diretor do colégio. Com o dinheiro

que pago, garanto que ele não irá se importar. Acha que consegue estudar em casa?

— Vou me esforçar.

— Se precisar, posso ajudá-lo. Sua mãe e seu tio Rafael também. Plínio havia

propositadamente tocado no nome de Rafael.

Queria experimentar a reação do menino. Como era de se esperar, Eric encolheu-se

todo e franziu o cenho, protestando veemente:

— Tio Rafael, não. Não preciso da ajuda dele.

— Por que não, meu filho?

— Porque não gosto dele.

Foi a resposta lacônica. Eric evitava falar sobre o tio, e Plínio já percebera isso. Para

ele, aquele comportamento só tinha uma explicação. Eric tinha medo de acabar falando a

verdade. Mas por quê? Na certa, porque Rafael o estava ameaçando. Tinha quase certeza

disso.

— Não quer saber como foi a audiência de hoje? — indagou

de súbito.

— Não... — hesitou o menino.

— Nem como vai Romero?

— Isso... não me interessa.

— Ele está muito abatido. Mais magro e muito pálido. Plínio notou a sombra de

tristeza que atravessou o olhar de Eric, deixando duas lágrimas caírem silenciosas. O menino,

por sua vez, achando que devia dizer alguma coisa, retrucou com fingida raiva:

— Não tenho nada com isso.

— Tem certeza?

— Tenho. E não quero mais falar sobre esse assunto.

Com um suspiro profundo, Plínio deu um tapinha no joelho de Eric e levantou-se. Não

queria forçá-lo a nada.

— Está bem, meu filho. Você é quem sabe.

Deu-lhe um beijo carinhoso na testa e saiu. Poucos minutos depois que ele se foi, a

porta abriu-se novamente, mas dessa vez foi Rafael quem entrou. O rapaz acercou-se do

sobrinho, que imediatamente sentiu o corpo retesar-se, e disse em tom de ameaça:

— Não se esqueça de nosso trato, Eric. O preço que irá pagar é muito alto para se

arriscar.

— Não precisa vir aqui para me lembrar de nada.

— Será que não? Olhe para você! Está com cara de madalena arrependida.

— Deixe-me em paz! Já não basta o que você fez?

— O que seu pai veio lhe dizer, hein? Veio lhe falar sobre o coitadinho do Romero?

Contar-lhe como a vida tem sido difícil para ele? Pois lembre-se de que será ainda muito mais

difícil se você falar alguma coisa.

— Já disse que não vou falar nada!

— Calma, não precisa ficar nervoso. Vim apenas me certificar de que você está bem

lembrado disso.

— Você é nojento!

— Ah! está ficando valente, é? A bichinha vai dar uma de macho agora, vai?

— Não sou bichinha! Você é que é! Uma bicha nojenta e covarde!

Rafael ergueu a mão para bater-lhe, mas recuou a tempo. Não podia perder a cabeça,

ou poria tudo a perder. Tinha de manter o controle, dele e de Eric, até o fim. Se perdesse a

calma, perderia também o domínio que mantinha sobre o garoto.

— Não sou bicha — protestou Rafael, olhos injetados de sangue. — Nunca dei o rabo

por aí. Mas você... Você já, não é mesmo?

Eric era apenas uma criança. Espantado com o linguajar chulo do tio, desatou a chorar.

Não sabia o que lhe responder.

— Vá embora... — soluçou. — Deixe-me em paz.

— Vou sim. Não tenho mais nada a fazer aqui. Já dei meu recado e espero que você o

tenha entendido bem. Você entendeu? — Eric balançou a cabeça. — Ótimo.

Por que o tio não o deixava em paz? Desde quando o violentara, não passava um dia

sequer em que não o atormentasse. Na maioria das vezes, não falava nada. Limitava-se a

passar por ele e fazer um gesto de silêncio com o dedo. Outras vezes, passava o dedo no

pescoço, como se o estivesse cortando, e Eric encolhia-se todo, de medo. Já não estava

agüentando mais.

Capítulo 22

Sozinho em seu quarto de pensão, o que mais Romero tinha tempo para fazer era

pensar. Conseguira um emprego de frentista num posto de gasolina, mas foi despedido poucos

dias depois, quando o gerente descobriu que ele estava sendo acusado de violentar um menino

de onze anos. Depois, arranjou um lugar de estocador num supermercado, mas foi despedido

na primeira vez em que teve de se ausentar, para ir à segunda audiência. Em todos os

empregos que arrumava, acontecia sempre a mesma coisa: os patrões acabavam descobrindo

seu caso e despediam-no. Era muito difícil esconder uma coisa daquelas.

Em sua solidão, voltou a pensar muito em Mozart. Fazia muitos anos que não tinha

notícias dele. Por onde andaria? Teria já terminado seus estudos na Europa? Sentiu imensa

saudade. Como o amara! Desde que ele partira, jamais conseguira se afeiçoar a alguém como

se afeiçoara a ele. Tivera alguns relacionamentos, mas nada duradouro. Conhecera pessoas

agradáveis, gays como ele, mas ninguém por quem pudesse realmente se apaixonar. Os anos

iam passando, e seu coração ainda pertencia a Mozart.

Como o processo estava se arrastando muito, a mãe achou que era melhor não se

falarem mais pelo telefone. Ficou acertado que ela o visitaria uma vez por semana, às

segundas-feiras pela manhã. Levava-lhe então alguma comida, lavava e passava sua roupa,

fazia-lhe companhia por algumas horas. Depois, voltava para casa e deixava-o sozinho com

sua solidão.

Quando Noêmia entrou naquela segunda-feira, encontrou-o mais cabisbaixo do que

nunca.

— O que houve, meu filho? — indagou preocupada, já lhe apalpando a testa. — Está

doente?

— Não é nada, mãe.

— Ê, sim. Você está estranho. O que foi? Algo com o processo?

— Não. O processo vai caminhando.

— Mas como demora!

— A Justiça é demorada mesmo.

— Se não é isso, então o que é?

Romero ficou olhando-a, tentando imaginar se podia confiar a ela seu segredo.

Embora a mãe estivesse mais atenciosa com ele e houvesse parado de recriminá-lo, ainda não

o aceitava do jeito como ele era. Por vezes até parecia fingir que nada estava acontecendo,

que ele não estava sendo processado e que não era homossexual. Uma ou duas vezes chegara

a insinuar que tudo melhoraria depois que ele se casasse e tivesse filhos. Romero não dizia

nada. Não queria magoá-la ainda mais e, por isso, escutava tudo em silêncio.

Mas ela era a única pessoa com quem podia contar. Era sua mãe, não lhe queria mal.

Ao contrário, queria ajudá-lo. Só que a ajuda que ela lhe oferecia não era exatamente a que ele

estava esperando.

— Mãe — começou ele a dizer cautelosamente —, se eu lhe pedisse um favor, você o

faria?

— Depende. Que tipo de favor?

— Gostaria que encontrasse alguém para mim.

— Quem?

— Não vai se zangar se eu disser?

— Não. Quem está procurando? Alguém que eu conheça?

— Ê, sim, embora não o tenhamos visto por muitos anos.

— Quem é?

Ele titubeou por alguns segundos, até que respondeu com certa hesitação:

— É Mozart...

— O quê ? Mozart? Ficou maluco? Por que quer encontrar o homem que desgraçou

sua vida?

— Ele não desgraçou minha vida.

— Foi ele quem viciou você.

— Não sou viciado. E, depois, quem primeiro me iniciou nesta vida não foi ele. Foi

Júnior.

— Não fale no nome daquele assassino na minha frente! Nunca mais repita o nome do

animal que tirou a vida de sua irmã!

— Ele está morto.

— Espero que esteja queimando no inferno.

— Não quero falar de Júnior. Quero falar é de Mozart. Preciso saber onde ele está.

— Não faço a menor idéia. E nem faço questão de saber. Aquele moço foi um mal-

agradecido; traiu nossa confiança bem debaixo de nosso nariz!

— Por favor, não seja rancorosa. Já se passaram tantos anos...

— Mas veja só no que deu. Você ficou assim até hoje. Não fosse por ele, não teria

virado... virado... isso que você é.

Romero já estava arrependido de ter começado a falar. Devia ter imaginado que a mãe

reagiria daquela forma.Soltou um longo suspiro e considerou:

— Está bem. Não vamos mais falar sobre isso. Eu só pensei que você pudesse me

ajudar.

— Pois pensou errado. Não vou ajudar meu filho a se encontrar com nenhum

marginal.

— Mozart não é marginal. É um artista e já deve estar famoso na Europa. Até você

gostou da música dele.

— Isso não lhe dava o direito de fazer o que fez.

— Está certo, vamos mudar de assunto.

— Posso saber por que você quer encontrá-lo agora, depois de todos esses anos?

— Sinto falta dele. Ele era meu amigo.

— Bem sei a amizade que vocês tinham. Uma pouca-vergonha, isso sim!

— Já pedi para mudarmos de assunto.

— Acho bom mesmo. Não vou contribuir ainda mais com essa sem-vergonhice.

A muito custo, Romero conseguiu desviar o assunto. Por mais que Noêmia dissesse

que não gostava de se lembrar do ocorrido, não parava de falar. Externava ainda sua

indignação diante de tudo que acontecera. Parecia agora aceitar Romero melhor, desde que ele

não tivesse nenhum parceiro nem tocasse no assunto. Romero era homossexual, mas ela bem

podia fingir que não era.

Quando Noêmia chegou à casa mais tarde, Silas já havia voltado do trabalho. Ela

levou tremendo susto ao vê-lo em casa tão cedo e pensou rápido numa desculpa para dar.

— Onde esteve? — perguntou ele, curioso.

— Fui à farmácia — respondeu rapidamente. — E você? Por que voltou mais cedo?

— Faltou água na escola, e as crianças foram dispensadas.

— Quer um café? Vou fazer um fresquinho.

Silas limitou-se a assentir. Achou estranho que ela tivesse ido à farmácia e houvesse

voltado sem nenhum embrulho, mas não fez nenhuma observação. Estava conferindo a

correspondência e indagou, mais para si do que para a mulher:

— Por que será que a Caixa não manda mais os extratos?

Noêmia gelou, mas conseguiu disfarçar e correu para a cozinha, rezando para que ele

não perguntasse de novo. Não perguntou. Até aquele momento, Silas achava que o problema

deveria ser do correio ou do próprio banco. Mais tarde veria o que estava acontecendo.

Depois que a mãe saiu, Romero ficou ainda mais pensativo. Pensava cada vez mais em

Mozart, sem saber que o rapaz, recentemente de volta ao Brasil, também pensava em

encontrar-se com ele. Jamais o esquecera. Perdera contato com ele por causa das

circunstâncias, mas tinha esperanças de revê-lo e tornar-se, ao menos, seu amigo. Imaginava

que ele pudesse estar compromissado com alguém, mas estava disposto a arriscar. Queria

oferecer-lhe sua amizade.

Desconhecendo esse fato, Romero encheu-se de coragem e procurou, em sua caderneta

de telefones, o número da casa de Alex, antigo namorado de Judite. Colocou o caderninho no

bolso e desceu para telefonar. Parou num orelhão, enfiou as fichas e, dedos trêmulos, discou o

número de Alex.

— Alô? — atendeu uma voz feminina do outro lado.

— Por favor, eu gostaria de falar com Alex — pediu, a voz hesitante.

— Ele não está.

— Quando posso encontrá-lo?

— Não sei. Talvez venha aqui no fim de semana.

— Quem está falando? É a mãe dele?

— É, sim. Quem fala?

— É um amigo da faculdade. É que estou precisando falar com ele...

— Bem, Alex está casado, se é que você não sabe. E não mora mais aqui. Mas

costuma vir nos visitar aos sábados. Se quiser, pode telefonar para ele. Se não, deixe seu

número, que darei o recado.

— Não precisa, obrigado.

Desligou. Então, Alex casara-se. Era mesmo de esperar, depois de tantos anos.

Contudo, mesmo que tivesse conseguido falar com ele, o que lhe diria? Que estava sendo

acusado de violentar uma criança e queria falar com Mozart? Alex lhe diria uns desaforos e

bateria o telefone na cara dele.

Triste, voltou para a pensão. Seria melhor desistir daquela idéia. Mozart estava mesmo

perdido para ele; não adiantava nada tentar encontrá-lo. E o que lhe diria? Escrever-lhe-ia

uma carta, contando-lhe seus dissabores e pedindo-lhe para voltar? Não podia, não tinha esse

direito.

Enquanto isso, Mozart também pensava em Romero. Havia desembarcado em Brasília

e pedira notícias do rapaz, mas os pais não souberam lhe dizer. Tudo que sabiam era que

Romero havia ido morar com o médico que o atendera, mas não sabiam o endereço. Também

desconheciam o processo que o envolvia. A família de Alex, envergonhada com o que

acontecera, nunca mais tocara no nome de Romero, e o caso acabou caindo no esquecimento.

Só que agora Mozart não conseguia parar de pensar nele. Onde estaria? O que teria sido feito

dele?

— Vá para o Rio de Janeiro — sugeriu o espírito de Judite, que em muito colaborara

para que as lembranças de ambos se reavivassem. — Ainda não gosta dele?

Gostava. Mozart gostava muito de Romero. Por isso, resolveu partir à sua procura. Já

era homem feito e viera ao Brasil em férias. Tinha tempo para procurá-lo sem ter de se

preocupar com nada. Ficaria num hotel, para não envolver a família, c tentaria encontrá-lo

sozinho. Se Deus ajudasse, conseguiria.

Capítulo 23

Mais uma audiência estava para se realizar, e, dessa vez, Eric seria ouvido.

O dia ainda nem havia raiado quando o menino ouviu um ruído estranho em seu

quarto e quase desmaiou de susto no momento em que Rafael pulou sobre ele.

— Nem um pio! — sussurrou o tio, tapando-lhe a boca com uma das mãos. — Só vim

aqui para lhe dar um aviso: muito cuidado com o que vai dizer mais tarde.

Da mesma forma como veio, partiu. Eric ficou sozinho, fitando o teto escuro, com

medo até de pensar. Não conseguiu mais dormir e ficou acordado até que a mãe viesse chamá-

lo. Desde cedo, começou a passar mal. Sentiu dor de barriga, vomitou, chegou até a urinar nas

calças. Estava apavorado.

— Não precisa se preocupar — tranqüilizou a mãe. — Fale a verdade e vai dar tudo

certo. Não tenha medo de Romero. O juiz não vai permitir que ele o machuque mais.

Como dizer a ela que não era Romero que ele temia, mas o tio? Como contar que

Romero nunca fora nada além de seu amigo, ao passo que Rafael, além de o violentar,

aterrorizava-o todos os dias, ameaçando matar a ele e a Romero?

— Não tenho medo de Romero, mãe — admitiu.

— Você é um menino muito corajoso — elogiou Lavínia, beijando-o na bochecha. —

E é um homem de verdade!

Não era. Eric não se sentia um homem. Sentia-se um menino, uma criança frágil e

indefesa. Por que a mãe exigia dele atitudes que estavam além de suas forças?

— Está pronto? — era a voz de Plínio, que chegara para buscá-lo. — Não devemos

nos atrasar.

Lavínia ajeitou a gola da camisa do filho e deu-lhe novo beijo no rosto.

— Tem certeza de que ele precisa ir?— indagou ao marido, bastante aborrecida com

aqueles procedimentos judiciais. — Ele já disse tudo à polícia. Vai ser difícil ter de relembrar

e repetir tudo novamente.

— A defensoria insiste. É um direito seu.

— Mas que coisa! Que falta de sensibilidade.

— Não se esqueça de que foi você quem insistiu para que fosse assim. Ou pensou que

Romero seria logo acusado, condenado e preso, sem nenhuma chance de defesa? Agora você

não tem do que reclamar.

Pai e filho foram tomar o carro, enquanto Rafael os espiava da janela de seu quarto.

Não queria aparecer diante do cunhado. Sabia que Plínio estava de olho nele e não queria que

pensasse que ele estava pressionando o menino.

Quando a audiência começou, o juiz mandou que Romero saísse e começou o

interrogatório, tendo a seu lado os espíritos de Judite e de Fábio.

— Eric, quero saber se você compreende bem o que está acontecendo aqui. Você

compreende?

— Compreendo.

— Muito bem. Aquele homem que saiu daqui há pouco, o senhor Romero Silveira

Ramos, está sendo acusado de haver violentado você. Isso é exato?

— Sim, senhor.

— Você mesmo o acusou, não foi?

— Foi.

— Pode me contar como foi que tudo aconteceu?

— Ele... ele... entrou em meu quarto... — começou a choramingar, e o pai abraçou-o.

O juiz mandou que trouxessem água para o menino. Esperou pacientemente até que

ele bebesse tudo, para depois prosseguir:

— Sente-se bem? Podemos continuar? — O menino fez que sim. — Muito bem. Do

que você se lembra daquela noite?

— Eu... estava dormindo... ouvi um barulho... — soluçou e parou abruptamente.

— Era alguém?

Eric assentiu, e o juiz continuou:

— Quem? -Ele...

— Ele quem?

— Ro... Romero... — gaguejou, em tom quase inaudível.

— Tem certeza?

Eric desatou a chorar novamente, redobrando o pranto de propósito. Queria que o juiz

se comovesse e o liberasse daquele interrogatório. Não queria acusar Romero ali, diante do

juiz, mas tinha medo de dizer a verdade. Se Rafael descobrisse, seria seu fim.

— Eric — tornou com calma o magistrado, apesar dos soluços do garoto —, não

quero que pense que o estou obrigando a falar. Não é nada disso. Mas, se você disser a

verdade, poderemos punir o homem que fez isso a você. Não deseja puni-lo?

Eric meneou a cabeça e baixou os olhos, agarrando o braço do pai.

— Excelência — protestou o doutor Antero —, está claro que o menino está

transtornado e não tem condições de falar. Solicito que ele seja dispensado dessa situação tão

penosa.

— Não concordo, excelência — objetou Maria da Glória. — O depoimento do

menino é fundamental para esclarecermos os fatos.

O juiz olhou para ambos por alguns momentos e fitou Plínio, que abraçava o filho,

tentando acalmá-lo.

— E o senhor, doutor Plínio? — dirigiu-se ao médico. — Como pai, o que diz?

Plínio teve de lutar com todas as suas forças para resistir à tentação de livrar o filho

daquela situação embaraçosa. Mas sabia que somente ele poderia salvar Romero. Por mais

que amasse e quisesse proteger o filho, não podia permitir que um homem inocente fosse

condenado.

— Meu filho está muito nervoso — falou por fim —, mas não creio que isso deva

obstruir a descoberta da verdade.

— Teremos então de adiar a audiência — determinou o juiz. — Está encerrada.

Juntaram suas coisas e saíram. Do lado de fora, Antero tornou indignado:

— Por que fez isso, Plínio? Deveria ter concordado com a dispensa de Eric. O juiz ia

aceitar.

— O depoimento dele não é meio de prova?

— Os fatos já estão mais do que provados. Eric não precisava depor, a não ser por

insistência da defesa. A doutora Maria da Glória insiste que foi outra pessoa que violentou

Eric e acha que poderá provar com o depoimento do menino.

— Também acho — foi a resposta seca de Plínio.

No caminho de volta para casa, Eric seguiu em silêncio. Não tinha vontade de falar.

Ver Romero ali fora extremamente embaraçoso. Eric não sabia se conseguiria sustentar aquela

mentira por muito tempo. Sabia que não teria de contar nada na frente dele, mas o só fato de

saber que o estaria prejudicando causava-lhe imensa dor.

Em casa, Lavínia correu para eles e abraçou o filho, beijando-o repetidas vezes nas

faces.

— Meu menino — falou amorosa. — Como foi? Falou a verdade direitinho?

— Ele não falou nada — esclareceu Plínio. — Ficou nervoso, e a audiência foi

adiada.

— Não me diga que ele vai ter de se sujeitar a isso de novo!

— Infelizmente, vai ter, sim.

— Mas que coisa maçante! Bem, não importa. Venha, querido, venha comer alguma

coisa.

Levou o filho para a cozinha, a fim de preparar-lhe um lanche. Na sala, Plínio e Rafael

haviam permanecido. O rapaz, desde que o cunhado entrara, não dissera uma só palavra.

Podia-se perceber a tensão em seu semblante. Plínio também notou. Aproximou-se dele, que

fingia ver televisão, e indagou:

— Não foi trabalhar hoje?

— Lavínia me pediu que ficasse e lhe fizesse companhia. Plínio abaixou-se diante

dele e encarou-o bem fundo nos olhos.

— Lavínia é uma tola, Rafael. Acredita em você e acha que o irmãozinho ainda é o

bebê que ela segurou nos braços um dia. Mas você não perde por esperar. A verdade ainda

virá à tona, e Lavínia há de descobrir o monstro em que você se transformou.

Apesar de intimidado, Rafael sustentou-lhe o olhar e respondeu com frieza:

— Tolo é você, se pensa que pode me acusar de algo. Não fiz nada, não sou culpado

de nada. E não tenho culpa se seu queridinho é quem não presta. Tome cuidado, Plínio, pois

está arriscado a chegar o dia em que Lavínia descobrirá aquilo em que você se transformou.

Plínio quase o esbofeteou. Segurou-o pelo colarinho, mas soltou-o a tempo. Não valia

a pena sujar as mãos com aquele verme. Empurrou-o de volta para o sofá e foi ao encontro da

mulher e do filho. Agora, mais do que nunca, estava certo de que fora Rafael quem fizera

aquilo a Eric. Ele, apenas ele, era o culpado daquele crime. E iria pagar.

Capítulo 24

Mozart retirou o fone do gancho e parou com o dedo sobre o disco do telefone, ainda

em dúvida sobre se devia ou não tentar encontrar Romero. Os tios disseram-lhe que nunca

mais ouviram falar dele, e Mozart, embora não acreditasse muito, não quis insistir. Por fim,

tomou coragem e discou o número da casa do rapaz. Esperou alguns segundos, até que uma

voz de mulher veio atender:

-Alô?

Assustado, Mozart não respondeu, e Noêmia continuou:

— Alô? Quem está falando?

Mozart desligou o telefone em silêncio. Por que não tivera coragem de falar? Do que

tinha medo? Afinal, não fizera nada de errado. Se antes Romero era uma criança, agora já era

um homem, e os pais não deveriam mais interferir em sua vida. Decidido, apanhou o telefone

novamente e ouviu, pouco depois, a voz de Noêmia do outro lado da linha:

— Alô? Quem fala?

— Sou eu, Dona Noêmia — respondeu com hesitação. — Mozart...

Por alguns instantes, Noêmia pensou que houvesse entendido errado e retrucou

perplexa:

— Quem!?

— Mozart... amigo de Romero... não se lembra de mim? Lembrava-se muito bem,

embora preferisse não se lembrar.

— O que você quer? — tornou ela, em tom agressivo.

— Desculpe-me incomodá-la, mas seria possível me dar notícias de Romero?

— Por quê? O que quer com ele?

— É que cheguei agora da Europa. Gostaria de revê-lo. Pode me dar seu telefone?

— Romero não tem telefone.

— E o endereço? Pode me dar?

— Não sei onde ele mora — mentiu. — E, por favor, não nos telefone mais. Silas não

gostaria de saber que você ligou.

— Sinto muito... eu... não queria causar nenhum transtorno...

— Pois, então, faça como lhe digo: não telefone mais para minha casa. Não sei de

Romero e, ainda que soubesse, não lhe diria. O que você fez a ele foi imperdoável.

Do outro lado da linha, Mozart sentiu o rosto arder e quase desligou o telefone. Seria

possível que, depois de tanto tempo, eles ainda sentissem raiva dele? E Romero? Será que

ainda não o haviam aceitado do jeito como era? Pelo visto, ele e os pais ainda continuavam

sem se falar.

Contendo o desejo de desligar para fugir àquela acusação injusta, Mozart insistiu:

— Está bem, não ligarei mais. Mas a senhora podia anotar o telefone de onde estou?

— Para quê?

— Quem sabe, a senhora não se encontre com Romero por acaso e possa lhe dar meu

número?

— Isso não vai ser possível.

— Ainda assim, não poderia anotar? Vamos, Dona Noêmia, não custa nada.

— Está bem — concordou, a contragosto. — Pode falar. Apanhou a caneta na gaveta

da mesinha de telefone e abriu o

caderninho. Anotava ou não anotava? Pensou em não anotar. Não queria que Romero

soubesse que Mozart estava de volta. Mas, estranho... Por que o filho fora perguntar pelo

rapaz justamente no momento em que ele voltava ao Brasil? Teria tido alguma premonição?

Pensando nisso, rapidamente mudou de idéia e tomou nota do número.

— A senhora anotou? — era Mozart novamente, preocupado com o silêncio

repentino.

— Anotei. Mas não prometo nada. Não sei por onde Romero anda.

— Não faz mal. E só para o caso de a senhora encontrá-lo.

— Está certo. Bem, se é só isso...

— É só isso. Muito obrigado.

Mozart pousou o fone no gancho c ficou pensativo, evocando o tempo em que ele e

Romero se encontravam diariamente. Desde que partira, não havia um só dia em que não

pensasse nele. Depois de tudo que acontecera, principalmente da trágica morte de Judite, não

conseguiram mais manter contato. Mesmo agora, as coisas pareciam difíceis. Noêmia dizia

não ter notícias do filho, o que bem poderia ser verdade. Romero fora expulso de casa e estava

vivendo na casa do médico...

O médico! Era isso. Romero fora acolhido pelo médico que cuidara dele no hospital.

Então, se ele encontrasse o médico, encontraria Romero também. Vira-o apenas uma vez,

quando fora despedir-se de Romero. Qual era mesmo seu nome? Não se lembrava muito bem,

mas, ainda assim, tentaria descobrir. Tomou um táxi e foi para o hospital, torcendo para que o

médico ainda trabalhasse lá. Já se haviam passado mais de dez anos, e tudo deveria estar

diferente. De qualquer forma, precisava tentar.

