franco durante

editorial burbujita

Primera ediciónabril 1998

-Reedición digitaldiciembre 2012

Esta obra ha sido creada bajo los derechos de copyleft, es decir,se puede usar este material siempre que no sea con fines de lucro.Además la obra resultante deberá conservar estos derechos. Esto se llama “uso creativo compartido”.Entonces recuerde: la adopción de este tipo de licencia para esta obra significa que está permitida la copia, distribución, exhibición y utilización de la obra bajo las siguientes condiciones:Se debe mencionar la fuente (título de la obra, autor, editorial, año).Se permite la utilización de esta obra solo con fines no comerciales.Está autorizado el uso parcial o alterado de cada trabajo para la creación de obras derivadas siempre que estas condiciones de licencia se mantengan para la obra resultante.

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Palabras a la trigésima edición

¡Felicitaciones!

Palabras a la segunda edición

Hace poco alguien que me conoció hace tiempo, cuando escribí estos textos, y de quien me distancié sin motivos, me dijo alarmado que hoy tengo los pensamientos dados vuelta. Eso es así y menos lam. También, distinguirme de aquella persona me da el coraje de publicarlo nuevamente, como si fuese de otro.Cebatronik fue editado de modo independiente con Editorial Burbujita, en una fotoduplicadora y vendido en los vagones del tren ex-Roca, por lo que guarda antes que nada, el afecto de la osadía. Que ahora sea de distribución libre también es eco de los $0,75 que costaba en aquellos días.Esta reedición intenta ser fiel a la primera, por lo cual no se le borró nada, ya que estamos osados. Tampoco sugiero ir derecho a un texto vigente. El afecto a un texto que está por cumplir sus 15, hace que todas las distancias y marcas del tiempo, lo vuelvan más querible.

La Plata, Diciembre de 2012

Se da la espalda a la comodidad y a la rigurosa composición. Aquí no es la

obra ni el autor, quien pretende emerger entrelineas es el

significado, una fuerza intrínseca que untada, cual veneno, en frases jáculos

infecta al lector (espero tener buena puntería).

Si es herido, no intente improvisar un torniquete,

tampoco medicarse, no se inmunice. Que le cause efecto, sean estos textos fomes de manifestaciones inmanentes,

frías y febriles, mudas y aguachentas. Practique la

valentía de huir a la holgura y agítese en fonemas

superintensivos. Le vaya bien.

Gajes del oficio

el autor

cont. neto (y algo bruto): 33 poesíascont. neto (y algo bruto): 33 poesías

Quod scripsi, scripsi.Semel insanavimus omnes.

A otro lado con esa consolación.

No se da nadie cuentaQue mi espera tambiénEs la que me aventaContra esta tristeza opacaQue hace maldiga cada mañana,Al verme tan yertoEntre sábanas que enfundanSoledad amargura desvelo.

Mis amigos, en buena intenciónMe inspiran esperanzaMas lo que quiero es olvidarla,Que a sol me sabe cuando hace caloro a siesta durante las tardes de invierno,es que se me hace un infiernoeste recuerdo... tan concreto,que en cualquier momentocreo que en llanto quebraré.

Florescencia.

Flor abre tus hojas,En fototropismo positivo dirígete a la vida.Atiende las incógnitas de la sorpresa matutina;Cuando veas en tus brotes los vestigios de una plagarespira una nueva brisay que corra tibia savia, alba como la risaEterna como tu alma.

Reverdece en brincos del invierno,Que te encaminen a la Verdad y la Vida;Susténtate de armoníaEn la constancia del amor a quienhizo posible te digaQue el Sol sale a verte con esperanzade no encontrar espinasEn el momento de tu tallo abrazar.

Inspiración

Volátiles los momentosEn que de mi mente emergeTodo lo que siento,Que me es incomprensible,Que me es próximo y eterno,Pasado y presente,Como algo que fue y viene;Que viene y vaA venir.

Son raudos aludesQue saturan mis arterias,Me excitan y descompensan,Son cuantiosas cantidadesQue en mi no caben.Son inconmensurables maremotos,Que no puedo represar,En ellos sólo me quedaHundirme, hasta flotar.

Compañía.

Qué es andarmás que retroceder o avanzarPues marchemos para el mismo ladoQue nos encontraremos...

