U M R O M A N C E I L U S T R A D O

Publicações de Mike Mignola

Baltimore e o Vampiro (com Christopher Golden)

O Incrível Cabeça de Parafuso e Outros Objetos Curiosos (graphic novel)

A série de HQs Hellboy

A série de HQs B.P.R.D.

Witchfinder: In the Service of Angels (graphic novel)

Lobster Johnson Volume 1: Iron Prometheus (graphic novel)

Abe Sapien: The Drowning (graphic novel)

Jenny Finn (graphic novel)

Zombieworld: Champion of the Worms (graphic novel)

Publicações de Christopher Golden

Baltimore e o Vampiro (com Mike Mignola)

The New Dead (editor)

The Myth Hunters

The Borderkind

The Lost Ones

The Monster’s Corner: Stories Through Inhuman Eyes (editor)

Wildwood Road

The Boys Are Back in Town

Of Saints and Shadows

Angel Souls and Devil Hearts

Of Masques and Martyrs

The Gathering Dark

Waking Nightmares

The Ocean Dark (como Jack Rogan)

The Collective (como Jack Rogan)

Joe Golem e a Cidade Submersa

Um romance ilustrado

Mike Mignola & Christopher Golden

Copyright © 2012 by Mike Mignola e Christopher Golden. Todos os direitos reservados. Copyright © 2013 Editora Gutenberg

Título original: Joe Golem and the Drowning City

Todos os direitos reservados pela Editora Gutenberg. Nenhuma parte desta publicação poderá ser reproduzida, seja por meios mecânicos, eletrônicos, seja via cópia xerográfica, sem a autorização prévia da Editora.

gerente editorial

Alessandra J. Gelman Ruiz

ilustração de capa

Mike Mignola Dave Stewart

tradução

Eric Novello

projeto gráfico de miolo e diagramação

Conrado Esteves

preparação

Rodrigo Seabra

revisão

Cecília Martins Eduardo Soares

Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP) Câmara Brasileira do Livro, SP, Brasil

Mignola, Mike

Joe Golem e a Cidade Submersa / Mike Mignola, Christopher Golden ; tradução Eric Novello. -- Belo Horizonte : Editora Gutenberg, 2013.

Título original: Joe Golem and the Drowning City.

ISBN 978-85-8235-025-6

1. Ficção norte-americana I. Golden, Christopher. II. Título.

13-00356 CDD-813

Índice para catálogo sistemático: 1. Ficção norte-americana 813

EDITORA GUTENBERG LTDA.

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“Para o meu pai – que era, às vezes, meio golem. Mas eu sei que ele tinha boas intenções.”

– Mike Mignola

“Para meu filho, Nicholas, já na faculdade. ‘Depressa voam os anos’, e eu os odeio por isso.”

– Christopher Golden

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Orlov, o Conjurador, sonha que é um fantasma. Ele flutua no canto de uma sala estranhamente ornamentada, uma pequena catedral com arcos mouriscos e janelas com vidro

de aquário, para além das quais só há plantas marinhas, cracas e muitos peixes de espécies variadas, todos distraídos e indiferentes aos gritos e às perversões sanguinolentas que ocorrem naquela peculiar câmara de horrores.

O fantasmagórico Orlov chora lágrimas de angústia e impo-tência por não poder fazer nada para ajudar a mulher esparramada de modo grotesco no altar de mármore amarelo, a superfície ta-lhada com sulcos para recolher seu sangue e outros fluidos. Eles escorrem por um par de calhas nos degraus mais baixos do altar e descem por um pequeno buraco na escuridão. De alguma forma, o Conjurador sabe que o sangue, os restos e o líquido amniótico escorrem para dentro do chão para alimentar algo faminto.

A mulher tem os pulsos e os tornozelos acorrentados com metal enferrujado, que contrasta com o limpo mármore numídico. As correntes estão presas a anéis de ferro fixados no chão ao redor do altar. Como espectro impotente, Orlov pode somente assistir enquanto o corpo dela trai a si mesmo, se contorcendo e sacudindo. As correntes a prendem não para impedi-la de escapar, mas para evitar que as erupções que ocorrem em sua carne a derrubem do altar. Sua barriga distendida ondula com movimentos vindos de dentro, enquanto três figuras com mantos carmesins pairam ao seu

Capítulo um

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redor, cutucando e espetando sua pele e seus orifícios com interesse clínico. Eles cobriram sua pele com tinta ocre, inscrevendo nela símbolos cujos significados Orlov não consegue decifrar. Confor-me ela se dobra contra o altar, a pintura ocre começa a queimar devagar e de forma ácida, imprimindo profundamente os símbolos em sua pele.

Orlov os odeia. Ele cerra seus punhos de fantasma enquanto a fúria o preenche, mas é uma fúria inútil e sem esperança. Aqui, neste sonho, ele não é nada. Menos do que nada. Ele não pode se mover para ajudá-la nem amaldiçoar os torturadores.

