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NOTAS DEL EDITORSiempre es difícil hacer este tipo de cosas, porque es igual a no ganar dinero, pero es entretenido y cool, y ser cool y pobre está de moda. La idea de Notas Suicidas es publicar Música, literatura, ilustradores, artistas, conocidos, desconocidos y olvidados. Daremos Cobertura a algunos eventos si es que el pre-supuesto nos alcanza, Hunter S. Thompson iluminara nuestro ca-mino. No tendremos página web así que lo que tiene en sus manos ahora es un documento inmacula-do. Nuestras publicaciones serán mensuales así que si ud. disfruta leyendo, o en el caso de los perver-tidos, acariciando estas páginas, no dude en reservar la próxima edición, nuestras operadoras es-tán a la espera , ahora si quiere serparte de nuestro equipo de trabajopuede enviarnos su curriculum a:

ediciones.suicidas@gmail.comnuestro departamento de nue-vos talentos estará al pen-diente de cualquier solicitud. Creo que eso es todo, recuerden que cada fin de mes apareceremos en algún quiosco perdido en medio de la ciudad o en alguna editorial amiga que quiera ayudar con la distribución, poco a poco creare-mos un nuevo imperio galáctico de maldad gráfica, como El Mercurio o El Ciudadano. Esperamos que disfruten esta primer edición de Notas suicidas, que está hecha con todo el amor no sexual del mundo, dedicación, tiempo y toda esa mier-da, gracias infinitas a todos los que ayudaron y colaboraron. En el caso que esta primera edición no sea de su agrado, dóblese y quémese.

Matute Jones.

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EDICION

#001DICIEMBRE

2014INDEPENDIENTE

EDITOR/DIAGRAMACION

Matute JonesCOLABORACIONES

Teffy RamoneEl ToppoGeni Riot

Felipe AntonioJude Riot

AGRADECIMIENTOSFlores del Fango

Bedrooom DreamersESCRIBENOS A

ediciones.suicidas@gmail.comTELEFONO57785911

“Para que la verdad salga a la luz se tiene que hacer arder has-ta el último centíme-

tro del Universo”

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BEDROOM DREAMERSEntrevistamos a Fabiän Züñiga , Vocalista de la banda chilena de

Shoegaze Bedroom Dreamers. hablamos sobre la historia de la banda, sus aventuras y shows ademas de los planes para el año 2015

¿Dónde nació la idea de Be-droom Dreamers?

Felipe (baterista) tenía un par de canciones hechas, y yo que hasta el momento no tenía ningún proyec-to, quisimos ver que salía. Le hice la lírica a ‘Piece of You’ y así comenzó el asunto. Todo esto en el contexto de estar recién empezando a escu-char Slowdive. Así que teníamos un género que explorar y una can-ción lista. De eso ya poco más de un año, a mediados de septiembre.

¿y en que momento llegan los demas integrantes?

Después que armáramos la prime-ra idea con Felipe, nos fuimos a

grabar con un amigo, Mario (gui-tarrista) y el empezó a meterse en el trabajo, porque sabe mucho y le pedimos que se quedara, su-bimos Screaming Tress y al Mau-ricio ( Guitarrista) le gusto y dijo que quería ser parte de Bedrooms.

¿Quién se encarga de compo-ner las canciones?

En un inicio, claro, era entrenosotros dos. Las primeras can-ciones surgieron siempre en co-laboración de los dos, porque quizá había tiempo para juntar-se. Pero Felipe igual está me-tido en un montón de cosas, varias que tienen que ver con la

entrevista

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música y bandas, así que me de-diqué yo 100% a componer. Pero eso era antes de tener la formación definitiva. Si bien yo muestro las canciones cuando nos juntamos, todos ponen de sus condimentos mágicos para que la canción lle-gue a su status final. Ahora esta-mos un poco más consolidados como banda, así que se pronos-tica que la labor de composición será un trabajo de todos al final

( e s p e r o ! )

¿ Crees que existe una pla-taforma en Chile para tocar Shoegaze? ¿o da lo mismo?

Todo lo que respecta al Shoega-ze tiene poco precedente en Chi-le, no creo que sea importante lo que haya pasado en este país con respecto al género, sino más bien sentar aquí en la región lati-noamericana. Nosotros llevamos nada, pero hay varias bandas en el cono sur q hacen un trabajo es-pectacular con respecto al género y que dan que hablar, de manera súper under, alrededor del globo.lo importante es hacer lo q quieras, seguir tus sueños, como en digimon

¿Cómo fue la experiencia de tocar en el Indie Project?

De pelos, genial. Eventos como aquellos denotan que la escena musical de la región pide a gritos más atención que la que se le hadado, que es nada, una ba-sura.todo muy bien orga-nizado y pasaron muchas bandas bacanes que no conocíato-camos, escuchamos y compartimos.

Cuéntanos un poco sobre la ventana misteriosa que apa-

rece en su fanpage.Es la ventana de mi pieza donde precisamente Lorenzo (el gato re-presentante) en estos minutos con-templa sus dominios. La idea en un principio era q el siempre fuera la foto de perfil de la banda (risas) pero al resto le pareció ridículo después.

