FÉLIX García¡Qué alegre y fresca la mañanita!Me agarra el aire por la nariz:los perros ladran, un chico gritay una muchacha gorda y bonita,junto a una piedra, muele maíz.

Un mozo trae or un senderos s herramient s y su morral tro, con aites y in somb ero us a una aca c n su erne op ra r ena la un o al or al.

on ien o ve es la uchac a, ue e l pie ra asa l fo ón,u sa ane o e uen f c a,c s n cu lil a , a ila l ac as br un ri a de mo ej .

P la c s la z se eb c el s n fin g ad h m er , h en t s l v d s o n

o n c o op a u v b o m r o b t z

Félix García: Escritor nacional desconocido cuya plusvalía au-

mentó una vez que pateó el balde

. . .

Colaboraciones, herejías e improperios a: deshcausa@yahoo.es

Hoy regreso de la guerra. Estoy intacto por fuera y frag-mentado en charneles por dentro. Saludo a los míos con una sonrisa propiciatoria. Ellos, ajenos a mi irrevocable decisión, felices me reciben. Con la venia del cansancio por la lucha y el jet lag, paso directo a mi cuarto y me quito la vida. Forcejean la puerta. Es el médico forense con los corpulentos paramédicos que diagnostican homicidio. He dejado a mi madre y hermanos sin carta explicativa, con culpa ajena y un estigma innecesario.

En mi funeral disparan 21 cañonazos, pero no los escucho. Quedé sordo del balazo.

Estigma glorioso

Escu

ltura

de

Gun

ther

von

Hag

ens.

Marina Moncada: nicaragüense; reside en California, Estados Unidos

En esta tarde invernal con un cielo pletórico de nubes inten-samente grises con aspecto de mal humor presagiando tormenta, me he puesto a releer la entrevista que el periodista alemán Fritz Raddats del Die Zeit, le hizo al filósofo ru-mano nacionalizado francés Emil Cioran, reeditada en el diario Uno más Uno de la ciudad de México del día 19 de septiembre de 1986. En una de sus partes dice Cioran: “El proceso de la procreación , es un estúpido ejercicio gimnástico con gruñidos”. Lo anterior revivió en mis ar-chivos cerebrales, una experiencia que de niño me tocó vivir recién llegado a Managua procedente de mi ciudad natal, Granada. Las personas cultas, instrui-das, leídas, y por lo tanto enteradas

de las cosas que pasan en este destornillado mundo, no ignoran que la Iglesia Católica-Romana haciendo uso de la ley del menor esfuerzo, calcó del paganismo sus ritos , liturgia, el luto, los nueve días de los difuntos, la cachetada a los niños en la Confirmación – que era la cachetada que los ro-manos solían dar a los esclavos al ser liberados -- , y las orgiásticas fiestas dionisíacas que celebraban en honor a sus “dioses tutelares”, que en el ám-bito católico se conocen con el nombre de “Santo Patrón” de cada ciudad o pueblo, y en donde el desenfreno es tal, que sólo falta la entonación del “himno fálico” al mejor estilo griego.

La Promesa

Los griegos del s. V a.de C., podían contemplar en los frisos del Partenón a la diosa Atenea luchando con el dios Neptuno disputándose el patronato de la ciudad de Atenas. Managua tiene su “Santo Patrono” Domingo de Guzmán, cuyas festi-vidades se celebran durante la primera quincena del mes de agosto. Para las fiestas agostinas de 1936, mi hermano Orlando en compañía de los hermanos Hasbani Roque: Luis, Enrique y Justo Pastor, decidieron ir a la Vigilia del 31 de Julio a las Sierritas de Santo Domingo llevándome a mí de ipegüe. La iglesia de ese entonces – si la memoria no me falla-, con-sistía en una ermita de madera no muy grande, y habiéndome dado ganas de hacer pipí, mis acompañantes me aconsejaron ir a hacerlo detrás de la iglesia. Calculo serían como las siete de la noche, pues la oscuridad había hecho ya su presencia, y me encontré con lo que a continuación narraré: noté la existencia de un bulto que se movía convulsivamente, pero cuando mi vista se acostumbró a la oscuridad, descubrí que en vez de un bulto eran dos, uno sobre el otro. El de abajo gemía, sollozaba y suspiraba con inusi-tada vehemencia, el de encima se suspendía hacia arriba y se dejaba caer sobre el de abajo jadeante y con violencia de martillo pilón. Al enterarme de que el bulto de arriba era un hombre y el de abajo una mujer, no supe ni a qué horas exclamé: “señor, probecita, ¿qué le está haciendo? ¡No la mate!”. Entonces la dama que yo suponía humillada, ultrajada, mancilla-da, habló y dijo entre sollozo y sollozo y entre suspiro y suspiro: “¡Callate, muchacho... no te metás vos... que es promesa que estoy pagando!”