No hospital, seguiu direto para a recepção e perguntou polidamente à enfermeira que

estava atrás do balcão:

— Bom dia. Estou procurando um médico que trabalhava aqui há uns dez anos...

— Dez anos? Sinto muito, meu jovem, mas vai ser difícil. Eu não estava aqui há dez

anos.

— Mas ele ainda deve trabalhar aqui.

— Não sabe o nome dele?

— Não me lembro. Só sei que atendia na emergência.

— Emergência? Hmm... deixe ver... Temos o doutor Paulo Sampaio...

— Paulo Sampaio? — Mozart pensou por alguns instantes e balançou a cabeça. —

Não, não é esse.

— E o doutor Carlos Soares?

— Também não.

— Doutor Antônio Amorim Sobrinho? — Ele meneou a cabeça. — Doutor Plínio

Portela? Doutor Vicente...

— Espere um instante! Plínio Portela... era isso! Era o doutor Plínio, agora me

lembro. Foi esse nome que ouvi Judite falar.

A moça sorriu e foi consultar seus apontamentos.

— Ah! Que pena! — lamentou. — Hoje não c dia do plantão dele.

— E quando será?

— Deixe-me ver... Ah! Aqui está. Quinta-feira, ou seja, depois de amanhã.

— Ele continua no plantão noturno?

— Hmm... continua. O plantão da noite vai das oito horas até as oito da manhã

seguinte.

— Obrigado.

— De nada.

Mozart saiu com o coração palpitante. Tinha certeza de que aquele médico poderia

dar-lhe notícias de Romero. Quem sabe, até, ele ainda não estivesse morando em sua casa?

Enquanto isso, Noêmia chegava à pensão em que Romero vivia. O rapaz estava

sentado em sua cama, um livro de medicina pousado no colo, quando ela bateu à porta.

Sabendo que era a mãe, decorreu a atender. A mãe era a única pessoa que o visitava.

— Olá, mamãe — disse ele, beijando-a no rosto.

— Que cara é essa, meu filho?

— Estava lendo.

— Você parece desanimado.

Ele suspirou profundamente e tornou a sentar-se. Passou a mão pelos cabelos e baixou

a cabeça, lutando para conter as lágrimas.

— Passei a semana toda procurando emprego. Não consegui nada.

— Nessa situação, é mesmo difícil. Você precisa primeiro se livrar desse processo.

— É o que estou tentando. A doutora Maria da Glória insiste no depoimento de Eric.

Acha que isso vai ajudar.

— Deus queira.

Ela foi retirando da sacola as coisas que havia trazido, e, enquanto arrumava tudo em

cima da pequena cômoda, Romero perguntou com jeito casual:

— Pensou naquilo que lhe pedi?

— Naquilo o quê?

— Sobre tentar encontrar Mozart.

Noêmia teve um sobressalto. Romero parecia sentir a proximidade do amigo, o que era

muito estranho. Era muita coincidência. Romero começou a perguntar sobre Mozart justo no

momento em que ele chegava da Europa e o procurava também. Haveria, por trás daquilo

tudo, alguma estranha força movendo seus destinos? Com esse pensamento, pensou em lhe

dizer que Mozart havia telefonado, mas mudou de idéia. Ainda não estava bem convencida de

que aquela notícia seria realmente útil ao filho.

— Trouxe algum dinheiro para você — desconversou, colocando as cédulas sobre a

cômoda, ao lado de um saco de biscoitos.

— Sacou da poupança outra vez?

— Foi.

— Mas papai vai acabar percebendo.

— Espero que não.

— Você é um amor — falou emocionado, abraçando-a com ternura.

— Eu apenas me preocupo com você. Embora seu pai o tenha renegado, eu ainda o

tenho como filho. Ao longo desses anos, percebi que meu amor de mãe é maior do que

qualquer coisa que você venha a fazer. Ainda não concordo com o que você faz... Juro que até

tentei entender, mas, com seu pai martelando em minha cabeça, fica difícil!

— Não precisa se justificar, mãe. Estou feliz que tenha, pelo menos, me aceitado.

— Cansei de lutar contra isso. Gostaria muito que você se voltasse para o lado do bem

e se casasse. Mas, se você não quer...

— Não estou do lado do mal, mãe. Sou uma pessoa direita. Estou até estudando para

ser médico!

— È verdade... Bem, talvez seja isso mesmo o que importe nas pessoas, e eu não

tenha ainda compreendido direito a verdade de Deus. Seja como for, você é meu filho, e essa

é a única verdade que me importa no momento.

Ele abraçou-a novamente e sentou-se na cama para comer o sanduíche que ela lhe

havia preparado. Enquanto ia mastigando, perguntou novamente:

— E Mozart, mãe? Ainda não me respondeu...

— O que quer que lhe diga? Não sei dele e não tenho meios de saber.

— Mas você podia tentar.

— Não sei como. Quer que eu telefone para a família dele ? Isso eu não vou fazer.

Também tenho meu orgulho.

— Por favor, mãe, é importante. Não sei explicar, mas sinto que ele está próximo.

— Próximo? Como é possível? Ele foi para a Áustria.

— Isso foi há dez anos. Já deve ter completado os estudos. Quem sabe não está, agora

mesmo, aqui no Brasil?

— Você está sonhando. É a solidão que o leva a crer em coisas absurdas.

— Por que absurdas? Mozart é um ser humano real. Não é nenhum absurdo que tenha

resolvido voltar para a terra natal.

— Não pense mais nisso, Romero. Para não sofrer mais. Mozart sumiu no mundo, e

não vai lhe fazer bem ficar pensando nele. Esqueça.

Embora silenciasse, Romero não esqueceu. Nem de longe desconfiava que Mozart

havia telefonado para a mãe, mas algo lhe dizia que o rapaz não estava tão sumido assim.

Quase que sentia sua presença, embora não soubesse explicar de onde vinha tanta certeza.

Talvez a mãe tivesse razão. Talvez a solidão o estivesse torturando-o a tal ponto que o

fizesse imaginar coisas. Na certa, Mozart nunca mais voltaria ao Brasil, e eles jamais

tornariam a se encontrar.

Do lado do astral, porém, Judite dizia-lhe que não. Seu espírito, que havia

acompanhado toda a conversa, aproximou-se do irmão e soprou em seu ouvido:

— Não desanime de encontrar Mozart. Ele também o procura, e nós vamos ajudá-los

a se reencontrarem.

Inexplicavelmente, Romero sentiu-se mais confiante. Era isso mesmo. Não havia

nenhum motivo para ele crer que Mozart estivesse por perto, mas seu coração dizia-lhe que,

em breve, voltariam a se ver. Romero lembrou-se de Judite e sentiu a saudade apertar-lhe o

coração. Como gostaria que a irmã estivesse ali!

Na quinta-feira, muito antes de o relógio bater oito horas, Mozart estava parado no

saguão do hospital em que Plínio trabalhava. Na recepção, fora informado de que ele ainda

não havia chegado e pôs-se a esperá-lo. Quase às oito, Plínio entrou, cabeça baixa, carregando

na mão sua maleta de médico. Mozart reconheceu-o logo que o viu. Embora dez anos se

houvessem passado, ele continuava praticamente o mesmo. A não ser pelo ar cansado, não

havia mudado em nada.

— Doutor Plínio? — perguntou Mozart, ainda hesitante.

— Sim — respondeu o médico, fitando-o curioso, puxando pela memória para

lembrar-se de onde o conhecia.

— Não sei se o senhor se lembra de mim. Faz alguns anos que o conheci. Encontrei-o

apenas uma vez...

— Mesmo? Em que posso ajudá-lo?

— É que sou amigo de Romero... Soube que ele está vivendo em sua casa.

Mozart percebeu que Plínio havia empalidecido e começado a suar frio. Teria

acontecido alguma coisa a Romero?

— Como é seu nome?

— Mozart.

— Ah! Agora me lembro. Romero sempre falou muito em você.

— Quer dizer que é o senhor mesmo? Graças a Deus! Precisava tanto falar com ele!

Pode me dizer onde está?

— Infelizmente, meu jovem, isso não será possível.

— Não? Por quê? Ele não mora mais com o senhor?

— Não. Faz alguns meses que Romero se foi.

— Para onde? O senhor não poderia me dar o endereço? Ele saiu da cidade? Mudou-

se de país?

— Calma, rapaz, uma pergunta de cada vez. Em primeiro lugar, não lhe dou o

endereço porque não sei onde ele está vivendo. Quanto a sair da cidade ou do País, tenho

certeza de que ele continua aqui.

— Mas não tem idéia de onde ele está? Deve ter, ou então não afirmaria com tanta

certeza que ele continua no Rio de Janeiro.

— Ouça, Mozart, sei que ele continua aqui porque está respondendo a um processo

criminal em liberdade e está proibido de se ausentar.

— Processo criminal? — indignou-se o rapaz. — Mas por quê? O que ele fez?

— Lamento, mas não gostaria de tocar nesse assunto.

— Por favor, doutor, ajude-me. O senhor é amigo dele. Não pode tê-lo mandado

embora só porque ele se meteu em alguma encrenca.

— E você? Por que o interesse depois de tantos anos?

— E que acabei de chegar ao Brasil...

— Por que não o procurou antes? Ele sentiu muito sua falta.

— Eu bem que tentei. Mas ninguém quis me dizer onde ele estava. Por isso, perdi o

contato com ele. Só que agora estou de volta. Gostaria muito de vê-lo.

— Porquê?

— Por quê? Bem, gosto muito de Romero... somos amigos... Plínio suspirou

dolorosamente. Ouvira muito falar de Mozart

e sabia quanto aquele rapaz havia sido importante na vida de Romero. E agora, vendo-

o ali à sua frente, sentiu que podia confiar nele. O rapaz parecia estar dizendo a verdade, seus

sentimentos pareciam genuínos. Ele gostava mesmo de Romero. Talvez pudesse ajudar.

— Venha comigo — falou incisivo, e Mozart seguiu-o. Plínio levou-o para seu

consultório e trancou a porta. Sentou-se defronte a ele e, sem mais rodeios, declarou:

— Muito bem, Mozart. Vou lhe contar o que aconteceu. Romero está sendo acusado

de ter violentado um menino de onze anos de idade.

— O quê!? Mas isso é um absurdo! Uma calúnia! Romero jamais faria uma coisa

dessas.

— Foi o próprio menino quem contou.

— Ele está mentindo! E o senhor deveria conhecer Romero melhor. Não podia ter

acreditado numa barbaridade dessas!

— Acontece, Mozart, que o menino é meu filho. Mozart quedou embasbacado.

— Seu filho? — repetiu atônito. — Mas como pode ser ? Romero sempre foi um

rapaz decente. O senhor sabe o que ele passou. Conhece sua história melhor do que ninguém.

— E é por isso que não acredito que tenha sido ele.

— Não? Não estou entendendo. Foi o senhor mesmo quem falou...

Plínio cortou-o e, em breves palavras, contou a Mozart tudo que estava acontecendo.

O rapaz cocou o queixo e encarou o médico.

— Quer dizer então que o senhor não acredita mesmo que tenha sido ele?

— Não. Mas não posso provar. Ainda.

— Por quê? Como espera poder provar?

— Espero que meu filho nos diga a verdade. Ele está com medo de Rafael, mas talvez

o juiz consiga fazê-lo falar.

Mozart fitou-o desgostoso. Agora, mais do que nunca, precisava encontrar Romero.

— Por favor, doutor, onde ele está?

— Quisera eu saber... Talvez sua defensora saiba.

— Quem é ela?

— Uma doutora Maria da Glória não sei de quê.

— Onde posso encontrá-la?

— Na defensoria pública.

— Irei até lá agora mesmo. Quanto antes encontrar Romero, melhor. Preciso lhe dar

meu apoio, mostrar a ele que não está sozinho.

— Faça isso, meu rapaz. Torço para que você o encontre e o ajude a enfrentar esse

momento difícil. E espero poder provar sua inocência.

— Ele é inocente, doutor, não tenho dúvidas disso. Mozart saiu do hospital sentindo

uma angústia sem fim. Por

que permitira que o tempo e a distância os afastassem? Por que não insistira em

encontrá-lo? Ele agora deveria estar sofrendo muito, pensando que não havia ninguém que se

importasse com ele. Havia a mãe, mas ela dissera que desconhecia o paradeiro do filho.

Estaria mentindo? Ou preferira não se envolver e fingia não ter conhecimento de nada?

Foi difícil trabalhar naquela noite. A figura de Mozart não saía do pensamento de

Plínio. Depois de tantos anos, o rapaz resolvera aparecer, o que não deixava de ser uma pena.

Por que não voltara alguns meses antes? Se tivesse aparecido há mais tempo, talvez Romero

estivesse com ele, fora de sua casa, e nada daquilo tivesse acontecido. Mas as coisas não

aconteceram daquele jeito, e ele precisava conformar-se.

Terminou o plantão e foi embora. Ao entrar em casa naquela manhã, Plínio logo

percebeu que Rafael não havia ido trabalhar novamente. Já passava das dez horas, e ele estava

tomando sol à beira da piscina. Eric, agora de férias, permanecia trancado no quarto, vendo

televisão ou jogando videogame.

Foi conversar com o filho. Ele estava assistindo a um episódio de Jornada nas

Estrelas e nem desviou os olhos quando o pai entrou.

— Olá, meu filho — cumprimentou Plínio, beijando-o nas faces. — Como estamos

hoje?

— Bem...

— Por que não vai tomar um pouco de sol? Está fazendo um dia tão bonito!

— Não quero. Não tenho vontade.

— Seu tio está na piscina — falou de propósito. — Por que não se junta a ele?

Plínio percebeu que o corpo todo de Eric estremeceu, mas não fez nenhum comentário.

Era evidente que o filho tinha medo de Rafael.

— Já disse que não quero — repetiu Eric.

— Gostaria de ir ao cinema?

— Com quem?

— Comigo. Se sua mãe quiser, também poderá ir.

— Tio Rafael também vai?

— Não, se você não quiser.

— Não quero.

— Então está certo. Vou dormir um pouco e, mais tarde, iremos ao cinema. Depois,

poderemos lanchar e tomar um sorvete. Não é uma boa idéia?

— É.

Plínio beijou-o novamente e foi para seu quarto. Estava cansado, com sono e precisava

descansar. Tirou a roupa, tomou um banho rápido e desabou na cama, sem nem falar com a

mulher. Acordou com o pôr-do-sol e olhou pela janela. Ouviu um barulho de água e foi

espiar. Lá embaixo, Rafael ainda se divertia à beira da piscina, mergulhando com uma garota.

— Olá, querido — disse uma voz atrás dele. — Dormiu bem? Era Lavínia, que

chegara sem que ele percebesse. Plínio virou-se para ela e abraçou-a.

— Muito bem — respondeu com um bocejo. — E você? O que fez durante o dia?

— Fui ao cabeleireiro.

— Por que não levou Eric junto?

— Ele não quis ir. Chamei-o para ir à piscina, mas ele se recusou terminantemente.

Acho que vamos ter de colocá-lo num psicólogo.

— Talvez você tenha razão.

Ele não queria dizer que Eric estava com medo de Rafael e acabou concordando. Eric

estava muito traumatizado, não só pela violência que sofrerá, mas por estar sendo obrigado a

mentir e a incriminar seu melhor amigo.

— Fiquei de levá-lo ao cinema hoje — continuou ele. — Não gostaria de nos

acompanhar?

— É claro. Vou falar com Rafael. Tenho certeza de que também gostaria de ir.

— Por favor, Lavínia, não faça isso. Eric não iria gostar. Apesar de contrariada,

Lavínia não discutiu. Talvez fosse melhor mesmo que Rafael não fosse. Ele e o marido não

vinham se entendendo muito bem ultimamente e, por mais que ela não acreditasse naquela

versão de que fora o irmão quem violentara Eric, preferia não criar caso com Plínio. Depois

que a verdade viesse à tona e Romero fosse preso, sua vida voltaria ao normal.

— Está bem — concordou. — Vou a seu quarto mandar que se vista.

A noite no cinema foi ótima. Assistiram ao filme e tomaram sorvete. Eric estava feliz,

embora um tanto quanto acabrunhado. De volta à casa, foram dormir. Plínio deu uma espiada

no quarto de Rafael e, constatando que o cunhado dormia, foi para a cama.

Na escuridão, Rafael abriu os olhos. Ouvira quando Plínio chegara e atirara-se na

cama, apagando a luz do abajur. Sabia que o cunhado iria verificar se ele estava dormindo e

ficou esperando.

Depois que Plínio saiu, aguardou ainda cerca de vinte minutos e então se levantou. Pé

ante pé, foi ao quarto de Eric.

O menino havia acabado de adormecer quando sentiu a cama afundar e abriu os olhos,

espantado. Ao deparar com o tio ali sentado, teve vontade de gritar, mas, a um gesto de

silêncio de Rafael, ele se calou.

— O que você quer? — sussurrou o garoto no escuro, agarrando-se ao lençol.

— Soube que você não quis minha companhia hoje — respondeu sarcástico. — Posso

sabei por quê? Não somos amigos?

Acariciou o rosto de Eric, que recuou aterrado.

— Deixe-me em paz — suplicou, à beira das lágrimas.

— Não se preocupe, Eric. Não vou fazer nada. Não sou tolo. Só vim lhe dar um aviso.

Você está me tratando muito mal. Sua mãe já percebeu e não está entendendo, ou finge que

não entende. Mas seu pai sabe. Se você deixar escapar alguma coisa, vai se arrepender.

Cumpro minhas ameaças, e aí a coisa vai ficar feia para seu lado. O seu e o daquela bichinha.

— Não falei nada.

— È bom que não fale mesmo. Estou de olho em você.

Capítulo 25

Na defensoria pública, Mozart teve outra decepção. Como a Justiça estava em recesso

de fim de ano, Maria da Glória não se encontrava, e ele não pôde obter o endereço de

Romero. Mozart voltou ao hotel com o coração cada vez mais oprimido. Sabia que Romero

estava próximo, mas onde encontrá-lo? Se ao menos a mãe dele soubesse...

Resolveu telefonar-lhe novamente. Ela devia saber de alguma coisa. Mozart discou o

número de sua casa e aguardou que alguém atendesse. Dessa vez, porém, quem atendeu foi

Silas. Mozart consultou o relógio e constatou que já era noite, hora em que Silas retornava do

trabalho. Pensou em desligar, mas o desejo de encontrar Romero falou mais alto.

— Alô, seu Silas? — falou da forma mais cortês que podia. — Aqui quem fala é

Mozart.

— Quem! ? — foi a reação, igualzinha à de Noêmia. — Que Mozart?

— Amigo de Romero.

— Não conheço nenhum Romero.

— Por favor, seu Silas, preciso falar com Dona Noêmia.

Ele ia bater o telefone na cara de Mozart, mas, ao ouvir o nome da mulher, mudou de

idéia. O que aquele pederasta podia querer com sua mulher?

— Noêmia não está — mentiu. — Pode falar comigo.

— Não... Pode deixar. Se é assim, prefiro ligar mais tarde.

— O que há, rapaz? Está de segredinhos com minha mulher, é?

— Não se trata disso. Mas é que o assunto é só com ela mesmo.

— Já disse que pode falar comigo. Eu e minha mulher não temos segredos.

— Obrigado, mas ligo depois.

— Escute aqui, moço! Não quero você telefonando para minha casa. Se tem algo a

dizer, diga agora.

— É que... — titubeou — ...gostaria de dizer a ela que já sei de Romero.

— Sabe o quê?

— O que aconteceu a ele. Sei que está sendo processado.

— Isso por acaso é de sua conta?

— Não. Mas imaginei se ela não o estaria ajudando.

— Minha mulher não ajuda ninguém sem minha autorização! — berrou, a tal ponto

que Mozart teve de afastar o fone do ouvido.

— Tudo bem, seu Silas, o senhor tem razão. Perdoe-me. Não vou ligar mais.

Desligou apressadamente, antes que Silas gritasse de novo, torcendo para que não

tivesse causado nenhum problema a Noêmia.

Assim que Silas colocou o fone no gancho, Noêmia entrou na sala, trazendo uma

tigela, que pôs na mesa do jantar. Com ela, estavam os espíritos de Judite e Fábio. Silas

encarou-a desconfiado, e ela perguntou inocentemente:

— Quem era?

— Ninguém. Engano.

Embora não tivesse acreditado, Noêmia não perguntou mais. Percebera que ele havia

demorado ao telefone, apesar de não ter ouvido o que dissera. Sentiu uma apreensão dominar-

lhe o peito, mas tentou manter-se firme.

— O jantar está servido — falou secamente.

Silas sentou-se e esperou até que ela se sentasse e o servisse, para só então interrogar:

— Tem tido notícias de Romero?

— De Romero? — espantou-se. — Por que a pergunta?

— Responda-me apenas. Tem tido ou não notícias daquele safado ?

Ela engoliu em seco e mentiu:

— Não.

— Tem certeza?

— Tenho.

— E de Mozart?

— De Mozart? Imagine, Silas, é claro que não. Mozart está na Europa.

— Digamos que ele tenha voltado. Será que não a procurou?

— A mim? E por que o faria?

— Para saber de Romero.

— Não sei de nada disso. Que eu saiba, Mozart está na Áustria, e Romero está sumido.

— E você não tem notícias de nenhum dos dois, não é?

— Já disse que não.

Ele pousou a colher no prato de sopa e olhou fixo nos olhos de Noêmia, o que a

deixou deveras incomodada. Limpou os lábios com o guardanapo e disparou com mal contida

raiva:

— Quero que me escute bem, Noêmia, que é para depois não dizer que não avisei. Se

eu descobrir que você anda ajudando aquele veadinho do seu filho, coloco-a para fora de casa

também, e você que vá viver na sarjeta com ele!

Judite aproximou-se mais ainda e quase que se colou ao corpo da mãe. Ela precisava

reagir. Não era certo ser tratada como uma incapaz.

— Vamos, mãe, tenha coragem. Reaja! Ele não pode falar assim com você. Não é

direito.

— Não gosto de brigas — pensou Noêmia. — É melhor não responder.

— Não precisa brigar — continuava Judite. — Apenas mostre-lhe que é preciso

respeitar as pessoas. Você não é uma coisa, sem vontade ou sentimentos.

— Se responder, ele vai ficar ainda mais furioso.

— Não vai, não. Ele vai se espantar e vai parar para pensar. O que o estimula a ser

arrogante e autoritário é sua passividade. Ajude-o, mãe. Ajude-o a se ver e a modificar esse

temperamento difícil.

— Ouviu bem o que lhe disse, Noêmia? — era a voz de Silas, interrompendo o

diálogo dela com o invisível.

— Agora, mãe! — incentivou Judite. — Responda! Coloque-se como gente!

— Ouvi, sim — respondeu Noêmia, um tanto hesitante. — Mas não precisa falar

comigo desse jeito. Você não é o dono da verdade nem senhor de minha vontade. — Elevou o

tom de voz, agora mais confiante. — Romero é meu filho, e, se eu quiser, vou ajudá-lo tanto

quanto achar necessário. Quanto à ameaça de me colocar daqui para fora, isso não me assusta.

Somos casados há quase trinta anos, e eu hei de ter meus direitos.

Era a primeira vez que Noêmia lhe respondia, o que deixou Silas deveras aturdido.

Nem ela se reconhecia e ficou esperando que ele esbravejasse e gritasse com ela de novo. Mas

Silas não fez nada disso. Olhou-a com indignação e retrucou:

— Não foi isso que eu quis dizer... Não vou realmente expulsá-la... — Com o rosto

vermelho, explodiu: — Mas que droga, Noêmia! Só de ouvir o nome de Romero, fico fora de

mim! Ele me deixa louco!

— Pois não devia — prosseguiu ela, inspirada pelo espírito da filha. — Romero é tão

seu filho quanto meu. Devíamos ajudá-lo. Não somos seus pais? Não foi com isso que nos

comprometemos?

— Comprometemos? Não me comprometi com nada. Não pedi para ter filhos!

— Mas teve. E é dever dos pais orientá-los pelo caminho do bem.

— Você está querendo dizer que Romero virou veado porque eu não o orientei

direito? É isso, Noêmia?

— Não falei nem pensei nada disso. Romero é o que é por vontade própria, e não nos

cabia direcionar seu destino. Mas nós deveríamos tê-lo mantido aqui em nossa casa, e talvez

ele não estivesse envolvido nesse processo infamante.

— Ele deve arcar com as conseqüências do que fez. Ninguém mandou violentar o

menino.

— Você não acredita nisso! Está apenas usando isso como desculpa para extravasar

seu ódio. Por que odeia seu filho, Silas? O que foi que ele lhe fez?

— Ele é um pederasta, isso sim! Dormia com aquele sem-vergonha em nossa casa.

Traiu nossa confiança.

— Nada disso teria acontecido se você não tivesse insistido em fazer dele o que você

gostaria que ele fosse.

— Eu! ? Gostaria que meu filho fosse homem. Será que isso é pedir demais?

— Pois deveria gostar que ele fosse um homem honesto e decente, e não apenas viril.

— Ora vamos, Noêmia, nenhum pai gosta de ter um filho homossexual.

— Isso, por si só, não é motivo para discriminar e renegar o próprio filho.

Silas jogou o guardanapo em cima da mesa e levantou-se bruscamente, quase

derrubando seu prato no chão.

— Não estou entendendo você. Durante todos esses anos, concordou comigo. Posso

saber o que aconteceu para mudar de idéia agora?

— Jamais concordei com você. Apenas lhe obedeci. Só que não sou uma boneca

manipulável, Silas. Não sou marionete. Sou sua mulher, mãe de seus filhos, e tenho o direito

de ter minhas próprias opiniões.

Ele não respondeu. No fundo, sabia que ela tinha razão, mas o orgulho não lhe

permitia concordar com ela. Remoendo a raiva, deu-lhe as costas e saiu batendo a porta.