¿Cómo recibieron la noticia que serían parte del Sello

Recolector?Tan parte del sello no somos to-davía, nos tienen bajo la mira, esperando que carajos haremos. Nos dijeron que ellos querían que nuestro amague de ep (disponi-ble en SoundCloud) fuera parte de una nueva sección que estaban abriendo, “Discos recolectados”

¿Cuáles son sus planes para el año 2015?

2015 debería ser año de estreno de un ep de 6/canciones grabadas de ma-nera profesional y hasta un video.

Para finalizar...¿ Saludos?A toda persona que nos ha ayudado de una u otra manera, a las bandas amigas q nos ayudan en sabiduría y concejos y principalmente a la gente q nos ha dado buenos comentarios, apoyo y espaldarazos, gente q no conozco y se acerca para decirnos q la banda le gustó, eso es muy genial.

la ola que queria ser chaulaolaquequeriaserchau.bandcamp.com

“Seres divinos viviendo una experiencia humana”es lo que aparece en su cuenta de bandcamp, dejando el mensaje de que tenemos la suer-te que un grupo de extraterrestres o semi-dioses bajara del olimpo a hacer música.

Esta banda de buenos aires de pe-los de colores y canciones de amor embarradas son un grupo de ami-gos que se juntan a tocar pop cor-tado con cuchillo, como ellos mis-mos indican en sus redes sociales, forman parte del catálogo de discos Dojo (www.discosdojo.com.ar).participaron en un disco tributo a Daniel Johnston (coloreando-a-danieljohnston.bandcamp.com)de espíritu punk, letras melo-diosas, con la marca D.I.Y cla-vada en la frente de cada uno de sus miembros. Migue el vocalista es el cerebro de todo lo que ro-dea a la ola que quería ser chau.

con eps, discos y simples han demos-trado su lado más dulce y brillante .Nos hacen creer que tenemos una copia latinoamericana de Zi-ggy Stardust. Es la música ideal para invitar a alguien a salir y terminar culiando en la playa.

Material de la Ola:Entre un ladrón y una beba de seis

meses (EP) (2010)Películas caseras (2010)

Ey bonita, gustan de vos todos mis amigos! (EP) (2011)

Ojalá que este verano no nos ma-ten! (EP) (2011)

La fuerza del cariño (2012)

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LOS SAICOSWILD TEEN-PUNK FROM PERU 1965

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el Nevermind the bollocks de Sex Pistols o que Ramones die-ra su primer show en CBGB.

Erwin flores forma los saicos con Rolando Carpio en guitarra, Cé-sar Castrillón en el bajo y Pan-cho Guevara en la batería. Fue una banda con un éxito inme-diato. Canciones como Ana, El Entierro de los gatos o la devastadora Demoliciónhacían vibrar al público peruano, vibrar o enrojecerse, ¿quién sabe?.

Después de 30 años Los Saicos se volverían a reunir, llevando a algu-nos medios musicales y fanáticos a una especie de Saicomania, prensa internacional como The Guar-dian plantearían la pregunta si realmente la banda peruana fue la primera piedra para todo el mo-vimiento contracultural de finales de los 70`s, algunos dicen que no, que no hay que olvidar a bandas como MC5 o The Stooges, otros se van más atrás y nombran a clásicos como The Who, The Kinks o Link Wray, puede que sea parte de una fantasía latinoamericana el que algo tan grande , potente y ruidoso como el punk haya nacido por estos lares. Escuchando a Los Saicos nos damos cuenta que independiente de su legado en esta parte del glo-bo se podía hacer música salvaje.

La leyenda de Los Saicos rom-pe cualquier frontera a su paso, han sido nombrados por algu-nos portales de internet como los creadores del punk y de cierta forma lo fueron aunque no muy conscientes de lo que hacían.

“lo nuestro fue proto-punk, punk antes del punk” afirma Erwin Flo-res, Vocalista de la banda.

La década de los 60 vio nacer aLos Saicos en el distri-to lince en lima, Perú.mucho antes que Se lanzara

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VIVAN LOS FOTHER MUCKERSMUERTE A LOS ASES FALSOS

Pudieron haber sido la mejor ban-da de Rock en Chile, quizá hubo una época en que lo fueron, como quizá también estas líneas pa-rezcan delirantes para los exper-tos en el mundo del rock chileno.Alguien a quien yo conozco muy bien tuvo el privilegio para algu-nos o desgracia para otros de estar carreteando con el señor Cristóbal Briceño, líder de la banda Ases Falsos y por ende despiadado y cruel asesino de Fother Muckers.Briceño en un intento por ser galán le pregunta a mí fuente:

- Que te pareció el show (Ases falsos)a lo que ella le contesta.- Fue como escuchar una can-ción durante dos horas. obviamente es una opinión perono muy lejana de lo que pretendo.

Fother Muckers tenía todo lo ne-cesario para llegar al olimpo, pero como dice en el ep “entre-ga tu espíritu” darle muerte a Fo-ther Muckers era dar el gran sal-to, el salto alto, hacia el abismo.

Ahora, tomando en cuenta algu-nas canciones de Fother Muckers como la propia “Los Ases Fal-sos” o “La Culebra se mata por la cabeza” podríamos de-ducir que esto estuvo planeado en su génesis, en la cabeza de genio y traidor de Briceño durante mu-cho tiempo, en un intento quizá por llegar a otro tipo de público, de cruzar el charco, porque se nota la depuración en las composicio-nes, viéndolo desde el punto de vista musical y también de temá-tica en la letras de las canciones.