Manuel Aragón Buitrago:

Granadino, bróder de

Marvin Chamorro.

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Robe

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• ¿Qué es el trabajo para un hé-roe? Vacacionar de las vacaciones. ¿Qué es el trabajo para un cruzado? Una pre-tenciosa y arrogante elaboración de justi-ficaciones ideológicas que, en el mejor de los casos, es una gran pérdida de tiempo y en el peor, una fuente de dolor.

• ¿Quién es un héroe? Alguien que, sin preocuparse por los títulos, hace lo que tiene que hacer para ganar la gue-rra. ¿Quién es un cruzado? Alguien que por sentirse héroe en una batalla, no le im-porta perder la guerra.

• ¿Quién es el más famoso de los cruzados? Es Ricardo Corazón de León. Jamás gobernó en Inglaterra, comandó el

asesinato de cientos de musulmanes, no ganó la guerra y fue arrestado por Leopoldo V, duque de Austria. Si no fuera por la leyenda de Robin Hood, lo veríamos tal cual es: un fracasado.

• ¿Ennombredequécausauncruzadocometeinjusticias? Un cruzado comete las más graves injusticias en nombre de la justicia.

• ¿Acaso los cruzados hacen algo por el hambre en el mundo? Sí, beben una o varias botellas de Cabernet Sauvignon y compiten entre ellos para ver quien conoce las últimas cifras indicadoras de cómo anda el hambre en el mundo.

• ¿Cuálcausaeligeuncruzado:laquesepuedeganarolaquese va a perder? La causa perdida. ¿Porqué? Porque así queda como lu-chador y no como un incapaz.

CruzadaCuestión

• Un nica llega a Panamá y observa que la tortilla panameña es frita y defiende públicamente a la tortilla asada centroamericana. ¿Qué hace alguien inteligente? Investiga sobre el colesterol y la salud. ¿Qué hace un cruzado? Se da de puños con el nica por faltarle el respeto a la comida panameña. ¿Qué recompensa recibe el cruzado? El dueño de la tienda que vende el aceite a todo el barrio, le sube el precio, porque después de la pelea, el aceite se convirtió en un símbolo patrio.

• ¿Cuál es la principal característica de un cruzado? Tener un discurso lleno de compromisos sociales y una vida repleta de intereses personales.

• ¿Qué hace un cruzado con poder? Rodearse de mediocres que no lo opaquen.

• ¿Cuál es el tema preferido de conversación de un cruzado? La revolución. ¿Qué es lomás revolucionarioquehace?Comprarse una camiseta con el rostro del Ché Guevara.

• ¿Qué cruzan los cruzados? La calle para cambiar de bar.

• ¿Cuál es la misión de todo buen cruzado? Salvar al mundo de la opresión. ¿Qué necesita para ello? Presentar un proyecto que será patro-cinado por los opresores del mundo.

• ¿Enquésepareceunclérigoauncruzado? Ambos hablan en nombre de los trabajadores y ninguno de los dos ha trabajado como obre-ro…Nunca.

• ¿Aquéletemeuncruzado? Le tiene pánico a la pobreza. ¿Cómo lo soporta? Lo disimula con discursos progresistas y vino tinto. Sólo con-sigue emborracharse.

• ¿Qué no es un cruzado? Un ser humano libre de prejuicios. Un cruzado sólo ve lo que sus ojos quieren ver, sólo entiende lo que quiere entender, sólo comprende lo que quiere comprender. ¿Yquéquierever,entender y comprender? Lo que le indican sus prejuicios.