Noêmia permaneceu sentada, sem se mover. Sentiu uma estranha emoção tomar conta de todo

o seu corpo. Era como se, naquele momento, estivesse se libertando das amarras às quais

vivera atada por toda a vida. Silas sentira-se intimidado, ela percebera. Dera importância ao

que ela dissera, o que era uma sensação nova para ela. Nunca, em toda a vida, tivera voz ativa

para nada. Ele nunca a escutara, e ela não tinha direito de ter opinião própria. Mas, agora, não.

Impusera sua vontade e ele se espantara. E não tivera coragem de enfrentá-la.

Agora ela sabia. Era uma mulher, uma pessoa digna, que tinha direito de ser

respeitada. Tinha o direito de ser ela mesma.

No ônibus para casa, Noêmia ia pensando. Acabara de visitar o filho na pensão e

estava angustiada. Romero andava triste, cabisbaixo, sentindo-se extremamente só, sem

amigos nem ninguém que o pudesse entender. Além dela, não havia mais ninguém no mundo

disposto a ajudar. Ninguém, a não ser Mozart. Desde a última vez que telefonara e falara com

Silas, nunca mais dera sinal de vida. Teria desistido de Romero? Teria voltado para a Europa,

desiludido e certo de que nunca mais se encontrariam? Noêmia começou a pensar. Não

concordava com aquele meio de vida do filho, mas agora se sentia em dúvida sobre o que

seria o certo e o que seria o errado. Gostaria muito que Romero tivesse se casado e lhe dado

netos, mas será que valeria a pena um casamento sem amor? O filho não dava para aquilo. Ele

mesmo dizia que não havia jeito de gostar de mulheres. Como então pretender obrigá-lo a

desposar uma e, pior, ter filhos com ela, filhos que acabariam sofrendo imensamente quando,

mais tarde, a verdade viesse à tona? Ou será que Romero conseguiria viver a vida inteira

fingindo ser o que não era? Mesmo que conseguisse, seria isso o ideal? Será que valeria a

pena fingir que ele era igual a todo mundo, só para manter a aparência que a sociedade exigia,

e viver infeliz? Já não estava bem certa.

Os pensamentos de Noêmia voltaram ao passado, à época em que Romero, recém-

entrado na adolescência, sofrerá aquela violência. Desde então, nunca mais fora o mesmo.

Durante muito tempo, Noêmia quis acusar Júnior, e depois Mozart, pelos desvios do filho.

Mas agora via que eles não podiam ser responsáveis pela escolha que Romero fizera de sua

vida. Romero era o que era e teria sido o mesmo, ainda que Júnior ou Mozart jamais

houvessem atravessado seu caminho.

Só que agora ele estava enfrentando um processo criminal sério. Ê claro que tudo isso

acontecera porque ele era homossexual. Não que ela acreditasse que Romero houvesse

violentado o garoto. Pelo que conhecia de seu filho, sabia que ele seria incapaz de uma atitude

daquelas. Era o preconceito contra sua homossexualidade que fazia com que todos

acreditassem que ele era o culpado. Mas, como Romero mesmo dizia, ele era apenas um

homossexual, não um criminoso ou marginal. Era diferente, ela sabia. Romero sempre fora

um bom filho, estudioso, educado, honesto, de bom coração. Será que todas essas qualidades

haviam se apagado só porque ele escolhera outra forma de se relacionar sexualmente?

Por mais que Silas insistisse em que Romero não era um rapaz digno, ela não

conseguia concordar. Por muito tempo, vivera à sombra do marido, pensando o que ele

pensava, desejando o que ele queria, fazendo o que ele mandava. Repudiara o filho porque

Silas assim determinara, e ela, embora desgostosa e contrariada, não teve coragem de

enfrentá-lo. Mas isso agora havia acabado. Não que ela de repente, de uma hora para outra,

virasse uma mulher ousada e atrevida. Também ela não ia tentar ser o que não era. Sempre

fora mulher calma e pacífica, mas agora estava conseguindo ver a grande diferença que havia

entre a pacificidade e a passividade. Precisava continuar pacífica, mas jamais voltaria a ser

passiva. Afinal, não fora justamente isso que lhe tirara a paz?

Como se isso não bastasse, havia o amor. O amor não devia estar atrelado a esse tipo

de coisa. Achava mesmo que o amor não devia estar atrelado a nada. Amor é um sentimento,

não uma equação que deva ser resolvida à base da lógica. Fulano é um bom rapaz, logo é

digno de ser amado. Já o outro não é, portanto não merece o amor. Para amar, basta sentir. Só

isso. Não é preciso explicação, nem justificativa, nem motivo. O amor é simplesmente o

amor.

Noêmia agora compreendia isso. Ainda mais ela, que era mãe e amava seus filhos

desde quando nasceram. Perdera Judite havia alguns anos, e só agora conseguia compreender

também a filha. Judite sempre amara Romero e nunca se importara com o que ele era. Para

ela, o que contava era o sentimento. Em sua curta vida, tentara dizer-lhe isso, mas ela não

entendera. Estava surda a qualquer coisa que não fosse a voz do marido.

Só que agora entendia. Entendia e iria fazer tudo que estivesse a seu alcance para não

perder Romero tal como perdera Judite. A filha partira, e, se havia algum lugar para onde os

espíritos bons iam, devia ser lá que ela estava, porque Judite sempre fora uma pessoa boa, e

Noêmia acreditava que a filha estaria sendo ajudada por alguém. Mas o filho ainda vivia entre

eles. Ela tinha tempo de reconquistá-lo.

Entrou em casa decidida. Silas ainda não havia voltado do trabalho, de forma que ela

poderia agir sem maiores problemas. Apanhou o caderninho dentro da bolsa e tirou o fone do

gancho. Sem hesitar, discou o número que Mozart lhe dera. Uma voz metálica atendeu do

outro lado da linha, e ela pediu que a ligassem com o quarto do rapaz. Em poucos instantes,

ele atendeu.

— Mozart? — indagou ela. — Aqui quem fala é Noêmia, mãe de Romero.

— Ah! Dona Noêmia, como vai? — replicou ele, ansioso.

— Vou bem. Estou ligando porque gostaria de saber se você ainda quer se encontrar

com Romero.

— Se quero? Mas é claro que quero! A senhora sabe disso.

— Eu sei. Vou lhe dar o endereço. Quer anotar?

— Só um instante — Mozart correu a apanhar lápis e papel. — Pode falar.

Noêmia deu-lhe o endereço e explicou direitinho a Mozart onde ficava a pensão.

— Anotou tudo?

— Tudinho.

— Então vá. Ele ainda não sabe que você chegou ao Brasil. Vai ficar feliz.

— Obrigado, Dona Noêmia!

Mozart desligou e arrumou-se correndo. Tomou um táxi e deu ao motorista o endereço

da pensão. Não demorou muito, e logo chegaram. O jovem saltou, cumprimentou o homem da

recepção com um aceno de cabeça e subiu os degraus de par em par. No segundo andar, foi

andando pelo corredor, com o papel na mão, procurando o quarto de Romero. Até que o

encontrou. Parou à porta, indeciso, encheu os pulmões de ar e bateu.

Do lado de dentro, Romero assustou-se com aquelas batidas. A mãe saíra dali havia

pouco, e ele não esperava a visita de mais ninguém, ainda mais àquelas horas. Encostou o

ouvido na porta, mas não ouviu nenhum barulho do lado de fora. Inseguro, perguntou:

— Quem é?

Ouvindo aquela pergunta, proferida numa voz tão incerta e sumida, o outro respondeu:

— Sou eu, Romero. Mozart...

Nem precisou dizer mais nada. Reconhecendo-lhe a voz, Romero escancarou a porta.

Não havia dúvida. Era mesmo Mozart quem estava parado ali, na sua frente, olhando-o com

um misto de saudade e arrependimento.

— Mozart... — sussurrou. — Que milagre o trouxe aqui?

— Sua mãe. Ela me deu seu endereço, e eu vim.

— Você sumiu... Pensei que não quisesse mais me ver.

— Eu tentei. Fiz de tudo para encontrá-lo. Mas o destino não quis.

Calou-se, a voz embargada, e Romero abraçou-o comovido, escondendo o rosto em

seu ombro, chorando feito uma criança. Não podia crer que, depois de tantos anos, Mozart

estava ali novamente. O outro gentilmente empurrou-o para dentro e fechou a porta,

estreitando-o num abraço amoroso e amigo.

— Como senti sua falta! — desabafou Romero entre soluços. — Só Deus sabe quanto

senti saudade sua!

Com extremo cuidado, Mozart sentou-se ao lado de Romero na cama e permitiu que

ele extravasasse o pranto. Ele precisava chorar. Estava passando por momentos difíceis, e o

pranto aliviava a dor. Chorou por quase meia hora, agarrado ao pescoço de Mozart, sem

conseguir falar. Apenas sentia o puro afeto que emanava do outro.

Depois que se acalmou, conseguiu falar com mais clareza. Os dois estavam felizes

com o reencontro, e Mozart pediu a Romero que lhe contasse direitinho o que havia

acontecido. Em detalhes, Romero contou tudo, desde o dia em que fora morar com Plínio,

após a morte de Judite, até quando toda aquela desgraça acontecera. Mozart ficou revoltado

com a atitude de Rafael, mas concordava que o melhor seria provar a inocência de Romero.

— É o que estou tentando fazer. E a doutora Maria da Glória espera que Eric conte a

verdade ao juiz.

— Quando será a próxima audiência?

— Daqui a um mês, mais ou menos.

— É muito tempo. Você não pode continuar morando aqui até lá. Arrume suas coisas

e vá comigo para o hotel.

— Você acha isso conveniente?

— Por que não?

— Talvez a doutora Maria da Glória não ache.

— Tem razão. É melhor falar com ela primeiro. Mas ela está de férias.

— Como você sabe disso? Você a conhece?

— Não, não conheço. Mas ouvi falar a seu respeito.

— Como? Quem lhe disse?

— Desde que cheguei, venho tentando localizá-lo. Primeiro, procurei sua mãe. Não

obtendo sucesso, fui atrás do médico com quem você morou. Eu sabia o hospital em que ele

trabalhava e parti para lá.

— Você falou com o doutor Plínio?

— Falei, sim. Foi ele quem sugeriu que eu procurasse a defensora pública. Está muito

preocupado com você.

— Não acredito. Foi ele quem abriu esse processo contra mim.

— Acho que ele foi obrigado. Mas ele não acredita que você tenha feito isso.

Também desconfia do cunhado.

— Ele lhe disse isso?

— Disse. E também espera que Eric fale a verdade. Ele gosta muito de você, e me

pareceu que estava sofrendo muito. Está ansioso para esclarecer tudo.

Romero sentiu-se duplamente feliz. Encontrara Mozart, em quem vinha

insistentemente pensando, e agora ele lhe dizia que Plínio não acreditava que ele fosse

culpado. Isso também era motivo de alegria. Gostava de Plínio como se fosse seu pai e ficara

muito triste ao imaginar que ele estivesse acreditando que ele fora capaz de machucar Eric.

Não bastasse o fato de que não era pedófilo, Romero amava o menino profunda e

sinceramente, e jamais faria algo que pudesse magoá-lo. Não o faria a ele nem a nenhuma

outra criança.

Do lado do astral, Judite e Fábio, de mãos postas, irradiavam fluidos de amor e

esperança pelo ambiente. Deram um passe em Mozart e outro em Romero. A moça beijou o

irmão na face e sorriu para Fábio.

— Mais uma etapa cumprida — disse o espírito.

— Sim. Minha mãe está conseguindo se libertar da prisão psíquica em que meu pai a

colocou e tenta ser ela mesma. Mozart, finalmente, encontrou Romero. Em breve, o processo

criminal chegará ao fim, com vitória de meu irmão, acredito, e tudo estará terminado. Apenas

meu pai não consegue enxergar.

— Tudo tem sua hora, Judite. Seu pai ainda é um espírito muito empedernido. Vamos

rezar para que ele também compreenda e aceite.

De mãos dadas, os dois espíritos afastaram-se, deixando Romero e Mozart a sós com

seu amor e seus carinhos.

Quando Maria da Glória voltou das férias, faltavam poucos dias para a audiência de

Romero. O rapaz fora procurá-la em seu escritório, acompanhado de Mozart. Maria da Glória

foi apresentada a Mozart e ficou surpresa ao saber que ele era um músico famoso na Europa.

— Não acho que seja uma boa idéia você ir morar com um rapaz nesse momento —

aconselhou ela. — Lembre-se de que você só foi acusado porque é homossexual. Não quer

fazer parecer que estava louco para se atirar nos braços de outro homem, quer?

— Não.

— Pois, então, espere um pouco. Quando tudo terminar, você poderá levar sua vida

normalmente.

— Doutora — interveio Mozart —, não gostaria que a senhora pensasse mal de nós.

Romero e eu nos conhecemos há muitos anos e sempre nos amamos. Não quero que pareça

que nossa relação é algo sujo ou imoral.

— Não estou dizendo isso. Mas é o que as outras pessoas vão dizer. Vocês, mais do

que ninguém, devem saber o que é ser discriminado pelo preconceito.

— Sabemos...

— Pois, então, compreendam. Todo mundo vai acusar Romero de tarado, vão dizer

que ele não pode passar sem homem e sem sexo. E o advogado do doutor Plínio vai se utilizar

disso como uma arma. Fará parecer que Romero está desesperado para continuar transando

com seus homens, tanto que nem liga para o que aconteceu e já foi viver com outro. Não. É

melhor que Romero permaneça sozinho.

— Sei que tem razão — concordou Mozart. — Mas é importante que ao menos a

senhora saiba que nós não somos imorais.

— Eu sei. Eu tive de aprender que ser homossexual não significa ser imoral ou

criminoso. Aprendi isso com Romero, se você quer saber. Até então, eu também fazia uma

idéia meio errada de vocês.

— É? — indignou-se Romero. — Como assim?

— Bem, perdoe-me, Romero, mas eu achava que os homossexuais eram pessoas sem

moral, que seriam capazes de tudo para se satisfazer. Quando entrei em sua cela naquele dia,

ainda pensava assim. Achava que você devia mesmo ser culpado, mas ia defendê-lo porque é

minha função. Mas depois, conhecendo-o melhor, vi que não é nada disso. Hoje, faço uma

idéia bastante diferente dos homossexuais. Sei que um homem gostar de outro não significa

abandonar os princípios nem a moral.

— A senhora é casada? — perguntou Mozart.

— Sou.

— Tem filhos?

— Tenho. Um casal.

— Seria capaz de deixá-los aos cuidados de um homossexual?

— Essa é uma pergunta difícil. Mas sim... Se o homossexual for uma pessoa direita,

eu os deixaria, sim.

— Como a senhora iria saber?

— Conhecendo-o como pessoa, como ser humano. Eu jamais deixaria meus filhos

com uma pessoa qualquer, fosse hétero, fosse homossexual. Porque há homossexuais

maldosos, tanto quanto há heterossexuais tarados e molestadores. Só que o fato de ser

homossexual já não conta mais como um ponto a menos para a pessoa, como algo que

deponha contra sua conduta. Hoje sei que as pessoas contam pelas suas atitudes, sua

dignidade, seu caráter. E isso nada tem a ver com a sexualidade.

— Embora boa parte dos homossexuais acabe mesmo na marginalidade — observou

Mozart.

— Para mim — continuou ela —, o que leva muitos homossexuais à marginalidade é

o preconceito, a discriminação. Ou o medo de serem discriminados, mal compreendidos.

Muitos homossexuais não conseguem se assumir, acham-se diferentes e não se julgam dignos

ou merecedores de conviver normalmente com as outras pessoas. Por isso, não lutam, não

competem com os outros por uma posição melhor na vida, e aí acabam mesmo caindo na

marginalidade, ou seja, põem-se à margem da sociedade, julgando-se errados, condenando-se

pelo que são. Daí porque há tantos homossexuais na prostituição, levando uma vida libertina,

descambando para a obscenidade e a perdição, o que é uma pena.

— A senhora pensa exatamente como o doutor Plínio... — comentou Romero, com

certa tristeza.

— A senhora é muito avançada para nossa época — considerou Mozart, tentando

desviar a mente de Romero da lembrança do médico. — Se fosse na Europa, não dizia nada.

Apesar de haver preconceito por lá também, ele não é tão forte quanto aqui.

— Está na hora de as coisas mudarem — ponderou Maria da Glória. — Eu, por mim,

já mudei meu pensamento. Estou tentando deixar de lado toda forma de preconceito.

— Fico feliz — disse Romero. — Ainda mais porque a senhora é minha defensora.

— Ê isso mesmo, Romero. E, como sua defensora, vou voltar ao assunto que os

trouxe aqui. Não vão viver juntos por ora. Mozart pode continuar visitando-o, mas tomem

cuidado para que ninguém os veja e tire conclusões precipitadas e maldosas. Sua conduta é

muito importante para firmar seu caráter. E o juiz me parece simpático a você. Tanto que vai

interrogar Eric. Não estrague tudo, por favor.

— Pode deixar. Vou me comportar direitinho.

— Muito bem. Até o dia da audiência, então. Qualquer novidade, entrem em contato.

Apertaram-se as mãos e saíram. Apesar de desaconselhados de morarem juntos,

Mozart e Romero não estavam tristes. Haviam se reencontrado, o que era o mais importante.

Depois, poderiam assumir sua relação e continuar levando uma vida normal.

Capítulo26

Finalmente, chegara o dia da audiência em que Eric iria prestar depoimento. Como

vítima, sua palavra era de suma importância, embora ouvida com os cuidados que toda

criança requer.

Logo pela manhã, ele acordou passando mal. Sentia o estômago arder e chegou a ter

uma pontinha de febre. Plínio, porém, medicou-o e cuidou dele, tentando fazer com que não

ficasse nervoso.

— Talvez seja melhor ele não ir — sugeriu Lavínia, deveras preocupada com o filho.

— O doutor Antero poderá dizer que ele não está bem. E uma criança; não há de advir

nenhuma conseqüência ruim para ele.

— Não se trata disso, Lavínia — objetou Plínio. — O depoimento de Eric é muito

importante para que se descubra a verdade.

— Mas que verdade? A verdade está mais do que na cara. Não sei do que você ainda

duvida.

Plínio não respondeu. Limitou-se a olhá-la com desgosto e entrou no banheiro. Queria

encerrar aquela discussão. Irritada, Lavínia saiu do quarto e foi ver como o filho estava. Ele

parecia bem, apesar de extremamente nervoso.

— Você não precisa se preocupar, querido — tranqüilizou ela, abraçando-o com

ternura. — Não precisa nem ir, se não quiser.

— Foi o que disse a ele — era a voz de Rafael, que vinha entrando nesse momento.

— Que não precisa ir. Não foi, Eric?

O menino balançou a cabeça, mas não disse nada. Estava apavorado com a idéia de

que teria de mentir diante do juiz. Não sabia se conseguiria. Além do mais, sentia que estava

no limite de suas forças. Aquela mentira toda o estava sufocando, e o que ele mais queria era

poder contar a verdade. Mas, se falasse, o tio cumpriria sua promessa, e ele e Romero

poderiam acabar mortos. O que poderia fazer?

— Você quer ir, Eric? — perguntou Lavínia, de forma inocente. Eric não respondeu, e

Rafael falou no lugar dele:

— Ê claro que ele não quer. Você não está vendo, Lavínia? O menino está apavorado.

A simples idéia de ter de se ver frente a frente com aquele monstro de novo deve lhe dar

calafrios. Coitadinho! Isso é uma maldade, Lavínia! Plínio não devia expor o menino dessa

maneira. Imagine como deve ser difícil ter de reviver todo aquele horror.

Essas palavras foram decisivas para Lavínia. De um salto, murmurou um "Tem razão"

e voltou correndo para seu quarto. Depois que ela saiu, Rafael soltou um sorriso cínico, deu

um tapinha no rosto de Eric e sibilou em tom de ameaça:

— Você não vai se esquecer do que eu lhe disse, vai? — Eric meneou a cabeça. —

Ótimo. Porque, senão...

Fez novamente aquele gesto de quem cortava a garganta e foi embora, deixando o

menino apavorado em sua cama.

Enquanto isso, Lavínia tornava a entrar em seu quarto.

— Ele não vai — comunicou incisiva. — Não vou permitir que você exponha meu

filho a tanto sofrimento.

Plínio, que estava terminando de dar o nó na gravata, estacou a meio e fitou-a pelo

espelho, respondendo com calma:

— Ele vai. Sou o pai dele, fui eu quem começou aquela maldita ação. E por sua

vontade. Só que agora pretendo terminá-la. E de forma justa.

Virou-se e saiu pelo corredor, caminhando a passos rápidos. Ao entrar no quarto de

Eric, encontrou o menino todo encolhido sobre a cama, os olhos brilhantes de lágrimas.

— Apronte-se, Eric — falou amoroso. —Já está quase na hora. Lavínia veio logo

atrás e protestou com veemência:

— Deixe-o em paz, Plínio! Não vê que ele está apavorado?

— Ele está apavorado, sim, mas não é por causa de Romero.

— Como não? Ele está com medo de se encontrar com aquele cafajeste novamente.

— Ele não tem o que temer. Sou seu pai e irei protegê-lo de tudo e de todos. Ainda

que da própria família!

— O que está querendo dizer com isso? Que eu posso fazer-lhe algum mal?

— Você, não.

— Quem, então?

— Você sabe.

— Plínio, não vou admitir que faça insinuações sobre meu irmão! Não é justo você

querer defender seu... seu...

— Meu o quê, Lavínia? Vamos, fale. Repita essa infâmia!

— E isso mesmo, Plínio. Eu não queria acreditar. Mas você já está passando dos

limites. Nenhum pai expõe o filho dessa forma se não tem um motivo muito forte por trás de

tudo!

— Em primeiro lugar, não estou expondo meu filho. Não foi minha a idéia de ajuizar

essa ação. Foi sua. Em segundo lugar, não vou discutir com você os motivos que me levaram

a fazer o que estou fazendo agora. Mentiras não me incomodam.

— Não vai discutir porque não tem o que dizer. É isso, não é? Quer salvar a pele de

seu amante acusando o cunhado inocente e nem liga para o que ele fez a seu próprio filho!

— Cale-se, Lavínia! Já basta!

O pranto angustiado de Eric fê-los calar. Lavínia correu para ele e abraçou-o,

afagando-lhe os cabelos.

— Eric — disse Plínio, incisivo —, faça como estou lhe mandando. Vista-se e vamos

agora ao fórum. Está na hora de sua audiência.

Lavínia tentou protestar novamente, mas Plínio não permitiu. Pela primeira vez em sua

vida, foi rude com ela. Segurou-a pelo braço com força e levou-a para fora, trancando a porta

do quarto. Ela ficou do lado de fora, esmurrando a porta c gritando, mas Plínio, voltando-se

para o filho, indagou:

— Você acredita no que sua mãe disse? — Eric meneou a cabeça. — Pois, então, faça

como lhe digo. Vista-se e vamos à audiência. Sem medos. Eu estou a seu lado e nada nem

ninguém poderá lhe fazer mal. Eu prometo.

Eric obedeceu. Vestiu-se vagarosamente e segurou a mão do pai.

Plínio apertou-a com força e abriu a porta. Parados no corredor, Lavínia e Rafael

obstruíam a escada.

— Vai ter de me bater para passar por mim — rosnou Lavínia.

— Não sou nenhum covarde, Lavínia — respondeu Plínio. — Mas, se for para salvar a

vida de um inocente e levar paz ao coração de meu filho, esteja certa de que não hesitarei em

empregar toda a minha força para tirá-la de meu caminho.

Eric escondeu-se atrás do pai, com medo de encarar o tio. Não queria ir, mas também

não queria ficar. Sentia-se movido por uma estranha força, algo que o compelia a ir avante,

algo que nem sabia explicar. Só o que sabia, naquele momento, era que precisava ir.

Diante de tanta convicção, Lavínia chegou para o lado, e Plínio passou por ela a passos

decididos. Nem se deu ao trabalho de olhar para o cunhado. Simplesmente empurrou-o para o

lado e desceu as escadas, puxando Eric pela mão. Rafael não se atreveu a dizer nada. Do jeito

que Plínio estava, era bem capaz de lhe acertar um soco.

Chegaram ao fórum em cima da hora, e Antero correu a seu encontro.

— Pensei que não viessem mais.

— Já chamaram?

— Já. A doutora Maria da Glória e Romero acabaram de entrar.

— Então vamos. O que estamos esperando?

— Tem certeza de que quer mesmo fazer isso? Pode ser doloroso para Eric.

— Não se preocupe. Sou o pai dele. E, depois, a verdade o reanimará.

Entraram apressados e foram sentar-se em seus lugares. Pelo canto do olho, Eric fitou

o rosto sofrido de Romero, que olhava para a frente, evitando encará-lo. Por um momento,

porém, seus olhares se cruzaram, e Eric baixou os olhos, tentando conter as lágrimas.

Terminadas as formalidades preliminares, o juiz mandou que Romero saísse para que

começasse o interrogatório.

— Muito bem, Eric — começou o magistrado. — Sabe por que está aqui de novo, não

sabe?

— Sim, senhor.

— Você não prestou nenhum compromisso de falar a verdade; é menor de idade e não

está obrigado a responder a nenhuma pergunta. Quem vai lhe fazer todas as perguntas serei

eu. Se seu advogado ou a doutora defensora quiserem saber alguma coisa, farão as perguntas

por meu intermédio. Se você achar que está sendo difícil, pararei a audiência. Mas, se você

conseguir ir adiante, peço que se concentre e fale apenas a verdade. Sem medos. Você aqui

está protegido pela Justiça e ninguém lhe fará nenhum mal. Compreendeu? — O garoto

assentiu. — Ótimo. Podemos começar, então?

— Podemos.

— Vamos retomar do ponto em que paramos na audiência passada. — Ele consultou

os autos e interrogou: — Você disse que o senhor Romero entrou em seu quarto naquela

noite, não foi?