Y perdidos o triunfantesEn la dicha o en la ruina,Lo importante será que ambos estemossobre los mismos pasos...

...Y morir andandoCon un brazo a la carga sobre los hombrosQue lleve en su amparo el alivioDe ambular acompañadoDe morir unidos.

Subsoledades

Dentro de tus nochesEscondes tu fobia.De día, cuando escondidaTe paseasFilial a la indiferencia.Pero sé de tu terrorSuperintensivo.Sí, yo sé cómo se siente.Por vos siento lo mismo.Sí, tu farsa me atosiga,Me atiborra su indiferencia,Me deniegas cada díaExiliarme de mis nochesEn pena.

Papel.

Mantel de cartón,mesa de cajas,me siento en un libroel mundo cae vencido.

El papel es higiénico,el papel es crep,el papel es de seda,el papel es maché.

Las letras en mi diario,mis lenguas en las letras,mis ideas en hojas,en mi mente un libro.

El papel es papel.

Si conoce un libro,temo de él.

Quinteto fugaz.

Cuatro personas me creen medio loca(a la mía persona)pues creen que no llegaré a ser primerosi tras ellos (de quinto) hago cola.

Ya no les creo, después quizá.Dicen cosas tales como que viento no es estornudode alguna nube olvidada de mirarse el nudo(recuerdo de entrevista con el doctor) Dentro de un periquete guardo un paquetecon un montón de mentiras que serán creídasa fin de que, cuando les entregue talme digan que es cierto,que lo que dicen no es verdad.

Así con mi comparsa,Desfilaré en lo interno de un santiaménPara que el instante sea recuerdo fijoComo "Comparsa fugaz"...Aquella que sonó mil candombesY mil matracas Palmas Maracas, hizo volar.

¡Más que nunca!

Mecida en mis sonidosTe siento,En mi faldaTe meso,Y de besosTe unto,Sos mi tiempo perdidoQue encontradoAmo más que nunca.

Viaje.

Viendo,Contenido en atmósfera cristalina,Bajo refracciones soy aberración,Mi materia se deforma...Sin causas,Sin métodosMe pierdo en la inmensidadMuero y reencarnoEntre vidrios e imperfecciónQue hieren mis carnes que hieden.

Pasmado contemplo el aire,

Calmo contrae mi esperaMe mantiene entre ventiscasQue me recuerdan un ángel.Tomo de su cortesía hecha suspiroUn hálito, un bocadoQue me conserva en poesíaMe mantiene in vitro.

Soy mundano como el aire,Por mi forma de actuarLa gente no comprendeCuando brisa me hago vientoMe atraviesa con su mente100% visibilidad.

Almaceldas.

Cien almas bajo los cimientoscamufladas entre llantoscomo pavores eternoslamiendo los llantosllamas de fuegoque temiendo goteanque lo que están viendovayan a ver;

sujetan las mentesa sus actos pasados.

El ósculo de la malicialos complació aquella vezy padeciendo la prontitud del sentimientose lamentan: ya no muerense lamentan: presente eterno, ya no hay después.

Vituperios.

Las lenguas me hostiganFlagelan mis creencias riendo de su corona,Golpean sus mejillas, espinas en su aureola.A blasfemias de siete puntas,Su espalda azotan.

Miran dentro la bruma sin percibirse,En ella, ellos inmersos.Creen rechazar la creencia,Les parece apariencia,Mas ellos en la misma.Ingenuos, de ingenuidad acusan.

Yo.

Excelsamente humilde,Pues no lo demuestro.El magnánimoPues más no quiero crecer.El sabihondoAunque demostrarlo no sé.El mentor,Enseño todo(lo que soy).

Ambos

La compatibilidad fueHasta los territorios intransitables,Nuestra eficiencia nos perturbaCon zumbidos que divorcian los sueños.

Ambos parecemos.Y errantes somos.Padecemos ira noche violencia,La precisión nos diagramaEn gritos odio llantoEn atracción rechazo terror.

Vamos al pasado sin retrasoSoslayados al tiempo,Envueltos, albos, mudos.

Miramos al sol el deseo de agolparnosPerdidos, rudos, soterradosEn ganapierde falazDe espirits frenópatasDemente desalmada ambigüedad.

Statu quo

¿Cómo que ría?¡cómo querría!Mas no puedo.

Miro (y siento)Bronca en todos lados.En el cómodo que ríe(cuando otros sufrimos)viendo a tantoscon el alma llagadade llanto.