David Robinson: (Panamá, 1960) Ha publicado varios libros de narrativa y poesía. El más reciente: “Confesiones de un poeta en una ciudad que odia”. Escribe en los blogs: http://davidclas72.blogspot.com/, http://david-al-margen-2011.blogspot.com/ y http://elaguacateverde.blogspot.com/

Personalmente tengo muy poco aprecio por los poetas. Siem-pre andan exhibiendo su sapiencia ante los demás. Gozan con la ridícula idea, de que son superiores, sólo por tener cierta capacidad mental. Ellos se han tomado muy en serio aquellas palabras de Ibn Tufail (Abubacer), donde afirma que, el camino de la razón es accesible a los elegidos.Hay un problema con los poetas modernos, su poesía no parece sincera, más bien confunden la ficción poética con la realidad prosaica. No saben que las realidades que vivimos día a día los seres normales, se disfrazan de ficciones ante ellos para que no las mutilen ó afeminen.En cierta ocasión le dije a un poeta -de la nueva camada- que los poetas se asemejan al cerdo, esto por dos simples razones; la primera, porque son capaces de interrumpir un buen sueño en horas de la madrugada, sólo para tomar bolígrafo y papel, y empiezan a sacar todas las porquerías que acumulan en sus cabezas. Pasan días y noches puliendo y podando los versos, hasta lograr bellas retóricas y notables ejercicios métricos, a los cuales les dan el nombre de Poema.

La segunda razón es que sólo muertos sirven de algo, o por decirlo de otra manera, sólo cuando mueren se les toma en cuenta.Algo que me da risa de los poetas son esos calificativos que entre ellos mis-mos se dan, tales como; bohemio, triste, irresponsable, laureado y los que nunca faltan, los famosos “malditos”. Entre ellos mismos, no importa la época, se minan el camino o tra-zan sus propias líneas; aquí los de élite, allá los aspirantes. Los de élite son, por lo general, blanquitos y adinerados, arman sus propios festivales de poesía y les gusta exhibirse en estos, desfilando al mejor estilo hollywo-odense. Los aspirantes son jóvenes sin apellidos, ilusos que sueñan con ser famosos, recibir aplausos y que se les admire. Una cosas que detesto de los poetas, es, esa maldad que por na-turaleza poseen. Miran con indiferencia a las demás personas, no son

Miguel Mercado CentenoENTRE POETAS TE VERÉ amigos de nadie, se acaban entre sí, y,

sobre todo, esa altivez que demuestran cuando se encuentran entre personas humildes (normales). No saben que la poesía y la humildad van de la mano y que sin hu-mildad la poesía muere. Por eso creo más en el campesino, el obrero, el ar-tesano, además de que son personas humildes, sus trabajos son tangibles y aportan al PIB (Producto Interno Bruto). A diferencia de los poetas, con sus vaniloquios ¿de qué sirven? Porque luego viene gente como yo, que sé poco o nada sobre poesía, le dan un vistazo y ahí termina todo, la vida no cambia. Sus palabras rebuscadas, su lenguaje enajenante, se olvidan después y sólo queda la impresión de que los poetas son unos cultos espectadores desde una colina distante. Por eso yo digo y sostengo, que, esos poetas se van a dar cuenta un día de estos, que no son tan importan-tes como ellos creen. Se van a caer de esa colina y se darán un buen golpe en la cabeza y sólo hasta ese momento se van a dar cuenta que, el largo camino de la literatura y el arte, la construi-mos todos, hasta los que no escribimos y hemos decidido no llevar una vida tan indigna como la de los Poetas.

Leal Villa Santiago de Managua, noveno mes del 2008.

Miguel Mercado Centeno: (Mana-gua, 1984). Miembro de la Sociedad Nicaragüense de Jóvenes Escritores. Perteneció al grupo literario Pande-

mónium y al consejo editorial de la revista de arte y literatura Pande-

mónium. Ha publicado LO QUE LA RÁFAGA DEJÓ, poesía (Instituto Nicaragüense de Cultura 2008).

COMUNICADO

A la Gente Pobre se le comunica Que hay Cebollas para Ella en la Municipalidad de Santiago. Las Cebollas se ven asomadas a unas ventanas Desde el patio de la I. Municipalidad de Santiago. Tras las ventanas del tercer piso se divisan Unas guaguas en sus cunas y por las que están un poco más abajoSe ve algo de las Cebollas para la Gente Pobre. Para verlas hay que llegar a un patio Al patio con dos Árboles bien verdes Después de pasar por el lado de una como jaula Con una caja que sube y baja Después de atravesar una sala grande con piso de baldosas Y con tejado de vidrio Con unas señoritas detrás de unos como mostradores Después de subir unas escaleras bien anchas Después de pasar unas puertas grandes En la esquina de una plaza que se llama “de Armas”, en la esquina del lado izquierdo De una estatua de un señor a caballo, de metal, Con la espada apernada al caballo Para que no se la roben y hagan daño. Ahi, debajo de las ventanas con las guaguas, Están las Cebollas. No sé si podrá distinguirUnas poquitas. El caballero que maneja El ascensor ese, con paredes de reja. Me dijo que eran para la gente pobre Después, dijo algo del Empleo Mínimo. Yo tenía que irme luego a comprar un plano de Santiago y una máquina de escribir.