— Foi.

— O que aconteceu?

— Ele... — soluços — fez coisas comigo.

— Entendo, Eric. Não precisa dizer que coisas foram. O que eu gostaria de saber é se

você tem certeza de que foi mesmo o senhor Romero que entrou em seu quarto naquela noite.

— Foi...

— Você viu o senhor Romero com nitidez? Não estava escuro?

— Estava.

— E como você tem certeza de que foi o senhor Romero?

— Eu o conheço.

— Só por isso? — Silêncio. — O senhor Romero não lhe disse nada?

Ouvir o nome de Romero repetidas vezes, sendo acusado de algo que, absolutamente,

não havia cometido, causou imenso mal-estar em Eric. À medida que o juiz ia falando, ele via

e revia aquela cena, lembrando-se de tudo que Rafael havia feito com ele. Olhou

discretamente para o pai, que lhe deu um sorriso encorajador, e respondeu.

— Não, senhor. Ele não me disse nada.

— O senhor Romero chegou a lhe mostrar o presente que lhe levara?

— Não.

— No entanto, ele o deixou cair no chão de seu quarto.

— Foi.

— Você viu quando a miniatura caiu?

— Não.

— Como você se sente, Eric, tendo sido violentado pelo homem que, depois de seu

pai, você acreditava ser seu melhor amigo?

A pergunta foi dura e de efeito. Eric não resistiu mais. Agarrou-se ao pai e desatou a

chorar convulsivamente.

— Excelência — protestou Antero —, está claro que o menino não tem condições de

prosseguir. Peço que ele seja dispensado. Ele já contou essa história inúmeras vezes. O

depoimento que deu à polícia está nos autos. Não vejo necessidade de submetê-lo a esse

sofrimento de novo.

O juiz olhou para Maria da Glória, que contestou veemente:

— Não posso concordar, excelência. O depoimento do menino é fundamental para

que descubramos a verdade. Lembre-se de que é a vida de um homem que está em jogo, um

homem inocente que está prestes a pagar por um crime que não cometeu.

— Como não cometeu? — irritou-se o advogado. — Está mais do que provado que

foi ele!

— Se estivesse tão bem provado assim, ele já teria sido condenado. Mas, que eu

saiba, o juiz ainda não proferiu a sentença.

O juiz Vitorio fez um gesto com as mãos, e ambos os advogados se calaram.

— Senhores, vou fazer apenas mais uma pergunta ao menino. Se ele não conseguir se

controlar, e se eu perceber que essa audiência está causando efeitos danosos à sua mente,

encerrarei a sessão e não o convocarei mais. Está certo? — Ambos assentiram. — Muito bem,

Eric. Acha que pode responder apenas a mais uma pergunta?

— Por favor, Eric — sussurrou Plínio em seu ouvido —, conte a verdade. Se alguém

lhe fez alguma ameaça, não precisa temer. Ninguém vai lhe fazer mal algum, eu prometo. E,

depois, você não quer ser o responsável pela desgraça de seu amigo, quer?

Eric enxugou os olhos e olhou bem fundo nos olhos do pai. Virou-se para o juiz e

respondeu, ainda soluçando um pouco:

— Está certo, senhor juiz. Pode perguntar.

— Muito bem. Quero que você me diga apenas uma coisa. Você está absolutamente

certo de que foi mesmo o senhor Romero que entrou em seu quarto, imobilizou-o à força e o

violentou naquela noite?

Eric engoliu em seco, lembrando-se das mãos do tio sobre seu corpo, machucando-o, e

respondeu hesitante:

— Foi...

— Tem certeza?

— Te... tenho... — começou a soluçar novamente e, num rompante, acabou

explodindo: — Não! Não foi ele! Não foi Romero. Foi meu tio! Tio Rafael! Ele entrou em

meu quarto, estava escuro... fez carinho em meu rosto... depois saltou sobre mim e tapou a

minha boca com a mão. Foi horrível! Eu não conseguia respirar. Aí ele me virou de bruços,

encostou minha boca no travesseiro e... e... me forçou a fazer aquilo... Como doeu! Doeu

muito!

— Excelência, protesto! — berrou Antero. — O menino está visivelmente

transtornado. Está claro que só está fazendo isso porque tem medo do querelado.

— O querelado não tem acesso à vítima — apressou-se Maria da Glória em dizer. —

Ao contrário de seu tio, que mora na mesma casa em que ele.

— Isso é um disparate! O senhor Rafael é um homem decente. Não está sendo

acusado aqui.

— Mas foi ele! — gritou Eric novamente, bastante nervoso e vermelho. — Foi ele. E

ainda me ameaçou. Disse que, se eu contasse a verdade, ele me mataria e mataria Romero. E

eu menti. Estava com medo e menti. Não queria que ele machucasse Romero, não queria!

Romero é meu amigo. Nunca fez mal a ninguém.

O juiz deu-se por satisfeito. Após certificar-se de que Eric estava bem, a audiência foi

encerrada, e o juiz Vitorio marcou uma nova, onde pretendia ouvir Rafael. Plínio voltou para

casa com Eric, sob os protestos de Antero, que não se conformava com o depoimento. Maria

da Glória também saiu, levando Romero. Ainda não era hora de seu cliente falar com o

menino.

No caminho para casa, Plínio e Eric iam conversando.

— Sente-se melhor? — perguntou amoroso, e o menino assentai. — Você foi muito

corajoso, Eric. Estou orgulhoso de você.

— O que vai acontecer agora, papai? E se tio Rafael nos matar?

— Você já ouviu falar no ditado de que cão que latira não morde?

— Já.

— Pois é. Seu tio Rafael é um covarde. Tinha medo de que você falasse porque sabia

que estaria encrencado. E o ameaçou porque você é uma criança, e é muito fácil assustar as

crianças. Mas estou certo de que não lhes fará mal, nem a você, nem a Romero. Falta-lhe

coragem para isso. E, depois, eu estou aqui para protegê-lo. Eric sorriu e apertou a mão do

pai, sobre o volante.

— Eu sinto tanto por tudo isso! Espero que Romero consiga me perdoar.

— É claro que o perdoará. Você não teve culpa.

Quando chegaram à casa, Antero já havia telefonado para Lavínia, que desmaiara

sobre o sofá, tendo sido acudida imediatamente pelos criados. Rafael nem precisou perguntar

o que havia acontecido. Já sabia. Rodou nos calcanhares e ganhou a rua. Precisava sumir.

Plínio correu para Lavínia, preocupado. Ela havia acabado de desmaiar, e os

empregados andavam de um lado para o outro, sem saber bem o que fazer. Rapidamente,

Plínio foi a seu quarto e apanhou sua maleta de médico. Deu à mulher algo para cheirar, e ela

acordou tossindo. Olhou para o marido, depois para o filho e começou a chorar:

— Não pode ser. Isso não pode estar acontecendo. Diga que não é verdade, Plínio,

diga. È um pesadelo. Meu irmão, não!

— Temo ser verdade, sim, Lavínia. Como vocês souberam?

— O Dr. Antero telefonou ainda agora. Que desgraça! Meu próprio irmão! Eric! Você

tem certeza do que disse, meu filho? Não estava com medo de Romero? Foi isso? Se foi, pode

dizer. Mamãe perdoa você.

— Não foi isso, mãe — rebateu ele com uma vozinha miúda. — Eu estava com medo

era do tio Rafael.

— Mas por quê? Ele é seu tio, tem seu sangue. Ah! meu Deus, por que ele foi fazer

isso? Por quê?

— Onde ele está? — indagou Plínio.

Os criados menearam a cabeça. Ninguém sabia onde ele estava. Plínio mandou que

fossem a seu quarto, mas ele estava vazio. Na piscina, ele também não estava. Vasculharam a

casa toda, mas Rafael não foi encontrado.

— Ele sumiu — continuou Plínio. — Quer maior prova de sua culpa?

— Não pode ser. Ele não faria isso... faria?

— Ele fez, Lavínia. Eric contou tudo. O menino estava apavorado com as ameaças de

Rafael. Por isso acusou Romero.

— Não terá sido o contrário? Ainda acho que ele temia uma reação de Romero.

— Já disse que não, mãe! — protestou Eric com raiva. — Tio Rafael me obrigou a

mentir. Foi ele quem me violentou. É horrível, ninguém acha mais horrível do que eu. Ser

violentado pelo próprio tio... Mas foi ele, e eu não posso mais continuar mentindo para

encobrir seu crime!

— Mas Romero é que é o homossexual.

— E Rafael é pior — atacou Plínio. — É pedófilo, aquele canalha!

Lavínia silenciou. Só agora compreendia o quanto havia sido cega. Rafael sempre

tivera um comportamento distorcido e vivia cercando Eric pela casa. O medo nos olhos do

menino era bastante visível. Só ela que não enxergava, porque amava o irmão e não queria

acreditar que ele fosse capaz de um ato tão abominável. Se ele tivesse violentado outro garoto

qualquer, Lavínia o teria repreendido severamente. Teria até contratado um psiquiatra para

cuidar desse desvio. Mas, com seu filho... não podia perdoar. Amava muito o irmão. Mas o

amor pelo filho superava qualquer outro.

Por causa do irmão, ela levantara as mais infundadas suspeitas sobre o marido.

Acusara-o de manter um caso espúrio com Romero, porque se deixara envolver pelas

insinuações maldosas de Rafael, acreditando que havia uma paixão camuflada na relação

entre Plínio e Romero. Mas não havia. Ela agora sabia disso. E o marido? Poderia perdoá-la?

— Vou para meu quarto — falou aflita. Precisava pensar.

— E Rafael?

— Não sei. E não sei se quero saber disso no momento. — Abraçou o filho e

perguntou com angústia: — Pode me perdoar, Eric?

— Perdoar o quê, mãe?

— Por não ter percebido nada.

— Você não teve culpa. Tio Rafael a enganou.

Ela balançou a cabeça tristemente e subiu as escadas. Estava arrasada, com vontade de

dormir e acordar em outro lugar, longe de todos aqueles problemas. Foi para seu quarto e

recostou-se na cama. Queria esvaziar a mente e não pensar em nada, mas a imagem do irmão

não saía de seus pensamentos. Rafael perdera os pais ainda menino, e ela fora para ele a única

mãe que conhecera. Criara-o com mimos exagerados, fingindo não perceber a falha que se ia

abrindo em seu caráter. Plínio tentara alertá-la, mas ela nunca lhe dera ouvidos. E, agora, ele

se tornara um homem sem virtude nem dignidade.

Ainda assim, era seu irmão, e ela não podia deixar de sentir-se um pouco responsável

pelo que ele se tornara. Deveria ter tido mais pulso com ele, ao invés de deixá-lo fazer o que

bem entendesse. Sempre arranjara uma desculpa para seus atos negligentes e suas palavras

desrespeitosas, justificando para si mesma que Rafael só era assim porque era um coitadinho e

sentia a falta dos pais.

Suspirou dolorosamente e olhou para o lado, no exato instante em que a porta se abriu.

Plínio entrou cauteloso e foi para o armário, afrouxando a gravata. Trocou de roupa em

silêncio e só depois se voltou para a mulher.

— Como está se sentindo? — indagou.

— Como você esperava que eu me sentisse? Estou péssima.

— Posso imaginar.

— Custa-me crer que isso seja verdade. Jamais gostaria de ter tido um desgosto

desses.

— Preferia que não tivesse lhe contado nada?

— Em absoluto! Como poderia viver enganada a respeito de uma coisa dessas? Rafael

é meu irmão, e eu o amo muito. Sinto-me responsável por ele. Mas Eric é meu filho. Nada no

mundo poderá superar o amor que tenho por ele.

— Você não deve se sentir responsável. Cada um age conforme seus próprios

instintos e tendências.

— Mas Rafael ficou a meus cuidados. Tinha para com ele os mesmos deveres de mãe

que tenho para com Eric, porque fui sua mãe depois que meus pais morreram. Não era minha

obrigação educá-lo e orientá-lo?

— Um erro não justifica o outro. Ainda que você o tenha criado com liberdade

excessiva, isso não serve de escusa para o que ele fez. É uma questão de tendência, de caráter.

Ela suspirou desanimada e perguntou com cautela:

— E agora, Plínio, o que faremos?

— Não sei. Nem sei as conseqüências jurídicas desse caso. Preciso antes conversar

com o doutor Antero.

— Apesar de tudo, eu não gostaria que meu irmão fosse parar na cadeia.

— Mas não se importou quando Romero foi acusado e preso.

— Romero não tem meu sangue.

— Mas é um inocente. Ia ser preso por um crime que não cometeu.

— Eu sei, Plínio, eu sei. Lamento muito pelo que houve a Romero. Ainda assim, não

gostaria de ver meu irmão atrás das grades.

— E Eric? Não se importa com o que aconteceu a ele? Vai permitir que Rafael faça a

outros o que fez a nosso filho?

— É claro que me importo. Só não acredito que Rafael vá fazer isso novamente. Foi

uma loucura que ele cometeu, mas deve ter aprendido a lição.

— Pode até ser... Só o tempo nos dirá.

Ela se aproximou dele e abraçou-o em lágrimas.

— Ainda bem que tenho você.

Gentilmente, Plínio desvencilhou-se de seu abraço e encarou-a com desgosto.

— O que há? — indagou ela, entre receosa e confusa. — Por que me evita?

— Ainda pergunta? — tornou ele angustiado, tentando evitar que ela o tocasse

novamente. — Será que já se esqueceu de tudo que me disse?

— Eu estava com raiva... — justificou-se insegura, torcendo as mãos nervosamente.

— Falei sem pensar.

— O caso é que você não me ama e não me respeita. Do contrário, jamais teria dado

ouvidos a Rafael.

— Eu estava com raiva, acreditando que Romero era o culpado. Não conseguia

entender por que você o defendia tanto. E Rafael trouxe argumentos que me pareceram

viáveis. A princípio, não quis acreditar. Ralhei com ele, mandei que não repetisse mais aquilo.

Mas depois, vendo você sempre defendendo Romero, comecei a duvidar. Que motivos teria

para tentar desesperadamente inocentá-lo?

— A justiça, Lavínia. Só a justiça. Nunca ouviu falar nisso? Não pode imaginar o que

deve ser para alguém pagar por um crime que não cometeu?

— Eu não acreditava nisso! Não acreditava em Romero! Para mim, ele era o culpado

e estaria respondendo por seu próprio crime!

— Devia ter acreditado em mim.

— Eu acredito, Plínio. Agora sei que você estava com a razão.

— Agora você sabe, não é? Pois deveria ter sabido antes. Eu lhe disse, Lavínia, e você

deveria conhecer melhor o homem com quem se casou. Posso ter muitos defeitos, mas a

desonestidade não é um deles. Sempre fui um homem leal e sincero. Jamais trairia meus

princípios ou os seus.

— Mas eu acredito em você agora. Isso não conta?

— Você não acredita em mim. Acredita nas provas irrefutáveis que apontam seu irmão

como o único culpado.

Ela se aproximou novamente e começou a chorar.

— Será que você é tão duro que não pode me perdoar? Eu estava confusa, arrasada.

— E eu, não? Só que eu busquei a verdade, enquanto você se contentou com aquela

que estava mais de acordo com o que você queria acreditar como verdade.

— Não seja injusto, Plínio. Rafael é meu irmão.

— E eu sou seu marido. Você só se lembra de que tem um irmão e um filho. E

marido, não tem? O que sou para você?

— Ê meu marido, jamais me esqueci disso... E eu o amo... — Baixou os olhos,

confusa, as lágrimas correndo abundantes. — Você se diz um homem justo e compreensivo,

sempre em busca da verdade. Mas agora sou eu quem lhe pergunta: será que sua noção de

verdade e de justiça sufocou a do perdão? E, mais, a do amor? Será que você não é capaz de

compreender minha dor de mãe, minha posição de irmã, minha desconfiança de um estranho?

O que você queria? Que eu não desse ouvidos às acusações de meu filho, que apontavam um

estranho como o agressor, e fosse acreditar que o malfeitor era justamente meu irmão? Ponha-

se em meu lugar, Plínio, e responda-me sinceramente. O que você faria se Rafael fosse seu

irmão?

Plínio deixou cair os braços ao longo do corpo e fitou-a com um quase desespero.

Jamais havia pensado nisso. Rafael não era seu irmão e eles nunca se haviam dado bem. Não

que sentisse prazer em acusar o rapaz. Todavia, não fora difícil reconhecer-lhe a culpa, porque

a antipatia mútua que sentiam facilitava isso. Mas, se Rafael fosse seu irmão querido, teria

agido da mesma forma?

Durante alguns minutos, Plínio ficou refletindo no que Lavínia lhe dissera. Sentou-se

na cama e afundou o rosto entre as mãos. Não sabia o que pensar. Não nutria bons

sentimentos por Rafael e, por isso, não conseguia colocar-se no lugar da mulher. Estavam em

pólos opostos. Ambos amavam Eric, não tinha dúvida. Mas cada um viu a verdade nos olhos

daquele que mais amava. Lavínia acreditou em Rafael movida pelo seu amor de irmã. Assim

como ele acreditara em Romero porque nutria um forte afeto pelo rapaz. Com quem estaria a

razão? Como tachar os sentimentos de certos ou errados? Por que é certo amar alguém e seria

errado amar outro alguém? O amor não faz escolhas. Lavínia acreditou no que queria porque

estava mais de acordo com o que ela sentia por Rafael. Por isso ficara cega e não conseguira

enxergar. Mas não poderia ter sido o contrário? Não poderia ter sido Plínio a se enganar com

Romero? Por mais que o conhecesse e seu coração lhe dissesse que o rapaz era inocente, não

poderia ele também estar se enganando, tentando, de forma inconsciente, transferir para o

desafeto a culpa que jogavam sobre seu ente querido?

Com imenso desgosto, Plínio fitou a mulher, afundada numa poltrona, as faces pálidas,

os lábios trêmulos. Nos olhos brilhantes de lágrimas, um mundo de medos e expectativas.

Naquele momento, Plínio sentiu sua fragilidade e pôde ler em seu olhar a verdade do amor.

Lavínia amava-o, não podia duvidar. Seu sentimento era quase palpável, e ele se sentiu

invadido pela onda de amor que emanava dela. Junto, um forte arrependimento, a dor

imensurável da culpa misturada à fraqueza do apego que ela confundia com amor.

Sentiu-se tomado por uma emoção indescritível. Lavínia surpreendera-o e revelara-se,

mostrando-se uma mulher preconceituosa, precipitada em seus julgamentos e vingativa. Fora

injusta com Romero e com ele. Acusara-os de uma indignidade que ambos jamais seriam

capazes de cometer. Mas quem era ele para julgar seus motivos? Só porque a razão estava

com ele não significava que Lavínia estivesse errada. A sua maneira, ela procedera de forma

correta. Fizera aquilo em que acreditava, e não era culpa sua não haver enxergado o equívoco.

Não era culpa de ninguém. Era apenas a obra da vida, levando a cada um seu quinhão de

experiências.

De repente, tudo lhe pareceu mais claro, mais leve. Ninguém havia cometido erro

algum. Nem Rafael. Era imaturo e mimado, mas talvez ainda tivesse chance de recuperar-se.

Quem sabe Lavínia não tivesse razão, e só o que ele necessitasse fosse de um pouco de amor e

compreensão? E quando é que Plínio fora compreensivo com Rafael? Nunca. O rapaz sempre

fora rebelde, e Plínio tentara corrigi-lo chamando-lhe a atenção. Mesmo nas vezes em que

tentara conversar com ele, sentia-se, por detrás de suas palavras, o tom intencional da

repreensão. Jamais lhe dera um beijo ou um abraço. Não teria isso também contado?

Bem lá no fundo de seu coração, uma voz interna lhe dizia: perdoar é tarefa divina que

ao homem cabe por obrigação; eis que a ninguém é dado ser juiz de seus semelhantes, porque

não há no mundo alma que jamais tenha falhado no convívio com seu irmão. Aquele

pensamento, vindo não sabia de onde, eclodiu espontâneo em sua mente, e Plínio foi capaz de

enxergar, naquelas palavras, uma pequenina manifestação da divindade, que lhe alertava a

consciência para que não incidisse na tentação do orgulho de se julgar dono do direito de não

perdoar.

Ainda fitando a mulher, sentiu os olhos umedecidos. De um salto, ajoelhou-se diante

dela e estreitou-a com ardor, sentindo que também a amava. Ficara magoado com suas

palavras, mas nem a mágoa, nem a raiva eram sentimentos capazes de destruir o amor. Não

respondeu à sua pergunta. Ao invés disso, pousou-lhe caloroso beijo nos lábios e sussurrou

emocionado:

— Só o amor é capaz de compreender e perdoar. E de curar nossas feridas...

Calou-se, a voz embargada, e Lavínia agarrou-se a ele, certa também de que ele a

amava. Já não sentia mais medo. Ao contrário, sentia-se agora mais confiante e mais lúcida

para agir com equilíbrio e discernimento. Estavam agora integrados nas malhas do amor,

compreendendo sua mais verdadeira e genuína feição. Abraçados, ambos agradeciam a Deus,

cada um a seu modo, por terem conseguido manter-se unidos e fortalecidos. Em suas orações

silenciosas, nem perceberam a presença dos amigos invisíveis que lhes faziam intuir as

verdades do espírito, que cada qual ia absorvendo e depositando em seus corações.

Felizes com mais uma etapa da tarefa cumprida, Judite e Fábio deram-se as mãos e

partiram.

Ao fugir da casa da irmã, Rafael começou a vagar sem rumo. Estava sem roupas de

reserva e deixara a carteira em casa. Para onde iria fugir? Eric, o idiota, acabara contando

tudo. Devia ter imaginado que aquilo acabaria acontecendo, e tolo fora ele de ficar esperando.

Seria melhor se tivesse aprontado as malas, apanhado algum dinheiro com a irmã e fugido,

talvez para a Europa ou os Estados Unidos. Agora, porém, não havia mais jeito. Estava sem o

passaporte e não tinha dinheiro para comprar a passagem. O que poderia fazer?

Acabou passando a noite na casa de um amigo, mas, no dia seguinte, teve de ir

embora. Contara-lhe o que havia feito, e o amigo acabou pedindo delicadamente que se

retirasse. Não queria se envolver. Ninguém queria. Só então percebera que não tinha amigos.

As pessoas com quem se relacionava eram como ele: interesseiras e oportunistas. Sua

amizade era boa por causa das festas que dava à beira da piscina, dos presentes que ofertava

às mulheres.

Foi vagando a esmo, pensando em quem deveria procurar. Não havia ninguém. O tal

amigo deveria ter dado alguns telefonemas, e todo mundo parecia fugir dele. Amigos,

namoradas, todos inventavam uma desculpa para não o receber. Parou numa banca de jornal,

colheu do bolso algumas moedas esquecidas e comprou fichas de telefone. Procurou um

orelhão próximo e discou para a casa da irmã. Não tinha escolha. Quem atendeu foi um dos

criados, e ele disfarçou a voz, pedindo para falar com Lavínia. Ela atendeu. Algo no íntimo

dela dizia-lhe que era o irmão.

— Alô! — falou apressada. — Quem fala?

— Lavínia? Sou eu, Rafael.

— O que você fez foi imperdoável, Rafael — atacou ela. — Jamais poderia esperar

uma coisa dessas de você.

— Eu sei, Lavínia, perdoe-me. Foi um ato de loucura. Não sei o que me deu.

— Onde você está?

— Na rua.

— Venha para casa.

— Não posso. Estou com medo.

— Venha para casa e veremos o que fazer. Caso contrário, não conte comigo para

mais nada.

Desligou bruscamente, e Rafael ficou parado na rua, segurando o fone na mão. O que

deveria fazer? Lavínia dissera-lhe para voltar para casa, mas Plínio não concordaria. E se lhe

desse uma surra? Se o levasse até a polícia e ele fosse preso? Sabia como eram tratados os

criminosos sexuais na cadeia. Todo mundo sabia. Violentara Rafael, mas não era

homossexual. Aquilo era apenas uma preferência que ele descobrira com o sobrinho. Nem

sabia que era assim. Nunca havia se deitado com nenhum outro homem nem sentia atração

por rapazes. Só gostava de certas particularidades que as mulheres, em geral, não gostavam de

lhe oferecer. Não era culpa sua se não conseguia controlar seu desejo e seu ímpeto.

Mas ninguém iria entender. Ele seria trancafiado, e os outros presos, atendendo a seu

código de honra distorcido, fariam dele a mulherzinha da cadeia. Não era como Romero.

Romero conseguira suportar. Mas ele, não. Acabaria degolado ou enlouqueceria de tanto

sofrer abusos.

Resolveu voltar para casa. Não tinha mesmo para onde ir. Quando chegou, Antero, o

advogado, estava sentado na sala, conversando com Plínio e Lavínia. Eric estava na casa de

um amiguinho. Não precisava ter de enfrentar o tio novamente.

Lavínia olhou para ele e não disse nada, e Plínio encarou-o com ar indecifrável. Rafael

entrou cabisbaixo e foi recebido por Antero, que faria o papel de mediador. O principal,

naquele momento, era manter a cabeça fria e evitar as brigas.

— Entre, Rafael — disse o advogado, puxando-o pelo braço. — E sente-se.

Rafael sentou-se acabrunhado, evitando encarar a irmã e o cunhado. Sentia certa

hostilidade no ambiente e acomodou-se todo encolhido.

— Espero que tenha conhecimento dos graves atos que você cometeu — prosseguiu

Antero.

Rafael balançou a cabeça e respondeu com voz quase inaudível:

— Sim, senhor.

— Muito bem. Pois, então, deixe-me esclarecê-lo. Você pode ser acusado, no

mínimo, de quatro crimes diferentes...

— O quê? — indignou-se o rapaz.