COLUMNA

Por Matute Jones

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pero...que paso, que paso, dime dime que paso, me voy por un día y mira, mira, mira lo que paso.

El día que se separaron Los Bunkers, en Radio Uno hi-cieron la siguiente pregunta:

¿Quién llevara el estandarte ahora como la banda insigne del rock en Chile?¿ Ases Falsos?

Y en los comentarios de su fanpa-ge, las fans aplaudían la moción, que Briceño el dios, que lo ama-ban, y que le entregarían su va-gina o pene si fuese necesario para demostrar su amor de fan.

Puede que esté diciendo cosas de-más y la mayoría de los amantes de la música estoy seguro que pen-saran eso. Son buenos los Ases Falsos, igual tienen buenas canciones, desde aquí los escucho murmurar, pero ahora ya nada es criticable, todo tiende a ser bueno en este país, todo está bien hecho.

por lo menos eso dicen los jó-venes universitarios, las abue-litas y los portales de internet.

La verdad es que, no me gustan los Ases Falsos, deberían haberle pues-to “ Cristóbal Briceño y los demás”, en Fother Muckers se sentía ese Es-píritu de Banda, por lo menos era lo que proyectaban. Además el que ya no este Héctor lo hace diferente.

Al final solo quedara en el recuerdo de algunos, o de muchos, no lo sé, que vivimos en una generación que vio nacer a una de las bandas más brillantes de todos los tiempos y quedara también en la memoria que el creador de aquella banda tomo una escopeta y le pego un tiro enterrando para siempre el sueño de muchos de ver a Fother Muckers en los grandes escenarios de toda Latinoamérica, pero en fin, esto no cambia las cosas, los mejores siempre son los que desaparecen primero (Teleradio donoso sabe de aquello), de todos modos es solo la opinión de alguien que no pudo ver a su banda favorita tocar en vivo.

ODIO LOS DISCOSLA VOZ DE LOS *80

La Voz de los ochenta es uno de los discos más importantes en la historia del Rock en Chile y con el resurgimiento de Los Prisioneros, (resur-gimiento entre comillas la verdad porque siempre están ahí, en el aire.)han aparecido re-ediciones del disco la voz de los 80, series de te-levisión, películas, pero ¿ que hace a los prisioneros tan im-portantes, y a este disco en particular? es el grito desesperado de una juventud enloquecida por la rigidez de un régimen militar la que se escucha en las canciones, y puede que para muchos sea el úni-co material realmente contestatario de los prisioneros que pudo haber gestado el señor Jorge González, hacer una canción como No necesi-tamos Banderas en la época en donde Pinochet y sus amigos malo-sos reinaban este país es digna de aplausos. Debe ser de total orgullo para Narea, Tapia y González que su música traspasara generaciones, la voz de los 80 demostró que personas comunes y corrientes podían llegar a lo más alto en el espectáculo en un país carcomido por el odio y la desigualdad, los prisioneros le pusieron ritmo a la conciencia social, al alarido de todos lo que sobraban, aparecieron como una llama, furio-sa, que lamentablemente se fue apagando hasta el punto de desaparecer.

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HERBERT HUNCKE EL RUFIAN QUE INSPIRO A LA GENERACION BEAT

Culpable de todo Chapero de poca monta, ladron-zuelo, artista convicto, delincuen-te fichado, sanguijuela, yonqui de por vida. El héroe ignorado de la literatura underground fue un es-merado contador de historias cuya colección de memorias, hermosa-mente vertidas, está repleta de des-víos desalentadores; vida detenida vivida al límite. Una vida gastada buscando la esencia de la libertad que es la derrota, una libertad cuya canción como un aguijón canta sobre la renuncia, la liberación, la utopía fraudulenta que desapare-ce rápidamente cuando el domi-nio de la adicción toma el mando.

Herbert Huncke era el BEAT origi-nal. Él inventó el jodido término... ese del que el trío de pecadores de Burroughs, Ginsberg & Kerouac se aprovecharían toda la vida. Adop-tando todo tipo de alias en sus poco disimulados disfraces que le ser-vían de retrato encubierto de YON-QUI en el libro de mismo título (Bu-rroughs), el Elmo Hasel de EN EL

CAMINO (Kerouac), y Huck en VISIONS OF CODY (Kerouac). Incluso Aullido (Ginsberg) se sir-vió de Huncke como referencia.

Nacido en 1915 en Greenfield, Massachusetts, y criado en lo que pronto sería el Chicago de Al Ca-pone, Huncke se tiró a la carretera a la temprana edad de doce años, huyendo de una madre histérica, una abuela perjudicial y una pa-dre castrador. Llegó hasta Gé-nova (Nueva York) antes de que su estatus de forajido le hiciera desistir. Volvió a lo de su madre cuando un poli motorizado le en-contró en la autopista haciendo auto-stop, y su primer paladeo de la libertad soltó a la bestia interior.

