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Diana Bellessi, La pequeña Voz del mundo, Buenos Aires, Taurus, 2011
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DIANA BELLESSI
Destino
Tablas acosadas por la humedad y el bicho
guardan mi corazón como un lucero
y no me importa la gente ni la plata
sino el crac crac del grillo en la mañanadel silencio, el gallo allá a lo lejos
y ese girar de Talita que busca el sitio
para echarse al sol en el alero
mientras la sombra de papá en su silla
me dice sí y alcanza un mate con
cáscaras de naranja, sí, m'hijita,
cerrá tu vida en este círculo que acaricialos pasos del principio con las huellas
nítidas del final...
La tentación de la luz
Sola, de una colmada soledad
en la noche de abril que empieza
con sus rosas
en el gris del cielo y abre
por un momento la entera luzdel día que va a morir
haciéndome sentir
colmadamente sola
en el sagrado instante
donde este cáliz deja
caer la gota sobre mi bocaque el ansia seca
por los malgastados días
acongoja sin saber por qué
y se abisma en olas
rojas sobre el follajedel arce o el cipréscon esa luz extraña
en la última luz del día
tan única y tan colmadade soledad entre las hojas
como lo estoy yo misma
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Cabritas
Así de pronto
y sin que nadie las llamara
las dos cabritas aparecen
correteando al fondo
de la casa con una gracia
imposible de esquivar
una negra y otra blanca
en manchas marrón rojizo
se paran frente a la ventana
y me miran con sus ojos dulces
sus cuernitos
como un retablo medieval
sacado de mi infancia
y me derrito
es de lo único
que quiero hablar
dónde se ha visto
¿cabras en el monte del delta?
si ustedes andan por otros montes carajo!
me peleo así
aunque no puedo
dejar de mirarlasy balamos juntas entre risas
hasta olvidar que yo quería
irme a otra parte
en la poesía
algún corral cerrado
frente al cual la audiencia
me tomara en serio
como toma a los jóvenes
y a los maestros y no
andar topándonosy cayendo sobre el pasto
en vueltas de carnero
con estas cabritas jóvenes
y hermosas mientras sale el sol y trinan
las ranas en la zanjacomo trinan pájaros palabrasllevados por el viento sur
que despeja las nubes
mientras todo baila
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Ekstasis
Moverme en lo abierto
como lo hace el cazador
bañar y silbar como el viento
en lo abierto
como la roca en el torrente y la piedra
en el granizo y el mosquito
con sus ojos abiertos
solamente a ello y nada más
en lo abiertode una forma impensada
sin ver
ya nada, ya nada
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NATALIA LITVINOVA
AULLAR COMO QUIEN
Me fue dado el don de adentrarme en lo lejano.
Mas no el de retornar.
No es el abedul. Soy yo quien se estremece bajo su piel.
Volver en ruso no es lo mismo que en castellano.
Volver en los dos idiomas.
Doblemente imposible.
UNA MUERTE CLARA
Nunca vi una muerte tan transparente, junto a mi ventana,
entre las ramas de los abedules.
Nunca vi una muerte tan desamparada, robando cobijo
a los niños gitanos ante la caída de un filo de nieve.
Nunca vi una muerte que, sin pronunciar nombre alguno,abrazara cualquier cuerpo, con minuciosa suavidad.
Nunca volví a ver una muerte tan clara,
como aquel septiembre del año invisible,
cuando la patria
se extinguía
como un animal preciado,
y sólo yo lo supe.
El día que nací
recuerdo el día que nací.
llovía y los árboles soltaban todos sus frutos, la fertilidad
de los ríos era capaz de matarnos.
recuerdo el día que nací.
tenía los ojos ciegos, la boca muda y el alma intocable.
mi padre me prestó su mano para que yo no supiera
qué hacer con ella.
amo las manos de mi padre, origen de toda creación
y de la fe.
recuerdo los abismos del vacío, los límites, el calor
del alba sobre mi nuevo rostro.
mis manos extendidas al no saber.