(sucedido y escrito en junio de 1979).

RODRIGO LIRA

Rodrigo Lira: Poeta chileno (1949-1981). No publicó ningún libro en vida. De forma póstuma aparecieron “Proyecto de obras completas” y “Decla-ración jurada”.

Foto

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Los Malos poetasA todos los de Occidente que se las dan de poetas…

Los Malos poetasdesconocen las Palabras Buenas

duermen bien los Malos poetasy bostezan bastantepero jamás en público

los Malos poetas hablan mal de los Buenos Poetas porque son Buenosy hablan bien de los Malos poetas

les gusta figurar a los Malos poetasapuntan a ganar premiosy tienen Padrinos en las Altas Esferas

los Malos poetas publican, publican, publican...

Con este último versoA todos los occidentales que se las dan de críticos literarios... Al principio quería ser pintor pero el maestro un día me dijo: “Son horribles tus dibujos”.

Más luego quería ser escultor pero las estatuas que esculpía ni mi madre las miraba.

Más tarde quise ser músico pero las composiciones que tocaba “sólo estorban” afirmó un violinista.

Cuando me entregué a la poesía y un crítico me dijo lo que me dijo con este último verso lo mandé a la porra.

Mimmo MICHELE MM Nació el 19 de julio de milnovescientos y tantos en San Paolo Civitate, se quedó en este país porque la fecha de su cumpleaños es feriado nacional.

Foto de Joel Peter Witkin.

La nuez está en que en uno de los salones ha-bía, como una reliquia del Renacimiento un enorme y bellísimo mural, obra del pincel de no sé qué renombrado maestro. Se representaba en él numerosas escenas de la historia sagrada. Pero en su centro como aislado del conjunto pictórico, solitario y hermoso estaba un Da-vid todo desnudo que llamaba poderosamente la atención , era como una añadidura al conjunto, pero su ejecución era perfecta, deslum-brante... Quizánuncaelcuradeestaverdaderahistoriahabríafijadosuatención en el mencionado detalle si no es que una tarde otoñal, ya casi al crepúsculo la bendita monja sor Isadora no le hubiese hecho la inesperada confesión: “Oh, benignísimo, cuán turbada es-toy. Desde que llegué a este con-vento he visto el adorable mural queestáenelanfiteatromuchí-simas veces, recorriéndolo en el mismo orden empezando por “la creación del mundo, la caída del primer hombre, el cautiverio de Israel, su salida de Egipto y su entrada en la tierra prometida, la encarnación del Verbo, todas las peripecias de su redención, su resurrección del sepulcro, su subida al cielo, la venida del Es-píritu Santo, la iluminación de los apóstoles...” y al final enel apocalipsis, he sentido, esta mañana, un no sé qué en no sé que parte de mí y he vuelto atrás

MARVINChamorroEL MILAGRO SECRETO

(O EL MURAL DE LAS MONJAS)

para quedarme parada, inmovil, extasiada, atónita, con los ojos pe-lados, el corazón en la mano, la garganta sedienta, sudando, sí, toda deunasolapiezaantelafiguradeDavid,lohedescubiertohermosocomonuncaantes,mefijéensuscabellosrubios,sedosos,susojosazules, su boca bermeja de labios carnosos entreabiertos, su nariz aquilina, su barbilla, su cuello, el amplio pecho, su vientre, su ombli-go, ese oyuelo gracioso, y luego, ¡oh, turbación! Debajo del ombligo la mata de vello rubio y entre ella parado aquel peñón macizo coronado de una hermosa cúpula encarnada... Se conmovió mi espíritu y en el hondón de mi pecho oí una voz que me decía: “El hombre, el hombre tiene la vara con que serás medida. Aférrate a él y poblarás la tierra de una raza robusta y satisfecha…”

Pero si la pobre beata por el inusitado efecto que le producía la desnuda imagen de David se sentía turbada, más turbado había quedado el pobre cura, y curar aquel peliagudo estado buscaría luego enelsolitarioanfiteatroqueencerrabaelasunto.