Cuando tenía catorce años, Huncke cayó en lo que sería la pri-mera de una serie de redadas por drogas. Entonces era amigo de Elsie John, un hermafrodita que trabajaba en espectáculos ambu-lantes y trapicheaba con heroína para pagar lo que no podía cubrir con el salario de la vida circen-se. Les pillaron a ambos. Se reti-raron los cargos contra Huncke. Todavía era menor de edad.Empezó a hace chapas. Por algu-nas monedas. Pero no le sirvió de mucho una vez que llegó la Gran Depresión. Entonces se largó, esta vez al Este. Se coló en su pri-mer tren de mercancías en Reno. Subsistiendo con calderilla en los bolsillos. Durante la próxima dé-cada nuestro héroe, como vaga-bundo, zigzagueó por todo el país.

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Adonde los trenes le llevaran. Ha-ciendo dedo cuando le apetecía. De vuelta a Chicago, pasando por NuevaOrleans, Memphis, Nashville, Detroit. Viviendo con lo puesto.En el 39 llega a la Calle 42. Tenía 24 años. Hizo lo que pudo para sobrevivir. Se alquilaba a los an-cianos. Tenía el hábito. Roba-ba para mantenerlo. Puesto todo el tiempo, nervioso, comenzó a buscar consuelo y descanso en los clubes de Jazz de la calle 52.

Hizo migas con Billie Holiday, Charlie Parker. Compañeros de fa-tigas. Joder, incluso dando algún palo que otro con Dexter Gordon, consiguiendo abrigos de pieles para las prostitutas de Harlem y siem-pre tomando notas. Era un escritor intuitivo y sin reservas, apuntando sus cosas en cuadernos pulgosos.El dinero te quema en el bolsi-llo. Sobre todo cuando no lo tie-nes. Y tienes el hábito de la he-roína. La suerte se agota. Y no te queda nadie a quien sablear.Huncke necesitaba un respiro y si-guiendo el canto de las sirenas se hizo marinero durante la Segun-da Guerra Mundial. Una pequeña huída, algo que había aprendido a hacer cuando las cosas se ponían feas. O la calle se ponía difícil. O sentía que algo iba a salir mal. Aunque siempre se las arreglaba para encontrar material -morfina, hierba, pastillas, lo que fuera- el que es yonqui, yonqui se queda.Al final de los años 40s se movía por Times Squa-re, siendo requerido por el

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doctor Alfred Kinsey, que le pa-gaba para conseguir historias del mundo de los chaperos, historias terribles que le servirían para su famoso estudio sobre el comporta-miento sexual de los americanos. Incluso Burroughs participó de eso.Huncke no se fiaba de Burroughs. Tenía sus razones. Demasiado co-rrecto, educado, viviendo de una beca, vestido como un tipo del FBI. Se conocieron en el apar-tamento de Huncke cuando Bu-rroughs quería conseguir un arma y morfina para su compañero de habitación. Las drogas y las ar-mas consolidaron la amistad.

Burroughs se sirvió de Huncke como anfitrión de los bajos fon-dos, Huncke le consiguió su pri-mer chute tras una discusión de los pros y contras de una reali-dad alterada en contraposición a gritar al vacío mientras se lucha contra los síntomas de la adic-ción. Burroughs compró. Pron-to se unió a Huncke como adicto.. Se unió a los pequeños hurtos. Con la ayuda de Huncke conse-guía recetas para Dilaudid, mor-fina, benzedrina, fumar, esni-far, chutarse tanta mierda como consiguieran. Vendiendo las so-bras en el mercado negro. Bu-rroughs se marchó cuando la cosa se puso chunga con la autoridad.Se las arregló para que le suspendie-ran la condena. Burroughs se aisló en una granja en las afueras de New Waverly, Tejas, dondé pretendíallevar una plantación de marihuana.en la que se gastó

una pequeña fortuna. Invitó a un Huncke jodido por la adicción para que le ayudara, recién libe-rado éste de una temporada en el presidio del Bronx. Se suponía que debía llevar un cargamento de se-millas para el cultivo. Huncke es-taba tan chungo que las olvidó.

Pero se las arregló con Burroughs mangando opio, nembutales y ben-zedrinas de la farmacia local. Al fi-nal plantaron, pero se arruinó la cosa cuando olvidaron cuidarlas.

Pasaron un par de años y Huncke sufrió otra redada. Fue enton-ces cuando entra Allen Ginsberg en su historia, quien se apiadó del delirante vagabundo. Huncke estaba jodido, y robando para mantener su adicción. Usó el apartamento de Ginsberg como almacén para esconder mercan-cía robada. De nuevo le pillaron.Durante la mayor parte de los 50s Huncke estuvo encerrado en Sing Sing, Dannemora, Riker’s Island. Casi una década de en-carcelamiento sirvió para que sus colegas le olvidaran. Burroughs y Ginsberg usaron las desafortu-nadas historias de Huncke para ayudar a ilustrar su propia dege-neración y que se les publicara.Huncke se desenganchó, pero no podía escribir en la cárcel. Y la ma-yoría de sus diarios se perdieron en una vida de un depto destartalado a otro. Pero incluso décadas de hábito drogadicto no anularon la memoria prodigiosa y el recuerdo detallado

de Huncke y con la ayu-da de Diane Di Prima publi-có su primer diario en 1965.