Também não pode amaldiçoar o louco saltitante que orques-tra tudo aquilo. O cabelo imundo do ocultista está preso para trás com um anel metálico enferrujado, e dois outros prendem as tranças idênticas de sua barba. Enquanto seus servos trabalham na carne da mulher com tranquila indiferença, seus pulos entusiasmados são uma mistura de satisfação infantil com uma excitação quase sexual. Conforme circula o altar, ele se lança entre as três figuras cobertas com o manto rubro para entoar uma série de cânticos guturais, enquanto passa um estranho objeto por sobre a mulher, centímetros acima de sua carne.

De alguma maneira, Orlov conhece esse objeto. Ele se per-gunta se está sonhando o sonho do louco ou se o está meramente assombrando – um fantasma no recinto da mente inconsciente do lunático ocultista. De qualquer forma, o artefato lhe é familiar.

Trata-se do Pentajulum de Lector, um emaranhado de tubos e pequenas câmaras que lembra um coração humano, mas feito de uma substância colorida e desconhecida com propriedades similares às do âmbar e do vidro marinho. O Pentajulum é aparentemente inerte, mas qualquer pequena mudança de posição parece alterar seus contornos – um jogo de luz ou uma ilusão de ótica, ou alguma geometria estranha que a mente humana não consegue discernir.

O ocultista encara o Pentajulum como se ele fosse sua única esperança de vida, e Orlov entende que é exatamente isso. A esposa do ocultista está morta, se esfarelando em pó em sua tumba, e o louco acredita que o Pentajulum será capaz de ressuscitá-la, de permitir que eles vivam centenas de vidas juntos, se ele conseguir

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Capítulo um

fazê-lo funcionar. A ciência arcana do Pentajulum precisa de algo para acioná-la. O ocultista acredita que a morte é a chave, que a agonia, a dor e a submissão de quando a chama da vida humana se apaga podem ser canalizadas para o Pentajulum por meio dos símbolos marcados na carne da mulher.

Lutando contra as correntes, a mulher grita. O ocultista sorri com expectativa. Seu momento chegou. Ele segura o Pentajulum sobre o centro do peito dela. Mas então suas sobrancelhas se fecham e ele sacode a cabeça. Teimoso, ele se recusa a desistir, mas Orlov pode ver que seu plano perdeu o rumo.

Nos cantos sombrios da sala, algo se movimenta. Um observa-dor oculto se juntou à mulher e seus torturadores. Não um fantasma dos sonhos, não um visitante como Orlov. Os outros na sala não o percebem. Mesmo o ocultista parece não notar a presença daquela entidade, e Orlov não consegue entender como o enorme peso de sua atenção passa despercebido. Mas o foco do ocultista permanece na mulher grávida, e sua expressão passa a ser de pânico conforme seus esforços vão por água abaixo.

A barriga dela se abre. Orlov, o Conjurador, olha para aquilo com um terror tão profundo que chega a desejar a ignorância abissal e a escu-ridão da eternidade. A carne disten-dida da mulher não foi rasgada nem forçada por algum ser monstruoso. Orlov somente pensa em flores se abrindo enquanto o abdômen dela se desdobra em pétalas de carne es-triada cheia de veias púrpura.

O ocultista grita enfurecido, sua angústia ecoando no teto aboba-dado, capturada nos arcos, ignorada pelos peixes que nadam por trás das janelas.

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Joe Golem e a Cidade Submersa

O corpo da mulher continua a desabrochar, se abrindo até que quase não haja nada reconhecível como humano. Então, as-sim como a flor se abriu, ela agora começa a murchar e escurecer. Deteriorando-se, a mulher chora com fraqueza. Tocado, o fantasma de Orlov, o Conjurador, grita por ela, mas não produz som algum.

Orlov tem certeza de que sente o cheiro de algo queimando.E então ele acorda...

Rígido e dolorido, Felix Orlov se moveu em sua cama e rolou para o lado. Abriu os olhos um pouquinho e mirou a penumbra empoeirada de sua sala, odiando o peso de seu corpo combalido pela idade e a insistente pressão em sua bexiga. Em qualquer outra manhã, ele teria procurado uma posição mais confortável e tentado convencer sua bexiga a lhe dar mais uma hora de sono, mas hoje seria impossível dormir. Seus sonhos não eram mais uma escapató-ria do tédio mundano e arrastado que sua vida havia se tornado.

Não aqueles sonhos.Perturbado, ele permaneceu deitado, esperando que as ima-

gens horríveis se desintegrassem e escoassem de sua mente, como se espera que os sonhos façam nos momentos após o despertar. Seus olhos se abriram um pouco mais, e um estranho pânico começou a se instaurar. Felix não queria essas coisas em sua cabeça. Elas deveriam durar pouco, como teias de aranha que seriam então varridas para longe conforme a manhã avançasse, mas, enquanto ele permanecia deitado, elas se tornavam ainda mais vívidas.

– Saiam da minha cabeça – sussurrou Felix, batendo na testa com os dedos inchados pela artrite, como se pudesse, de alguma forma, reiniciar seu interruptor mental.

Com uma risada seca e sem graça, ele afastou as cobertas e balançou suas pernas para a beira, se sentando. Pressionou as mãos contra o contorno das costas e girou sua cabeça, alongando o pes-coço. Os estalos o lembraram de machucados antigos e dos efeitos da idade. Ele se levantou e foi em direção à porta do banheiro.

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