Ya no lo puedo bancarAquellos acá y tan lejanosLlenos de mierda y con la mirada en alto.

Escucho (y siento) cada cosa...No sé cómo resolverlo,Unos que buscan un almuerzo,Día por medio, al menos,Y otros,Tal vez ingenuos,En sus bocas los últimos modelos,En sus estómagos(para no tirar) los restos.

Ya no entiendo,De dónde el egoísmo,Que no ve en el otroUn deber, una obligación,Un vacío propio,preocupación,Algo, al menos algo,Una pizca de amor.

Texto de paz.

Forúnculos de pétalos nos brotanAroma eterno en tu finSe marchita en un frasco de alabastroQue conserva una penaQue bebes y te sabe a mí.

Oído al pasar.

Raudo por la escalinata,manos al volante,siento que atiendecual profesional en su placa"holabla AliciaSaragozabogada,Me manda una pizzao 9 ventanillas empañadas,tengo lepra, acaso sarna,¡Tengo que rabio! ¡Rabia que tengo!me mordió un diente de ajoo en grano un pimientoen medio de una gran porciónde asado de tira de asado de,crudo estaba el asado" ¡Qué plato!qué plato no sé, sólo lo oí de paso.

Un cospel que decir.

Revuelvo los fideos en el agua hervida,Me despido de mis desperdicios, rindiendo pleitesíaQue giran antihorarios,Cual manito de niño agitado que saludaAl avión que sobrevuela La villa,La mansión de alguna abuela,Ricachona y viuda.Hasta acá todo bien.Parejo el enduidoY los ñoquis a punto.Pon los mondadientes,Ya puse yo el sacacorchos.Ven siéntate a la mesaLa nostalgia está servida,Recuerdos de una niña, resaca de la viñaQue el padre patero bebió una noche veraniega,De Navidad, o Noche Buena,Estrellada de luciérnagas y automóvilesEmbarrada de chocolatadas y brindis¡salud! ¡mira un cometa!- Boludo, una fugaz.Perdón, absueltoUn Padrenuestroy al francés pordiosero un pan, Felipe.Si, mucho gusto señor.Mientras no acometa, dos fugacetas mejorpero dos no me alcanza,el cospel se acab.

,Ojid éuq netnugerp em oNóidnetne el es adaN.

Aleluya

La ResurrecciónSe muestraTodos los días(de Pascua).Los DomingosEn multicolorSe disipan.Hoy quedanS¢lo sinsaboresQue bailanHasta el sábadoPor la noche.Los Domingos,La semanaSe echaA dormirMientrasLa Iglesia cantaAlabanzas alSeñor,Que amaLas almas todas,(buenas y malas)(pobres y ricas)(todas).

Atrás.

Las tardes se han hecho a un lado,Nuestras palabras se han sucedidoHasta un vuelo,Que hace eco en mi soledad.

Temo perderlas,En ellas las sonrisasCon que entibiamos el invierno.De nuestras bocasMi memoria conserva (hasta cuando no sé)Aquella esencial trascendenciaDe vanos intentos que el viento procura destruirMas sólo los remonta, nos eleva.Se que estás, te llevo,Transubstanciada en mi pensamiento.

Correspondencia.

Escribimede tus cosas, de las mías,escribime del hambreen un niño de la calley que estalle en llantosi es que no hago algo.

Escribime,En el dolor de la enfermedadDe un ser querido,Para que así te recuerdeY me acerque a Ti al menos hasta su muerteQue me escriba en la frenteQue soy mortal.

Escribime,Pues te olvido,Entre tantos silencios y tanto ruido,Paso desapercibido con mi tibio lechoCon mi dinero en el bolsillo.

Escribime,En mi alma que sude sangrePor el mundo que el hambre oculta,Que no hay amor más grandeQue partir el pan.

Escribime

Para que mi palabraSea tu alabanza,Mi trabajoEl sustento de unos cuantos,Mi alegría de estar vivoLa oportunidad de calmar desconsolados,Mi poesíaUna oración de todos los días.

Escribime

Para que sientapoder hablar de la vida entre tanta muertesin ignorar al que la padece.

Escribime,Ahonda en mi alma tus palabrasPara que te corresponda, ¡escribime!