La cárcel no erradicó completa-mente sus tendencias criminales. La droga velaba por eso. Pero la úl-tima estancia en prisión refinó sus métodos. Tenía más sensatez. Se ganó la vida como contador de his-torias. Soltando historias geniales de la América decadente durante las siguientes seis décadas. Vivien-do de sofá en sofá. Trapicheando con poemas, prosa también, cam-biando un párrafo de diario por un lugar donde dormir, comida, un chute, una dosis, algo de conver-sación decente. En ocasiones todo junto y hacia el siguiente evento. Se las arregló para mantenerse aprovechando su propia leyenda. Genio. Huncke moría en 1996 a la edad de 81. Los Grateful Dead le pagaron la renta de sus últimos años en el Hotel Chelsea. Jóvenes hermosos le servían como correo para la heroína, el valium o los cócteles de cocaína. Aún escribía.

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el diario de judepor Jude Riot

Es un poco más de media noche y los cabros ya están por fumar. Más allá los pacos siguen dándo-se vueltas, parece que no cachan que este lugar es de nosotros, que ya lo bautizamos, que a pesar de que vengan cada noche a quitar-nos lo que conseguimos, siempre vamos a tener más, porque somos vivos. Los perros del campamento corren detrás de la yuta. A veces pienso que son ellos los sapos, que se enojan cuando no les damos co-mida, cuando ocupamos sus mon-tones de trapos para echarnos y seguir fumando o para culearnos a alguna puta que viene a conseguir unas quemás pa’ trabajar un poco más a gusto, pa’ no verle con tan-tos detalles la cara al cerdo caliente que está esperando en la fila, con el cierre abajo y las lucas en mano.

Nosotros no somos como esos hue-vones, o al menos yo no. A mi la Ro-sario me gusta de verdad. Si a veces hasta pienso en dejar la mierda para que me tome más enserio, para que salgamos juntos de la hueá. Para que vayamos a buscar a su cabrito chico, para salvarlo también, por-que ahí donde está en unos meses más va a dejar de ser niño. Va a aprender las mismas mañas que los otros huevones y lo tendremos acá,sentado a la orilla de la fogata, con la pipa en la mano. No, yo no quiero esa hueá, y la Rosario se muere si su niño cae en esto.

Estoy nervioso. El sudor que me provoca el calor de la fogata y la an-siedad me pone mal... inquieto. El Fito ya está listo, su cara se ilumina aún más con el restallar del fósforo y se manda un cuarto de gramo de una. Todos lo estamos mirando. El Pipe y el Flaco son muertos en vida que sólo resucitan pa’ seguir fuman-do. Yo todavía no estoy tan cagao, pero me falta poco. Es mi turno.

— Toma huevón—me dice el Fito— está llenita pa vo, porque erís el re-galón y más encima estai’ de cum-pleaños. Recibo la pipa y aspiro como si se me fuera la vida al hacerlo.

Fito reculiao—le digo. Te acordas-te maricón... yo me había olvida-do. Me pongo de pie y avanzo algo mareado, con el olor a caucho que-mado impregnado en la nariz. Lo abrazo y al Fito le caen algunas lá-grimas. El Pipe y el Flaco mientras tanto se preparan un Colo-Colo.Se vienen muchas cosas

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LA NOCHE QUEMA

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a mi cabeza. La Rosario, que debe andar por ahí, en el auto de algún saco de hueva, con el culo a dos manos de que se ponga fresco... o violento. Mi viejita, mi dulce y po-bre vieja, que por la chucha que la he hecho sufrir... Mi hermana... El otro día la vi pasar en su auto nue-vo. Quise ir a felicitarla pero yo mis-mo, segundos después, me reí de la idea, así que me puse la capucha y seguí andando, ni siquiera me ha-bía afeitado, no habían monedas.

Mi familia ya no es mi familia, es un recuerdo. Mi mejor recuerdo... ¿Se acordarán de mi cumpleaños? Igual si no se acordaron no me duele. Yo tampoco me acordé. Ya no me acuerdo de nada en verdad, me cuesta retener. El Flaco está en-fermo y no quiere ir a la posta, tie-ne ganas de morirse, me lo confesó el otro día cuando fumábamos. El Pipe lo miraba nomás, no le decía nada. Yo le dije “Concha de tu mare, no me podís dejar” y se rió el Flaco, sabe que lo quiero. Ahora lo miro y está peor. Tose como si por den-tro se estuviese haciendo pedazos.

— Chaucha, los pacos— gri-ta el Fito— Y como por iner-cia apretamos cuea entre to-dos, dejando carpas, colchones y frazadas ahí, total los pacos no

se las van a llevar. Yo apenas puedo correr, estoy demasia-do mareado. Tengo miedo. Miro al Flaco que se quedó atrás... El Pipe lo trae arrastrando.Pacos conche’ tu mare’...

Siento que me voy a caer, ya no tengo fuerzas... puta la hue-vá y estoy de cumpleaños.

— ¡Es mi cumpleaños, conche’ tu madre!— grito con todo lo que me permiten mis pulmones negros, y siento que las lágrimas corren por mi cara y se esparcen con el vien-to que me pega justo de frente.