La reveladora confesión aun rebotaba en el cráneo del frai-le cuando entró en el amplio e iluminado salón del mural. Con-templó cada figura,meditó en cada es-cena, recorrió tantas veces el salón obser-vando el mural... y de pronto en el apocalip-sis sintió una extraña sensación y se descu-brió parado frente al David en bolas. Una luz misteriosa ilumi-nó los ojos inquietos del “santo varón” y salió atropellándose contra objetos quizá imaginados o de “la dimensión desconoci-da”

El pecado había hecho nido en el alma del hombre de Dios ynohubooraciónqueloapartasedelaideaquealfinunacálidamadrugada, tres días después de la confesión de sor Isadora, puso en práctica.

Dan, dan, dan... el reloj daba cierta hora. Todo estaba en cal-ma.Sóloelcuraafanosoenelsalónaplicabalasafiladasgarrasalmural justo en el lugar donde un débil pábilo proyectaba su luz amari-llenta sobre la intimidad del rey-pastor.

¡Ah, infeliz cura arrastrado por el pecado! Ahora entra en la ha-bitacióncontiguayensartasupropiacuñaenelorificioquehapracti-cadoantesenlafiguradeDavid. -¡Perfecto!, se dice, con una voz clarísima y segura que a él mismo le parece ajena.

Al día siguiente el Maligno le ordenó al cura levantarse más temprano. Sin hacer las acostumbradas oraciones reunió a las pia-dosísimas y castas monjas y les pidió que acudieran después del al-muerzo al salón del mural para que meditaran en cada uno de los pasajes de la sagrada historia.

Asi lo hicieron las castísimas monjas. Todas se reunieron en el salónparareflexionarencompletosilencio,mientraselcuraensalacontigua desempeñaba su papel de paloma.

Todas las monjas observaban el mural meditando, en comple-to silencio las imágenes volaban por el pensamiento. Pero de pronto se oyó un batir de alas y todas las miradas se posaron sobre la adul-teradafiguradel salmistaqueahora lucíacomopropia laenhiestamandarria del endiablado cura, las castísimas monjas se quedaron de una sola pieza, sintiendo no sé qué en no sé que parte, inmóviles, atónitas, con los ojos pelados, la garganta sedienta... y en el climax de la contemplación brotó el milagro en un lácteo torrente, llovió abun-dantemente en gotones cálidos y espesos que empaparon los rostros y los senos de las veinticuatro monjas , las que se miraron asombra-das, sin romper el delicado hímen del silencio, cada una sintiendo en el hondón del pecho como una voz profética que les gritaba: “Es el hombre, el que tiene la vara con que seréis medidas, aferráos a él y poblaréis la tierra de una raza robusta y satisfecha.”

Tengo un plantío de yerba en mi cerebrola materia gris germina churrossin lugar a memorias,recuerdos, ni poesíasólo contacto-porro-risascasa-porro-mota-tilase esclaviza mi cuerpo a los sesosinfectados de verdese eleva ¡alto!... ¡Joint! ¡fucking trip!destraba mi cabezasaco mis sesos asunto reglado.

Cristal Espinoza Gaitán, 21 años, estudiante de arquitectura en la UNI-IES, única chica sobreviviente en los talleres de don Iván.

COSE

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CristalGriselE

spinozaGaitán

Foto: Joel Peter Witkin

Brüste Ein Mann kann nicht ohne die Brüste seiner Frau leben. Er möchte sie geliehen haben und sie akzeptiert bereitwillig, aber nur für heute. Der Mann, glücklich, wickelt die Brüste mit unendlicher Sorgfalt ein und trägt sie ins Büro. Dort stellt er sie an einem Ort auf, wo er sie ungestört sehen und berühren kann, nahe beim Computer.

(Übersetzung: Andrea Rauße).

Isabel LipthayPechos

Un hombre no puede vivir sin los pechos de su mujer. Se los pide prestados y ella acepta gustosa, pero sólo por hoy. El hombre, feliz, envuel-ve los pechos con infinito cuidado y los lleva a la oficina. Allí los coloca en un lugar donde pueda verlos y tocarlos sin ser molestado, cerca del computador.

Isabel es originaria de Chile, radicada en Alemania. Escritora y música.

Me resultaba más placentero que acostarme con mi novia. Dar palizas me suponía una satisfacción mayor que las drogas. La euforia, el sentirme poderoso, el marcarme nuevos objetivos.