Si de pronto, como un niño a escondidasDejara las manías, las costumbres, la poesía

Por un rato, o más,Por 24 vigésimas cuartas partes del día

Sí, tal vez por un día,

[sólo por hoy.]

Si abandonara el respeto,Si odiara,A más no poder,Podría titularlo: EL DÍA DE FURIA.

En mi día de furia,Caminaría iracundo,Pecaminosamente hipertensivo.Tal vez dejaría así las formalidades,Dejaría la superficialidad,Y en un súmmum ignotoEndovenoso el infierno correríaHasta consumirme.

Sólo por un día,Cundiría mi eternidad,¡cuidado!Superfluo seríaMi pasadoSi, tal vez, por un díaAbandonara mi constancia.

Es mi existencia que se juega,Día a día, puede que se pierda,Sólo por hoy,Tal vez por un día.

Oda al Pequeño Diccionario.

¡Oda! ¿Qué tad,Pequeño diccionario de la lengua española?Dime tú que lo sabes, qué es una porra,"clava o cachiporra usadas como arma".Pequeño diccionario de la lengua española,Muchas gracias.No fue nada.

Unánimamente

Solo y rodeado,De un modo o de otro,Uno pierde su almaQue en fuga o estacadaMuere rápido o de a poco.

Y Todos opinamos lo mismoParece que nos queremosPero apenas si a nosotros mismosquerernos sabemos.

Estamos solosY nos rodeamos.Y estamos rodeados y solos.Creemos que volamosPero enterrados nos descomponemos.Mientras la penumbra la vista nos impideCiegos creemos que la luz nos encandilaY viviendo la muerte en cuclillasBuscamos nuestra ánimaQue se empina confusa, a la eterna estampida.

Náufrago.

Naufrago entre númerosSin resultadoEn el conjunto de los números sempiternos.Al horizonteUn helicoide infinito.Parece que el rangoSe ha extremadoHasta anularse.La incógnita se multiplicaY el interrogante naufraga.La constancia va en aumentoIntermitente,Parece que cesaPero en intervalos,Crece la secuencia.Zangoloteo igual que los números,A veces soy las nueveY al rato la una,Por eso siempre soyDistinto a los números,Me encuentro incongruente.Me creo el inicio del parámetro,Pero siempre empiezoRemoto de mi centro,Creyendo ser aquello a los que no llego.En un impar persecutorio me busco,Para partir,Mas persecuto perpetuoNo encuentro resolverMi naufragio sibilino.

¡Por Favor!

Te veo y me siento mal.Bajo luces bajasOscura está tu almaTirada en el sofá

Luces mal.Y tu interior sufre,Tendido en la sala de estarMueres, mueres, y sigues muriendoTe duermes inquieto y ocioso,Cómodo e insatisfecho,Mueres, y sigues muriendoRato a rato de a muchoDe a momentos poco a poco,Te haces abuelo y quieres ser nieto,Jugando lloras por dentroParece que vas a morirEn cualquier momento.

Necesitas verteLejos del letargoDesenvuelto, jugando al sol,Quiero verte riendo,Sin comodidades, sin pesares,Quiero verte viviendo.Haz algo al respecto¡Por favor!

Pincha

Pinchamos los días,como alfiles las diagonalesviajamos ahorrando los espacios.Vamos por senderos tridimensionalessubimos por escalinatas caracol,lentamentea los ojos de los "rápidos".Es que perduramos,en eso que llaman espacio-tiempo,pasa que no entienden qué somos,que somos normales;sólo que avanzamossólo por cuadros blancosque nos permiten ser,no como aquellos negrosque tergiversan los momentos,haciendo noches los días,piloteando los días que pinchamos,matando la vida en días pasados.

Naceremos en llamas de teléfonoo saludándonos con las palmasempalmados,empapados de salud¡Salud hermano!

Sí, yo.

Acierto a un metro,Cada cual con su objetivo,El mejor es el de uno,El mejor es el mío,Yo le di, todos me envidian,Caigo a metros cientos,Soy suelo envueltoDe gloria en vuelo,Vuelo y vuelvo,Soy por siempre,Quien quiero,Quien vago,Quien merezco,A ciento por uno sueldo.

El papá de los chicos.

Los chicos dicen que su papá fue a trabajarPero ha ido más allá de su trabajoEstá ocupado en cosas del plus ultra.Los niños juegan, no lo esperan,Lo quieren, no lo olvidan,Dicen que trabaja,Nada más.