—¡Es mi cumpleaños, maricones culiaos!—repito— Y ahora sí en verdad me estoy desvaneciendo, pero un sonido a lo lejos me da fuerza... Son los perros. Vienen corriendo hacia nosotros. No son sapos, no se dieron vuelta la cami-seta. Son de los nuestros. Los con hambre, los con frío, los cagaos de miedo. Y más me echo a llorar... Porque esto huevones con los que estoy corriendo son ladrones pero son mis amigos. Y los perros que ahora se cruzan entre mis piernas y me quitan el equilibrio, son parte de toda esta historia, son integran-tes de esta familia, y aunque no les tengamos siempre comida y nos acostemos en sus trapos pa’ seguir cagándonos la vida, ellos siem-pre nos van a lamer las piernas.

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NO VIVIMOS EN MARTEPor Felipe Antonio

El dia que conoci a Don Francisco

A lo largo de los últimos años, he tenido la posibilidad de conocer a distintos personajes famosos de la televisión; siendo sincero, no es una cosa que me importe mucho, sin embargo, hubo alguien en es-pecial que hasta el día de hoy me sigue dando vueltas por la cabeza: se trata de Mario Kreutzberger. Claro, de los personajes que pulu-lan por nuestra querida caja ton-ta, él es el más famoso de todos; y cómo no, si hasta tiene una Estre-lla de la Fama en EE.UU. ¡Chúpate ésa! Me imagino que fui la envidia de muchas señoras de setenta años al borde de la muerte, las mis-mas que mojaron más de una vez sus grandes calzones al verlo ani-mando Sábado Gigante en los os-curos tiempos de la Dictadura. Pero juro por Dios que a mí no me pasó nada de eso. De hecho, creo que en vez de mojar mis cal-zoncillos con líquido escrotal, o lo que sea, al verlo, los manché con un poco de mis fecas que no alcancé a retener por unos problemas de es-fínter que me ha propiciado la vida, problemas que no quiero ahon-dar (por ahora) con más detalles. Para contextualizar mi aventura, resulta que estaba en Santiago, perdiendo mi tiempo escuchando a unos peruanos que anunciaban el Fin del Mundo conmegáfonos en la Plaza de Armas, luego de pasar furtivamente por

unos sex shops ubicados en unas galerías de Catedral. Como me dio un poco de miedo lo que proclama-ban (porque soy un pecador con un lugar garantizado en el Infier-no), decidí ir a ver discos y otras porquerías al Eurocentro. Eran cerca de las ocho de la noche y la gente circulaba más tranquila por las calles, como pequeñas hormi-gas laboriosas y cansadas en vez de enardecidas moscas fustiga-das por el maldito sol capitalino.El Paseo Ahumada suele irse va-ciando a medida que va avan-zando el día y el trajín empieza a acabarse. No obstante, esta vez seguía lleno, con puñados de gen-te aglomerándose frente al Banco de Chile (famoso por las rutinas que ahí desempeñaban los Atletas de la Risa en sus DVDs de carác-ter indie), como si siguieran una escalofriante música salida por sendos altoparlantes apostados a su costado. Todo era luces, muje-res mayores con ansias de chucho-queo, famosos basura apostados en primera fila, hiperkinéticos fo-tógrafos del jet-set sacando fotos sin parar y muchos fisgones de la mejor y más selecta categoría.Me pregunté a mí mismo: ¿qué sucede?, y seguí con mi camino.

Pero al haber dado el ter-cer paso, escucho (y sien-to) que la gente se acelera

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se empujan unos con otros para agenciarse un buen puesto dentro del lugar que le corresponde al po-pulacho, y que, por supuesto, co-mienzan los aplausos. Como si si-guiera una orden experimental de Pavlov, miro casi por instinto hacia la puerta del Banco y, cómo no, ahí estaba: Mario Kreutzberger, el mismo que esconde su pasado judío para agradarle a la gente lla-mándose a sí mismo Don Francis-co, un nombre común y corriente chileno, casi vulgar, abusado por muchas generaciones de personas sin mucha creatividad para ins-cribir gente en el Registro Civil.

Como no tenía nada más qué ha-cer (salvo llorar mi soledad en una ciudad desconocida mientras me masturbaba mirando los de-más edificios rodeados de smog), me quedé ahí esperando, empu-jado por las mismas viejas creti-nas que suelen aprovecharse de su decadente estado físico y de salud

para tener siempre lo mejor, para ver qué sucedía. Resulta que era un show de la Teletón, del cual ya no me acuerdo su motivo. Todo eran flas-hes, aplausos y silbidos; por suerte no hubo ningún grito de viejo rico, o te chuparía hasta los huesos por parte de las señoras del respetable. Entonces llegó el ansiado momento: Mario Kreutzberger, como la estre-lla de rock sin rock que es, comenzó a pasearse por el público, dándole la mano a quien se la extendiera.En primera instancia, pensé que era la luz, el color que los focos proyectaban sobre él. Sin embar-go, al acercarse al montón de gen-te con la que compartía aire en ese instante, me di cuenta que su mi-rada estaba fija en un punto perdi-do, como si mirara a alguien casi tan grande como él (contando que tanto yo, como los vejestorios con los que me codeaba, con sus huesos achicados por el tiempo, medía-mos menos de un metro con sesen-ta y cinco); parecía poseído, fuera de sí, pero siempre calmado. Y he aquí la razón del relajo producto del terror que sufrió mi ano y que dejó escapar gran parte de lo co-mido durante la tarde, obviamen-te en ese momento ya procesado: al ver su rostro, me di cuen-ta que su piel parecía estar he-cha de cera, o de estuco para lasparedes: era de un color grisáceo, como de piedra tallada. Debo admi-tir que me dio miedo, mucho miedo. Me pasé el rollo de que era en reali-dad un robot utilizado por la fran-quicia televisiva para no dar por