— Deixe-me terminar, por favor. Em primeiro lugar, você é o autor do atentado

violento ao pudor contra seu sobrinho. Em segundo, fez-lhe graves ameaças, o que constituiu

outro crime. Como se isso não bastasse, acusou falsamente um homem sabidamente inocente,

causando a abertura de processo criminal indevido, o que se chama denunciação caluniosa. É

o de conseqüências mais graves para você, no momento. Isso sem falar no crime de calúnia de

que Romero poderá acusar você.

Rafael sentiu o rosto arder. Nem ele sabia que havia cometido tantos crimes ao mesmo

tempo. Estava apavorado, com muito medo do que poderia lhe acontecer.

— Por favor, Lavínia — apelou para a irmã, com voz chorosa.

— Tente me perdoar...

— O que você fez não tem perdão... — rebateu ela, mais por mágoa do que por

convicção.

— A princípio, Rafael — interpôs Plínio, com medo de Lavínia se descontrolar —,

pensamos mesmo que você não seria digno de perdão. Você tem consciência do mal que fez a

meu filho? Em todos os sentidos? O menino anda apavorado, tem pesadelos à noite, sente-se

humilhado diante dos colegas. Foi brutalmente ferido, não só em seu corpo, mas em sua

honra. E ainda foi obrigado a tolerar suas ameaças, apavorando-se cada vez que o via

despontar no portão. Não, Rafael, decididamente, talvez você não mereça perdão. Contudo...

— olhou para Lavínia, que chorava discretamente — você é meu cunhado...

— E isso deve contar, não deve? — falou Rafael, esperançoso.

— Você não vai querer ver seu cunhado na cadeia, vai? De que vai adiantar querer se

vingar de mim? O que os outros vão dizer?

— Não quero vingança nem estou preocupado com o que os outros vão dizer.

Preocupo-me apenas com o bem-estar de meu filho e com a segurança de outros meninos que

possam se ver na mesma situação. O que Eric passou, não desejo a mais ninguém. Sem contar

ainda o que você fez a Romero.

— Pelo amor de Deus, Plínio, não me mande para a cadeia! — Virou-se para o

advogado e suplicou: — Doutor, não deixe. O senhor é advogado da família há anos. Há de

dar um jeito.

— Sua irmã e seu cunhado estão dispostos a perdoar o que você fez a Eric...

— Oh! — desabafou Rafael. — Graças a Deus!

— Entretanto — prosseguiu Plínio —, não o quero mais em nossa casa. Você terá de

apanhar suas coisas e partir. É o mínimo que devemos a Eric.

Sem contestar, Rafael engoliu em seco e levantou-se para apanhar suas coisas, mas a

voz de Antero o deteve:

— Gostaria de esclarecer mais algumas coisas. Seu cunhado pretende abandonar a

causa, o que vai acabar com o processo contra Romero. Isso facilitará as coisas para você.

Com um pouco de sorte, o juiz, ou o promotor, não mandará instaurar inquérito para apurar a

denunciação caluniosa, e as ameaças que você fez a Eric também não serão levadas em conta.

Amanhã mesmo pedirei para falar pessoalmente com o juiz e tentarei convencê-lo a terminar

tudo por ali. Mas falta Romero. Se ele quiser mover outra ação contra você, por crime de

calúnia, não haverá nada que possamos fazer. Se ele fizer isso, pode reavivar os fatos, e a

denunciação caluniosa virá à tona outra vez. Talvez você venha a ser processado, julgado e

condenado.

— O que devo fazer? — rogou Rafael.

— Vá falar com Romero — sugeriu Plínio. — Peça-lhe que o perdoe.

— Não posso fazer isso — desabafou Rafael.

— Não pode por quê?

— Não me atreveria. Ele vai me humilhar, me escorraçar.

— Você não teve coragem de ameaçar um menino de onze anos, dizendo que ia fazer

e acontecer? Por que agora se acovarda diante do homem que você jurou matar?

— Não falei sério.

— Sabemos que não. Sua covardia não permitiria que passasse da ameaça para a ação.

Rafael baixou a cabeça, humilhado, sem saber o que dizer. Estava sendo obrigado a

ouvir aquelas barbaridades, que nada tinham de mentiras, só para não ser acusado e preso.

Não era intenção de Plínio, mas Rafael sentia-se humilhado pelo cunhado. Teria de humilhar-

se também diante de Romero? Era demais. Contudo, se precisasse, ele o faria. Tentaria

qualquer coisa para não ser preso.

— Vá aprontar suas coisas, Rafael — ordenou Plínio. — Não temos mais o que

conversar, por ora. Mais tarde, telefone, informando-nos onde está, e no momento oportuno, o

doutor Antero irá procurá-lo.

Rafael foi saindo da sala, arrasado, vencido, humilhado. Parou e olhou para a irmã,

que permanecia quieta, fumando um cigarro atrás do outro.

— Não diz nada, Lavínia? — perguntou, cheio de esperança. Ela apagou o cigarro no

cinzeiro e olhou para ele com desgosto.

— O que você quer que eu diga? Estou arrasada, Rafael. Pode imaginar como me

sinto? Saber que meu irmão, de quem cuidei como um filho, teve coragem de fazer o que fez

ao próprio sobrinho? Não está sendo nada fácil para mim. Contudo, você é meu irmão, e não

quero vê-lo preso. Mas concordo com Plínio. Não temos mais condições de mantê-lo aqui

conosco. Não confiamos mais em você. E Eric... pode imaginar como seria penoso para ele

também. Meu filho não merece isso. Merece um pouco de paz.

Não havia mais o que argumentar. A palavra final já havia sido dada, e ele mesmo

concordava que tinha de ser assim. Começava a lamentar o que fizera, não sabia se por medo

ou arrependimento. Só o que sabia era que não podia continuar ali. Iria embora, procuraria um

lugar para ficar. Afinal, tinha seu próprio escritório de arquitetura. Dali em diante, porém,

teria de ser responsável e comparecer mais vezes ao trabalho. Havia perdido a boa vida e

agora teria de cuidar de si mesmo. Mas não era tão ruim assim. Tinha como sobreviver.

A única coisa que o preocupava era Romero. Como faria para falar com ele? Ou seria

melhor esperar para ver se ele iria mesmo dar início a alguma ação penal? Será que ele faria

mesmo isso? Romero sempre lhe parecera tímido e retraído. Será que o acusaria

formalmente? Essa dúvida o assolava. Rafael tinha horror à cadeia. Tanto, que não

conseguiria simplesmente sentar e esperar para ver o que viria em seguida. Não conseguiria

esperar para ver se seria acusado ou não. Enquanto aprontava suas coisas, lembrou-se de Eric.

O sobrinho não estava em casa, e ele bem entendia por quê. Sentiu certa angústia e engoliu

em seco. O que fizera fora grave. Só agora conseguia vislumbrar a gravidade de seus atos.

Estava arrependido, sentia vontade de desculpar-se com o sobrinho também. Mas sentia

medo. Medo e vergonha. Eric era apenas uma criança e jamais gostara dele. Um dia, se

tivesse a oportunidade, talvez o procurasse para que se entendessem. Mas aquele não era o

momento. Nem Plínio iria deixar. Estava protegendo Eric de todas as formas, o que era

natural.

Era isso mesmo o que Plínio pensava. Quem sabe, um dia, Eric e Rafael não tivessem

a oportunidade de conversar? Mas, naquele momento, não achava apropriado. O filho só tinha

onze anos, embora fosse muito maduro para sua idade, ainda mais depois do que lhe

acontecera. Mas ele ainda sentia medo do tio e não queria vê-lo, e Plínio iria respeitar seu

desejo. Era o melhor a fazer, naquele momento: esperar que Eric digerisse e amadurecesse

bem tudo por que passara. Só então estaria pronto para conversar com o tio, de igual para

igual, sem medo e sem repulsa.

Capítulo 27

Ao receber a notícia de que Eric havia falado a verdade, Noêmia quase pulou de

contentamento. O filho não mentira, afinal. Era mesmo inocente naquela história.

Desligou o telefone assim que ouviu ruídos na porta. Era Silas, que vinha chegando do

trabalho. Mas não era prudente que ele recebesse a notícia. Ainda.

— Com quem estava falando? — indagou carrancudo.

— Com minha irmã — respondeu Noêmia, apressada, e saiu para a cozinha.

Silas não se convenceu e saiu atrás dela.

— Você está mentindo — acusou. — Aposto que falava com seu filho.

— Que filho? Não foi você mesmo quem disse que não temos mais filho nenhum?

— Não se faça de tola, Noêmia. Sei que você tem se encontrado com Romero.

Por um instante, sentiu-se tentada a falar a verdade. Ele não podia mesmo proibi-la,

mas ela ainda não se sentia segura o suficiente para enfrentá-lo.

— Tudo isso por causa de Romero, não é? — indagou Silas com desdém.

— Romero é meu filho... — defendeu-se, afinal.

— Se é, é só seu, porque eu não tenho filho algum.

— Então, por que pergunta?

— Porque quero saber com quem você anda falando. Não a quero envolvida com

aquele sem-vergonha.

— Ele não é sem-vergonha. É nosso filho...

— Já disse que não tenho mais filho! — gritou irado.

— Mas eu tenho — retrucou ela calmamente, lutando para conter o nervosismo. —

Só lamento ter permitido que você tivesse me afastado dele por tanto tempo.

— Você o tem visto, não é? Tem visto aquele vagabundo.

— Ele não é vagabundo. Está no último ano de medicina.

— Está? — Silas espantou-se. Jamais poderia imaginar que Romero fizesse uma

faculdade. .

— Está. Vai se formar e ser alguém na vida.

— Como você sabe disso?

— Ouvi falar.

Silas calou-se novamente. Não queria nem saber como ela ouvira falar. Se descobrisse

que ela e Romero andavam mesmo se encontrando, nem queria pensar na briga que iriam ter.

Desde que Romero se fora, nunca mais tivera notícias dele. O máximo que soubera era que o

médico o acolhera, porque fora o próprio doutor quem fora até sua casa buscar suas coisas.

Mas que Romero estava estudando para ser médico era uma novidade e tanto. Não sentiu mais

vontade de prosseguir com aquela discussão e voltou para a sala.

Talvez tivesse sido muito rigoroso com o rapaz. Ele dera um mau passo na vida, tudo

por causa do atentado que sofrerá. Fora aquele canalha do Júnior quem o viciara. E, depois,

Mozart completara o serviço. Se ele não tivesse se envolvido com Mozart, talvez não tivesse

ficado daquele jeito. Sim, a culpa não fora dele. Fora de Júnior e de Mozart. Foram eles que

levaram o filho para o mau caminho, ensinando-lhe coisas que jamais teria aprendido na

convivência com a família, porque eram uma família decente, e Romero não teria aqueles

exemplos ali.

Ficou imaginando como andaria o processo em que se envolvera. Teria mesmo sido

capaz de violentar aquele garoto? Pelo que conhecia de Romero, ele jamais teria cometido um

ato infame daquele. Mas o filho tornara-se homossexual, e tudo era possível. Deixara de lado

os princípios que Silas lhe ensinara para se entregar a uma vida transviada, interessando-se

por homens. Não teria mesmo violentado o menino? Era um pederasta...

Deixou de lado esses pensamentos e foi até a caixa de correio. Fazia já algum tempo

que o banco deixara de lhe enviar os extratos de sua caderneta de poupança. Ele perguntara a

Noêmia se ela não os recebera, mas ela dissera que nenhum havia chegado. A caixa de correio

estava vazia. Noêmia já havia recolhido a correspondência, e nada dos extratos. Precisava dar

um pulo na agência para reclamar.

— Por que será que a Caixa não manda mais os extratos? — indagou, sentando-se à

mesa para tomar um café.

Da beira do fogão, Noêmia teve um sobressalto. Cada vez que Silas perguntava pelos

extratos, ela ficava apreensiva. Se ele descobrisse que ela estava tirando dinheiro para dar ao

filho, teriam uma briga como nunca antes haviam tido. Eram suas economias, e ela as estava

desviando para ajudar Romero. Por isso não chegavam os extratos. Toda vez que o carteiro

passava, ela corria a apanhar as cartas e subtraía os extratos, queimando-os no fogão. Fazia

isso havia alguns meses, e Silas não desconfiara, a princípio. Só que, nos últimos dias, vinha

insistentemente perguntando pelos extratos.

— Devem estar se extraviando — tentou disfarçar Noêmia. — Mas, se você quiser,

vou lá amanhã e procuro saber o que está acontecendo.

— Faça isso.

Silas nem desconfiava da mulher. Jamais poderia imaginar que ela estivesse sacando

dinheiro da conta. Seria mesmo uma boa idéia que ela fosse à agência reclamar. Isso lhe

pouparia o trabalho de ter de sair mais cedo da escola só para ir até o banco.

No dia seguinte, lá foi Noêmia para a Caixa Econômica. Não sabia como resolver

aquilo. Precisava evitar ao máximo que Silas descobrisse que ela estava retirando o dinheiro.

Entrou na fila do caixa e, na sua vez, pediu que lhe informassem o saldo. A moça do caixa

consultou as listagens e anotou o valor num papelzinho, entregando-o a Noêmia. Foi assim

que teve uma idéia que poderia enganar Silas, ao menos por enquanto, até que Romero fosse

inocentado e voltasse a trabalhar, quando então reporia o dinheiro que tirara.

Aproximou-se de um rapaz que estava no balcão preenchendo uma ficha de depósito e

pediu a ele que anotasse num outro papel a quantia que ela lhe ditara. O rapaz, julgando-a

meio cegueta, fez como ela lhe pediu, e Noêmia saiu dali satisfeita. Quando Silas chegou à

casa no fim da tarde, ela lhe mostrou o papelzinho que ela pedira ao rapaz para escrever, com

um valor mais elevado.

— Tem certeza de que é só isso? — indagou ele, preocupado. — Pensei que

tivéssemos mais.

Ela tomou um susto. Achara que havia chutado uma importância suficiente, mas, pelo

que Silas dizia, equivocara-se. Nunca fora muito boa mesmo nas contas. Ainda assim,

conseguiu se controlar e esclareceu:

— Ê só isso, sim. Foi o saldo que a moça do caixa me deu.

— Por que não tirou um extrato na máquina?

— Ora, Silas, você sabe que não sei mexer com essas máquinas modernas. Fico toda

enrolada.

— Podia ter pedido a alguém para ajudar.

— Meu Deus, será que não serve o papel que a moça deu? Vai desconfiar do banco

agora, vai?

— Não... Mas e os extratos? Por que não têm chegado?

— O gerente disse que nosso endereço estava errado. Está providenciando a correção.

Silas não se deu por satisfeito, mas não disse nada. Aquilo tudo era muito estranho, e

ele agora começava a desconfiar. Por mais que Noêmia não soubesse lidar com aquelas novas

máquinas, sempre havia uma mocinha disposto a ajudar. Ela estava escondendo algo, e ele iria

descobrir. Na primeira oportunidade, iria, ele mesmo, à agência para saber o que estava

acontecendo.

Noêmia, por sua vez, sentiu o coração apertar-se. Se o marido descobrisse, ficaria uma

fera, e aí, sim, é que jamais perdoaria Romero. Precisava falar com o filho para repor o

dinheiro o mais rápido possível.

Na segunda-feira, ao visitar o filho, encontrou-o em companhia de Mozart.

— Bom dia, Dona Noêmia — cumprimentou o rapaz.

— Bom dia, Mozart. — Aproximou-se de Romero e beijou-o no rosto. — E você,

meu filho? Como está?

— Bem, mãe. Feliz.

— Também estou. Aliviada. Queria vir aqui antes, mas seu pai está ficando

desconfiado.

— Não quero lhe causar problemas.

— Seu pai e eu temos muito que nos entender, e isso já não me assusta tanto. Não é

com isso que estou preocupada.

— Com o que é, então?

— Seu pai está ficando desconfiado, porque os extratos do banco não chegam mais.

Eu os separo do restante da correspondência e os queimo.

— Extratos do banco? — estranhou Mozart.

— Mamãe vem fazendo saques na poupança que tem com papai, para me ajudar.

— E agora ele está desconfiando. Mas eu não podia deixá-lo ver os extratos. Ia

descobrir tudo.

— Por que não me avisou, Romero? — tornou Mozart. — Eu poderia tê-lo ajudado.

— Não é justo. Não quero seu dinheiro.

— Isso não é hora para orgulho. Se seu pai descobrir, vai brigar com sua mãe.

— Ele não pode descobrir — falou Romero.

— E por isso que preciso lhe pedir um favor — retrucou Noêmia. — Assim que isso

terminar, arranje um emprego e reponha o dinheiro. Não sei se poderei enganar seu pai por

muito mais tempo.

— E claro que não vai poder! — avaliou Mozart. — Quanto tempo acham que vai

demorar até que ele descubra tudo? Mais um mês ou dois, no máximo.

— Estou tentando fazer com que ele acredite que os extratos se extraviaram. Acho

que o convenci.

— Não se iluda, Dona Noêmia. Seu Silas é um homem esperto demais. Em breve, vai

descobrir tudo.

— Não posso nem pensar numa coisa dessas — afirmou Romero. — Meu pai vai

fazer um escândalo.

— Por isso, aceite minha oferta. Deixe-me emprestar-lhe o dinheiro. Quando voltar a

trabalhar, você me paga.

— Talvez você deva aceitar — sugeriu Noêmia. — Não quero mais encrencas com

seu pai. E o que você nos deve, pode ficar devendo a Mozart.

— É isso mesmo — concordou Mozart. — Quanto antes repusermos a importância

que sua mãe tirou, melhor. Vai evitar muitos aborrecimentos.

— Está certo, então — concordou Romero. — Mas é apenas um empréstimo. Quando

eu for absolvido, vou terminar a faculdade e arranjar um bom emprego. Aí, pago-lhe tudo.

Quanto foi que você já sacou, mãe?

Noêmia abriu a bolsa e retirou as guias de retirada. Rapidamente, Romero fez as

contas e calculou mais ou menos os juros que perderam, apresentando o total a Mozart.

— Muito bem. Amanhã mesmo vou trazer o dinheiro.

— Que bom que você vai ajudar, Mozart — agradeceu Noêmia. — Essa situação já

estava me afligindo.

— Não precisa agradecer. Será que a senhora pode voltar amanhã, para apanhar o

dinheiro?

— Darei um jeito. Silas sai cedo para o trabalho e não perceberá minha ausência.

Era o que esperava. No dia seguinte, daria um jeito de tornar a aparecer, apanhar o

dinheiro e correr para a Caixa Econômica, para fazer o depósito. Depois, pediria um saldo, já

contando o depósito, e levaria o valor a Silas. Diria que a moça se enganara na outra vez,

dando-lhe o saldo da conta de outra pessoa. E ele não teria motivos para desconfiar.

Assim que Silas saiu para o trabalho, Noêmia apanhou a bolsa e partiu ao encontro de

Mozart. Haviam marcado na própria pensão em que Romero vivia, e ela não queria se

demorar. Precisava fazer o depósito o mais cedo possível. Quando chegou à pensão, Mozart já

estava lá e rapidamente lhe passou o dinheiro. Ela agradeceu e dirigiu-se ao banco.

Antes de a agência abrir, Silas já estava na fila para entrar. Aquela história de saldos

no caixa não o havia convencido. Noêmia não era nada estúpida e não iria convencê-lo de que

não sabia tirar um extrato na máquina. Foi logo um dos primeiros a chegar à máquina e

digitou pausada e corretamente os números correspondentes. Em poucos segundos, retirou o

extrato. Não foi nem preciso conferir atentamente para saber que algo estava muito errado.

Logo no topo avistou a anotação de uma retirada; um pouco mais abaixo, outra. Por fim, o

saldo bastante reduzido, bem inferior àquele que Noêmia lhe fornecera.

Pediu para falar com o gerente e solicitou que lhe mostrasse um extrato completo. Não

havia como imprimir um naquele momento, mas o gerente consultou as anotações na ficha de

Silas e informou as datas e os valores de todas as retiradas, o que o deixou estarrecido. Não

disse nada, porém. Apanhou os papéis, agradeceu e foi embora. Noêmia tinha muito o que lhe

explicar.

Quando Noêmia chegou para fazer o depósito, Silas já havia partido. Sem de nada

desconfiar, depositou a importância que Mozart lhe dera e pediu novo saldo no caixa. Devia

servir para convencer o marido. Foi para casa.

Ao chegar, estranhou que Silas a estivesse aguardando no sofá da sala. Aquilo não era

comum. O marido nunca chegava à casa antes das seis horas. Por que voltara tão cedo?

— Silas? — alarmou-se. — O que houve? Por que está em casa tão cedo? Está

doente?

Ele se levantou bruscamente e estendeu os papéis diante dela, quase esfregando-os em

seu nariz.

— O que houve?! — esbravejou. — Eu é que lhe pergunto: o que é isso aqui?

Aturdida, Noêmia apanhou os papéis das mãos de Silas e examinou-os, imediatamente

reconhecendo as anotações e o extrato bancário relatando, minuciosamente, cada retirada

efetuada ao longo daqueles meses.

— Silas... — começou a balbuciar. — Não fique bravo... Posso explicar...

— Acho bom mesmo! Para onde foi nosso dinheiro, hein? O dinheiro que juntei com

tanto sacrifício, para nossa velhice, Noêmia, para que você não tenha mais de forçar a vista

costurando para fora. E agora, o que temos? Nada. Foi-se quase tudo.

— Não é bem assim...

— Não? Pois, então, o que é isto?Não sobrou nem a quarta parte do que tínhamos. Por

quê? O que você fez com nosso dinheiro?

— Precisei dele.

— Aposto que sei para quê. Para ajudar aquele pederasta do seu filho, não é ? Por

quê? Ele queria fazer uma operação de mudança de sexo?

— Silas! — objetou chocada. — Como pode falar assim de nosso filho?

— Já disse que não tenho filho!

— Mas eu tenho.

— Pois ele é só seu filho. Não é meu.

— E uma pena que você pense assim. Romero é um bom rapaz e está estudando para

ser médico.

— Imagino que belo médico não vai ser — ironizou. — Vai dar em cima de todos os

pacientes homens.

— Isso é um absurdo! Romero é um rapaz decente. Só agora pude perceber isso.

— Não quero retomar essa discussão, Noêmia. O que quero saber é o destino que

você deu ao nosso dinheiro.

— Quer mesmo saber? Pois dei a Romero, sim. Ele estava precisando, e eu não podia

deixar meu filho passando necessidade por causa de sua mesquinharia.

— Mesquinharia? E errado não querer distribuir o que economizei para a velhice?

— Não distribuí nada. Dei a meu filho porque ele estava precisando. E, se você não

gostou, lamento.

— Ele a convenceu, não é mesmo? Aposto como fez um draminha qualquer, e você

logo ficou com pena.

— Ele está sendo processado por um crime que não cometeu.

— Quem garante? Ele é um veadinho declarado. Quem garante que não fez mal

àquele garoto?

— O próprio menino! Ele revelou a verdade. Contou que não foi Romero!

— E daí? — disse Silas, com certa hesitação. — O dinheiro é nosso; você não poderia

tê-lo dado a ninguém sem me consultar.

— Você disse bem, Silas. O dinheiro é nosso, não seu.

— Mas fui eu que ganhei. Com o suor do meu trabalho.

— E do meu também. Ou você se esquece quanto venho trabalhando esses anos

todos, dentro desta casa, sem pedir nada, sem reclamar de nada, aceitando tudo que você me

impõe? Será que você seria o que é hoje sem minha ajuda? Teria conseguido juntar algum

dinheiro se não tivesse uma escrava dentro de casa, lavando, passando e cozinhando de graça

para você? Sem falar em minhas costuras!

— Não precisa exagerar, Noêmia. Eu nunca lhe exigi nada. E sempre valorizei seu

serviço. Temos vivido bem até então.

— Não. Você tem vivido bem. Eu sofro calada a falta que meus filhos me fazem.

— Não tive culpa pelo que aconteceu a Judite. Eu também sofri. Se há algum

culpado, é Romero. Foi por causa de sua esquisitice que nossa filha foi assassinada.

— Foi por causa de sua intolerância e de seu preconceito. Você espancou Romero,

colocou-o para fora de casa e impediu sua volta. Foi por sua causa que ela morreu, Silas, não

dele. Se você tivesse feito esforço para compreender seu filho, nada disso teria acontecido.

Ele jamais teria ido parar naquele hospital, e Judite não precisaria ter ido tirá-lo de lá. Ambos

estariam em casa, sob nossa proteção, e talvez hoje pudéssemos todos estar vivendo felizes.

— Por que relembrar esses momentos tão difíceis agora? Já não basta tudo que

aconteceu?

— Basta. E foi por isso que quis ajudar Romero. Basta de indiferença com ele, de

fingir que ele não existe e não é meu filho. Ele é meu filho, eu o amo e vou ajudá-lo enquanto

puder, quer você queira, quer não.

Silas olhou-a espantado. Nos últimos tempos, Noêmia estava muito mudada. Talvez

ele não devesse ter sido tão duro com Romero. Talvez devesse ter permitido que ela o

visitasse, que mantivesse contato com ele, embora não o quisesse mais em sua casa. Afinal,

era mãe, e as mulheres tinham uma tendência a ser excessivamente protecionistas com os

filhos e a desculpar todos os seus erros. Devia ter entendido isso.

— Muito bem, Noêmia — tornou cauteloso. — Quer ajudar seu filho, vá lá, ajude.

Mas precisava gastar todo o nosso dinheiro? Romero é jovem, está estudando medicina, como

você mesma disse, tem um futuro, sua vida está começando. Mas e nós? Já estamos no fim da

vida. Não quero contar só com o dinheirinho da aposentadoria. Queria algo melhor para nós.

— Ele não teria futuro nenhum se fosse condenado por um crime que não cometeu.

— Muitos anos se passaram. As pessoas mudam. Romero deve ter tido muitas

experiências. Como garantir que ele não tenha se desvirtuado para esse vício também?

— Isso é um disparate! Ninguém muda o caráter. Romero sempre foi uma pessoa

decente. Por mais que goste de homens, jamais se aproveitaria de uma criança! E, depois, o

menino já falou a verdade.