En sus sonrisas lo llevanEn sus bracitos en altoEn su grito al aire sueltoQue se desperdiga hasta el más allá,Donde creen que su grito no llega,Ahí está, en todos lados,En sus días y noches, dentro y fuera,Siempre va a estar.

Huida.

En una sala de ímpetu me he puesto a esperar un turnoQue tengo en la mano y no me toca pasar.La sala medra, y mi espera sin pacienciaHa empezado a menguar.He roto mi turno. Harto me quiero filtrar,Es ardua la tarea de mirar el cielo en una vitrinaEntraré tras las rejas que impiden la salida,Eso es, fuga intencionada, lo que llaman suicidar.

Copa de tres.

Por una celosía de indiferencia,Mantenidos en la intriga,Desconociendo el valorDe su figura.

Marcada al dorsoCon indiferencia entrelineasSubyugante de apuestasParámetro de mentirasExtasía a entrar en la partidaExpreso a la adicción.

Fortaleza.

A veces, cuando uno se cansa,Es necesario tocar fondoPara así, desde allí,Desde una firme basePoder saltar.

De lo contrario,Uno se esmera agitadoY tarde o temprano se agota del todoY se ahoga,Fenece por siempreEn sus miserias lodo.

Autoepíteto

Cosificado,Ya nada puedoComo reducido y propulsado,No entiendo...Me acuso y absuelvoComo centrípeto y centrífugoMe fugo y permanezcoVivo como muerto,Y en una circunferencia

En rodeos me pierdoCreo conseguir algoPero yo soy la nada

A la que llego;Me conformo en sueñosEn los que me subrogoMe subrepticio,Me creo interregno,Hasta que despiertoY autoepígono equiparo un nuevo día,Epizoarios de mi vida.

plaudite cives!

yo soy así y ya.

Mi nombre, como el de unos cuantos, es Franco.Más conocido como Franco, me llaman chanta durante alguna que otra ocupación ilegal, como vender sustancias adictivas, o escribirlas.Quise mostrarme a ti, infortunado lector malgastado que rondas tus ojos por la ignominia, pero prefiero reservar mi imagen (y semejanza) y publicarme tal cual no soy (para evitar confusiones).

Intenté dibujarme, pero no conseguí lo que esperaba, tal vez por estar como modelo atento al dibujo, me inhibí y fracasé.

La segunda vez, me tome por sorpresa, y conseguí dibujarme con éxito, pero por recato, y porque se me echó a perder bajo la

ducha, lo descarté.Entonces fue mientras cenaba distraído que construí este

boceto tan poco idéntico a mí.

Bueno, yo qué sé,

Midentidad

diccionario

Jáculo: Arma arrojadiza, dardo.Fomes: Causa que excita una cosa y la promueve.Vituperio: Circunstancia afrentosa.Sibilino: Misterioso.Ósculo: Beso.Ignoto: Desconocido.Atosigar: Envenenar o fastidiar.Atiborrar: Llenar de algo, en especial de inutilidades.Subrogar: Poner un persona o cosa en lugar de otra.Subrepticio: Con ocultación malintencionada.Interregno: Tiempo en que un estado está sin soberano.Epígono: Quien sigue las huellas de otro.Epizoario: Animal parásito sobre el cuerpo de otro.Ganapierde: Que gana quien pierde.Falaz: Que atrae con engañosa apariencia.Soterrar: Esconder.Paparrucha: Obra literaria sin substancia ni tino.Panoli: Persona ingenua y sin voluntad.Semel insanavimus omnes: Todos hemos estado locos alguna vez.Quod scripsi, scripsi: Lo que escribí, escribí.Plaudite, cives!: ¡Aplaudid, ciudadanos!

Algunos breves significados o acepciones tomadas

alalededloslos

Este libro es una sarta de palabraspantomímicas. Ya lo dijo Gulliver:

"Si tan misteriosa se os antoja esa isla,lo mejor será desembarcar y reconocerla".

No se verá desilusionado al leerestos escritos, pues Tito Carranza advierte:

"Esto es una paparrucha".

ATENCIÓN SR. PANOLI: Esto es muy lindo.

Si el producto no satisface sus necesidadesEditorial Burbujita garantiza

la facilidad de combustión de este producto.

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