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muerta una campaña que lleva años haciendo a niños felices de todo el país; con lo tecnológica que está la cosa ahora, me pare-ció una teoría bastante plausible. --¡Córrete, pendejo! –me dijo una señora, atropellándome para aproximarse más al susodicho.Recorcholis, se está acercan-do a nosotros, pensé, y vi que ya no nos separaban más que unos cuantos metros de distancia. Ve-nía por la derecha. Le dio la mano a la vieja desgraciada que me ha-bía empujado con tanto ahín-co y luego la extendió hacia mí.Pude ver por el rabillo del ojo cómo muchas personas se asombraban por ver a alguien tan joven como yo interesado en alguien tan im-portante como Don Francisco. En-tonces le di mi mano: pude sentir su sutil apretón, el que era más una pequeña muestra de cariño que un gesto de total indiferencia; estuve a punto de decirle: Usted me ins-piró como persona, Don Francis, pero al querer hacerlo mirando di-rectamente a sus ojos, me di cuen-ta que el muy desgraciado seguía con sus ojos vidriosos mirando ha-cia el frente, por sobre mi cabeza.Viejo de mierda: de verdad parecía un robot articulado por computa-dora! Al sacar su mano de la mía para seguir con su ritual previo al acto de la Teletón, pude darme cuenta de lo helada que la tenía. ¡Era como si estuviera muerto!Di media vuelta y me fui en di-rección a la Alameda, casi co-rriendo, sin dejar de tambo-rilear en ningún momento

los dedos que habían tocado al fa-moso hombre judío que sabía tenía el pene circundado sobre mi pan-talón. Utilicé mi mano izquierda para realizar todas las operacio-nes correspondientes para pa-gar el metro con mi pase, y como había poca gente circulando de-bido a la hora, pude ganarle sin muchos problemas el asiento a una mujer embarazada (de unos siete meses aproximadamente) y quedarme ahí, descansando mi mano derecha sobre mi mochi-la sin pensar realmente en nada. No recuerdo cuánto demoré en llegar al departamento. Para mí, el tiempo fue siempre el mismo, como si fuera una masa moldeable.Al abrir la puerta, arrojé las llaves al piso y me eché sobre el sofá que daba a una ventana con vista al Estadio Nacional. Me sentí lo su-ficientemente cómodo como para abrirme la bragueta con la mano izquierda (con mucho esfuer-zo) y empezar una nueva sesión de solitaria y penosa masturba-ción utilizando mi mano derecha, la misma que había sido tocada por Mario Kreutzberger, el famo-so Don Francisco, pensando en que quizá eso fuera lo más cer-ca que tendría a un famoso de mi aparato reproductor masculino.

por El Toppo

El ultimo escritor maldito, autor de 2666 y Los Detectives Salva-jes a lo largo de estos últimos años ha sido recordado con homenajes, bibliotecas y calles con su nom-bre, hasta la cantante Patti Smith participo en una exposición llama-da Estrella Distante en México.¿ y acá en Chile? Acá en Chile fue confundido con el comediante Chespirito.Cuando Roberto Bolaño murió, dieron la noticia de su deceso en un programa de televisión, en donde la conductora confundía al último gran escritor de habla his-pana con un comediante, mas allá de la similitud de sus nombres, cosas como estas demuestran que en Chile el Enterteiment go-bierna, los grandes personajes de esta tierra siempre vivirán bajo la sombra de lo irrelevante, de lo que no deja nada. Las obras maestras aquí no brillan y nunca lo harán.

¿ROBERTObolaño

oROBERTOGOMEZ

bolañoS?

PSICOTICOS Y LLORONESPor Teffy Ramone

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¡¿QUÉ?! ¿La fantasía sexual N°1 de TODAS las mujeres?A ver, para empezar esta no-ticia/opinión/columna de es-tar-en-contra-de-un-estudio-estúpido, quiero decir que no sabía que todos los estudios rea-lizados en Canadá en este caso, o en estados unidos, o en coihuecoabarca la opinión de todas las mujeres del mundo, y aquí me voy a volver hueca/clase me-dia (así a lo pituca sin lucas, porque está de moda) : -Ósea.

¿QUE ONDA? Matao.Para los que no están enterados, un estudio hecho exclusivamen-te en CANADÁ demostró que la fantasía namber guan (como di-ría un científico canadiense, agré-guenle el acento gringo) es ser sometida como se muestra en el libro "50 sombras de Grey". Para los que no han leído el li-bro, ahí se muestra que un hom-bre amarra con cueros y cadenas a una mina más polla que la chu-cha (a lo vío) y tienen ñiqui ñi-qui violentamente, onda tratán-dola a ella como un animal que está a punto de ir al matadero, y dicho esto, sé que los veganos/hipsters/personas-superiores me van a amar porque deben creer que estoy dejando un mensaje subliminal sobre que estas muje-res están sufriendo lo que un ani-mal, pobres ilusos egocéntricos.