Comencé con vagabundos borrachos que apenas podían moverse o balbucear para pedir auxilio. Cuando agoté la diversión, por la facili-dad que encontraba al propinar los golpes, busqué algo de oposición en drogadictos que deambulaban por callejones ciegos por el chute que habían consumido un instante antes. Las víctimas, al igual que las primeras, seguían sin saber pedir auxilio, pero ahora había que darlescaza.Resultabacansadoy,porende,gratificanteelesfuerzo.Correr con el bate en la mano hasta que se encontraban en el radio de alcance, verles caer de bruces y comenzar mi ejercicio de golpes, un muestrario que dado el comportamiento de quien sufría en el suelo se volvió casi un ritual. Primero desde arriba, después las patadas, más tarde las costillas. Así hasta que consideraba concluida la acti-vidad. Por último mi yo buscó nuevas presas con un grado mayor de dificultadpararealizarmireto.Estomellevóaasaltaraestudiantesuniversitarios o treintañeros por callejones colindantes con bares.

La verdad es que no sabía cómo había desarrollado tal faceta, des-deñable por otra parte. Vivía cómodamente en un apartamento con mi novia Anna. El barrio no era desagradable. Era un antiguo pueblo a las afueras de la capital absorbido por el crecimiento urbano, aun-que conservaba cierto ambiente cercano entre los vecinos. Teníamos amigos que invitábamos a cenar, salíamos a tomar copas, al cine... Invertíamos el tiempo igual que cualquier otra pareja. Yo trabajaba como vendedor en un concesionario de coches de importación, traí-dos expresamente desde Estados Unidos tal y como decía un gran

Terapia

letrero blanco con las letras rojas a la entrada del expositor, y Anna era oficinista. Un domingo al mes comíamos con nuestros padres y estábamos pensando en mudarnos. Últimamente habíamos estado hablando de tener un niño.

Sin embargo, dos o tres noches por semana abandonaba la tranqui-lidad de mi hogar vestido con una chaqueta de cuero negra, unos va-queros oscuros, unas veces azules, otras negros, una mochila de de-porte azul oscura y un gorro de lana en invierno o una gorra del equipo de baloncesto del que era fan en verano. Había urdido un plan certero para no levantar sospechas en casa. A mi mujer le mostré el carnet de la piscina y gimnasio municipal de la ciudad el mismo día que me apunté y así no levantaría sospechas de mis salidas sin explicaciones.

Por su parte la ciudad se prestaba a mi actividad facilitando multitud de rincones donde no protagonizar ningún escándalo. Frondosos jardi-nes que crecían salvajes en todas las calles y aceras. Grandes exten-siones de cultivos con altos maizales, campos llenos de zarzas, vastas extensiones de árboles rodeando caminos que conducían a la parte más rural, con grandes casas ganaderas o chalets de lujo. Además de un clima nublado que impedía el paso de la luz de la luna y unas horas de sol reducidas, seña característica del país.

Y por todo esto, ¿debería ir a un psicólogo? ¿O sería más conveniente un psicoanalista? No lo sé. Aunque no me siento culpable. Es más, creo que es una actividad que me desahoga tanto o más como contar-le a cualquier otra persona, profesional o de confianza, todo aquello que me frustra, me agobia, me produce ataques de ansiedad. Y es mucho más barato y carente de consecuencias que puedan alterar mi vida. Si digo una sola palabra en casa la primera reacción de Anna sería irse, lógicamente. Creo que yo tampoco conviviría y querría for-mar una familia con alguien que se dedica a aporrear viandantes con un bate. Y en el caso de que quisiera ayudarme, sería desde la dis-tancia, manteniendo conversaciones telefónicas. Creo que la balanza cae claramente hacia un lado y hoy, jueves, tengo que ir a mi clase de natación

David Vásquez: Nació en Madrid, España en 1984

“Lo más trágico no es ser mediocre pero inconsciente de esa mediocridad; lo más trágico es ser mediocre y saber que se es así y no conformarse con ese destino que, por otra parte (eso es lo peor) es de estricta justicia.” (Mario Benedetti, La tregua).