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tus ojos se han vuelto mi cenicero
días y noches te he escrito, la primera frase era no existe Rusia, París
no existe.
manos se vuelven más y más invisibles, besarte es besar una pared
en blanco,
y no nos hemos besado.
miro este cuerpo tan cuerpo, cuántos lo han amado (¿quién podría
amar
un cuerpo perdido?), cuántos inviernos prematuros festejaron en su
vientre.
al margen de esta hoja se escribe mi vida, y se asusta y se intenta
poesía,se intenta verso claro que fracasa y se vuelve cuerpo.
leo el testamento de Kafka como única carta de amor. pronto en
París caerá
la nieve. en Rusia también, otra nieve. vendrá la primavera por
vientre.
los que me han amado intentarán volver a mí por la fuerza.
querido, tus ojos se han vuelto mi cenicero. besarte es besar la
desventaja
del tiempo.
leo el testamento de Kafka, lo único que me queda.
mientras, regresan tranquilos los que me quieren santa y desnuda.
versos que le faltan a la nieve
miro mis versos, la parte peligrosa de la nieve,
copos blanquecinos que lentos caen
y se adhieren a mis extremidades transparentes.
miro estos versos que le faltan a la nieve,
banderas de aliento de los hombres que marcharon al vacío.
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HORACIO ZABALJAUREGUI
Yo era el forastero cada verano.Llegaba en el tren del sábado por la madrugada.
Me sabía el hijo pródigo.
Había nacido en una casa con palmeras en el fondo, yuyales.
Ahí perdí un anillo, algunos lo buscaron…
Alguien dijo “ojalá”
El episodio se estampó en la cera fresca, tersa.
El primer anillo del tronco,
el corazón de la memoria.
Allá esplende todavía como un ave insomne;
yo era el forastero, de otro pozo.
Llegaba con el verano por delante
como un cuaderno de cien hojas sin usar. Un mantra, la delantera de un equipo de fútbol.
Había atravesado la noche, alguna vez en pullman;
las ventanillas herméticas no dejaban entrar la tierra ni los panaderos
como en primera:
se podía ir al vagón comedor.
Entre chirridos el tren paraba en cada estación como si lo tiraran
caballos.
Buscaba el cartel indicador apenas iluminado por un foco
bamboleante:Suipacha, Chivilcoy, Bragado, la mitad de la noche, lo que falta,
ciudades con antenas de televisión todavía.
Mitad del camino, cambio de locomotora,
cabeceo, abro los ojos
el mismo cartel,
lo que falta.
El guarda anuncia cada estación, a la llanura oscura
como un vendedor ambulante,
a unos guitarreros en el corredor donde suena un acordeón.“¿A qué hora llega a América”?
Lo que falta, forastero para volver…
Un mapa de la noche llanura oscura.
En algún punto escucho el conjuro:
“Próxima Tejedor”.
Clarea entonces,
atrás Timote, Olascoaga, Mechita.
Entumecido y mal dormido.
Rompe la luz;
girasol y playones de verde con vacas pastando.
Me alisto para el tramo final:
Colonia Seré Cerrito América.
Al alba con la fresca.
el pródigo busca en la distanciael campanario de la iglesia.
Me apeo con la valija.
Por fin,
veo el cartel de madera en el vagón:
destino final Arizona, San Luis,
Toay, La Pampa:
imaginarios fascinantes
donde encandila exóticala lejanía,
los pagos del desierto.
Non plus ultra de las vías y del mundo:
así comienza el verano,
mi western.
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Morgana
Morgana, la labradora negra arrastra las patas como horquetas,la osamenta desvencijada;
ya no recupera, no trae de vuelta
presas, palos, botellas de plástico,
vaya a saber qué.
Presa ella en una jaula de niebla, se le borronea el mundo,
entumecido el impulso, el ímpetu, se pierde
del agua,
su ascendente.
Pero la retriever azabache
teje y traza el surco
que me lleva a la estampida del verano,
la transparencia remota
cegadora de ninfas aparecidas
y el tótem del estío
ardiendo.Entonces Pepa, mi abuela, se lava la cabeza.
Se hace dos trenzas
y antes de que se armen en rodete,
descienden sobre sus hombros.
Su aspecto rejuvenece;
Pepa cuelga el batón del alambre.
Las gallinas miran desencajadas con los picos abiertos:
es la luz mala de la siesta;no la fría, fosforescente, mala luz lunar
de los aparecidos de los huesos,
los locos solos.
Esta calcina
encandila y enciende las avispas;
Pepa mira el laurel con los ojos entrecerrados sin gafas.
Le pido a la perra negra que recupere la estampa,
el diorama que iluminan los estambres de la lámpara.
La linterna mágica,las sábanas inmóviles, telones del verano.
Le grito: “traé!”
Vieja y todo,
me mira como nadie más sabe, castañetea los dientes,
y trae;
labra el rastro con el hocico frío y húmedo.