— E você acha isso certo? Acha certo que seu filho ande por aí se deitando com

outros homens?

— Já não sei mais o que é certo ou errado. Só o que sei é que o amor está acima dessas

coisas. Posso não entender muito bem o caminho que Romero escolheu, mas ele é meu filho,

e vou tentar compreendê-lo e aceitá-lo da melhor forma que puder.

— Não acredito que você vá compactuar com uma imoralidade dessas!

— Não estou compactuando com nada. A vida de Romero, só a ele interessa. Quanto

a mim, no que me diz respeito, é meu papel de mãe. Já falhei com ele uma vez, Silas; não

quero falhar de novo.

Silas calou-se pensativo. Não sabia mais o que dizer. Depois de todos aqueles anos,

ainda guardava dentro de si enorme mágoa pelo que Romero lhe fizera. Mas o que Romero

lhe fizera? Não lhe roubara nada, não o traíra, não matara ninguém. Por que então sentia tanta

raiva? Porque Romero lhe frustrara as expectativas. Porque se tornara exatamente o oposto do

que ele esperava que ele fosse. Silas construíra para si a imagem do filho perfeito, machão e

viril. Como depois aceitar que Romero não se transformaria em nada disso? Que era

homossexual mesmo, não porque fora violentado ou porque Mozart o iniciara naquela vida,

mas porque estava em seu sangue, era parte dele, fora para aquilo que nascera. Era uma coisa

difícil.

Fitou a mulher com desgosto e ainda tentou rebater, embora sem muito ânimo:

— Mas e nosso dinheiro? Como faremos para nos manter na velhice? Romero, na

certa, não vai nos sustentar.

— Se é só nisso que está interessado, não precisa mais se preocupar. Hoje mesmo

depositei a quantia que saquei. Com juros e correção.

Abriu a bolsa e retirou o canhoto da guia de depósito e o papelzinho do saldo,

estendendo-os para o marido. Silas apanhou-os e conferiu, indagando com visível assombro:

— Onde conseguiu esse dinheiro?

— Não importa. O que interessa é que o dinheiro foi depositado, e você não tem mais

com o que se preocupar. Vai ter dinheiro em sua velhice, embora fique sem o principal, que

são o amor e a amizade de um filho.

Virou as costas e foi para dentro. Já não tinha mais o que conversar. Dissera tudo que

Silas precisava ouvir e não estava mais disposta a ficar se repetindo. Daquele dia em diante,

visitaria o filho quando quisesse, sem se esconder. Se Silas gostasse, muito bem. Se não, era

problema dele. Não deixaria mais que ele a conduzisse nem que mandasse nela.

Silas, por sua vez, desabou no sofá, as últimas palavras da mulher ainda ecoando em

sua mente: Vai ter dinheiro em sua velhice, embora fique sem o principal, que são o amor e a

amizade de um filho. O amor e a amizade de um filho... de um filho... um filho... Aquilo não

lhe saía da cabeça. No fundo, Noêmia tinha razão. De que adiantava levar uma vida

relativamente tranqüila, sem se preocupar com dinheiro, mas extremamente solitária? Não

tinham netos e jamais os teriam. Judite estava morta, e Romero era homossexual. Qualquer

esperança de um neto estava perdida.

Como seria quando ele e Noêmia estivessem bem velhinhos e não pudessem mais

trabalhar? Como se sentiriam, vivendo sozinhos naquela casa, que se tornara um casarão,

vazia que ficara, de filhos e de crianças? Será que conseguiriam suportar a solidão? Será que

valia a pena continuar teimando em não aceitar Romero do jeito que ele era? Afinal, Noêmia

tinha razão. Ele sempre fora um bom rapaz. Quando garoto, era estudioso e educado, e não

havia quem não o admirasse. Por que agora tinha de ser diferente? Só porque era

homossexual, havia perdido todos os seus valores e passara a ser um marginal? Não. Seu filho

não era um marginal. Continuava estudando, fazia até faculdade, tinha um ideal. Queria ser

médico. Ia salvar vidas. Haveria coisa mais bonita do que salvar vidas? Mas será que ele,

Silas, conseguiria salvar a própria vida?

Capítulo 28

Durante os trinta dias seguintes, o advogado de Plínio deixou de dar andamento ao

processo, acarretando o abandono da causa. Antero fora procurar Maria da Glória e dissera-

lhe o que pretendia. Reconhecia que o rapaz não fora o autor do crime e não queria mais

prosseguir com aquela ação. Só o que pedia era que o caso morresse ali mesmo.

— Isso vai depender de meu cliente — informou ela secamente. — E da decisão do

promotor. O senhor sabe que o que Rafael fez foi muito grave. Denunciação caluniosa dá

cadeia. E calúnia também dá.

— Eu sei, doutora, e não me cabe questionar a atitude do promotor ou de Romero.

Todavia, já falei com o promotor e com o juiz, e eles me disseram que, se Romero não

insistir, darão por encerrado o caso e não farão pressão quanto à denunciação caluniosa.

Plínio, por sua vez, resolveu deixar de lado o atentado violento ao pudor e não vai ingressar

mais com nenhuma queixa-crime. O destino de Rafael está agora nas mãos de Romero.

— Vou marcar um encontro com Romero. E, o senhor, traga seus clientes.

O encontro ficou marcado para dali a três dias, no gabinete de Maria da Glória, na

defensoria pública. Romero chegou logo cedo, ansioso para falar com Plínio. Esperava não

um pedido de desculpas, mas uma reconciliação com o médico, que, mais do que um amigo,

fora seu pai por vários anos.

Plínio também estava ansioso. Queria poder falar com Romero e pedir-lhe desculpas.

Gostaria de convidá-lo a morar com eles, mesmo contra a vontade de Lavínia. Era o mínimo

que lhes deviam, e era o desejo de Eric também.

Rafael, que alugara um apartamento, chegou cabisbaixo, nada satisfeito com a

humilhação a que estava prestes a se expor. Teria de se desculpar com aquele sujeitinho de

quem não gostava e ainda implorar para que ele não o processasse. E teria de manter a calma,

porque seu futuro dependia única e exclusivamente de Romero.

— Boa tarde a todos — disse Maria da Glória, introduzindo-os em sua sala.

Todos entraram e se sentaram, e Plínio foi o primeiro a fitar Romero nos olhos. O

rosto do rapaz estava sereno, embora ele se sentisse um tanto constrangido.

— Romero — disse Plínio, não conseguindo aguardar a hora de se manifestar. —

Como esperei por este dia! Estou tão envergonhado.

Romero engoliu em seco e fitou-o com olhos úmidos.

— O senhor não tem do que se envergonhar. Não teve culpa de nada.

— Devia ter acreditado em você.

— Acreditou na palavra de seu filho. Até eu teria acreditado.

— No começo, acreditei mesmo. Mas, depois, comecei a achar que Eric estava sendo

pressionado para mentir. E fiz de tudo para provar sua inocência.

Pelo canto do olho, Romero fitou Rafael, que se mantinha de olhos baixos, evitando

olhar para quem quer que fosse.

— Posso imaginar... — prosseguiu Romero. — E só tenho a agradecer.

— Você não tem de me agradecer coisa alguma. Não fiz mais do que minha

obrigação. Desconfiava de sua inocência e não podia permanecer inerte, vendo-o ser acusado

de um crime que não cometeu.

Romero deu um sorriso sem graça e perguntou:

— E Eric? Como está?

— Aliviado. Sentia-se muito mal por estar acusando você. Mais tarde, você poderá

encontrá-lo.

— Sim, isso mesmo — interveio Maria da Glória. — Deixemos essas coisas para

mais tarde. Vocês terão muito tempo para acertar suas mágoas. Por ora, vamos ao que

interessa.

Todos se empertigaram e olharam para Antero, que pigarreou e começou a falar:

— Bem, Romero, você sabe por que estamos aqui, não sabe? — Romero balançou a

cabeça. — Estive conversando com a doutora Maria da Glória e ela sugeriu que falássemos

com você. Bom, o que queremos saber é... que providências pretende tomar contra Rafael?

— Providências? — indignou-se Romero. — Como assim?

— Como lhe expliquei — esclareceu Maria da Glória —, Rafael pode ser acusado de

vários crimes, em especial de denunciação caluniosa e de calúnia. Não se lembra do que lhe

disse antes?

— Lembro-me. Mas o que posso fazer?

— Bem — continuou Antero —, conforme falei com sua defensora, o juiz e,

principalmente, o promotor público não vão insistir num processo de denunciação caluniosa,

desde que você não ofereça uma queixa por calúnia.

— Por quê?

— Porque, se você fizer isso, toda a história terá de ser revolvida, e o promotor não

vai poder fingir que não tomou conhecimento da prática do crime de denunciação caluniosa.

Vou tentar explicar de forma simples: a calúnia que Rafael cometeu é um crime cuja ação

pertence ao ofendido, no caso, você. Só você pode decidir se vai ou não processá-lo, mais

ninguém. Já na denunciação caluniosa, que foi a falsa acusação que Rafael fez a você, a ação

pertence ao Estado, ou seja, ao promotor público. Se o promotor tiver notícia do crime, vai ter

de pedir a abertura de inquérito para, posteriormente, instaurar a ação. A notícia do crime, no

caso, será você quem irá dar, caso venha a oferecer queixa por calúnia. E o promotor não vai

poder fazer como você, isto é, pensar se vai ou não processar Rafael. Está obrigado, por lei, a

fazê-lo.

— Entendo...

— O destino de Rafael está em suas mãos, Romero. A você cabe decidir se oferece ou

não a queixa.

Pela primeira vez, Romero encarou Rafael. Via diante de si o homem que fora a causa

de tantos infortúnios, e estava tendo a chance de vingar-se dele. Por um momento, quase

cedeu à tentação. Mas a imagem de Judite surgiu de repente em sua mente, e era como se ele a

ouvisse dizer:

— Não faça isso, Romero. Não por vingança.

— Mas ele vai continuar fazendo isso com outras crianças — respondeu ele em

pensamento, sem saber que conversava com o espírito da irmã.

— Você está camuflando seus sentimentos. No fundo, sente raiva de Rafael, o que é

natural. Permita-se sentir essa raiva, porque ela foi provocada. Mas acusar Rafael não vai tirar

essa raiva de dentro de você. Ao contrário, vai amargurá-lo ainda mais. Quando você se der

conta de que um homem foi preso por iniciativa sua, vai se culpar, embora, no fundo, você

não seja realmente culpado de nada. Mas, se você tem a chance de perdoar, faça isso. Jamais

desperdice a oportunidade do perdão.

— É verdade — continuava Romero, pensando que falava consigo mesmo. — Estou

num dilema. Tenho duas opções: ou me vingo ou perdôo.

— Perdoe.

— Mas ele merece ser punido. Precisa pagar pelo seu crime.

— Rafael apenas reagiu a uma ação do passado. Não o faça pagar por isso. Se você o

perdoar, terá mais tarde um amigo. Mas, se o acusar, continuará alimentando esse círculo de

ódio que se estabeleceu entre vocês.

— Eu não o odeio...

— Então prove. Perdoe-o e procure ajudá-lo.

— Mas seu castigo...

— O maior castigo para o crime de um homem é a dor de sua consciência. Deixe que

ela se encarregue de determinar o destino de Rafael.

— Não quero que ele torne a fazer isso a mais ninguém. Ele precisa de correção.

— Não se engane, Romero. Seu desejo não é de corrigi-lo. É de vingança. E vingança

não combina com você.

Romero ia conversando com o invisível sem se dar conta de que falava com o espírito

de Judite. Julgava ouvir a voz de sua própria consciência. E sua consciência tinha razão. Ele

não era um homem mau nem vingativo. Se acusasse Rafael, acabaria se arrependendo mais

tarde. Já experimentara a vida na prisão e não desejava isso a mais ninguém. Nem mesmo ao

homem que havia desgraçado sua vida e a de Eric.

— Por que não deixamos Rafael falar? — contrapôs Plínio, interrompendo os

pensamentos de Romero. — Afinal, é ele o maior interessado.

Todas as atenções se voltaram para Rafael, que, rosto ardendo, coberto de vergonha,

começou a gaguejar:

— Eu... não sei o que dizer... Sinto muito, Romero... Sei que o prejudiquei...

— Prejudicou? — tornou Maria da Glória. — Você arruinou a vida dele!

— Sim, eu sei... Talvez não mereça perdão... Mas já estou sofrendo as conseqüências

do que fiz. Não espero que você me perdoe, Romero... — Calou-se, a voz embargada.

— Vamos logo com isso — prosseguiu Plínio. — Deixe de fazer rodeios e vá direto

ao ponto.

Cada vez mais envergonhado, Rafael continuou:

— A questão, Romero, é que não sou forte como você. Se eu for para a prisão, sei que

vou morrer...

— Não se faça de coitadinho, Rafael! — exasperou-se Plínio. — Não foi para isso

que veio aqui. Não para despertar piedade.

— O que você quer que eu diga, Plínio? Que sinto muito? Pois bem. Romero, eu sinto

muito. Peço que você me perdoe. Fui um cafajeste, um canalha... Não devia ter feito o que fiz.

Nem a Eric, nem a você. Mas agora é um pouco tarde para desfazer o que fiz. Só o que posso

esperar é que vocês me perdoem. Você e Eric... — Calou-se novamente, engolindo o pranto.

— Não vá fazer cenas agora — repreendeu Plínio.

— Deixe, doutor — interveio Romero. — Não precisa mais brigar com ele. Ele tem

razão. O que fez está feito e não há mais como voltar atrás. Só o que lhe resta, neste momento,

é conviver com sua consciência. E não serei eu que irei determinar como ele deve se entender

com ela.

— O que quer dizer com isso? — perguntou Rafael.

— Que você não tem de se preocupar comigo. Não lhe cobrei nada nem lhe cobrarei.

— Quer dizer que não vai me acusar?

— Não. Não pretendo acusá-lo. Acho que você, sozinho, já deve estar se acusando o

bastante. Só espero que compreenda a gravidade do que fez, principalmente a Eric, e nunca

mais torne a fazer isso. Com mais ninguém.

Rafael baixou os olhos e chorou baixinho, respondendo entre contidos soluços:

— Obrigado.

Maria da Glória deu por encerrada a reunião. Estava satisfeita; fizera um bom trabalho.

O juiz já havia proferido a extinção da punibilidade, e Romero estava livre. Embora ela

lamentasse o fato de que Rafael continuasse solto, não se manifestou. Não lhe cabia mais

influenciar a cabeça de Romero.

Apertaram-se as mãos e saíram. Do lado de fora, Rafael tornou a agradecer,

nitidamente pouco à vontade, e pediu licença para se retirar. Precisava cuidar de seu escritório

de arquitetura, que, entregue aos empregados, estava quase indo à falência. Antero também se

despediu. Só ficaram Plínio e Romero.

O jovem, meio sem jeito, estendeu a mão para Plínio e falou:

— Bom, doutor, só tenho a lhe agradecer.

Com profunda emoção, Plínio apanhou a mão que ele lhe estendia e puxou-o para si,

envolvendo-o num abraço afetuoso e amigo.

— Não vá embora — pediu. — Volte para casa comigo.

— Não posso. Não depois de tudo que aconteceu.

— Será que não vai poder me perdoar?

— Não é isso. Não tenho nem do que o perdoar. Mas acho que Dona Lavínia não se

sentiria à vontade. E, depois, vou viver com outro alguém.

— Mozart?

— Ele mesmo.

Plínio suspirou e deu-lhe um tapinha no ombro.

— Se é para sua felicidade, então está certo. Mas não me guarde rancor nem mágoa.

— Jamais poderia guardar mágoa ou rancor do senhor. Sempre foi meu amigo. Agora,

contudo, quero viver minha vida. Reencontrei o único homem a quem realmente amei e não

pretendo perdê-lo novamente.

Plínio sorriu e afagou-lhe o rosto, acrescentando em tom paternal:

— Faz bem. Não deixe o amor escapar. E o que há de mais valioso em nossa vida. No

entanto, vou lhe pedir uma coisa.

— O quê?

— Não deixe de me visitar. Venha nos ver de vez em quando. Eric iria gostar.

— Certamente.

— Eric ainda não teve oportunidade de se desculpar.

— Nem precisa.

— Mas ele quer. Por favor, respeite isso. Vai fazer bem a ele.

— Se é assim, farei como ele deseja.

— Pode me dar o telefone de onde vai estar? Gostaria de ligar para você.

— Ainda não sei onde vou morar. Mas pode deixar, que telefonarei e darei meu

endereço.

— Está bem. Só lhe peço que não se demore muito. Eric está ansioso para vê-lo.

— Não. Irei procurá-lo bem antes disso.

Abraçaram-se comovidos e separaram-se. Tudo estava terminado, e Romero sentia-se

feliz consigo mesmo. Tivera uma dupla vitória. Vencera a adversidade que a vida lhe

impusera e vencera a si mesmo. Conseguira perdoar.

O encontro com Eric fora marcado ao ar livre, numa praça alegre e ensolarada. Plínio

queria evitar lugares tristes e constrangedores. Queria que Eric percebesse quanto a vida podia

continuar sendo normal. O menino chegou bastante cabisbaixo, evitando encarar Romero.

Sentia-se culpado pelo que lhe acontecera e temia não conseguir se desculpar.

— Vou deixá-los sozinhos — avisou Plínio. — Acho que vocês têm muito o que

conversar e não quero que se sintam constrangidos com minha presença.

Beijou o filho no rosto e foi sentar-se em outro banco, distraindo -se com as crianças

que brincavam no parquinho.

Romero tomou a mão de Eric e perguntou carinhosamente:

— Não vai me dar um beijo, como sempre fazia?

Eric, desconcertado, deu-lhe um beijo rápido na face e tornou a baixar os olhos.

— Não está com raiva de mim? — sondou Eric, baixinho.

— O que você acha? Pareço uma pessoa que está com raiva de alguém? — Eric

meneou a cabeça, ainda sem encará-lo. — Então, por que age como se estivesse com medo de

mim, como se eu fosse mordê-lo?

Gentilmente, Romero segurou o queixo de Eric e levantou sua cabeça, fitando-o bem

dentro dos olhos. O menino tentou fugir com o olhar, mas Romero acompanhou-o, seguindo-o

com um sorriso, até que o menino acabou se descontraindo e riu também. Pararam e olharam-

se, e Eric deu vazão ao sentimento e abraçou o amigo.

— Perdoe-me, Romero, eu não queria! — desabafou aos prantos. — Foi o tio

Rafael... tive tanto medo dele!

— Está bem, não precisa mais falar sobre isso. Já sei de tudo que aconteceu e como

aconteceu. Você não teve culpa de nada.

— Gosto de você. Gosto de verdade. Mas não quero ser como você.

— Quem disse que tem de ser?

— Tio Rafael. Falou que vou virar veado só por causa do que me aconteceu.

— E você acredita nisso?

— Agora não. Meu palme explicou tudo. Mas é que me sinto tão culpado...

— Culpado de quê?

— De gostar de você, de entender o jeito como você é, mas não querer ser igual a

você. Quero namorar só as meninas.

— E precisa se sentir culpado por causa disso?

— Tenho medo de que você pense que não vou gostar mais de você só porque não

sou igual a você.

— Ninguém precisa ser igual a ninguém para gostar. Seu pai e eu, por exemplo,

somos muito diferentes, e gosto dele como se fosse meu pai também. Ele nada tem de

homossexual e gosta de mim do jeito que eu sou.

— Não vai achar que eu o estou discriminando só porque não quero ser como você?

Mesmo depois do que me aconteceu?

— É claro que não, Eric! Que bobagem! O que lhe aconteceu foi uma crueldade. Sei

porque já passei por isso.

— Mas você não gostou?

— Pelo amor de Deus, não! Preferia que as coisas tivessem acontecido de outra

maneira.

— Foi depois disso que você descobriu que era homossexual, não foi?

— Isso é outra coisa. O que aquele homem fez comigo despertou sentimentos e

instintos que eu já possuía dentro de mim, embora os desconhecesse ou não os quisesse

aceitar. O que não significa que tenha de ser assim com todo mundo.

— Pensei que você fosse se decepcionar comigo. Que fosse achar que eu o estava

criticando só porque não senti a mesma coisa que você.

— E claro que não. E, se quer saber, fico até feliz que você não seja como eu.

— Por quê! ? Tem preconceito de você mesmo?

— Não, exatamente. É muito difícil aceitar que somos diferentes da maioria das

pessoas. Ninguém quer ser colocado à margem. Por isso, tenho medo. Medo de não ser aceito,

de ser incompreendido, de ser discriminado.

— Tem vergonha do que você é?

— Durante algum tempo, tive, sim. Mas depois conheci pessoas boas, que me

ensinaram a ver outros valores.

— Que pessoas?

— Seu pai foi uma delas. Você não tem idéia de quanto ele foi importante para mim.

Foi ele quem me mostrou que ser homossexual não é nenhum crime e que eu não deveria me

sentir inferior a ninguém só por causa de minha orientação sexual. Mostrou-me que ser digno

não é ser viril, mas ser honesto consigo mesmo e com os outros. Ajudou-me a crer em mim

mesmo, em minha capacidade, em meu direito de conquistar um lugar no mundo. Foi graças a

ele que consegui ingressar na faculdade. Não fosse pelo seu pai, eu teria acreditado no que

todo mundo diz, que veado não tem vergonha, que não é digno de conviver com pessoas de

bem, e hoje eu seria um joão-ninguém, jogado na marginalidade pela minha própria fraqueza.

Hoje, sei que sou uma pessoa de bem, porque pessoas de bem são todas aquelas que têm amor

no coração.

Eric prestava imensa atenção ao que ele dizia, acompanhando cada palavra sua com os

olhos úmidos.

— Você é mesmo uma pessoa de bem, Romero. Porque nunca conheci ninguém que

tivesse mais amor no coração do que você. Só o que fez pelo meu tio Rafael...

— Seu tio é digno de pena, porque ainda não conseguiu encontrar seu valor no

mundo. A própria vida vai lhe ensinar quais são os verdadeiros valores que devem ser

cultivados pelo homem.

Eric abraçou-o novamente e tornou a indagar:

— Quem foram as outras pessoas importantes para você?

— Minha irmã, Judite.

— Ela já morreu, não é mesmo? Meu pai falou algo a respeito, mas muito por alto.

— Ela foi assassinada. Judite era uma pessoa maravilhosa. Se havia alguém no mundo

com o coração bom, esse alguém era Judite. Não sei se existe vida além da morte, mas, se

existir, minha irmã deve estar em um lugar muito bonito. E duvido que Judite esteja

alimentando ódio por aquele que a matou. Se duvidar, ainda vai ajudá-lo algum dia.

— Você gostava muito dela, não gostava?

— Eu a amava mais do que tudo no mundo. Foi um choque para mim quando ela

morreu. Mais uma vez, se não fosse seu pai, eu não teria sobrevivido. Teria me atirado na

vadiagem, carregando uma culpa que não tive. Ninguém teve. Hoje Judite permanece viva em

minha saudade. Penso nela com freqüência e sempre me lembro de seu sorriso, de sua

coragem, de sua determinação.

Nesse momento, Judite aproximou-se, atraída pelos pensamentos saudosos do irmão.

Abraçou-o comovida, e ele sentiu sua presença, embora não soubesse distinguir o que sentia.

Nada conhecia sobre espiritismo ou fenômenos mediúnicos, e não encontrou justificativa para

aquela sensação, apenas um imenso bem-estar, que era o que sempre sentia quando pensava

na irmã.

— Também o amo, Romero — soprou ela em seu ouvido. — Vibro felicidade em seu

coração, já tão combalido pelas agruras da vida. Mas jamais se deixe desesperar. Confie

sempre e você verá quanto sairá glorioso dos reveses que a vida lhe impõe.

Pousou as mãos de leve sobre o peito de Romero, que teve um leve estremecimento e

desatou num choro convulso e sentido.

— Ficou triste, Romero? — perguntou Eric, preocupado.

— Não foi nada. Foi só a saudade. Às vezes, parece que Judite ainda está neste

mundo, e sinto-a viva ao meu lado.

— Eu estou viva — confirmou Judite. — Jamais sairei de seu lado. Deu-lhe novo

passe, reequilibrando suas energias, e Romero acalmou o pranto. Enxugou os olhos e alisou o

rosto do menino.

— Estou bem — prosseguiu Romero. — Sério. Foi só a emoção do momento.

— Tem certeza?

— Tenho. Não se preocupe. Do que é que estávamos falando, mesmo?

— Falávamos de pessoas que foram importantes em sua vida.

— Ah! Tem razão. Há mais uma que não posso esquecer.

— Quem?

— Não adivinha?

— Não.

— Você, seu bobinho. Você é muito importante para mim. Gosto de você como se

fosse meu filho, embora eu talvez jamais tenha um. E, creia-me, eu nunca lhe faria algum mal.

A você ou a qualquer outra criança. Adoro crianças e quero ser pediatra.

— Você vai ser. Tenho certeza.

Romero não queria discutir com ele sobre as dificuldades que encontraria para

concretizar aquele sonho. Mesmo não tendo sido condenado, a sombra da desconfiança ainda

o perseguiria por muito tempo.

— Vai voltar para nossa casa? — foi a nova pergunta de Eric.

— Não posso. Já conversei sobre isso com seu pai.

— Eu gostaria tanto!

— Sei disso. Mas, depois de tudo que aconteceu, não me sentiria à vontade em sua

casa. Sua mãe pode não gostar. Afinal, Rafael é irmão dela. Sei como deve estar se sentindo

com relação a ele.

— Meu tio Rafael foi quem errou!

— Sua mãe ama seu tio, porque é irmão dela. Pode não concordar com o que ele fez e

até recriminá-lo, mas não vai deixar de amá-lo por causa disso. Ver a mim em sua casa, e o

irmão longe, pode ser muito sofrido para ela.

— Você tem razão...