Bueno, volviendo al tema mu-chachas, que supuestamente nos abarca a TODAS, a la señora, a la dama de casa, a la trabajado-ra social, a la profesora, a la fe-minista que no se depila, TODAS tenemos esta fantasía sexual.Pensemos un poco al respecto, si vemos esta situación de una mane-ra diferente a la de una mujer, y me refiero a cualquier tipo macho re-cio, claro, seria rico tener una fan-tasía sexual como esa y hacerla rea-lidad, si los machos recios sueñan que están dominando a una mujer trabajadora e independiente del siglo 21, que pelea por todas las injusticias machistas y estos ma-chos sueñan en taparles la boca con esa bolita con cueros, ¿Pero para una mujer es cómodo? Parece que las canadienses tienen un gran problema de sadomasoquismo.

Y a ustedes les hablo mujeres del hoy, del ayer y del mañana, ¿Les gustaría ser sometidas así? ¿Ser tratadas como chancho en una bandeja con la manzana en la boca? Sumándole un pene, (si no les parece bien la palabra pene, tal vez debería decir pico, creo que en nuestra sociedad es mas fino) y ser atadas y dominadas como en el tiempo de los cavernícolas. Claro, estamos en un nue-vo siglo, más abierto de men-te, pero no en este país señoras y señoras, las mujeres quieren

esquina, o la loca Isa que sueña con que le echen salsa de soya, ¿Ustedes creen que esas op-ciones salieron en el estudio? Obvio que no, los canadien-ses no saben lo que es weno.No se si ustedes querran co-mentar su fantasía sexual personal top secret, pero la mia es mas o menos esta, la que sale en la ilustracion que yo hice, porque soy una mu-jer bacán, sin cosas de cuero. Por eso declaro abiertamen-te que los científicos cana-dienses, las mujeres cana-dienses calientes, son unos PSICÓTICOS Y LLORONES

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dominar y los hombres solo quieren sentirse superio-res a las mujeres, asi que yo declaro erroneo (me gusta esta palabra) que se decla-re la fantasia sexual numero uno de TODAS las mujeres. Desde la mujer kawai con problemas de sexualidad por ver tantas series tontas, hasta la viejita que vive sola son li-bres de tener una fantasia que no lo estipule un libro, la gen-te tonta siempre se deja llevar por las cosas tontas que estan de moda, tal vez la señora hil-da tiene fantasias con el señor que vende sopaipillas en la

Notas Suicidas Recomienda:

INGRID OLDEROCKLA MUJER DE LOS PERROS

El libro habla sobre la ex oficial de Carabineros Ingrid Olderock quien fue acusada de adiestrar perros para abusar de presos políticos en época de dictadura. Este libro se gestó gracias a la investigación de la BBC de Lon-dres sobre un documental de torturadores en el mundo. Olde-rock ingreso a la DINA como ca-pitana en octubre del año 1973, participo en la escuela femeni-na de la institución, en la Ope-ración cóndor, desapariciones, torturas, secuestros, violaciones que practicaba usando a su pe-rro Volodia, llamado así por el escritor Volodia teitelboim, en un afán de darle ironía al desti-no de sus víctimas, esto ocurrida en La Venda Sexy, casa que se utilizaba para la tortura en la comuna de Macul, Santiago. En el año 81 sufrió un atentado por personas del MIR. Nancy Guzmán, autora de este libro co-menzó a entrevistar a Ingrid Ol-derock el año 1996, ella afirma que decidió hacer este libro por-que hasta ahora nadie había to-mado el tema del rol de las mu-jeres en la época de la dictadura

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Ingrid Olderock murio 25 años despues de que todos los veja-menes expuestos en este libro ocurrieran, con una clara señal de no estar arrepentida de sus actos.

La Autora Nancy Guzmán es Periodista y Diplomada en historia, ha sido corres-ponsal de diarios y revistas

internacionales.

El libro lo puedes encontrar en la página web de editorial

Ceibo. www.ceiboproducciones.cl

Costo $7.000 pesos.Género: Investigación

Formato: 15 x 23 cm1a edición: septiembre 2014

El Dia de la Independencia es una de mis películas favoritas y a la vez una de las masmalas en la historia del cine de ficción, sin menospreciarel cine Bollywoodense. Esa idea en que todo pasa siempre en Estados Unidoses una técnica manoseado hasta el cansancio, además de retorcida.El epicentro de las atrocidades interestelares. Un instalador de cable y un militar de la fuerza aérea dentro de la nave nodriza de una es-pecie hostil tratando de entregar un tipo de virus de computado-ra, un virus de computadora que destruye los sistemas de segu-ridad de alienígenas científicamente avanzados que sincronizanun ataque a nivel mundialen cosa de minutos. Un clásico del cine de sábado por la tarde en la t.v abierta, ideal para verla y reírte de cómo pudiste creerte esos efectos especiales hace años, Aunque películas como esta nos deja un mensa-je muy esperanzador: Siempre habrá un Ebrio loco que salve al mundo.

cine

DR.MOEBIUSdel

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NOTAS SUICIDAS | 27

GENI RIOTilustracion:

geniriot.tumblr.com