En una sonda de luz, entre los lienzos del tiempo,
a través de vaya a saber qué aguas…
-¿Estará Apolo en el cielo de América encegueciendo ninfas avispas
y pitonisas y al indio que pasa golpeando el bastón blanco en la
puerta del zaguán?-
Pura manía a ojo
recupera para mí,
a Pepa que se atreve en esta hora, la de desfallecer a la sombra
y trae:el espinazo de la imagen,
bordado en la tela de luz del bastidor del tiempo.
Entonces ahora, pero ahí
Pepa como la Aleta del príncipe Valiente se hace las trenzas
entrecierra los ojos miopes y me saluda sonriendo;
a mí,
que la miro desde la penumbra;
recién levantado, un aparecido del sopor,haciendo pie en la radiación de la vigilia.
Santa Bárbara Esa noche sacamos las sillas a la vereda.
Como todas las noches.
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La respiración calcinada.
Los cascarudos hacen pogo bajo los faroles.Cientos.
Las familias en auto
salen a dar una vuelta:
el saludo desganado, desde la puerta
mascullado apenas el nombre del paseante.
Días de bochorno y seca.
Las gallinas con los picos abiertos y el ojo de miel,
desencajado.El viento norte levanta polvo radioactivo.
No se apura el resto de cerveza;
queda tibia en el fondo del vaso.
Sacamos las sillas a la vereda
pero no hay fresca.
Habrá tormenta,
será inolvidable:“Santa Bárbara, bendita
que en el cielo estás escrita “
se persigna mi tía.
Súbitas sierpes de luz
en la bóveda de la noche:
estampados
sobrenaturales
en el recuerdo.El agua no llega
y la sequía raspa el aire inmóvil.
Que no llegue por ahora;
que se resquebraje el cielo,
fulminado.
Que se astille en un laberinto de relámpagos
(La iglesia, está a la vuelta, tiene pararrayos.)
Los truenos rezagados
empiezan a templar el parche por el oeste.Yo sabía que primero era la luz
y después, la garganta tonante del cielo.
De pronto un relámpago
dibuja mi sombra contra la pared.
Mis tías invocan a Dios
y entran las sillas.
“Dios se agarró flor de tranca”, pienso,
pero no lo digo:susceptibles si los hay,
los creyentes.
“No voy a entrar”, digo
fascinado;
voy a ver para encofrar
esta corona de luz,
virulentaque a mano alzada
labra Santa Bárbara.
Líneas en la entraña oscura
del verano,
lo que queda
en la red del sueño.
Al fin de la noche,
los desfiladeros de la lluvia,su piadoso manto,
animarán
la fiesta de las ranas.
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NATALIA LITVINOVA nació en Gómel, Bielorrusia, en septiembre de 1986. Actualmente reside en Argentina. Es poeta y traductora de poetas rusos. Publicó: Esteparia (Ediciones del Dock, 2010), reeditado en el año 2013 en España, Uruguay y en Córdoba; Balbuceo de la noche(Melón editora, 2012); Grieta (Gog y Magog ediciones, 2012); Rocío animal (La Pulga Renga, 2013); Todo ajeno (2013) publicado en Argentina(Melón Editora) y en España (Vaso roto), y Cuerpos textualizados (Letra viva, 2014) escrito en coautoría con Javier Galarza. Compiló y tradujolas antologías El ruido de la existencia (Editorial Leviatán, 2013) de los poetas rusos Vladislav Jodasevich y Serguéi Esénin, y El espejo
equivocado (Melón editora, 2013) de Cherubina de Gabriak. Con el poeta Javier Galarza dio cursos en la Fundación Centro PsicoanalíticoArgentino y actualmente dictan juntos talleres presenciales y virtuales acerca de la historia de la poesía y la producción de textos. Dirige lacolección de traducciones de Melón editora y coordina la sección dedicada a las letras argentinas de la Revista Ombligo.
HORACIO ZABALJAUREGUI. nació en América (Buenos Aires, Argentina), en 1955. Publicó los libros de poemas: Fragmentos órficos
(Último Reino, 1980), Fondo blanco (U. R., 1989) , La última estación del mundo (bajo la luna nueva, 2001). Querella, (bajo la Luna, 2006).En preparación: América (Bajo la Luna, 2014).Perteneció al consejo de redacción de la revista Ultimo Reino. Es licenciado en Letras graduadoen la Universidad de Buenos Aires y fue compilador y prologuista de Relámpagos de lo invisible, el volumen que recoge la obra de Olga Orozco,
publicado por el Fondo de Cultura Económica en 1998.