— E, depois, há outro motivo.

— Que motivo?

— Reencontrei uma pessoa que eu não via há anos.

— Ela também foi importante para você?

— Das mais importantes.

— É homem ou mulher?

— Homem.

— Vai ser seu namorado?

— Bem... — gracejou — Digamos que sim.

Eric parou por uns momentos, pensando no que Romero lhe dizia, até que retrucou:

— Vai ficar feliz com essa pessoa?

— Muito feliz.

— Então, ficarei feliz também. Desde que você não se esqueça de mim.

— É claro que não. Amigos não se esquecem de amigos. Mais tarde, depois que tudo

isso acalmar, vou apresentá-lo a você. Vai gostar dele. É músico, uma pessoa muito especial.

— Como é seu nome?

— Mozart.

— Não, o nome de seu namorado.

— Pois é, é Mozart.

Eric achou muito engraçado alguém ter o nome de um compositor famoso, ainda mais

sendo músico também. A conversa acabou se descontraindo, e Plínio, percebendo que já não

havia mais motivo para continuar afastado, foi até uma carrocinha de sorvete e comprou

picolés para todos. Voltou para onde os dois estavam e ofereceu os sorvetes.

— E então? — perguntou bem-humorado. — Pelo visto, correu tudo bem.

— Melhor, impossível — respondeu Romero.

— Voltamos a ser amigos, papai — avisou Eric, todo feliz.

— Voltamos, não — corrigiu Romero. — Nunca deixamos de ser. Plínio sentou-se

junto deles e participou de sua alegria. Eram

almas afins, embora não soubessem disso. Estavam ligados desde um passado remoto,

mas que estabelecera entre eles fortes vínculos de amor e amizade. E o amor, por mais que os

anos passem, jamais se consegue esquecer ou apagar.

Capítulo 29

No mundo espiritual, Judite abraçava Fábio, comovida e feliz.

— Conseguimos, não foi, Fábio? O amor se impôs sobre o ódio e a vingança.

— Sim, Judite. Nada como a honestidade de princípios para fazer com que o amor

prevaleça.

— Esses três... — Apontou para Romero, Plínio e Eric com o queixo. — Que mistério

os une?

— O amor, Judite. Isso não é mistério algum.

— Sim, mas como foi que eles conquistaram esse amor?

— Você não se lembra porque não participou dessa parte da vida de Romero, que foi

muito importante para seu crescimento.

— Mas o que aconteceu? Posso saber?

— Vamos voltar para a colônia. Lá eu lhe revelarei toda a verdade.

De volta à colônia, Fábio sentou-se com Judite perto de uma bonita fonte e começou a

narrativa. Aos pouquinhos, as imagens daqueles tempos remotos foram aparecendo na tela

mental de Judite, que, como espectadora, viu e ouviu tudo que acontecera então.

Novamente, viu Romero em sua última encarnação. Alguns anos haviam se passado

desde o incidente com Júnior, quando ele fora morto pelas mãos de Judite. Ela e Fábio

também já haviam desencarnado, e Romero contava agora cerca de sessenta anos.

Era um homem atormentado. Com a chegada da velhice, começou a questionar seus

atos. Quantas e quantas crianças não havia seviciado só para satisfazer seus instintos?

Meninos e meninas, todos eram vítimas de sua cupidez. Mas algo dentro dele o martelava e o

fazia refletir. Por que tivera de se envolver com tanta sordidez? Tudo por causa da mãe. Se ela

não o tivesse trocado por aquele falso efeminado, nada daquilo teria acontecido.

Olhou as mãos trêmulas e sentiu uma dor aguda no peito. A cela em que se encontrava

recendia a ervas perfumadas, que haviam sido queimadas por padre Hipólito para purificar o

ambiente. A cela era pequena e muito simples. Apenas um catre de ferro coberto por um

colchão de palha, um pequeno baú com suas roupas, uma mesinha e uma cadeira. Acima de

sua cama, uma pequenina janela dava passagem aos raios de sol e ao vento.

Romero ouviu batidas leves e fixou o olhar na pesada porta de madeira que se abria

vagarosamente. Padre Hipólito entrou com seu habitual sorriso e foi sentar-se junto a ele, na

cama.

— Não quer sair? — indagou. — Está um dia muito bonito lá fora.

— Não, padre, obrigado. Prefiro ficar aqui dentro.

— Não acha que já está na hora de esquecer o que aconteceu?

— Não posso. Sou um pecador condenado. Não existe perdão para meus crimes.

— Sempre existe perdão para Deus, meu filho.

— Não para mim.

Padre Hipólito suspirou profundamente e rebateu:

— Está na hora da missa das seis. Você não vem?

— Amanhã.

Depois que o padre saiu, Romero foi se debruçar na janela e ficou olhando o

entardecer. Pouco depois, o sol sumiu por detrás das montanhas, e Romero voltou para dentro,

fechando os olhos para não rever aquela maldita cena, tapando os ouvidos para não ouvir seu

grito angustiado.

Sua mente se recusava a retroceder, e as lembranças se atropelavam pelos seus

pensamentos aos borbotões. Não queria mais pensar naquilo, mas sua consciência não

permitia que ele se esquecesse. Todos os dias, aquela mesma visão. A visão de algo aterrador

que ele mesmo havia cometido. Muitos anos atrás...

Depois que o carrilhão do salão principal de sua mansão acabara de dar as seis

badaladas, Lélio subiu as escadas, levando pela mão uma menina morena e muito bonita, que

não devia ter mais que doze anos, recém-entrada na puberdade. Chegou à porta do quarto de

seu amo, bateu e esperou. Pouco depois, Romero veio abrir. Ele vestia apenas um robe de

chambre de veludo vermelho e sorriu para a menina.

— Vamos entrando, criança. Venha ver o que o titio comprou para você.

O criado afastou-se sem dizer uma palavra, e Romero levou a menina para dentro.

Sentou-a em seu colo e mostrou-lhe uma boneca linda de porcelana, trajada num maravilhoso

vestido de noiva, todo bordado com fios de prata, e a menina abriu a boca, extasiada. Jamais

havia visto uma boneca tão bonita.

— E então? — indagou ele. — Gostou?

Ela apenas fez que sim com a cabeça, alisando os cabelos da boneca. Enquanto a

menina se distraía com o brinquedo, Romero começou a acariciá-la. A jovem teve um

sobressalto e encolheu-se toda, mas lembrou-se das palavras da mãe e não disse nada. Eram

muito pobres, e a mãe lhe dissera que, se soubesse se comportar direitinho, ganharia bonitos

presentes do senhor daquela casa. Se não, teria de agüentar as pancadas que ela iria lhe dar.

Com medo da surra da mãe, a menina aquietou-se e respondeu humildemente quando

Romero perguntou seu nome:

— Janina, senhor.

— Ótimo, Janina. Seja boazinha, e não vou machucá-la.

Fez com que ela largasse a boneca e continuou a apalpá-la, para desespero de Janina.

Ela estava apavorada, sentindo as mãos daquele bruto sobre sua pele, sem entender direito o

que estava acontecendo. A mãe apenas lhe dissera que fizesse tudo que aquele homem

mandasse, sem gritar ou se queixar. Mas ele a estava machucando.

Romero deitou-a sobre a cama e começou a despi-la, e Janina começou a chorar.

Queria protestar, pedir que ele parasse com aquilo, mas não tinha coragem. Lembrava-se

apenas das ameaças da mãe, o que era motivo mais que suficiente para não abrir a boca. Sabia

o quanto a mãe podia machucá-la também, e era melhor obedecer.

Em silêncio, suportou tudo que Romero fez com ela, engolindo o pranto e a dor

quando ele a deflorou. Nem sabia que aquilo podia existir e começou a chorar baixinho,

sentindo-se toda dolorida, por dentro e por fora. Ao final, ele enxugou seu rosto e colocou a

boneca em seus braços.

— Já terminamos — avisou friamente. — Pode se vestir e ir embora. E não se esqueça

de levar a boneca. Foi um presente que você mereceu.

Toda dorida, Janina vestiu-se e apanhou a boneca. Nem queria mais levá-la, mas o

homem dissera que a levasse. Se desobedecesse, ele podia se zangar e contar à mãe, e ela

levaria outra surra. Saiu a passos trôpegos, arrastando a boneca, e foi para a cozinha, onde

Clorinde, a mãe, esperava-a com ansiedade.

— E então? — indagou com rispidez. — Como foi?

Sem saber o que responder, Janina deu de ombros e exibiu a boneca.

— Muito bem — prosseguiu a mulher. — Agora vá me esperar lá fora. Quando eu

chamar, você entra de novo.

Janina obedeceu e saiu para o ar frio da noite, encolhendo-se perto da porta. Alguns

minutos depois, Lélio apareceu, com uma bolsinha de dinheiro, e colocou-a nas mãos da

mulher.

— Isso é tudo — falou secamente. — Já pode ir.

— Ainda não — rebateu Clorinde, com ousadia. — Preciso falar com seu patrão.

— Meu senhor não se envolve com esses assuntos. Se tem algo a dizer, diga a mim,

que eu transmitirei o recado.

— Tenho algo a dizer, sim. Mas só direi a ele.

— Pois, então, guarde para si o seu segredo. Meu patrão não está interessado.

Começou a enxotá-la com impaciência, até que a mulher agarrou-lhe o braço e falou

com ódio:

— Pergunte-lhe quanto está disposto a pagar pelo meu silêncio, por ter dormido com

a própria filha.

O criado largou-a aterrado e revidou incrédulo:

— O que está dizendo? Isso é mentira. Meu senhor não tem filhos.

— Pois eu afirmo que Janina é filha dele. E posso provar. Vá chamá-lo

imediatamente.

Pelo sim, pelo não, era melhor chamar Romero. A menina até que era mesmo bem

parecida com ele, mas também podia ser impressão. Romero levou um susto quando o criado

lhe contou aquela história fantástica mas não impossível. Vestiu-se às pressas e foi ao

encontro de Clorinde.

— Como ousa me chantagear com uma história absurda dessas? — esbravejou, logo

que entrou na cozinha.

— Não é absurda. Janina é sua filha, e posso provar.

— Mas isso é um disparate! Como pretende provar um absurdo desses?

Ela deu um sorriso sarcástico para Romero e gritou para fora:

— Janina! Venha aqui imediatamente!

A menina entrou assustada, apavorando-se ainda mais ao ver Romero ali presente.

Achava que havia feito algo errado e agora iria apanhar.

— Tire a roupa, Janina — ordenou a mãe, com voz glacial.

— O quê?

— Tire a roupa, vamos!

— Pare com isso, mulher! — protestou Romero. — Já vi o que tinha de ver da

menina.

— Faça como eu digo, Janina. Tire a roupa!

Janina obedeceu. Não entendia o porquê de tudo aquilo, mas não ousou contestar.

Rapidamente, largou a boneca em cima da mesa e, ajudada pela mãe, soltou o vestido e depois

a fina combinação. Rápida e bruscamente, a mulher virou-a e, apontando para um sinal nas

costas da criança, em forma de meia-lua, disse eufórica:

— Veja! É o mesmo sinal que o senhor tem! Igualzinho. Ou vai negar?

Romero engoliu em seco. Efetivamente, possuía um sinal idêntico, de nascença. Janina

começou a chorar e vestiu-se novamente, evitando encará-lo, sem entender o que estava se

passando.

— Ela é sua filha! — vociferou a mulher. — Não vê a semelhança?

Apertou o queixo de Janina, forçando-a a olhar para cima, e Romero sentiu uma

pontada no coração. Como não havia percebido? Ela se parecia mesmo com ele. Os mesmos

olhos, o mesmo formato do rosto, os mesmos lábios grossos e carnudos.

— Saia daqui! — esbravejou ele. — E leve essa criança com você. Nunca mais quero

vê-las.

— Ah! Agora quer nos expulsar, não é mesmo? Há treze anos, quando eu era uma

menina e você me estuprou, não pensava assim, não é? E agora faz o mesmo com sua filha,

sangue do seu sangue, que bem pode, neste momento, estar também carregando um filho seu!

Janina não entendia nada do que estava acontecendo. Jamais conhecera o pai, e a mãe

vivia acusando-a de ser fruto de uma relação pecaminosa, de um porco imundo que a

estuprara e depois sumira. E agora aparecia ali aquele homem, a quem fora forçada a se

entregar, e a mãe lhe dizia que ele era seu pai? Janina apavorou-se. Ter um filho do próprio

pai era um pecado terrível, tão terrível que ela desmaiou, sendo amparada pelo próprio

Romero.

— Que espécie de mãe é você, mulher? — redargüiu Romero, perplexo. — Que mãe,

senão um verdadeiro monstro das trevas, seria capaz de empurrar a própria filha para tamanho

pecado?

— E que pai seria capaz de se deitar com a própria filha inocente? Uma criança!

— Eu não sabia! Como poderia saber?

— Poderia saber, sim. Você a teve em seus braços, alisou seu corpo. Mas estava tão

envolvido pela luxúria que nem se deu conta dessas semelhanças todas. Pergunto-lhe, senhor:

quantas vezes não acariciou esse sinal, o sinal que o senhor mesmo lhe legou ao colocar

dentro de mim a semente que a fez nascer? Vamos, responda!

Romero sentiu a vista turva e pensou que fosse desmaiar também. Aquilo não podia

estar acontecendo; não com ele. Sempre fora cuidadoso, não aceitava dormir com crianças

filhas de mulheres com quem já havia se deitado anteriormente. Como aquilo fora acontecer?

— Deixe-me em paz, demônio! — fremiu ele. — Saia daqui! Desapareça!

— Se me mandar embora, todos conhecerão sua história. Saberão que Janina é sua

filha.

— Ninguém vai acreditar.

— Ah! todos vão acreditar, sim. Tenho provas robustas.

— O que você quer? O que quer para me deixar em paz?

— Dinheiro. Não é justo que sua filha continue a viver na pobreza em que hoje vive.

A filha de um nobre merece coisa melhor.

— Quanto? Quanto quer pelo seu silêncio?

— Ouro. Muito ouro. E jóias. Diamantes, esmeraldas. O que tiver para me dar.

Romero deixou-se cair na cadeira. Estava apavorado, com medo do que poderia lhe

acontecer. Mesmo naqueles dias, estuprar a própria filha era um crime hediondo. Olhou para a

mulher com desgosto, depois para a filha, desmaiada sobre a mesa, e levantou-se, caminhando

com passos arrastados.

— Cuide dessa infeliz — falou para o criado. — Vou providenciar o que ela me

pediu.

Com ar pesaroso, foi para seu gabinete particular, retirar ouro e jóias do cofre.

Demorou cerca de dez minutos. Quando voltou, levou tremendo susto. A mulher jazia morta

no chão frio da cozinha, o pescoço quebrado, enquanto Lélio, debruçado sobre Janina,

apertava seu pescoço também.

— Por Deus, Lélio! — gritou Romero, enquanto corria para ele e retirava suas mãos

do pescoço da menina. — O que está fazendo? Ficou louco?

— Pensei que tivesse me mandado cuidar delas.

— Mas não mandei que as matasse!

— Não posso permitir que elas estraguem sua vida, patrão. Lélio era muito fiel.

Estava com Romero havia muitos anos e

era quem "comprava" as crianças para ele. Contudo, Romero não podia permitir que

ele matasse sua filha. A mãe, ainda podia fechar os olhos e fingir que não via. Mas Janina era

uma criança. E era sua filha. Algo dentro dele despertou sua consciência, e ele sentiu o peso

daquela responsabilidade.

Caída no chão, Janina chorava ao lado da mãe morta, esfregando a garganta e tossindo

com vigor. Aquele homem quase a sufocara, tentara matá-la, assim como matara a mãe.

Começou a chorar descontrolada, apavorada com sua sorte. Mas nada aconteceu. Romero

afastou Lélio de seu caminho e ergueu a criança.

— Não tenha medo — tranqüilizou. — Nada irá lhe acontecer.

— Mas minha mãe... está morta! — horrorizou-se. - Foi um acidente, Janina. Isso foi

um acidente.

O acidente não passou despercebido pelas autoridades, e Lélio, surpreendido quando

tentava se livrar do- corpo, foi preso em flagrante e acabou se suicidando na cadeia. Romero

negara qualquer envolvimento com o ocorrido, e Lélio recebeu sozinho todas as acusações.

Janina, grávida, permaneceu na casa de Romero, até que deu à luz um menino, nove

meses depois. O parto foi complicadíssimo, e ela não resistiu, morrendo logo em seguida, sem

nem ver o rostinho do filho. Coube a Romero, então, criar sozinho a criança. Entretanto,

atormentado pela culpa, isolou-se da cidade. Vendeu tudo que tinha e saiu pelo mundo com o

filho nos braços, até que foi recolhido no mosteiro de padre Hipólito, uma alma boa, que vivia

para a caridade e o auxílio aos pobres.

E era ali que Romero vivia desde então, juntamente com o filho incestuoso, agora aos

cuidados dos bondosos padres.

Quando Fábio terminou a narrativa, Judite estava chorando.

— Que coisa triste — falou emocionada.

— Sim, Judite. O drama pessoal de Romero é dos mais tristes. No entanto, naquela

vida mesma, ele começou a tomar consciência de seus atos e se arrependeu.

— Quem eram aquelas pessoas? Não vivi com ele naquela época, não as conheço

muito bem.

— É verdade. Você as conheceu somente no astral. Padre Hipólito, alma generosa e

amiga, reencarnou nessa vida como o bom doutor Plínio, que tem sido um pai para Romero. A

seu lado, Eric, que foi o filho incestuoso de Romero, hoje aos cuidados paternos de Plínio.

— E aquelas mulheres? Quem são elas?

— Clorinde, ambiciosa e venal, capaz de levar a própria filha ao leito incestuoso,

voltou como Rafael, com todo o seu ódio acumulado e mal resolvido.

— O quê? Não acredito.

— Pois é a mais pura verdade. Rafael, ou Clorinde, jamais conseguiu perdoar

Romero, ainda mais depois de desencarnado, julgando-o culpado pelo seu assassinato.

— Aí resolveu trocar de sexo. Por quê?

— Há muitas vidas, Rafael vem nascendo na pele de mulheres sensuais e egoístas,

sempre se utilizando do sexo para satisfazer seus desejos.

— Por isso voltou como homem?

— Também por isso. Para Rafael, assim como para Mozart, foi uma forma de tentar

acalmar a sexualidade desenfreada e experimentar um pouco do universo masculino, que

nunca soube respeitar.

— Rafael também é homossexual?

— Não. O que ele fez a Eric foi apenas a resposta ao ódio que sentiu por ter sofrido o

que sofreu nas mãos de Romero. Em outras palavras, quis pagar na mesma moeda.

— Só por isso?

— Não. Eram inimigos de outras vidas, porque Eric já o havia estuprado quando fora

mulher.

— O que será dele?

— Também está aprendendo. Se tudo correr bem, com o auxílio dos amigos

espirituais, vai conhecer a moça certa, casar-se e receber como filho o homem que o matou.

— O criado?

— Esse mesmo. O plano espiritual encadeia as coisas de forma a que se restabeleça o

equilíbrio perdido. Depois da morte de Rafael, a menina, Janina, permaneceu aos cuidados de

Romero, sem, contudo, perdoá-lo pelo abominável incesto a que fora submetida. Ainda mais

porque carregava no ventre o fruto de seu pecado. Essa mesma menina reencarnou como

Lavínia, que, apesar de ter sido maltratada por Rafael em outra vida, assumiu o compromisso

de orientá-lo, porque já estava mais bem preparada para tanto. Por isso, conseguiu amá-lo e

criá-lo da melhor forma que pôde. Tentou perdoar Romero e até que foi mais bem-sucedida

nesse intento, embora, por vezes, os velhos ressentimentos voltassem, o que fez com que ela

se virasse contra ele na primeira oportunidade que teve de acusá-lo. — Fábio fez uma pausa e

prosseguiu: — E ainda há Eric. Como filho de Romero naquela vida, foi verdadeiramente

amado pelo pai, amor que perdura até hoje. Da mesma forma, Plínio, que ajudou em sua

criação, também desenvolveu por ele forte afeto. E Lavínia, se não tivesse desencarnado, tê-

lo-ia amado imensamente, despertando dentro dela a beleza do amor materno. Apenas Rafael

não conseguiria alcançar esse amor e tentaria utilizar-se do neto para extorquir ainda mais

dinheiro de Romero.

— Creio que Romero já deu sua quota de sofrimento. Foi o único que foi preso e

acusado injustamente. Por quê?

— Porque se sentiu culpado pela morte de Lélio, o criado, que se suicidou na cadeia.

— Mas Romero não havia matado ninguém!

— Não. Mas em seu íntimo sentiu-se aliviado ao ver a mulher morta. E mais ainda

quando todas as acusações recaíram sobre Lélio, sem que Romero dissesse uma palavra em

sua defesa. Negou até que conhecia a vítima.

— Talvez ele tenha exagerado nessa culpa. Não precisava ter passado por tudo que

passou.

— Ninguém passa pelo que não precisa. Se ele passou, foi porque julgou importante.

— De todos, ainda acho que Romero foi quem mais sofreu.

— Não há como se medir o sofrimento, porque sua intensidade depende do que cada

um já consegue suportar. Mas, no caso de Romero, essa foi a forma que ele encontrou de se

ajustar com a vida.

— Será que todo mundo que troca de sexo vira homossexual?

— Em absoluto! Isso ocorre muitas vezes porque o espírito ainda está muito apegado

a determinado sexo e não consegue se adaptar à mudança que ele mesmo se impôs. Não

consegue compreender que a felicidade não está ligada à forma física ditada pelo sexo, não

aceita perder o masculino ou o feminino. Muitas vezes, sente-se um estranho em seu próprio

corpo, como se o veículo carnal que ocupa não lhe pertencesse, como se fosse prisioneiro de

um corpo físico que está em desacordo com seu desejo. Pensa que só nascendo como homem

ou mulher é que se sentirá completo e inteiro, e não quer mudar. Não se conforma em

experienciar coisas diversas, porque não quer se desapegar da situação de homem ou mulher

que, um dia, foi a fonte de seus maiores prazeres. É como se a materialidade do sexo se

embrenhasse em seu ser a tal ponto que ele não conseguisse perceber a sutileza do espírito,

despertando a consciência apenas para o que é carnal. Mas isso não é uma regra, e cada um

vive aquilo que precisa viver. Há vários motivos por que os espíritos escolhem nascer

homossexuais. Há pessoas que só vêm viver o preconceito; há pessoas que abusaram do sexo,

seu e de outros; há pessoas até que já mataram em nome da chamada virilidade. Veja Romero,

por exemplo. Ele vem reencarnando como homem heterossexual há muitas vidas, mas

somente nesta se tornou homossexual. Foi a forma que escolheu para tentar se libertar de

tantas culpas, principalmente da pedofilia e do apego excessivo a você. Cada caso é um caso,

Judite, e não há como estabelecer uma regra.

— E nada disso é errado?

— Tudo está certo na criação de Deus, e todas as coisas que existem no mundo

trabalham em favor de nosso crescimento. A vida dispõe de muitos métodos para nos auxiliar,

cabendo a nós optar por aqueles que mais se adaptam a nossos propósitos.

— Não poderíamos chamar o homossexualismo de doença?

— Não é uma doença. É claro que há um redirecionamento na energia que gera o

desejo sexual, e a causa desse redirecionamento está associada às experiências que cada um

precisa viver. Homens e mulheres são seres de dupla polaridade, onde vai predominar,

energeticamente, o pólo que é próprio de seu sexo, permanecendo o outro em estado latente e

germinal. Mas ninguém é só masculino ou só feminino. Todos nascemos dotados dessa

duplicidade de forças, e é preciso que elas estejam em harmonia. Tudo em nós, como no

universo, se manifesta em dualidade. Se temos um ponto masculino, havemos de possuir o

contraponto feminino, e vice-versa, o que é nosso equilíbrio e nos auxilia na utilização

saudável dessas duas forças. Há homens heterossexuais que são extremamente femininos,

assim como há homossexuais de atitudes pronunciadamente masculinas. E daí? Ambas as

energias estão lá, na mesma proporção, embora vibrando em intensidades diferentes em cada

um. A vida coloca diante de nós situações que desafiam nosso feminino e nosso masculino, e

o desejo sexual é uma delas. Se um homem se sente atraído por outro homem, é claro que

algo de seu feminino vibra mais nesse momento, porque ele tem essa polaridade dentro dele,

só que não tão latente. Por outro lado, na relação em família, por exemplo, pode ser o sustento

do lar, não só financeira como emocionalmente, "segurando a barra" de todo mundo, como se

diz por aí. Nesse momento, o feminino, que vibra com mais intensidade no desejo sexual,

cede lugar ao masculino, que precisa se sobrepor para garantir a subsistência. — Fábio fez

breve pausa e concluiu: — Mas o que conta verdadeiramente para o espírito é a forma como o

ser humano se conduz diante da vida, porque só aqueles que já aprenderam a abrir o coração

para o amor é que são capazes de vivenciar todas essas experiências com dignidade e respeito.

Judite calou-se por uns instantes, refletindo nas palavras de Fábio.

— Tudo isso é muito confuso, Fábio. Para mim, o que importa mesmo é o amor.

— Tem razão. O amor transcende essas coisas todas e não faz qualquer distinção

entre as pessoas. Pode até se revelar de formas diferentes, mas será sempre um só.

— É verdade...

— Por falar nisso, como vai indo seu coraçãozinho com relação a Júnior?

— Tenho orado muito por ele. Todas as manhãs, aproveitando a força de

renascimento do sol, aproveito para enviar-lhe vibrações de amor e de perdão, conforme você

me orientou.

— E tem feito isso muito bem, com muita sinceridade. Tanta, que Júnior já começa a

ver as coisas com mais clareza. Está se cansando de ser escravo e não se satisfaz mais com as

drogas.

— O que isso quer dizer, exatamente?