-El primer muerto por tortura desencadenó, en el Brasil, en 1964, un escándalo nacional. El muerto por tortura número diez apenas apareció en los diarios. El número cincuenta fue aceptado como “normal”. La máquina enseña a aceptar el horror como se acepta el frío en invierno. (Eduardo Galeano)

La clase Alta, desde lo alto del cielo, hace negocios e infla estadísticas macroeco-nómicas, mientras tanto, la clase media cayó encima de la baja que cayó al infierno. Deshonoris Causa.

“El resultado final de la representación celular completa es el cáncer. La demo-cracia es cancerígena y su cáncer es la burocracia. Una oficina arraiga en un punto cualquiera del Estado, se vuelve maligna como la Brigada de Estupefa-cientes, y crece y crece reproduciéndose sin descanso hasta que, si es controlada o extirpada, asfixia a su huésped, ya que son organismos puramente parásitos. (En cambio, una cooperativa puede vivir sin Estado. Es una ruta a seguir. Crear unidades independientes que satisfagan las necesidades de quienes participan en el funcionamiento de cada unidad. Una oficina opera a partir del principio contrario inventar necesidades para justificar su existencia.) La burocracia es tan nefasta como el cáncer, supone desviar de la línea evolutiva de la humanidad sus inmensas posibilidades, su variedad, la acción espontánea e independiente, y llevarla al parasitismo absoluto de un virus.“(Se cree que el virus es una degeneración de una forma de vida más completa. Es posible que en otros tiempos tuviese incluso vida independiente. Ahora ha des-cendido a la línea divisoria entre materia viva y muerta. Sólo presenta cualida-des de ser vivo si tiene un huésped, si usa la vida de otro: es la renuncia a la vida misma, una caída hacia el mecanismo inorgánico, inflexible, hacia la materia sin vida.)

“La burocracia muere cuando se derrumba la estructura del Estado. Las oficinas son tan incapaces e inadecuadas para tener existencias independientes como una solitaria sin tripa, o un virus que ha matado a su huésped.

William S. Burroughs, El almuerzo desnudo

ENCHILADAS...Paraquieneslasañoraban

NO SE PIERDAN la extraordinaria Investigación que Des Honoris Causa está llevando a cabo, inicialmente en Managua, León, Matagalpa y Estelí, de próxima publicación en el n.36. Se trata de los Internacionalistas (INTER), Coordinadores (COOR), Cooperantes (COOP), Voluntarios (VOLU), Asesores (ASES), Ex-pertos (EX), Misioneros (MIS) Etc. (ETC) que en los 80 llegaron, jóvenes, bellos y armados de IDEALES, a la tierra de Sandino (que sólo es un paradójico decir: el hombre se fue sin poseer una pul-gada de tierra).

En el 1er listado de INTER/COOR/COOP/VOLU/ASES/EX/MIS/ETC (con nombre, apellido, teléfono-los que lo tienen-, dirección) en-contrarán a los que viven de su trabajo o comen rebanadas de aire.

En el 2° listado de INTER/COOR/COOP/VOLU/ASES/EX/MIS/ETC (con nombre, apellido, celulares, Dirección y Propiedades) en-contrarán los que vendieron sus IDEALES (siempre en mayúscula) a cambio de cuatro centavos. ESPEREN este suculento Menú en la próxima Deshonoris.

¡¡¡REVELADORA ENCUESTA!!!

. . .

Deshonoris Causa, en coordinación con las más periféricas y marginadas revistas leonesas, el próximo 19 de julio, tiene el agrado de traer a esta parroquia por única ocasión a los últimos 10 Premios Nobel de Literatura. Ninguna otra Ciudad, ni Minis-terio, ni Fundación, ni Festival, ni Simposio de este maravilloso país nunca será capaz de organizar un evento de tal magnitud. Nosotros sí lo logramos, gracias a nuestra calidad artística, y también, gracias a unos billetes que la UNFAT (Unión Nicara-güense de Fomento al Arte Turístico) nos brindó. La actividad serealizaráalfinalizarlaoceánicamanifestaciónqueesedía,como todos los años, verán centenares de miles de pobladores marchar por las calles de esta gloriosa ciudad, eterna “cuna de los puetas” y por Dios, digámoslo, de la Cultura con C mayúscu-la. El lugar, puesto que todas las periferias han ofrecido su Plaza Grande,locomunicaremoscuantoantesconafiches,rótulosgi-gantes, vía radio, televisión, Facebook e Internet.

Nota: vaya alistándose, habrá multitudinarias sesiones de fotos con los invitados.

NOBEL-10 !!!No te lo podés perder¡¡¡

en León City...