— Quer dizer que, em breve, poderemos resgatá-lo. Seu coração anseia pela

libertação, e ele tem pensado muito em você e em Romero. Está muito arrependido do que

fez, principalmente a você. As vibrações de perdão que você está lhe enviando têm servido

para que ele consiga ao menos pensar em perdoar-se a si mesmo.

— Por que não vamos tirá-lo de lá agora, então?

— Ainda não. Precisamos esperar que ele nos chame. Quando ele quiser mesmo sair

de lá, vai se voltar para Deus e pedir ajuda.

— Será que vão deixá-lo partir? Quero dizer, sei que os espíritos das trevas adoram

escravizar os ignorantes, como Júnior.

— Quando Júnior desejar alcançar a luz, não haverá espírito das trevas que o impeça.

Se tentar, esse espírito poderá até vir junto.

— Será? Acho-os tão empedernidos...

— Muitos são mesmo, porque o poder das trevas é algo inebriante. Mas nada se

compara ao bem-estar e à felicidade que emanam da luz, e muitos espíritos se vêem tentados a

acompanhá-la, tamanho seu poder de conforto e atração.

Judite calou-se novamente, impressionada com as palavras de Fábio. No fundo,

ansiava pelo momento em que iriam resgatar Júnior. Já não lhe tinha mais ódio. Ao contrário,

começava mesmo a amá-lo. Porque conseguira compreender.

Capítulo 30

Romero acabou mudando-se para o hotel em que Mozart estava hospedado, e os dois,

sentados na saleta, faziam planos para o futuro. Romero havia conseguido destrancar a

matrícula e concluiria o curso de medicina no fim do semestre.

Conversavam animados, quando o telefone tocou. Mozart foi atender e, com uma das

mãos sobre o bocal do fone, disse para Romero:

— É sua mãe. Está lá embaixo, pedindo para falar-lhe.

— O hotel permite que ela suba?

— Claro que sim.

Mozart deu ordens para que a deixassem subir, e ela apareceu poucos minutos depois.

Após cumprimentá-la, Mozart pediu licença e foi para o quarto.

— Mamãe! — exclamou Romero, abraçando-a com efusão. — Vencemos! Eu não lhe

disse que era inocente?

— Eu sabia, meu filho. No fundo, sempre soube que você não era nenhum marginal.

— Obrigado. Sua compreensão e sua ajuda foram fundamentais para que eu

continuasse a lutar. Não fosse por você, não sei o que teria sido de mim.

Noêmia enxugou discretas lágrimas e afagou as faces do filho.

— E o que pretende fazer? — perguntou, disfarçando a emoção.

— Mozart e eu estávamos combinando. Ele vai esperar até que eu termine a

faculdade, e então vamos viajar para a Europa.

— Não! Você não pode me deixar agora!

— Lamento, mas é a única saída. Mozart tem vida feita lá. É músico consagrado,

integra a filarmônica de Salzburgo. Não pode deixar tudo isso de lado. E eu, o que tenho?

Nada. Minha vida mal começou e já está destruída.

— Não diga isso.

— E verdade. Que pais levariam os filhos a meu consultório depois de descobrirem

do que fui acusado?

— Mas você é inocente! A Justiça provou isso.

— Na verdade, o doutor Plínio abandonou a causa. Não fui propriamente absolvido.

Sempre restará uma dúvida no coração das pessoas, e, pelo sim, pelo não, ninguém confiará

os filhos a mim.

— E você acha que na Europa vai ser diferente?

— Mozart vai me ajudar. Tem muitos conhecidos e vai me arranjar residência num

hospital. Depois, vou fazer pós-graduação por lá mesmo. Quem sabe, até um mestrado ou

doutorado?

— Vou sentir sua falta... — choramingou.

— Sei disso. Também vou sentir a sua. Mas não há outro jeito. Não posso pedir a

Mozart que abandone tudo que conquistou e não estou disposto a me expor ainda mais ao

preconceito. Considero-me quite com a sociedade por ser homossexual.

Com a voz embargada, Noêmia indagou:

— Quando vão partir?

— Se tudo correr bem, no final de julho.

— Tão cedo assim?

— Não posso esperar mais. Já sou um homem. Perdi tudo que tinha, não tenho mais

estágio nem emprego. O que espera que eu faça? Que viva à custa de Mozart?

— Gostaria que você ficasse perto de mim. Já perdi tanto tempo... Gostaria de

participar do resto de sua vida.

— Lamento, mas não posso ficar. Não me faça sentir culpado por querer viver minha

vida.

— Não se trata disso. É que vou sentir sua falta.

— Vou escrever para você. Virei visitá-la nas férias, e quem sabe você também não

possa ir à Áustria? Dizem que é lindo por lá.

Noêmia deu um suspiro de decepção. Não esperava que ele partisse. Pensava tê-lo

junto de si pelo resto da vida, se não em sua casa,

ao menos por perto. Mas compreendia a decisão dele. Ela e Silas haviam-no ignorado

durante todos aqueles anos, perderam sua juventude, e agora ela não tinha o direito de lhe

cobrar nada. Seria egoísmo de sua parte exigir que ele pensasse nela e ficasse. Não tinha esse

direito. Ainda que ele houvesse vivido sob seu teto durante todo aquele tempo, não teria o

direito de lhe pedir aquilo. Romero tinha sua vida, e era direito seu vivê-la como e onde

quisesse. A ela, só caberia respeitar.

— Você está certo, meu filho — concordou ela a contragosto. — Sou eu que estou

sendo egoísta. Não tenho esse direito.

— Não se trata disso.

— Sei que não. Trata-se de sua vida, e vou respeitar o que você decidir. Mas não

posso dizer que não sentirei sua falta. Você é tudo que me restou...

— Você tem papai. Têm um ao outro.

— Seu pai é um homem duro, Romero. Não sei como será nossa vida daqui para a

frente.

— Porque diz isso?

— Não lhe contei que ele descobriu sobre o dinheiro?

— Não.

— Pois descobriu. E ficou uma fera.

— Lamento muito. Não queria que as coisas acontecessem assim.

— Mas consegui me impor. Dessa vez, consegui. Disse a ele que você é meu filho e

que vou vê-lo a hora que quiser.

— Você fez isso?

— Fiz. De que outro jeito estaria aqui hoje, conversando com você sem

preocupações?

— Talvez tenha sido bom. Para você e para ele. Papai precisava mesmo de alguém

que o enfrentasse. Quando Judite estava viva, fazia bem isso.

— Judite era filha dele e, de certa forma, devia-lhe obediência. Eu não.

— Tem razão. Fico feliz que tenha conseguido se impor. È muito ruim viver sob o

domínio de alguém.

— Isso já não acontece mais comigo. Continuo a respeitar seu pai, mas não mais o

obedeço cegamente. Não sou propriedade dele.

Conversaram por mais algum tempo, aliviados de tantas culpas e dissabores.

No mundo invisível, Judite acompanhava tudo com satisfação. O que mais queria, no

momento, era reconciliar a família.

— Pena que meu pai seja tão cabeça-dura — queixou-se a Fábio.

— Por enquanto.

— Acha que ele vai amolecer?

— Tenho certeza. Espere e verá.

— Minha mãe está feliz. Reconquistou o filho, que nunca lhe saiu do coração.

— Sua mãe deu um grande passo em sua jornada. Já não é mais a mulher submissa de

outrora. Conseguiu impor sua vontade sem brigas nem ódios. Simplesmente aprendeu que

precisa se fazer respeitar. Do contrário, ninguém mais a respeitará. Vê como agora seu pai a

respeita muito mais do que antes?

— É verdade.

— Agora venha. Temos algo importante a fazer.

— O quê?

— Lembra-se de quando lhe disse que deveríamos esperar até que Júnior nos

chamasse? — Ela assentiu. — Pois chegou o momento.

Emocionada, Judite acompanhou Fábio até o astral inferior, onde Júnior vivia, cercado

de espíritos pouco esclarecidos, envolvido com drogas. Ao se aproximarem, Júnior sentiu algo

estranho no ar e levantou a cabeça, olhando na direção em que Fábio e Judite se encontravam,

sem vê-los, contudo.

— Quem está aí? — indagou com voz pastosa, apontando para o invisível. — Vamos,

apareça!

Aos poucos, a visão de Júnior foi se desanuviando, e a imagem de Judite e Fábio foi se

tornando visível. A princípio, Júnior não a reconheceu, tamanho o estado de perturbação em

que se encontrava, fruto da essência das drogas que absorvia.

— Quem são vocês? — tornou a perguntar, tapando parcialmente os olhos ofuscados.

— Não consigo vê-los direito.

— Sossegue — acalmou Fábio. — Viemos ajudá-lo.

— Vocês não são daqui, são? Nunca os vi por essas paradas.

— Não moramos aqui, se quer saber. Viemos de longe só para vê-lo.

— Por quê? Quem os enviou?

— Suas preces.

— Minhas preces? Não estou entendendo.

— Você não tem rezado e pedido ajuda a Deus? — Júnior fez que sim,

completamente confuso. — Pois, então? A ajuda veio.

— Vocês não se parecem nada com Deus.

— Somos seus enviados.

— Pensei que seus enviados fossem anjos.

— Podemos ser o que você quiser.

Júnior fitou-os desconfiado, primeiro Fábio, depois Judite. Ao fitar o espírito da moça,

seus olhos se detiveram, e ele a olhou mais atentamente.

— Você... — hesitou. — Não a conheço?

— Creio que já nos encontramos.

— Onde? Onde foi que já vi seu rosto?

— Foi há muitos anos. Isso não importa mais.

— Importa, sim. Quero saber quem é você. Não me lembro muito bem, mas sinto que

você foi muito importante em minha vida... — Calou-se aterrado, recuando até o fundo da

caverna. — Agora me lembro! Você é... você é...

— Judite. Sim, sou Judite.

— Meu Deus! O que está fazendo aqui? Veio se vingar?

— Ela parece alguém que quer se vingar? — interveio Fábio. — Olhe bem para ela e

diga: Judite parece ter vindo até aqui, depois de tantos anos, para se vingar de você?

— Mas eu... eu a matei... Ela deve me odiar.

— Não odeio você — falou Judite com convicção. — Do contrário, não teria vindo

até aqui. Se vim, foi porque você pediu ajuda e eu estava em condições de ajudar.

— Não pedi ajuda a você...

— Pediu, sim — rebateu Fábio. — Quantas e quantas vezes sua alma não pediu

perdão a Judite pelo que lhe fez em vida? Não é verdade?

— Isso é outra coisa. Estou arrependido. Não devia ter feito o que fiz. Eu estava

enlouquecido pela raiva. Não raciocinava direito. Mas não pedi a ela que me ajudasse. Jamais

faria isso.

— Por que não?

— Porque... porque não mereço. Imagine se um assassino como eu vai merecer o

auxílio justamente de sua vítima? Eu não teria esse atrevimento.

— Pois não é atrevimento nenhum — esclareceu Judite. — È arrependimento sincero,

primeiro passo para o perdão, preparação para o amor.

— Amor? Isso é demais para mim.

— O amor não é demais para ninguém.

— Por que não vem conosco? — convidou Fábio. — Vai se sentir melhor.

— Não posso. Não mereço.

— Se não merecesse, a ajuda não teria chegado até você.

— Tem certeza de que vocês estão aqui para ajudar?

— Por que não paga para ver?

— Tenho medo.

— O que tem a perder? Nada pode ser pior do que a vida que leva aqui.

— Isso não é vida. È apenas a continuação da morte.

— Que seja. Acha que pode existir um lugar pior que este? Ou será que prefere

continuar executando os servicinhos sujos de que o incumbem, em troca de um pouco de

droga?

— A droga me dá a sensação de vida.

— Como você mesmo disse, é apenas uma sensação. Você está morto, não tem mais

um corpo de carne. Tudo que vem da matéria física, neste momento, é ilusório para você. São

coisas que você plasma ou cria com sua mente. È tudo parte de uma realidade reconstituída.

Não é natural.

— Venha conosco — incentivou Judite. — Garanto que não irá se arrepender.

— Há drogas nesse lugar?

— Não. Há conforto.

— E se eu sentir falta da droga?

— Há pessoas encarregadas de ajudá-lo nesse processo de desintoxicação. Irão ajudá-

lo, você verá.

— E se eu não suportar?

— Vai ter de se esforçar. Se você quiser mesmo mudar, libertar-se do vício, vai

precisar fazer uma forcinha. Mas será melhor do que esse torpor em que você está vivendo.

Mais um pouco, e já não terá nem mais um corpo fluídico para lhe garantir a forma humana.

Quer virar uma massa disforme de energia, sem consciência nem vontade?

— Não!

— Pois, então, por que não se liberta desse jugo antes que isso aconteça?

— Vou ser bem tratado lá? Não serei obrigado a fazer nenhum tipo de serviço

degradante?

— Não. Mais tarde, se você quiser, poderá trabalhar em prol de seu crescimento e de

seus semelhantes.

— Tem certeza?

— Absoluta.

Júnior pensou por alguns instantes, até que se decidiu:

— Vou com vocês. O que mais quero agora é readquirir um pouco da dignidade

perdida. Chega de ser tratado feito um bicho, drogado feito um demente. Quero voltar a sentir

a brisa da manhã em meu rosto.

— Dê-nos a mão, então — pediu Fábio, estendendo para ele uma das mãos.

A seu lado, Judite estendeu a outra. Júnior ainda titubeou por uns instantes, mas

acabou colocando-se entre ambos e segurando suas mãos. Na mesma hora, viu-se

transportado a um mundo completamente diferente daquele em que estava. Tudo ali era muito

branco, fresco e ensolarado. Inspirou profundamente, sentindo o ar penetrar em seus pulmões,

aliviado e contente. Sentia-se agora mais confiante. Sabia que não fora enganado. Fizera um

grande mal a Judite, mas ela falara a verdade quando lhe dissera que não lhe guardava raiva.

Queria mesmo ajudá-lo.

Alguns enfermeiros vieram ajudá-lo e conduziram-no a um quarto muito limpo e

perfumado. Deitaram-no na cama e ministraram-lhe passes calmantes. A seu lado, Judite

fitava-o com compaixão. Júnior estendeu a mão para ela, e Judite apertou-a. Ele sentiu-se

seguro novamente, fechou os olhos e, enfim, adormeceu.

epílogo

Lavinia vinha chegando das comprar e encontrou Plínio e Eric prontos para sair, o

marido dando o último retoque no penteado. Eric, sentado na cama dos pais, aguardava

pacientemente até que ele terminasse.

— Vão a algum lugar? — perguntou ela, curiosa.

— Vamos nos despedir de Romero — respondeu Eric. — É hoje que ele vai para a

Europa.

— Ah... Digam-lhe que mandei lembranças.

Não conseguia dizer mais. Desde que Eric acusara Rafael, não se atrevera a encontrar-

se com Romero. Ser-lhe-ia extremamente penoso se ele continuasse vivendo em sua casa. Não

lhe guardava rancor, porém. Sabia que o que Rafael fizera fora muito sério, não apenas para

Romero mas, principalmente, para o filho.

Rafael saiu de casa, e ela raramente o via. Estava magoada e ferida, traída em sua

confiança. Confiara cegamente no irmão, e ele lhe aprontara aquela perfídia. Mais tarde,

soube por intermédio de amigas que ele conseguira reerguer sua firma de arquitetura graças a

dinheiro emprestado ao banco utilizando-se do nome e do prestígio de Plínio. Disseram que

ele estava mais interessado no trabalho, mais responsável e menos irrequieto. Conhecera até

uma moça direita, com quem andava saindo e falava até em namoro sério.

Mesmo com Rafael longe, Lavínia não conseguia encarar Romero. Sentia-se

envergonhada pelo que dissera e não se atrevia a pedir-lhe desculpas. Fora preconceituosa e

mesquinha, mas o orgulho ainda era um entrave para ela. Por mais que tentasse, não tinha

forças para olhá-lo de frente. Por isso, preferia não se encontrar pessoalmente com ele. As

poucas vezes em que ele fora à sua casa, visitar o marido e o filho, levando aquele amigo, ela

dera uma desculpa e saíra, permanecendo na rua até que eles se fossem. Tinha vergonha de si

mesma.

Eric, por sua vez, dera-se muito bem com Mozart. Uma simpatia mútua e genuína logo

fluiu entre eles, e os dois conversaram como se já fossem velhos conhecidos.

Só que, agora, Romero ia partir. Plínio e Eric iam ao aeroporto despedir-se, mas

Lavínia, não. Quando os dois estavam prontos, ela lhes deu um beijo e pediu novamente que

transmitissem a Romero seus votos de uma boa viagem. Ainda era cedo, mas eles não

queriam atrasar-se e perder a oportunidade de abraçar o amigo pela última vez.

Entrementes, Noêmia também se preparava para sair. Já havia terminado de se

aprontar e verificava as coisas na cozinha.

— Aonde você vai toda arrumada desse jeito? — quis saber Silas, fitando-a com ar

desconfiado.

— Vou me despedir de meu filho no aeroporto.

— È hoje que ele vai embora?

— É, sim, e fiquei de ir ao embarque. Mas não se preocupe. Deixei o jantar pronto nas

panelas. É só esquentar.

— A que horas parte o vôo?

— Às onze da noite.

— Tão tarde!

— Vôo internacional é assim mesmo. Os horários são todos trocados. Deve ser por

causa do fuso.

— Por que você vai agora, então?

— Já são oito horas. Não quero chegar lá e descobrir que ele já entrou na sala de

embarque.

Voltou para o quarto e apanhou a bolsa. Conferiu o dinheiro e deu um beijo de leve no

rosto do marido.

— Até mais tarde. Não se preocupe comigo.

— Vai voltar sozinha?

— O que posso fazer? Tomo um táxi no aeroporto mesmo. Dizem que os táxis de lá

são seguros. Bom, agora chega de conversa. Não quero me atrasar.

Beijou-o novamente e saiu, deixando Silas aparvalhado, parado no umbral da porta.

No aeroporto, o movimento era intenso. Noêmia seguiu as instruções que Mozart lhe

dera, pediu algumas informações e encontrou a área de embarque dos vôos internacionais.

Romero e Mozart estavam no balcão da companhia aérea, fazendo o check in, e ela parou do

lado de fora, esperando até que eles terminassem.

— Mamãe! — exclamou ele, vendo-a parada perto de uma pilastra. — Pensei que não

viesse.

— Ora, Romero, como pôde pensar uma coisa dessas? Não disse que vinha?

— Romero ficaria desapontadíssimo se a senhora não aparecesse — informou Mozart.

— Não podia deixar de vir me despedir de meu filho. E de você também, Mozart, que

já considero como um filho também. Afinal, vão ser... — calou-se, confusa e envergonhada, e

os dois riram do rubor que lhe subia às faces.

— Não tem importância, mãe. Mozart e eu, acima de tudo, somos amigos.

— É isso mesmo, Dona Noêmia. A senhora não precisa ficar constrangida.

Olhando por cima do ombro da mãe, Romero avistou Plínio chegando com Eric. O

menino foi quem primeiro o viu e correu para ele, atirando-se em seus braços. Romero rodou

com ele no ar e estalou-lhe um beijo na bochecha.

— Que bom que vieram também. Vou sentir muito sua falta, Eric.

— E eu, a sua.

Plínio aproximou-se também e enlaçou-o num abraço carinhoso e paternal, e Romero

encostou o rosto em seu ombro, enxugando duas discretas lágrimas.

— Não sinta vergonha de chorar por aqueles que ama — falou Plínio. — São as

lágrimas mais merecidas.

Romero não agüentou e desabou num pranto sentido e emocionado. Chorava, não de

tristeza, mas de pura emoção. Via-se cercado de amigos que realmente o amavam, que se

importavam com ele, o que o deixou bastante sensibilizado. Plínio puxou-o gentilmente pelo

braço, e foram juntar-se ao resto do grupo. Ficaram conversando, até que Mozart apontou para

a frente e anunciou:

— Olhe só quem vem vindo lá.

— Não! — disse Romero, olhando atônito para a figura que se aproximava. — A

senhora era a última pessoa que esperava ver aqui.

— Não podia deixar de me despedir. Você foi um caso muito interessante, Romero.

Maria da Glória abraçou-o efusivamente, e ele correspondeu com alegria. Contudo,

não deixou de sentir uma pontada de tristeza. Não estava sendo sincero quando dissera que ela

era a última pessoa que ele esperava ver. Na verdade, só não contava com a presença do pai.

— A que horas parte o vôo? — indagou Maria da Glória.

— Às onze horas.

— É direto?

— Não. Faremos uma conexão em Paris, para Viena. De lá, iremos de trem até

Salzburgo.

— Que maravilha! Desejo-lhes toda a felicidade do mundo.

— Obrigado.

As horas iam avançando. O grupo foi junto tomar um café, até que chegou a hora do

embarque.

— Já são dez horas — avisou Mozart. — Está na hora de ir.

— Já? — lamentou Noêmia. — Que pena.

— Não fique triste, Dona Noêmia — confortou Mozart. — Voltaremos no ano que

vem.

— Quem sabe, mãe, você não poderá nos visitar um dia? — sonhou Romero.

— Quem me dera... Mas não creio que isso seja possível.

— Não diga isso — objetou Plínio. — Quando a gente acredita, consegue.

Chegaram ao portão de embarque, e Romero abraçou a todos novamente, demorando-

se um pouco mais nos braços de Plínio. Aquele era o pai que jamais tivera. Soltou-o com

lágrimas nos olhos e virou-se para dentro, dirigindo-se para o portão. Antes de entrar, porém,

escutou alguém gritar seu nome e voltou-se abruptamente. Correndo pelo corredor do

aeroporto, todo esbaforido, vinha Silas, vermelho e agitando as mãos, gritando feito um louco:

— Romero! Romero! Espere, meu filho, não vá ainda!

O rapaz estacou onde estava, e Mozart teve de segurá-lo para não cair. A última pessoa

no mundo que esperava ver ali aparecera subitamente, contrariando todas as suas

expectativas... mas não sua esperança. Todos pararam para ver a cena. Silas chegou suado e

ofegante, quase sem conseguir falar.

— Pai... — balbuciou Romero. — Você veio...

— Quase não vim. Mas na última hora me decidi. Não podia perder a oportunidade de

revê-lo, ainda que pela última vez. Já estou velho... sabe-se lá se o verei de novo algum dia...

— Não diga isso. Você ainda é um homem forte.

— Sou um homem tolo, isso sim. Perdi os melhores anos de sua vida, e sabe por quê?

Porque fui orgulhoso. Porque esperava de você algo que você jamais poderia me dar. Queria

que você seguisse meu exemplo de virtude, aquilo que eu achava que era bom. Mas você não

quis, e eu o condenei por isso. Não consegui compreendê-lo e acho que ainda não

compreendo. Mas vou me esforçar. Vou fazer o possível e o impossível para entender por que

você é assim. Os motivos que levaram você a escolher esse tipo de vida ainda são muito

confusos para mim. Mas de uma coisa, agora, tenho certeza: você é e sempre será o meu filho.

Não importa o que você faça.

— Pai...

Sem conseguir dizer nada, Romero abraçou-o. E chorou, muito mais do que já havia

chorado em toda a sua vida.

— Pode me perdoar? — continuou Silas, também em lágrimas. — Pode perdoar um

velho idiota e cabeça-dura, que só agora entendeu o que é amar?

— Não há o que perdoar, pai. Você agiu conforme suas crenças. Não se culpe por isso.

— Você é um bom filho — acrescentou emocionado, dando-lhe tapinhas na face. —

Depois de tudo que fiz, ainda quer me justificar.

Abraçou-se a Romero novamente, chorando em seu ombro feito uma criança. Como se

arrependia do que fizera! Se pudesse, voltaria no tempo e faria tudo diferente. Mas o tempo

não voltava atrás, e era preciso aguardar até que nova oportunidade surgisse.

Ouviram uma voz metálica soar pelo alto-falante, anunciando o vôo de Romero.

— Venha, Silas — chamou Noêmia, também chorando. — Ele precisa partir.

Silas soltou-se dele e beijou-o nas duas faces. Enxugou os olhos e virou-se para

Mozart, estendendo-lhe a mão, que o outro apertou, em sinal de amizade.

— Cuide bem de meu filho, rapaz — ordenou, com um misto de gracejo e tristeza. —

Se não, vai se entender com o pai dele depois.

Todos riram, e Mozart respondeu com bom humor:

— Pode deixar, seu Silas, que cuidarei dele díreitinho.

Foi um custo para que Romero conseguisse desvencilhar-se da família e dos amigos.

Uma parte de seu coração queria partir e outra queria ficar. Tinha vontade de aproveitar a

onda de afeto que os atingira, mas sabia que não poderia viver sem Mozart. Seu lugar era ao

lado dele, e era com ele que iria ficar. Deu um último adeus e entrou.

Depois que eles sumiram na sala de embarque, todos se dirigiram ao terraço para ver o

avião partir. Em alguns minutos, viram o avião movimentar-se e taxiar pela pista. A aeronave

foi ganhando velocidade, avançando até elevar o nariz e erguer-se no ar. Romero partia para o

novo e o desconhecido.

Uma lágrima brilhou nos olhos de cada um dos presentes, enquanto o avião subia cada

vez mais alto, suas luzes piscantes de encontro às estrelas. Num último gesto de prematura

saudade, ergueram as mãos ao mesmo tempo e lhe acenaram adeus.

Fim

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bbooookk oouu aattéé mmeessmmoo aa ssuuaa ttrrooccaa ppoorr qquuaallqquueerr ccoonnttrraapprreessttaaççããoo éé ttoottaallmmeennttee ccoonnddeennáávveell eemm

qquuaallqquueerr cciirrccuunnssttâânncciiaa.. AA ggeenneerroossiiddaaddee ee aa hhuummiillddaaddee éé aa mmaarrccaa ddaa ddiissttrriibbuuiiççããoo,, ppoorrttaannttoo

ddiissttrriibbuuaa eessttee lliivvrroo lliivvrreemmeennttee..

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